Текст книги "Девять месяцев на прощение"

Я беззвучно ахнула, прижав ладонь к губам.

– Я смотрел на них через окно, они меня даже не заметили… Слишком были заняты друг другом. Он улыбался ей так, как будто все у него в жизни прекрасно, как будто его жена не умирает медленно день за днем… Улыбался. Ненавижу!

Он вдруг резко ударил кулаком по столу – я вздрогнула от неожиданности.

– Ненавижу измену, – сказал это негромко, но как-то так, что мурашки пробежали по коже. – Не смогу простить. Если когда-нибудь узнаю, что ты… с кем-то…

Арслан не договорил. Все и так было ясно. Кстати говоря, та другая женщина, с которой Тахир Булатов начал встречаться еще когда его первая супруга была жива, оказалась той самой Сюзанной.

Его на тот момент будущей второй женой.

Глава 7

Мне казалось, время тянется слишком медленно, но этот день все же наступает. Тот самый. Сегодня я встречусь с Арсланом Булатовым впервые после долгой разлуки.

Стою перед зеркалом в платье, которое для меня отыскала подруга. Туфли – удобные, на невысоком каблуке, но красивые – одолжила она же. Повезло, что у нас один размер, иначе пришлось бы покупать. Я в последнее время ношу только спортивную обувь. Да и вообще мой нынешний гардероб выглядит довольно-таки уныло, никаких непрактичных кокетливых вещей, все сугубо утилитарное.

– Боишься? – спрашивает Лиля.

– Да, – киваю я. – Боюсь, что я непохожа на журналистку. Что что-то пойдет не так, и меня не пропустят.

– А встречи с ним?

– Тоже. Что, если он не захочет меня слушать? Еще ведь помолвка… Если кто-то услышит мои слова? Те же журналисты… Тогда будет скандал… Самый настоящий.

– Плевать. Мне вот нисколько их не жалко – ни его, ни его папашу. Так им и надо.

Смотрю на Гошку. Он занят рисованием, сосредоточенно наклонился над листом бумаги и водит по ней карандашом. У сына к этому настоящий талант, я в его годы и близко так здорово не умела.

Вот бы отдать его в художественную школу… Думаю, ему понравится, а там, кто знает, может, это станет профессией и призванием? Главное, чтобы Гошка до этого дожил.

Закусываю губу и отворачиваюсь, чтобы он не видел моих слез. Да и плакать мне сейчас нельзя – макияж потечет. Лилька над ним от души потрудилась, я даже устала сидеть на одном месте, не шевелясь.

– Присмотришь за ним?

– Конечно! И что-нибудь вкусненькое на ужин приготовлю! К твоему возвращению! – обнимает меня подруга. – Ну, с Богом! Держись, прорвемся! – напутствует, протягивая мне пригласительный на мероприятие, где решится моя судьба.

Вызываю такси, чтобы не садиться на общественный транспорт в чужом вечернем платье. Еще не хватало его испортить. Пробок на улицах нет, и дорога занимает совсем мало времени, я даже не успеваю как следует настроиться на то, что мне предстоит.

На парковке роскошного, не так давно открытого отеля, где состоится прием, множество автомобилей. Почти все они класса люкс. Таксист косится на меня:

– Вы что, тоже сюда? Важная персона, а? Работаете в этом холдинге?

– Когда-то работала, – отвечаю я.

Расплачиваюсь, выхожу. Еще раз мысленно благодарю Лильку за туфли и платье, не сковывающее движений. Я и без того чувствую себя связанной по рукам и ногам. Своей болью, страхом. Ожиданием неизбежного.

Через несколько минут я увижу Булатова.

Охрана на входе просит показать приглашение. К счастью, мое вопросов не вызывает. Мужчины практически сразу теряют ко мне интерес.

Иду в толпе. Дресс-код для всех, так что я не могу различить, кто здесь журналисты, а кто гости. Ну и ладно, главное, что моя легенда помогла мне попасть в здание.

