Текст книги "Тиски"

ДУДАЙТИС

Господи, сколько же их было, пацанов таких. Всех и не упомнить. Вадик Нестеренко, Славик Сторчак, Толя Донской, господи, сколько же их было. И все одинаково начинают. Сначала ершатся, потом обламываются. Начинают понимать, куда попали.

Схема простая – Вернер находит такого вот желторотика, нагружает его делами, очаровывает, дает бабки. Пацаны преображаются – модные шмотки, тачки, почет и уважуха в районе. А через пару месяцев их находят. Как Славика – в реке, распухшего, с синей рожей, или Толика, с перерезанным от уха до уха горлом. Наивные, ничего не соображающие малолетние дурачки.

Но этот – другой. Не такой, как вся уличная гопота до него. Глаза умные. Даже странно, что такой и к Вернеру попал. Чем больше я наводил о нем справки, тем больше удивлялся. Мать – учительница в городской музыкальной, сам парень – диджей, чего он у Вернера забыл? И девка его, Маша, я с ней полчасика только поговорил, но понял, она породистая и переборчивая, такая не станет с гопником встречаться. Что же ты за ребус такой, Дениска?

Сидит напротив меня, глазками стреляет, мнется. Ничего, подождет. Пусть покипит немного, тогда его гнуть легче будет.

– Она знает? – спрашиваю я, кивая головой назад, в сторону его девки. Мы сидим на крохотной кухоньке, а девицу Денис услал в комнату, как только увидел меня.

– Вы о чем? – включает дурака Денис. Мальчик, ты эти свои шутки на мне не пробуй, не надо. Ушлый нашелся.

– Как о чем, о делах твоих с Вернером. В курсе она? Рассказать?

Это хорошо, что она не знает. Эту карту всегда можно разыграть. Но не сейчас. Пока рано.

– Я вообще не понимаю, о чем вы говорите. Хотите – рассказывайте, мало ли что вам приснилось.

О-па! И никакого тебе осознания вины. Е-два, е-четыре не получилось.

– Как тебе там, кстати? Влился в коллектив, не обижают на новом месте?

– Товарищ майор, я правда не понимаю…

– Стоп, стоп, стоп, Денис… Вот пургу мне эту не надо, ладно? Я же к тебе по-человечески пришел, без этих всех постановлений, повесток. Если бы я тебя прижать хотел, я б тебя скрутил на продаже, делов-то. Но мне это не надо.

Вот здесь самое время дать ему спросить, а что мне надо. Нет, зыркнул исподлобья и опять дурака включил. Ладно, запускаем мяч.

– Мне смысл – тебя брать, потом другого, третьего? Мне главный нужен. Тот, кто заставляет, кто за ниточки дергает. Вернер.

По лицу парня пробегает тень гримасы, как волна. Вот сейчас и нужно его трамбить, пока тепленький, пока Вернер на него еще силой давит и не успел в себя влюбить, сейчас только есть шанс.

– Он же разыграет тебя, – придвигаюсь я к уху Дениса и говорю быстро, тихо и доверительно. – Ты оглянуться не успеешь, как он тебя в историю впишет. Ты же умный парень, Денис, толковый, не такой, как эта шушера вся, неужели тебе выйти не хочется…

– Как? – спрашивает Денис, сам еще не понимая, что попался.

– Помоги мне. Помоги мне, а я тебе помогу. Я Вернера возьму и как звать тебя забуду, ты меня не увидишь больше.

Денис поднимает глаза и выдерживает мой взгляд. Я победил. Очень хочется закурить.

– А что ж вы его раньше не взяли? Он же на виду у вас, не прячется. Адрес сказать?.. Не можете. Ни хрена вы никому помочь не можете.

– Денис…

– Если у вас что-то конкретное есть, – тихим голосом тянет этот молокосос, – предъявляйте, нет – уходите отсюда.

Это очень неудобный момент. Я чувствую, как лицо наполняет краска, сердце – злоба, и мне хочется схватить этого пацана за шиворот и вбить ему в глотку это его спокойствие и презрение. Но мне сейчас нужнее играть в озабоченного его судьбой взрослого и умного товарища, поэтому я встаю, медленно вожу головой из стороны в сторону, словно бы разочаровавшись, и бросаю на прощание:

– Ты потом сам ко мне придешь. Но поздно будет.

