Текст книги "Рагу из лосося"

– Прекрати истерику! Все не так страшно, как ты думаешь.

– Правильно. Все гораздо страшней.

– Доминик – не выход.

– А что – выход? Одной частью рассудка я понимаю, что схожу с ума, но другой…. Сделать ничего я не могу. Наверное, именно поэтому я куда-то падаю. Но пока еще не упал. Пока не упал.

Больше мы не говорили в тот день – до очередного отъезда Димы (студия, клубы, толпы людей, дела). А, собственно, что мы могли друг другу сказать? Ничего из того, что уже было сказано раньше.

Из прокуратуры Димы вернулся около одиннадцати часов утра. Я машинально взглянула на часы и все это так и отпечаталось в моей памяти. Мы оба чувствовали то, что в нашей жизни наступил перелом. Дима был бледен. Я догадывалась, что он вернется таким – белесым, как мел. Со странным лицом человека, еще не успевшего надеть привычную маску. Или потерявшим эту маску по дороге. А может она просто сама разлетелась на куски от непривычных обстоятельств и слов?

– Мне ясно дали понять, что я убил Сергея Сваранжи.

– Как это?

– Так и сказали. Вы, скорей всего, убили своего продюсера.

– А ты?

– А я сказал, что не убивал.

– Ты не должен был вести такой диалог без адвоката!

– Это не диалог, а монолог. Причем долгий и торжественный. Мне прочитали целую лекцию о том, сколько выгоды мне принесла смерть Сергея. При этом меня даже не захотели слушать. Я думаю, что это была самая обыкновенная психологическая атака. Запугивание. Как я отреагирую на это запугивание. Плюс психологический фактор: обыкновенный чиновник ставит на место звезду. Представляешь себе балдеж – обхамить и запугать того, кого ты видишь по телевизору? Этот мелкий серый чиновничек вовсю воспользовался своим правом. Пугал и хамил. Надо позвонить Вал. Евгу. Он обещал нанять мне крутого адвоката. Такого крутого, что даст им оторваться!

– Подожди со звонком, сначала расскажи. О чем тебя спрашивали?

– О тебе. Да, не удивляйся. О тебе. Этот тип считает, что ты изменяла мне с Сергеем. Они считают, что Сергей был очень богат и он тебе платил. Так же они считают, что Сергей был в тебя влюблен. Наверное, это правда. Наверное, Сергей всегда тебя любил…

– Почему ты так говоришь?

– Но мне все равно. Главное, что ты рядом. Знаешь, мне наплевать даже на то, если ты спала с Сергеем за моей спиной. Для меня это не имеет никакого значения. Я люблю тебя, а до остального мне дела нет…

– Дима, подожди! Что ты такое несешь?!

– Обидно только, что ты мне лгала. Ты ведь всегда говорила, что Сергей тебе противен.

– Но я тебе не лгала!

– Что бы ты теперь не сказала, я все равно буду сомневаться.

– Почему?

– Я видел фотографию. Следователь, этот самый серый хам Киреев, сказал, что это фотография из бумажника Сергея Сваранжи. Он все время носил ее с собой. Вряд ли кто-то станет носить в бумажнике снимок чужого ему человека. Поэтому они считают, что у меня был еще один мотив. Ревность. Знаешь, несколько дней назад, после концерта в клубе, один высокопоставленный бандит намекнул, что меня не посадят. Не посадят, если я откуплюсь. Я ведь звезда, правда? Значит, у меня должно быть очень много денег. Я просто отдам эти деньги и все пройдет. Как выразился тот тип «меня спокойно поймут». Представляешь? А если вдруг окажется, что таких денег у меня нет, что тогда? Мне почему-то не хочется обо всем этом думать.

– Дима, я не могла быть любовницей Сергея. Он встречался с другими женщинами. Кроме того, у него была постоянная женщина, к которой он долгое время ходил.

– Ничего подобного. В последнее время у Сергея не было постоянной женщины. Все свидетели утверждают это.

– Они ошибаются. Или не знают. Женщина была.

– Не морочь голову! Сергей был не из тех, кто мог иметь постоянную связь! Он не ужился даже со своей женой, с женщиной, подарившей ему единственного ребенка, Валю. В последние годы он вообще превратился в монстра. Впрочем, ну его к черту, этого Сергея, вместе с его постельными делами. Расскажи лучше про фотографию. Это ты ему подарила?

