Текст книги "Группа сопровождения"

– Ну, как знаешь, – пожал плечами капитан, – Я бы на твоем месте в этом городе не отсвечивал. Уголовники, понимаешь, народ ненадежный, могут пожалеть, что такого свидетеля отпустили. Мы же за тобой хвостом ходить не можем. У нас, сам знаешь, другая задача.

Игорь вместо ответа еще раз пожал Сунгоркину и его незнакомому спутнику руки и, не оглядываясь, пошел в сторону шоссе.

Подождав, когда джинсовая спина журналиста скроется за деревьями, спутник повернулся к Сунгоркину:

– Ты рисковал, Андрей. А если бы с парнем что-нибудь случилось?

– Процентов тридцать риска – это нормальный уровень. Я же не мог светить своего источника в окружении Сиплого: если бы на них вышли мы, то этот старый уркаган наверняка догадался, что «протечка» произошла из его окружения. А тут прямо в масть подвернулся этот журналист. И «легенда» у него была вполне правдоподобная.

– Интересно, если в ампулах действительно яд, то почему Сиплый не сдох сразу?

– А хер его знает. Вполне возможно, что среди груза самолета действительно были какие-то сильнодействующие вещества. Дыма без огня не бывает: Маков и Кружкин, рассказывая о них на допросах, вряд ли так согласованно врали… Впрочем, вскрытие покажет, что там валяется на дне среди обломков самолета. Так что пора заряжать группу аквалангистов.

– С уголовниками что будешь делать?

– Ничего, – ответил Сунгоркин, – Пусть живут, романтики ножа и топора. Хотя, о Сиплом это уже не скажешь.

Об этом разговоре Уфимцев не знал, да и не узнает никогда. Единственное, что Игоря мучило, пока он шел к ожидавшей машине, так это факт, что написать об этом приключении он не сможет никогда. По крайней мере, лет десять. Об этом, на прощанье предупредил все тот же капитан Сунгоркин:

– Подписок о неразглашении с тебя брать не буду, но учти, Игорь, болтать об этом не рекомендуется. Да и писать тоже… Без компетентного подтверждения твоя статья будет лишь блефом, а государство все это будет отрицать. И выйдешь ты в глазах общественности всего лишь балаболом, который в командировке нажрался, потерял фотоаппарат, попал в отделение милиции, а чтобы отмазаться перед своим начальством, придумал такую байку. Да и твой редактор статью не пропустит, несмотря на всеобщую гласность: чтобы без доказательств пугать целый город, нужно быть полным мудаком.

– Фотоаппарат-то я нашел, – ответил Игорь, которому тон капитана нравился все меньше.

– Так снова потеряешь. Дурное дело нехитрое.

– Пугаешь?

– Нет, Игорь, выношу благодарность. На самом деле ты сделал очень большое дело. И ты рисковал. Ей-Богу, если бы все происходило в старые времена, ты бы благодарность от органов получил, а сейчас… Это тебя только скомпрометирует. Вот, бля, времена-то пришли: выполнение гражданского долга – компрометация! Ладно, Гоша, иди. Бутылка армянского коньяка все равно за мной… Ну как, договорились?

Уфимцев решительным глотком протолкнул в желудок остатки бренди, которые ожгли слизистую не лучше самогона, сжал в руке жетон телефона-автомата и выбрался из-за стола. Кивнул у стойки бармену:

– Присмотрите за столиком, чтобы не занимали – я сейчас подойду!

Таксофон висел в тамбуре, и Игорь поблагодарил случай, что не ему не потребовалось выбираться под унылую серую промозглость, вдруг сменившую ярко-желтые цвета конца лета.

… – Алло, Люба? Это Игорь. Какой? Ну, мы вчера в автобусе познакомились. Вечером. Помните? Может, встретимся? Вы сегодня заняты? У подруги? Да-да конечно… Нет, завтра я не могу. Я уезжаю обратно в Ярославль. Да, конечно, пишу ваш ярославский телефон. Да, конечно. До свидания, Люба.

