Читать книгу "Красные шпильки"

Ольга Бурыгина

Живёт на побережье Белого моря в посёлке городского типа Чупа Республики Карелии.

Является членом Российского союза писателей (г. Москва), а также литературного клуба «Творчество и потенциал» при издательстве «Четыре» (г. Санкт-Петербург) и Межрегионального литературно-художественного объединения «Страна детства» (г. Саратов).

Автор семи книг: «И к закатам сердцем припадаем», «Над Белым морем летом ночь бела», «Из ладоней любви радость пить», «Бегут, бегут вагончики…», «Смена времён», «В океане обыденных дней», «В подоле звёздного неба».

Северное лето – царство света!

 
Облако похоже на фламинго,
Розовато на закате дня.
Солнышко, убрав лучи, в ложбинку
За скалу скатилось – в чары сна.
 
 
Ноченька бела, проникновенна,
Лишь успеет солнце прикорнуть —
Всходит вновь, и от деревьев тени
По скале обрывистой скользнут.
 
 
Северное лето – царство света!
Нет границ. И день и ночь светло.
Нежно-голубое небо
Цвета
Незабудок
Полем расцвело.
 

В обнимку с ветром

 
Южный ветер ласкает теплом
И в порыве целует жарко,
С ним к заливу в обнимку идём,
Солнце знойное пышет ярко.
 
 
А на пляже встречает прибой,
Напевая о дальних странах,
Я до моря дотронусь рукой,
Прошепчу, что зимой скучала.
 
 
Окунуться в объятья волны,
В жаркий день прохлада – блаженство,
Пробежит огонёк по крови,
Сердцу радость – восторг вселенский!
 
 
Да и много ли надо душе,
Чтоб парить, ликовать от счастья?
Ведь бывает и рай в шалаше,
Можно зонтик раскрыть в ненастье.
 
 
Да в объятия моря упасть,
Ощущать себя в колыбели
Волн солёных – какая же сласть,
Позабыть седые метели.
 
 
И в обнимку вновь с ветром пройтись,
С тёплым, жарким – пускай целует!
Как же этот мне мир не любить,
Если он красотой волнует.
 

В старом парке

 
В старом парке фонари
Все под стать друг другу.
Златоглавые шары
На столбах по кругу
Освещают до зари
Тропки и аллеи,
Всех готовы одарить
Светом, не тускнеют.
 
 
У зеркального пруда
Место для свиданий,
Здесь встречаются всегда
Тайные признанья.
Над скамейкой стройный клён
С кроною кудрявой,
Окружён со всех сторон
Обожаньем, славой.
 
 
Парк уютен, аромат
В воздухе духмяный,
Любят все кормить бельчат,
Слушать щебетанье
Звонких птиц, жужжанье пчёл,
Видом живописным
Насладиться тёплым днём,
Щедро данным свыше.
 

Лето в небыль унеслось

 
Лёгким пёрышком с рассветом
Лето в небыль унеслось.
Осень, ярко разодета,
Заявилась – целый воз
 
 
Платьев, золотом расшитых;
В косах ленты серебром;
Из рубинов, малахита
Украшенья. С огоньком
 
 
Взгляд. Улыбчива, проворна.
Правит балом. Листопад
Кружит листья, ветер вольный
Их разносит. И стучат
 
 
Кастаньеты – осень страстно
Отбивает ритм. Звенят
Вточь мониста, – тонко, ясно —
Травы в инее дрожат.
 
 
С сентябрём танцуя, осень
Хорошеет на глазах
И с особым вкусом вносит
Шарм, чаруя. В лоскутах
 
 
Разноцветных лес и горы,
Берега, поля, луга.
И притягивают взоры
Краски неба, облака.
 

Сентябрит

 
В золотом убранстве лес,
Сентябрит.
Льётся тихий полонез,
Серебрит
Дождь. И клином журавли
В облаках.
Кружит ветер, шелестит
Во дворах.
Рдеют кисти у рябин
Янтарём.
Дрожью листья у осин,
Шепотком.
И с утра туман седой
Над землёй
Выстилается. Густой.
Простынёй.
Радость, грусть в один флакон,
Осень с уст
Посылает испокон
Нам искус.
Бабьим летом одарит,
Озарит
И на время окрылит,
Вдохновит.
 

