Текст книги "Избранное"

Пётр Одинцов, Наталья Одинцова
Избранное

Часть первая

Раздел первый

 
Мои сорок плюс, и желания просят простора.
И цели крупней, и дороги короче. Без пыли.
И розовый цвет у очков поменялся на чёрный.
Так проще смотреть, чтобы звёзды глаза не слепили.
 

 
Разбирая память на цитаты,
Милая, ты вспомнишь не меня,
Не твоими пальцами измята
Будет подо мною простыня.
Не твоими мягкими губами
Вслед мне будут сказаны слова,
И не мы, коснувшись головами,
Будем наше счастье воровать.
 
 
Не к тебе приду в хмельном угаре,
Ты не мне напишешь перед сном,
Ничего друг другу не подарим,
Ничего друг другу не наврём.
 

 
Утром выпиваю стакан воды,
Отвечаю на звонки,
Принимаю душ.
В перерывах втягиваю электронный дым.
Размышляю о судьбе и родстве душ.
Улыбаюсь прохожим из-под зонта.
Солнце где-то рядом, со своим теплом.
Заглянул в почту, перечитал.
Дождик перестал.
Светло.
 

 
Май нынче выдался, прям, загляденье.
Перепады температур, дожди, ветер…
А тогда, не помню…
День весенний
Пролетел в заботах.
Не заметил…
 
 
Не стоял под окнами, не расписывал асфальты.
Забирали с друзьями.
Цветы, конфеты…
Мама твоя…
Обычное платье…
И ты, такая мелкая…
Зелёнка…
Лето…
 
 
Знаешь, все наши разговоры про счастье,
Мои наставления, как жить дальше…
Это, конечно, важно, если вокруг ненастье,
И мир, переполненный ложью… фальшью…
 
 
Ты меня ещё слушаешь, улыбаешься украдкой.
Рассказываешь друзьям, какой папа важный…
А мне всё вспоминаются твои тетрадки…
И попытки запустить самолёт бумажный.
 
 
Паззлы на ковре, подсказки в английском,
Пионерский лагерь, деревня у тётки…
Бантики, цветы, подарки, ириски…
Многое забылось, остались фотки…
 
 
И на этом фото ты тоже в синем,
И такой взгляд, что цепляет душу.
Так похожа на маму…
Очень красивая…
Я люблю тебя, дочь.
Ты – самая лучшая!
 

(Л)

 
Прошлый век. Лето. Около шести.
Жарко. Мальчик чертит крестики на заборе.
Мужики, домино, свистулька свистит.
Мама из окна кричит: «ужинать, Боря».
Так же зовут Тань, Коль, Петь.
Всё уже началось, они просто не знают.
У них уже всё было и ещё есть.
Они это прожили, просто вспоминают.
Мальчику придётся закончить вуз.
Держать ларёк, охранять барахолку.
Уронить на платье невесте арбуз.
Сломать ногу, проглотить иголку.
Будущая жена ещё не родилась.
А мамины котлеты нынче не пригорели.
Ему ещё предстоит испытать страсть,
Почувствовать страх, облажаться в постели.
А пока его смущает под глазом синяк
И не интересует соседская Ленка.
Мальчик, может быть, похож на меня.
Я тоже в детстве разбивал коленку….
…
Старичок на диванчике, видимо, задремал.
Очки сползли на нос, смялась газета.
Зал ожидания, ЖД вокзал,
Солнечно…
Середина лета.
Импозантная бабулька листает Vogue.
Иногда поглядывает, тихонько вздыхая.
Видно, что старается не разбудить его.
Он долго ехал, пусть отдыхает.
 

(Л)

 
Время встало, около четырёх…
Стрелка пляшет, ей не перескочить.
Память искренне тужится, трёт её.
Мысли крутятся и не дают забыть.
 
 
И поэтому кажется день, как день.
И не та трава, и не те цветы.
В общем, будничная дребедень.
Строчка в песне – тыры ты ты…
 
 
А на кухне режут салат к утру.
Для гостей испекли пироги и кекс.
Жизнь, как жизнь, продолжается, кружит круг.
Будет счастье,
Уже (наверное) есть…
 

(Л)

 
Знаешь, время, видимо, дарит ещё…
Не стирает смысл, обещая возможность встреч.
Ярким делает цвет, украшает румянцем щёк.
Намекает на мысль, предлагает ценить, беречь.
 
