Текст книги "Всплеск чувств (сборник)"

В первый раз

 
Наша жизнь была романтикой супружества.
Я помнил ночь, когда рядом ласкалась жена.
То было в первый раз – прилег к ней я,
И мы под светлую луну
Гасили пламя страсти наяву.
Тогда лишь к ней душа стремилась,
Любовь избрав в ней одну милость.
И стала избранница женой моей
На годы долгие,
                  сладчайшие – душе светлей…
 

Память к морю

 
После зноя жаркого у моря
Любо в тени дома охладиться у окна.
Там в прохладе сердца остыли чувства,
И девица – чертовка, исчезла от меня…
Но та встреча след свой уронила
И душою мир мой соблазнила,
Возвращая память к морю и луне,
Будто прядь ее волос вся прилипла ко мне.
 

Не оценен мой взгляд

 
Недосмотрел картину
                         – не оценен мой взгляд,
Что написал художник вдруг кистью снова.
Кто виноват, что этот недогляд
Не мог устраивать мой слог во слово.
Но… Как зазывает палитрой вздох,
Как ярки краски природы всей объятия.
В душе моей переполох,
Как много чувств на полотне и счастья…
 

Смогу ли я

 
Не знаю почему, но не могу молчать.
Говорить хочу, о чем много знаю.
Анализировать, спорить, различать
О тех лучах от Солнца, что ближе к раю.
И хочется удрать на остров необитаем,
Чтобы понять, что не он нам нужен.
А может быть, проект зачать
В котором уживутся все,
и будет любви печать?..
Но, смогу ли я с этим совладать,
Как сам внутри себе пророчу?!.
 

Ирония судьбы

 
Такая вот ирония моей судьбы.
То неудачи, то зигзаги славы по пути.
Жесток роман житья и имени души,
Старею – уходя я с ярмарки любви.
И нам с рожденья предсказан итог бытья,
Хотя в мелодиях Его звучат и радость, и тоска.
И я не жалею, что заканчивается мой роман,
Ведь я любовь искал с грехами пополам.
И ночь и день проводил в среде друзей,
И был для многих мудрый, но дуралей…
Я понимаю, каждого тут на земле не станет,
И мудрости, мои труды, все предоставят,
Но почему-то так горько на душе?.. Почему…
Творчество мое еще в углу…
И кто-то скажет нам невероятно повезло,
Что мы жили рядом, и было всем светло.
Я не прощаюсь с вами по-английски,
Тружусь еще с утра до ночи
                              уже по-американски..
 

Ох, если б знать об этом заранее!.

 
Как же дальше жить теперь?
Как же нам учить детей?
Как же сохранить в любви людей
От напасти терроризма и нелюдей?
 
 
Ведь для общения стал ныне Интернет,
А не личное душевное влечение.
И распахнулась в отвлеченье дверь…
 
 
Как же нам найти теперь соединение
Со временем прогресса и добром объединение?
Опускается моя луна, серпом скромненько
И рушит духовное здание ёмненько…
Увижу ль я потомков взаимопонимание?
Ох, если б знать об этом заранее!..
 
 
Потому-то в свете завтрашнего дня
Стал вопрос загадкой безнадежной.
Ветер, кажется, все гонит тучи прочь,
И в душе надежда набирает мощь…
 

Я сам из тех посланцев…

 
Хотел бы стать таким поэтом,
Чтоб приходя к читателю с куплетом
В момент, когда в его душе неразбериха,
Быть ему целителем чувств, в пути советом.
И выполнив свое задание,
Вновь отзываться за облака,
Где плавал бы за осознанием
Приобретать волшебные слова.
Вот потому я сам из тех посланцев,
Ищущих всегда решения мечте
И рыскающих в Высших Мирах познанья,
Чтоб освещать другим во тьме.
 

Муза

 
На рассвете Музы жду прихода,
И чувственна душа в ощущении свободы.
Пред милой раскрыт мой дух
Для осуществления ее восхода.
И вот она вошла, откинув шторку,
И в сердце щелкнуло под ее диктовку.
И строчки хлынули из меня,
А в них штрихи рисунков, где главный Я.
 