Любовь лелеяла с надеждой

 
Любовь лелеяла с надеждой
О встрече вновь с тобой, мой друг.
Но ветер с осени одежды
Уже срывает, и вокруг
 
 
Пустынно, стыло, дождик серый,
Тоскливый, целый день стеной,
Я понимаю: легковерна,
Что до сих пор дышу тобой.
 
 
Так хочется в твоих объятьях
Укрыться от ненастья, вьюг
И верить: есть «Планета счастья»,
Где сердце обретёт уют.
 
 
Где радость тихая безбрежна,
Порхает словно мотылёк,
Царит любовь, воркует нежность,
И там никто не одинок.
 

Оптимистичное

 
Заплутав в кромешной мгле
Безысходности тоскливой,
Я считала: на земле
Для души нет позитива.
Поселился в сердце стон
Одинокости промозглой,
И не ждёшь других времён,
Встретишь утро – вот и роскошь.
 
 
Но осыплется в траву
Ночь бездонная росою,
Вдруг прозрею, разорву
В клочья грусть, чтоб быть живою.
 
 
Изменю привычки, вкус,
Прочь тоска, долой страданья!
Смело к счастью развернусь,
К небу птицами мечтанья!
 
 
Разомкнув порочный круг
Светом веры и надежды,
Я судьбу из тяжких мук
Уведу – и стану прежней:
 
 
Вновь встречать с улыбкой день,
Множить радость, верить в чудо!
И попасть готова в плен
Вдохновенья, в мир уюта!
 

Женщина-осень

 
Женщина-осень прекрасна вдвойне:
Шарма полна, элегантна, вполне
Может всегда постоять за себя,
В чувствах уже не бывает слепа.
За день успеет рукой развести
Массу проблем, молчаливо снести
Все непогоды, цунами, шторма.
Женщина-осень, бесспорно, мудра!
Слёзы и боль за улыбкой и смехом
Спрячет от глаз, очарует успехом,
Выйдя на сцену в красивом наряде,
До упоенья кружась в листопаде
Ярких эмоций, вновь возродится,
Крылья расправив, лёгкою птицей!
 

Когда пробьют куранты

 
Серебристые снежинки вьются в воздухе легко.
В белоснежной пелеринке лес. Совсем недалеко
Новый год. И праздник-сказку нам подарит Дед Мороз,
На серебряных салазках привезёт гостинцев воз!
 
 
Возле ёлок хороводом дети, взрослые пойдут,
И взметнётся к небосводу яркий праздничный салют!
А в домах тепло, уютно, мандаринов аромат,
Приближается минутка, чтоб желанье загадать.
 
 
И когда пробьют куранты, скажем: «Здравствуй, Новый год!
Мира, счастья и приятных, только радостных хлопот!»
 

Кружит, кружит белая метель

 
Кружит, кружит белая метель,
С ног сбивая, замела дворы
И гудит усердно, словно шмель,
Выстилая снежные ковры.
 
 
А сугробы чередой бегут
Вдоль дороги. Вьюжить февраль рад
День и ночь, порой суров и крут —
Пеленою сильный снегопад.
 
 
Непоседа месяц – куража
Февралю не занимать совсем,
И, с метелью белою кружа,
Над землёй парит во всей красе.
 

Яна Варшавская

В настоящее время проживает в Санкт-Петербурге.

Образование высшее.

Имеет ряд научных статей и патентов на изобретения. Поэтесса, писатель и художник. Автор восьми книг и соавтор в более чем восьми десятках авторских сборников.

Член Российского и Интернационального союзов писателей, литературного клуба «Творчество и потенциал». Член-корреспондент Международной академии наук и искусств.

Лауреат национальной литературной премии «Писатель года» (2013). Лауреат Российской, Московской, Лондонской премий. Имеет титул «Дама фантастики и детской литературы» (2020).

Награждена орденами, медалями, статуэтками, кубками, нагрудными знаками и дипломами. Также автору вручён именной кованый меч эпохи Каролингов.

