Текст книги "Малая родина. Стихи"

Васильки, ромашки, лютики

 
Васильки, ромашки, лютики
и цветущий иван-чай —
Разнотравия лоскутики,
а наступишь невзначай,
Закачают укоризненно
раскудрявой головой
И осина мелколистная,
и берёзка за спиной.
Им бы солнца, им бы дождика:
век росли бы и цвели,
Вдохновляли бы художников
и кипрей, и ковыли.
Но такая жизнь короткая —
сто недолгих летних дней —
И цветами, и отводками
рвутся к солнышку скорей
На просторе, на безлюдии
дети матушки-земли:
Васильки, ромашки, лютики —
братья меньшие мои.
 

2017 год

А, знамо, мы с тобой единова живём

Осторожно, уральский говор.

 
«Отведай, внученька, карто'вны шанежки.
Тебе сварганила я к зи'ме варежки.
Погодь, сниму запо'н, пимы надёрну враз,
В чуланку сбегаю, да приташшу чичас.
Опять сидишь, не ешь, пошто артачиться?
Вчерась пришлось одной весь день корячиться:
Вехоткой шоркала поло'к и ка'менку
Да воду ба'дьями таскала в баню я.
Пельмяней сотни две позжа изладила,
Лепила-стряпала под песни радио…
Попробуй гу'бницу! Ты чё удумала?
Како тебе худеть? Ой, ты худумая!
Ну, коль не хочешь исть, тожно давай вставай,
Оболокайся вмиг, да робить помогай.
Шалёшку под ремки ты не забудь поддеть,
Не то ить враз тебе недолго заколеть».
…
Нельзя нам повернуть шальное время вспять,
Чтобы говор тот живой собрать и записать.
Баской уральский быт уходит день за днём…
А, знамо, мы с тобой единова живём.
 

2017 год

Закат

 
закат разноцветной косынкой
над крышами тихо повис:
сапфирово-синий с рыжинкой
и капелькой цвета «каприз».
полоска лиловой вуали,
дорожка бурлящей волны,
мазок бирюзы в вертикали,
и маленький край белизны.
оттенки речушки таёжной,
и мшистость обрывистых скал…
не скажете, что за художник
картину небес рисовал?
 

2018 год

Цветёт шиповник

 
Зацвёл шиповник, ярок и румян,
А, значит, всё наладилось с погодой.
Пришел июнь, он – молод, весел, пьян:
Начало лета, кончились невзгоды!
Теперь спокоен будет садовод,
Ведь заморозки больше не пугают.
Растет и плодоносит огород,
А люди вдохновенно загорают.
Шмели в кустах шиповника гудят
И бабочки взволнованно порхают,
Бежит под тенью выводок бельчат,
Маслята под корнями набухают…
Издалека такая красота!
Но подойдешь, коснувшись ненароком —
Вся плоть внутри шипами налита,
Как мать детей страхует от наскоков.
 
 
Любого зверя ставит на дыбы,
Сама природа для него садовник.
Шипы и розы, розы и шипы…
Малиновым кустом цветёт шиповник.
 

2017 год

Как хорошо в деревне летом

 
Как хорошо в деревне летом,
Когда в асфальте городА
Пылают жаром разогретым,
А в небе мглится духота.
А здесь в деревне воздух терпкий,
Настоянный на молоке.
И где-то там белеет церковь
На плоской горке, вдалеке.
Утопишь ноги в разнотравье —
Весь этот мир сегодня твой!
Берёзки белые в дубраве
До слёз тревожат простотой.
Не надышаться солнцем ясным
На бирюзовой вышине,
Вдруг оказавшись сопричастным
Чему-то светлому извне…
 
 
Не потому ли шлёт приветы
Щемящим пеньем соловьёв
Деревня нам палящим летом
Что мы корнями из неё?
 

2017 год

И ничего другого мне не надо

 
«Отец, возьми вот, как-нибудь прочти», —
Листочки со стихами протянула, —
«А если что неправильно, прости.
Бывает, что для образа «загнула»…»
 
 
Через каких-то пару-тройку  дней:
«Ну что, читал?»
«Читал, всплакнул немного.
В стихах вся жизнь и ярче, и грустней.
Но в целом у тебя талант от Бога!»
 
 
«Не скучно? Впечатляюще? Свежо?» —
Я по привычке в дебри ломану'ла.
«Отстань уже! Сказал же, хорошо!», —
И вновь в глазах слезинка промелькнула.
 