 
Видишь, буквы правильно пишут в ряд.
Цепким взглядом ищут сокрытый смысл.
Не пускают тебя, не дают уходить назад.
Обостряют слух и внушают в сознание мысль.
 
 
Слышишь каждый случайный в ночи звонок.
Держишь палец около кнопки «пуск».
Веришь в то, что он просто тогда не смог.
А потом… кто же знает…
А может, вдруг?
 
 
Расстояние всё-таки ерунда.
Сеть позволит выплеснуть скрытый смысл.
Никогда не сбудется «никогда»,
Если веришь и если лелеешь мысль.
 
 
Нажимаю, и текст устремился в сеть.
Счётчик лайков застыл на отметке ноль.
Кто-то спросит: – Ну, как ты, есть смысл петь?
Есть, конечно, такая вот, знаешь, соль…
 

 
Не наступит уже и надеяться смысла нет.
Время смелет осколки прошедших бесцельно дней.
Намотает клубок из напрасно прожитых лет.
Смоет замки с песка и рисунки в пустом окне.
 
 
Ждать так трудно, что проще ползти вперёд.
Стиснув зубы, оставив гореть мосты.
Не догнать, но пытаться, кто верит – всегда уйдёт
Из мотков паутины, из пыли и пустоты.
 
 
А потом, в послезавтра, с вершины иных высот
Можно с лёгкой тоской посмотреть на седой туман.
И махнуть на прощанье и вспомнить, что всё пройдёт.
И не верить себе, и забыть толкование сна.
 
 
За туманом дом и старый пыльный чулан.
Переписка в обрывках жёлтой осенней листвы.
Я заброшу перо, заберу из сейфа наган.
Не дождавшись, с перрона спрыгну в росу травы…
 

 
Даты слегка спутались: вечер, ночь, утро.
Мандарины приелись и алкоголь… да на кой он нужен?
Улицы припорошило лёгкой снежною пудрой…
Наверняка там холодно, там, за окном… снаружи…
Вот уж и Рождество, и Старый совсем уж скоро.
День прибывает, утром уже светлее.
Снова торчать в пробках и ненавидеть город.
Радоваться тому, что дом, и что батареи греют.
 
 
Верить в приход весны и тепла с нею.
Ждать от неё ручьёв и зелёных веток.
Верить, что по ночам птахи разбудят трелью
Песен своих о счастье и солнце летом.
 
 
Ну, а пока в снег следы расставляя,
Путаю показания, путаю дни и ночи.
Время идёт себе, себе расставляя
Всё, что ещё там мне оно напророчит.
 

 
Раковина завалена. В пепельнице окурки.
Друзья разошлись, уже светает…
Солнце и облачность играют в жмурки.
За окном декабрь. Снег тает…
 
 
Отражение подмигивает, улыбается устало.
Вечер удался, микрофон сломали…
В караоке вопили (пол зала подпевало!).
Жаль, потом охранники диск отобрали.)))
 
 
Перед официантками не стыдно ни капли.
Парни (как обычно) всех приглашали взамуж!
А они стесняются (гламурные цапли),
Ни одна не огласилась…
Да уж…
Да, ещё был торт! И сорок шесть свечек!!!
Почему-то солёный и синего цвета…
Ну, так-то светло-синий, тут скрывать нечего…
Спасибо, юмористы! Слов нету!
 
 
А ещё джазмены не поют мурку!
Что, на самом деле, им трудно, что ли…
И солистка важная, в тональной пудре
Отказалась присесть за наш столик!
 
 
Соседи с корпоратива – весёлые тётки.
Бойко танцевали, на брудершафт пили…
Обещали скинуть на мыло фотки.
Измазали помадой, вискарь разлили…
 
 
Продолжали на квартире, соседи ругались.
Выпили за дружбу, разошлись с миром.
В ванной чей-то лифчик и очки остались…
Странно, чьи – не помню… и ведь не разбились…
 
 
Нужно дом проветрить, убрать окурки…
Оттереть следы от губной помады…
Утро.
Солнце с тучами играет в жмурки.
Хорошо, когда все друзья рядом.
 

