Текст книги "Как будто… Стихи разных лет"

И ничего другого мне не надо

 
«Отец, возьми вот, как-нибудь прочти», —
Листочки со стихами протянула, —
«А если что неправильно, прости.
Бывает, что для образа «загнула»…»
 
 
Через каких-то пару-тройку  дней:
«Ну что, читал?»
«Читал, всплакнул немного.
В стихах вся жизнь и ярче, и грустней.
Но в целом у тебя талант от Бога!»
 
 
«Не скучно? Впечатляюще? Свежо?» —
Я по привычке в дебри ломану'ла.
«Отстань уже! Сказал же, хорошо!», —
И вновь в глазах слезинка промелькнула.
 
 
Отцовская скупая похвала,
Как будто драгоценная награда —
Два новых, вдохновляющих крыла…
И ничего другого мне не надо.
 

2017 год

Яблоня

 
Я – яблоня, растущая на склоне,
А надо мной красивый, пышный сад.
И в том саду могучие деревья
Стройней, сильней и выше  себя мнят.
А я кажусь слабей, и крона уже,
И почва под ногами много хуже,
И ростом я не вышла, и кривее,
И оттого карабкаться больнее…
И на отшибе я расту,
И до небес еще далеко,
И потому мне очень одиноко.
Но вы, счастливцы, не кичитесь красотою,
Могуществом прямых ветвей своих.
Людской топор – искусственный отбор —
Он выбирает именно таких.
Прошла зима. Воспрянула природа.
Настала долгожданная весна.
Вас многих нет, надменных и красивых,
А я все вверх тянусь. Кому же я нужна?
 

2007 год

Володе, мечтающему о небе

 
Ну почему так странно и нелепо
Устроен непонятный этот мир?
Влечёт людей какая сила в небо
И шепчет: «Только руки распрями»?
Мы созданы совсем не для полёта,
Но всем, без исключения, близка
Лазурь и синь небесной позолоты,
Тот взгляд, несущий душу в облака.
И высоты, порою, опасаясь,
(Ведь мы же люди, а не боги всё ж)
Мечтаем о каком-то сладком рае,
Который только в небе и найдёшь.
Восторг необъяснимого блаженства
(Знакомый разве только детям в снах,
Наполненных волшебным совершенством)
Идёт по жизни рядом с словом «СТРАХ».
Боимся, но мечтаем о полётах —
И не во сне, отнюдь, а наяву.
И грезим о шарах и самолётах,
Подняв глаза в густую синеву…
Ну почему всё странно и нелепо:
Вдруг высотою сильно заболев,
Володя, друг мой, так стремится в небо?
…А птица отдыхает на земле.
 

2007 год

Не подрезай ты крылья у души

 
Не подрезай ты крылья у души!
Хоть строчки кривы, всё же не спеши
Критиковать и умничать. Дерзни —
Садись и сам хоть что-то сочини.
 

2017 год

Костя-морячок

 
Мой отец мне в детстве пел про Костю,
Из Одессы Костю-моряка,
Как шаланды, полные кефали,
Приводил он в порт издалека.
Детство вдаль умчалось, словно мячик,
Но мотив той песенки простой,
Как и сам рыбак весёлый Костя,
По пята'м, как тень, идёт за мной.
И когда мой разум склонен к злости,
И когда на сердце вдруг тоска,
Вспоминаю песенку про Костю,
Из Одессы Костю моряка.
И напев тот, словно провидение,
Шёл за мной по жизни, как мечта.
И каштаном – сказочным виденьем
Ивы куст казался неспроста.
Лодки, как рыбацкие шаланды,
Режут килем волны на пруду…
Взрослой жизни пела серенады,
А теперь из детства не уйду.
 

2007 год

Слово о библиотекаре

 
Библиотекари – последние святые
На богами отвергнутой Руси,
И в мир наш, где господствует насилье,
Им разум предначертано нести.
Средь моря книг плывут легко и просто-
Толстой и Пушкин, Паустовский, Фет…
Маршрут знаком, а цель ребром и остро —
Родной культуры не погаснет свет!
И как бы нынче книгу не теснили
Кино, TV, компьютер, Интернет,
Живёт язык, а вместе с ним Россия,
И будет так ещё немало лет.
Бесспорно веря в книжные святыни,
Несут добро и вечных знаний свет
Библиотекари – последние святые;
«Блажен, кто верует!» – мудрей не
скажешь, нет!
 

