Книга: Тысяча и две ночи. Наши на Востоке (сборник) - Эльчин Сафарли

Мне не пришло в голову, что это сборник, а не произведение одного автора, как я привыкла. И я не проверила. А когда открыла и начала читать....

Знаете, ощущение было такое, что вот ты настроился на качественную вещь, а тебе подсунули подделку. И материал не тот, и стежки криво сделаны, и вообще — я не то платье хотела... Вот и так. Каждый из представленных в сборнике авторов подделывался под стиль Сафарли. Короткие предложения, описание Востока во всех его проявлениях, перескакивание с мысли на мысль. Но — подделка. Плохая, грубо сделанная. Прямо фу-фу-фу.

А уж когда я дошла до «скандального произведения, которому уже пророчат всемирную славу», так вообще хотелось плакать. Почему? Я знала Эльчин Сафарли как автора, стиль которого мягко погружает в красоту, обволакивает тягучим ароматом философии, поражает необычными фразами и сочетанием настолько непривычных образов, что остается только удивляться, как он сумел увидеть столь необычное в обычном? Он затягивал в свои сети нежно и осторожно, и ты ощущал все, о чем он пишет, как реально происходящее. Ты чувствовал запах яблок и грелся в лучах полуденного солнца, тебя гладили добрые руки соседей и убаюкивали шорохи моря. Тебя заворачивали в пуховое одеяло фантазии, растворяя в вымышленном мире как в дневной свет в вечерних сумерках...

И тут — убогое выворачивание внутренностей жизни гея. Нет, мне не наплевать на неравенство и на то, что у каждого своя боль. Да, я умею читать все подряд — от серьезной литературы до ценников. Но было очень неожиданно и противно читать это у автора, от которого ждешь чего-то ... возвышенного? Уносящего от реальности, а не заставляющего кривиться от убогости жизни. Ее и так хватает. В общем — если бы я сначала прочитала ее, я больше никогда не открыла бы его книгу.

Мое мнение — фу, фу,фу. Из всей книги только первое произведение можно прочитать. Но из-за всей остальной гадости я даже забыла, как оно называется(((

Представьте себе такую маленькую, сонную улочку, по которой лениво вышагивают сытые коты, в летнем зное расцветают цветы, соседка тихо лущит орехи на лавочке, другая приходит к тебе в гости, приносит свежую пахлаву и за чаем рассказывает историю своей жизни. Подавляющее большинство историй в этой книге именно такие. Добрые, солнечные, теплые.

Но есть и другие. Особенно среди них выделяется та, что идет самой последней, но которой веришь больше всех. Пронзительная, грустная до слез история девушки, родившейся в мужском теле. История о том, как сильны предрассудки в мусульманском обществе, как непросто быть чуточку другим в зашоренном обществе маленькой деревушки. Грустная история. Грустная и правдивая. Именно она придает книге эдакое кисло-сладкое послевкусие.

Тема переезда в восточные страны ради мужчины мне не сильно понятна и, будем откровенны, неприятна. Ну есть у меня некий стереотип, что если женщина уезжает, выходит замуж и принимает ислам - быть беде. Увы, ни одна из моих знакомых и подруг, уезжавших ради мужчины, не нашла свое счастье в теплых странах. Напротив, они бежали оттуда как только удавалось выкрасть обратно свой паспорт. Бежали сами и увозили своих детей. Вот оно "ожидание-реальность".