Текст книги "Поэтом быть… Стихи…"

Про любовь…

 
Свежи ещё воспоминанья,
Где поцелуев ночь полна.
Полёт души и сон сознанья,
И в тишине твоё дыханье,
И сутки напролёт без сна.
Мы чувства с трепетом хранили,
Боясь себе признаться в них.
От встречи и до встречи жили,
Каждой секундой дорожили,
Мгновенья обращая в стих.
В груди, пожаром опалённой,
Сердца стучатся в унисон.
Идёт ли время для влюблённых,
В порыве страсти, окрылённых,
Иль проплывает, словно сон?
Пусть за окном бушует ветер,
Пусть мелкий дождь стучит в окно.
Лишь пред собой во всём, в ответе,
И в темноте и в ярком свете,
В едином чувстве, за одно…
Всё помню, верь, на самом деле,
Любимым и влюблённым был.
Глаза, что на меня смотрели,
И даже родинки на теле,
Вот только Имя позабыл…
 

июль 2019-го. Е. Баюрин.

Пронзительная утренняя тишь…

 
Пронзительная утренняя тишь…
Роса в траве, как россыпь самоцветов.
Ты в трубку телефонную молчишь,
Пытаясь подобрать простых ответов.
 
 
Расстались мы с тобою второпях…
А впрочем, мы и встретились случайно.
Я был тогда почти что на «бровях»,
И сделал комплимент тебе случайно.
За словом я не лез тогда в карман,
Лились всегда ручьём мои признанья.
Эх, знать бы наперёд, что тот капкан
Так страшен для двоих при расставанье.
Прошёл стремглав пленительный вояж…
Нас разделяют сотни километров.
Свиданье наше – жизненный багаж,
И отголосок буйных сантиментов.
Ведь ты не распрощаешься с семьёй,
А у меня опять своя дорога.
Я остаюсь, как впредь, самим собой,
Но буду вспоминать тебя немного…
 
 
Пронзительная утренняя тишь…
Скамейка на веранде возле липы…
Ты в трубку телефонную молчишь,
Но ясно слышу горестные всхлипы…
 

июнь. 1998 г. Е. Баюрин.

Птица…

 
В одной из нашей первой встречи
Я был подавлен… Хоть и рад.
К чему вдаваться в буйство речи?
Мне всё сказал один твой взгляд.
В нём я увидел отраженье
Своих несбывшихся надежд.
И грусть преграды для сближенья
Под покрывалом из одежд.
Во взгляд душою окунулся —
Увидел трепетный огонь.
Я естества на миг коснулся —
Бушует буря… Только тронь…
Сомнений нет, ведь ты же птица!
Я ясно вижу два крыла.
Как жаль, что до сих пор взбодриться,
К полёту так и не смогла.
Оковы суетного плена
Всей повседневностью свербят.
И быт обыденного тлена…
И очень грустный светлый взгляд…
Как больно видеть зов к полёту,
Забитый пролежнем надежд.
Сомненья прочь! Срываю с лёту
С тебя оковы из одежд…
 

октябрь 2022 г. Е. Баюрин.

Своей мечте…

 
В обыкновенном надпространстве,
В зеркальном, сказочном краю,
Почти в невыдуманном царстве
Ищу любовь. Мечту свою.
 
 
Она пока что не желает
Войти в реальность бытия.
И до сих пор во снах блуждает,
Свою несбыточность храня.
 
 
Лелеет таинство Вселенной,
Секрет континуума чтит,
И остаётся неизменной,
Тем самым тянет как магнит.
 
 
Почти в несбыточных желаньях
Я позабыл покой и сон.
Свихнулся сам в своих мечтаньях,
Иль просто-напросто влюблён.
 
 
В душе моей бушует пламень,
Огонь неистовый горит.
Я растоплю тяжёлый камень
Что на пути мом стоит.
 
 
Исполню сам своё желанье
И в зазеркалие прорвусь.
Познаю тайну мирозданья
И сам своей мечте приснюсь…
 

05.02.2023 г. (с) Е. Баюрин.