 
Отцовская скупая похвала,
Как будто драгоценная награда —
Два новых, вдохновляющих крыла…
И ничего другого мне не надо.
 

2017 год

Выйду за околицу

 
Выйду за околицу и настигнет грусть:
Чудится за полюшком давешняя Русь.
Песня недопетая, словно обере’г —
Кажется, замедлило время свой разбег.
Может, тропкой тоненькой, презирая мрак,
На невзгоды сетуя, шёл в Сибирь Ермак…
Может быть, под сводами вековой сосны
Узников подводами гнали полстраны,
А под той берёзкою, в небо что ушла,
Маленькой часовенки млели купола.
Там крестьяне потные делали привал,
Тут в копне соломенной дед твой ночевал…
Не ломай ты голову, даль здесь или близь:
Ведь кругом история, только оглянись!
 

2017 год

Не вешайте нос, сарафаны

 
Скучают в шкафу сарафаны,
И ждут, что в неласковый год
Их время когда-то настанет,
А лето идёт и идёт…
Проходит оно стороною,
Потупив безрадостный взгляд,
Ко всем обратившись спиною,
Слегка повернув на закат.
Дождями заплаканы очи,
Ветрами потрёпан парик,
Ненастья в утробе грохочут…
Не лето, а хилый старик.
…Но рано стучать в барабаны,
Ведя от обратного счет…
Не вешайте нос, сарафаны,
Вдруг с осенью вам повезёт!
 

2017 год

Живы будем, не помрём

 
с поговоркой этой с детства я расстаться
не могу,
мне она – простое средство не свалиться
на бегу.
пусть меняется с годами мудрой истины объём:
шевели не лбом – мозгами… живы будем —
не помрём!
знали бедность предки наши, выживали
день за днем:
«даст господь нам щи и кашу,
живы будем – не помрём!».
молоко в ведре коровье и бабуля с фонарём:
«будет, Зорька, да здоровье,
живы будем – не помрём!».
голос деда на крылечке,
резкий взмах руки ребром:
«будут удочки и речка,
живы будем – не помрём!».
пляшет тесто под руками, отливает янтарём:
мама дразнит пирогами…
живы будем – не помрём!
…есть теперь и щи, и каша —
в холодильнике завал.
дом – наполненная чаша,
снова кризис миновал —
не последний, и не первый…
время мчится день за днём.
боже, дай покрепче нервы:
живы будем – не помрём!
 

2018 год

Ода деревне Чечулино

 
Через речку брошен мост —
Обычное явление.
Разлеглась на берегу
Чечулино-деревня.
Обособилась от всех,
Шевелиться лень ей,
Отражаются в воде
Избы и деревья.
Речка Путишна под мост
Плавно затекает,
Год за годом вод лазурь
В пруд она вливает.
Вот рыбак с моста в волну
Удочку забросил,
Всем известно – в этом месте
Клёв идет хороший.
За Чечулино народ
Грибы, ягоды берёт.
На Мысу купаются
Даже алапаевцы.
А чечулинский мужик
Сызмальства к труду привык,
Парни не простые —
Руки золотые.
Добрый здесь у нас народ,
Люди не спесивые,
И невесты за мостом
Самые красивые.
Вот попробуй, дорогой,
Разреши дилемму:
Пред мостом еще поселок,
За мостом – деревня.
Местным жителям, похоже,
Это очень нравится.
Жить в посёлке-деревеньке,
Кто еще похва’лится!?
 

2007 год

Подставит солнцу бочок планета

 
Подставит солнцу бочок планета
И в синем небе растает мрак.
Пусть кто-то купит на юг билеты,
А мне не надо заморских благ.
Ну, здравствуй, дача моя родная —
Зелёных яблонь душевный цвет…
Здесь каждый кустик, я точно знаю,
Из дальних далей мне шлёт привет.
Морские ветры, дожди с Байкала,
Крупицы солнца и талый снег…
Им от Арала и до Урала
На наших дачах готов ночлег.
Лучи ласкают и гладят кожу,
Травинке каждой я поклонюсь,
Всё, что увижу, облагорожу,
И станет краше Россия-Русь.
Подставит солнцу бочок планета
И в синем небе растает мрак.
А дача это – кусочек лета,
А дача – это не просто так!
 

