Текст книги "Огонь синего перламутра. Сборник стихов"

Огонь синего перламутра
Сборник стихов
Татьяна Абрамова

Иллюстратор Татьяна Евгеньевна Абрамова

© Татьяна Абрамова, 2017

© Татьяна Евгеньевна Абрамова, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-8814-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ГОРАЦИЙ, ДРУГ…

 
Гораций, друг, что мне дано сказать?
И пошлости уста я не открою,
И боль свою я не отдам другому,
Я буду справедливости радеть,
Просить у неба мира и согласия,
Всем племенам, народам, мне надеть
Не маску лицемерий и коварства,
Не лик раба, покорного кнутам,
И слог очищу я от тли и скверны,
О, занавес… ведь я не всё сказал…
Софиты гаснут… и в молчании таверны,
Насмешливые стигмы у невежд,
Перебирающие ярлыки одежд,
И бездуховны небеса их крова.
Гораций, друг, я верю, нам ведь быть,
За нами – Слово!
 

2016.10.06

Последняя любовь

 
Моя последняя Любовь безгрешна,
предвещая вечность,
Как быстротечна жизнь, и всё
мне селит в сердце безнадежность…
Моё величество, Любовь,
 
 
Я сердцем чист и бездыханен,
и мудр теперь, немного странен
в своём последнем я романе…
Мой волос сед, как сон, хрупка
И трепетна её рука,
 
 
И нежностью томим рассудок,
И сладостны же эти губы…
Моя последняя Любовь,
 
 
Я небеса благодарю,
Встав на колени, я молю…
Последнюю Любовь пою…
Последней розой за Любовь,
 
 
Последней каплей вдохновенья,
Пусть не остынет моя кровь,
Последние Любви мгновенья…
 

2016.10.07

Манекен

 
Витрина… в ней давно живу
С ноябрьским солнцем,
Бледным, тусклым
С душой, которая в аду,
Я – гуттаперчевая кукла,
В ряду, где щёки напоказ,
Белил, румян переизбыток,
И теле-сплетен пересказ,
Хоррором или смехом сытый.
Не мой эфир, бледна в толпе,
И голос тихий, одинокий,
А небеса не вторят мне,
И счастье, что не вышли сроки.
Я верю в зло, и в лёгких – смог
Мздоимцев сплетен и порока.
Отринуть зло? Но валят с ног
Земные лета или сроки.
От пустоты словес и лиц,
От мелочей, обид и боли
Душа упала скорбно вниз,
А тело всё страдает стоя.
 

2017.06.05.

О чём думает осенний лист…

 
А на листах, в осенний листопад,
и жёлтый клён с ветрами автострад,
осинки же подкрасят день огнём
про это и про то, и мы – вдвоём,
у парка гармонист напишет в жёлтый лист,
и красная скамья с аллеями на бис
споёт нам в памяти осенний бенефис,
и дым от шашлыка струится мне в окно,
и пишется всегда одно,
про жаркий полдень,
и пароход поднимет сходни,
и рябь воды, и блики городов,
летящие на небе, в преисподней…
 
 
Всё было так давно, но тот же гармонист,
но только поседел и голос хрипловат,
кружит, танцуя лист, как двадцать лет назад,
а в парке на танцполе опять танцуют двое,
и день-деньской в раю поют они «люблю».
 

2016.10.04.

A бьенто!11
  а бьенто»! – до скорой встречи (французский)


[Закрыть]

 
А лето промелькнув… а бьенто! На блесну
даёт погожих дней… идиллий и мечтаний,
в цветные сентябри я кисти окуну,
не надо мне весны, не надо мне Италий…
 
 
И растрепалась кисть… и стар тот пианист,
но солнечно кружат, поют с листвою ноты,
прекрасный листопад… смотрю я с эстакад…
утратив жар и зной, и под вечерний звон,
медовый аромат… осенний листопад…
 
 
За беды и за грусть меня не обессудь,
а сердце же твоё любовью отболеет,
люблю я листопад, что осенью… и пусть
стучит в моё окно, немного сожалеет…
 

2016.10.02.

Кот Матроскин22
  Шуточные стихи про кота Матроскина, но не из Простоквашино.


