Текст книги "Прощание. Или прощение?"

Прощание
Или прощение?
Полина Михайловна Алипченко

© Полина Михайловна Алипченко, 2024

ISBN 978-5-0064-3360-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Простите, меня нет

 
Простите, меня нет. И что же?
Был ли этот стих ничтожен?
И что искала в нем? Себя?
Меня уж нет, пора понять,
Кого-то в чем-то обвинять
Уж смысла нет. Подавно.
Я поняла недавно,
Что если нет меня, нет боли,
Нет жажды жить, нет жажды воли;
И словно птица в небесах,
Я разбилась в пух и прах.
И меня больше нет. Простите.
Вы меня, я прошу, не ищите.
Был ли досуг так полезен?
Был стих таковым, будто слезен?
Я так старалась и искала,
Себя случайно потеряла
Я в том стихе. Мне было больно?
Никто не принял хлебосольно,
Никто не рад, никто не ждёт,
Тоску уж с завистью жуёт,
И ищет горе не в себе,
А в чьей-то сахарной губе,
И в чьих-то ласках и словах,
Что рассыпаяся на прах,
Звучат минором в моем мире;
И будучи мишенью в тире,
Я пропадаю на века,
Где я-то есть, но далека.
 
 
Простите, меня нет. Простите.
Меня вы больше не зовите,
И радость во другом ищите.
 

Жизнь – полотно, а я его тку

 
Жизнь – полотно под моею рукою,
Станет прекрасной и милой главою
Моей истории. И в конце
Что-то представится тёмным,
Или бежевым, или звёздным
На моем скрипучем крыльце.
 
 
Будут скидки и распродажи,
Бесплатно, может быть, даже.
В чем, расскажи мне, проблема?
Всем ведь нравится всё дешёвое,
Что продукты, что люди. Новое,
Грядёт что-то новое где-то,
Что когда-то было пригрето.
Но в чем, просвяти уж, диллема?
 
 
Я тку полотнище жизни.
Где сухое, где надо – сбрызну.
Оно же моё, ведь так?
Я сама своей повести главный
То-ли злодей, то-ли герой. Он славный,
Милый, наивный простак.
 
 
Давай, вперёд, рисуй узоры!
Пусть без стыда, пусть без зазора.
Живи, как нравится. Рискуй,
Танцуй, прощай, целуй, зови,
Преследуй, радуйся, реви,
Люби, надейся и плыви,
Ведь жизнь течет, в том нет новизн,
Какой бы не была та жизнь,
Ты все моменты нарисуй
На полотне, где шиты крепко
Цветы и небо, даже ветки.
Вся жизнь – одна,
Она без дна.
И всё, что кажется неправым,
Окажется на пике славы.
Но лишь в твоих руках она.
 

Да, я разбила сердце. Жаль, не чужое. Своё

 
Да, я разбила сердце,
Как в душу насыпали перца.
Жаль, я разбила себе.
Пора очнуться и забыть,
Во время радости уплыть,
И быть готовой не к журьбе.
 
 
Как было больно, страшно, будто
Мне в спину сотни ножевых.
То было моё последнее утро
Из самых, самых непростых.
 
 
Не замечая об себе, мне кажется порою,
Что сердце вовсе не во мне.
Оно пропало; воет,
И ждёт меня где-то во сне.
 
 
Я знаю, что я виновата,
И ноги мои, как вата.
Да, я разбила сердце. Жаль, не чужое. Своё.
Так хочется медленно, нежно
Куда-то уйти, где не снежно,
Где есть люди. Не просто жульё.
 
 
Где я полюблю чистым сердцем,
Где открыты мне будут все дверцы.
Жаль, моё сердце разбито,
И не кем-то, а только лишь мной,
Твоей нежностью, лаской. Тобой.
И в конце концов, я убита.
 
 
Убита терзаньями совести.
Небо моё из горести
Куда-то зовёт меня; Жди,
Я вернусь в середине июля,
Где не будут расставлены стулья,
Где стеною не хлещут дожди.
Только жди меня. Только жди.
 

Демон на моём плече

 
Демон на моём плече,
Тихо-тихо шепчет мне:
«Помощь вовсе не в луче
И не в Боге, а во сне».
 
 
И в ушах шепот звучит.
Мой разум борется с собою.
Кто-то вроде бы кричит
Или бредит. Но не мною.
 
 
Не смотря на все своб; ды,
Искушения и зло,
Он придёт на все невзгоды,
Где что было, где что жгло.
 
 
Он искушает меня словом,
Умело манит в мир не свой.
И я иду, иду я снова,
Лишь бы только быть с тобой.
 
 
Играет с чувствами умело,
Но я не сдамся ни за что.
Не позволю – как-то смело,
Ну а смелость мне на что?
 
 
В демоне так много страсти,
Но сила только в моей воле.
Мне плевать на все напасти,
Владеть собою не позволю.
 
 
Я оттолкну его так дерзко,
А что изменится с того?
Мне будет грустно, даже мерзко.
Но только… Только от чего?
 
