Текст книги "Верни мой голос!"

Григ находит в себе шпионские качества, но теряет обыкновенные

В первую очередь Григорий Иванович обзвонил родителей троицы «нерадивых учеников» и сообщил им, что идёт подготовка к важному концерту, детям нельзя разговаривать, это влияет на связки. По новому методу обучения, они могут только распеваться и пародировать звуки. А среднюю школу лучше пока не посещать, чтобы не перегружать детей.

– Вот врёт! А ещё учитель! – высказалась Виолончель, но Митя накинул на неё куртку.

– Спасибо, я и так не мёрзну, – приглушённо съязвила та.

Родители юных музыкантов с самого начала обучения смотрели на Григория Ивановича, как на Волшебника. Они надеялись, что Григ вдруг щёлкнет пальцами и совершит чудо: превратит шалопаев в Шопенов.

Сейчас преподавателю пришлось собрать в кулак всё свое мужество и остатки уверенности. Он должен был это сделать, потому что он, как-никак, взрослый, и дети ждут от него решительных шагов.

«Ведь они обратились к тебе, а не к кому-то другому», – настраивал он сам себя.

– А теперь идите по домам и постарайтесь не шокировать родителей своими напевами.

– Моя мама так редко бывает дома, что по телефону с ней вполне может поговорить пианино. А когда вернётся, то может перепутать меня с говорящей деревяшкой, ведь она смотрит в телик, или в телефон, или из другой комнаты кричит, – сказала Лида при помощи фортепиано. – Разве только бабушка начнёт меня лечить от чего-нибудь…

– Мой отец тоже ничего не заметит. Он по уши в психологии и педагогике, – сказала флейта Фединым голосом.

– Вы уж извините, но у меня и мама, и папа в наборе, и они меня обожают. Они очень заботливые родители. И они… – Виолончель издала хлюпающие звуки, хотя Митя и не собирался плакать.

Митя вдруг понял, что Виолончель не бесчувственная деревяшка и способна отозваться на его печаль. Он подошёл к ней и неуклюже погладил.

– Извини, – сказала Виолончель голосом Мити. И тут же сама себе ответила:

– Извиняю.

Григ проводил ребят до остановки и долго смотрел вслед уходящей маршрутке.

Если бы Григорию Ивановичу нужно было спешить домой, если бы дома его ждала жена или хотя бы собака, или, на худой конец, голодный хомячок, он ни за что не вернулся бы в пустую школу с потемневшими окнами.

Но его никто не ждал и не высматривал его из окна, даже цветы на подоконнике.

Григорий Иванович оценивал себя реалистически, считал себя человеком со средними способностями и средненькой внешностью и ничего особенного от жизни не ждал. Но внутри него жил маленький мечтательный Гришенька. У Гришеньки, как у многих тихих и стеснительных людей, с которыми ничего особенного не происходит, было обострённое чувство ожидания Чего-то. Григорий не сомневался, что Оно где-то рядом, и поэтому всё время находился в предчувствии Чуда. И кто же, как не он, должен встретиться с ним лоб в лоб? Тогда школьный преподаватель скинет свою скучную оболочку, как змея – кожу, и предстанет прекрасным, талантливым, значительным и любимым. В общем, что-то между суперменом, мегазведой и рыцарем. Что для этого нужно сделать, Гришенька пока не придумал. Хорошо бы, если бы не пришлось прыгать в кипящий котёл, как в сказке.

А пока Григорий Иванович вернулся и решительно вошёл во двор школы. Школьные двери уже были заперты. Обойдя вокруг строгого жёлтого здания с белыми колоннами (стиль – советский классицизм), он заметил странное мелькание света в актовом зале.

Григорий Иванович взобрался на мусорный бак, нашёл прореху в шторе и прислонился лбом к стеклу. Григ даже в детстве, когда был Гришкой-очкариком, ни за кем не подглядывал, а тут почувствовал себя начинающим шпионом. Ощущение оказалось необычно-приятным, до щекотки в груди.

– Поздненько начинаю, – пропыхтел Григ, цепляясь утончёнными пальцами за ржавый подоконник.

То, что он увидел, чуть не сбило его с ног. Григ покачнулся. Ещё бы чуть-чуть, и он бы грохнулся в тишине двора вместе с железным баком. Григорий Иванович никогда такого не видел, даже во сне, даже в болезненной горячке. Он уставился в окно во все глаза, стараясь рассмотреть хорошенько всё, что происходило внутри. Возможно, придётся ущипнуть себя за нос и убедиться, что у него начался бред от долгого преподавания.