[Закрыть]

 
Нас много очень, но я – Матроскин,
Сметану лопал, ходил по кошкам,
Держитесь, франты, д'Артаньяны,
Я – кот московский, я – без изъяна.
 
 
Упал – отжался, все сливки выпил,
А кошки в трансе орут на крыше,
Отскок… канаты кто перерезал?
И когтеточки, как камнерезы…
 
 
А, что мне надо? – спросите кошки,
Я – кот Матроскин, целую ножки,
Любовь – на крышах, любовь – в подвалах,
Вам, кошки, розы… мои коалы…
 
 
Сбирайтесь, кошки, из всех подвалов.
Сметана нынче принцессам даром,
Нас мало, кошки, но мы – в полоску,
Я – кот блудливый, я – кот Матроскин…
 
 
Я, кошки, ловкий, бегу по стенам,
В зубах – фиалки и хризантемы,
Что нам тот кризис?! Что нам оброки?!
Но лают снизу, кошмарят доги…
 
 
Пусть рвут на части меня налоги,
В тельняшках кошки, все недотроги,
И с кем сравнится моя полоска,
Ушастый ниндзя, я – кот Матроскин…
 

2016.10.07

Огонь синего перламутра…

 
Снова придёт зима, будут хрустеть снега,
в печке гореть огонь синего перламутра,
будет кружится день, в холоде ёжится тень,
и не хватает вновь света, тепла и утра,
снова летят снега и замерзает река,
и догорает огонь белого перламутра,
у тысячелетнего сна снова придёт весна,
будет цвести сирень синего перламутра,
а у меня сестра ведь не зима – весна,
в сердце развеет хлад белого перламутра,
а у меня любовь стылая, как зима,
я же за нею шла, но обернулась будто,
это моё кольцо с бледною бирюзой,
я его оброню прошлому со слезой,
тонкою, как струна, хладною, как волна,
небу, морозу, утру синего перламутра,
а у меня судьба мёрзлая, как межа,
жухлая, как листва, серой земли родства,
с тусклым огнём ночи той восковой свечи,
сколами зимнего утра льдистого перламутра…
Снова придёт зима, будут хрустеть снега,
в печке гореть огонь синего перламутра,
будет кружится день, в холоде ёжится тень,
и не хватает вновь света, тепла и утра…
 

2010.11.01.

Взбоднулось…

 
Я сегодня не могУ, ах, свело мою ногУ,
не ногУ, а нОгу, всё равно не мОгу,
И сегодня я траву пощипала на лугУ,
не лугУ, а лУгу, не могУ, не мОгу…
И зависла прога прямо на дороге,
всё равно мне, прога, дорогА дорОга,
шалка-полушалка, мне себя ведь жалко,
что взбоднула прога прямо на дороге,
и Троян подброшен и лужок не скошен,
пощипала травку на лугу,
а теперь ведь больше не могу,
не поднять копыта или же ногУ,
ехать дальше больше не могу…
и в дисплей упёрлися рога,
не рогА, а рОги, тьфу, тьфу…
немного и скачалась прога.
Я сегодня в Меге на бегУ набЕгом.
Как всё переделать на бегУ набЕгом.
До Покрова ждать ли на снегУ, на снЕге,
и зависнет прога, дроги на дороге,
ах, мои вы, дроги-дроги-автодроги,
автострады в мате или же в томате?
в собственном ли сОке,
на откат – отскоки,
или же в сокУ, больше не могУ,
или же не мОгу, мне свело ногУ…
 

2016.10.09.

Созвучьем согласных…

 
Через много-немного веков,
шелестя водотоками бухт,
или белой позёмкою вьюг,
не расскажет она тебе, друг,
нет, не будет гадать, ворожить
над кофейною гущей быльём,
не расскажет она вам про жизнь,
ведь её хоронили живьём
на болотах, и всходы осокою,
перепачканы гнилью и плесенью,
отошла, отшептала ектения…
Отколышется молодо-зелено,
затемнит иль засветится ясно,
заискрятся летящие пеплы,
и отпустят на дно её ветлы…
На бетонных проходах-ступенях
не хотела вставать на колени,
и под чёртову дюжину прений
прочитала так много сти-туций,
резолюций, весенних распутиц,
шелестела, шептала, скрипела,
и в созвучьи согласных посмела…
откипела… отпела… отболела…
 

2016.10.11.