Одиноко бродила душа…

 
Одиноко бродила душа
по перрону безбожного мира,
ёжась, кутаясь в том, в чём пришла…
И едва ли ей сбросить по силам
старый плащ расставаний, разлук
с капюшоном сквозных электричек
и платок, что ловил каждый звук
поездов и мельканье табличек
незнакомых названий чужих
городов, и малюсеньких станций,
и огромных нарядных столиц,
оставляющих всё, кроме шансов:
на когда-нибудь, может, ещё
встретить, вспомнить, обнять и остаться…
 
 
Только крикнуть и тронуть плечо…
И сквозь слёзы потом улыбаться…
 

22.08.2017

Имя

 
Хочу попробовать на вкус
твоё непрошеное имя…
и если ветер не отнимет,
то с этим именем проснусь!
 
 
Хочу я в небо запустить
его воздушным ярким змеем:
вернётся – небо опустеет
и будет без него грустить…
 
 
Хочу, чтоб ветер дал мне знать,
что для меня его звучанье?
Оно ли встречи ожиданье
и боль, которой не унять?..
 
 
Хочу попробовать на вкус
твоё непрошеное имя,
и если ветер не отнимет —
я с этим именем проснусь!
 

18.04.2012

Почитай мне на ночь Мураками…

 
Почитай мне на ночь Мураками,
хочешь, про охоту на овец —
что угодно… Лишь бы вечерами
с нами были джаз и «Дэнс, дэнс, дэнс»!
Почитай мне на ночь Мураками:
про подземку и «Норвежский лес».
Проплывут сюжеты островками…
«… Лексингтоном» и «Страной Чудес…»
Почитай мне на ночь Мураками:
«Мой любимый sputnik», «Послемрак»,
«Сжечь сарай» и «Край обетованный»,
и «Все божьи дети могут танцевать»…
 

08.07.2013

Тебе к лицу…

 
Тебе к лицу и этот блейзер,
и что с сигарою в руке,
И что со мной предельно честен,
и что всегда на высоте…
Тебе идёт, когда ты смотришь
сквозь стёкла и поверх очков…
Тебе к лицу, когда ты просишь
побыть с тобой… И ты готов
Забросить все дела на свете,
колени целовать мои…
Тебе к лицу все жесты эти
и все изюминки твои…
 

02.08.2011

Сказка (гипербола)

 
Я в себе вижу столько изъянов,
Что поверить боюсь в постоянство;
Мы друг друга давай не обманем,
Или будем хотя бы стараться…
 
 
Перестань называть меня милой,
Прекрати целовать на прощанье,
Не носи на руках, хоть и сильный,
И колец не дари на свиданьях…
Это я назову тебя милым,
Это я поцелую в прихожей;
И в углу самом дальнем и пыльном
Спрячу я лягушачую кожу…
 
 
Как же мне надоела корона
И дворец заточенья укромный…
Вот бы мой колокольчик со звоном
Сообщал мне о том, что ты дома!
Я бы мчалась к тебе на свиданье,
Этикету не следуя вовсе…
Сокровенное это желанье…
Но никто о нём даже не спросит…
 
 
Дорогой не зови меня, милый,
И губами щеки не касайся;
Я боюсь, что болотная тина
Где-нибудь на ресницах осталась…
 

07.07.2011

Говори мне глупости…

 
Говори мне глупости,
добавляя суффиксы,
делая забавными
мелочи, не главное…
Поделись сомненьями
и предубежденьями,
а ещё, пожалуйста,
на судьбу не жалуйся.
Расскажи мне чувствами
светлыми и грустными,
что ушло пророчество
вместе с одиночеством…
Что теперь мы связаны
мыслями и фразами…
И души движения,
как прикосновения,
трепетные, нежные —
станут неизбежными…
 
 
Говори мне глупости,
добавляя суффиксы:
носик, ножки, туфельки,
свечка, шторка, пуфики…
 