Уфимцев посмотрел на часы и прощально махнул бармену: мол, держать столик уже необязательно. Поднял воротник курточки и вышел на улицу. Он посмотрел направо: к остановке как раз подъезжал троллейбус до автовокзала: до ближайшего рейса в областной центр оставалось около часа…

Глава седьмая. Типичное

Вторая половина рабочего дня выдалась исключительно тоскливой.

Ранние октябрьские сумерки сгустились за окном обширного кабинета редакции ярославской областной газеты, в котором уместилось целых три отдела: информации, местной жизни и экономики. Верхний свет был выключен, горели только настольные лампы на рабочих местах журналистов. От этого мгла за окном была еще беспросветней.

Собственно говоря, в этом кабинете – комнате бывшей коммуналки, обклеенной темно-зелеными обшарпанными обоями, даже в яркий солнечный день не было светло. Редакция располагалась в полуподвале старинного купеческого особняка, ставшего после октябрьской революции обычным жилым домом, и большинством своих окон выходила во двор, на белую стену домика союза писателей, соединенного с особняком арочными воротами. Скорее всего, до исторического материализма в нем обитала прислуга хозяина дома, далеко не бедного купца, позволившего себе двухэтажный кирпичный особняк в центре губернского города.

Ярославские писатели собирались в своих пенатах крайне редко, дверь чаще всего была заперта. Так было и сейчас. С обеда беспрестанно сыпал дождь пополам со снегом, и это усиливало беспросветную скуку вечера.

Игорь Уфимцев, чей стол как раз располагался напротив полуподвального окошка, забранного выкрашенной белой краской решеткой, еще раз с отвращением посмотрел во двор и перевел взгляд внутрь кабинета.

Его шеф, завотделом информации, худощавый и носатый Виктор Матвеевич Швед, с местечковым акцентом лениво ругался с кем-то по телефону, пытаясь вытащить из невидимого собеседника информацию для материала в спортивное обозрение хоть на строк сто. (Швед, ко всему прочему, являлся еще и спортивным обозревателем газеты).

Видимо, это ему удавалось: левым плечом прижав трубку к уху, он торопливо что-то записывал на листе писчей бумаги, не меняя при этом недовольно-сварливого выражения лица. В конце концов, обведя и подчеркнув абзац в своем тексте, Швед брюзгливо буркнул в мембрану «И на том спасибо!», небрежно бросил трубку на аппарат и довольно потер руки:

– А говорили, холеры, что новостей у них нет!

От Виктора взгляд Уфимцева пополз по обоям, от которых, надо полагать, и повелось выражение «тоска зеленая». От обоев Игорь перешел к созерцанию более приятному. Стажер, девятнадцатилетняя Анечка, от напряжения сморщив аккуратный носик, старательно выстукивала на машинке корреспонденцию о восстановлении Толгского монастыря. Время от времени она оглядывалась на Игоря и виновато и несколько испуганно ему улыбалась. Тому была своя причина.

Вчера пара мрачноватых волосатых парней навестила редакцию газеты с настойчивым желанием заявить всеми окружающему их белу свету о своем существовании. При входе в кабинет они столкнулись с неискушенным сотрудником Аней и с ходу начали живописать преимущества мировосприятия слуг сатаны по сравнению с остальными.

Первые пять минут Аня с видом агнца Божия, попавшего в ад по недоразумению, испуганно сидела между ними и старательно записывала спичи сатанистов. Потом под благовидным предлогом отпросилась, прибежала к Игорю, околачивающемуся в «курилке», и заявила, что у нее голова идет кругом, она ничего не понимает и вообще ей ужасно страшно: ее крещеная душа боится, как бы не угодить в Преисподнюю после всех этих бесед.

Уфимцев с великодушным видом рыцаря, избавляющего прекрасную принцессу от злых драконов, отправился на встречу с адептами темных сил. При ближайшем рассмотрении адепты оказались не такими ужасными, как их живописала невинная душа. Более того, выяснилось, что «писание сатаны» продемонстрировать они не могут, поскольку не закончен перевод ее на русский язык, а кошмарные «черные мессы» доморощенные последователи врага рода человеческого пока не проводят. На философской же базе последователи стояли где-то между язычниками и последователями «Деточки» Порфирия Иванова с уклоном в левотроцкизм, о котором пелось в «Интернационале», «до основанья все разрушим, а уж затем…» Единственное, что их объединяло с сатанизмом – патологическая ненависть к Русской Православной Церкви (впрочем, это не мешало одному из визитеров петь на клиросе в сельском храме).