– Ничего я ему не дарила! Дима!

– А у меня твоей фотографии нет! Мне ты не подарила!

– Дима, я с тобой живу уже столько лет!

– Ну и что? Можно прожить с человеком долгие годы, и так и не узнать его до конца.

– О Господи… Что же мне делать, чтобы ты прекратил верить в эту ерунду!

– Ничего. Ровным счетом ничего. Просто будь рядом.

Но он был сломан. Я читала это по его глазам. Он был сломан, а я чувствовала себя так, словно сломали меня. Жестоко переломали по – живому.

Телефон Вал. Евга сначала не отвечал, затем отозвался на одной из шумных московских улиц.

– Ри, что ты хотела? Говори коротко, я очень занят.

– Задать один важный вопрос. Вы помните, как мы секретничали в машине?

– Хорошо, я понял. Через полчаса буду в офисе в «Белль». На третьем этаже. Подъезжай.

– Подождите! Я не помню код служебной двери. Вернее, я его вообще не знаю.

– Странно. А мне казалось, что ты знаешь.

– Откуда? Я ведь никогда не была в офисе Сергея. А как я пройду на третий этаж?

– Ровно через полчаса я открою тебе входную дверь.

Как угорелая, я влезла в первое попавшееся платье (не заметив на широкой юбке жирное пятно), комкая бумажку, на которой записала код служебной двери в клуб. Влетела в машину, нажала на газ…. И все равно я опоздала на двадцать минут, не рассчитав дорожных пробок. На лестничных пролетах служебного входа в бывший офис Сергея Сваранжи было прохладно и очень тихо. Гулко отражались мои шаги. Электронный замок действительно был открыт. Так же тихо и прохладно было на третьем. Я нерешительно остановилась возле входной двери, оглядывая помещение, где произошло убийство и где еще мне не довелось побывать. Интересно, где теперь будет обитать Вал. Евг.? По – прежнему в общем кабинете директоров или… Я не заметила, как открылась одна из дверей. Вал. Евг. Быстро шел навстречу мне по коридору.

– Ты опаздываешь!

– Попала в пробку, извините.

– Что ты хотела узнать? У меня очень мало времени!

– Мы будем разговаривать в коридоре?

– Любопытная, как все женщины! Скажи уж прямо, что хочешь зайти в тот кабинет.

– Хочу!

– Зачем?

– Ты не поверишь, но я никогда не была там, где произошло убийство. Он ведь не закрыт?

– Нет. Ладно, идем.

С отчаянно бьющимся сердцем я переступила порог. Комната как комната. Единственное несоответствие с рассказом следователя Киреева: теперь ролеты на окнах были подняты, и комнату заливал яркий дневной свет. Обогнув стол, Вал. Евг. уселся в кресло, как будто ничего не произошло. Я опустилась на диван возле стены. Подумав немного, Вал. Евг. вышел из-за начальственного стола и сел рядом со мной на диване.

– Я хочу узнать о женщине, с которой встречался Сергей.

– Но Сергей был одинок. Я уже говорил и тебе, и следователю, и Диме, что никакой постоянной подруги в жизни Сергея не существовало!

– Диме?

– Именно! Он извел меня расспросами буквально вчера. Не понимаю, что на вас всех нашло! Сваранжи грохнули из-за разборок в бизнесе, а вы ищите какую-то бабу!

– Откуда ты знаешь, что это разборки?

– Да все знают! Сергей был не из тех, кто придает большое значение бабам. Он их просто использовал, но чтобы кто-то из баб влиял на его жизнь…. Да это просто смешно предположить, зная Сергея! Я не понимаю…. И за этой нелепостью ты ехала сюда? Интересно, на что ты рассчитывала? Что я скажу что-то другое?

– Ты мог и не знать об этой женщине. Ведь ты не был его близким другом.

– Не смеши меня! Я был одним из самых близких людей Сергея. Если не знаю я, не знает никто, это я тебе говорю точно. Да я видел почти всех баб, с которыми Сергей трахался, чтобы убить время, или просто со скуки. А иногда я сам находил ему проститутку, если никуда не хотелось ехать и надо было убить один час. Так что я все о нем знаю. В последнее время Сергею вообще было не до женщин. Кажется, я тебе об этом говорил. Так что я могу точно ответить на твой вопрос: никакой постоянной женщины у Сергея не было.