2007 год

Учили раньше скромности меня

 
Учили раньше скромности меня,
Но лучше было, если б не учили:
Воспитывая, хая и браня,
Вы что-то там в душе моей убили…
Спасибо вам за всё, учителя —
Науки преподносите прекрасно-
Я помню, кто такой Эмиль ЗолЯ
И физику учила не напрасно.
Со школьной формы с кружевом вверху,
С большой любви к великому Уралу,
Пошло моё влечение ко стиху,
К поэзии, не много и не мало.
Писать пишу, но взять и прочитать
Мне кажется каким-то преступленьем.
И не блистать, а только бормотать
Могу с неподдающимся томленьем.
Закралась робость, сердце леденя —
Давно свободу в клетку заточили —
Учили раньше скромности меня,
Но лучше было, если б не учили.
 

2017 год

Очень личное

 
Стихам названия звучные давать
Лишь Бог имеет право, не поэты.
Работа это трудная, видать,
Поэтам не под силу как-то это.
 
 
И если вижу «Леночке» – вот честь!
(да нет, название, в общем-то, отличное)
Я даже не решусь его прочесть.
А вдруг там что-то очень-очень личное?
 

2017 год

Года несутся…

 
Песком проходит между пальцев,
Струится время день за днём.
Отец (на блёклых фото – мальчик)
Стал измождённым стариком.
И я сама почти старушка
(Хотя слегка за пятьдесят):
Была когда-то хохотушкой
Но, говорят, тускнеет взгляд.
Картинки цифровой печати
Морщинки все передают…
Года несутся беспощадно
И головой о рельсы бьют.
Людская жизнь подобна блику:
Пронзит, мелькнёт и всё, конец!
А мне успеть издать бы книгу,
Пока еще живой отец.
 

2017 год

Стихи не вспыхнут сами

 
Стихи не вспыхнут сами, как гирлянда,
Их не испечь, как сладкое печенье —
То вдохновение есть, но нет таланта,
То есть талант, но нету вдохновения.
 

2017 год

Всё дело в настроении

 
Не ба'лует нас лето и даже не балу'ет:
Нас солнышко нечасто искринками целует,
А больше всё ветрами да грозами пугает,
И дождики немножко ночами спать мешают.
/-/
Ворчала на природу сама недавно я,
Но в прошлую субботу под реквием ручья
Легло, как заключение, на илистое дно:
Всё дело в настроении…
Дождливое оно.
 

2017 год

Молодая старушка

 
На лице конопушки, в волосах вьётся проседь:
Молодая старушка так похожа на осень.
Быстро выросли дети, стали взрослыми внуки,
Посылают приветы, так что тут не до скуки…
Много книжек читает, пьёт полезные соки,
Но порою бывает по ночам одиноко…
Стало прыгать давление и бессонница мучит,
Съездить летом в Тюмень бы
на источники лучше…
Дни проходят за днями с каждым годом скорее.
И раздумья тенЯми вслед за ней по аллеям…
Представляет ответы на любые вопросы,
Но милее, чем лето всё ж осенние росы…
Как то слишком проворно
мимо жизнь промелькнула:
То скучна, то задорна, то пряма, то сутула…
Были радость и горе, и потери – кошмары,
И такие сыр-боры… хоть пиши мемуары.
Не печалься, родная, перекрасим мы проседь.
Знойной осень бывает перед самым морозом.
Хоть листва облетает, но она золотая…
Молодая старушка, ты ж еще молодая!
 

2017 год

Слово не воробей

 
Слово лечит, ранит, убивает.
Слово будоражит и внушает.
Как ледник на пике горной кручи
Может быть и тихим и зыбучим,
Может спровоцировать лавину,
Или душу смазать вазелином,
Может вызвать всплеск адреналина,
Может оказаться и вакциной.
Витамином слово может быть,
Может загубить и задолбить,
Истребить, перерубить, взбодрить,
Оскорбить, избить и вдохновить.
Все глаголы к СЛОВУ так уместны,
Это всем давным-давно известно.
СЛОВО – сила, а не воробей.
Так давайте будем чуть добрей!
 