2017 год

Не занимайтесь, люди, пустяками

 
я бабочку легонечко за крылья
погладила в приливе нежных чувств:
опали крылья лёгкой серой пылью,
и бабочка упала в старый куст…
букет махровых маков на поляне
наре’зала, пьянея от красы,
пока везла до дома в целлофане,
повесили цветки свои носы.
потрогала росинку в паутине —
хрусталик тут же выпал и погас,
а искорка, горящая в камине,
закрыла свой лукавый красный глаз…
не занимайтесь, люди, пустяками,
красо'ты познавая в полноте,
не осязайте прелести руками,
а прикасайтесь СЕРДЦЕМ к красоте!
 

2017 год

Уходит лето

 
застыли, чуть нахохлившись, берёзы,
меж ситца поздних бархатных цветов,
закончились и радуги, и грозы,
и буйная развесистость садов.
укутавшись ветрами-лоскутками,
в венке из жёлтых листьев от рябин,
постукивая звонко каблучками,
явилась осень поступью богинь.
в косе пшенично-золотого цвета —
калиново-багряная роса,
в ушах слегка звенят осколки лета,
но замутились дымкой небеса.
туманы по утрам тревожат мысли,
закат по вечерам наводит грусть
и отдаёт каким-то тайным смыслом
лесной хвои печальный тихий хруст.
а скоро зашуршит и листопадом:
он рыжей вьюгой крыши занесёт,
промчится над усталым, сонным садом,
и птиц начнётся дальний перелёт.
опять пойдут зонты, и грязь, и лужи,
и дождики начнут озорничать.
 
 
уходит лето, шарф стянув потуже…
я буду очень по нему скучать!
 

2017 год

Зыбаю, позыбаю

 
из глубин, из подсознанья выплывает,
как лежала я младенцем в колыбели,
а родные, у кроватки отдыхая,
перед сном мне эту песню тихо пели:
 
 
– Зыбаю, позыбаю,
дед пошёл за рыбою…
 
 
мои доченьки-погодки подрастали —
беспокойные, как тридцать три чертёнка.
а им бабушка с дедулей напевали
эти строчки, нежно гладя головёнки.
 
 
– Зыбаю, позыбаю, дед пошёл за рыбою,
мать пошла пелёнки мыть, а отец дрова рубить…
 
 
пролетело… да, каких-то там, полвека.
у меня растёт внучок – мечта и счастье!
…тут из дальнего забытого сусека
преподносит память песню, как причастье.
и внучок мой от восторга замирает,
при старинной колыбельной тихих звуках,
он их, может быть, запомнит и впитает,
и когда-нибудь споёт любимым внукам.
 
 
– Зыбаю, позыбаю, дед пошёл за рыбою,
мать пошла пелёнки мыть, а отец дрова рубить,
бабушка – уху варить, нашу деточку кормить…
 

2017 год

Яблоня-дичка

 
яблоня-дичка растёт под окошком,
радуя глаз круглый год.
то она крыша и птицам, и кошкам,
то для шмелей хоровод.
 
 
ранней весной молодой, полусонный
тянется к солнцу листок…
чудным букетом усыпало крону
в майский погожий денёк.
 
 
взгляд оторвать невозможно от чуда:
так живописная она!
можно писать бесконечно этюды
в бело-зелёных тонах.
 
 
крошки смущённые – яблоки-дети —
цвет набирают и вкус,
тихо купаются в бархатном лете
всеми оттенками бус.
 
 
ранняя осень, погожее утро,
розово-нежный рассвет…
вспышки рубинов листве златокудрой
шлют лучезарный привет…
 
 
тучи ноябрьские сине-свинцовы:
время замедлило бег…
падают яблоки сгустками крови
на свежевыпавший снег.
 

2017 год

На рыбалке

Посвящается отцу.

 
Снова вижу, как будто в детстве,
На рыбалку с отцом плыву.
И довольная, и усталая
Режу вёслами синеву.
Волны ласковыми ладошками
Мокро шлёпают лодки бока,
А отец, подмигнув насмешливо,
Гордо сунул в садок чебака.
Речка живо сверкает водами,
Соловей в ивняке поет,
Небольшая деревня Тимошино
Нам поклоны приветливо шлет
В тихих заводях, скрытых от ветра,
Благодатный покой и уют.
Меж тростинками камышовыми
Стаи мелочи рыбной снуют.
Помаленьку улов пополняется —
Вот щурёнок попался в снасть.
Выгнув хвост, долго он трепыхается,
Чешуёю на солнце искрясь.
Вышли на берег. Мокрые весла
Положили в густую траву.
«Ну, давай, что ли, мы с тобой, дочка,
На костре заварганим уху!».
Вот огонь, треща, разгорелся,
Раскалились сухие сучья,
И в кипящей воде мерцают
Красноватые жабры щучьи.
Дым костра посыпает пеплом,
Словно специей, наше варево…
Промелькнули года,
Но вкусней той ухи
Ничего на свете не знаю я.
 