Когда за мной закрывается дверь, я не ухожу сразу. До меня доносятся звуки перебранки. Сначала кричит девушка, и слов не разобрать, а Денис лишь вставляет короткие, почти неслышные фразы – врет или отмазывается. Но вскоре парень взрывается и орет в ответ что-то страшное и обидное, потому что девушка плачет. И наступает тишина. В принципе я доволен. Мне это на руку сейчас. Ему должно стать неуютно. Пусть его жизнь превратится в ад, и чем большим адом она станет – тем заманчивее будет выглядеть мое предложение.

Когда я спускаюсь, гнев немного попускает. Хорошо смеется тот, кто смеется последним, успокаиваю я себя, но все равно не могу отделаться от ощущения, что этот наглый парень, Денис, выиграл первый раунд. Мне следовало бы ответить по-другому – жестче, ярче.

Уже когда сажусь в машину и отпиваю из фляжки коньяк, на ум приходит десяток фраз, которыми я мог бы закончить разговор.

Поживем – увидим. Время на моей стороне.

ПУЛЯ

Вас не должно ебать, как сюда попадает стафф, говорит Вернер. Может быть, его привозят таджики из Афганистана. А может, это рукав из конфиската ОБНОН. Вас это, повторяет он, ебать не должно.

Вы занимаетесь фасовкой, продажей и отчетностью, и все, что вы должны делать, – это не допускать косяков. Косяк – это выросшая ответственность.

Если ты дал в долг и тебе не отдают – это твоя ответственность. Заплатишь свои.

Если тебя взяли на продаже – это твоя ответственность. Значит, ты чего-то не предусмотрел, расслабился, подумал, что у тебя все схвачено, тебе все можно. Это не так. Никогда так не бывает.

И мы фасуем. Мы продаем и отчитываемся.

Продавать самому – палево. Исключение – для тех, кого знаешь и кому доверяешь. Хотя слово «доверие» Вернер советует убрать из лексикона. Слишком много говна вокруг, говорит он. Слишком много разных людей и интересов.

Раз в месяц Крот ездит на оптовый рынок закупать фасовочные пакетики с застежкой-зипом. Раньше мы брали их здесь, в канцелярском магазине, но одно дело – покупать двадцать пакетиков, и другое – пять сотен. Это все равно как если какой-нибудь прилично одетый тридцатилетний дядя с хорошим кейсом и ключами от машины в руках покупает в магазине пачку «Беломора» и пять шоколадок. Ежу понятно, что долбить будет.

Фасуем в гараже у Крота. Никаких белых халатов, респираторов и прочего говна из голливудских фильмов. Плита ДСП на перевернутом ящике, застеленная старой клеенкой, электронные ювелирные весы, три десертных ложечки и пакетики. Навыки появляются быстро. Если раньше на расфасовку ста пакетов у нас уходил вечер, теперь справляемся за час.

Фасуют двое, третий висит на шухере, оглядывая из окошка мансарды окрестности. Со сторожем на въезде есть договоренность, чтобы мигнул светом, если что, но безопасность лишней не бывает.

В бумбоксе играет что-то медленное и спокойное – типа Снупа или Полубакса. Крот таки напяливает повязку-респиратор из аптеки, и не потому, что любит повыделываться, – просто один раз он хорошо, с соплями, чихнул на стафф, лишив себя трехсот баксов. Твой косяк – тебе платить. Это был самый дорогой чих в его жизни, но он не расстроился. История, которую можно рассказать внукам, стоит дороже, говорит он.

Развоз – самая опасная штука. В моей записной – весь график нашего движения, кому, когда и сколько привезти, кто и сколько должен.

На второй месяц работы Денис хлопнул в ладоши и сказал: «Hey, hey!.. Stop the camera, stop the press…» Мы постоянно возим. Надо от этого уходить, самое палево. У нас все время или стафф, или ствол в машине.