Бордюр

 
Стоял он и молчал,
Но был низвергнут
Подошвами и тишиной,
Шагов перемежающихся нервно,
Спешащих в строй.
 
 
И спрашивал себя зачем?
Он здесь стоит…
Погода, как всегда,
Без перемен…
 
 
О, слышит он ведь хор
Ушедших душ…
Какой же это вздор,
Век так тще-душен…
 
 
И на тще– все начинались годы
И дни-десятилетия,
На тще– делились непогоды,
В числителе – столетие…
 
 
И конный совершая
Свой аллюр,
День повалил
Стареющий бордюр…
 

2017.06.03.

Среда…

 
А нынче ведь среда у нас,
Последний рейс, последний шанс.
Листву роняя, крУжит глобус,
В октябрьский прыгая автобус,
Заматерев ветрами к югу,
Всех птиц уносит будто кречет,
А лебедь, потеряв подругу,
Всё ждёт её, седьмую вечность.
Нам шанс даёт судьба всегда,
У дней своих чередований,
Рассветами дорог бредя,
На остановках без названий.
Всегда – осенняя похожесть,
Грустна вечерняя усталость,
А нам бы майскую пригожесть,
Октябрьской рифмы возмужалость,
Чтоб мысли огонёк не гас,
Чтоб свежесть чувств не покидала,
Ты подари мне Ренессанс,
Мечту и жизнь, и всё – с начала.
 

2016.10.12.

Что не поёте вы?

 
– Что не поёте вы, что же не пляшете,
скорбные души свои вы являете
льёте вы слёзы и тяжко страдаете,
что не поёте вы, что же не пляшете?
– В памяти, в памяти души те праведны,
не упокоены, ходят по миру,
– Толцыте – отверзется, ищите – обрящется,
что ж не поётся вам, что же не пляшется?
– Нет, мы поём только песни тоскливые
с душами кладбищей, не убиенные,
нет, я пою сиротой неприкаянной,
да, я дышу в астматическом приступе…
– Что не хватает вам, жалким, юродивым,
что ж не поёте вы, что же не пляшете?
– Мы ведь не можем плясать, не поверите,
ноги нам стянуты путами вечными…
– Что ж не поётся вам, души небесные,
с высшею мерою через повешение…
Что ж не нарядитесь белой одеждою
с истиной высшею, правдою грешною…
 

2016.10.13

Красные яблоки

 
Бог раздарил сентябри, красные яблоки-дни,
спелые фунты земли, скипетры, ямбы и сны…
но ничего не возьмём, в лоно земли упадём,
перевернёмся на дне, с жёлтой листвою в костре,
первым-непервым озЕмь… манну небесную жнём
с синего неба межи, рвутся, взлетают стрижи…
На распростёртой земле, так доверительно мне
полем, травой луговой, заревом неба над мной
бог подарил сентябри, спелые яблоки-дни,
щедрые ямбы земли, небо и воздух, и сны…
 

2016.09.05

Последние листья

 
Последние листья упали в траву,
у лиственниц руки в желтушном недуге,
а тучами неба закрыв синеву,
Покров… и к зазимью день чистит раструбы,
а мы всё убрали из наших полей
в закром, но на воле остались полоски
желтеющей рожью непрошенных дней,
ненужными льнами, негодными к носке
и лёд под ногами чернеющей раной,
и в том межсезонье так жалобен крик,
отставших от стаи птиц в мглистом тумане,
как ангелов в окнах, в свечах базилик,
а лист, не упавший, природе так странен,
холодный и ветреный, на сквозняке,
который срезает его, безымянный,
под ноги скулящей дворняге и мне.
 