 
Он мне нашепчет мир иллюзий,
Где сладко мне. Я лишь с тобой.
Там будто нет ни зла, дискуссий,
Там я не жертвую собой.
 
 
Не буду в разуме, и пусть,
Но ни за что я не позволю
Пустить на мои плечи грусть
Или пресечь мою лишь волю.
 
 
Мне демон шепчет о кошмарах,
Коль не исполню его зло.
Тону в бреду. Тону в сигарах,
Даю я демону добро.
 
 
Но я же клялся: «Не позволю
Ни в жизнь командовать собой,
Пресечь когда-то мою волю,
Остаться в мире не с тобой».
 
 
Да, я нарушил свою клятву.
И в мире нет уже меня.
Жаль, в мире нет того лекарства,
Что раз – избавит от тебя.
 
 
К чему веду я монолог свой:
Не слушайте вы никого.
Вы в жизни – свой киногерой,
Который начал без всего.
 
 
Которому не надо лести,
Чужих советов и «добра».
К которому не надо лезьти.
У всех своя, своя судьба.
 

В сумраке

В сумраке ночи, где мрак и темно,

Меня разрубило в шестернях железных.

Вроде же солнце? Ах, нет, не оно.

И движений уж нет полезных.

И там, в глубине лабиринта,

Забилось сердце скрипуче.

И уже не сказать, что дурында.

От меня осталась лишь куча.

Мерзость и ужас окутали волю,

Где мясо и кости не форма меня.

Где раны пропитаны только лишь солью.

Где смерть обнимает, смеясь.

Плоть,

Пальцы,

Глаза…

Ужасно!..

Плетутся меж зубьев железных клыков.

Жила ли я с целью или напрасно?

Остались за мною ли толпы врагов?

Но в душе моей не погаснет

Тот самый светлый огонь.

Нет, не умру. Да здрасте!

Умру. Только душу не тронь.

Бьется тепло. Жаль, не в этом уж мире.

Я стала лишь частью. Чего?

Частью механики, частью в тире,

Где жизнь… Чего стоит? Всего.

И я – не механизм, я – человек.

И в этой смерти я найду свое возрождение.

Пусть не будет меня в этом мире, пусть век.

Я явлюсь на чужой день рождения.

Хель

 
Я прикурю сигарету с рук Хели,
Она мне подарит огонь и тепло.
За спиной только ветер, горы и ели,
И до безумья светло.
 
 
Медленно станет весь мир на колени,
Под песню огня мое сердце замрёт.
Дело не в правде, и дело не в лени;
Только песнь она запоёт.
 
 
Я слышу, как пламя играет на лире,
Танцуя на кончике пальца.
Мы в этой жизни мишени, как в тире,
На подобии осенью зайца.
 
 
Сигарета горит, словно пламя победы,
Победы над жизнью. Да, Хель?
Забыты с тобою уж все мои беды,
Хочешь верь. Ну а хочешь, не верь.
 

Чувство искусства

 
У меня к тебе чувство безумства,
Нет тоски иль печали за мной.
У меня к тебе есть безрассудство,
Покрытое томною мглой.
 
 
Мне нужно уж не только присутствие,
Глаз твоих голубой океан.
Чувства нежные, тёплые, чуткие,
Не похожи совсем на обман.
 
 
У меня к тебе счастье. И голод.
Без тебя я ни жить, ни дышать.
Без тебя мне не больно, мне холод,
Где себя продолжаю искать.
 
 
Я люблю тебя. Ты прости, но
У меня к тебе чувство безумства.
Я лежу, и я плачу в гостиной;
У меня к тебе чувство искусства.
 

Напрасно

 
Одиноко. Предавшись тревожному сну,
Разве что совершенно случайно,
Я войду в свою музу – весну,
Запрокинувши руки печально.
 
 
Сгорела напрасно вторая свеча,
Я забыла про свет – её лик.
Она капает нежно и рубит с плеча,
Ищет нежный и жалобный крик.
 
 
Может что-то в жизни и будет,
Будь то плохое… Не суть.
Судьба всё сама раздвинет, рассудит;
Смысл тот же: ничто не вернуть.
 
 
Я скучаю за чем-то прекрасным,
Что уже не найду я ни в ком.
Будет путь мой простым и… напрасным…
Но в рассудок приду я потом.
 

Ты живой или просто дышишь?

 
Ты живой или просто дышишь?
Не надоело всем врать?
Каждый день что-то там себе пишешь,
Лишь бы чувства не брать.
 
 
Ты влюблён или просто хочешь,
Чтобы кто-то любил и ласкал?
У кого-то ты что-то спросишь:
«Извините, а что я искал?»
 
 
Ты счастливый иль носишь маску?
Но в чем смысл жизни такой?
Залей себе в душу краску,
И всё снимет как будто рукой.
 
 
Ахах, звучало слишком просто.
Жизнь, любовь и счастье найти
Можно в девчонке, полтора метра ростом.
Только б на чай к ней зайти.
 
 
Попробуй найти себе человека,
Что мир подарить силён.
Пусть будет он – библиотека,
Имею ввиду, умён.
 
 
Пусть будет лучше, ч

...

конец ознакомительного фрагмента