– А мне казалось иначе…

– Ты ошибаешься! Я ответил? Ответь и ты на мой вопрос! Зачем тебе все это? Кто тебя спрашивал?

– Не меня. Диму. В прокуратуре. Следователь. Он сказал Диме, что у Сергея кто-то был.

– Ты, да? Это просто нелепость! Дима тоже попытался на что-то подобное намекать, но я ему быстро объяснил, что к чему. Этот тупой мент не знает, за что уцепиться, вот и придумывает всякие небылицы. Что Димка на них клюнул – понятное дело. Он глупый, не приспособленный к жизни, слабовольный, во все верит. Обмануть его ничего не стоит. Сергей его всю жизнь обманывал. Но ты? Как ты могла клюнуть на эту нелепость? Ты всегда казалась мне высеченной из кремня! Сильной, как скала. Ты ведь знаешь, что Сергей (не в обиду будь сказано) тобой даже не интересовался. Или потому, что он не интересовался тобой, ты и решила, что у него кто-то был?

– Не говори глупости! Просто я слышала слухи…

– Слухов много, но это не значит, что им нужно верить. По твоему тону я слышу, что ты мне не веришь. Но я тебе докажу! Ты знаешь, что Сергей приводил своих постоянных (в смысле, неделя и дольше) подруг сюда, в апартаменты при офисе?

– Слышала подобное.

– Если какая-то девчонка из варьете сохраняла для него интерес в течении двух – трех недель, он тащил ее только сюда. К себе домой он никогда никого не приглашал. Адрес своей последней квартиры он засекретил настолько, что его знает только Валентина. Где живет Сергей, не знал даже я. Итак, если б у него была подруга, он приводил бы ее сюда, в апартаменты. Правильно?

– Вроде бы.

– Я докажу тебе, что такой подруги у него не было. Идем.

Мы вышли из кабинета. Вал. Евг. вытащил из кармана связку ключей и открыл двери напротив. Мы вошли в большую светлую комнату с тремя окнами, убранную даже шикарно: мягкий уголок, персидский ковер, огромная плазма на всю стену, хорошая аппаратура. Большой бар с батареей бутылок, затененные лампы. Слева и справа виднелись две двери в другие комнаты.

– Это апартаменты Сергея, где он принимал своих дам. Подойди – ка к журнальному столику!

Я подошла и сразу поняла, что он хотел мне показать. Глянцевитую поверхность столика покрывал густой слой пыли. И пыли этой было явно не десять дней или неделя. Это был слой пыли за 2–3 месяца, не меньше. Я провела пальцем, оставив в пыли борозду. Потом подошла к дивану… Мягкий велюр покрывала точно такая же пыль. Я обернулась к Вал. Евгу:

– Ну и что? Это означает только, что у Сергея была плохая уборщица!

– Слева спальня. Зайдем туда.

Огромная круглая кровать занимала полкомнаты. Занавески были плотно задернуты. Вал. Евг. включил свет. Зеркальная стена возле кровати. Туалетный столик сбоку. При электрическом свете ярко блестела точно такая же пыль. Пыль на кровати, на зеркальной стене, на столике. Становилось ясно – несколько месяцев в этой комнате никто не спал. После этого Вал. Евг. повел меня в другую спальню. Там тоже была огромная кровать, только вот не круглая, а обыкновенная. Вместо зеркальной стены над кроватью были полки, на которых стояли 3 китайских вазы. Именно там, на полках, яснее всего была видна пыль.

– Теперь ты видишь, что здесь никто не был уже несколько месяцев. Самое меньшее – месяца два, три… – с каким-то самодовольством произнес Вал. Евг. Я удержала желание кое-что сказать (а сказать я хотела, что вместо помещения с дамой своих апартаментов Сергей мог ездить к даме домой, если она жила одна), внимательно посмотрев на его лицо. Я не знаю, откуда возникло у меня это чувство, но я вдруг ясно ощутила его присутствие! Я чувствовала, что Вал. Евг. безумно хочет, чтобы я поверила в то, что никакой подруги у Сергея не было! Почему? Для какой цели ему это нужно? Я не могла пока объяснить. Но я чувствовала внезапно появившимся инстинктом, что Вал. Евг. очень хочет уверить меня именно в этом. И даже вполне возможно, что сам он кое-что знал… Я поняла, что самым лучшим для меня будет промолчать о своих мыслях. Вал. Евг. проводил меня до самой двери на третьем этаже.

