Текст книги "Я пишу – значит, я живу"

Александр Громогласов

Родился в 1959 году в городе Сатка Челябинской области. Член Российского союза писателей (РСП). Авторские сборники:

«Души моей страстной кусочки» (2013);

«Пишите письма по утрам» (2017);

«А в душе, как прежде, лето, далеко до декабря» (2019);

«Мечтать, надеяться, любить» (2022);

«Души мятежные сезоны» (2024).

Публикации:

во французско-российском альманахе-аллигате «Жемчужины современной русской словесности»;

в американском альманахе русской литературы Dovlatoff;

в альманахах и сборниках РСП;

в альманахах и сборниках издательства «Четыре»: «Постановка “Жизнь”», «И нет тебя прекрасней»; «Города и судьбы» и пр.

Награждён РСП юбилейными медалями: «Сергей Есенин, 125 лет» (2020), «Святая Русь» (2022), «Просветители Кирилл и Мефодий» (2023).

Путеводная звезда…

Звездой манящей, путеводной

Блистаешь ты в судьбе моей!

Я знаю: нет во всей вселенной

Души светлее и родней!

Вот я упал, но сил подняться

И распрямиться больше нет.

А мысли судорогой сводит,

Везде тупик и хода нет.

Но ты тихонько сядешь рядом,

В глаза посмотришь с теплотой,

И я, как путник, из криницы

Напьюсь, наполнюсь весь тобой!

И не страшна людская злоба,

И зависть мне не повредит!

Я защищён твоей любовью,

Она меня в пути хранит!

Ах, лето красное, тебя мы дождались!

А вот и отпуск долгожданный

Пришёл с июльскою жарой,

И огурец, такой желанный,

На грядке зреет, озорной.

И охладит окрошка душу,

А квас взбодрит усталый ум.

Ты пенье птиц с утра послушай,

Очисти мир от грустных дум.

Вот зреет сладкая малина,

Её поешь ты с молоком,

Ещё не раз по жизни длинной

Об этом вспомнишь ты потом.

Проснёшься утром, на рассвете,

И встретишь с солнцем новый день.

Пусть просто так смеются дети,

Гони ты прочь печаль и лень.

И наслаждайся каждым мигом,

Что получил в подарок ты,

Живи легко, с любовью, с шиком,

И пусть сбываются мечты!

Пришёл июль – средина лета,

Пришёл легко к нам, как в кино,

Благодари ты жизнь за это!

Кому-то это не дано…

Еще не поздно…

Мы много слов порой напрасных,

Друг другу «дарим» не спрося.

Придёт прозренье в день ненастный,

Нам отрезвление неся.

Как часто мы любовь теряем,

В свою лишь веря правоту,

Слова обидные бросаем,

Совсем забыв про доброту.

Себя лишь слышим в жарком споре,

В словах другого – только ложь…

Теряем дружбу, веру вскоре,

Которых больше не вернёшь.

А жизнь уходит с каждым часом,

Прошедших дней уж не вернуть,

Плывём вдогонку кролем, брасом,

Забыв подчас обиды суть.

Как будто не было волнений

И веры в то, что можем мы,

И глаз лукавых озарений,

И как сбываются мечты.

Об этом как-то позабыли

Мы в суете идущих дней:

Кого любили, отпустили,

А кто навек в душе твоей.

Ещё не поздно оглянуться –

По жизни рядом кто идёт,

К душе любимых прикоснуться –

Любовь всех нас от бед спасёт.

Откровенья летнего дня

Вот на исходе летний день,

Он нам приносит тишь и тень.

Закат в копилку брось свою,

Шепнув душе: «Благодарю!»

Светило сонное устало –

С утра везде уж побывало:

Блистало, грело, да и жгло,

Кому как в этом повезло.

Хлеба наполнились все силой,

Земля-кормилица просила.

Плоды созрели, налились,

На встречу с нами собрались.

Ну а вечерняя прохлада,

Как долгожданная награда

За утомлённый жаркий день,

В листве деревьев ищет тень.

И сквозь листву, как озаренье,

Лучи нам дарят откровенье

Забытых снов, случайных фраз

Различных образов, и в нас

Рождая смутное томленье.

И возникает вдруг виденье

Далёких стран, твоей мечты,

Что так желаешь в жизни ты.

А птицы счастливо поют,

И веру в жизнь душе несут,

Прохладе радостно внимая:

Природа наша отдыхает.

Уходит жаркий летний день,

Он дарит всем и тишь, и тень.

Мечты в копилку брось свою,

Шепнув судьбе: «Благодарю!»

Валентина Губенко

Родилась в 1957 году в Славгороде (Алтай). Детство и юность провела в деревне, что впоследствии нашло отражение в творчестве. Живёт в Воронеже, в свободное время занимается цветоводством. Литературой увлеклась в раннем возрасте, очень любила творчество Сергея Есенина. Пишет о красоте родного края и быте простых людей.

Публиковалась в сборниках от РСП, номинант литературной премии «Наследие» и «Поэт года 2022–2023». Выпустила несколько песен совместно с музыкальным коллективом «Атлас Песен».

Мне бы просто приехать к маме

Мне бы просто приехать к маме,

Но не могу.

Навалилось вдруг столько дел.

А любовь моя к моей маме

Никогда не завянет, нет.

И любовь моя к моей маме,

Она с каждой разлукой сильней.

Может, мне написать письмо ей

И отправить, заклеив конверт?

Только всё это невозможно.

Моей мамы давно уже нет.

Я могу только так теперь, в мыслях

Посылать ей рябины букет.

Да и я теперь взрослая девочка.

Мне уже не 15 лет.

И когда мне становиться тошно,

Моей маме я мысленно шлю привет.

