Текст книги "Больше Бэна"

ДЕНЬ…(ВОСКРЕСЕНЬЕ)

День целиком и полностью посвящен неравной борьбе с отходняками. Проснулись мы в Хитроу около часу дня в окружении толпы генетического мусора, куда-то собирающегося улетать всем кагалом. Чур меня! Уходим немедля.

Спали мы от силы часов пять. В голове мелькают обрывки прошедшей ночи. Ощущения – отвратительные! Никогда мы так низко не опускались! Тьфу, блядь! (Я лично с Собб. не согласен. Мне весело было. Просто у него всплыли комплексы и теперь ему почему-то стыдно вспоминать, как он отплясывал. Чего, а главное, кого стесняться?)

Ночевали у Еврея. Пили виски, принесенное Миххой. Отходняк прошел, но еще долго будет хотеться плюнуть в зеркало.

ПОНЕДЕЛЬНИК. День как день, ничего нового. Тони издевается над Сп., показывая ему фотографии с реггей, который мы пропустили, сидя накуренные в пабе и втыкая (в пятницу). На фотках – одни пьяные мулатки. А мы, два бомжа, провели эти уик-энды бездарно, тупо сидя в пабе и отплясывая с гопниками в тупом! нет, бездарном!, нет, омерзительном! клубе. (Бруда, хорош париться!)

Плюс ко всему на работе (той самой, райской) меня обрадовали сообщением, что в моих услугах временно не нуждаются. Я шатаюсь по городу, изредка по инерции совершаю кражи. Осознаю, что они мне начинают доставлять профессиональное удовольствие. Нравится не результат, а процесс.

Я хочу взять в руки бас. Я хочу скатнуться на лыжах. Я хочу поспать в чистой постели. Но больше всего все-таки – поиграть. А то, что я могу профессионально красть, я уже и так знаю.

Бруда ничего записывать не хочет. Тоже мне, писатель…

Украли виски. Оно предательски запищало, правда, уже на входе, и в другом магазине. Охранник вежливо поинтересовался, почему бутылку не размагнитили в том месте, где мы его покупали. Мы дружно сделали вид, что не понимаем по-английски, хотя секунду назад изъяснялись внятно и грамматически правильно. Он махнул рукой. Да это, в принципе, и не его дело.

Сегодня, мотаясь взад-вперед в метро (убивал время) увидел качество(!). Качество сидело на полу в вагоне и играло на гитаре, не за ловэ, а просто так. Я, лох и калдырь, не познакомился. Спайкер говорит, что познакомился бы, но, я думаю, троцкит. (NB/ САМ ТЫ ТРОЦКИЙ!)

Ночевку пробиваем на стройке, где не нуждаются в моих услугах. Пробраться туда было несложно, всего-то через забор перелезть. Собираюсь отомстить. Здесь валяется много касок и говнодавов, а они мне нужны, т.к. Вилли обещал мне найти работу на стройке.

Позвонили Стексу. Он потребовал, именно потребовал, чтобы мы брали Тони в охапку и везли в Москву, при необходимости оплатив билет. А еще сообщил, что тусовка в Серне гниет. Ну вот, приехали…

Что касается брудиного комментария относительно моего нежелания что-либо писать – попробовал бы сам постоять на кухне с мое! Да и ручку он не отдает, графоман паршивый. Сейчас отнял ее с аргументом: «Я деньги зарабатываю!» Подействовало…

Я давно заметил, что почти в каждом ресторане есть одна пышная негритянка. Видимо, их держат для создания уюта. На нашей кухне тоже есть такая. Сегодня ее заперли в холодильнике. Кто – неизвестно, но я уверен, что это дело рук накуренного Тони. Все подозрения, однако, пали на меня, т.к. я единственный не смог отмазаться по причине смеховой истерики. Только представьте себе – знойная негритянка с длинными косичками, покрытыми инеем, в ярости носится по кухне и орет на все, что движется!

NB/ Здесь 90% процентов населения носит на груди бумажные цветочки, означающие, что носитель оного мечет ловэ на благотворительность. При этом оные благотворители отказывают в сигаретах бомжам. Тони же взгревает всем подряд (а самое главное – делает это не сокращаясь, «между делом»), но цветочка на груди у него нет.