Серебряный Сон

 
Серебряный Сон присел на подушку,
Звенел колокольчиком в ухо опять:
«Пора бы найти себе в жизни подружку,
Доколь одному это утро встречать?».
Конечно, вдвоём веселее рассветы,
И ночи на пару не столько темны,
Да только с годами желание нету
Делить с кем попало хрустальные сны.
Ведь знаю конкретно – характер упёртый,
Не станет подружка терпеть этот факт.
Пошлёт чрез неделю надолго и к чёрту,
И снова придёт расставания акт…
Но, как же прекрасен тот лик безымянный,
Что в мысли принёс мне Серебряный Сон.
Я встречи желаю. И, как то ни странно,
Опять в хороводе страстей увлечён.
 

18.04.2023 г. Е. Баюрин.

Сила любви…

 
Как лик в зеркальном отраженье,
Как фантом трепетной мечты,
Пронзило разум мой, виденье,
Ворвавшись в мир из пустоты.
Повсюду образ вижу явный,
Он день и ночь следит за мной,
Прекрасный лик, но – безымянный,
Нарушил сон мой. И покой…
Он всюду следует за мною.
Взгляд откровенных дивных глаз.
Хожу как зомби, и не скрою —
Хотел бы встретиться сейчас.
Но встреча так и не сложилась,
Она лишь только в снах жила.
В моём сознанье поселилась,
И душу напрочь унесла…
Искал везде. В том нет сомненья.
Встречался с многими не раз.
Сравнить пытался их с виденьем,
Но не забыл блеск дивных глаз.
Влюбился в призрак. Это верно.
Хотя, тот фантом из зеркал
Придумал сам себе, наверно,
И в нём навеки я пропал…
 

Апрель, 1995 г. Е. Баюрин.

Случайные встречи…

 
Взгляд мимолётный. Искра пролетела.
Тревога томно наполняет грудь.
Без предисловий и прелюдий, тело
В желанье плотском намечает путь.
И в обоюдной страсти воспылая,
Влеченьем бурным, трепетный полёт,
Сплотил в объятьях, чувствами играя.
Мозги в отключке, а гормоны – влёт…
 
 
Слова важны лишь только две минуты,
А дальше чувством говорят тела.
Проходит ночь, и наступает утро,
Реальность серостью сжигает всё до тла.
И день в заботах хлопотно проходит,
Лишь только к вечеру, обыденность забыв,
Воспоминанья невзначай приходят,
И жду я снова чувственный порыв.
 
 
И набираю номер телефона,
В надежде встреч, и пламенный момент.
А в трубке голос робота, до стона,
Облом несёт, что ты «Не абонент».
Потом, со временем, о страсти забываешь,
Проходит месяц, может быть и два,
Случайно как-то раз и повстречаешь,
Но ты с другим. К чему теперь слова?..
 
 
И у меня есть кто-то на примете —
Случайных встреч никто не отменял.
Ты прячешь взор, стыдливо щёки светят,
В толпе случайно разглядев меня.
И расходясь по разным направленьям,
Различных дел вести, круговорот,
Я ощущаю взгляд твой. Без сомненья,
Ты вслед мне смотришь. Знаю наперёд…
 

06.06.2022г. Е. Баюрин.

Сокровенное…

 
Любовь дороже всех алмазов.
Она несётся во стихах,
Все мысли обнажая, разом,
Весь трепет нежности греха.
Наружу выйдут чувства тонко,
От приближения надежд.
И вместе с чувствами, вдогонку,
Сползут оковы из одежд…
Двоим не тесно в мире этом,
Ведь этот мир – для них одних.
Душа вскипает жгучим светом,
Тела рождают вольный стих.
Пора для сбычи всех мечтаний,
Что заставляют воспылать.
И всю поэзию желаний
Порою, трудно передать.
Слова истомой изольются,
Хотя, ведь нету смысла в них.
Тела друг другу признаются
В прикосновениях шальных.
О сокровенном нет сомненья —
Оно ведь – таинство ночей.
Лишь для двоих прикосновенья
Под скрытой тайной простыней.
 