 
…И иной раз хочу безмерно
Повернуть вспять волны в реке.
Разожгу костёр на природе,
Заварганю уху в котелке.
 
 
Вот сейчас, вот ещё немножко,
Воплотится моя мечта!
…То ли стала другой рыбёшка,
То ли я уж давно не та…
 

2006 год

Журавли

 
далеко-далеко журавли улетают,
(на земле очень много приветливых мест)
их морозы и вьюги гнетут и пугают,
их тревожит неласковый зимний норд-вест.
и с печальною песней под солнцем осенним,
заменяя прощанье последним «курлы»,
острым клином, как будто, всегда неизменным,
отбывают в заморские страны-миры.
 
 
но однажды весной в чужеземном тумане
тёплый ветер поднимет их в синюю высь:
журавлиная родина снова пома’нит,
позовут те места, где они родили’сь.
и опять под крылом – города и долины,
а неведомый компас торопит домой…
зимовать журавлям хорошо на чужбине,
но милее им воздух сторонки родной.
 

2017 год

Возвращайся

 
упал, кружась, последний листик клёна,
порхнул в мою раскрытую ладошку.
недавно был ещё совсем зелёным,
но обносилась к осени одёжка…
вгляделась я и сразу обомлела:
в скупых лучах осеннего рассвета
он, листик, как на солнце загорелый,
и надпись: «я вернусь! скучайте!
лето».
 
 
июльским жаром засияла нежность,
густой травы потребовали ноги,
мне б вкуса земляники и черешни,
да велокросс по утренней дороге
туда, где облака на горизонте,
где море васильков и иван-чая,
где милый надо мной подержит зонтик…
ах, лето! возвращайся, я скучаю!
 

2017 год

Мамино письмо

 
Хочу, чтоб написали мне письмо,
Простое, на линованном листочке.
Чтоб в ящике оно нашлось само —
В нём маминой рукой округлый почерк.
 
 
Знакомый каждой буквы завиток,
А между строк – тревожусь и скучаю.
Ты, мама, подожди еще чуток,
Приеду скоро, сессию кончаю.
 
 
А из конверта домом опахнёт:
Родной до боли, несравненный запах.
Он сердце так тихонечко сожмёт,
Мне б силы, чтоб, чуть-чуть, и не заплакать…
 
 
Посланье то хочу держать в руках.
Всё помню! Но таков закон природы,
Что письма на линованных листках
Не так давно совсем ушли из моды.
 
 
Хотя прошло всего-то ничего
Каких-то тридцать быстротечных вёсен.
У вечности нет слов… ни одного…
И мамы больше нет… и дом заброшен.
 

2017 год

Всё то, что было создано народом

 
Все то, что было со’здано народом,
Тянувшим лямку не единый век,
Праде'дов наших детища – заводы,
Решил порушить «богочеловек».
Сравнять с землёй труд целых поколений,
Династий гордость на куски порвать…
А всё из-за своей глубокой лени:
Ломать не строить, строить – не ломать…
Заложники, каких-то там, амбиций,
Иваны, не почтившие родства,
Чьи дети дом заводят за границей,
Чья вера в Русь и Родину мертва,
Вы росчерком пера самовлюблённым
Прикончили грядущие года:
По всем канонам, логики законам
Без фабрик вымирают города…
За злым бесчинством стройной вереницей
Пошли банкротства, распри,
дележи…
Железо будем брать мы за границей
И дальше жить в забвении и лжи.
 

2017 год

Как же всё-таки жизнь иногда хороша

 
как же всё-таки жизнь иногда хороша,
когда мчишься в жару на машине
просто так, для души или для куража,
с ветерком, под безоблачной синью.
позади километры, вдали горизонт,
серой ленточкой вьётся дорога…
в голове то Есенин, то ранний Бальмонт,
то отрывки любимого Блока.
то мелькают дома, то поля, то леса,
перекрёстки, пути и тропинки…
 
 
но припомнятся чьи-то родные глаза,
и свои затуманит слезинка…
и домой повернёт, утомлённо, душа,
переполнившись солнцем и светом…
 
 
как же всё-таки жизнь иногда хороша,
хоть подходит к концу это лето.
 