NB/ Идем с Негром по городу. Негр устал, я просто в мини-депрессии. Молчим. Проходим какой-то супердорогой магазин обуви. Нашего брата в такие магазины, по-моему, даже не пускают. В дверях стоит холеный охранник с претензией на крутость. Проходя мимо, Спайкер неожиданно разворачивается и орет страшным голосом:

– Эй, секьюр! Ты лох! Понял?! Хочешь, я сейчас полмагазина вынесу!?

Хочешь?

…Unexpectable birth of emotions.. [32]32
  … Неожиданный взрыв эмоций..


[Закрыть] Смешно. А ведь действительно вынесет! только перед отъездом!

///Кстати, карнегианец Патрик и не думал отчислять меня на болт из-за динам в хостеле. Когда я пришел в пятницу за деньгами, он, вместо ожидаемого мною скандала, натянуто улыбаясь, предложил дальнейшее сотрудничество. Мы поняли – агентство Патрика низовое, держащееся за каждого клиента. Так что Бруда остается работать с Тони.

К общему плохому настроению приплюсовывается следующий факт – я потерял серьгу. Но Бог дал – Бог взял. (Точнее, Снорк дал, Бог взял)

И еще один эпизод из понедельника, 21 ноября, день неизвестно какой нашего здесь Приключения. Я заснул в метро. Сп. сделал подлянку: в одну руку вставил ручку, а в другую – рукотворный плакатик с надписью «Я – СЛОН!». О смысле этой славянской надписи с интересом наблюдавшие за Сп.-ими манипуляциями пассажиры догадались по моим щщам, когда мое пробуждение развеселило весь вагон. Меня тоже. Хотя бивни уже перестают быть смешными.

Вторник, 22 ноября. Конечно же, по будильнику не проснулись. Но я, однако, каким-то странным образом умудрился встать за пять минут до прихода первого кузьмича. Наверное, меня разбудил Господь Бог. Или Тони, чьи функции в нашей жизни сводятся к божественным.

NB/ Засыпая, использовали вместо простыней кузьмичевские шмотки. Так что проснуться вовремя было абсолютно необходимо. В случае палева нас бы не стали сдавать в полицию. Никто бы не стал звонить в агентство с жалобами на ночного сторожа в двух экземплярах… Нет, нас просто забили бы ломами, потом замуровали бы в пол и дружно пострукали на свежеуложенный бетон.

Спайкер отчисляется в ресторан, а я сижу в Грин Парке, пью купленный кофе, сплю или пишу эти строки. На улице – тепло, золотая осень здесь, по-моему, вообще никогда не кончается.

NB/ Диалог Спайкера и Тони

Сп. – Моя девушка на сноуборде катается

Т. – Подумаешь, у нас тоже горы есть.

Сп. – Какие горы, Тони, она в городе катается, перед домом!

Т.(меняясь в щщах) – FUCK! У Вас там что, снег?!

Сп. – У нас там минус десять

Т. – FUCK! FUCK! Farengheit?! FUCK! FUCK!

Сп. – По Цельсию!

Т.(хватаясь за щи и залезая под стол) – FUCK! FUCK! FUCK!

Забавный эпизод в метро. Я еду смотреть очередную нору (мы теперь на ловэ, пора снимать нору для афер). Напротив сидит чикса с одухотворенным лицом и троцкит со своим бойфрендом об архитектуре и искусстве. Бойфренд лениво поддакивает, нехотя отрываясь от бульварного чтива. Рядом сидит макаронник. Через две остановки он выходит, и на его месте остаются лежать несколько монет по 1 и 2 фунта. Разумеется, подрываюсь с целью подобрать такой неожиданный и приятный подгон, но тут монетки закрывает женская ладошка. Я спрашиваю «Is it yorz?» Чикса краснеет, но отвечает: «YES!» – «ARE U SURE?»– переспрашиваю ее я. Да, отвечает она и краснеет еще больше. Ну, что ж – Лэдиз фест… Мазафака!!! ………………………………………………………………………………………..ъ

Взял в метро брошюрку «Пенальти Фэйрз» (свод правил метрополитена). Смешная книжица. Рассказывает, как надо платить за метро – полный бред. Оказывается, до 94 года здесь метро было как в Париже. Ночевать опять едем в Хитроу. Спайкер парится —

– Бруда, нас тут уже каждая тварь знает. Я тузом чувствую, что сегодня до нас опять копы докопаются!