Происходящее в актовом зале походило на шабаш, но не ведьм, а музыкальных инструментов.

На сцене, ни на что не опираясь, стоял контрабас, а саксофон и две скрипки висели в воздухе. Рояль оскалился в чёрно-белой улыбке. На рояле приплясывали три укулеле. Кроме того, был и аккордеон, развалившийся в кресле первого ряда, и домбра, шутовски кривлявшаяся между рядами.

Сторож, приодетый во фрак и здорово преобразившийся, руководил этим странным ансамблем. Дирижировал он виртуозно: рисунок, который вычерчивала его палочка, инструменты воспринимали безоговорочно и выжимали из себя все звуки, на какие были способны. Они ещё никогда не достигали такого диапазона звучания под неопытными руками учеников, и, казалось, сами получают от этого столько удовольствия, что готовы взлететь.

Звуки доносились до слуха Григория Ивановича даже сквозь двойной стеклопакет. Но угадать мелодию он не мог: это было что-то запредельное, такая музыка находилась за границами знаний учителя. Свистопляска продолжалась до тех пор, пока Григорий Иванович не выдал себя. Он покачнулся и тюкнулся лбом о стекло. Парящие инструменты рухнули на пол, сторож-дирижёр обернулся, а неудавшийся шпион бухнулся на землю. Железный бак с громыханьем покатился по обледеневшему асфальту.

Сторож резко распахнул окно.

– Я… я никому не скажу, – неуверенно проговорил учитель, наивно глядя на сторожа-дирижёра снизу вверх.

– Конечно не скажешь, – зловеще– спокойно сказал сторож, и в ту же минуту Григорий Иванович лишился дара речи.

В поисках голоса

Григорий Иванович, сидя дома в полумраке, с нетерпением ждал утра. Старенькое пианино в комнате не подавало признаков жизни. Григ постукивал костяшками пальцев по столу, пил кофе, потом валерьянку и снова ко– фе.

Утром, отправив сообщения трём своим друзьям по несчастью, Григорий Иванович, замотанный шарфом, отправился в школу.

Как он договорился с директором, неизвестно. Только его сегодня заменяла некая Татьяна, лучшая ученица и гордость школы. Татьяна взялась за учеников с тем рвением, на которое способны люди, внезапно и не по праву получившие власть над равными.

Григ с тоской обходил класс за классом. В большом зале он тоже не нашёл своего голоса: инструменты стояли безмолвные и бездушные, как заговорённые.

Директор школы сначала ходил следом и наблюдал за ним с недоумением. Но потом решил оставить подчинённого в покое. Этот педагог был скромным, исполнительным, а нервные срывы бывают почти у всех учителей.

– Поправляйтесь, – сказал ему директор, сочувственно похлопав по плечу.

Григорий Иванович кивнул и снова взялся за поиски своего голоса. Он растерялся. Он кидался к инструментам, пробовал играть на всех, шептался с ними, но никак не мог найти своего голоса. А ведь Григ много на чём умел играть. Он был, что называется, мультиинструменталист. Но, видимо, кроме умения, должно было быть что-то ещё, какой-то загадочный компонент. Наконец, обессилев, он кинулся вон из школы.

Вечером у преподавателя собрались гости – юные друзья по несчастью. Митя и Федя пришли вместе со своими «голосами», а Лидин «голос», разумеется, остался дома.

«Чем кормят детей?» – напряжённо вспоминал Григ, осматривая нутро холодильника.

Ах да, еда должна быть полезной. Он выудил пачку творога, мюсли, кефир и отнёс всё это на журнальный столик.

Виолончель разочарованно заныла: «А чипсов нет? Шоколадка не завалялась?»

Флейта заявила: «Спасибо, у меня нет аппетита».

Лидочка не подавала голоса, но весь вид её говорил, что она тоже не поклонник здоровой пищи.

Григорий Иванович не стал читать нотаций о вреде чипсов, он вообще был не любитель занудствовать, да и не до этого сейчас – голоса нет!

Лида критически оглядела комнату. Что ж, угловатый препод вполне в неё вписывался. Всё в этой комнате было прямоугольным, неуютным, строго очерченным.

В этот раз ребята общались при помощи компьютера. По очереди набирали текст, выхватывая друг у друга клавиатуру. Гадали, какой инструмент больше всех подходит Григу. Находили черты характера, положительные и отрицательные.

– Ваш инструмент должен быть таким же, как вы. Вы – скромный, простой, душевный, добрый, угловатый, нерешительный, без претензий…

– Как будто женить меня собрались, – улыбнулся Григорий Иванович.