Колесо времени

 
Жизнь, как колесо у времени – крутится,
И судьба в нем моя раскручивается.
Сколько мне еще радоваться иль горевать?
Сколько мне еще нежиться и переживать?
Но как бы-то ни было – жить хочется
И любить, глядя на красавиц, пока можется.
Пусть же крутится колесо это времени
И разматывается судьбою в моем семени.
Ведь, если погляжу на потомков,
                                       как они светятся,
Радуюсь, что их колесо
                     раскручивается и вертится…
 

Знаю и верю…

 
Однажды в испытаниях беда случилась.
Безвременно погибли люди, отступила милость.
Память не дает мне забыть ту былость,
И сны преследуют о том, что приключилось.
Душа переполнилась этими снами:
Явью, и последующей нашей судьбой.
И чтобы не случилось повторно со мной…
Знаю, правда вернется, душа возликует собой.
Зло дьявола забудется
                       – в чувствах наших родство.
А творенье мечты воплотится
Во благо любви – торжество…
 

Чувствую – скоро разлука

 
Утреннему радуюсь солнцу –
Звукам родившегося дня.
Душа моя освещает его околицу,
Словно свет чувств у меня.
 
 
Светит солнце. Освещается разум.
И ловлю я невольно все разом,
Как мчится навстречу вся новизна,
В общем русле потока – одна.
 
 
Оглянувшись, чувствую – скоро разлука:
С твореньями души и людьми.
Потому и сжимаю друзьям я руки,
Ощущая в них душу любви и свои муки…
 
 
То, наверное, вздыхает мать за чертою души…
 

Простор забав

 
В поиске новизны я – влюбленный завсегдатай.
И во временах моих словами,
                                         мыслию крылатой,
Я ищу душе простор для чувственных забав,
Рисуя образы друзей я, как всегда, лукав,
Как будто вновь ведет меня вожатый…
 

Прощальная

 
Вот жизнь почти кончается
И постепенно, как бы растворяется.
Но, подгоняя ее, хочется задуманное завершить
Пока живут во мне душа и потребность жить.
А позже гаснущим лучом уйду за горизонт
И легкой стаей туч, бегущих в беспорядке,
Сверкнув искрящимся ручьем,
                                        вольюсь я в грядки,
Возникнув в памяти не раз под ветра стон…
Еще задует ветер с океана и с высочайших гор.
Друг, мимолетно, вспомнит мой прежний взор.
И так я незаметно являться буду скромно,
Хоть стал я вроде бы ничем, что безусловно…
Но вдруг задребезжит пред Вами любовь,
И я тут же исчезну совсем, не являясь вновь.
 

Мост

 
Пусть живет как памяти хвост,
Мечты моей построенный в Азии мост.
Пусть служит тем людям порой,
Узы скреплять у берегов жизни той.
А чтобы память была чиста,
Как выпитая из стакана вода,
Из железобетона строил опоры моста.
И стоять ему долго – мир там пока…
 

Чувствую волны тревог

 
Детской музыки чистый осколок
Ноет в сердце, зовет назад.
И, как жизни пролитые слезы,
Ушедшие сверстники передо мной стоят…
Тут, уже в Америке на прогулке,
В душе, почти в каждой минуте,
Чувствую волны тревог.
Это, наверно, к уходу звонок.
 

Мы дружбой дорожили

 
Не дремлет мысль, зреет сила.
В ней мудрость духом осветилась,
Рождая лирический мой стих.
Ему я отдал ночь, бессонницею вник.
И рад тому, что и в дорожной пыли
От пройденных дорог
мы дружбой дорожили.
Любили тех, кто сердцем с нами шли
И пели песни о любви души…
 

Куда же пришел я?

 
Глядите, что высветил возраст
                                     чуда чудней.
Признаться, не верится. Радостно:
Так много прекрасного видел
                         и тронул сердца я людей.
Теперь на душе так тепло,
                               и ясно, и благостно…
А были в том возрасте все закоулки полны.
Представьте! Осколки злодеев – лучи!
А с ними и ночи пришли без Луны,
И в любви разлуки остры мечи.
Куда же пришел я?.. Кого я зову?..
Потомкам назиданье уже даю:
Печален тот путник, кто в сердце своем
До осени заблудился и к пустоте пришел.
 