Ты моя дорогая мама.

Здравствуй, добрый мой человек!

Ты прости, я была такая упрямая!

В общем, упрямей меня и нет.

Помню я, как ты руки в боки.

Говорила мне: «Ну-ка, уроки!»

Ну, а я замыкалась в себе.

Хоть и знала, что быть беде.

А теперь, моя добрая мама,

Мы бы жили с тобой не так.

Ты б учила добру своих внуков.

И всё было бы на своих местах.

И отдушиной мне бы были

Твои строгие-строгие глаза.

Ох, моя дорогая мама,

Как же ты была права!

Сколько б ни было нам годиков от роду,

Хоть давно мы и мамы сами.

Никогда, никогда уж не сможем мы

Позабыть, разлюбить свою маму.

Бим

Хмурым утром торопится народ.

На остановке каждый свой маршрут ждёт.

А он в сторонке сидел, на всех смотрел.

Народ спешил, толкался, уезжал.

А он сидел, он никого не ждал.

Лохматый, белый, грустные и добрые глаза.

Бездомный пёс и беспородный.

С надеждой ждал: покормят вдруг его.

Он очень был голодный.

Он жил в приюте маленьким щенком.

Он помнил, что его кормили люди.

Трепали по загривку и играли с ним.

И звали его Бим.

Но время шло,

он вырос, как и многие щенки.

Он стал большим, красивым стал.

И был бы верным другом.

Но люди, люди,

те, кому он доверял,

Решили вдруг

Собрать больших собак

И вывезти их всех.

Собрать и вывезти.

Стал переполненным приют.

Собрать и вывезти —

такое в практике не раз бывало.

На ухо бирку прикрепили,

ярко-жёлтый цвет.

Всех в перевозку,

Да и выпустили «в свет».

Сначала стаей по улице бродили,

Обнюхивали каждый уголок.

И к людям, к людям подходили.

Хоть память у собаки коротка,

Но всё же помнили они,

что люди их в приюте там кормили.

А люди их обходят стороной.

И лишь немногие, чуть покопавшись в сумке,

Кусочек хлеба иль сосиску на ходу бросали им

И не задерживаясь по делам спешили.

А некоторые начинали диалог:

«Собак вон сколько расплодилось.

Собрать и пострелять их всех!»

И телефон достав, звонили.

«Беда, проходу от них нет.

Всех пострелять, и город станет чище».

А стая продолжала свой маршрут,

Бредёт по улицам. Еду любую ищут.

А белый Бим остановился тут.

Тут лавка, мусорка, машины, люди.

Смотрел и ждал: ему дадут еды.

Он, как и прежде, верил людям.

Одуванчик

Среди разнотравья под солнышком нежным

Растёт одуванчик, как снег белоснежный.

И солнечным утром, как милый ребёнок,

Он всем улыбается нежно спросонок.

Он в солнечных ваннах довольный купался.

И шорохом трав до утра наслаждался.

И слушал, и слушал мелодию лета,

Как бабочки шепчутся с травами где-то.

Жужжанием пчёл и шмелей умилялся!

И миру большому вокруг улыбался.

И втайне мечтал – вдруг взлететь утром ранним

И с бабочками вместе летать над поляной!

А ветер, задира, как будто услышал,

Вдруг резво сорвал «белоснежную крышу»,

И множество маленьких белых пушинок

Со стайкою бабочек красных и синих

Летят и летят над цветочной поляной.

Как пух белоснежный, садятся на траву!

Дождь

Небо тучами заволокло.

Потемнело, бегу без оглядки.

Засверкало и грохнуло, и полилось.

Этот дождь, этот ливень стеной.

На земле уж не лужи – ручьи.

Скачут капли по пенным разливам.

С неба на землю льёт ливень стеной.

Чай мешаю неторопливо.

Чай мешаю, смотрю в окно.

Залило, залило, залило.

Гром и молнии, дождь стеной.

Льёт, гремит и сверкает небо.

По дорогам уже река.

Льёт, как будто 100 лет он не был.

Этот дождь, этот ливневый дождь,

Явленье природы.

Непогода, что делать? Опять непогода.

И не выйти ни в сад, ни во двор.

Запирай свою дверь на засов,

Хоть работы гора горой.

Дождик дал выходной-выходной.

Чай – кино, чай – кино, чай – кино.

Залило.

Александр Зубков

Родился на станции Явенга в Вологодской области. Служил в армии. Учился на физическом факультете МГУ. Работал в НИИ в области систем связи. Тогда для безбедного существования необходимо было защищать диссертацию. Защитил кандидатскую. Однако в стране произошли существенные изменения. В связи с глубокими переменами (перестройка) диссертация оказалась никому не нужна. Старшие научные сотрудники и ведущие специалисты сидели без работы. Перешёл на работу в банках в области информационных технологий (компьютеры).

Домна

Печник Я. решил построить домну.

Эта дерзновенная мысль посетила его однажды вечером. Ему представилось величественное и прекрасное сооружение, он почти воочию увидел домну, возвышающуюся в долине, извергающую огонь, дым и тонны расплавленного металла. С замиранием сердца он воображал, как в первый раз дрожащей рукой откроет створ, и мощный ослепительный поток вырвется, заливая сиянием окрестности.

В эту ночь Я. не спал. Тысячи раз, снова и снова мысленным взором он проходил весь процесс постройки домны. Пожалуй, можно будет сказать, что этой ночью построил тысячу домен. Он забегал в своём воображении и в далёкое будущее: в воспалённом мозгу его рисовалась картина вечного чуда – каждодневного тяжёлого труда, за который величественное сооружение будет долгие годы дарить ему безумно прекрасные мгновения, пронизанные светом, клокотанием и фейерверком алмазных брызг.