Договорившись, что как только сатанисты зарегистрируют свою организацию в соответствии с законами Российской Федерации, он о них напишет, Уфимцев с «троцкистами от веры» вежливо распрощался. Анечке же с видом старшего наставника дружески посоветовал написать что-нибудь о возрождении Православия, чтобы замолить грех общения с нечистой силой.

Сейчас Анечка сочиняла материал о возрождении монастыря, время от времени поднимая голову и испуганно улыбаясь Игорю. Видимо, темные в вопросах теософии малолетние сатанисты произвели на чувствительного стажера с аппетитными коленками неизгладимое впечатление.

Швед к этому времени закончил свою возню над спортивной колонкой и начальственным взором окинул постную физиономию Уфимцева.

– Ты чего лоботрясничаешь? – спросил он, пытаясь придать своей физиономии вид властный и неприступный, – На вторую полосу информации подготовил?

Игорь уже четыре месяца работал под началом Виктора Матвеевича, прекрасно его раскусил, поэтому не сильно испугался надутого вид своего «шефа». Витя любит пошуметь, но не более.

– Не-а.

– Почему? – вскинулся Швед.

– О чем писать, Матвеич? – вопросом на вопрос ответил Игорь, – Что бабушка, переходя дорогу, поскользнулась и сломала ногу, поэтому все коммунальщики мерзавцы и бездельники?! Писали.

– Но ты же криминальный репортер! – не сдавался Швед, – свяжись с пресс-центром УВД, может, у них есть что-нибудь новенькое.

– Они же на меня обиделись, разве не помнишь? – Уфимцеву в четыре часа пополудни ужасно не хотелось работать. Он уже представлял себе, как зайдет в кафе «Бристоль» на пересечении улиц Андропова и Кирова, прозванное панками почему-то «Жопой», возьмет двойной кофе и двести грамм сухого с бутербродом…

– Пора уже помириться, – по-отечески пожурил Уфимцева Матвеич, – Без источника информации остался.

– Само забудется. Дело-то выеденного яйца не стоит.

Дело действительно не стоило выеденного яйца.

Как-то, затыкая «дыру» в полосе газеты, Игорь позвонил в пресс-центр своему старому знакомому Паше:

– Салют! У тебя что-нибудь для прессы есть? Нужно срочно в номер «информашку» из «криминалки» дать, а то Матвеич уже на сопли в крике изошел.

– Да что-о есть… – в обычной своей неторопливой манере заговорил Паша, – Вот тут выловили одного «жмурика» из Волги, а так ничего интересного…

– Что за «жмур»?! – заторопил Уфимцев, – Ну, Паша, родной, не тяни кота за яйца!

– Обычный утопленник. Скорее всего самоубийца, никаких внешних и внутренних повреждений. Его наши опера хотят списывать хотят на суицид. Вот только…

– Что только?!

– Почему-то связанным мужик оказался… А так, Игореха, ничего интересного.

Результатом разговора стала заметка на двадцать пять строк под заголовком «Сам себя связал и утопился». Милицейское высокое начальство обиделось.

– Тебя замначальника управления хочет видеть, – позвонил через несколько дней после появления заметки Паша, – желает душеспасительную беседу с тобой провести. А пока не проведет, грит, информацию Уфимцеву не давать.

– Это что, официальное лишение аккредитации?

– Не-а.

– А что тогда?

– Приди к заму, покайся, плюнь и забудь. Только ты должен сам прийти, понимаешь?

– Ага. Явка с повинной головой, которую меч не сечет.

– Во-во.

– Ладно, подгребу как-нибудь, покаюсь.

Так и не подгреб, не собрался.

