Книга: День независимости - Ричард Форд

И, чёрт возьми, не близко это мне совсем: все эти проблемы, о которых размышляет Фрэнк, отвлечения его измышлений, выводы, к которым он приходит... Может быть для этого надо быть 45-летним мужиком, имеющим за спиной развод и поиски себя через кризис среднего возраста. А может и этого мало, и чтобы прочувствовать - нужно ещё быть и американцем.

В романе описывается буквально несколько дней жизни героя. Это уикэнд, и последовавший в конце День независимости. В книге ничего особенного не происходит. Всё происходит в голове Фрэнка. В общем-то, его философские рассуждения и составляют её содержание. Но это неплохо. Я не охочусь за экшеном. И, судя по аннотации, произведение мне должно было понравиться. Чего не случилось. Но до конца я его домучил.

P.S. Оценка не полностью низкая потому, что местами всё-таки попадались проблески, интересные страницы.

Не знаю, с одной стороны это подстегивает интерес - а вдруг ответ в следующей книге? Но сдается мне что это не так.

В общем, ее там и нет. Глубокие философские суждения от доморощенного интеллектуала в кризисе среднего возраста (или около того, но явно с переоценкой ценностей) — это очень и очень неестественно. Но может в то время люди так и общались?

Хотя нет. Не думаю. Думаю, нет.

Если очень сильно вникать в смысл написанного, можно даже впечатлиться. В книге много умных мыслей, достойных цитирования в компании преподавателей философии.

Мало движения, мало жизни обычных плохо образованных людей, мало разъяснений для простых смертных. Это не плохо. Если разбирать книгу со словарем, будет вообще очень хорошо.

Самый приближенный к реальности, а от того живой, персонаж — слегка расстроенный психологически сын главного героя. Он ведет себя абсурдно, говорит несвязно и издает случайные неожиданные звуки. Он более живой, чем весь остальной город. В своем расстройстве он хотя бы настоящий.

Как итог: скучно. Очень. 600 страниц страданий.

Ничего такого уж особенного в книгах Д. Форда обычно не происходит, он просто незаметно погружает тебя в неоднозначный, часто противоречивый поток/волну/пучину рефлексий своих героев, похожих на тысячи таких же, как они, средних американцев. Но довольно часто оказывается, что, будучи «не похожими на тебя, не похожими на меня», они размышляют на темы, сходные с твоими, переживают события, которые встречались и в твоём опыте, и пытаются осмыслить происходящее с ними с помощью тех же конструкций и утешений, которыми пользуешься ты. И выходит, что твоя аутентичность не такая уж и аутентичная, но это странным образом не расстраивает, а успокаивает, и ты с жадностью ищешь и находишь в этих абсолютно американских книгах ответы на вопросы, которые уже ставил себе сам, а, может, и не поставил бы вовсе, не будь этих фордовских историй. Но именно это, как мне кажется, и отличает хорошую литературу от всей остальной – ненавязчивая, недекларируемая способность отвечать на однажды встающие перед любым человеком вопросы. И не только отвечать, но и ставить эти вопросы, убегающие за пределы либидо и мортидо на территорию смыслов. И даже больше: отвечать на твои ещё не высказанные вопросы к жизни (или к Периодам Бытования, как это называет герой «Дня независимости» Фрэнк Баскомб), двигаясь по этой территории подобно Сталкеру. Если книга не отвечает ни на какие вопросы, не отзывается в тебе болью, восторгом, сомнением, жаждой деятельности, стремлением что-то немедленно начать, изменить, исправить… то в ней, наверное, нет и смысла. Как по мне, так книга должна не «вштыривать», а «грузить», причем «грузить» по полной.