Соб.(критически оглядывая что-то монтирующих в аэропорту ночных кузьмичей) – А у меня есть маскировка – каска! Одену и буду ходить туда-сюда между лэйборами, типа я тоже здесь работаю.

Сп.(радостно) – А еще повесь на грудь пропуск и очки надень (я нашел на улице какой-то левый пропуск непонятно куда, с фотографией плешивого очкана). У них же у всех какие-то ID на шеях висят!

Соб. – Точно! Осталось униформу найти! (Все кузьмичи ходят в оранжевых комбинезонах)

Сп.-(распахивая кожан и показывая кислотную шмотку, стыренную в голландском секонде) – Униформа есть! – И чуть-чуть помолчав – так, одного отмазали!

…Вот так и живем…

Среда

Поспав четыре часа, вяло отправляюсь на свою новую работу – на стройку. И все утро вожу тачки с цементом. В каком-то смысле это даже прикольно, напоминает детскую игру «За рулем». Ощущается мышечное напряжение – работа действительно – физикли хард. За ланчем попадаюсь, как лох: памятуя 2 дня работы в ресторане, где заточ для персонала бесплатный, заказываю себе Биг Брекфест (по стройке ходит кузьмиченок и фиксирует пожелания). И тут мне предъявляют за него счет! Но деваться некуда, сам заказывал. И отдаю все свои деньги. Дерьмо. И Биг брекфест – тоже дерьмо. Больше я здесь есть не буду.

Разглядываю кузьмичей – что-то в них мне не нравится. И тут понимаю – да они же выглядят, как постаревшие завсегдатаи Серны! (Как обухом по хард-хэту!). Вся подоноческая атрибутика – серьги, наколки, растительность на щщах, те же штаны. Что же мне теперь делать, сволочи?! Волосы плешивые, что ли, отращивать? Настроение падает, однако, заинтересовавшись, занимаюсь изучением этого сословия.

Есть кузьмичи старые, матерые. Ведут себя по-отечески, называют себя менеджерами. Почему не бригадирами? Тоже Карнеги почитывают? Наличествуют также кузьмичи-тинейджеры, выглядят попроще, одним словом – гопники, как те, с которыми мы колбасились в «Четырех комнатах». Приятный сюрприз – на стройке все(!) угощают друг друга сигаретами, даже если не просить. Люди, не читающие книг, почему-то добрее «интеллигенции». Опять нет золотой середины.

Разобрать их речь – сложно. 90% составляет мат и производные, остальные 10%, содержащие информацию, проблематичны для понимания и воспроизведения – спец. сленг. Люди здесь в основном из пердей, есть такие, которых понимать вообще невозможно. Хорошо хоть мой «менеджер» к ним не относится, а то бы я не смог выполнить ни одного указания! Утешает то, что я не один такой, есть люди и негры, не знающие английского, и им все объясняют на пальцах.

С другой стороны – представьте себе англичанина, попавшего к нам на стройку. Каким бы филологом он не был, не поймет ни слова. Вспоминаю свою работу монтировщиком сцены в Большом Театре. Бригадир Толька Корчагин: «Пашка! Тащи чайку, ебтыть! Отседова, вон из той еб. хуйни, под штанкеткой! Хорош волоебством заниматься! Я те посмеюсь, болт плешивый!» и т.д.. Тогда я тоже поначалу ничего не понимал.

Короче, кузьмичи эти такие же, как и наши, только водку с утра не пьют. Зря, кстати!

Под вечер я с трудом передвигаю ноги. Я – бомж, я слон, усердно мамонтеющий. А теперь я еще и кузьмич.

ДЕНЬ…. (даты не знаю, но Четверг)

Вот и пролетела еще одна рабочая неделя. Устал, как лошадь. Борюсь с искушением взять выходной на завтра. Сегодня был овертайм, Тони приписал мне пару часиков лишних (здесь каждый рабочий час отмечается в табеле, оплата-то почасовая). Писать и рассказывать мне почти нечего, вкалываю и воняю потом. Поднялся – грязную работу не делаю, приставлен к плите. Наловчился после работы ополаскиваться над раковиной размером с большую бутылку водки. Это создает иллюзию хоть какой-то гигиены.