Июнь 1992 г. Е. Баюрин.

Странное чувство…

 
Странное чувство – Влеченье…
Вроде и повода нет.
Шло бытие по теченью,
Жил-не тужил. Так ведь, нет…
Встреча – обыденно-праздно.
Взгляд мимолётный, и вот
В грёзах, весьма несуразных,
Мысль моя томно идёт…
Вроде года уж не юны,
Есть на висках седина…
Чувство твердит, безрассудно:
«Может быть это она?..»
Та, что искал беспрестанно,
Ночи и дни, напролёт,
Близостью сравнивал раны,
Те, что душа проживёт…
Кровь закипает, нескромно.
Есть от чего закипать…
Вторят тем чувствам гормоны,
Этих – попробуй унять…
Мысли снуют хаотично,
Образы – словно волна.
Трепетно и поэтично,
Душу тревожат сполна.
Взгляд на часы – вот и восемь.
Вновь в магазин потащусь.
Надо сомненья отбросить,
Начисто выкинуть грусть.
Вроде продуктов с избытком,
Дело-то вовсе не в них…
В том магазине, открытом,
Она. О ком слепленный стих…
 

13.09.2022г. Е. Баюрин.

Странные игры

 
Есть у сердца невольное свойство —
Биться в ритме предсмертных конвульсий.
Всех бессонных ночей, беспокойство,
Слышен такт в замирающем пульсе.
Бесконечность сливается с бездной
И зияет в пространстве воронкой,
Душу тянет к себе безвозмездно,
Жнец с ухмылкой взирает в сторонке.
Наблюдает с игривой насмешкой
За метаньем души в серебре.
Вроде личность. А суть одна – пешка,
В чьей-то странной и страшной игре.
А в морозе кружатся снежинки
И уносятся вдаль ветерком.
А по венам проносятся льдинки,
Собираются снежным комком.
И опять будут рваные раны
Очень долго в груди серебреть.
Хоть красивы они, как ни странно,
Но умеют так сильно болеть.
Беспокойство и страх разбавляя
В сердце хлынет застывшая кровь.
Развлекается Жнец, запуская
Эти странные игры в Любовь…
У души есть приятное свойство —
Верить в призрачный, радужный свет.
Но в конце будет только расстройство,
Ведь, по сути, Любви просто нет.
Это странные игры с душою.
Это так развлекается Жнец.
Мне приятна игра, я не скрою,
Даже зная что будет конец.
Восхитительным было начало,
Я впитал красоту всей душой.
Я влюблён. Это много и мало,
И, похоже, что это впервой…
 

06.01.2023 г. Е. Баюрин.

Сумасшедшая любовь

 
Познать Любовь – что Смерти заглянуть в лицо,
И усмехнуться ей в дырявые глазницы.
Кто не любил, тот станет мертвецом.
Влюблённый может заново родиться…
 
 
Кто может о Любви сказать нетленных фраз?
Лишь только тот, кто в это чувство верит.
Кто был влюблён, хотя бы один раз,
И на себе порывы чувств примерил.
Кто, несмотря на беды и невзгоды,
Придёт сквозь пламя, если ждут его.
Плевав на все «подарки» непогоды
Мечтой храним от чувства своего.
И звёзды в небе путеводной нитью
Наметят путь-дорогу до конца.
Он жить готов… Не жить – а просто Быть,
Лишь в созерцанье милого лица.
И ветра свист своим дыханьем вторит,
Тем чувствам, что способны окрылять,
Кто Смерти не боится. С нею в споре
Готов на всё. И всё готов отдать…
Тот не страшится боли и лишений,
Кто любит сердцем пламенным своим.
Найдёт слова и средства для решений
Любых проблем, грозящих им двоим.
Способен реки повернуть обратно.
И боль в груди – незаживающий нарыв —
Откроет путь влюблённым, безвозвратно.
И горы сами ринуться в обрыв…
 
 
Кто сможет сотворить таких деяний,
Когда от мыслей этих, стынет кровь.
Открыть пути к Истокам Мирозданий?
Лишь только – Сумасшедшая Любовь…
 

06.06.2022г. Е. Баюрин.