Мы мило распрощались, я вышла на улицу, села в машину и поехала в тот самый ночной клуб, в котором несколько дней назад вместе с Розалией Дима давал совместный концерт.

КОМУ: [email protected]

ОТ: [email protected]

ДАТА: 24 сентября 2010, 01.48

ТЕМА: Весточка от Ри.

ВЛОЖЕНИЕ: Письмо.

Славик, привет! Письмо получилось слишком длинным, поэтому отправляю его тебе вложением. Целую, я.

ПИСЬМО.

Привет, братик! Прости, что так долго не подавала о себе вестей. Не писала потому, что все плохо. Плохо у Димы, и у меня…

У Димочки очень плохое настроение. Буквально час назад мы приехали из одного небольшого городка, где давали «бесплатник» в честь дня города. Не поехать было нельзя – Вал. Евг. даже договорился с полицейскими, что нас выпустят из Москвы.

«Бесплатник» – это рекламная или политическая акция, на которой певец выступает, не получая никакого гонорара только потому, что у его крыши есть какие-то свои расчеты с той, местной крышей, которая и устраивает бесплатник. Это может быть акция какой-то очень крупной фирмы, может быть что-то политическое (выборы, день города, поддержка местного мэра и т. д.), а может быть какая-то отмывка денег со стороны тех, кто заваривает всю эту суматошную ерунду. Димочка ненавидит выступать в таких огромных бесплатных концертах (которые называет про себя «братская могила») не только потому, что не получает денег за свое выступление (а больше всего на свете Димочка ненавидит петь даром), а еще потому, что на такие концерты собирается очень большое количество самых разных артистов, и все артисты втихую ненавидят друг друга. Артисты ругаются между собой, и побеждает тот, у кого круче крыша. Тот, кому повезет (и чья крыша сумела отгрызть жирный кусок пирога) помимо бесплатника едет дополнительно с богатой гастрольной фирмой в дорогой ночной клуб или хороший зал. Остальные же гастролеры могут тусоваться в этом же самом городе, но в местах похуже. И в результате – срывать друг другу сбор. Бесплатник будет по следующему поводу: мэр одного из городов решил отпраздновать свой день рождения, который совпадает с днем города, таким бесплатным концертом. Своеобразной подачкой населению (то есть будущим избирателям). У этого мэра очень крутые связи в Москве. Человек, к которому он обратился, нажал на Вал. Евга, и тот не посмел отказать.

Братец, солнце мое, я тебе еще не надоела своим бесконечным нытьем? Если да – удали письмо из компьютера. Если нет – дочитай до конца. Хотя ничего нового о моей кошмарной жизни ты здесь не найдешь. Я по своей природе строгий консерватор и всегда цепляюсь за то, к чему привыкла. Я редко изменяю стиль письма, ответственных решений, и даже слова, произносимые мной в различные отрезки судьбы, и те слишком похожи друг на друга. Я редко изменяюсь… Но если уж решила что-то изменить – тогда держись! Ри живет в бардаке, но не помешало бы отправить ее в монастырь! Помимо бесплатника, Димочка дал еще один концерт в ночном клубе – договорился Вал. Евг. Не ехать же нам пустыми в Москву. Димочка не хотел, но согласился.

Я часто думаю: почему люди (особенно маленькие незрелые глупышки) бьются насмерть и платят такие деньги за билеты, чтобы хоть один раз увидеть это вздорное и противное существо со скверным характером, которое может действовать на нервы похуже плохой погоды или зубной боли? Это вредное, ревнивое, склочное, депрессивное существо, которое валяется на кровати в ботинках (в кровати, где предстоит еще спать мне), курит и пьет либо водку (в период депрессии), либо коньяк. Впрочем, я сразу же ловлю себя на мысли, что таким его вижу одна я. Для всех остальных это незабываемый соловей из райских садов. Яркий праздник для их беспросветных серых будней.

Представь себе гостиничный номер, по которому в бешеном всплеске эмоций прохаживается Димка. Дима ходит по комнате, как тигр в клетке, и курит, курит…. На столе вместо водки или коньяка – огромная коробка шоколадных конфет. Это что-то новенькое в репертуаре!

– Откуда конфеты? Кто их принес?

– Никто. Сам в буфете купил.

– Сам?

– Или Вал. Евг. Какая разница?

– Не знаю. Никакой, наверное. Что опять случилось?