И теперь мы возим по четвергам, чтобы подготовиться к наплыву пятничного утра. Первыми приходят «метисы» – так мы называем ребят, по виду которых никогда не скажешь, что они торчат. У них может быть работа, семья, бизнес, но все это для виду. Плата обществу за возможность вмазаться. Их настоящая жизнь начинается по окончании рабочей недели. Они выдумывают какую-нибудь охоту, или слет одноклассников, или чемпионат по авиамоделированию в соседней области и валят из дома на торч-хату. Наверняка их жены висят на измене, думая, что муж завел бабу на стороне. Если бы они узнали правду, они бы предпочли, чтобы муж изменял. «Метисом» нельзя оставаться долго. У тебя есть год. Через год ты можешь подвязать – через характер, через бабки, через религию – или окончательно нырнуть в движение. Тогда ты становишься торчем.

Если метисы приходят с утра, чтобы взять спокойно и не тыцкаться в стремных местах вечером, то торчи подходят днем, а то вдруг вечером не хватит. Торч – это вполне себе продвинутый пацан, который уже определил свой кайф и свою дорогу. Они нигде не работают, эти торчи, потому что на второй неделе их выкупают. Вместо работы торчи подмучивают. Кто-то ворует, кто-то торгует краденым, у кого-то дела со стаффом. Половина мелких уличных дилеров – торчи. Работать с ними всегда стремно – есть маза, что он зажилит все себе, будет неделю колоться, а на следующей не вернет тебе бабки за стафф. Поэтому все торчи в моей книжке занесены в отдельную колонку. С ними работа только в бабки.

Торч еще вменяемый. Он вполне может уехать к бабке в Донцово, отожраться там пару недель на сметане и домашних пирожках и ни разу не ширнуться. Он может оттягивать кайф, мечтая о том, как вернется в город, в пятницу приедет к нам, возьмет пару чеков и вмажется. Но долго без геры он прожить уже не может. Это единственная ценная для него часть жизни. Когда он это понимает, слезть уже невозможно. Через месяц или год, у кого как, торч переходит в разряд конченых.

А конченые – это те, кем постоянно пугают газеты, телевизор и прочие медиа. Конченый живет от прихода к приходу. В башке конченого – измененные системы координат. Они не преступники и не злодеи, нет. Просто мы и они по-разному смотрим на мир. В центре вселенной конченого – стафф, а все остальное – серость, зал ожидания.

Мы работаем в основном по клубам, улицы у Вернера окучены и без нашего. Главное – договориться с рулевым, администратором или менеджером, чтоб он и охранники смотрели в другую сторону, пока мы шустрим в толпе.

Там, где нет договоренностей с рулевыми, мы запускаем своих пацанов, чтобы проверить обстановку. У нас на подсосе – десяток малолетних торчей. Если начинаются проблемы с рулевыми, подключаемся мы. Нарвавшись на серьезных ребят, извиняемся и уходим, но такие случаи – редкость. Обычно мы ломаем клуб под себя. После случая со Штефой мы ни разу не обращались к Вернеру и справлялись сами.

Еще мы должны смотреть за районом и сообщать Вернеру, если вдруг кто-то сунется на пятаки со своим стаффом. Пока проблем не было – перспектива разборок с Вернером отпугивает от пятаков даже самых прожженных беспредельщиков из других районов.

С Симкой я порвал полтора месяца назад. Сразу после разговора с Кротом. Я не заехал за ней на следующий вечер, как мы договаривались. А потом несколько дней подряд не отвечал на звонки. Тогда она пришла к Денису. Дэна дома не было, и Симка нарвалась на Машу. Не знаю, до чего они тогда договорились, но тем же вечером Денис отвел меня в сторонку в гараже и, крутя пуговицу на моей куртке, сказал, что у него у самого с Машкой проблем достаточно, не хватало еще мои рулить. Дэн попросил меня как-то затушить эту ситуацию, чтобы она его не долбила. Я вышел на улицу, отошел подальше, почти к самой будке сторожа, и позвонил Симке. Сначала вообще хотел обойтись эсэмэской, но что-то в последний момент меня остановило. Что бы там Крот про нее ни говорил, а она нормальная девка в принципе.

– Ты точно решил? – холодно и спокойно спросила Симка.

– Да.

– Почему?

– Не важно.

Повисла долгая пауза. Симка ничего не говорила, и мне давно следовало отключиться, но почему-то я этого не делал. Не знаю, чего я ждал.

– Я подожду, Пуля. – По ее голосу я понял, что Симка плачет. – Я тебя столько ждала, подожду еще. Ты же это не всерьез, Пуля, правда? Ты проверяешь меня, да? Это жестоко, Пуля, ты сволочь, и я тебе потом отомщу, я тебя на куски порву, но пока я буду ждать.