Вчера Соб. впервые пошел на пролетарскую работу. На нашей кухне на меня строит планы Триша, та самая знойная женщина, которую давеча запер в холодильнике накуренный Тони. Называет меня «хани» и «дарлинг». Я ее опасаюсь, лучше уж с бивнями. Ору на забитого алжирца посудомоя. Сначала разряжаюсь, потом хожу, стыжусь и еще больше от этого запариваюсь.

Узнал, что здесь в любой аптеке продаются таблетки и капли от насморка, содержащие эфедрин. Надо срочно вызвонить Дэна, уточнить, как делать винт.

Пятница – Суббота

Скучно, но покойно и приятно. Зарплата, которую опять оставляем на счету, чтобы уже со следующей недели стопудово снять комнату или нору. Ночуем в гараже у Михи и Смака, моемся, стираем шмотки. Какой же простой кайф – быть чистым!

У Смака – днюха. Я дарю ему свою самую любимую шмотку – военный свитер, только затем, чтобы узнать, что на следующий день ему подарят такой же. Но забирать назад – неудобно, Смак – очень хороший человек. На дне рождения пили портвейн – я и не подозревал, что портвейн бывает такой вкусный. Теперь надо его тырить!

NB/ Я рассказываю какой-то чиксе о Смаке. Говорю, что он очень добрый, что веселый и т.д. Короче, пробиваю Аллилуйю. Чикса спрашивает – «А что, Смак – негр?»

Были в Челси, пытались сделать сотовые, обломались. Я обожрался давешних колес – судафеда. Оказывается, чтобы поперло, их надо сожрать порядка 20 штук! За эти деньги можно было купить две марки. Но впирает по-настоящему, что есть, то есть! В таком состоянии идеально обворовывать магазины. Мы обчистили «АЗДА» и расположились заточить на улице. На нас поглядывали – в Челси бомжи редкость. Что удивительно, достаточно пересечь железнодорожные пути и окажешься в бедняцком, полунегритянском квартале.

Пошли пешочком на Ковент Гарден искать Брайана. Прошли через Батерси-Парк, где бегают зайцы, потом – мимо страшной Челси фэктори. Покидали пустые пивные банки в Темзу с нарядного Челси-бридж, поудивлялись быстроте течения старой грязнухи.

На Пикадилли – толпа, пройти невозможно. Роботы гуляют… (Роботами мы теперь называем WASPов, за крайнюю тупость и трусливую зашоренность мышления). Брайана мы не нашли, вместо него – какой-то панк-бомж с дворняжкой. Мне нравится, что в Европе у каждого бомжа есть как минимум одна собаченция. Такая же лохматая и грязная.

…Сейчас сидим в Хитроу и пьем ворованный Гиннесс, разглядываем голую Наоми Кэмбелл в ворованном «Плейбое».

….Почти заснул, но тут появились менты. Причем те же самые, с которыми мы уже имели беседу несколько ночей назад. В данный момент они шмонают каких-то цыган. Хорошо, что мы с новыми прическами! Хорошо, что мы поменяли шмотки! Но особенно хорошо то, что пока я это писал, они уже ушли. Но из-за адреналинового удара у меня начался флеш-бек и теперь я уже не смогу заснуть.

Интересно, можно ли считать грехом наше воровство? Мы же воруем ради поддержания жизни в организмах! Но отрицать, что это доставляет нам удовольствие – глупо.

И кстати, о роботах. (выдержки из статьи, которую написал Спайкер, вернувшись в Россию, и которую ни одно издание не захотело опубликовывать ) За эти месяцы я нашел ответ на вопрос, который терзает европейцев со времен еще белоэмиграции. Вопрос о таинственной русской душе. Отгадка здесь проста – у русских просто есть душа. А у англичанина – нет. То есть, таинственность русской души заключается в самом факте ее наличия. То место, которое у среднестатического россиянина занимает душа, у среднестатического кокни занимает небольшой калькулятор по подсчету зарплаты, в крайнем случае – турнирная таблица Кубка УЕФА. Кстати, пресловутый британский фанатизм – это миф, но об этом чуть позже.