Схожу с ума…

 
Застыли в мыслях ледяные брызги,
Замёрзли фразы где-то далеко.
Обрывки снов. Мечты моей огрызки
Пронзают жалом сущность глубоко.
Опять не сплю. Опять слагаю строчки.
Вдыхаю ночь. Вкушаю пустоту.
В своих мечтах дошёл уже до точки.
Опять твой взгляд пронзает темноту.
Замолкло сердце в предвкушенье сладком,
Дыханье вжалось, замерло в груди.
Опять с моим рассудком неполадки.
Опять одна неясность впереди…
Застыло Время пролетая мимо,
Замёрзла вечность, отражаясь в снах.
Мечта моя почти неуловима,
Её я спрячу в мыслях и стихах.
Схожу с ума… И в этом нет сомненья,
Ведь не могу иначе объяснить.
Быть может в том безумстве есть спасенье,
Ведь без мечты мне очень страшно жить.
Осколки фраз. Словесные промашки.
Нелепость мыслей рифмой тереблю.
Покой найду в смирительной рубашке,
И лишь тогда пойму я, что люблю…
 

23.01.2023 г. Е. Баюрин.

Таинство

 
Плед волшебный свой раскроет
Ночь над городом.
В полумраке только двое —
Им не холодно.
Кровь вскипает и бурлит,
Мысли ветрены.
Эта ночь для них двоих,
В чувствах трепетных.
У любви есть только путь
Для сближения.
Не ищите смысл и суть
В выражениях.
Тот, кто душу распахнёт,
Обнажая суть,
Тот любовь свою найдёт,
С нею – верный путь.
Ночь подарит волшебство
Негой пьяною.
Принимайте естество,
Пусть – с изъянами.
К ним придёт искусство – быть,
Но – потом…
Все сближенья не сравнить
С первым опытом.
 
 
Ведь не надобно искать
Оправдания.
Волшебство дано принять
Вне сознания…
Души их обнажены —
В том и равенство.
В чувствах искренних нежны,
С ними – Таинство…
 

26.11.2022 г. Е. Баюрин.

Трилогия в стихах о безответной любви…

 
…Вроде я в делах упрямый,
Почему мне так не «прёт».
Ты ответь мне только прямо,
И пойму я, что не в счёт…
Быстро молодость проходит,
И здоровье не вернуть.
Но душа ещё на взводе
И её не обмануть.
Так обидно мне и больно,
Как всё это изменить?
Мне поспать бы ночь спокойно,
И очнувшись всё забыть…
Ведь кругом одни обломы,
От обиды стынет кровь.
Что мне нужно сделать, чтобы
Заслужить твою любовь…
Тот другой, ведь он моложе…
Молодость всегда сильна.
Мне, с моею старой рожей
Шансов нету нихрена.
Вот сижу. Кусок дебила…
Одиночество храня.
Не меня ты полюбила,
Очень жаль что не меня…
 

________________________

 
Уж полночь прошла, мне не спится.
Гадаю, что ждёт впереди.
Лишь слышно как громко стучится
Разбитое сердце в груди.
Тоскливо в душе моей, очень.
В мозгах лишь пустые мечты.
Всё чаще бессонные ночи,
И путь до последней черты.
В словах моих, ни грамма фальши,
Но вспять время не повернуть.
Я знаю, что ждёт меня дальше —
– В психушке закончу свой путь.
Как страшно. Обидно и больно.
Уходит мечта в пустоту.
И я, совершенно спокойно
В полёт отпускаю мечту.
Ей не суждено, видно, сбыться.
Так пусть она дальше летит.
Лишь слышно как громко стучится
Разбитое сердце, навзрыд…
 

________________________

 
Кто скажет мне, за что всё это?
Зачем признался что люблю?
Мечты напрасны без ответа,
Лишь только душу тереблю…
Мне ненавистны стены дома.
Уж лучше укажи на дверь.
Пускай пройдёт в душе истома,
Невыносимо так, поверь…
Жизнь пролетает, я не молод.
Так надоело, я не скрою,
Придумывать какой-то повод
Чтоб чаще видеться с тобою…
Скажи мне просто: Шансов нету,
Что невозможны отношенья.
Чем так сидеть и ждать ответа…
И я приму твоё решенье.
Прости меня за эти строчки.
Их может зря я написал…
Поверь, пора поставить точку.
Нет сил. Нет смысла. Я устал.
 