 
По ночам, если вдруг не успел погрузиться в сон,
И за окнами ночь напевает безмолвный вальс,
Я рифмую послания, с очередным письмом
Отправляю, в надежде увидеть письмо от Вас…
Мне ужасно неловко, Вы где-то за сто морей.
Вы, наверное, спите, и мой запоздалый стих
Не уместен, но всё же, среди теней
Я ищу в сообщениях Ваш симпатичный ник…
 
 
Мне мерещится голос за строчками Ваших букв.
Я рисую ваш образ на свой сумасбродный лад.
И как будто бы вижу движения Ваших рук,
И экран отражает едва уловимый взгляд…
 
 
Мне усталая муза, касаясь рукой плеча,
Исчезая в тумане обрывочных странных снов,
На прощанье прошепчет: «пройдёт и твоя печаль…»
И ещё что-то скажет, но я не расслышу слов…
Ночь сотрёт этот образ, закроет мои глаза.
Сон устроит свидание с кем-то совсем другим.
Утром вспомню, что что-то хотел сказать…
Или что-то услышать…
Просто коснуться руки…
 

 
Здравствуй, Дед.
Вот, решил… извини, что сразу на «ты»…
Так сложилось, ведь все тебя так зовут.
Пишут письма, открытки. Желают, чтоб сбыл мечты…
И особенно дети. Они ещё верят, ждут…
 
 
Как ты там? По Земле разносишь мороз.
Укрывая снегами лес, реки ставишь льдом.
Собираешь снежки зиме. И под красный нос
Напеваешь тихо как окна одел серебром.
Знаешь, Дед, я не стану тебя просить.
Мне подарок не нужен. Я сам уже, как-нибудь.
Ну а ты, отдыхай, набирайся сил.
Скоро праздник. И дел у тебя – не продохнуть!
 
 
Одевайся теплее, сам знаешь, у нас зима!
И Снегурку укутай, ну, мало ли, сквознячок.
Извини, что давно не писал я тебе письма…
С наступающим, Дед.
Кстати, вот ещё…
 
 
Санту встретишь, передавай привет!
Ёлупуке финляндскому шли поклон.
Пожелай им здоровья на сотни лет.
Быстроногих оленей под ихний праздничный звон!
 
 
Неказисто вышло, но… как-то так.
Не мастак для писем и громких слов…
За окном снег падает… Красота…
До свидания, Дедушка.
Будь здоров.
 

 
А ещё… постоянно хочется досказать
Те слова, что когда-то, как в горле ком.
Досвершить, досмотреть и, наверное, домечтать,
Что когда-то не сделал и сделать не смог потом.
 
 
Потому, что тащу за собой этот старый, ненужный груз.
Не до спетых мотивов, не сложенных в песню нот.
Потому что отчаянно, как-то по детски боюсь,
Что придётся ответить за то, что с собой принёс.
Если спросят, и я не смогу сказать,
Отчего мне всё это пришлось за собой нести…
Мне придётся пытаться и пробовать объяснять,
Как я жил с ощущением недосказанности…
 

 
Дамочка, ну что же вы так орёте!
Не визжите, ведь весь чат заплевали!
Циклитесь прям на том «идиоте»!
Ну и что, что он жлоб в реале?
 
 
Ну и что, что на авке горячий мачо?
В одноклассниках фото с женой и с пузом!
На себя посмотрите, королева с дачи!
Шашлыки и водка на фоне арбуза!
 
 
Ведь у вас картинка с прекрасной леди.
А на деле старше (в разы – стопудово!).
И не материтесь! На сайте дети!
Кто? Хотя бы вот этот, шварнегер «Vova»!
 
 
И не надо тыкать в мою рожу!
Мускулист, с загаром, красив и весел!
Я, быть может, эта… пиарюсь тоже!
А хотите, давайте орать вместе?
 
 
Дамочка? Ау? Удалилась с горя…
А ведь как кричала (прям, как в постели).
Всё, теперь забанит. Теперь мы в ссоре!
И орать не будет. Какая прелесть!
 

 
Разговор больше напоминает монолог.
Сумбурное перечисление всех пороков.
Отрицательные эмоции: смог – не смог.
Прожитые годы, как отбывание срока.
 
 
Взаимное недовольство, словесный бред.
Оправдывание себя, обвинение партнёра.
Поиски чёрной кошки, которой нет,
Возникающие на ровном месте истерики, споры.
 
 
Мысленно ору, прямо в глаза им.
По очереди то ему, то ей.
Заткнитесь и станьте другими!
Ты, перестань пилить, а ты – забей.
 
 
Принеси ей цветов, сожми зубами язык,
Выслушай всю белиберду, что она несёт.
Загляни к ней в душу, останови крик.
И тогда, вот увидишь, всё пройдёт.
 
 
Ей хочется просто кляпом заткнуть рот.
Оставь его в покое, дай отдохнуть!
Он ведь не железный, едрён компот!
Он просто перебесится и поймёт!
 