2016.10.14

Не уходите…

 
Не возвращайтесь зарёй предутренней,
а в старом доме меня уж нет,
монашка чёрная идёт к заутрене,
в глазах её погасший свет…
 
 
Холодный чай пить не захочется
узнать её другой-чужой,
родник за речкою источится,
как день за днём уйдёт чредой…
 
 
Не возвращайтесь… а речка серая
за кручей выльется так широка,
она ответит вам… на дне несмелая,
неутолимая её тоска…
 
 
Не возвращайтесь… а парк тот брошенный
листает нотами чужих октав,
на клумбах лилии давно ведь скошены,
засохло прошлое колючих трав…
 
 
И нет здесь нас… пустыми взглядами
пусть эхо спросит нас у дверей,
любви ведь нам уже не надо,
в проёме боль застряла с ней…
 
 
Как белый шлейф снегами тянется,
и холод глаз не пережить,
любовь прошла, но ей всё кажется,
она забыла нас простить…
 
 
Не возвращайтесь в мечтах усталых,
всё в лету кануло, её уж нет
в душе любви, и всё же правильно,
кто боль хранит так много лет…
 
 
Не уходите из дней, из прошлого,
другой любви на свете нет,
ей быть единственной
над днями пропасти,
Дарите ей небесный свет.
 

2016.10.18.

Сегодня – из окна авто…

 
Дворник стучит по стеклу, в мир прорисовано око,
в город, которым живу, нет у него эпилога…
Клёнов подлесок пречист, хрупких в погибели струнок,
ветреный неба мотив, окна на доме – рисунок…
Смытый дождями развод непроницаемых кладок,
с пыльными стоками вод и искажений сетчаток…
Дворник во всём виноват, линз дождевых преломлений,
с неба обрушен десант метео-преступлений…
 

2016.10.18.

В чужой колонне…

 
Прозрачных дней, озёр зеркал голубоватых…
сегодня в аут я уйду… из адресатов,
сегодня не хочу писать… прости, подруга,
сегодня я от зазеркал… ключи забуду,
сегодня быт заел… и завтрак с колбасою,
сегодня я уже другой… прости, не вою,
сегодня, рифмы никакой… мне ведь не надо,
сегодня, друже, я другой… прости браваду,
сегодня не поеду я… узкоколейно,
сегодня циркуль у меня, чертёж, линейка,
как, друг, тебе все объяснить… копиры с кальки,
на перекрёстках вечеров… и близ диканьки,
как звали в небе журавли… кричали курлы,
котом шатался до зари… по своим мурам,
слоны нам забивали мат… топтали кони,
но в жизни я – простой солдат… в чужой колонне.
 

2016.10.19.

Овалов тонкие черты…

 
За что же их чело бог осенил,
мучитель, вдохновеньем уязвил
овалов тонкие черты и кисти…
точёным грифелем и филигранным слогом,
и голубиною строкой, землёй и небом, и волной,
прости их, господи, любовниц и острожниц,
так любящих тебя, блудниц и скромниц,
грехи их прощены, в эфир отпущены…
 

2016.10.21.

Лето!

 
Молодо,
            зелено,
                       лето,
В синеве
         белых чаек
                крылатых,
Лето,
     день мой,
                    лето,
Ярче нет
             ничего
                  на свете!!!
 
 
Лето,
     моя песнь тебе,
                          лето,
Лето,
        морское,
                       лето,
Это полдень
             июльский
                      жаркий,
Реки,
       солнце,
                   байдарки!!!
 
 
Лето,
       друзья мои,
                         лето,
Ты ваяло
             и пело,
                         лето,
Прожигало
             до дна
                      красоту
В летних
             снах,
                        лето!!!
 
 
Золотыми
               лучами
                          в твоих
Волосах,
                лето…
С лазуритами
                      волн,
                              лето,
И шелками —
                     песок,
                               лето,
Ты – бескрайний
                          простор,
                                       лето!!!
 

1980г.

Пуля…

 
Много имел я в начале надежд,
Нёс их в горсти, как алмазы от бога,
Только тяжёл был, наверно, мой крест,
Крест иль судьба, или дорога…
Нет их давно, а в горсти пустота,
Жаром не пышет камин… и молчанье
Просто, наверно, дорога не та,
Душу сгубило, быть может, отчаянье…
Крест был, наверное, не для меня,
Слишком тяжёл, и не вынесли плечи,
Переливалась тоска за края,
Нечем дышать иногда было… нечем…
Так вот случилось, взмело и взнесло,
Тень растворилась на дне и на небе,
Помню… случайно мне повезло,
Только от горя её не заметил…
И не пропащая жизни стезя,
Но заплелась узелками в ажуре,
Был я ведь счастлив, и тень моя зря
Душу и сердце подставило пуле…
 

2016.10.25.