Может не стоит писать…

 
Пишу я стихи в предпоследнем дыхании.
Может их и не стоит писать.
Пускай это время утомит без рыдания,
А наследники все начнут в начинании.
Последние годы в прогрессе, в венчании,
В них места новых судеб в сиянии.
И появятся – новый Да Винчи, новый Хайям,
А там новый спаситель от отчаяния…
 

Друг был…

 
Друг лежит среди могил,
Во тьме земли долимой.
Внутри душой я тут завыл
О дружбе нашей неистребимой.
 
 
Тут вспомнил я дни юности своей
И беззаботность времени ее, счастливой.
Оплакивал я дружбы крепкой детство
Среди времен войны и нашего сиротства.
 
 
То жизнь была голодных босяков
Среди таких же шустряков.
Но не пропали – выжили, нет слов,
Став учеными в среде без дураков.
И это все не жалкий бред…
Друг был в пяти шагах от славы.
Всегда для всех он правый…
Творец прекрасного – Поэт.
 

Познал

 
Я расскажу Вам день,
Скользнувший в прошлое, как тень.
О том, как приобрел я свет,
Плывя там в ярмарке тщеславья.
Я строил, изучал я разные науки,
Насвистывал,
             что здесь не прозябаю в скуке.
Познал предмет архитектуры и о погоде,
И в экспедициях был часто на природе.
Но всюду в искушении моем,
Любил летать во знаниях, что выше,
Ловя мотив красивой жизни,
Пока познал,
Она же рядом и ей мы дышим…
 

Бюст

 
Там в Ташкенте мой бронзовый двойник.
Там, где жил, творил, оправдывая лик.
Горам, пустыням, городам и людям,
С душою, где отдавался я трудам.
Мой Бюст всматривается в ту страну
Бездушным ликом и без чувств…
Но люди видят, что я их чту,
И живу, где любят и людей, и ту страну…
 

Чуткий радар

 
Я по жизни шел, стараясь под себя грести,
И много ошибок совершил на этом пути.
Но ошибки мои и чужие разум помогли обрести.
Я их набрал целый ворох
                    – оттого мудр и знаю, куда идти…
Так мое сердце с душою – стало чуткий радар.
И теперь мне судьба подарила – Бога дар…
Мудрости в старость,
                       и не страшен мне любой удар!
 

Мечтаю в парк уйти…

 
Не хочу привыкать – что привычно.
Оттого-то ведь чувствам постыло.
Входят беды нам в привычку,
И душа почти совсем застыла.
Но вот сердце потихонечку бьется,
Особенно, когда все-все удается.
Где вокруг много смеха,
А слезам от этого не помеха.
Потому и хожу я к парку леса,
В тишину, где только птицы поют,
И листья меж собой разговор ведут.
 

Пытаюсь догнать

 
Я рад, что ночи спокойны, и днем много света.
Есть много вопросов, но на все нет ответа.
И очень забавно, ведь очень много я знаю,
Себя поиском занимаю и никого не обвиняю.
Видно счастливым родиться – хороша примета.
Во вселенной сверкнул и растаял,
                                             словно комета.
И я, как она-комета, чувствую, умом улетаю,
Пытаясь догнать свою разума стаю…
 

Английский язык

 
Мучительно мне, старику, как удушье,
Вхожденье было в чужой язык…
Ведь на русском словами вертеть я привык.
Прости мне, английский, прости,
Что забываю то, что учу каждый день.
Не мсти, что столько лет и близко
Не подходил к тебе, как в тень.
Ты же постоянно мне нужен, а мне лень.
Знаю, ты язык великого Шекспира,
Мудрый и бываешь озорной.
С тобой говорят полмира,
А ты не хочешь знаться чуточку со мной.
Уверен, все же выучу и буду
Говорить с этим языком всегда,
Но думать все же буду, русским, до конца.
 

Звук гитары

 
Особый звук гитары,
Души знакомый такт.
Когда же друг выходит с нею
И перебирает струны так,
Что сразу же уходишь,
Где сердцу был знак.
Ах, гитара, гитара, гитара…
Романов любви инструмент…
Заслушавшись у костра,
Всплакнешь – и в памяти зарево лент:
О юности прошедшей,
О садах, где рос,
О любимой, о жизни,
Умчавшейся под откос…
 

Увы

 
Сегодня в городе я тихо иду,
А у меня в душе, будто шепот в бреду,
Нашептывает время, как бы в беду,
Что стал орлом я в своем веку.
И с этой птицей взлетаю вверх
К высотам всех земных вех.
Увы, я не из лучших тут герой.
Штаны мои протерлись и с дырой.
Хотел бы без всякой помпы здесь
Явиться к вам и показать кто я есть.
 