2006 год

Серый стишок

 
Серое утро, серое небо,
Пепельный дождик с утра…
Серые птицы клювы разлепят,
Но не летят со двора.
Серые песни в горле застряли,
Серые спят города,
Серыми стали дальние дали,
Мокнут в пути поезда…
Серые люди в серых одеждах
Хмуро по лужам текут:
Пасмурным, серым днём без надежды
Кажется длинным маршрут.
Серые тучи спрятали солнце,
Серыми сделав дома.
Будто скрываясь за горизонтом,
В души внедряется тьма…
Не было солнца в марте-апреле,
В мае не грело бока…
Мрачное утро, дождь на неделю,
Сырость, июнь и тоска…
 

2017 год

Серо, скучно и больно

 
 Серо, скучно …и больно.
 Я судьбой недовольна.
 За какие грехи
 В моих мыслях стихи?
 Чем я так провинилась,
 Ну, скажите на милость.
 Кто-то скажет: «Дар божий!»
 Не завидуй, негоже.
 Это – тяжкая ноша
 С наказанием схожа…
 В голове – суета,
 А в душе – пустота.
 Мне бы крылья да ветер,
 Да лугов разноцветье,
 Всплеск мечты на рассвете —
 Много ль надо поэту…
 А пока пустота!
 А вокруг суета…
 Серо, скучно… и больно.
 Я судьбой недовольна.
 

2002 год

Муза

 
Отбелит землю снег, как чистый лист,
И вздрогнет, наконец, душа поэта,
Ускорят чувства свой привычный бег.
Ну, кто про что, а я опять про это.
Душа спала (не я тому виной —
И ей, похоже, свойственна усталость),
Как та царевна в сказке… Боже мой!
А разбудить – нужна такая малость.
Один, всего один лишь поцелуй…
Да нет, не принца – не о том мечтаю.
Мой «принц» со мной, реальный и живой.
Я каждый день в его объятьях таю.
Чтоб душу разбудить нужна она…
Да кто она? Наставница поэтов,
Богиня, берегиня… Как весна,
Придёт и озарит вмиг душу светом.
Я выгляну в окно. Снег – чистый лист!
На нём незримо крупным шрифтом – МУЗА.
Какое счастье чувствует поэт,
Когда кому-то в этой жизни нужен.
 

2005 год

Ещё вчера мы были незнакомы

 
Еще вчера мы были незнакомы,
Но правду говорят, что тесен свет,
Что здесь, как в жизни, только по-другому —
В огромном этом мире-Интернет.
Поговорили по душам, от скуки,
О жизни, о любви и о судьбе.
И вот теперь уже вторые сутки
Ночами размышляю о тебе.
Какой ты в жизни, странный, незнакомый,
Но близкий мне по духу человек?
А все ли  у тебя нормально дома?
Какие мысли вьются в голове?
С тобою мы не виделись ни разу,
И эта встреча вряд ли суждена.
Пытаюсь вспомнить, но не помню фразу,
Что зацепила в тот момент меня.
Отозвалась незримым эхом в сердце
(родным вмиг стал далекий человек),
Открыла в душу маленькую дверцу,
Нас сблизила на год (или на век?)
 

2007 год

Многоточие…

 
Я очень часто ставлю многоточие,
Когда словами, рифмами ворочаю.
В местах, где так нужна взаимосвязанность,
Клубится светлым дымом недосказанность…
И вот стихи ершатся рифмострочками,
Мешая восприятию многоточками,
А я опять сижу и скорбно думаю,
Что зря себя считаю слишком умною:
Грешу-пишу всегда с недоговорками,
Всю жизнь была какой-то фантазёркою…
Мечтать и грезить – это безнаказанно,
Хотя порой и противопоказано.
Смотрю в окно: погода вновь ненастная,
А я опять, больная и несчастная,
Превысив все права и полномочия,
В стихах и в жизни ставлю многоточия.
 

2017 год

Мне подай сразу всё…

 
Каждый пишет о том, что ему не хватает!
Утверждаю, как есть, и, прошу, без обид…
Кто-то фразы о сексе в тирады вплетает,
Кто-то ночью и днём о любви говорит.
Для голодных насущны о хлебе беседы,
Для больных про здоровье, для бедных про шик,
О походах – палатках поют домоседы,
И про молодость вторит столетний старик.
О своём, злободневном, народ рассуждает:
Бедуины в песках о тенистых лесах,
Астронавт о земле в дальних далях мечтает,
А шахтёр о заоблачных мнит чудесах…
Я пишу обо всём, жизнь – она ведь такая,
Заготовить бы впрок, да побольше, вдвойне!
И фантазии хватит от края до края…
Только б ветер поймать на стихийной волне.
 

2017 год

Я тебя заговорю

 
Я тебя заговорю,
Заболтаю, как умею,
Слов красивых надарю,
Силу тайную имея.
Паутиной пестрых фраз
Замотаю в кокон яркий.
Заведу другой рассказ:
Импульсивный, яркий, жаркий.
Я тебя заговорю,
Миг прощания отсрочив…
Расставаться не люблю,
Вот и голову морочу.
 