В итоге на мониторе чернели одни вопросы. Ответов на них не было.

– На каких инструментах вы играли в детстве, Г. И.?

– Может, вы всё-таки про какой– нибудь забыли? Типа металлофона или детского барабана?:-)))

– А может, обратиться в полицию?

– Или лучше к экстрасенсам?

– Пианино, пойдёшь со мной в кино? – написал Федя.

– Глупость сказал, идиот писклявый!

– Сама такая! – обиделся Федя. – Ты и в дверь кинотеатра не влезешь. Или тебе билеты на весь ряд выкупить, Пианино?

– Лучше думайте что делать, Толстый и Тонкий! – возмутился Митя.

Григорий Иванович подошёл к компьютеру, удалил все записи и набрал одно предложение:

– Мы должны устроить концерт!

Ученики вопросительно уставились на преподавателя.

Григ продолжал печатать.

– Объявим отчётный концерт. Вы должны выступить как трио.

Митя вскочил. Тут настоящая трагедия, а учитель о концертах думает!

Григ остановил его жестом и напечатал:

«Сторож подчиняет себе все инструменты. Как он этот делает – неизвестно. Но понятно, что это – какая-то разновидность волшебства! Мы вызовем этого колдуна на музыкальную дуэль!»

При этом в голове у преподавателя пронеслось: «Да ведь музыка и есть – разновидность волшебства! Или колдовства. Музыка завораживает, ворожит…»

«Концерт – это нереально!» – написал Митя и сел, опустив руки.

«Дуэль – это круто!» – приписал рядом Федя.

За их спинами флейта и виолончель вытянулись, как нетерпеливые дети, которые подслушивают взрослые разговоры. Учитель покосился на них и написал: «Занимайтесь каждый день! Вы должны добиться того, чтобы они слушались вашего малейшего прикосновения. Чтобы вы были одним целым, помните?»

Дети угрюмо закивали. Слышали сто раз! Это всё – красивые слова!

Вдруг недовольный голос прервал тишину.

– А НАС вы спросили? У нас, может быть, СВОЙ ГОЛОС! Мы – сами по себе!

Это была виолончель. Митя растерянно обернулся. Он думал совсем о другом и жестами показал друзьям, что это не его высказывание.

Приехали! Инструменты совершенно вышли из-под контроля. Если они так и будут не только говорить, но и самостоятельно думать и вмешиваться в разговор, то неизвестно, до чего они теперь доиграются!

– И вообще, с этого момента мы – инструменты с большой буквы, ясно? Мы – самостоятельные личности! – сварливо прогудела Виолончель, и Флейта её поддержала.

Неожиданно в дверь позвонили. Все, включая Флейту и Виолончель, вздрогнули. Григорий Иванович побежал открывать и вернулся с просветлённым лицом. Оказалось, он получил телеграмму из далёкой деревни Манино. Вот что в ней было:

«Внучек, приезжай, угомони свою бабалайку. Я всю ночь не спала. Весь дом кувырком!»

Ну конечно! Баба Груня всегда называла его старую балалайку бабалайкой. Вот его инструмент! Нашлась, родная!

Он научился на ней играть лет в семь-восемь, ещё не зная нот. Потом, когда его ровесники осваивали гитары и пытались играть композиции «Iron Maiden», «AC/DC», «Scorpions», «Наутилуса», «Чайфа», «Пикника», «АукцЫона» и «Агаты Кристи», он спрятал балалайку подальше, в чуланчик. Как он стеснялся своей маленькой трёхструнной подруги! Тренькал на ней украдкой, уходя в лес или в поле. Её пение слушали только коровы на лугу да лесные птицы. Коровы поднимали головы и задумчиво жевали. А птицы подхватывали мелодию наперебой, удивительным образом попадая в ноты. Видимо, у птиц абсолютный внутренний слух и им не нужна музыкальная грамота. Перед тем как уехать в город и поступить в институт, Гришенька завернул балалайку в старую рубашку, убрал её в сундук и забыл о ней. А теперь она проснулась, услышав его за тысячи километров!

Воспоминания были глубокими и бесконечными, а текст, набранный Григом в ворде, занял всего четверть страницы. Дети прочитали историю Григория Ивановича, Флейта присвистнула, а Виолончель промолчала.

– А знаете, как называли меня в детстве? – высветилось на мониторе. – Бешеный балалаечник!

Дети беззвучно засмеялись. Инструменты их поддержали вслух, одобрительно и задорно. Григорий Иванович горько усмехнулся. И чего стеснялся, спрашивается? Полжизни прошло. Полжизни пролежала его балалайка в беззвучной темноте, онемевшая и одинокая.