09.11.2011

Ангел

 
Белый Ангел… Чёрный Ангел… —
я посередине:
То Любовь, то нелюбовь
на меня нахлынет;
Этих крыльев лёгкий шорох
чувствую спиною,
Пусть хранят они любовь,
если я с тобою…
Чёрный Ангел, Белый Ангел…
неужели вечно
Балансировать смогу:
так ли бессердечно?!
Дайте оба мне крыла:
свет и темноту.
Лучше что? Крылом взмахнув,
я понять смогу…
Белый Ангел… Чёрный Ангел… —
я посередине:
То Любовь, то нелюбовь
на меня нахлынет…
 

03.07.2011

Я твоё не спросила имя

 
Нёсся поезд, скрепляя вёрсты,
долго длился наш разговор…
За окошком мелькало пёстрым
лугом, полем, и на простор
убегали, смелея, мысли,
чтобы сбыться, летели мечты…
Мне казалось знакомство быстрым,
но светло улыбнулся ты…
 
 
Нёсся поезд. Церквушки мимо
проплывали, собор белел…
 
 
Я твоё не спросила имя,
но и ты… не позвал к себе.
 

09.06.2016

Не притворяйся равнодушным…

 
Не притворяйся равнодушным,
я слышу, как оно стучит…
Стучит, как маятник, послушай:
ведь сердце больше не молчит!
Оно давно уже решило,
решило, как перечеркнуть
сомненья все. И всё, что было,
пора пришла перелистнуть…
 
 
Не притворяйся, что не знаешь,
куда теперь нас заведёт
та вспышка молнии у края,
где страсть безумная живёт…
 

05.07.2016

А завтра может и не быть…

 
А завтра может и не быть,
уходят все, и даже Боги…
И будет незачем просить
свернуть кого-нибудь с дороги.
Теперь дорога вся твоя,
шагай по ней куда придётся…
Попутный ветер сентября
вперёд с листвой багровой вьётся…
 
 
А завтра может и не быть.
Прощают все, и даже Боги…
И дождь осенний будет лить,
а ветер обивать пороги…
 

11.09.2017

Город, не позволивший уснуть…

 
У разлук неоспоримый минус:
на планете пусто без тебя…
 
 
Как бы мы с тобою ни простились,
город будет обвинять меня:
почему позволила уехать,
не перевела назад часы…
Золотою маковкою церковь
вышьет в небе светлые кресты,
 
 
позже поменяет их на плюсы…
Сколько б долгим ни казался путь,
приведут дороги в старый грустный
город, не позволивший уснуть…
 
 
А когда дома укроет вечер,
ветер зашуршит сухой листвой
и коврами жёлтыми навстречу
бросится нам под ноги с тобой…
 

18.08.2015

Я уйду…

 
Я уйду, занавешу все окна пурпурным закатом,
дверь закрою, наброшу цепочку из молний и гроз.
Я уйду и забуду, как дождь барабанил стаккато,
тишину разрывая, как нитки жемчужные слёз…
 
 
Я уйду и не вспомню, какою казалась крылатой
ночь, рукой позволявшая нам дотянуться до звёзд…
Я уйду и сверну самобранкой служившую скатерть,
но останется, может быть, стук паровозных колёс…
 

20.04.2015

Маргарет Деранц (Rita Manvelyan)

Американский армяноязычный прозаик.

Родилась 16 октября 1958 г. в Степанакерте, столице Арцаха (Нагорный Карабах). С 2003 г. живёт в Калифорнии, Лос-Анджелесе (США).

Автор семи книг. Имеет награды за литературную и культурную деятельность. Награждена золотой медалью «Григор Нарекаци» (2021), золотой медалью Фонда Азнавура (2023). Союз писателей Армении наградил золотой медалью «Литературные заслуги» (2023). Роман «Купольный зонт», посвящённый событиям арцахской (карабахской) войны, был удостоен премии гениального армянского писателя Е. Чаренца и премии выдающегося армянского прозаика С. Аладжаджяна (2024).

Произведения Маргарет Деранц неоднократно издавались как на родине (Армения, Арцах), так и в США, Канаде, Ливане, Иране и в Иерусалиме.

