Текст книги "Напишем про любовь… Стихи и тексты"

***

Я в столовой ем «макароны с почками».

Приблизительно так же пахнет мой хомяк.

Днем он спит, а ночью

шляется по квартире, устраивая кавардак.

Но, кроме почек, есть нечего!

И стоит ли по этому поводу драться?

Я лучше сегодня останусь работать вечером,

чтобы спокойно поужинать и за двадцать

копеек (все-таки – экономия).

А если ЭВМ не «вылетит» к чертовой матери,

уйду пораньше. Буду торчать под окном. И я

увижу тебя в коротеньком платье,

управляющую станком.

Сдались мне эти программы, хомяк, копейки и почки,

если я люблю тебя, и пока не знаком

с тобой. И не я буду провожать тебя ночью

домой. А белая ночь почему-то пахнет акацией

и дразнит отсутствием платья,

пытаясь сорвать лохмотья былого счастья

своими заботливо наманикюренными пальцами…

***

Не спалось, не смеялось, не плакалось.

Но глаза – облетевший сентябрь.

Ты с делами ещё не управилась,

лишь запуталась в них, как в сетях.

Тебе выстирать, выгладить, выполнить

массу дел. А затем, на заре

на поляну луч солнечный вытянуть

и заставить блестеть на коре.

Но глаза сентябрятся и капают.

Голубашку надень поутру.

То не ель, это я мокрой лапою

твои слёзы на листьях сотру…

НА РЫНКЕ В ЧЕРНОВЦАХ

 
За твоим окном зима.
За моим окошком лето:
босоногая хурма
и мальчишки в сандалетах;
 
 
бородатая коза,
петухи окраски пегой
на обшарпанной телеге,
позабывшей тормоза.
 
 
Ну и город! Смех и шум!
Здесь свистульки, там игрушки.
Бах! И полетел из пушки
над базаром парашют…
 
 
Только где же этот – бах?!
неужели будет снова
выстрел, иней, на губах
размороженное слово?
 
 
И зима? И не уйти,
не сбежать уже, не скрыться
мне от северной столицы,
как по рынку не крути.
 

«Давайте заканчивать пьесу…»

 
Давайте заканчивать пьесу,
ведь большую часть отыграли,
представили принцу принцессу
про счастье, любовь не солгали,
 
 
сумели найти оправданье
всему, а дворцовая стража
спала и во время свиданья
и после. И, кажется, даже
 
 
сейчас. И ни что не задержит
последнего акта, ухода.
Ремарка: по-прежнему те же,
но слышен гудок парохода…
 
 
И вовремя. Как это к месту,
а то уже зритель мрачнеет.
Давайте заканчивать пьесу.
Комедию, скажем точнее.
 

«Прошу, не плачь. Слезами…»

 
Прошу, не плачь. Слезами
спектакль не прерви.
Ревут на мелодраме,
на фарсе о любви.
 
 
Трагедия ж – иное,
все так обнажено,
что нужно прятать горе
на дно души. На дно!
 

«Ты, наверно, ему говорила…»

 
Ты, наверно, ему говорила
о порочности наших измен,
и частицу души подарила,
и гроши получила взамен,
 
 
и прохожих размытые лица,
и на кухне следы босиком.
А душа потихоньку слезиться,
и двоится луна за окном.
 
 
Если я для тебя что-то значу,
посмотри далеко-далеко,
ты увидишь непрочность удачи,
ты узнаешь, как мне нелегко.
 
 
Как душа по ночам остывает,
и как грешно стучит в потолок
моё сердце. А, впрочем, бывает
ещё хуже. Тебе невдомёк…
 

***

Какие холодные дни пролетают

за тонким окошком моим

и тают,

а мы все стоим,

все ждем и надеемся – вдруг потеплеет,

растает уже насовсем.

Ты видишь – темнеет

и снег

крупней, тяжелее. Какой он колючий!

Но все же не бойся! Лови!

Дождусь ли? Дождусь ли получки?

Любви?

Дождусь ли, не знаю, апреля и мая?

А, может, без них обойдусь?

Тридцать второго трамвая

дождусь…

***

Ну, вот и все. И точечка над «i»

поставлена. А знаешь, что обидно,

что мне все это раньше было видно.

Давным-давно. Ты помнишь, года три

назад я говорил: – Не торопи,

оставим это мелочью, романом…

Забудем, как заколку под диваном.

Но точечка поставлена. Терпи.

Терпи, я говорю себе, слепи

удачу снова, счастье из осколков…

Расправь листок, что сгоряча был скомкан

и чуть не выброшен. Одумайся. Купи

цветы, конверт и все восстанови.

Признайся в том, в чем вовсе не виновен.

А, может быть, не стоит? Не в Вероне?…

Тем более и точечка над «i»…

***

Срывает листья холодный ветер.

Подводит осень любви итог.

Мы были оба с тобой в ответе,

за то, что каждый сказать не смог,

не говори, что любовь уходит,

а это просто двоим назло, —

осенним ветром чужих мелодий

тебя из города унесло…

Приходит осень, уходит лето, —

я не с тобою, ты не со мной!

Я не дождусь от тебя ответа,

закружит ветер меня чужой.

Ах, этот ветер чужих мелодий,

опять меня, убегая, тронь!

Забудь о том, что любовь уходит,

а просто листья кидай в огонь!

Тебе не надо и мне не надо

искать ошибки, сходить с ума, —

мы убегаем от листопада,

забыв, что скоро придет зима.

На остановке пустой автобус

притормозит и закроет дверь…

Я пеленою дождя укроюсь.

А листопад? – Ты ему не верь…