– Ничего, я… Знаешь, я немного заснул и мне приснился плохой сон.

Это еще один и довольно существенный Димочкин недостаток. Дело в том, что Димочка видит сны. И было бы ничего, если б только видел! Вся беда в том, что он к ним тщательно прислушивается! Иногда доходит до абсурда. Однажды Димочке приснилось, что его забросали гнилыми помидорами. Он проснулся в панике и отменил концерт. Изредка его сны сбываются. Очень редко, но достаточно для того, чтобы удержать его самомнение на должном уровне. Поэтому Димочка всегда любит рассказывать о своих снах тем, кто готов его слушать.

– Какой же ты видел сон?

Димочка становится серьезным, подходит к окну, и я чувствую, что все стихи о луне и шутки закончились, что сейчас начинается просто жизнь, такая, как она есть на самом деле.

– Будет беда. С нами произойдет беда. Я это чувствую. И ты от меня уйдешь.

Я встаю и медленно подхожу к окну. На фоне освещенного окна теперь чернеют две сгорбленные спины. Двух людей, которые одиноки. Я смотрела на профиль Димы. Профиль человека, стоявшего перед миром, с обнаженной тонкой душой нараспашку, с душой, похожей на драгоценный камень, который разбивается о толпу, не способную ничего понять… Человека под непосильным грузом тяжести славы мирской и внутренней творческой боли… Он стоял у окна, а внизу был чужой город. Люди, машины, разноцветные яркие огни реклам, бездонное жерло, спешащее поглотить его целиком и переварить до косточки к утру. На его висках вились золотистые волоски, а чудные серые глаза (мои самые любимые глаза) смотрели прямо перед собой. И я поняла, что сейчас он – просто обычный мужчина, странник, не нашедший домашнего очага, одинокий и усталый перед слепым, побитым жизнью окном. Я обняла его, прижалась щекой к спине:

– Какая беда? Глупости! С нами ничего не случится! И я никогда от тебя не уйду.

Он не обернулся и ничего не сказал. Мучительными болезненными тисками сжалось сердце и я почти закричала:

– Почему ты молчишь? Говори! Какая беда? Ты боишься, что в Москве тебя арестуют? Расскажи мне все, чтобы прогнать беду! Я ведь люблю тебя! Скажи хоть что – то! Не молчи!

Но он продолжал молчать. Он был беззащитен наедине с собой. Совершенно неожиданно вздрогнул, тихо сказал:

– Тебе ведь плохо со мной? Ты всего лишь женщина, правда, лучшая из них, но я не смог дать тебе ничего. Ни дома, ни семьи, ни уверенности в завтрашнем дне… Знаешь, я очень устал. Устал от ненависти, всей этой злобности, интриг… Я в водовороте, и сил слишком мало, чтобы с ним бороться. И я вижу, что причиняю боль не только себе, но и тебе. Тебе очень плохо, но ты еще не можешь это понять.

– Я уже взрослая девочка, Дима. Я все понимаю. И мне совсем не плохо.

– А твои письма к брату?

Я потеряла дар речи и замерла, не в силах ничего ответить. Первым в голову пришло то, что он рылся в моем компьютере. Но для Димы компьютерный мир всегда был слишком сложным. Он улыбнулся:

– Вот видишь. Я увидел это во сне. Ты сидела за своим ноутбуком и писала. Ты жаловалась на меня, на свою жизнь… А потом ты поднялась, надела плащ и ушла. И во сне меня пронзила такая боль… Какая-то странная боль… В области сердца…

– Дима, милый! Я пишу брату только то, что люблю тебя больше жизни. Ты ведь прекрасно знаешь, что я люблю тебя, не променяю ни на кого и никуда не уйду!

Но глаза его были безжизненны и сухи. После моих слов в них даже не затеплилась надежда.

– Я все равно чувствую беду. Возможно, мне придется уйти со сцены. Но это даже хорошо, потому, что тогда закончатся все бесконечные гастроли, разъезды, переезды и склоки.

