Книга: Вино из одуванчиков - Рэй Брэдбери

Теперь о моих впечатлениях.

Они очень отличаются от возраста. Если подростком сознание зацикливалось больше на положительных ситуациях (например как Дуглас покупал новые теннисные ботинки), то сейчас больше подмечала рассказы об отношении к смерти. Я вообще их не помню, видимо мозг того времени совершенно об этом не думал/игнорировал, а сейчас, став чуть повзрослей, стала чаще замечать такие моменты в жизни (спасибо новостям), и наверное как следствие зациклилась и в книге. Но книга совсем не мрачная (ну может кроме пары рассказов), это больше о принятии смерти и потерь, что это необходимо и естественно.

И для меня было сюрпризом узнать, что есть некий цикл у этой книги. Буду продолжать чтение)

Брэдбери не просто пишет — он рисует словами. Так много красочных описаний, что утопаешь в них с головой. Иногда казалось, что это перебор, так что приходилось где-то потерпеть, пока снова начнётся действие.

Это не просто книга — это портал. Пока читала, вдруг вспомнила, как в детстве вешали ковры и выбивали из них пыль, как лежала в кровати, глядя на узоры ковра, и они превращались в целые миры.

Книга помогает разбудить внутреннего ребёнка, того самого, который умеет удивляться каждой мелочи. Она напомнит, что вы ЖИВЫ — и как важно замечать, чувствовать, проживать каждый момент, будь то запах дождя или прохладная тень от дерева в жаркий день

Книгу действительно стоит читать именно по тем причинам, которые я написала выше. Первые рассказы действительно поднимают настрой на ленивый отдых. Я прям вчитывалась в каждое слово, собирала, как бусины, ценные словосочетания, наслаждалась ими (притом и в первый, и во второй раз). Но с середины мне стало скучновато — картин стало меньше. Повествование начало казаться монотонным. То есть вроде бы интересно, но ты как будто плывёшь по спокойной реке с великолепным пейзажем и извилистым рельефом, и ты, вроде, ждёшь, что будет за поворотом, но ничего не меняется, и от однообразной картинки начинаешь зевать.

Таким образом, книга вроде хорошая, но я бы читала её отдельными, полюбившимися главами. Я выбрала для себя три и планирую начинать лето каждого года с них, чтобы не забывать, что в каждом дне есть что-то особенное. Выключить автомат и давить газ на полную — «Сперва живёшь, живёшь, ходишь, делаешь что-нибудь, а сам даже не замечаешь. И потом вдруг увидишь: ага, я живу, хожу или там дышу...»

А рецепт счастья довольно прост, двенадцатилетний Дуглас знает наверняка: нужно запоминать каждый день, все прошедшие события, даже самые мелкие и незначительные, а особенно те, что случились впервые в жизни. Это небольшие истории, объединённые одной канвой. О Дугласе, его брате Томе, их семье и знакомых, что попадают в разные ситуации, буквально исследуя мир на предмет простых истин и вечного счастья. Дедушка Дугласа жаждет сохранить каждый летний день в памяти, поэтому делает то самое вино из одуванчиков — символ «консервации» приятных мгновений. Благодаря этому лето по-настоящему не кончится никогда!

Вино из одуванчиков. Самые эти слова — точно лето на языке. Вино из одуванчиков — пойманное и закупоренное в бутылках лето.

Младшие герои неустанно познают мир, знакомятся с его устройством: а что, если папа и дедушка не всё на свете знают? а что, если пожилая леди никогда не была маленькой девочкой? Они пробуют новое, совершают маленькие открытия и взрослеют, сталкиваясь с магией повседневности. Лето для них — это нечто лёгкое, но вечное.

Всё необыкновенно хорошо, всё можно потрогать рукой, всё в мире близко и понятно, и так будет всегда.

В то время как для взрослых героев время неумолимо течёт с бешеной скоростью, забирая с собой все яркие воспоминания, а попытки вернуть прошлое и снова ощутить его, приносят только боль и разочарования.