Я отключил связь и вернулся в гараж. Фасовать, продавать и отчитываться.

А сегодня утром Симка вламывается ко мне домой. Здоровается с матерью, с еще не отошедшим от вчерашнего батей и влетает в мою комнату:

– Хочешь расстаться – без проблем, взрослые люди. Но я имею право знать, почему, иначе я с ума сойду!

И я решаюсь спросить. Зная заранее, что врать она не станет, а от правды мне будет больно.

– Ты… У тебя было… с Кротом?

– Вот оно в чем дело???

Она качает головой, глядя на меня с презрением, словно отказываясь верить, а к моему горлу подкатывает комок, и хочется спрятаться, под землю провалиться, лишь бы не видеть этого обвиняющего взгляда.

– Да, было, – говорит она, и в ее глазах скапливаются слезы, – с Кротом, и не только с ним! Но я не блядь, Пуля. Ты ведь тоже мне не мальчиком достался…

– Это другое совсем, – защищаюсь я.

– Ну да, конечно. – Симка плачет. То есть она как бы плачет, слезы падают из глаз и чертят дорожки на щеках, но голос ее не дрожит, в отличие от моего, и она смотрит на меня в упор, а мне хочется спрятать глаза и смотреть куда угодно, лишь бы не на Симку, чтобы не видеть обиду и презрение в ее глазах.

– Речь не о том, Пуля. Не кто когда и с кем был тысячу лет назад, в другой жизни. Речь о нас с тобой, о тебе и обо мне. Ты меня любишь? Пуля, ты меня любишь, ответь мне!

Я поднимаю глаза и смотрю на нее. Она ждет моего ответа.

– Да. Я тебя люблю. Но я не смогу быть с тобой. Лучше разойтись прямо сейчас.

– Почему, Пуля, господи, почему?! – уже кричит она, и мать открывает дверь, а я кричу ей: «Закрой!»

– Просто уходи, – бросаю я Симке.

И она уходит. Как-то поникнув, опустив плечи.

Я дрожащими руками достаю пачку сигарет, вскрываю, вытаскиваю сигарету, она ломается в моих руках, вытаскиваю другую и долго не могу прикурить. Потому что спичка издевательски пляшет в руках, но наконец я закуриваю прямо в комнате, чего никогда не делал. Закашливаюсь, подхожу к окну, чтобы выкинуть сигарету, и вижу, как Симка идет через детскую площадку, опустив голову, и я понимаю, что сейчас она уходит навсегда и никогда ко мне не вернется, и моя жизнь станет пустой и черной, как космос, и если я сейчас отпущу ее, то никогда не прощу себе этого, до самой смерти.

– Симка!!! – ору я в открытое окно. – Симка!!!

Она машет рукой, не поворачиваясь, и тогда я распахиваю окно настежь и прыгаю вниз. Мне удается удачно приземлиться, я бегу через весь двор под взглядами старушек на лавочках и пьяненьких мужичков-доминошников, а догнав Симку, забегаю вперед, падаю перед ней на колени, и мне плевать на удивление окружающих и гогот малолеток со спортивной площадки.

– Симка, – говорю я, глядя на ее заплаканное лицо и нахмуренные брови, – Симка… Замуж пойдешь за меня?

ЧАСТЬ ВТОРАЯ
GANGSTA, GANGSTA

КРОТ

Мы даже не намного, мы капитально опаздываем. Сидим с Пулей и Дэном в машине, как идиоты, хотя уже тридцать минут как должны быть в «Парусе», занюханном кафе на южной окраине, где нас ждут два начинающих дилера из какой-то деревухи в трех часах от города. Хотят взять сразу стоху, хотя куда им столько? Меня это не должно парить, по идее, но бабки, наверное, всей деревней собирали, с урожая брюквы или что там у них.

За последнее время мы расширили область наших операций, постепенно поднимаясь на другой уровень. Так всегда происходит. Сначала ты работаешь на репутацию, потом репутация работает на тебя – закон любого бизнеса. Мы окучили кучу клубов, компьютерных салонов, интернет-кафе, дискотек – всех мест, где так или иначе трется молодняк. Мы не быковали, не беспредельничали, не бодяжили стафф и вовремя (до сегодняшнего вечера) появлялись на стрелах. И к нам потянулись люди. Теперь мы уже не носимся по городу, высунув язык, в поисках еще одного места для сбыта, у нас другие задачи – правильно выбрать партнера.