Примерно 2019г. (точно не помню)

Ты называй…

 
Ты называй меня обычным сумасшедшим.
Быть может в этом ты частично и права…
Под впечатлением видения, пришедшем,
Мне очень сложно чувства складывать в слова.
Всего лишь сон… Но как же он прекрасен…
Истома чувственности плещет через край.
Посыл видения того предельно ясен,
Ведь не спроста ты в нём приснилась. Так и знай…
 
 
Ты называй мой сон обычным наважденьем —
Я не перечу рассуждениям ничуть.
На всё есть собственные взгляды-убежденья,
И в них, конечно же, проглядывает суть.
Скажу одно – мой сон прекрасным был и ярким,
Сердцебиенье с пробуждением не врёт.
Он, однозначно, был для разума подарком,
А для души – так просто трепетный полёт…
 

11.05.2023 г. Е. Баюрин.

Уроки Английского…

 
Опять пришло воспоминанье.
Неужто старость на дворе?..
Сегодня вспомнил случай давний,
Что приключился в сентябре.
С тех пор прошло уж лет семнадцать,
Хотя… И двадцать, может быть.
К чему в подробности вдаваться,
Зачем о тех годах тужить?..
 
 
Погожим днём в кафе Столичном
За чашкой кофейку торчал.
Писал в блокнот о чём-то личном,
И в рифмы фразы обращал.
По улицам толпа прохожих
Снующих по своим делам.
И за окном денёк погожий
Суббота, помнится, была…
 
 
Стих был готов, почти что финиш.
Вдруг слышу голос в тишине:
– Экскьюзми, плизз… Ду-ю-спик-инглиш? —
Красотка улыбнулась мне.
Зачем соврал, и сам не знаю,
Но в попыхах ответил – «Ес».
Ведь нифига не понимаю
Я по-Английски – не бельмес…
 
 
А девушка в ответ кивнула,
Не пряча своих дивных глаз.
И монолог вдруг затянула —
Я разобрал лишь пару фраз.
Там помню, было что-то вроде:
«Хау-гет-ве-Пушкин-монумент».
С блокнота взгляда не отводит.
Намёк, иль просто комплимент?
 
 
Потом дошло до идиота,
Что ищет памятник она.
А что искать его? Ведь вот он,
Прекрасно виден из окна.
Внутри меня всё закипело.
Не долго думая, как быть,
Решил продолжить это дело,
Да, и интрижку замутить…
 
 
И кое-как речь излагая
На Англо-Русском, без проблем,
Красотке смело предлагаю
Свою компанию, меж тем…
И вот идём мы по аллее,
И надо разговор вести.
От пылких чувств уже наглею,
Стихи читаю по пути.
 
 
Экспромты брызжут, что фонтаны.
Откуда только всё взялось?
Конечно же по-Русски, дамы.
С Английским ведь не задалось.
Обнял её за плечи смело
И вижу – отрицанья нет.
Так потихоньку, между делом,
Дошли до «Пушкин-монумент».
 
 
Да, помню фоткались немало,
Мои стихи плыли как фон.
Она восторженно внимала,
Потом включила диктофон.
Так час прошёл. Она вдруг томно:
– Летс го то май отел…
Пусть всё звучало и не скромно,
Но ведь я сам того хотел.
 
 
И вот уж в номере, в отеле.
От чувств нахлынувших – пожар.
Душа рыдает в бренном теле,
Жжёт нестерпимый страсти жар.
Мгновенно мы уже в кровати
(Забанят этот стих, боюсь),
Там поцелуи и объятья…
Короче… Восемнадцать-плюс.
 