Он обнял меня, а я подумала, что в моем сердце вечно идут дожди и чувства стекают по стенкам сосудов невыплаканными слезами. На душе стало тепло и грустно, как бывает от запаха свежевыпеченного хлеба. И я знала, что эти удивительные минуты полного единения наших двух сущностей, натур, сердец, наших «я», наших душ никогда уже нельзя будет повторить. И оттого в сердце моем шел проливной дождь и было больно, как бывает больно, наверное, стекающим по стеклу и навсегда исчезающим дождевым каплям…

Наверное, со стороны моя жизнь – очень смешная история. Но только ты бы не смеялся, если б мог представить себе хоть на миллионную частичку те ужасы тоски и отчаяния, которые я переживаю каждую ночь, прижавшись лицом к заплаканной жесткой подушке. Я убиваюсь между двух тисков: боязнью его потерять и желанием раз и навсегда прервать эту ненормальную жизнь. Ночью, сквозь темноту, я вижу его лицо, вижу его руки и плечи, вьющиеся светлые волосы, твердо очерченный рот. Так нельзя жить! Но я так живу. Сейчас, когда я пишу тебе это письмо (я пишу его ночью, в холодной пустой комнате, абсолютно одна) перед моими глазами ясные очертания железнодорожного вагона. Это сомнения, мысли – слабый скрип тормозов и начинает двигаться состав. Он все больше и больше набирает скорость – и вот наконец мчится как ветер к далекой платформе неясного будущего. Этот разбитый вагон – моя жизнь. Поезд – гостиница, самолет – гостиница, автобус – и гостиница вновь. А между всем этим мы двое – он и я. Живые, настоящие, требующие своей доли тепла и счастья. Как и все остальные люди, мечтающие протянуть руки к яркому свету солнца. Для многих существуют поддельные светила. Я имею в виду не планеты, живых людей. Он – одно из таких светил. Это не значит, что они не настоящие, нет. Их свет может обогреть толпы. Но они люди, прежде всего люди, хорошие или плохие, с собственным проблемами и недостатками. И такие светила раньше всех и более жадно тянутся к лучам настоящего солнца. Может, потому, что освещая другим путь сами живут в тени.

В город бесплатника мы приехали на поезде, в двухместном мягком купе. Ночью я лежала, представляя, как душа отделяется от тела и видит все со стороны. Мне казалось, что я действительно все вижу со стороны. Вот я – лежу, вытянувшись на спине, на полке слева от входа. В соседнем купе в одиночестве едет Вал. Евг. Он лежит на спине, натянув одеяло до подбородка. остальные музыканты и обслуживающий гастрольный персонал едут в более дешевом вагоне. Напротив меня – Дима. Он лежит на боку, обнимая руками подушку, и не спит, несмотря на закрытые глаза. Я слишком хорошо знаю его дыхание во сне и наяву, чтобы не ошибиться – эти тревожные вздохи не означают сна.

Когда он засыпает, дыхание его становится тихим, медленным, ровным, почти затухающим. Мой Димочка спит как ребенок. Интересно, о чем он думает? Увы, единственная вещь, которую нельзя узнать даже предположительно – мысли другого человека. Мысли Димочки – темное царство. Мне ни за что не проникнуть в них. Поэтому я перевожу взгляд с Димочки на потолок, с потолка на дверь, с двери на потолок, опять на Димочку, потом – на свое тело и вновь по кругу. Колеса поезда стучат в такт какой-то мелодии. Она мне очень знакома. Это же одна из первых Димочкиных песен! Одна из тех, которую он никогда не поет! Ну конечно же, как я могла забыть… Лет двенадцать назад, когда я еще не была знакома с Димой и не жила в Москве, я танцевала на вечеринке у нас в поселке под эту песню никому не известного музыканта со своей первой любовью… Не помню только, как его зовут. Я была тогда очень счастлива. А счастлива ли я теперь? Я спускаюсь на землю, возвращаю душу обратно в тело, чтобы прижаться спиной к стенке купе и почувствовать прохладу дерева и кожаного валика. В купе то загораются, то исчезают яркие огни. Это лампы дорожных столбов, мимо которых мы проезжаем.

Мы приближаемся к станции. Остановка. Я вспоминаю, как в детстве вскакивала и выглядывала в окно. Точно так же я поступаю и сейчас – приподнимаюсь, отодвигаю занавеску и смотрю на небольшой беленый заборчик возле перрона. Громкий голос объявляет: «Скорый поезд № 27 Москва – В. прибыл к первому пути. Нумерация вагонов с головы поезда». Обернувшись, ловлю пристальный взгляд Димочки. Он улыбается мне и вновь закрывает глаза. Я опускаюсь на подушку и вспоминаю, что давно уже не в детстве. Славик, я понимаю, почему атмосфера вокруг нас с каждым днем становится все трагичней.