На входе в зал меня ждет еще одна проверка. Снова охранники, только не в форме, а в строгих черных костюмах. Моя рука немного дрожит, когда я протягиваю свой пригласительный.

– Нервничаете? – понимающе хмыкает парень, поправляя криво завязанный галстук. – Понимаю. Мне и самому слегка не по себе.

– Хватит болтать! Хочешь, чтобы на тебя жалобу накатали? – одергивает его старший коллега. – Проходите, девушка, не задерживайте очередь! – это уже мне.

Пробормотав извинения, вхожу в зал. Он оформлен с большим вкусом, дорого и стильно, видно, что над этим постарались. В толпе приглашенных ловко снуют официанты с подносами.

– Шикарно! – слышу восторженный женский голос, проходя мимо группки людей. – Фуршет для всех, нам, журналистам, в кое-то веки тоже можно по-человечески поесть и выпить! И с богатыми мужиками познакомиться! – добавляет со смехом.

– А вы знаете, что младший Булатов еще свободен? – отвечает ей другой женский голос. – Тот, который Дамир. Красавчик!

– Жаль, что его брата мы скоро потеряем в качестве завидного холостяка! Слышали же о помолвке? А там и до свадьбы недалеко!

– Так с кем, с кем помолвка-то?

– Держат в секрете! Но я тут кое-что слышала… Деньги к деньгам, всем же ясно…

Кусая губы, прохожу мимо. Деньги к деньгам. Так всегда и бывает, исключения крайне редки. Жаль, что я не понимала этого раньше. Тогда, когда с головой окунулась в роман с Арсланом Булатовым. Полюбила. Поверила.

Ведь сначала все действительно складывалось лучше некуда. Мы были по-настоящему счастливы в то время – вместе, вдвоем. Практически не ссорились. Вот только я очень боялась знакомства с семьей любимого. Особенно после того, что он рассказал о своем отце. Отношения между ними действительно были натянутыми, недостаточно теплыми для родных людей. Ведь Арслан так и не смог простить его за измену матери, которой, разумеется, доложили о том, что Тахир, не таясь, проводил время с другой женщиной.

Но все же однажды наступил тот день, когда мой мужчина решил представить меня своей семье. Представить официально. Не как личную помощницу и сотрудницу компании, а как ту, с кем он встречается.

На тот момент мы были знакомы уже больше полугода.

– Не волнуйся! – то и дело прикасался ко мне Булатов, мешая собираться. – Дрожишь, как заяц. Не съедят же они тебя.

– Легко тебе говорить! – отозвалась я. – Не тебе ведь это предстоит. А если я им не понравлюсь?

– Ну и что? – пожал он плечами. – Пускай. Главное, что ты нравишься мне.

Я нахмурилась, но долго удерживать сердитую гримасу не смогла. Не получилось. Только не под его взглядом и не в его объятиях.

– Как я выгляжу? – спросила, бросив на себя взгляд в зеркало. Я выбрала комплект одежды, купленной Арсланом тогда, когда я еще не была его девушкой. Все вещи вполне приличные, недешевые и очень стильные, но я все равно чувствовала себя так, словно собиралась явиться к Булатовым в том самом костюмчике с рынка.

– Слишком одетая, – хмыкнул он, игриво проводя пальцами по коже вдоль выреза блузки. – Но ничего. Ближе к ночи мы это исправим.

Семья Арслана проживала в большом частном доме. Это оказался самый настоящий кирпичный особняк, на мой взгляд, слишком большой для семьи из четырех человек. Подумалось, что там наверняка есть и бассейн, и спортзал, и ванны с джакузи, в которых может свободно поместиться средних размеров аллигатор. Что за ерунда лезет в голову в самые ответственные моменты? А все от нервного напряжения.

– Просто будь собой, – шепнул мне мой спутник, когда внушительные ворота медленно разъехались в стороны перед машиной. Его рука, соскользнув с руля, легла на мою и ласково ее сжала. – Не нужно ничего из себя изображать.