Вчетвером приняли решение, что Григорий Иванович напишет по электронке одной деревенской знакомой Любе, а та привезёт балалайку в город. Если сможет, конечно. Пожалуй, только Любе Григ мог доверить свой «голос», только она могла понять, какая ценность для него – музыкальный инструмент родом из детства. Люба ко всему относилась бережно, а особенно – к тому, что касается Гришеньки.

Ах, Люба… Григорий Иванович ударился в воспоминания. Девушка ждала его каждый раз, когда он приезжал к родным в Манино. Она усаживалась у стола, под оранжевым абажуром, и вздыхала, отгоняя белой рукой холёных деревенских мух. Порой в окно заглядывала любопытная пятнистая корова, мешая романтическому настроению. Гришенька играл на свирели, которую привозил с собой. Корова жевала и печально хлопала длинными ресницами. Чувствительное коровье сердце отзывалось на звуки свирели.

– Мурашки бегут, – таяла от нежной музыки Люба, смущалась и вдруг вскакивала, чтобы «задать корму» Ханне Монтане, Пэрис Хилтон или даже Пенелопе Круз. Уж очень любили в деревне Манино этих кинодив, поэтому и называли своих самых красивых коровушек звёздными именами.

Кстати сказать, Гришенька давно хотел пригласить Любу в гости, но не мог найти хорошего повода. А просто так Люба и не поехала бы, постеснялась.

Увлечённые чужой историей, дети и сами не заметили, как сгрызли мюсли и выдули две пачки кефира.

Учитель отправил письмо и вдруг испуганно посмотрел на Митю. Митины пальцы словно одеревенели. Губы мальчика не двигались, глаза были полузакрыты.

Григ стал трясти его за плечо, беззвучно окликая.

Но Митя сейчас напоминал большую, искусно сделанную марионетку.

Дверь дерзко хлопнула. Из дома вышла Виолончель.

Бродячая Виолончель

Из дома вышла Виолончель, прихватив Митину шапку и куртку. Виолончель чувствовала, что приобретает своё «Я», наливается силами, до сих пор ей незнакомыми. От этих ощущений болела каждая струна, и в то же время тянуло подпрыгивать и петь на высоких нотах. Побродив по тёмным переулкам, она вышла на центральную улицу. Ей хотелось внимания зрителей.

Возле узорчатой изгороди, недалеко от ресторана, сидел гитарист. Он что-то надрывно орал из «Неприкасаемых», скрывая за этой надрывностью фальшивые ноты, недостаток таланта и образования.

Виолончель встала рядом, облокотилась на изгородь и вдохновенно завела романс из программы музыкальной школы.

 
…Гори, гори,
Моя звезда…[1]1
  «Гори, гори, моя звезда…» – русский романс, слова Владимира Чуевского (здесь и далее прим. ред.).


[Закрыть]
 

– Эй, – прикрикнул на неё уличный музыкант. – Это моё место под солнцем фонаря! И это мои слушатели!

Виолончель отмахнулась от него смычком и продолжала солировать. И хотя пела она не ахти, народ столпился возле них двоих и стал кидать в кепку музыканта деньги. Виолончели не понравилось, что монеты падают мимо неё. Из вредности она стала хрипеть, как больной осёл, и распугивать публику. Видимо, у этой Виолончели развивался скверный характер. Она гордо крутанулась и пошла прочь, насвистывая Чижика-Пыжика. Какой-то-прохожий сунул ей денежку в карман куртки и похлопал по плечу.

– Неплохой образ, парень! – похвалил он. – Костюм тебе идёт!

«Как жаль, что у меня ещё нет своего лица», – подумала Виолончель, осматривая себя в зеркало витрины. Ну ничего, Страж ведь обещал…

Виолончель зашла в супермаркет. Свет здесь был дневной, обличающий, и продавцы недоуменно застыли. Было от чего застыть – посетитель-то необычный: под курткой угадывалось фигуристое тело, а непомерно узкая голова на длинной шее исчезала под шапкой так, что не видно было лица. Никто бы не смог описать внешность господина. Никто не разглядел его ног, но в то же время все были уверены, что перед ними стоит человек, что он вошёл, а не вплыл, не вполз и не впорхнул. Обойдя очередь, необычный покупатель встал у кассы.

– Давайте мне чипсов, колы и… что там ещё… шоколадку.

Размахнувшись пустым рукавом, Виолончель кинула на прилавок горсть бумажек, поданных уличными слушателями.

– Сдачи не надо, – сказала она и сгребла рукавом покупки в карман.