На самом деле Дима – очень самобытная личность, и никакой продюсер ему не нужен. Дима самодостаточен, и это видно в каждом его поступке, в каждом слове. Ему не нужен «человек с палкой» над головой, который постоянно указывает, что петь, а что не петь, какой клип и как снимать, что одевать, о чем говорить, куда идти, с кем встречаться и даже (извини за грубость) с кем трахаться. И все эти указки только ради одного: чтобы Димочкин продюсер заработал как можно больше денег. На самом деле все шло к этому конфликту. Предпосылки для его развития были давно. Конечно, я не предполагала смерти продюсера, но… Но беда всегда была рядом с нами.

Я постоянно задаю себе вопрос (особенно по ночам, в поезде, в густой сплошной темноте): неужели это я? Что со мной, где я, почему? Бог, неужели это и есть твои неисповедимые пути? Маленькая девочка с двумя косичками без бантиков (всегда ненавидела рюшики и бантики), что с тобою случилось… Поезд медленно трогается с места, отъезжая от очередного вокзала.

Славик, отчего мы всегда так тяжело расстаемся со своим детством? Не потому ли, что страшимся тех жизненных перемен, которые возвестят – отныне ты сам, и только сам будешь отвечать за свою жизнь. Детство – золотая пора, в которой не нужно расплачиваться за невольно совершенную ошибку. Расплачиваться своей жизнью, кровью, душой… По истечении многих лет, когда уходит от нас навсегда наивный и немного смешной детский образ, мы помним лишь какие-то мелочи: лопоухого дворового щенка, первую любовь во втором классе… Но однажды – толчок, вспышка, и ты понимаешь, что стал взрослым. Это – все. Теперь ничего не произойдет «вдруг». Ни Димочкин рассеянный взгляд. Ни железнодорожные фонари, ярким пламенем нарушающие мрак в купе. Многое слишком больно и обнажено. Не потому ли, что мы мечтаем избавиться от этой обнаженной боли хоть на краю, хоть на клочке устойчивой земли, с такой любовью и нежной печалью храним мы старые запыленные детские игрушки в далеком шкафу, нередко боясь просто прикоснуться к ним… Потому, что в этих смешных кусочках раскрашенной резины или рванного плюша хранится отголосок настоящего прошлого, теплая пронзительная нежность тех золотых проблем, в которых самой страшной и неразрешимой жизненной проблемой могла быть двойка по математике…

Только не смейся надо мной, но по всем этим городам я таскаю с собой в сумке старого, смешного, вытертого и бесконечно любимого плюшевого зайца с оторванным ухом (помнишь, того, зеленого, которому Нинка случайно оторвала ухо в день твоего рождения). Он лежит среди кошельков, визиток, кредиток, косметичек, бутылочек с лаком для ногтей, помад, румян, тюбиков с кремом, духов смешным теплым комочком… И очень часто, когда рядом со мной никого нет, я беру его в руки и целую в старенькую мятую мордочку. От этого становится легче и светлей, и свет расплывается в моих глазах горячими радужными кругами. Об этом не знает никто. Зайчишка – сокровенная часть моей души, в которую я никому не позволяю заглядывать. А в последние, сгустившиеся черными тучами дни, и мой единственный друг. Ну, все. Я столько написала, что начала болеть рука. Читай мою трогательную душещипательную повесть на ночь! Скорее уснешь. Счастья тебе и удачи. Целую, люблю, скучаю за всеми, твоя беспутная Ри.

LIVEJOURNAL,

ДНЕВНИК РИ.

ЗАПИСЬ ДОБАВЛЕНА: 25 сентября 2010.

Итак, мило распрощавшись с Вал. Евгом, я отправилась в тот самый ночной клуб, где мне удалось выяснить о существовании подруги Сваранжи.

– Адрес Клео?! Ты че, подруга, совсем поехала мозгой?! – мой приятель – бармен недоверчиво вытаращился, глядя куда-то за моей спиной. Его обычно плоское и равнодушное лицо выражало неприкрытое изумление. Я вздохнула. В приближении к моей цели появлялись сложности. Но я была настроена решительно и не сомневалась, что сумею их преодолеть. Поэтому я устроилась поудобнее на вертящейся табуретке и уперлась обеими руками о стойку бара.