Русские ребята, живущие в Лондоне, поразили меня в первые дни моего пребывания своей клановостью. Расписывая мне, какую культурно-тусовочную программу они подготовили к приезду дорогого гостя (то есть меня) они упоминали исключительно русские имена. Ну уж нет, думалось мне, не для этого я ехал на Родину «Битлз» и «Секс Пистолс», русских мне в Москве по горло хватило. Прошел месяц, и я уже ни с кем, кроме русских и негров не общался. Да-да, именно негров. Выходцы с Красно-Желто-Зеленого континента удивительно, но факт, очень близки по ментальности к нам, русским. Негр всегда готов бросить работу, если надо помочь другу, или оную работу проспать, если имел накануне неосторожность напиться. У негра можно стрельнуть сигаретку. Почему я именно на сигаретах заостряю внимание, Вы поймете, дочитав статью до конца.

Для WASPа же работа – культ и фетиш, увольнение – единственная причина, по которой англичанин может совершить самоубийство. Это притом, что работы много, и найти новую можно, позвонив в любое рекрутинговое агентство. Проблема безработицы отсутствует на любом уровне – от посудомоя до директора банка. Нездоровая страсть англичан к работе особенно заметна по траффикам. В восемь утра и в пять вечера улицы забиты толпами народа, куда-то спешащего. В промежутке между этими часами пик улицы пустынны настолько, что в некоторых кварталах можно услышать эхо собственных шагов. Это не касается, разумеется, центра Лондона, где толпу создают туристы. Маршрут «дом-работа-дом» изменяется дважды в неделю. Пятница: «дом-работа-супермаркет-дом», суббота – «дом-паб где-нибудь в Сохо – „дом“. Все, что находится за пределами этих маршрутов, для британца – tabula rasa, в прямом и переносном смысле. Он ничего об этом не знает, и даже не знает, зачем ему это знать. Спрашивать на улице, как пройти куда-либо, бесполезно.

Неделя среднего англичанина (независимо от профессии) выглядит так. Пять дней в неделю – подъем в шесть утра, работа, после работы – домой. По субботам можно сходить в кино или театр и, абсолютно необходимо напиться до скотского состояния, ради чего весь Лондон едет в Сохо. Так что, в субботу вечером в Сохо буквально приходится не идти, а протискиваться в абсолютно пьяной толпе. Почему WASPы не напиваются где-нибудь в других частях Лондона, мне непонятно. Непонятно хотя бы потому, что все лондонские пабы выглядят почти идентично. И весь британский футбольный фанатизм носит название «Saturday day madness», и все бесчинства происходят исключительно «в состоянии нестояния».

О том же, что бы иметь какой-то досуг (то же кино или пара пива в пабе) в будний день, англичанин просто не думает. Вообще, англичане, к сожалению, думают очень мало. Пресловутый британский традиционализм, на самом деле, есть некое подобие компьютерной программы, от которой британец не отступит ни на йоту в течение всей своей жизни. Правил-традиций очень много, и менталитет британца целиком состоит из них. Еще в жизни мозга лондонца, особенно молодого, огромную роль играет реклама. Англичане в рекламу ВЕРЯТ. Это добавляет схем-комплексов в мышлении и поведении британца. Весьма показательным является поведение посетителей ресторана, где я работал помощником шефа. Каждый день мы с поваром ямайцем готовили несколько традиционных английских блюд, которые можно попробовать в любой харчевне, и несколько «блюд дня» русской или ямайской кухни, т.е. пищу, посетителям незнакомую. И каждый вечер все эти блюда аккуратно отправлялись в мусорные мешки, потому что англичанам в голову не приходило даже попробовать что-то новое, им это было не интересно. Поэтому, наверное, в Соединенном Королевстве вольготно живется мошенникам всех национальностей – ход мыслей и поступков британца предсказуем до смешного, и если просто шагнуть в сторону, открывается непаханое поле для всяческих комбинаций, приносящих не совсем законный, но быстрый доход.

Из моих презрительных сентенций может сложиться впечатление, что если все, что я говорю, более-менее правдоподобно, британцы это не люди, а какие-то киборги. И это – ПРАВДА!!! Какая-то часть британской нации (ученые-социологи), еще не до конца попавшая под процесс киборгизации, провела социологический опрос, причем очень солидный, с десятками тысяч(!!!) опрашиваемых по всей Англии. Темой опроса было – что для Вас является главным в жизни, ради чего Вы живете?