2017 год

Прошлое вздыхает

 
храню воспоминания, как Плюшкин,
на полочке, в укромном уголке.
ведь, вроде бы, такая безделушка…
но вот висят на тонком волоске
осколки фраз, чужие чьи-то лица,
родные силуэты, мамин взгляд,
в старинном доме строгая божница,
и снова дом тот, пламенем объят…
тревожат сердце, исподволь всплывая,
забытые, казалось бы, слова.
я их, бальзамом горьким выпивая,
по случаю, пока ещё жива.
трепещут мысли, прошлое вздыхает:
то радость вспоминается, то грусть…
обрывки мемуарами мелькают,
но кое-что я знаю наизусть.
года несутся дикой вереницей,
собрав пылинок невесомый груз,
листая за страницею страницу…
 
 
вот так и я в былое превращусь
и стану светлой памятью нетленной,
ну, может, не в столетьях и веках,
но дети-внуки вспомнят непременно,
а кто-нибудь помянет и в стихах.
 

2017 год

Метель

 
она плясала, мельтешила,
снегА сгоняя в закрома,
в сумбурном танце закружила
дороги, улицы, дома,
неразбериху спутав с лихом,
а беспорядок с бардаком…
 
 
а утром снова стало тихо,
лишь трубы, пыхая дымком,
без любопытства и азарта,
лениво вглядывались в даль…
 
 
вот так в двадцатых числах марта
на землю к нам пришел февраль.
 

2018 год

Гармонь

 
иногда, как сейчас, на ладошку
кинет прошлое искру-огонь:
дядя Костя – сосед, у окошка
неустанно терзает гармонь.
а она то завоет, то рявкнет,
то слезами на жалость пробьёт,
то кольнёт где-то в сердце булавкой,
то отправит в высокий полёт.
под окном замирала берёза,
умоляя: «уймись, ветерок!»,
убегали июльские грозы
в направлении дальних дорог.
подпевала собака в канаве,
позабыв про холодную кость,
на какой-то заветной октаве
уходила внезапная злость…
 
 
а сейчас, там где раньше мы жили,
от берёзы остался лишь пень…
дядю Костю тогда схоронили
в тихом августе, в будничный день.
 

2017 год

Дорогая Любовь Ивановна

Светлой памяти Комшиловой Л. И.

посвящается

 
Дорогая Любовь Ивановна,
Вы простите, но так уж вышло:
Я, дневник свой листая заново,
К школьной парте вернула мысли.
Помню двойку с двумя дефисами,
(сочинение задавали),
И «написано, будто списано»
Ниже двойки Вы начертали.
Та оценка, тогда обидная,
Мне сейчас, как награда стала.
Вы, по странности, не увидели,
Что его я САМА писала!
А ещё (и уже не хвастаюсь)
Я училась в девятом классе,
И ошибка моя «уЧАВствовать» —
Ложка дёгтя в единой массе.
Но, как будто, кольнув булавкой,
Вы проблему мою решили,
Мне тогда заявив: «Не ЧАВкай!»,
Все сомнения прекратили…
Дорогая Любовь Ивановна,
Вы простите, но так уж вышло:
Через годы всё чаще, заново,
К Вам свои возвращаю мысли.
Шлю спасибо за знания умные,
За консенсус с судьбой-мерзавкой:
Я пишу, размышляю, думаю,
Я давно перестала «чавкать».
 

2017 год

Памяти бабушки

 
Возвращаюсь в прошлое,
Не забыть
Чистое и светлое —
Детства нить.
Бабушка в платочке,
Очаг храня,
Молится с иконкою
За меня.
Теплится лампадки
Огонь простой.
За семью волнуется
Всей душой.
Губы шепчут истово
В сотый раз:
«Господи, помилуй,
Спаси всех нас!»
Перечислив близких
По именам,
Милости и здравия
Просит нам.
«Бабушка, зачем же
Так много раз?»
«Надо, надо, внученька,
Много вас!»
 
 
Пролетело время,
Бабули нет…
Разве что молитвы
Остался след.
Живы все и здравствуем —
Бог хранит.
Старая иконка
В углу висит.
Забегу на кладбище
ПоутрУ.
Часто снится бабушка.
Не к добру?
«Как тебе, бабуленька,
Там одной?
Заходил ли в гости кто
В выходной?»
Над могилкой ветер
Вздохнет листвой,
Словно ангел бабушки
Надо мной.
«Ты прости, родная,
В который раз!
Навестить-то некому,
Много нас!»
 