«Несколько дней из жизни Фрэнка Баскомба…» – белого, средних лет, ничем не примечательного риэлтора, бывшего писателя, не самого лучшего отца, похоже, так себе любовника, хотя и давно разведенного, но всё ещё тоскующего по бывшей супруге, вполне ординарного американца – так, наверное, можно было бы описать содержание «Дня независимости». Становясь чуть-чуть Фрэнком, мы получаем доступ к событиям его рабочих дней и рефлексиям одиноких ночей, знакомимся с его нехитрой, но такой близкой и понятной, философией, слушаем его разговоры, разделяем эмоции от встреч и впечатлений от новых людей и событий. Немножко подслушиваем. Немножко осуждаем. Немножко жалеем. И надеемся, что у него наступит Период Постоянства.

Конечно, романы Д. Форда - на любителя, но одновременно это и тот редкий случай конгруэнтности автора и читателя, когда не нужно делать никаких усилий, чтобы прийти к определенным выводам. Тебе ничего не навязывают, тебя ни в чём не стремятся убедить, кажется, что автору (в отличии от многих других) по большому счету не нужно твоё расположение и твоё намерение купить следующую его книгу. В нём даже есть что-то проповедническое: он рассказывает о чём-то почти безадресно и просто даёт возможность прислушаться «имеющим уши». И о чём размышляет и пытается сказать Фрэнк? Наверное, о том, о чём и многие другие. О любви, о рухнувшем, но ещё не отпустившем его браке, о взаимоотношениях с сыном и дочерью, о своём возрасте, о свершившемся, несвершившемся и не имеющем шансов свершиться в его жизни, о других мужчинах и женщинах, идущих собственным жизненным путём, о случайностях и закономерностях существования, о паузах и застое на пути жизненных свершений, о личной свободе, о вытесненных и удовлетворенных желаниях, о покое и потребности зависеть от чувств другого человека…

Смысловая нить вьётся, плетётся, порой путается и снова выныривает из глубин памяти, а ты следуешь за ней и чувствуешь, как в тебе дают ростки новые смыслы. Стопроцентное попадание в меня.

Действие "Спортивного журналиста" происходило в 1983-м году. Новый роман повествует о 1988-м, в воздухе носится ожидание президентских выборов. Фрэнк Баскомб все еще одиноко живет в Нью-Джерси, но больше ничего не пишет. Он напрочь разочаровался в собственных литературных талантах, равно как и в спортивной журналистике, из-за чего и перешел на риелторство.

В жизни Баскомба продолжается "Период бытования" - так он называет время после какого-то крупного потрясения, сбившего все жизненные ориентиры и заставившего сомневаться, что какие-то ориентиры в жизни вообще есть. Он мало с кем общается, не ждет ничего от будущего, много размышляет - в основном, в пессимистических тонах.

Действие? А его почти что и нет. 600-страничный роман рассказывает о том, как Баскомб предпринял праздничную поездку в честь дня независимости с сыном от первого брака. Сын проблемный, ему нужна помощь, Баскомб пытается ее оказать, но получается не то чтобы очень. Попутно он как-то вяло выбирает между новой возлюбленной, которую, впрочем, он даже про себя так не называет, и поугасшей уже страстью к бывшей жене, которой он абсолютно не нужен. А еще он пытается продать дом странноватой паре из Вермонта. А еще между делом рассказывает нам всю свою жизнь и делится кучей очень неоднозначных, но очень интересных размышлений.

Любителям экшена книга вряд ли понравится - уж больно все размеренно, медленно, да и сюжет сам по себе бедноват. А вот поклонникам старой доброй русской классики с ее гипертрофированным вниманием к мыслям и чувствам маленького человека должно зайти. Равно как и любителям околопсихологической литературы типа романов Ирвина Ялома. Только нужно заранее понимать, что это лишь вторая часть тетралогии и развязки попросту не будет - она, видимо, отложена до лучших времен.

Лично я испытал какие-то странные чувства - с одной стороны, точно могу сказать, что роман меня не поразил и не очаровал, с другой, ни на секунду не возникало желания его отложить. Хотя "Спортивный журналист" все равно понравился больше.

3/5