– Это менеджмент, – говорит Денис, – здесь работают те же законы, что при продаже газонокосилок или цемента. Ты обеспечиваешь бесперебойные поставки, отсутствие геморроя, вменяемые цены – и побеждаешь в конкурентной борьбе, клиент твой. Никакой разницы.

– Давай, может, офис откроем? – хмуро бурчу я, принимая из рук Дениса косяк. – Вырядимся в костюмы, возьмем секретаршу.

– Когда легализуют, так и будет. Говорю тебе, те же законы работают. Если сейчас объявить вне закона, скажем… туалетную бумагу, знаешь, что произойдет? Она не исчезнет, потому что есть спрос. Торговцам просто придется поменять способы продажи.

Мы пытаемся свыкнуться с этой мыслью, пока косяк плывет от меня к Дэну, от Дэна – к Пуле и снова ко мне.

– Прикинь, короче, ночь, темнота, поляна где-нибудь за городом – и съезжаются джипы… – тяну я сдавленным голосом. – Выходят такие перцы серьезные, руки на ремнях, с волынами – и сделка. Есть суперсорт. Немецкая, с запахом сосновых иголок, упаковка – сто баксов, в упаковке – четыре рулона по двадцать метров…

Мы тихонько ржем. Пуля давится напасом и хрюкает. Я, задыхаясь от смеха, продолжаю:

– И, короче, главные с обеих сторон стоят так, пялятся друг на друга серьезно…

– Как в вестерне…

– Как в вестерне, ага… И один говорит – деньги! И – бах – открывается кейс, с зеленью в пачках. Первый только руку, а он ее перехватывает – давай товар! Ему выносят упаковку туалетной бумаги. Босс кивает кому-то за спиной, и выходит эксперт – уверенный в себе чувак, волосы назад гелем, татуха на шее, бородка, все как надо. Щелкает ножом-бабочкой, вскрывает упаковку, снимает штаны и садится срать…

Мне трудно продолжать из-за давящего смеха. Если мимо поедут менты, нас пропалят сразу – три парня крякают и трясутся от смеха в машине с запотевшими стеклами.

– …тужится, давится, а чуваки из банд так и стоят друг напротив друга, с руками на волынах и серьезными харями. Закончив свои дела, он отматывает от рулона, подтирается и с удовлетворенным видом кивает боссу, типа, все нормально, товар ништяк. И они отъезжают. Сделка состоялась.

Посмеявшись, мы опять замолкаем. Больше всего неудобен момент, когда умирает смех. Наступает тишина, и осколки бывшего веселья прорываются в редких судорожных смешках, похожих то ли на кашель, то ли на всхлип.

Проходит еще полчаса. Время тянется настолько медленно, что мне кажется, оно подвисло, как сложная программа в слабом компьютере. Хочется перезагрузиться, чтобы все быстрее закончилось. Ненавижу ждать.

Я отзваниваю ребятам в «Парус» и прошу их или перенести на завтра, или дать нам еще час – форс-мажор, вынуждены задержаться. Без обид? Все нормально, уверяют они, хотя по голосам я чувствую, как они обосрались. Бедные деревенские дурачки, держащие бабки вшитыми в трусы, посекундно оглядывающиеся вокруг, уверенные, что все хотят их кинуть и нажить за их счет. Как потерявшиеся в лесу дети. Какое-то забытое чувство, возможно, сострадание, шевелится внутри, как судорога подыхающей лягушки, и я даю деревенским телефон одной знакомой козы, которая приютит их на ночь.

В плеере по кругу ходит Nelly, я уже перебрал все игрушки в мобильном, шесть раз покурил и успел пару минут покемарить. Денис барабанит пальцами по рулю, гоняя про себя какую-то тему, а Пуля сидит, уставившись в окно.

– Давай, может, завтра? – в который раз закидываю я. – Чего вообще мы должны к нему ездить? Можно позвать. Придет, никуда не денется.

– Нет, – отвечает Пуля, не отводя взгляда от улицы, – я давно собирался. Вы не представляете, сколько я мечтал об этом. Я иногда ночью просыпался и на кухню уходил – типа, курить, а сам сидел в трусах, на стуле, ногам холодно – и представлял.