… – Репортажик какой-нибудь бы написал, – продолжал доставать Уфимцева Швед, – Мы его на третью полосу поставим. Игорь, ты как маленький: сидишь на договоре, получаешь со строчек и еще кобенишься!

– У меня временная творческая импотенция, – изрек Уфимцев. Потом, взглянув на лицо Шведа, добавил, – Ладно, сейчас в Заволжский РОВД позвоню. Покатаюсь с ними ночью по району. Там нормальные мужики сидят, без бюрократических выкрутасов. Может, до них еще распоряжение высокого начальства не докатилось.

Был четверг, И Уфимцев подумал, что договариваться на патрулирование по району надо будет назавтра. Как правило, вечер и ночь с пятницы на субботу выдаются самыми криминальными: народонаселение страны имело давнюю привычку оттягиваться с бутылочкой после трудовой недели. При этом далеко не все справлялись с врожденными и приобретенными дурными наклонностями, пополняя милицейские сводки происшествий.

Разговор по телефону с начальником райотдела милиции составил всего несколько минут. Решили, что завтра к семи вечера корреспондент объявится в РОВД и его прикрепят к экипажу какой-нибудь патрульной машины.

Уфимцев положил трубку и глумливо улыбнулся Шведу:

– Завтра ночью я катаюсь с милицией. Переработка получается, шеф… Матвеич, разреши сегодня смотаться пораньше, а? Клянусь Аллахом, в понедельник утром материал на двести пятьдесят строк будет у тебя на столе. Ну?… – Игорь сменил глумливое выражение на дегенеративно-просительное.

– Хрен с тобой! – махнул рукой Швед, – Катись!

Благодарствую, пан директор! – Уфимцев выскочил из-за стола, подмигнул Анечке, которая в этот вечер была просто обворожительна (Игорь пару раз пытался приударить за ней, но отстал, узнав окольными путями, что у стажера с круглыми коленками имеется парень) и бросился надевать куртку. В дверях он сделал взмах рукой, прощаясь со всеми, и постарался быстрее выскочить наружу: сталкиваться в коридоре с редактором газеты и снова повторять то, что знал Швед, ему не хотелось.

Уфимцев вышел на крыльцо, бросил взгляд поверх крыш, в черное холодное небо (к ночи стало сильно подмораживать) поднял воротник куртки и облегченно вздохнул: еще один рабочий день кончился. Он вышел на тихую улицу, до которой едва долетал шум находившейся метрах в двухстах Красной площади. (В Ярославле, как и в Москве, есть Красная площадь, только без мавзолея, зато с гигантским Ильичем, указывающим перстом в сторону храма Ильи Пророка и обращенным задней частью к сталинскому дома, прозванному горожанами из-за особенностей архитектуры «штанами»).

Игорь подумал, что он не кокетничал, когда говорил Шведу о «временной творческой импотенции». Действительно уже с месяц у него был творческий застой. Уфимцев с трудом выполнял необходимую норму в две тысячи строк, пробавляясь, в основном, подписями к чужим фотографиям и громоздкими отчетами с пресс-конференций, где не требуется не анализа, ни ума.

Ему было скучно.

Игорь с удовольствием вспоминал свои предыдущие месяцы работы в газете, когда с радостью хватался за любые темы, писал по ночам, не обращая внимания на усталость, и искренне радовался, что за любимую работу, на которой он был готов пахать чуть ли не бесплатно, ему еще платят деньги. А сейчас? Сейчас все изменилось. Какая-то апатия… Черт, откуда она взялась?

Уфимцев глубоко вдохнул морозный воздух и напомнил себе, откуда впервые появилось у него сосущее чувство разочарованности.

…В тот вечер Уфимцев с удовольствием хлопнул по клавише пишущей машинки, ставя на материале точку, считал текст, бросил стопку листов на стол машинистке и засобирался домой. До начала постановки в театре оставалось два с половиной часа, за это время требовалось успеть из центра домой – в самый большой спальный район города, натянуть костюм, повязать галстук и купить для Любы букет цветов. Да, той самой, с которой он познакомился в автобусе в Рыбинске при весьма неприятных обстоятельствах.