2017 год

Хочу хотеть

 
А я хочу хотеть,
А я люблю влюбляться.
Болея, не болеть,
До смеха засмеяться.
До одури дуреть,
До бодрости взбодриться.
Без старости стареть,
Зарёю озариться.
Изменников менять
И жизнью проживая,
Понятное понять,
Свершив не завершая…
Не думать о плохом,
Мечты мечтать и дальше.
Стихи писать с умом
Без глупости и фальши…
 

2017 год

Вам не надо этого стесняться

 
Всем, кто с болью смотрит мелодраму
И рыдает горестно в конце,
Кто стихи читает вслух про маму
С грустными слезами на лице…
Кто чужую скорбь в себя вбирает,
Отпустив эмоции вразбег…
Если ваше сердце замирает,
Значит Вы – хороший человек!
Слёзы эти вам благословятся.
Я скажу вам честно, не спеша:
«Вам не надо этого стесняться,
Это значит, ЕСТЬ у вас душа!»
 

2017 год

Книга жизни

 
Возьмите в руки тоненькую книгу —
Страниц примерно восемьдесят-сто.
Запечатлейте мысленно интригу —
Год нашей жизни, как один листок.
Страничку за страничкою листая —
Немного их осталось до конца:
Живем печалясь, радуясь, страдая,
Кто в образе святого, кто лжеца…
И ветер перемен, бывает, тоже
Порывом резким жёстко подхлестнет.
Толкая в спину, хлопая в ладоши,
Он несколько страниц перелистнёт…
А под конец совсем уж одноцветно
Мчит время чёрно – белый сериал,
Несутся дни за днями незаметно,
Листочков тает скудный арсенал.
Не книга даже – тощая брошюрка…
Бывает, что и мысли в ней не те…
А сверху на тебя глядят вприщурку:
«Твоя закладка на каком листе?»
 

2017 год

До свиданья Муза, до свидания!

 
Было время – я ждала и верила,
Что меня ты снова посетишь.
А когда открыла робко двери ты,
Думала – недолго погостишь.
Но случившись дамой оборотистой,
Сжала ты меня в бараний рог.
Засосав трясиною болотистой,
Отточила мой неверный слог…
Я теперь трещу-пишу без умолка,
Не могу спокойно есть и пить.
Голова полна ТВОИМИ думами,
Но решилась я тебя забыть…
Было время – я ждала и верила,
Что меня ты снова посетишь…
За тобой закрою нынче двери я,
И, надеюсь, ты меня простишь.
Мы с тобою трепетно обнимемся,
Да присядем, как заведено,
А потом с тоской невыносимою
Молча помашу тебе в окно.
До свиданья Муза, до свидания!
Я живу на первом этаже,
Ты летаешь высями хрустальными…
Может, и не свидимся уже.
 

2017 год

Обломаешь копыта, жизнь!

 
Как лупила меня судьба:
Леденила, трясла, морозила,
Так порой по башке долбя,
Что другой бы под поезд бросился!
Но живу, вороша дерьмо,
Прикрывая хреновость розами.
Жду, как будто тащу ярмо,
От фортуны посылки с дозами.
Вот опять зазнобит, держись…
С каждым разом сильней, настойчивей.
Обломаешь копыта, жизнь!
Я теперь морозоустойчива!
 

2017 год

Не надо легкомысленных стихов

 
Не надо легкомысленных стихов!
Они должны быть искренни и чи'сты.
Рождённые из непорочных снов,
Должны запоминаться и учиться.
Чтобы попасть в скрижали из веков,
Ты напиши, немножко поднатужась,
Стишок короткий, пусть в десяток слов,
Но так чтобы «и в глаз, и в бровь»,
И в душу.
 

2017 год

Просвистело

 
«Просвистело» полгода, а как будто вчера
Мы шампанское пили и кричали «Ура!».
 
 
Быстро выросли дети, возмужали на вид…
Лихо времечко мчится, торопливо бежит!
 
 
Тридцать лет, как рукою по судьбе проведя…
Помнишь, как мы с тобою целовались, шутя?
 
 
Промелькнуло полвека, будто всплеск топора:
Я на чьих-то коленях и мне год-полтора…
 
 
Утечёт это лето и зима пролетит,
Не оставив привета…
Так и жизнь «просвистит».
 

Июль 2017 год

•••

Порой пишу на злобу дня,

Порой в стихах пурга и иней…

Не путайте, прошу, меня

С литературной героиней!

Любое использование стихов или фрагментов стихов из этой книги ОБЯЗАТЕЛЬНО с указанием автора.

© Надежда Игнатьева

Верхняя Синячиха