 
Но молчу как рыба, лишь киваю в ответ.
Ей пишу: он такой вот… держись…
Ему подливаю выпивки, говорю: – Ты ж – мужик!
Терпи, брат, чё теперь… это жись…
 

 
Крики тонут, звук отрывает от пола.
Свет перекрывает звук, включает танцы!
Из текстов понимаю, смерть придёт голой!
Снеговиков сожгут дети (вот засранцы!).
 
 
Там ещё про серебро и свободу!
Парни, я тоже не люблю компромиссы!
Полковнику не напишут опять по ходу…
Но, rock'n'roll жив. В нём есть смысл!
 

 
Понимаешь… Ведь нужно что-то ещё,
Кроме смайликов, фраз тех, что нужно жить,
Ощущать, что сегодня всё правильно, хорошо,
Что не нужно грузиться, не нужно с похмелья пить,
Что уже получается просто спокойно спать,
Что фонарь не мешает, а греет за окнами ночь,
 
 
Что усталость проходит, и что по ночам кровать
Не бывает холодной, и ветром попутным прочь
Унесёт жухлый ворох ушедших, ненужных тем,
Что осенней листвой укрывают твои следы.
Понимаешь, что нужен, и нужен совсем не тем,
Кто там лайкает строчки сумбурной белиберды…
 
 
Руки крутят бокал, запах мысли пьянит слегка,
Осознание истины крутится в голове.
Так приятно, бывало, согреть иногда в руках
Эти руки…
Желательно обе, две…
 

 
Занавес.
Комедия ля финита.
Зрители в восторге, аншлаг в гардеробе.
Надо же, один на один! Литр!
Или тот, который в кустах, у дороги!
 
 
И ещё, который свинец! Грудью!
Круто, он – герой, и ему – слава!
Тот в автомобиле какой-то нудный…
Задохнулся. В общем, не так уж прав он.
 
 
Уходили всяко под вой сирены,
Провожали залпом, махали флагом.
А кого-то просто: пустые стены.
В петлю или с лезвием. Что было рядом.
 
 
Слабаки, слюнтяи, туда дорога!
Не такие, в общем, бесчестно пали…
Ни ответственности, ни чувства долга…
Что ж за мужики в наше время стали…
 
 
А мужик горбатится, узлом нервы.
Тащит свою ношу тяжёлым грузом.
А ему в подарок одни стервы.
Вот и не выдерживает, рвёт пузо…
 
 
Кто-то на стакан, а кому верёвка.
Для кого-то проще поймать пулю.
А ему вдогонку: «слабак»! С издёвкой!
Что теперь?
Слабак…
Добивайте, х*ле…
 

 
Однозначно не чёрный. А в остальном, да.
Ходовые данные, дорожный просвет.
Музыка, обивка и прочая ерунда.
В целом всё прекрасно, вот только цвет…
 
 
Ценник не зашкаливает, гарантии, пакет…
Дополнительные опции, голосовое меню…
Знаете, даже не думая, однозначно – нет!
Как бы это повежливей…
Не люблю.
 

 
Голуби соскальзывают с карниза.
Пластиковый, и к тому же узкий.
Бьются о стекло, поднимаясь снизу.
Срываются.
За окном тускло…
 
 
Моросит постоянно, а внутри душно.
В столовке котлету придерживая пальчиком,
Улыбнётся раздатчица, вежливая потому что.
Она всегда улыбается, особенно мальчикам.
 
 
А их не так много, в основном, повзрослее.
С круглыми животами и с именными кружками.
Получили пайку, прилежно сели.
Стучат ложками, слушают друг дружку.
 
 
Вечером перевязки, уколы в попу.
Тайком на балкон, там покурить можно.
А утром голуби – крыльями хлопать.
А карниз скользкий. Удержаться сложно…
 
 
У неё с инфарктом. Почти не ходит.
Дети через день. На час, не больше.
Он всё понимает, держится вроде…
А операцию переносят. Присылают уборщиц
Подтирать пыль, мыть пол почище.
А она весь день ему мнёт руки.
А под вечер скамейку свободную ищет.
И, свернувшись рядом, разделяет муки.
 
 
Днём, когда он спит, она беззвучно плачет.
После меняет подгузники и кормит с ложки.
Он с ней говорит – всё хорошо, значит.
Они сейчас вместе, значит, всё возможно.
 