– Куда это ты лезешь без очереди, образина? – толкнул какой-то шустрый мужичок деревянного покупателя в бок.

– Тише с ним, может быть, он инвалид, гляди, какой странный, – шепнул старик, стоявший позади шустрого мужичка.

– А мне плевать! – заявил мужичок и врезал Виолончели по шапке.

Виолончель взревела. Вернее, сначала она загудела, а потом выдала такой адский звук, что покупатели зажали уши. Она кричала дурным басом, превышая все допустимые пределы громкости. Посетители зажмурились и присели. С полок стали слетать пакеты с чаем, чипсами и сухариками. Кукурузные початки на овощном прилавке взрывались и стреляли во все стороны попкорном. Пакеты со сладостями трещали. Из лопнувших по швам пачек посыпались на пол разноцветные леденцы. Покупатели в панике побежали к выходу под обстрелом попкорна и жёсткого, как мелкие пластмассовые пульки, драже. Из бутылок шампанского повыскакивали пробки, игристые фонтанчики брызнули в потолок.

Увидев, что к прилавку, зажав уши, бегут охранники, Виолончель устремилась к выходу из супермаркета, размахивая смычком. Она хотела выскочить пулей, но не получилось. Из-за своего строения она вышла на улицу довольно плавно, но по пути случайно толкнула и свалила на пол нескольких покупателей.

Расстроенная во всех смыслах, она прислонилась к холодной каменной стене и закашлялась.

– Ой! Я хочу сфоткаться с анимашкой. Смотрите, как прикольно сделали, а! – услышала Виолончель.

К ней подошли какие-то люди, на ней повисли, дружески обняли, дружески дыхнули рыбой, чем-то кислым и чем-то одуряюще сладким. А ещё её чмокнули в шею, и пришлось долго оттирать от грифа липкую помаду. Затем любители фотографий ушли, и Виолончель снова осталась одна.

Мимо проходил какой-то обтрёпанный тип.

– Это что за чудо-юдо? – присвистнул он, разглядывая её.

– Я – Виолончель. Хочешь, сыграю?

– А на фига козе баян? – радостно ответил тип, сорвал с неё шапку и пустился наутёк.

– Не та здесь публика, – огорчилась Виолончель и натянула капюшон. Мне бы на большую сцену! В Париж, может быть? Может быть, в Плейель? Свет софит, хрустальные люстры, ликующая публика!

Тут Виолончель увидела приближающуюся знакомую фигуру и испуганно остановилась. Навстречу шёл директор музыкальной школы.

Директор школы, Семён Семёнович, был человек непростой. Хотя кто сейчас простой? Скажем, он был со своими странностями. Например, он ни с кем по-дружески не общался и, казалось, ни на кого не обращал внимания. Но потом вдруг выяснялось, что он всё знает о каждом, до самых мелочей.

– Послушай, – сказал он Виолончели, моментально узнав и рассекретив её. – Что ты здесь делаешь? Где Митя?

– Я сама по себе. Я хочу найти друзей. СВОИХ собственных, – подчеркнула Виолончель.

– Ты живёшь чужой жизнью, – покачал головой директор. – А в чужой жизни не бывает своих друзей. Пойдём.

Пристыженная, Виолончель поплелась за директором, как собака на привязи. Можно было бы сказать, что ноги её сами повели, против воли, если бы у неё были ноги.

Виолончели было обидно так скоро расстаться с обретённой свободой, и она поклялась себе, что в ближайшее время всё изменит.

– Смотрите, кого я встретил, – сказал директор, входя в дом Григория Ивановича. Преподаватель, открывший ему дверь, был немного смущён. Директор никогда не посещал его квартиры. Облепленная снегом, с порванной струной, на порог вплыла Виолончель.

– Возвращение блудной Виолончели? – насмешливо протянула Флейта.

Федя похлопал Виолончель по плечу и снял с неё куртку.

Лишь только Виолончель оттаяла, очнулся застывший Митя.

– Домой. Надо домой, – забормотала Виолончель Митиным голосом.

Все поняли, что в этот момент инструмент передаёт мысли мальчика, а не пытается (или не может) вставить свои.

Преподаватель решил распустить собрание и задал на дом несколько этюдов – трио для флейты, фортепиано и виолончели.

– И как это поможет справиться с колдовством? – уныло свистнула Флейта.

– Сама музыка и есть магия! – подмигнул детям директор.

Дети ушли, а директор с преподавателем заварили чай и молча просидели за компьютером до самого утра. О чём они молчали – никто, кроме них, не знает. Разве только вордовская страница, податливая клавиатура и вездесущий Интернет.