Читать книгу "Запретный трофей для мажора"

Глава 10

Артем

Утро было стерильно-холодным, как отточенный клинок. Я стоял у окна своей спальни, сжимая в руке чашку с кофе, который уже успел остыть, так и не сделав ни глотка. За стеклом просыпался город, но мой взгляд был устремлен внутрь, в хаос собственных мыслей. Она не ответила на мое предложение. Ни да, ни нет. Молчание. Самая изощренная пытка, которую она могла для меня придумать.

Всю ночь я проворочался без сна, прокручивая в голове вчерашний вечер. Ее танец. Ее взгляд. Момент в гардеробной, когда броня на ее лице дала первую трещину. И эти чертовы сообщения, которые я отправлял, движимый каким-то непонятным, животным импульсом, а не холодным расчетом. Я нарушил все свои же правила. Вместо того чтобы сохранять дистанцию и доминировать, я раскрылся. Я показал ей свою уязвимость. Я признал ее силу. Я попросил о встрече, как какой-то несчастный влюбленный школяр. «Что ты хочешь?» – написала она.

Чего я хотел? Этот вопрос висел в воздухе с той самой первой перепалки в спортзале. Сначала я хотел победить. Усмирить. Сломать. Потом – обладать. Заставить ее хотеть меня так же сильно, как я хотел ее. А теперь? Теперь я не знал.

Я хотел разгадать ее. Понять, что скрывается за этой броней из колкостей и упрямства. Почему ее презрение жгло меня сильнее, чем любое восхищение других женщин. Почему ее молчание сводило с ума больше, чем самые откровенные признания. Я хотел услышать ее голос без злости. Увидеть ее улыбку, направленную не в насмешку, а ко мне.

Я с силой поставил чашку на подоконник. Кофе расплескался, оставляя темные пятна на светлом дереве. Я вел себя как идиот. Она играла со мной, как кошка с мышкой, а я поддавался на каждую ее уловку. Я представил ее сейчас. Спящую. Или уже проснувшуюся. Думающую обо мне. Решающую, прийти или нет. Презирающую меня за мою слабость. Жаркая волна стыда и злости прокатилась по мне. Нет. Так не пойдет.

Я резко развернулся, схватил ключи от «Феррари» – не лимузина, сегодня мне нужна была скорость, ветер, контроль – и вылетел из дома. Мне нужно было двигаться. Действовать. Стереть ее образ из головы адреналином и скоростью.

Я мчался по почти пустым утренним улицам, вжимаясь в кожаное кресло, доводя обороты до красной зоны. Рев мотора заглушал голоса в моей голове. Голос отца: «Соберись, Артем. Неуместные сантименты. Дроновы не унижаются». Голос Софии: «Дорогой, все обсуждают твои выходки с этой… спортсменкой. Это вредит репутации». Голос здравого смысла: «Она тебя использует. Играет. Остановись, пока не поздно».

Но был и другой голос. Тихий, настойчивый. Тот, что шептал о том, как она смотрела на меня после выступления. Не с ненавистью. С недоумением. С интересом. Как ее дыхание сбилось, когда я сказал ей о шедевре. Я резко свернул на набережную, затормозил и выскочил из машины. Холодный ветер с реки больно хлестнул по лицу, но был кстати. Он охлаждал пыл, прочищал мозги. Я смотрел на темную воду, на которую уже ложились первые блики восходящего солнца, и пытался взять себя в руки. Что я буду делать, если она придет? План. Мне нужен был план.

Я не буду давить. Не буду использовать свой статус, деньги, влияние. Это не работало. Я буду собой. Тем, кем был вчера вечером. Тем, кто способен видеть в ней личность, а не объект.