– Никуда я не поехала! Пока. Но мне нужен адрес этой девушки, Клеопатры. Маша, кажется, ее зовут. Пойми меня правильно. Мне нужен адрес Маши!

– Записалась в сыщики, Ри? Честно скажу – Шерлок Холм из тебя никакой! И по возрасту ты еще не тянешь на мисс Марпл…

– Очень может быть. Мне нужен адрес Клеопатры. Ты сумеешь мне помочь?

– Нет.

– Почему?

– Ри, ты знаешь, как я к тебе отношусь. Я очень тебя люблю, но моей любви недостаточно для того, чтобы из-за тебя я потерял место. Я заплатил за свое место три штуки зеленых и держусь за него обеими руками. Второй раз платить за работу я уже не смогу. Таких денег у меня больше нет. Я слишком много трачу.

– Так, понятно. Ты хочешь, чтобы я тебе заплатила? Три тысячи долларов? За один адрес?

– Не говори глупости! Я у тебя не возьму и монетку в 5 центов! Я просто пытаюсь объяснить, что меня уволят, если узнают, что я раздаю адреса девушек, которые здесь работают. Особенно человеку, связанному с убийством. Ты ведь знаешь, что это за клуб, какие тут люди. Здесь очень серьезные люди, они не привыкли шутить. Рисковать я не могу. Увольнение – это самое лучшее. Может быть и похуже… Извини, но это мое последнее слово. Нет, нет и еще раз нет.

В голосе моей приятеля появились металлические нотки и я поняла, что в этот раз он не шутит. Я не сумею его уговорить. Что ж, мы пойдем другим путем. Я сделала большой глоток коктейля и сказала себе, что рано отчаиваться.

– Ладно. Допустим, ты не можешь дать мне ее адрес. Но ведь я могу прийти сюда, в клуб, дождаться, пока закончится ее выступление и…

– Не тешь себя иллюзиями! Здесь с тобой никто не будет говорить! Здесь, в этом клубе. Ри, оглянись вокруг, ты что, не понимаешь? Люди, которые держат клуб и собираются в нем, такие, что при их приближении все леденеет и немеет на десятки километров! Маша будет вести себя так, как будто ей отрезали язык. А поведи она себя иначе, ей действительно кое-что отрежут… Не только язык… Например, голову.

– Тьфу, придурок! Ладно, страха на меня ты уже нагнал. Но ты можешь хотя бы рассказать о ней? Какая она, эта Маша?

– Рассказать могу. Что тебя интересует?

– Почему ею так увлекся Сергей?

– Не знаю. Могу только предположить. Понимаешь, она простая добрая баба, и выступать ей осталось считанные дни. Ей 34 года и она начала полнеть. Постепенно она превратиться в добродушную толстушку, и с ночными клубами будет покончено. Она бы и не выступала здесь, если б не питон. Это придает некоторую пикантность ее номеру. Знаешь, Маша (или Клео, как мы ее иногда называем), добрая, немножко подвеянная, без всяких там претензий и комплексов. Простая такая баба, без налета интеллигентности – понимаешь, что я имею в виду? Такая будет ковыряться в носу и рыгать за едой, утверждать, что не читала книги Чайковского потому, что он скучно пишет, оденет белый лифик под черное платье, станет есть рыбу руками и вывесит трусы на окне на самом видном месте для всех, но при этом она не наплюет в душу (потому, что она не знает, что такое душа), не размажет по асфальту с той утонченной зверской жестокостью, которая свойственна более рафинированным, интеллигентным женщинам. С такой, как она, можно не притворяться, не соблюдать манер, быть таким, какой ты есть. Если тебе хочется плакать, она напечет пироги и поплачет вместе с тобой. Кстати, Машка всех тут кормила своими пирогами! Она потрясающе печет. Приносила целые корзины и кормила всех, представляешь? Пироги с картошкой, капустой, повидлом, абрикосами, клубникой… Жуткой вкусно! Но это немного шокировало – домашние пироги и ночной клуб. Вообщем, она простая и добрая. Я думаю, что именно это привлекало Сергея. И еще, между нами говоря, Сергей сам был порядочным хамом. Он никогда не отличался ни вкусом, ни манерами. Наверное, ему было с ней просто и легко, он стосковался по такому теплу. Кроме того, она ничего от него не требовала, никаких денег. Это была закрытая маленькая и домашняя иллюзия, о которой мало кто знал. Если б Сергея не убили, он бы на ней женился. Все к этому шло.