NB/ В книжке, украденной Сп. (Футбол Фэктори), которая написана маргинальным английским писателем, оный писатель называет своих соотечественников – роботами. Это мы обнаружили ПОСЛЕ того, как сами придумали WASPов называть «киборгами».

Сейчас на мгновение отступлю от темы, чтобы рассказать, как происходил этот опрос. Изначально группа молодых студентов Университета Северного Лондона провела такой опрос с небольшим количеством респондентов, просто в рамках учебной программы. Результаты опроса настолько поразили профессуру Университета, что они, связавшись с коллегами из других английских учебных заведений, повторили опрос уже в масштабах страны. Результаты были ошеломляющие. Впереди с гигантским отрывом от всех остальных пунктов шло money-making (59% опрошенных), на втором месте – карьера (около 40 процентов) (в чем разница между карьерой и money-making'ом я, признаться, не знаю). Традиционные и естественные, как показалось бы русскому человеку, ценности – семья, дружба, любовь, дети – либо занимали последние места этого «хит-парада», либо вообще отсутствовали. Этим, по-моему, можно объяснить и жуткое даже по нашим меркам уик-эндовское пьянство. Это в киборгах просыпаются человеческие чувства, мысли, переживания, которые остальные шесть дней в неделю загнаны вглубь подсознания.

Бездуховности нации сопутствует невеликий интеллектуальный уровень людей, точнее, потрясающая неэрудированность. ДАЛЕКО НЕ КАЖДЫЙ АНГЛИЧАНИН ЗНАЕТ, КТО ТАКОЙ ШЕКСПИР!!!. Смак работает в Лондоне плотником. Благодаря своей высокой квалификации он попал на престижную высокооплачиваемую работу – реставрировать здание Парламента. Ни один из работников стройки (а этот мой знакомый, заинтересовавшись, опросил всех – от чернорабочих до директора, солидного британца, даже на стройке ходящего при галстуке – noblese obligee) не знал, что Парламент построил лорд Байрон. Более того, почти никто не знал, кто такой этот Байрон.

Одна из самых популярных лондонских газет – «The Sun» состоит на одну треть из фотографий обнаженных англичанок (довольно омерзительных, надо сказать), на одну треть из новостей футбола, тенниса и регби, а оставшуюся треть занимает реклама. Очень, по-моему, красноречиво. Вообще, лондонские газеты имеют интересную особенность. Раз в месяц находится какая-нибудь персона и раздевается, просвечивается рентгеном и т.д. Других людей в этот момент на свете не существует. Пока я жил в Лондоне, объектами журналистских экзерсисов были все Спайс Герлз (по очереди)

Русских в Лондоне не любят и боятся. Отчасти, в этом виновата небольшая, но чрезвычайно шумная диаспора русской молодежи – детей бандитов, которые от своих отцов получают не только деньги, но и уроки скотских манер. Но основная причина неприязни лежит, конечно, в Чеченской проблеме, которая занимает первые полосы газет. При этом деза идет совершенно бесстыдная. Например, обошедшая все наши газеты в начале военной кампании фотография трупов боевиков, привязанных к БТРу, в лондонских газетах выдавалась за секретную съемку, осуществляя которую, отважный британский корреспондент чуть ли не получил пулю в лоб от озверевших вурдалаков-федералов. При этом о взрывах жилых домов в Москве газеты почему-то особо не распространялись, или же выдвигали версии «о разборках мафиозных кланов». Тут, я думаю, уместно будет в очередной раз привести пример, показывающий высокий интеллект среднестатического британца. У меня часто спрашивали, кто у нас президент —Брежнев или Горбачев, а также, узнав, что я из Москвы – Москва это Россия или Чечня? Подчеркиваю, Чечня – на первых страницах газет. No comments…

При этом лондонцы, и англичане вообще, жуткие шовинисты. Получить английское гражданство чрезвычайно сложно, но и чрезвычайно выгодно. Между правами гражданина и негражданина лежит целая пропасть. Небританец НИКОГДА, ни при каких обстоятельствах, не поднимется выше повара в ресторане, или, скажем, продавца в магазине. Британец же может прожить всю жизнь палец о палец не ударив, но при этом будет обеспечен жильем, едой и какими-то мелкими деньгами. Абсолютно реально прийти в какую-нибудь благотворительную лавочку и, доказав, что ты алкоголик, всю жизнь получать beer-money. При огромном количестве благотворительных фондов англичане остаются достаточно прижимистым народом, по русским меркам – просто жадным. Эпизод со стрелянием сигарет я уже описывал.