 
Как всё хорошее проходит,
Так утро наступает, вдруг.
Избыток чувств ещё на взводе,
Как разорвать порочный круг?
И вот она, лёжа в кровати,
Как-будто вспомнив что, и вот
Освобождаясь из объятий:
– Ай хев то гоу то аирпорт…
 
 
Свиданье было безупречным,
Для пылких чувств предела нет.
Я проводил её, конечно,
И что-то ожидал в ответ.
Но я молчал. Она молчала.
Уходит всё, как будто сон.
Лишь на прощанье прошептала:
– Хе-ес мау намба Вашингтон.
 
 
Визитку в руку мне вложила,
И вмиг исчезла, навсегда.
И кровь застыла в моих жилах.
Несу тот лёд через года.
Храню тот номер в своём списке,
Как и мечту свою храню.
И столько лет учу Английский,
Как выучу – так позвоню.
 

16.02.2022г.

Чужие…

 
Невнятные слова и полуфразы,
Понять их смысл не так уж нелегко.
Все чувства у границ последней фазы,
Непримиримость где-то глубоко.
На людях мы ещё храним улыбки,
Пытаемся хотя бы сделать вид.
Но день за днём – нелепые ошибки,
И затаённы горечи обид.
И нет уже огня, а души в мраке,
Надменностью наполнены сердца.
О целости семьи сплошные враки,
И нет тому ни края, ни конца.
Бессмысленно стараться склеить что-то.
Чужие мы. Причём, уже давно.
Зачем то представленье для кого-то?
Расстаться суждено нам, всё равно…
 

Август. 2004г.

Чувства…

 
Томительного чувства не скрываю,
Его теперь не так уж просто скрыть.
В мечтаниях о многом, засыпаю,
И в грёзах утром продолжаю жить.
Как сумасшедший – верю в непростое
Событие, что разум всколыхнёт.
Как алкоголик, месяцем в запое, —
Пока не выпьет – точно не уснёт.
И не важны уже глаза прохожих,
И взгляд их мерзкий, с целью осуждать,
Ни на кого не стану я похожим,
И перемен во мне не стоит ждать.
Не изменюсь, вы даже не надейтесь,
Таким как я, не надо перемен.
И, хоть кричите в след мне, или смейтесь,
Я ничего не требую взамен.
Вы не смогли понять моих порывов,
И чувств моих вам не дано понять.
Кричите вслед, до коликов, до срыва,
А мне на вас давно уже плевать.
Ведь у меня есть чувство непростое,
Лишь им одним я продолжаю жить.
Для вас лишь слово, мёртвое, пустое,
И потому не сможете любить.
Для вас пустые фразы бродят мимо,
Сердца в груди перегоняют кровь,
Моё же сердце чувством восполнимо,
Несёт по жилам страстную Любовь…
 

Июнь, 2006 г. Е. Баюрин.

Штиль

 
Осколки пламенного чувства встыли в лёд
И айсберг выплыл на пути моих стремлений.
От Нелюбви твоей корабль не пойдёт —
Тут не поможет хоровод иных течений.
Обрывки фраз – бессмысленный порыв…
Слова не могут отогреть застывший камень.
Моя стихия – в омут… Иль в обрыв…
И чтоб внутри при этом возгорался пламень.
Унылый штиль – твой повседневный быт…
Мой парус в том безветрии скучает.
Я в Нелюбви твоей уже почти убит,
Почти что сдох и труп уже воняет…
Последних сил остатки, в закромах
Я отыскал… И приналёг на вёсла.
Гребу от штиля – подгоняет страх,
Скорей к штормАм, пока ещё не поздно…
 

июнь 2016 г. Е. Баюрин.