Это все ерунда

 
Я по жизни маюсь почти восемдесят лет.
С душой необузданной, испытав много бед.
Мои нервы растянуты в эти года
Чувствами сердца и душою всегда.
Видно так задумано в нашей судьбе,
Чтобы приспособиться им любовью в тоске,
Не оголять ни сердце, ни душу в среде,
Где глядит подозрительно
                                      какой-то предмет.
Но когда совершенно ты отключен в мыслях,
Начинают маячить призраки
                                    в лицах, как балет,
А ты сидишь на галерке, где твой билет,
И всматриваешься в жизнь, которая есть.
Но она, как душа в песне дрозда,
Проносится у своего гнезда,
Призывая, с Неба звезду, что дорога,
Бормоча еле слышно: Это все ерунда!
В этих свободных краях всегда,
Наверно, от скуки нам иногда
Даются думы совсем без труда.
И пусть вся жизнь до конца моих дней
Мечется чувствами сердца и душой навсегда,
А нервы приучатся
                     быть растянутыми, как провода…
 

В момент

 
Когда же любимой тело и ручки
Рукоплещут, как волны в прибой,
Ко мне возвращаются лучшей,
Душа ее, своей стороной…
И в этот момент внутренний трепет
Говорит мне: «Распахнись!»
И возникающий мысленный трепет
Взмахивает рифмой страниц.
 

О чем пою …

 
О чем пою, стихотворя —
Переведено.
В груди Оно не исчезает —
В кровь ведь введено.
В любви душа там ярко освещена
И в ней свет мой и свет Творца,
В подстрочнике ведь всегда видна.
И там и тут ведь солнцем зажжена…
 

Стараюсь

 
Ныне жизнь спокойна – все в норме,
А в душе некая в чувствах дрожь.
Я задумываюсь часто, вроде бы
На «философа» стал я похож.
Я, конечно, душою не влажу,
Что испытать мне еще суждено.
Но чувствами сердце скребу и мажу,
Чтоб было чисто душевно оно.
 

Разуму доступна глубина

 
Старался я преодолеть вершины,
Без остановки и без поиска причины,
Которые и взять, кажись, нельзя,
Но жизнь тащила всегда меня,
Маня всей глубиной в себя.
Туда, где разуму доступна глубина
В нехоженных дорогах и их путей,
В среду невзятых душою рубежей,
Чтоб стать одним из тех,
Достигнувших понимания Творца,
В любви – став частью сотворца.
И тут нашептывала океанская вода:
«Тебе удач – молюсь всегда!»
 

Чувства искажаем мы устами

 
Я умоляю об одном
Не лезьте в душу дураком,
Чувствами играя.
Уважьте лучше старика умом.
 
 
Вокруг пошарьте, на все глядя,
Не пропуская девочек и дам, сами.
И даже заглянув им в глаза сзади,
Не лезьте в душу. Нельзя руками.
 
 
Душа же нежная всегда
И не видать ее нам дна,
Тем более, где совести видна,
Что делает она руками.
 
 
Мы прогрессивны ныне с вами
И материалисты стали сами,
Но ведь – душа иной субстант,
А чувства искажаем мы устами.
 

Притяжение души!

 
Здесь чувства высокие,
В них думы глубокие,
И мысли летят разнобокие,
Не оседая в сердцах, емкие,
А пылят вокруг души бойкие.
Но мы потомки романтики.
В нас гены, любовные знатики,
Но самое главное —
Мы дети душевной любви…
 

Благодарю судьбу

 
Благодарю судьбу, что душу раскрываю
В свою предзимнюю пору,
Что чувствами в словах играю
За грешный век, что я живу.
 
 
Я думаю, на что же жизнь похожая,
Сжимаясь, то раскрываясь, говорит.
От неба к моему подножию
Мне бы успеть договорить.
 
 
И меж ежедневных черных весточек
Я светлую благодарю.
Меж многих похороненных свечек
Заздравную хочу зажечь свою.
 