Конечно, они собираются в компании для субботнего «нажиралова», но каждый платит за себя. И разговоров «за жизнь», столь необходимых русскому человеку, в таких компаниях Вы не услышите. А о том, чтобы «последнюю рубаху отдать» – такого выражения даже не существует в английском языке. После работы – «See u tomorrow!» («До завтра!») и – ВСЕ… Как они волками по вечерам не воют – не знаю. Зато, пожив пару месяцев по-английски (я же высокомерно уезжал от Российской грязи, пьянства и быдла в чистую страну прекрасных людей), завыл я. И убежал бегом и без оглядки с берегов Туманного Альбиона.

Ночь с Субботы на воскресенье, ранне утро воскресенья.

Ребята, это сипец!!! Эфедрин из таблеток оказался коварнейшей штукой. Всю ночь (а сейчас уже 6.30) я не мог сомкнуть глаз. Просто не мог заснуть, и все тут. А главное – не хотелось. А хотелось – тусоваться, общаться, гулять. Я отправился гулять по всем четырем терминалам аэропорта с целью найти какого-нибудь собеседника. Люди отводили глаза и на контакт идтить не желали. Зайдя в ватерклозет и подойдя к зеркалу, я вполне этих людей понял. Из зазеркалья на меня смотрело небритое существо с ирокезом, в потасканной одежде да еще и с явными признаками наркотического опьянения – зрачки расширены, рот растянут в идиотическом оскале. Сам я себе в тот момент показался похожим на американский автомобиль 50-ых, эдакий дредноут. Засмеявшись, я отправился продолжать свой трип.

Встретил рассвет – индустриально-красный фон с оранжевой тарелкой внизу посередине кишит небывалым количеством самолетов, издающих отвратительный гул. Хотел кому-нибудь позвонить, чтобы поделиться своими впечатлениями, но звонить абсолютно некому – вся Серна сейчас в доме отдыха, у Демида на днюхе, моя семья на даче, а все лондонские знакомые еще спят. Можно конечно, и разбудить, но можно потом и нарваться по роже за такие шуточки в воскресенье.

Отпускает…отпустило… Но начался совершенно омерзительный приступ тоски по Родине. Вспоминаю Настю, подонков… и впервые чувствую, что на болт мне не сдались все эти лондоны, все эти аферы и воровство…. Я хочу домой, к Насте и сестре, к Серне…

Зал ожидания, где спит Собаккаа, набит битком. Но возле Собаккй – свободная, точнее, мертвая зона. Люди садятся, но тут же встают и уходят. Собаккины кеды (соответственно, и рычаги тоже) смердят совершенно неописуемо. Вы никогда не заходили в казарму, где солдаты отдыхают после марш-броска? Учитывая еще, что Соб. храпит и распространяет вокруг пивное амбре, следует ожидать с минуты на минуту появления мусоров, которые заментуют Бруду за оскорбление общественности. Я пытался пару раз исправить ситуацию, накрывая его рычаги курткой (не своей), но Бруда каждый раз скидывал шмотку, суча ногами как велосипедист-лидер на последних метрах Чемпионата Мира. Мне это надоело и я ушел досыпать в другой конец зала, где освободилось свободное местечко. Это все из-за кед! Утром я их выбросил!

Но тут опять накатил флеш-бек. Начало казаться, что вокруг все разговаривают на русском. Такое уже было со мной на утро после XTC. Но это полбеды. Появились еще и галлюцинации обонятельные. Глючит, что я весь пропах собаккиными носками. Несколько раз вставал и ходил в туалет, где запирался и обнюхивал себя с ног до головы. Убеждался, что не воняю, и возвращался досыпать, но тут глюк повторялся.