 
Семнадцать тридцать, проходная выплёвывает поток.
Усталые взгляды, бесцветные лица.
Перекрёсток, сквер, ларёк, глоток.
Обыкновенный вечер. Очередная страница.
 
 
Куртка не износилась и туфли – блеск.
Но процесс запущен. Уже скоро.
Время неизбежно всё съест.
Упростит жизнь, удлинит разговоры.
А пока – ларёк, новые друзья.
Дешёвые сигареты, простая закуска.
С виду всё хорошо, не найти изъян.
Обычный.
Как все.
А внутри – пусто.
 

 
Летняя непогода, дождь заливает город. Пялюсь в телевизор, прячу ноги под
пледом. Продолжаю думать, не прекращающиеся разговоры путают мысли.
Холодно. Никуда не еду. Головокружение утомляет. Обездвиженность давит
сплином. Сил хватает на покурить около подъезда. Так хотелось отдыха с
адреналином. Чего-то нового. Прогулок. Поездок. Остался монитор и нелепое
ожидание. Заученные слова и правильные ответы. Отсутствие вопроса.
Отсутствие понимания, почему вдруг опять дождливое лето. Почему вдруг
опять. Ведь прошло. Проходило. Почему не интересно, почему грустно.
Чайник выключен. Вода остыла. В стакане снова наполовину пусто. Кажется,
что всё рассыпалось безвозвратно. Работа не клеится, нет смысла. Как
закрутить голову. Чтобы обратно. Перестать перемалывать пустые мысли.
Доктор прописал какие-то таблетки. Дождь капает, мочит ладони. Видимо,
такое уж у нас лето. Пролетит так, что нечего вспомнить.
 

 
Летние ночи коротки. Такой срок.
Пара часов сумерек, и опять свет.
Юноша. Взгляд горящий.
Решил. Смог.
Только ясней не стало…
Ни да, ни нет.
 
 
Видимо, здесь не важен день или год.
Можно искать повод, ждать час.
Время опять спрячется и уйдёт.
Не подвернётся случай или шанс.
Не совпадут рейсы, в который раз
Сменится ритм жизни, друзей круг
Скроет среди многих чужих глаз.
Спрячет среди сотен других рук.
 
 
Может, и будет встреча других нас.
Время столкнёт вместе, сведёт пути…
Лучше сказать не вовремя, и сейчас.
 
 
Не озвученные мысли не спасти…
 

 
Как родился, так сразу же стал один.
Как учили, ни разу и не был прав.
Всё, что делал, по-новому проходил.
Часто падал и снова валился, встав.
 
 
Хоть надеялся, но выбирался сам.
Обжигался, но вновь кипяток хлестал.
И как водится, лишь текло по усам.
Пригубив выплёвывал, не глотал.
 
 
Подставляли ногу, а не плечо.
И, жалея, тыкали мордой в грязь.
Невдомёк, потому получал ещё.
Мелочёвка шла и нечасто масть.
 
 
И не плакался, только опоры нет.
И не важно. Ведь каждый, такой как есть.
Было дело. Случалось, и видел свет.
И горело. И грело. И там, и здесь.
Скоро осень разложит свой урожай.
И забелит, и выстелит серебром.
Будет полный стол и горячий чай.
И берёза белая за окном.
 

 
Осторожно, чтобы не испугать.
Ветром унесёт, уже не поймаешь.
Тонкую паутинку не оборвать.
Если не дыша…
Понимаешь?
 
 
Рассматриваю капельки росы
В переплетении лёгких нитей.
Искрится на солнце хрустальная сыпь.
Стряхнуть на ладонь.
Залпом выпить
Чистую, не вымазанную во лжи.
Светлую, как твоя улыбка.
Оставить как есть, чтобы жить.
Качаться на ниточках, лёгких. Зыбких.
 
 
Перевести дыхание. Всё забыть.
Пересчитать шаги. Не рвать ромашку.
Оставить эту, последнюю нить.
Остальное не важно.
 

 
…эспрессо, и пепельницу принесите.
Телевизор в углу. Чемпионат. Зрители.
Он не болельщик. И не любитель.
Так. Иногда отмечает в твиттере.
 
 
Официант спит. Кофе потерялся.
Газета не интересует. Убивает время.
Мог бы уйти, но опять остался.
Не в том месте. И не совсем с теми.
 
 
У него кто-то. Просто по случаю.
Времени для большего нет. И не надо.
Некоторым повезло. И им круче.
А ему достаточно ломтика шоколада.
 