– Легко тебе… – снова проворчала в ответ.

Но я ошибалась. Арслану было вовсе не легко. Я поняла это, когда увидела его отца и услышала, каким тоном говорит с ним его мачеха. В нем слышалось явное превосходство той, что обошла всех соперниц в борьбе за первый приз. Она гордилась тем, что сумела увести мужа у умирающей женщины. Гордилась тем, что смогла его удержать и родила ему двоих детей, таких красивых, породистых, похожих на своего отца.

На меня эта женщина, которая в реале выглядела еще лучше, чем на фото в Интернете, смотрела с некоторым удивлением. Что она думала при этом? Что у ее пасынка плохой вкус, раз он не остановил свой выбор на ком-нибудь его круга?

Чувствуя себя неуместной здесь, в огромном доме, где все отличалось от обстановки, в которой я выросла, неловкой, потерянной во всей этой роскоши, я едва могла отвечать на вопросы, которые мне задавали эти двое – отец и мачеха Арслана. Краснела и бледнела под пристальным суровым взором Тахира Булатова. Теперь я действительно понимала, как этот человек мог создать настолько большой бизнес. Его присутствие подавляло, он выглядел абсолютным лидером во всем, за что бы ни взялся. Наверняка практически у всех более слабых морально людей этот мужчина вызывал безусловное, какое-то почти инстинктивное желание ему подчиняться.

Его сыновья походили на него внешне, и эта аура властности, присущая отцу, уже начинала ощущаться в них обоих. Особенно в старшем. Я еще в нашу первую встречу в лифте это почувствовала. Однако Арслан был не просто сыном и преемником Тахира Булатова, получившим возможность взять на себя руководство журналом. Он был его соперником. Желал его превзойти. Я начала догадываться об этом, наблюдая их рядом.

Мне вдруг отчего-то стало не по себе. Казалось бы, просто семейный ужин в узком кругу, итальянское красное вино в бокалах, негромкое звяканье столовых приборов по посуде, и все же обстановка была очень напряженной. Очень красивой, кстати, посуде, я даже залюбовалась. В чем-чем, а во вкусе Сюзанне Булатовой не откажешь. Похоже, она очень старалась быть идеальной женой, с которой и в свете показаться не стыдно, и в доме все идеально.

Мой взгляд скользил по стенам, задерживаясь то на картине в тяжелой деревянной рамке, то на подобранных явно дизайнерской рукой предметах мебели, а сердце стучало все громче. В душе росло дурное предчувствие. Даже пальцы подрагивали, и я постоянно боялась выронить вилку.

– Твоя девушка всегда такая молчаливая, братик? – задала вопрос Далия. Она сидела напротив и с интересом меня изучала. Эта яркая брюнетка взяла все самое лучшее от обоих родителей – стройную фигуру и сражающую мужчин наповал женственность матери, иссиня-черные волосы и темные глаза отца. Но вот характер из тех, про которые говорят «ей палец в рот не клади». – Или она нас боится?

– Прекрати! – наградил ее испепеляющим взглядом Арслан.

– А что я такого сказала? Вы ведь не боитесь нас, Ярослава? Скажи ей, что мы совсем не страшные! – толкнула девушка в бок сидящего рядом с ней Дамира.

Тот вежливо улыбнулся, а я отвела взгляд. Второй сын Тахира Булатова оказался очень привлекательным молодым человеком. Черты его лица были мягче, чем у отца и старшего брата, губы более пухлыми, чувственными. Должно быть, одного лукавого взгляда его почти черных обжигающих глаз хватало для того, чтобы девушки теряли голову. Я и сама ощутила это на себе, хотя мое сердце целиком и полностью было занято Арсланом.

Подначки Далии были неприятны, но еще хуже оказалось внимание ко мне ее отца. Он очень много спрашивал о том, где и на кого я учусь, чем планирую заниматься в будущем, из какой я семьи. При этом по его непроницаемому лицу ничего нельзя было прочесть, и я, как ни старалась, не могла понять, какую реакцию у собеседника вызывают мои ответы.