Теперь не знаю уже, что лучше – чтобы отпустило и я наконец-то поспал, или же пускай держит до Брудиного пробуждения, тогда мы поедем в Кэмден за ботинками (мои уже протерлись до дыр от постоянных шатаний по городу), а заодно нужно присмотреть какую-то обувь для Собаккй. Нельзя же так – мы только что помылись-переоделись, а от него уже воняет. «..Пахнет согласно профессии…», как говаривал Шариков. А наша профессия – БОМЖИ! (Высшее гуманитарное образование – не в счет). Да уж, загнал я сам себя в ловушку! Какие хитрые колеса от насморка!

Только начал наконец-то засыпать, как был разбужен воплями малолетнего афро-англичанина. После диалога взглядами с его отцом последний все-таки заткнул своего детеныша, но о поспать теперь можно забыть

Воскресенье

Проснувшись, весь световой день провели за воровством ударного количества алкоголя. В первой половине дня звонил Еврей, жаловался на похмелье и просил его подлечить. Логично рассудив, что если привезти не только опохмел, но и поболе, то можно будет вписаться на ночлег, мы приналегли на супермаркеты.

Приехав к Е., поняли, что расчет верен. Там и заночевали. А Евр. угостил нас гашем, в результате чего Соб. пробило сначала на хавчик, а потом – на измену. Он боялся, что его сейчас разорвет на куски от немереного количества съеденного и выпитого. Совсем разучились вести себя в приличном месте!

…..Страница, описывающая непонятно какой день……

Моя куртка (см. реванш за прошлый уик-энд) оказалась необычайно удобной для выноса пива из магазинов, банки идеально ложатся в карманы. За день украл 12 банок. Еще мы сегодня обновили имидж. Я выбрил ирокез, а Соб. побрился наголо, оставив сзади «югославский хвост» – единственная стильная прича, которую можно соорудить на его плешивой голове.

Прогуливаясь по набережной Темзы, Соб. позвонил в Россию своей тете. Тетя поинтересовалась, нету ли у племянничка какой-нибудь знакомой фирмы, которая смогла бы выслать ей приглашение на работу в Великобритании. Лучше бы поинтересовалась, знает ли Собакка, где он будет ночевать сегодня.

Все, я закругляюсь. Простите за кратость описаний последних дней, но единственное воспоминание от них – дикая усталость. Да и голова занята другим. Половина головы обдумывает тезисы эссе «Раса роботов», а другая половина тоже занята тезисами эссе, но другого – «Мажоры и нелегалы». Несмотря на разницу в социальном статусе, эти социумы схожи своей бездуховностью и безыдейностью. У одних на уме ТОЛЬКО деньги, то у других КАК эти деньги ПОТРАТИТЬ.

NB/ Разочарованы в Арташезе. Положиться на этого человека нельзя ни в чем. Живой Вакх, воплощение гедонизма абсолютное. За ради тусовок и веселья, а иногда просто из-за лени, готов проебать все на свете и подставить кого угодно. Хотя объективности ради надо заметить, что целью наших будущих афер, ради подготовки которых мы откладываем деньги, экономя НА ВСЕМ, является тот образ жизни, который ведет Арташ уже сейчас. Все, до завтра. Слово Собакке.

А добавить мне нечего, кроме:

Взял в метро очередную брошюрку «Penalty Fares». На обложке изображен метростроевец на садомазохистских щщах. Фотку вырвал и, приписав какой-то телефон, повесил в телефонной будке. Интересно, какой-нибудь извращенец позвонит?

А на работе наблюдаю расовые и национальные антипатии. Три здоровых лабуса обкладывают болтами албанцев. Албанцы ненавидят англичан, потому что те заставляют их въе*?ывать, а они этого не любят. Англичане вообще на всех смотрят свысока. И те, и другие, и третьи день напролет издеваются над маленьким ниггером из Ганы. Он работает уборщиком, и пока все таскают балки и кирпичи, самое тяжелое, что берет в руки он – это швабра. Зато после работы он падает на лавку и восклицает «Oh, my God, i'm so tired!» [33]33
  Боже мой, я так устал!


[Закрыть] . Каждый, кому он попадается под руку в течение дня, хлопает его по плечу и спрашивает издевательским тоном: «Tired?» [34]34
  Устал?


[Закрыть]