Радуюсь

 
Я нацарапаю с улыбкой кончиком пера,
Что было с нами, друзья, вчера.
Мы жили честно, и не была вражда,
Пока мы не умчались – кто куда.
Существование наше – будто правды – да,
Хоть и ошибки были в нас иногда.
Но я благодарю, что живу и не умер вчера,
Радуясь, что по Скайпу
                              вижу друзей всегда.
 

Скажите как…

 
Куда вы годы мои летите
Знаю вы душою к небу залетите.
Но скажите как вас задержать?
Жизнью насладиться и душой дышать?!
Не грешил – разве жил?
 
 
Попроси прощенья у Бога за грехи свои,
Ведь каждый живущий на земле грешил.
Ну кто не грешил – разве жил?
Он уж себя в святовстве Небу посвятил.
 

Запах времени

 
Запах времени пространства
Чует, что в душе еще остался.
Хочет памятью своею поделиться
И за юность душою уцепиться.
 
 
Пряный воздух ветерочка
В форточку задул немножко.
И чуть-чуть душистого горошка,
Будто мамин запах дорогой.
 
 
День под вечер пахнет тмином.
Память хочет уцепиться
За какой-нибудь предмет
И понемногу раскрутиться,
Разглядеть оттуда весть…
 
 
Но, слава Богу, запахи остались.
То соседские, то родные…
Того времени, где игрался
И конца войны в нем дожидался.
 

Имидж старости

 
На базаре мудрость продавали
И имидж старости ей создавали,
Но люди мудрость не примечали
Из-за старости и белизны ее.
Проходили мимо, лица пряча,
Шли прямо к глупости – в нее…
Где молодость обещали им в придачу.
Не рассматривая, покупали все ее,
Убегали, радовались,
хвалили приобретение свое,
Позабыв про сдачу жизни от нее…
 

Высказать хочу

 
Ох, как душа высказаться хочет.
Внутри мыслишки все клокочут.
В рифмы прям летят – на строчки
И стих готовят без отсрочки.
Нет, не подумайте, мне не надо денег,
Ни поклонниц, ни даже почет.
Только бы знать – кто из наследников моих
Возьмет их, да прочтет.
Ведь сочиняю, что сейчас – это с неба.
Душу рву свою – не лгу,
Будто перед читателем я в долгу
Высказать все, что Бог мне дал вместо хлеба…
 

Книги

 
Как тяга к книгам умирает здесь!
У внуков вместо них уже Селфоны есть.
А книги, что я вывез из Союза,
                              стоят на полках здесь.
Прочтут ли их потомки? Бог весть…
 
 
Я все ж не распрощаюсь с ними.
Они теплом накопленным в душе хранимы.
И тяга к чтению, как к вкусной пище,
Ко мне, голодному, идет в жилище…
 
 
Из вазы угощу внучат печеньем,
Включу ТВ – русский здесь канал.
Не хитрое, но все же развлечение.
Хоть отвлеку их от Селфонов на привал…
 

Музыка души

 
Семь ярких нот отражены
Лучами солнца и луны,
И пальцы грубые мои
Будто легли на гриф струны.
 
 
Импровизация с Солнцем и Луной,
Как бы чувств мотив с душой,
В них вся любовь со мной
Той красоты необычайной настой…
 

Не позволяет совесть…

 
Дни, которые прошли в судьбе моей,
Остались четко в памяти,
                              становясь ясней:
С болью расставанья, обжигая грудь,
И радостью, что были и есть душою тут.
Уйти от них не просто
                          чувствами скользить,
Слова сердечные вслух произносить…
Уйти в печаль от перестроечных дней
Не позволяет совесть
                        и счастье горечи моей…
 

Наша сила и энергия

 
Солнце творенье Творца.
Оно же в нас светит всегда.
В нем вижу бесконечность огня,
Который всем дарит чудо тепла.
 

А потому, если энергия наша – это сила, проявляющая через наши электромагнитные поля от солнца, то внутреннее сознание – это фактор, направляющий эту силу.

Видимо моя интеллектуальная энергия (ее способность проникнуть в жизневедение) отнюдь не является только продуктом индивидуума, раскрывающего информацию, скорее, она черпается из гигантских запасов энергии, вырабатываемой коллективной деятельностью человечества и из «кладовых» интеллекта космоса.