Игорь едва успел влезть в рукава куртки, как на пороге кабинета появилась фигура главного редактора. При его виде нехорошие предчувствия зашевелились в душе Уфимцева: Давицин не имел привычки просто так разгуливать по отделам газеты.

– Тебе из УВД сейчас не звонили? – редактор сразу взял быка за рога.

– Нет, – ответил Уфимцев, предчувствуя, что свидание с Любой, как и культурная программа с театром, начинает накрываться медным тазом.

– Странно, – пожал плечами Давицин, – Впрочем, это без разницы… Милиция сегодня вечером проводит в городе рейд по борьбе с «шапочниками». Не мне тебе объяснять, что в последнее время эта братия вообще распоясалась, Срывают меховые шапки с голов даже в людных местах. Естественно, в УВД хотят не просто шухер навести, но и чтобы пресса осветила героические усилия правоохранительных органов по борьбе с преступным элементом. Поскольку ты эту тему курируешь, никого другого я посылать и не собирался… Что-то не так? – спросил главный редактор, заметив кислую мину на лице Игоря.

– У меня сегодня вечером культурная программа намечена. С походом в Волковский театр.

– Игорь, мне очень жаль разрушать твои личные планы, но сам посуди: посылать больше некого. Все разбежались по заданиям, да и тема, как ни крути, твоя. Не девчонок же из отдела культуры посылать. Кстати, о культуре… В компенсацию сегодняшнего пропущенного визита в театр, возьмешь в отделе пару контрамарок на любой спектакль. Я скажу завотделом… Пойми, я не так часто обращаюсь к тебе с подобными просьбами.

«В среднем, раз в месяц», – отметил про себя Уфимцев.

– Я не хочу, чтобы нас обвинили в игнорировании освещения борьбы с преступностью, которая сейчас все больше дискредитирует демократическую власть… – шеф, понял, что изрек уж совсем неудобоваримое из арсенала недалекого прошлого советской журналистки, недовольно сморщился, разозлился от своей промашки и добавил, – В общем, полвосьмого в УВД оперативное совещание. Аккредитованные журналисты там тоже должны присутствовать. И вообще не мне тебе объяснять, что в газете ненормированный рабочий день!

– Только у творческих работников, – пробурчал Уфимцев.

Редактор вышел из кабинета, и Игорь длинно и заковыристо выругался: надо было уйти раньше на пятнадцать минут!

Теперь спешить не стоило. Игорь неторопливо перемотал к началу пленку в диктофоне, зарядил новую катушку в фотоаппарат, проверил вспышку. Потом вытащил из нижнего ящика стола початую пачку «Балканской звезды» – новых сигарет, которых местная табачная фабрика только выбросила в свободную продажу. Он засунул ее туда пару недель назад, делая очередную попытку бросить курить, и поплелся к пепельнице в конец коридора, провонявшего холодным табачным дымом.

Через час он сложил свои репортерские аксессуары в порыжевший кофр и направился в сторону театра – нужно было предупредить Любу, что культурная программа сегодня накрылась из-за производственной необходимости.

… – Ты что, прямо с работы? – оживленная, розовая от быстрой ходьбы девушка в светлом пальто появилась на «пятачке» перед академическим театром имени Федора Волкова как раз между второй и третье сигаретами.

Уфимцев отшвырнул в сторону едва раскуренную «балканину» и ответил:

– Не только с работы, но и на работу, Люб…

– На работу? – тонкие брови девушки удивленно приподнялись, – А как же мы? Как билеты?…

Уфимцев глубоко вздохнул и огляделся по сторонам, лишь бы не встречаться с ней глазами: в свете фонарей на массивных чугунных столбах мимо проходили нарядные парочки, пробурлил крикливый школьный класс, протопал сапогами взвод курсантов-первогодков, загнанный в театр для кассового сбора и повышения культурного уровня будущих офицеров… Все – мимо. А напротив него стояла и требовательно смотрела голубыми глазами девушка Люба, красивая девушка Люба, второй курс экономического, в шерстяном бежевом пальто, кокетливой круглой шапочке, с черной сумочкой на плече и пластиковым пакетом в руке, в котором лежали туфли. А рука эта, тонка, узкая и изящная, затянута в перчатку из мягкой кожи…