Пуля даже водит ладонью перед глазами, чтобы показать степень своей одержимости.

Я зеваю и от нечего делать продолжаю разглядывать окрестности, хотя смотреть здесь, по большому счету, не на что. Я все вокруг изучил еще в прошлые разы, забегая на Пулину работу, чтобы стрясти с товарища пару сотен. Стоянка, на которой жмутся несколько эвакуаторов, длинный ангар служебного гаража, автомастерская, контора вдали – все это вписано в квадрат из сетчатого забора, в пяти метрах от которого стоит наша служебная «бэха». День сегодня пасмурный, и небо освещает окрестности в режиме минимальной насыщенности цветом. Как будто наш мир – последний в игре «испорченный телевизор» и до нас дошла только сотая копия с нормального, цветного мира. Серость пропитала все – воздух, здания, лица редких прохожих. Я смотрю на молчаливые фигуры, понуро бредущие по своим, наверняка тоже серым, делам, и ловлю себя на мысли, что эти люди похожи на вампирскую заначку – они выглядят, словно их жизнь и кровь наполовину высосали, оставив только минимум, необходимый, чтобы дотянуть до следующего ужина их хозяев.

– Слы, Пулян… – тяну я, – а ты как думаешь, что-нибудь – есть?

– В смысле?

– Ну, вообще что-нибудь? Кроме того, что вокруг?

– Бог?

– Не обязательно. Ну, вампиры там, пришельцы… Бог тот же…

– Хэзэ. Тут каждый для себя решает.

– Что значит – каждый для себя? Вон, видишь, кирпич лежит – нам же не надо для себя решать, есть он, нет. Он есть! Дэн, как думаешь?

– Конечно, есть.

– Я не про кирпич уже…

– И я. Бог, вампиры, пришельцы. Все есть.

– Почему ты так уверен?

– Понимаешь, все это – вопрос отношения. То есть, если тебе нужен такой бог или такие вампиры, которых можно потрогать руками, ущипнуть, – забудь, их нет.

– А как же тогда….

– А вот так. Вопрос отношения, говорю же. Мысль материальна. Если о чем-то долго думать и, желательно, не в одиночку – это становится реальностью. Не физической, но способной влиять на твою жизнь. А о Боге все люди думают несколько тысячелетий. И он влияет на жизнь всех вокруг – твою, мою, Пулину, мудака этого, которого мы ждем…

– Гимора, – бросает Пуля, не отрываясь от окна.

– Гимора… Так что как его не может быть? Он есть. Не дедушка с бородой на небесах, а… такая… общая тема, понимаешь? Песня, которую слушает и поет весь мир. Тысячелетиями. Компрене?

– Дэн, чего-то ты загоняешься, по ходу, – не то чтобы я совсем не врубился в мысль Дэна, но я интуитивно с ней не согласен, а на облечь свои смутные возражения в четкую форму аргумента меня не хватает.

– Тяжелый ты, Крот, пипец. Как бы тебе объяснить-то… Смотри, вот ты мне друг?

– Конечно.

– То есть дружба есть, да?

– Ну.

– А ты руками ее можешь пощупать?

– Нет, но…

– Вот именно. Но! Я уверен, что, если на меня наедут, ты моему обидчику в глотку вгрызешься – а ради чего? Ради дружбы, которая – всего лишь слово. Которую руками не потрогать, не ощутить. Но попробуй объяснить это чуваку с разорванным горлом. Или другая сторона – ненависть. Вот Пуля сейчас Гимора опускать будет ради чего?

– Ну, не из ненависти… – возражает Пуля. – Чего мне его ненавидеть?

– Да, а почему тогда? Нравится людей бить? – ржет Денис.

– Он… Я ему показать хочу, что нельзя так. Он же со мной, как с говном, разговаривал. Ни у одного человека нет права с другим, как с говном, говорить. Может, это его научит чему-то.

– Видишь, значит, у Пули другой мотив – справедливость, так, Пуля?

– Ну, типа.

– Я это к тому, что есть два мира. Один ты видишь, трогаешь, он что-то весит в килограммах и на что-то вытянут в сантиметрах. И есть второй. В нем – дружба, музыка, Бог, любовь. И чем больше в человеке от этого второго мира – тем он лучше. Иначе он животное, если ни во что не верит. Его интересует тогда только пузо. Пожрать, поспать, потрахаться.