Мельницы…

 
Всё перемелется в муку, в снега ли белые,
И станет всё белей вокруг, белее белого,
Дождётся день, дождётся ночь, дождётся вечность…
Он посмеётся надо мной, он посмеётся,
Бродячий пёс, всегда один, но ведь без бога,
Неосторожно или же совсем безбожно…
И в белые одежды я или снега глаза запрячу,
На белый свет летит мука всем на удачу…
Летит мука или снега, и крутят мельницы,
Всё перемелется, в земной оси всё перемелется,
Земля… она совсем без сна всё время вертится…
И падают лавины дня на эту мельницу,
И белый свет вокруг до дна темнее делая,
Снега, снега, твои снега обледенелые…
 

2016.10.26

Осенние этюды…

 
А холсты мои, но неживые
просто марлевые, дождевые,
или снежно-ледяные…
И без алфавита, и порядка
копит дни осенние, как скряга,
и старьём фасонит ретроградка
в паутине лиственных нарядов…
А земля ли источило семя,
или день закашлялся… охрип
баритон любовных песнопений,
связки им разъел осенний грипп,
пасмурных, холодных стен картины,
осенью, зимою уязвимых,
у озёрно-глянцевых пейзажей,
как родник, рисуется исток,
но гудит под кисточкой протяжно
в пене волн осенний ветерок…
И растрепанная ветром крыша скита,
блюз осенних листьев и дорог,
мне сегодня снилась Маргарита
и конец романа… эпилог…
 

2016.10.28.

День Всех Святых33
  1 ноября – День Всех Святых в католической христианской церкви.


[Закрыть]

 
Придите, пращуры, погреться у огня,
холщовые рубахи и кафтаны снимите…
не их ли душами была хранима я,
меня, небережёную, любите…
 
 
И открывая двери в зиму, холодов
вы не впустите, в сердце сквозняков,
великороссы, прадеды, рубаки,
и от кувшина не пьянеющие браги,
 
 
И вытирая губы кушаком,
чубатые, весёлые бродяги,
и кобзари на Киевской Руси,
в казацкой слободе казАки,
 
 
Князья опальные и ямщики,
священники и чудаки,
придворные в мундирах щегольских
и циркачи в одеждах шутовских…
 
 
Придите, пращуры, погреться у огня,
и принесите мне чуть-чуть любви и счастья
от вашего присутствия, участья
в размеренность, в обыденности дня…
 
 
Праматери мои, любите нас,
любимые мои, я песни ваши слышу,
те колыбельные, что вдохновеньем дышат,
здесь на листах пусть руки ваши пишут…
 
 
Елизаветы и Анастасии,
Екатерины, Анны, как святые…
А ветер, снег сравнял ваши могилы,
Но вы во мне… живые, все живые…
 
 
Придите, пращуры, погреться у огня,
их душами была хранима я…
 

2016.10.29

Сайты знакомств – подвалы женщин

 
Сколько же нас в беспросвет одиноких,
Дай из ин-ета на свет погляжу,
Где же вы Петьки и Сашки? ВысОко?
Иль на семнадцатом вы этажу?
Как я измучилась… и спозаранку
Сумки и торбы тащу на горбу,
Где вы, Алёшки и Ваньки? Изнанка
Жизни моей… тяжело я дышу…
Где Игорьки, Петушки востроглазы?
Иль я не та? Я на сайте сижу…
Сильный вы пол наш, и все верхолазы,
Вороны чёрные… пересижу
В старых я девах – подвальная сырость,
И заболочено… Чу! Пахнет дымком!
Это мужчинка идёт по карнизу,
Мартовский котик с роскошным баском!
Он мне подарит, ведь, стооо-пудово,
Сына и дочку, мне с места не слезть,
Только воспитывай, мать-одиночка,
Деток… а папа гуляет, бог весть…
Где он гуляет роскошный мужчина?
Он беспросветно один, одинок?
Нет у него дочки, нет у него сына,
Только орёт он, как мартовский кот…
Если б сейчас… я снесла б все карнизы,
К чёрту котов, я без них хороша,
Только опять из ин-ета и снизу
Смотрит на котика чья-то душа…
 

2016.10.30.