Девушка смотрит, и ты должен что-то говорить, оправдываться… А после этого лезть в прокуренный милицейский «уазик» и смотреть, записывать, снимать на пленку, как люди в серой форме будут крутить руки мерзавцам, сорвавшим за десять минут до этого ондатровую шапку у сорокалетней гражданки Ивановой, возвращавшейся домой со смены на заводе, где уже три месяца не платят зарплату. Новую шапку, взамен этой, оставшейся с благополучных «застойных времен», ей уже не купить. Мерзавцы же эти окажутся молодыми парнями с того же завода, уволившимися из-за невыплат и ставшими грабителями. Все это он видел уже не раз.

– Срочное задание редакции, Любаш, – выдохнул Игорь, – Ничего нельзя сделать – работа такая. Да и вообще, помнишь, как мы с тобой познакомились?… Это тебе, – он вытащил из-за отворота куртки букетик гвоздик, в качестве жалкой моральной компенсации.

Люба обиженно вздохнула, но цветы взяла.

– Пойдем хоть кофе попьем, – предложил Игорь, – Уж коли так получилось. У нас есть целый час. Тут недалеко, в «Бристоле».

– «Бристоль»? – переспросила Люба, – Где это и что это такое?

– Кафешка напротив корпуса университета на Андропова. В ней в основном студенческая молодежь собирается, неформалы разные, ну и представители творческой интеллигенции.

– Впервые слышу, – наморщила носик девушка, – Впрочем… Пойдем!

… – Ну и где здесь представители творческой интеллигенции? – с иронией спросила Люба, когда они вошли в узкое помещение кафе с окнами, забранными цветными витражами. Они с трудом пропускали свет даже в яркий солнечный день.

Игорь поставил две чайные чашки из старого общепитовского фарфора на столик для «стоячих посетителей» (других здесь просто не было) и с комическим удивлением огляделся. За соседними столами курили, стряхивая пепел в блюдечки из-под чашек, дули кофе, потихоньку – портвейн и водку (доставая осторожно бутылки из внутренних карманов курток) с десяток парней и девушек самого разнокалиберного вида. Рядом с Игорем и Любой скромно коротали время две девчонки лет по семнадцать, увешанные аксессуарами племени хиппи: фенечками, ксивниками, бахромой и прочими прибамбасами.

Уфимцев успел перехватить иронично-презрительный взгляд Любы, которым она окинула широкие юбки девчонок с немыслимым узором, скромные короткие курточки, сопоставив их со своим пальто.

От столика в углу Уфимцеву приветственно махнули. Он тоже поднял руку.

– Знакомые? – не меняя пренебрежительного выражения лица спросила Люба.

– Так, пару раз выпивали вместе. Вон тот, коротко стриженный, бывший студент мединститута, хороший кулачный боец. Кличка – «Могучий». Он на хирургии учился, с тех пор у него присказка: «сам сломаю – сам сошью». Рядом с ним, по правую руку – ну тот, который водку разливает – студент художественного училища, на дизайнера учится. А вон тот, с круглой азиатской физией, что сейчас стакан подставил – вообще незаурядный человек, последователь тибетских монахов, чуть не экстрасенс.

– И что он может, этот экстрасенс? – Люба уже с интересом рассматривала собутыльников.

– Черт его знает, – ответил Игорь, – Я как-то не особенно верю в эту чепуху. Впрочем, когда еще в Москве учился, с парочкой паранормалов познакомился. Один мне мой жизненный путь нарисовал. Знаешь, прошлое совпало, будущее до сих пор совпадает… Но это неважно сейчас… Потом расскажу как-нибудь. Так вот, другой экстрасенс битый час вокруг меня прыгал – я ему сказал, что ничего не напишу в газету про него, пока не продемонстрирует свои возможности – прыгал – прыгал, а потом заявил: «У вас слишком сильное биомагнитное поле. Не могу, через него пробиться». В общем, подольстил, а мне и крыть нечем.