– Или бабки.

– А бабки и есть – пузо. Ты же видел таких, Крот. В голове только – хапать, хапать, хапать…

– Идет! – Пуля внезапно прерывает нашу дискуссию. Хотя дискуссия – смело сказано, скорее Дэн гоняет умника в одни ворота.

Пуля выходит и быстро пересекает улицу. Мы с Дэном идем следом, стараясь за ним поспеть. Или нам только кажется, что мы идем быстро, потому что я, например, не совсем в адеквате от только что принятой травы. Дэн тоже в своем мире – это видно по улыбке, которую он старательно пытается спрятать за хмурой маской «плохого парня».

Когда мы оказываемся на территории Пулиной конторы, я достаю пистолет. Пуля шикает на меня:

– Ты что, совсем сдурел? Мы же проговорили все, Крот…

– О’кей, о’кей. – Я послушно прячу пистолет обратно за пояс и поднимаю руки, демонстрируя свои мирные намерения.

– Здесь подождите меня. Минут пять, ладно?

Пуля уходит, мы с Денисом закуриваем, чтобы чем-то занять себя.

– Ты, в натуре, стрелять собрался? – спрашивает Дэн.

– Нет, конечно.

Дэн кивает, словно такого ответа и ожидал.

Гимор, начальник Пули, хлипкий мужик чуть за тридцать, с уже обозначившимся рыхлым животом и сальными боками, опоясывающими его фигуру под рубашкой наподобие спасательного круга, ковыряется с ключами, склонившись над замком древнего «Фолькса», а Пуля подходит сзади и легонько хлопает его по плечу:

– Виталий Анатольевич, на секунду можно вас?

И Гимор хлопает глазами, что-то невнятно вякая – по глазам ли Пули, по голосу ли, интуицией ли – понимает, что сейчас его будут бить. Пуля берет Гимора за локоть и, оглядываясь, тащит в угол за гаражами, туда, где мусорные баки, забор и стена гаража образуют небольшой тупик. Прошедший недавно дождь основательно размыл почву, и по пути Гимор спотыкается, а Пуля спасает его от падения, схватив за шиворот и резким рывком придав его телу вертикальное положение. Гимор растопыривает руки, чтобы сохранить равновесие, а Пуля снова дергает бывшего шефа вперед, и тот становится похож на старую, потрепанную временем куклу со сломанными шарнирами. Рубашка выбивается из брюк и свисает некрасивым мятым лоскутом.

Пара работяг, коротающих время за картами на лавочке у офиса, переглядываются и прячут глаза в карты, старательно игнорируя происходящее. Видимо, Гимор здесь популярен. Вот так. Что посеешь, то пожнешь.

– You always get, what you give, – комментирует Дэн строчкой из какой-то ведомой ему одному замшелой песни.

Роли мы расписали заранее – пока Пуля будет разбираться с Гимором, мы с Дэном должны пасти в двух направлениях – на офис и на улицу. Если кто-то намылится сюда – пресечь, остановить, задержать. Наша главная задача – подарить Пуле пять минут наедине с начальником. Когда мы шли сюда, я заметил, что Пуля немного менжуется – за этим и был мой маленький трюк с пистолетом. Теперь Пуля отработает Гимора на автомате, потому что думать будет только о том, как бы я здесь чего не напорол.

Не знаю, почему Пуля так долго держался за эту работу. Его месячная зарплата составляла сумму, которую он реально поднимал за один нормальный перекид стаффа. Хотя был какой-то хулиганский шик в эвакуаторе. Месяца три назад, в самом начале карьеры, мы захотели поставить человечка на салон игровых автоматов в Штеровке, греческом поселке за городом. Смотрящий, худой приземистый грек, улыбнулся нам, когда мы пришли к нему поговорить, напоил крепким и сладким кофе из маленьких, в глоток, чашек и поклялся, что проблем не будет. А через полчаса нам позвонили и забили стрелу по поводу его салона. Моя королева тогда сдохла, заказанный «Корвет» был еще в пути, поэтому пришлось ехать на Пулином эвакуаторе. Думаю, в итоге именно эта деталь сработала на психологический перевес в нашу пользу. Не могу забыть вытянувшихся рож наших оппонентов, когда эвакуатор, как доисторическое чудовище или монстр из фантастического фильма, вломился на старый стадион в самом начале Штеровки, где нам нарисовали стрелу, разрывая воздух лязгом и шумом.