Нет, есть только один-единственный способ хоть немного задержать время: надо смотреть на всё вокруг, а самому ничего не делать!

На самом деле, я не прониклась этой историей в полной мере. Да, именно атмосфера лета и очень сочные, поэтичные её описания покорили меня, так же как и некоторые мысли и метафоры общего плана, но не сам сюжет, герои или события. Именно оттого, что сюжет нечёткий и разрозненный, для меня он всё время терялся, было ощущение пролетающих скетчей, отсюда и отсутствие желаемой глубины. В общем, формат на любителя, но атмосфера чудесная.

А однажды мы с мужем внезапно поехали в Питер, попали на развод мостов и ночь, когда метро уже не работало. Мы были молоды и не страдали избытком финансов, поэтому опытные товарищи отвели нас в книжный магазин, где мы уютно поспали на травке пола третьего этажа. Сразу не догадалась, но через год я вернулась туда купить книгу. Почему-то взгляд сразу упал на Вино.

Потом была Москва, весна, внезапная свобода, когда муж и старший уехали к бабушке, а дочь пока еще мирно булькала у меня в животе, были зеленые бульвары, запах сирени и попытка прочитать книгу... Но не зашло, прочитала страниц 30, а дальше никак.

Книга ждала своего часа - лета на даче, качелей на балконе и ярких закатов. Книжка теплая, пробуждает ностальгию, хотя на мое детство мало похожа. Зарисовки о небольшом городке, приходящем и уходящем, детях и стариках, жизни и смерти. Она медленная, хочется смаковать ее как лето, наполненное ароматами трав и меда, теплыми дождиками и яростными грозами, шелестом трав, стрекотанием кузнечиков, теплым ветром, как наполненное солнечным светом и теплом вино из одуванчиков клубничное варенье

Итог: под настроение

Лето это маленькая жизнь

Никакой фантастики, сплошное возвращение в детство, когда лета ждёшь с нетерпением и оно не пролетает мгновенно, как сейчас, а кажется бесконечным. Ежедневно наполненным невероятными событиями, которые порой кажутся настолько трагичными, что остаётся их только выплакать и сразу станет легче, а если не станет, то можно лечь спать и как только проснёшься, всё снова начнётся с самого начала: лето, друзья и одуванчики, которые непременно нужно собрать, чтобы дед успел приготовить из них вино и разлить по бутылкам, ведь это лучший способ сохранить живым июнь, июль и август. И тогда по-настоящему лето не закончится.

Значит по-прежнему можно будет считать стрекот цикад, чтобы точно высчитать температуру на улице, потому что верить термометру не стоит; долго спорить с соседкой, который 95 и она, видимо, окончательно сошла с ума, потому что утверждает, что когда-то была девочкой: даже украла у какой-то малышки фотографию, которую пытается предъявить в качестве доказательства, но это всё равно не сработает, потому что как можно поверить в то, что её зовут Элен, если она всегда была миссис Бентли? Разве можно поверить в то, что они — девчонки и мальчишки, которым сейчас 10, когда-то точно также постареют?

В какой-то момент я поймала себя на мысли, что меня раздражают эти споры кучки малолетних оболтусов, доводящие бедную старушку до нервного срыва, а потом я вспомнила себя и свои бесконечные летние каникулы, когда казалось, что так будет всегда и мне уж точно никогда не исполнится 40. Да что там 40, если 25 казалось предпенсионным возрастом. Не пугало абсолютно ничего: глубокие овраги, узкие тропинки, по которым туда-сюда летали мотоциклы, непонятно было почему так нервничает бабушка, когда ты долго не показываешься дома, а уж если бы в моём детстве, также как в маленьком городишке штата Иллинойс, появился маньяк, нападающий не чаще раза в месяц, то, скорее всего, мы бы тоже расстроились, если кто-то додумался напасть на него с ножницами, вместо того, чтобы дать ему спокойно уйти по своим маньячным делам и продолжить наполнять лето ожиданием.