Настоящий экзамен! И вечером того дня у меня было отчетливое ощущение, что я его не сдала.

Сейчас, на приеме в честь юбилея основанного Тахиром Булатовым холдинга, я вспоминаю тот ужин в его доме. Сегодня мне еще страшнее, чем тогда. Нервы натянуты струнами. Вечернее платье кажется тяжелыми доспехами воина. Это и в самом деле война – война за жизнь моего сына.

Напоминаю себе о том, что я уже не прежняя наивная девочка, которая когда-то переступила порог особняка Булатовых. Я стала другой. Это они меня такой сделали.

Глубокий вдох. Делаю шаг вперед. Туда, где вот-вот появятся виновники торжества. И они появляются. Все шестеро.

Зал взрывается аплодисментами. Журналисты достают диктофоны, мелькают вспышки фотокамер. Женщины кокетливо поправляют прически.

Стоя в толпе гостей, я смотрю на тех, чьи лица ни на миг не забывала все эти долгие пять лет. Пеленая сынишку, укладывая его спать, целуя. Стоя на остановках и в очередях. Просматривая вакансии о работе. Сидя в кабинете врача, сообщившего мне тот самый страшный диагноз, из-за которого я здесь.

Сюзанна все так же хороша собой. Ее зрелая красота и чуть располневшая фигура в персикового оттенка платье притягивают мужские взгляды. Она идет под руку с Тахиром. Они точно король и королева в этот момент. Его будто вытесанное из холодного камня лицо стало строже, чем раньше, но сейчас он натягивает на него улыбку, ведь это его праздник. День его торжества. Наверняка это делает этого человека счастливым и заставляет гордиться собой.

Далия все так же прелестна. На ней черное платье дерзкого кроя, которое на любой другой смотрелось бы пошловато, но эта красотка умеет эпатировать публику. Стройные ноги обвивают кожаные ремешки босоножек на высоких каблуках, подчеркивая безупречный педикюр.

Дамир держится рядом с сестрой. Он заметно повзрослел, но это ему к лицу. Как и черный костюм с галстуком-бабочкой.

Я смотрю на них по очереди, точно боюсь перевести взгляд на того, кто там с ними. Старшего сына Тахира Булатова. Того, о чьей помолвке будет объявлено сегодня. Но затем я поворачиваю голову, вижу его и уже не могу отвести глаз. Жадно впитываю весь его облик, ищу перемены и нахожу их.

Как и его брат, Арслан выглядит старше. Сейчас он еще больше похож на своего отца, чем прежде. Черты лица стали более резкими. В изгибе губ, по которому я так любила проводить кончиками пальцев, нет и намека на тепло преображающей его улыбки. Сейчас он выглядит самым настоящим крупным бизнесменом, уверенным, сдержанным.

Далеким.

Мы точно на разных планетах. Я на одной, а мужчина, которого я когда-то всей душой любила, на другой. И там, на той планете в ледяном пространстве космоса, он не один.

С ним совсем молодая девушка. Она похожа на ожившую в реальности сказочную принцессу. У нее светлые глаза, белая кожа, длинные рыжие локоны. Ее белое платье похоже на свадебное – словно невеста Арслана уже сегодня репетирует грядущее радостное событие. Они очень красивая пара.

Я смотрю на них. Сердце колотится где-то в горле. Кажется, что в зале не хватает воздуха.

– Вам плохо? – слышу я чей-то участливый голос. А затем чувствую внезапную слабость, слышу звон в ушах. Затем в глазах темнеет, и я будто проваливаюсь в гигантскую черную дыру.

Прихожу в себя в какой-то комнате, похожей на конференц-зал. Видимо, это он и есть. Я лежу на кожаном диване в углу. Надо мной склоняется чье-то лицо. Незнакомая русоволосая и круглолицая девушка в форме официантки.