Лимузиномания

Всё своё детство он провёл в одиночестве: его родители, бабушка, старшая сестра, брат трудились денно и нощно, и, когда они возвращались с работы, мальчик уже спал. Его сверстники (мексиканцы, филиппинцы, индийцы, армяне), оставаясь без присмотра взрослых, целый день слонялись по улицам и шумно галдели. Мальчика не принимали в дворовую компанию, не привлекали к играм из-за его медлительности и периодически подтрунивали над ним… Во двор он выходил всё реже и реже. В школе тоже у него не было друзей.

Большая семья ютилась в маленькой квартире, где стоял огромный телевизор. Это были 90-е годы, по телевизору часто показывали фильмы про мафию, в которых водители на лимузинах возили мужчин в роскошных костюмах из одного места в другое, где они решали проблемы и вершили судьбы людей. И хотя мальчик не выделялся остротой ума и в основном не понимал, о чём говорят герои фильмов, тем не менее они стали для него самыми родными людьми, так как в этом огромном мире только они были рядом с ним.

Днями напролёт мальчик часами лежал на диване, укутавшись тёплым пледом, и смотрел фильмы с участием своих любимых героев; бывало, засыпал перед экраном, и, когда сон смешивался с явью, он видел себя сидящим рядом с ними в роскошном лимузине, ход которого, сладко убаюкивая, погружал его в сон – и так изо дня в день, из года в год…

Он не знал, что их род переселился сюда из раскинувшегося на краю неприступного обрыва и изолированного от мира села, находящегося за тысячи миль от его города; что во все времена – и при феодализме, и при капитализме, и при социализме – их род, который называли Хеванц, был самым бедным в селе. Откуда мог знать мальчик о бедственном положении своих предков, об их тяжёлой судьбе, если никто ему об этом не рассказывал? Домочадцам некогда было беседовать друг с другом, и, даже если такое случалось, мальчик не понимал их языка. Он разговаривал на том языке, что и его герои фильмов, – медленно и растягивая слова.

Он с трудом окончил школу. Многие выпускники продолжили учёбу, некоторые отправились служить в армию, а юноша устроился в пекарню, где работало первое поколение эмигрантов из его рода…

И вот его мечта осуществилась: он приезжает на работу в дорогом костюме, на шикарном лимузине, и, когда медленно и величаво выходит из автомобиля, все смотрят на него с благоговением. Именно в такие минуты он чувствует себя «нормальным человеком».

Работа была тяжёлой. Целыми днями он таскал двадцатипятикилограммовые ящики масла, тяжёлые мешки с мукой, вёдра с кремом на склад, который располагался в конце здания.

Тем не менее… ему нравилось, что здесь никто не потешался над ним.

Юноша был неразговорчив, и все относились к нему с уважением. Сослуживцы строили противоречивые догадки, но в одном их мнения сходились: этот парень очень богат. К тому же, владеет английским. Они никак не могли понять, почему, вместо того чтобы устроиться на достойную работу, он горбатится здесь, с ними, в таком убогом окружении. Поговаривали даже, что причиной тому служит некая «тёмная» миссия.

Что бы там ни говорили, юноше нравилась эта работа, он полюбил этих людей, которые говорили на языке далёких гор. И – о чудо! Он заговорил, как они. Воспоминания о забытых горах сорвали оковы с его языка, слуха и пребывающего в полудрёме сознания.

Казалось, всё идёт своим чередом. Как-то раз измученная непосильным трудом женщина-пекарь показала ему фотографию своей дочери, которая жила в далёком горном селе… Перед сном мать вдохновенно молилась, чтобы её дочь приглянулась такому представительному мужчине. Неизвестно, что послужило тому причиной,– корни, протянувшиеся от огромного города, расположенного в древней пустыне, до далёких, забытых гор, или красивые васильковые глаза, искрящиеся с фотографии девушки,– но молитвы женщины были услышаны. Хев[1]1
  Хев – в переводе с армянского означает «безрассудный», «буйный» (прим. переводчика).


[Закрыть] по уши влюбился в дочь пекаря…

Пересекая океан, в далёкое село летели посылки с роскошными платьями, причудливыми шляпами с вуалью и перьями. Девушка не могла надивиться своему счастью. Она дефилировала по селу в экзотических шляпках, гармонично сочетающихся с её нарядами. Односельчанки лопались от зависти, хотели быть похожими на неё, но у них не было такой возможности.