А день сегодня не простой…

 
А день сегодня не простой,
Скажу вам прямо!
Ведь я сегодня холостой,
Лихой и пьяный.
И из угла мечусь, реву,
Как тигр в клетке.
И эту день и синеву
Кляну так метко.
С себя вины я не снимал,
Скажу вам точно,
И никогда не изменял,
Я не порочный.
Нет в моих принципах. Греха
Я не приемлю.
С женой одной был, как в стихах,
Теперь не внемлю.
Сложилось так – не повезло
В семейной жизни.
Сынок у нас. И как назло
Меня хоть выжми.
Но дальше было невтерпёж,
И это верно.
Её бессмысленный трындёж
Мне откровенно
Осточертел. И понеслось
Такое – нечто,
Творилось, бредилось, лилось…
Терпел, конечно.
Теперь всё кончилось. Хоть вой…
Рычи упрямо.
Ведь я сегодня холостой,
Дурной и пьяный…
 

Сентябрь 2004г. Е. Баюрин.

Философия и «размышлизмы»

А ветер дул…

 
А ветер дул натужно. И немного
Наискосок от буйной головы.
Поверь, ведь я ни разу недотрога,
Но мне претят ухабины и рвы.
Я всё пойму, обиды и упрёки,
Но как понять нелепую пургу,
Через которую несут до чёрта ноги,
И нет, никак вернуться не могу.
 
 
А ветер выл, как стая псов с помойки,
И снег бросался кошкой во глаза.
И нету тут настройки и расстройки,
На беды все в глазу одна слеза.
Она замёрзнет, в снег не долетевши,
Своим осколком тихо зазвенит,
И будут снова дети обнаглевших
До блевоты кормиться от земли.
 
 
Она щедра, даёт всем по заслугам.
Ядрёну рожь – пожалуйста, бери.
Тому кто пОтом пашет или плугом,
А остальным – рубины, янтари.
Щедрот даёт, их у земли – залейся.
И кормит всех щедротами с руки.
И нефтью глотки зАлили до нЕльзя,
И всё сосут, как мамкины сынки.
 
 
А ветер пел, на ухо что-то молвя,
Я только что смог разобрать слова.
Ведь раньше уши заливало кровью,
Теперь же кровь замёрзла и сошла,
И в барабанных, чистых перепонках
Вдруг зазвучал отчётливо мотив,
Что только тот, кто кормится в помойках
По-настоящему, неумолимо жив.
 
 
Ведь те – мертвы, лишь видимость и мясо.
Оно протухнет – черви доедят.
А нам костлявым удовольствий масса:
И уши слышат. И глаза глядят.
И нет счастливей тех, кто не способный
Всосать в себя что нужно остальным.
Ведь всё равно под каменным надгробьем
Никто не смотрит пламенные сны…
 
 
А ветер дул. Не уставая выти,
Об очень важном навывал набат,
Что никому не удаётся выйти
Не свят никто – ни беден, ни богат.
Я не пророк, лишь ведаю немного,
Мне ветер вдул в мой черепок лишь чуть.
Но только там спросите сами бога
Про смысл жизни. И про смерти суть…
 

18.08.2022г. Е. Баюрин.

Бег…

 
Обрывки снов подхватит ветер,
Ворвётся суетной зарёй.
И новый день нагрянет плетью,
Жестокой, но такой родной.
Окину взором постоянство,
Взбодрю на кухне кофеёк,
Одним глотком приму пространство —
Ещё один лихой денёк…
 
 
Бегу по жизни без оглядки…
Бегу в «сегодня» из «вчера»,
Мечта опять играет в прятки —
Из «до утра» до «до утра».
Пройдёт стремительной лавиной
От суеты дневная плеть.
Бегу… А кто-то дышит в спину.
Я ускоряюсь чтоб успеть…
 
 
Чтоб слыть здоровым человеком,
(хоть, право, с каждым годом лень),
Остатки жизни по сусекам
Наковырял ещё на день.
Ещё на лишнюю минутку
Нагрёб осколки сил в углах.
Хватаю ветер, как попутку,
Сомненья отправляя в прах…
 
 
Одышка чаще в марафоне…
Азарт и впредь берёт на понт.
Всё чаще в видимости зоне
Маячит серый горизонт.
За ним уже не будет «Завтра»
С какой из граней не смотреть.
Я вижу суетную правду,
Я знаю – в спину дышит Смерть…
 

19.04.2023 г. Е. Баюрин.