– Вам лучше? Или вызвать врача? – спрашивает она. – Первый раз на моих глазах кто-то падает в обморок! Я Вика, администратор велела мне побыть с вами. Я уж боялась, вы никогда в себя не придете…

– Не надо врача, – отвечаю я. – Вы можете выполнить одну мою просьбу? Пожалуйста! Это очень, очень важно! Вопрос жизни и смерти!

– Ну, если это в моих возможностях…

– Пожалуйста, позовите ко мне Арслана Булатова. Скажите, что его спрашивает Яся… Ярослава Туманова.

– Того самого Булатова, который скоро женится? – округляет глаза собеседница.

– Да, его. Но ни в коем случае не его отца! Мне очень нужно с ним поговорить! – сбивчиво говорю я.

– Ну, я попробую… – неуверенно отвечает Вика и идет к выходу. Кажется, она сочла меня не совсем адекватной особой. Что ж, остается надеяться на то, что моя знакомая приведет сюда не администратора с охраной, а того, кто мне нужен.

Тянутся томительные минуты ожидания. Приподнимаюсь, сажусь, привожу себя в относительный порядок. Меня все еще потряхивает. Я впервые в жизни потеряла сознание. Не думала, что эта первая встреча спустя годы так меня ошеломит.

Или все дело в той девушке? Невесте Арслана. Я ведь знала о ее существовании, почему же так отреагировала? Не ожидала, что она окажется именно такой? Думала, что будет больше похожа на меня? Глупо. Со временем вкусы меняются, да и вообще, может, я просто была исключением, а на самом деле ему всегда нравились вот такие, рыжие, принцессоподобные.

Хотя кожа у нее тоже светлая… Могу представить, как это смотрится на контрасте с его кожей, когда они вдвоем в постели. Знаю, как…

Помню.

За дверью раздаются шаги.

Глава 8

Затаив дыхание, ожидаю того, кто сейчас войдет. Это Арслан? Кто-то другой? Или Вика вернулась одна? Ведь я попросила позвать, можно сказать, виновника торжества – решилась ли обычная официантка к нему подойти?..

Но вот дверь открывается. Поднимаюсь с дивана, чтобы сразу увидеть вошедшего. Я все еще неважно себя чувствую, но уж на ногах-то удержаться смогу.

Мое нервное ожидание оправдывается. Это Арслан Булатов. Он идет ко мне, а я не отвожу от него взгляда, сминая влажными от волнения ладонями гладкую ткань чужого вечернего платья.

Булатов подходит ближе, останавливается. Его руки в карманах пиджака – закрытая поза. На губах ни тени улыбки, взгляд холодный, как и тон, когда он спрашивает:

– Что тебе нужно?

– Поговорить.

– Ты уверена, что нам есть о чем?

– Да, – киваю я. Губы дрожат и пальцы тоже. Но я держусь, упрямо стоя перед мужчиной, который когда-то оставил меня в одиночестве, лишив всех надежд на счастливое будущее, которые рассыпались горьким пеплом после нескольких его слов.

Но сейчас я не одна. У меня есть Гошка. И нет ничего важнее, чем его жизнь и здоровье.

– У тебя пять минут. Мне некогда. Через десять минут объявят о моей помолвке.

– Я видела твою невесту. Она… красивая. Ты ее любишь?

– Я не намерен обсуждать это с тобой. Твои пять минут уже начались. Если тебе нечего сказать, я могу уйти раньше, чем они подойдут к концу.

– Когда-нибудь я расскажу нашим детям историю о нас с тобой. Историю любви, почти сказочную. Она и была такой… до тех пор, пока ты не решил, что я тебя обманывала.

– Детям?

– Да. Я должна родить от тебя второго ребенка. Если я этого не сделаю, наш сын умрет.

Арслан делает шаг вперед, сокращая расстояние между нами. Я вижу его глаза вблизи. Их выражение меняется. Только что в них отражалось лишь надменное равнодушие, но сейчас в их темноте словно вспыхивает огонь. Похоже, этого он никак не ожидал от меня услышать.