Текст книги "(Не) много сумасбродства. Сборник стихов"

«Хочется что-то сказать о Великой Цели…»

 
Хочется что-то сказать о Великой Цели,
Хочется след свой оставить и имя в титрах.
Где же себя сыграешь, как не на сцене?
Вон, посмотри, и в зале уже притихли.
 
 
Жребий указан, и путь твой тоже предсказан:
Творчество – это диагноз, его не лечат.
По-настоящему страшно, как перед казнью,
Как перед боем – но делаешь шаг навстречу
 
 
И остаешься один на один с судьбою —
Той, что до капли твоя, и нельзя не выпить.
 
 
Я возвращаюсь.
Я буду самой собою.
Занавес двинулся в сторону – все.
Мой выход.
 

2006 г.

«Отдать своим струнам все то, чем живешь до поры…»

 
Отдать своим струнам все то, чем живешь до поры:
Безмолвье, безлунье и капельки летней жары.
 
 
А где-то вдали без меня соберутся друзья,
И остро захочется в Питер, а еду – не я,
И как-то… ей-богу, не слишком ли много потерь?
Но здесь не отыщешь границ меж «тогда» и «теперь»:
В спокойном потоке плыву и плыву наугад…
Теченье?
Истоки?
И правда ли это река?!
Не страшно, не грустно —
                                  немного потерянный вид.
 
 
Но это отпустит.
Как только струна отзвенит…
 

2007 г.

«В глобальном смысле ничего не меняется…»

 
В глобальном смысле ничего не меняется:
живешь в городе М.,
                         работаешь в городе Н.,
встаешь в полшестого, чтобы успеть хоть что-то,
на цыпочках мимо всех идешь на работу,
по дороге – на кухню, кофе, теперь все больше «американо»,
закипает быстро, вдыхаешь, смотришь во двор —
а там тишина, какой-нибудь кот, соседский забор,
рассвет и счастье,
и вроде еще не старость,
и для равновесия надо купить гитару.
 

2015 г.

«Да я, сколько помню, с глубокого детства…»

 
Да я, сколько помню, с глубокого детства
Не вписывалась ни в толпу, ни в пейзаж.
За мной не водилось лукавства, кокетства,
Мне искренне чужд «боевой макияж».
 
 
Да, трудно бывало, но не было скучно,
Да, мне доставался предательства яд.
А те, кто ценил, – те ценили за душу,
А те, кто не понял…
                              Да бог им судья.
 
 
Да, жизнь отсчитала два раза по двадцать,
Но это не срок.
                         И покуда живу,
Хочу удивляться, хочу вдохновляться
И видеть вокруг чудеса наяву.
 

2018 г.

Родниковые тайны души

«Облетают тополя …»

 
Облетают тополя —
Время, значит.
И под листьями земля
Тихо плачет.
 
 
Небо в серых облаках,
Солнце скрылось.
Но печаль моя в ветрах
Растворилась.
 
 
Двадцать третье октября —
День обычный,
А душа моя светла непривычно.
 
 
Что же, что произошло?
Непонятно.
Видно, осень улыбнулась
Невнятно.
 

1989 г.

«Темная стена. Белое окно…»

 
Темная стена. Белое окно.
В темноте цветов больше не дано.
За окном – туман.
И – ни огонька.
По небу течет белая река.
 
 
Растворились в ней дерево и дом —
И остались я и туман, вдвоем.
Да еще листок и карандаши.
Шепчет мне туман: «Ну, давай, пиши!»
 
 
Я опять пишу в тишине ночной.
Заберет туман все стихи с собой.
Будет их читать дуб в сыром бору,
Сосны, что стоят кучкой на яру.
 
 
Я для них пишу по ночам стихи.
Пусть же их прочтут травы, кочки, мхи.
А когда рассвет вновь разбудит нас,
Спрячет клен в дупле строчку про запас.
 

1990 г.

Весенняя прелюдия

 
Тонкие пальчики крыш,
Длинные ногти сосулек…
Слышишь, как звук этот гулок?
Звонкие ноты услышь.
       Колоколами капель
       Будит карнизы и стены.
       Белой ненужною пеной
       Снег уплывает в апрель.
Пахнет бетоном сырым,
Жарким асфальтом нагретым,
Пахнет весною и летом
Город, что нами любим.
       Вслушайся в звуки весны
       И ощути ее запах.
       Ветер в своих мягких лапах
       Треплет четыре струны:
Вере, Надежде, Мечте
Звонко Любовь подпевает.
Ветер все громче играет
На голубой высоте.
       Голос Любви все слышней,
       В мир он несет свою силу.
       Таят сугробы уныло,
       Души теплеют людей.
…Пусть еще только февраль,
Пасмурный день, мало света.
Вместе с прелюдией этой
Прочь улетает печаль.
       Если сейчас ты не спишь,
       Слушай прелюдии звуки:
       Ветра волшебные руки,
       Тонкие пальчики крыш…
 

1991 г.

«Я хотела бы стать художником…»

 
Я хотела бы стать художником,
Чтобы это нарисовать:
Лист осенний на подоконнике,
Облетающий виноград.
Серый дождь растворяет краски все,
И на сером фоне видней
Эта искра лета прекрасная:
На небесном – бордово-красное
Завершенье солнечных дней.
 
 
Я не знаю, какими ветрами
Занесен на мое окно
Очарованный и доверчивый
Лист, на сером пути пятно.
И еще будет долго чудиться
Этот вид, приковавший взор,
Как знаменье, что чудо сбудется,