2007 год

Дача – это наше всё

 
Ну кто про что, а я опять про дачу —
Больная это тема, не иначе!
Ведь, вроде, в магазинах круглый год
Сейчас, что надо, купишь без забот,
Но людям, как наступит месяц май,
В земле поковыряться подавай.
Уходят и артрит, и геморрой,
А кто зимой болел, теперь – герой.
Пусть шелушится кожа на руках
И вылезли веснушки на щеках,
Пусть дел у нас у всех невпроворот,
Но не боится трудностей народ…
Зато, хрустя свежайшим огурцом,
Себя потом почувствуешь творцом.
А осенью картошки запасёшь
И стопроцентно в кризис не помрёшь!
Накрутим банок, наготовим впрок,
Забьем капустой полный погребок.
И скажем, не хитря, судьбе в лицо,
Что наша дача – это наше ВСЁ!
 

2017 год

Бракодел

Отцу

 
Они называли тебя бракоделом:
«Двух девок родил, а парнишку не смог!».
И шутками речь разбавляли умело
О том, что сельчанину  нужен сынок.
 
 
И каждый, бахвалясь своими мальцами,
Вворачивал гордо: «Но я-то мужик!».
А ты, если честно, жалел временами…
Хоть скоро смирился и просто привык.
 
 
Девчонок своих поднимал на рыбалку
С июньскою зорькой в четыре утра,
Пусть было порой до безумия жалко,
Шептал им: «А ну-ка, засо’ни, пора!».
Учил и пилить, и работать рубанком,
Давал по гвоздю постучать молотком,
Показывал всё, с чем по жизни крестьянской
Когда-то и сам был серьёзно знаком.
 
 
Не сеяли дочки, конечно, не жали,
Уже отошла та лихая пора,
Но крепко лито’вку в ладонях держали
И печку могли растопить на «ура».
Учились при этом всегда на отлично,
По дому вовсю помогали жене.
Им мать прививала в хозяйстве практичность,
Пеняя, что это девчонкам нужней.
 
 
Закончили школу, шутя поступили:
Профессии нужные сами нашли…
Всё как и должно…
                      а у тех, кто шутили,
Сыночки по скользким дорогам пошли.
Один оказался в убогой психушке —
Жестоко любовь добивает порой…
Второй, из-за стервы какой-то, – подружки,
Довёл сам себя до могилы сырой.
Есть пьяницы в списке и есть наркоманы,
Один загремел за делишки в тюрьму,
Второй пристрастился к азартному рано,
А третий гулянок познал кутерьму.
 
 
Расставила жизнь по местам все обиды,
Такой вот у жизни серьёзный удел!
И вот бы спросить её, просто для вида:
«Кто справный мужик,
                               ну а кто бракодел?»
/-/
 
 
А ты в окружении дочек и внучек
Дождался парнишку на старости лет,
И нет среди вас недотёп, белоручек…
А правнучек твой, как живительный свет.
 

* Литовка – традиционное название большой русской косы, которой косят, не нагибаясь («коса-литовка»)

2018 год

Тут лето не пробегало?

 
«Тут лето не пробегало?
Хоть кто-нибудь видел лето?» —
Я птицею над Уралом
Летела, неслась ракетой…
В пути журавлей встречала,
Огромные злые тучи,
На дождики поворчала,
Увидела лес дремучий.
Спросила у скал, у речек,
У робкого оленёнка,
У катера у причала,
У птиц говорливо-звонких…
В ответ головой мотали,
Слегка разводя крылами…
«Увы!» – ручейки журчали, —
«Мы ждём не дождемся сами».
Озябли берёзки в поле,
Продрогли яблони цветом…
Такая уж наша доля:
Ждать лето ненастным летом.
 

2017 год

Поедем завтра в церковь

 
«Поедем завтра в церковь!» – лампадку погасив,
Мне бабушка сказала. И страшен был призыв.
«Бабуль, какая церковь?» – тут дух мой занялсЯ, —
«Ведь я же пионерка и мне туда нельзя!
Нам в школе говорили, что Бога вовсе нет,
Религия приносит один лишь только вред.
А если кто узнает, что в храме я была,
Как Жанну в Орлеане сожгут меня дотла!»
«Ничё, ничё, поедем к причастию как раз.
Посмотришь и на службу, и на иконостас.
Давай пиши «За здравье» – неграмотная я —
Мария… Ольга… Нина… и прочая родня».
С тех пор прошло всего лишь каких-то сорок лет.
Мы Ленина забыли… и комсомола нет.
Зазывный звон церковный привычным стал уже…
У бывших пионеров Бог уцелел в душе.
 

2017 год