 
Восторгов не было. И уже не будет.
Другие на цыпочках. С горящим взглядом.
А он молчалив. И склонен к простуде.
Кофе и сигареты. И никого рядом.
 
 
Коротает ночь. Спать не тянет.
Листает страницы. Стряхивает пепел.
Он себя обманывает. Не перестанет.
Просто он такой. Давно заметил.
 

 
Листьями
Осенними из-под снега
Укрыта земля, где не был.
Как каплями,
Словно засохший кофе…
Вдруг
Лицо знакомое в профиль
Мелькнуло и вновь пропало.
Кутаюсь в одеяло.
Слушаю стук колёсный,
Навязчивый,
Сном подброшенный.
Помню
Сад.
Припорошены
Чёрные доски забора.
Стихающие разговоры.
Музыка с шумом эфира…
Возврат из другого мира и утренняя ностальгия
Там, где спросонья нет имени.
Там, где спокойно спиться
Попросту невозможно.
Солнце на чёрный помножено,
Жарит как старая печка.
Колёса стучат, так легче.
Возврат, как всегда, неизбежен…
 
 
Свернув с дороги заезженной,
Ступаю по жухлым листьям.
Сосен обвисшие кисти
Царапнут щеку несмело.
Зачем,
Что вообще я здесь делаю
На старой, забытой дороге,
Присыпанной очень немного
Осенними ломкими листьями,
Обрывками слов, письмами,
Сотканными паутиной.
И в этой серой картине
Лишь только синее небо
Над местом, где раньше не был.
И ветки невзрачных сосен,
И листья-письма из осени
Шепчутся под ногами.
Крошатся мелко руками.
И между пальцев, как память,
Струятся пеплом по ветру,
И не дают ответа…
 

 
Я не пишу, когда мне хорошо,
Когда душа и так поёт от счастья.
Я не пишу о том, что дождь прошёл.
И как прекрасен мир после ненастья.
Я не слагаю строчек о любви,
Когда она меня переполняет.
Я не пишу, как пели соловьи
В лесу весеннем в середине мая.
Не восхваляю снежные поля,
Морозной дымкой скрытые просторы.
Не радуюсь сверканью хрусталя,
Не воспеваю пашни, реки, горы…
Не пишется, когда в душе тепло,
Когда ладони греют милой руку,
Когда весна, и на сердце светло
Я не пишу.
Такая, братцы, штука.
 

 
Пользователи, пишущие иногда,
Известные блогеры и бомонд.
То, что не все, полная ерунда!
Собрались, блогопремия, тринадцатый год.
Ведущий элегантен, заморский сюртук,
Белое кашне, студийный микрофон
Не выпускал целый вечер из рук,
С трудом перекрикивая бокалов звон.
Дамы в вечернем, кавалеры навеселе,
Лёгкие закуски сметены на раз.
Гости за столиками с напитками и в тепле
Разыгрывают очередной единственный шанс.
Перечисление номинантов, аплодисменты, смех,
Подарочный сноубордист так ваще отпад!
Карты – это, естественно, страшный грех,
Однако же, поглядите, какой азарт!
Одинокая кукушка и полосатый вопрос,
Рисунки от руки и рубли в носок.
Бабочки, где попало – от пояса до волос,
Да и шляпки, если честно, наискосок.
Зелёные человечки, поход в ресторан.
Разнообразие призов, каждому магнит.
Фотографа не уроните, он слегка пьян!
Ещё пару рюмок и загремит!
Финиш, организаторам – честь и хвала.
Качать Галюню! Главное, не об потолок!!!
Жаль, быстро блогопремия прошла,
Весело было, рад, что смог.
 

 
Пишу в дневник нелепых фраз обман
О том, что осень нагоняет смуту.
Пишу о том, как утренний туман
Мне не даёт увидеть это утро.
 
 
Пишу, не целясь рифмами в сердца,
Не приукрашивая и не привирая,
Свои стихи от первого лица,
Они для той, которой не хватает.
 
 
Надеждой дышит каждая строка.
Печаль и боль кричат о связке слога.
Но общий вид готового стиха
Невзрачен и читается убого.
 
 
Я не сдаюсь, рифмую каждый день
Про всякие душевные надрывы…
Наутро прочитаю – дребедень,
Что впору просто кинуться с обрыва.
 
 
Прости, читатель, мой нелепый слог,
Ведь даль светла, и в небе солнце светит!
С обрыва прыгнуть я, увы, не смог…
Пойду, напьюсь… в служебном туалете!