– Так и не написал?

– Написал, чего хорошего человека обижать. Мол, есть такой, который себя последователем Джуны зовет, белый маг, бывший мент, а ныне начальник режима в московской гостинице. Была тогда такая районная газета – «Таганка», в нее и написал. Сидел, между прочим, этот маг, в своем полуподвальном офисе как раз по соседству с «Театром на Таганке» и музеем Владимира Высоцкого. Музей только открыли, там были только фотографии, прикрепленные к необструганным доскам – такой авангардистский, в общем, символ…

– А мужик был на самом деле магом?

– Хрен его знает. Тогда, после легализации, их, знаешь, сколько повылазило! Да и сейчас не меньше.

– Одним словом, представитель творческой интеллигенции, – рассмеялась Люба.

Игорь тоже улыбнулся.

– Ты не язви. Здесь и журналисты бывают, и художники, и музыканты. Интерьер, здесь, конечно, не очень, зато можно запросто прийти, встретить знакомых, да и вообще интересных людей: поговорить с ними, пофилософствовать, последние сплетни творческой тусовки послушать, бутылочку вина раздавить. В кабаки же идти – там либо бандиты с тупыми мордами, либо «нью рашенз» в малиновых кофтах, либо откровенная гопота, что, собственно говоря, одно и то же…

– А чем тебе бизнесмены не нравятся? – прищурилась Люба.

– Это ты так «новых русских» зовешь? – рассмеялся Игорь, – Настоящие бизнесмены должны создавать продукт, эти же только воруют, перекупают, перепродают то, что создано другими.

– Что ты хочешь! – запальчиво возразила Люба, – Переходный период, перераспределение капиталов. Закончится все это – будут создавать.

– Это в тебе, Любаш, еще университетские лекции говорят. Ну, посуди сама: тот, кто привык зарабатывать деньги таким образом, никогда не сможет ничего создать. Украл вагон водки, продал, а деньги пропил и еще одну малиновую кофту с «мерседесом» в придачу купил. Вор никогда не станет созидателем. Кончатся ресурсы бывшего СССР, найдет, чего еще можно стибрить. У нас вон сколько природных ресурсов! Присосался, и гони на Запад…

– Ну, хорошо. Уйдут эти, придут другие…

– Вот когда придут, тогда и поговорим.

– А тебе не кажется, что тогда тебя в ту компанию не возьмут? – спросила Люба, – Опоздаешь?

– Я не стремлюсь туда. Каждый должен быть на своем месте.

– Так твое место здесь, среди этих немытых панков?

– Не панков, Люб, а хиппи. Панки сюда не ходят. И вовсе они не грязные, хотя, честно говоря, я их тоже недолюбливаю…

– Все равно. Я не помню, как называется болезнь у людей, которые любят ковыряться в грязи. Твое репортерство из этой же сферы. Ты предпочитаешь тьму свету. Театру – грязь подворотен…

– Театр – это всего лишь мизансцены на фоне картонных декораций, а свет становится ярче, когда на него выходишь из тьмы.

«Вот почему она завелась, – подумал Уфимцев, – Вспомнила о двух пропавших театральных билетах. Все-то у этих женщин шиворот навыворот. Затевать философский диспут только ради того, чтобы вставить мне шпильку за сорванный вечер».

– Чтобы постичь мир, нужно разгуливать не только по начищенным паркетным полам, – сказал он, – Я понимаю, что за любое знание нужно платить. И то, что грязь может прилипнуть ко мне, тоже допускаю. Остается только надеяться, что главное, доброе, не пропадет, просто уйдет куда-то глубже в меня, все равно останется со мной.

– И ради своего эгоистического познания ты готов приносить неудобства своим близким людям?

– Удобной на сто процентов для всех даже подушка быть не может. Время от времени ее нужно взбивать.

– Это слишком сложно для меня.

– Ты уходишь? У нас же еще есть время.

– Да. Сегодня мне звонила подруга, у нее вечеринка. И если уж с театром не получилось…

– Я не понял: ты собиралась в театр или на встречу со мной?