Денису приходит эсэмэска. Он достает мобильный, и за две секунды эмоции на его лице меняются на полярные: увидев адресанта – он улыбается, прочитав сообщение – недовольно поджимает губы. Сто пудов, Машка. Она не так часто приходит в «Орбиту» в последнее время, но, когда я вижу их с Денисом вместе, они почти все время ругаются. Денис начинает набивать ответку, но что-то не срастается, он негромко чертыхается сквозь зубы и прячет телефон в карман куртки, так и не ответив.

– Ну, чего он там копается? – В голосе Дениса сквозит нетерпение.

– Может, он там его уже… того? Заколбасил? Ты Пулю знаешь, он один раз манданет и с копыт свалит. А этого гнилого мог вообще…

– Этого не хватало… – Денис делает последнюю затяжку и рыщет глазами в поисках мусорки, в которую он мог бы выбросить бычок. Ох уж это его воспитание!

– Пойдем, там контейнер есть.

Мы пересекаем двор конторы и заглядываем за угол. Воображение рисует самые разные картины, от терпимых, в которых Пуля выбивает Гимору глаз, до самых ужасных, где Пуля с окровавленными руками стоит над телом в смерть забитого Гимора и хлопает глазами, возвращаясь из амока в реальность. То, что я увидел, поразило меня сильнее.

Пуля стоял, уткнувшись глазами в землю, опустив руки с пудовыми кулаками вдоль туловища, и молчал, а распалившийся Гимор отчитывал его как последнего пацана:

– Ты в городе работы больше не найдешь нигде, Полейко, ты меня понял? Я тебя в черный список завтра же, за-втра же занесу! Ты у меня, сука, ящики с пустыми бутылками у универмага не сможешь разгружать…

– Когда мне трудовую можно забрать? – почти блеет Пуля.

– Чего?.. Чего ты буровишь, я понять не могу? В глаза смотри мне!..

Пуля поднимает на Гимора глаза, в которых нет ничего, кроме тупой овечьей забитости и чувства беспредельной вины. Пуля надул губы, как набедокуривший школьник в кабинете у директора.

– Виталий Анатольевич, когда мне трудовую забрать? – повторяет он.

– Когда… Когда я скажу!.. Через неделю на секретаря позвони… Сука, детский сад… Убирайся на хер, и чтоб на глаза мне не попадался больше здесь… Урод…

Гимор сквозит к своей тачке, едва не стукнув меня плечом. А мы с Денисом обалдело переводим взгляд с него на Пулю и обратно. Я ни хрена не понимаю. Пуля всхрапывает, а потом начинает ржать.

– Пойдем в машину, все нормально.

Он ржет, пока мы идем к машине, ржет, пока рассаживаемся. Я завожу, выезжаю на дорогу, а он продолжает ржать до тех пор, пока Денис, нервы которого не выдерживают, не прикрикивает на него:

– Пуля, хорош! Хорош уже! Что у вас случилось там?

Еще несколько мгновений Пуля пытается справиться со смехом, вытирает выкатившуюся на щеку слезу. А когда успокаивается, говорит:

– Понимаешь, я уже в башке все прокрутил – корпус, корпус. – Пуля рассекает пространство перед собой короткими ударами. – И в конце подсрачник ему… Там еще контейнеры мусорные стояли, и я хотел его… обмакнуть потом. Это, наверное, по Фрейду что-то, надо в книжке посмотреть…

– А что остановило-то? – Денис пытается вернуть Пулю в тему, а тот смотрит на нас с открытой детской улыбкой.

– Я понял, что не смогу его ударить. Никак. То есть… я хотел, но… Это было бы скучно. Да. Скучно и предсказуемо. Я, такой здоровый, бью его по печени, он валяется в отрубе, я его еще пару раз пинаю, все балдеют. Я просто сказал, что хочу уволиться. Он сначала обосрался, а по ходу разговора стал смелеть. В конце уже орал на меня, вы видели. Опускал, реально, как раньше, когда я на работу ходил.