Свадьба была не за горами, и женщина-пекарь надеялась, что скоро увидит свою повзрослевшую дочь, с которой рассталась, когда малышке было пять лет. Они не виделись целых пятнадцать лет, поскольку процесс получения иммиграционной визы, затянувшийся на долгие годы, зашёл в тупик…

Хотелось бы, чтоб эта история имела такую концовку, какая бывает в армянских сказках, чтобы сбылись мечты жениха, невесты и её матери и с неба упали три яблока, но… Нашим героем двигало неуёмное желание разъезжать на лимузине, и он всё чаще и чаще пользовался дорогостоящими услугами: на лимузинах ездил за продуктами, бесцельно катался по оживлённым улицам, посещал элитные заведения, а тем временем водитель часами ждал его в автомобиле.

Денег не хватало. Сначала из дому пропали украшения жены брата, через месяц – сестры, затем – матери. Домочадцы сначала подозревали соседей, но когда убедились, что это его рук дело, – выгнали из дома. Тётя, которая недавно переехала в их город из далёкого горного села, приютила его в своей каморке. В благодарность он устроил её на работу в пекарню, где пользовался большим уважением.

Пекарня закрывалась всего на два часа, с часу до трёх ночи. И в это же время было совершено ограбление. Это было ужасно – совершать такую кражу, особенно там, где тебя любят и уважают, но юноша был не в силах совладать с лимузиноманией: она была превыше всего…

Он вынес со склада двадцать ящиков масла, девятнадцать продал городским пекарням по цене ниже себестоимости. Один ящик не удалось сбыть, и он принёс его тёте. Та в тот же вечер растопила всё масло, как это издревле делали в их горном селе, чтобы потом на нём готовить. Аромат топлёного масла разнёсся по всему двору.

Несмотря на то что тётя охотно употребляла масло, спустя неделю она всё же сказала хозяину: «За всю неделю ни разу не сомкнула глаз. Эту кражу совершил наш Хев…»

Хозяин пекарни позвонил юноше и стал уговаривать вернуть деньги за украденное масло и подобру-поздорову расстаться. Юноша стал угрожать ему, после чего смачно выругался и резко оборвал разговор – точно так же поступили бы его «собратья» из фильмов. У хозяина пекарни не оставалось иного выхода, кроме как позвонить в полицию.

Юношу задержали в одном из оживлённых кварталов города в тот самый момент, когда он, одетый с иголочки, выходил из лимузина. Растерянная, изумлённая толпа издали с повышенным интересом наблюдала за его арестом.

А юноша был так польщён этим вниманием, чувствовал себя таким важным!

Это был «звёздный час» Хева…

Ирина Евтеева

Прозаик и поэт.

Родилась в 1971 г. Живёт в г. Пенза Пензенской области. Окончила факультет психологии Российского государственного социального университета. В 2024 г. окончила курс литературного мастерства в Литературном институте имени А. М. Горького.

Работает начальником охраны в крупной торговой компании. Совмещает основную деятельность с психологическими консультациями.

К литературному творчеству пришла в зрелом возрасте. Много работая с людьми, остро ощутила потребность выражать свои эмоции от общения – сначала в поэтической, а затем и в прозаической форме. Основная тема произведений автора – любовь, также обращается к гражданской и философской лирике.

Отмечена многочисленными наградами за вклад в развитие современной литературы.

Постучись в мою дверь…

 
Постучись в мою дверь
тихим шорохом майского ветра,
Я устала, пойми,
в одиночестве дни коротать.
Стонет скрипка в ночи
и печалью холодного ретро
Без тебя мою душу терзает
опять и опять…
 
 
Ты ступи на порог неожиданно
ливнем весенним,
Смой следы застаревших обид,
и покажется вдруг,
Что напрасно наш мир был когда-то,
увы, обесценен,
Ты прости, и прощаю отныне тебя,
милый друг…
 
 
Ты раскрой свои руки навстречу
любви безграничной,
Я в тебе утону, как луна
утопает в реке.
Скрипка сменит свой стон
на старинный вальс романтичный,
И разлука останется где-то
там, вдалеке…
 

1–19 мая 2024 г.