– Извини, мне пора.

…На оперативную планерку Уфимцев пришел злой. Устроившись на последнем ряду актового зала за спинами оперов и пэпээсников рядом с другими журналистами, слушая наставления милицейского начальства, обращенные прежде всего к сотрудникам, Игорь закипал еще больше:

«Каждый раз одно и тоже! Мероприятие ради „галочки“, а ты будь ласка – присутствуй, освещай. Ночь – к коту под хвост, а результат, будет ли он еще?»

… – Садись, корреспондент! – долговязый старший лейтенант в шинели предупредительно распахнул заднюю дверцу видавшего виды «уазика», – Будем вместе кататься. Авось кого-нибудь и поймаем. Наша территория – Ленинский район. За последнюю неделю там четырнадцать раз шапки срывали. По два грабежа в день. Многовато…

– Если никто из этих гавриков не попадется? – спросил Уфимцев.

– Мы работаем в обычном режиме патрульной группы. Если что-то на нашем маршруте случится – нас тоже дернут. Так что скучать не придется.

Машина вырулила из длинного ряда милицейского транспорта, вытянувшегося вдоль здания с колоннами, известного всему городу как «серый дом», и устремилась по проспекту Октября.

Рация затрещала-заголосила минут через десять.

– Кража со взломом, – обернулся к Игорю старлей, – Сейчас подскочим к месту происшествия, подождем оперативную группу и покатим своей дорогой.

Долговязому офицеру понадобилось всего минут пятнадцать, чтобы осмотреть разбитую дверную коробку, снять показания с пострадавших – заплаканной женщины лет тридцати пяти и угрюмого четырнадцатилетнего подростка, ее сына, составить список пропавших вещей, сделать выводы и сообщить подъехавшим операм:

– Так, украдено две кожаные куртки, видеомагнитофон с кассетами и две золотые цепочки. Друганы вот этого парнишки постарались, – он указал на подростка, – Вчера, когда мамаша на работе была, они винишко здесь дули и расположение в квартире выясняли заодно. А сегодня, как только пацан в училище пошел, квартирку и обнесли. Вот список вчерашней компании, – он протянул листок бумаги двум крепким парням в штатском:

– Одногруппники этого малого. Можете проверить, сегодня в ПТУ их не было, так что алиби у них не будет. А заправляет этой компанией блатарь по кличке «Костыль», скорее всего, он и взламывал входную дверь.

– О Костыле тебе тоже пацан сказал? – спросил Уфимцев, когда они садились в машину.

– Нет, он его не знает. И вчера Костыль за портвешком с ними не сидел. Зачем ему светиться…

– В таком случае ты – экстрасенс.

– Элементарно, Ватсон. Я здесь три года участковым отработал. Сейчас в угро перешел, но обстановочку на своей бывшей территории продолжаю отслеживать. На всякий случай. Этого Костыля я уже года полтора назад брал за аналогичное дело. Недавно он освободился по условно-досрочному, «удо», как у нас говорят. Все сходится.

– Не жалко раскрытое преступление другим отдавать?

– Ну, оно еще не раскрытое. Этого Костыля нужно поймать, вещички найти, доказуху собрать, чтобы дело в суде не развалилось. В общем, работы у опера много. Это только в кино просто: поймал жулика – и дело раскрыл. Так что работать по нему мне еще придется.

Круг на машине по стремительно пустеющим и темнеющим улицам, второй, третий… Фары выдергивают из черноты позднего вечера запоздалого прохожего, торопливо вышагивающего домой. У коммерческих ларьков маячат покачивающиеся фигуры, которые, едва увидев патрульную машину, стремятся исчезнуть в ближайшей подворотне.

– С шапками нам сегодня не повезло, – вздохнул старший лейтенант, – И повезло гражданам. Глупость все это: рейды, массовые операции. Только дурак может не догадаться, что мы облаву затеваем, если увидит целую вереницу машин около УВД. Нормальный же уголовник, заметив повышенную активность ментов, предпочтет отсидеться. Прямо в пивняке-стекляшке напротив УВД устрой себе наблюдательный пост и отслеживай…