 
Есть такая в жизни полоса
Будто с ней живешь, где чудеса.
Там ты тонешь, как бы в океане,
В цвете серых волн – огромные глаза.
 
 
А в моей душе в окошке створчатом
Взлетают чувства в потоке узорчатом,
И мне не скрыть те стоны звонкие,
У сердца, их лучей всех тонкие.
 
 
Те залетные встречи всегда оставляли
Впечатления тайны и некой печали.
Как мудрости судьбы в любви,
В борьбе ума и чувств души.
 

Часто вспоминаю памирские предгорья, где утренние туманы сверкают миллионами жемчужин над рощами низких деревьев, усыпанных густо-розовыми цветами. Быстрая речка мчит изумрудную воду по лиловым камням, берега окаймлены ярко-голубыми цветами широким бордюром, простирающимся до пологих склонов, заросших деревьями невероятных размеров, какие никогда не встречаются.

Времена – сезоны

 
Весною раннею дожливой
Мечтаю и будто сон гляжу:
Вхожу я в сад цветущий,
Одетый весь в наряд растущий.
 
 
А летом знойным
Днем в жару
Вспоминаю двор весенний
С акацией в цвету.
 
 
У июльской улицы
Жду я не дождусь,
Поскорей бы в океан,
На пляж, и бултыхнусь.
 
 
Но где ты бродишь, осень?..
В августе спрошу,
Потому что на учебу
Я к друзьям спешу…
 

Одолжила осень у лета

 
В парке тихо, и солнышко светит.
Листья шепчут на ветках чуть-чуть.
Одолжила день этот осень у лета,
Чтоб зрелостью лета еще обнять в зимний путь.
 

Осень

 
Задышало осенью – зрелостью дышу.
В солнышке мягеньком кажется живу.
Разным становится каждый день,
У деревьев разноцветна вся их сень.
Постепенно обнажилась тут и тень.
 
 
Здесь ложится по утрам туман,
Птиц уносит крикливых караван.
Движет к югу их пора
И стоит уже ноябрь у двора.
 

Зима

 
Летят, летят пушинки,
Белеет весь простор.
По проторенной тропинке
Папа деточку на саночках везет.
 
 
У побелевших сосен,
Дубов и осин
Идет и стелет шубку
Пушистый зимнизин.
 

Зимний парк

 
Заглянула в парк зима.
Птицы улетели.
За окном с утра шуршат
Снеговые карусели.
 
 
Под ногами хруст от снега.
Сжимается, жеманится.
Белка в парке прыгает,
Никого здесь не стесняется.
 

Будто вчера

 
В пространство гор вглядевшись,
Я – как бы шагающий меж гор,
Стою в прострации, как обалдевший:
Улыбаясь, выразив восторг.
– Вот же чудо, это ж надо!!!
В голове моей память словно из сот
Выбрасывает сгустки тут без хлопот.
Будто вчера шел там у Тамерланских ворот,
И юность прошла, как бы я еще есть,
Любознательный мальчик есть еще здесь…
 

Чувства звука

 
У стука сердца есть особый звук
И эхом отдается в чувствах вдруг.
То отзвуком – вестником печали
Разлуку мне уже вещали,
Луной заманивая вдаль,
Им не присуща к сердцу жаль.
 
 
Многие раскрыв уж тайные пределы,
Науки разные нутром внимая и их заделы,
Я все ж ищу покой семейной колыбели.
И лучшее у жизни не слыхал
                     в звуках виолончели…
 

Закат в душе лучист

 
Голубизна небес – неуловимый свод…
Желтизна пустыни… – и обруч светлых гор.
И натюрморт на скатери – фрукты, дыни.
Прозрачен воздух и душист,
И тот вечера закат в душе лучист.
 

Вестницы весны

 
Когда все небо серит за горизонт,
А снег уж тает в крышах,
У нас в Чимгане по склонам гор
Сияют снежные сиялки
                    в тиши на вершинах.
Они как будто выросли меж скал
                      в белых одеялах.
Смешавшись с запахом весны
                         в глазах усталых.
С долин ветвей зеленых запах,
В нем нежнейшие весточки,
Тонки бывают и так легки,
Будто снег на еловых лапах.
И наполняют сердца чувства жалки,
И будто бьется в них дыша
Светлая бецветная душа…
Как мартовская вестница сиялки.