Летучий голландец

 
Корабль или шхуна, моря и причалы,
А в трюмах – ведь нет никого…
Пуста капитанская рубка, а якорь
На месте, но нет никого…
А компас застыл на норд-осте отметке,
И ветер раздул паруса, но жив попугай,
Он – единственный, в клетке,
А больше ведь нет никого…
Попали вновь в шторм мы у Мыса Надежде,
На палубах пьяных ведь нет…
Кричит альбатрос, ватерлиния в пене,
И рвутся флагштоки тенет…
Деккен проклял бога, а кара – поныне…
Но души спасения ждут,
И пишутся дни в дневники бортовые,
Баюкает шхуна волну…
И странно гонимый, ветрами убитый
Он выйдет один раз в семь лет,
И встретит ли женщину?.. будет любимым?
Прощён он пусть будет в ответ…
Прощенье – в любви, страсти шторма объятья,
На смерть, чтоб пошла за него…
Не будет избавлен корабль от проклятий…
Ведь Фата-Моргана поёт…
Так хочется встретить всем ту, чтоб любила,
Прощён будешь – бога ответ,
На мачтах горят вновь огни злого Эльма,
Мы ищем две тысячи лет…
 

1985г.

С опозданием…

 
Прошлое мне постучало в дверь,
Жёлтою бумагою в конвертах,
Ароматы липовых аллей,
И сирень лиловая в букетах.
 
 
И бежала рядом параллель,
За зимой и летом торопилась,
Прошлое во сне сегодня снилось,
Белым снегом заметая день…
 
 
И под снегом мне шептали ели,
На катке звенела музыка дождей,
Шарф закручивался в пируэт хорея,
И колонны серых тополей,
 
 
Прошлых дней уже необозримых,
Так хотелось в том остаться сне,
Когда я была твоей любимой,
С золотой листвой в твоём окне,
 
 
Осенью, зимой, весной и летом,
Ветром, снегом, струйками дождей,
И сегодня напишу ответ я
С опозданием на десять тысяч дней…
 

2016.10.31

Без мужчин…

 
     Как хорошо без женщин и без фраз, Без горьких слов и сладких поцелуев, Без этих милых слишком честных глаз, Которые вам лгут и вас еще ревнуют.
                         Александр Вертинский.
 
 
Как хорошо ведь без мужчин,
Один то раз проснуться в полдень
И не думать об обеде…
И в магазин не мчаться, абы как,
Забыв умыться или что-то.. great-y!
 
 
Как хорошо с подружкой вечерок устроить
И забыть о том и этом…
И довязать себе тот свитерок,
Что отложила так давно… о, great-y!
 
 
Как хорошо нам без мужчин, да, видит бог,
Не надо уступать и преклоняться,
И говорить о гениальности его,
А можно просто ведь собою восхищаться!
 
 
Как хорошо нам без мужчин, как хорошо!
Быть бесконечно милой и любимой,
И покупать один билет в кино,
И быть в себе уверенной и сильной!
 
 
Как хорошо нам без мужчин, как хорошо!
Никто не лжёт тебе и не ревнует
Безосновательно… на лоджии не курит,
Пуская дым в открытое окно…
 
 
Как хорошо нам без мужчин, как хорошо!
Пусть отдыхает и пластический хирург…
Не буду силикон я ставить в грудь…
И ботекса инъекции… забудь…
 
 
Я буду так естественно стареть,
Чуть увлажню помадой свои губы,
Ведь я всегда в душе… какая есть…
Прекраснее себя я ведь не буду…
 

2016.11.01.

Небесные полки44
  Памяти погибших в огне революций и войн.


[Закрыть]

 
Сколько нас дерзких, смелых и юных,
Время, безвременно здесь полегли
В дождик осенний и в свет наш подлунный,
На не распаханной этой земли…
Правда, что стонут аккорды, пехота,
Правда, что мы не сгибаемы лжи,
Солнечный свет разукрасил вам окна,
Помнит земля ли моя обо мне?
Это, ведь, правда, нас было немало,
Сдавлены крылья под жёстким стеклом,
Тёмное время, бескровное жало,
Помни меня, время, помни о нём!
Белым и красным, оранжевым цветом
Бледные тени огня нас сожгли,
Были мы молоды, ярко и смело,
Мы опалённые крылья несли…
Плыли флюиды огня, задыхаясь,
В мертвенно бледный, последний наш час,
Ровно горела свеча восковая,
На небесах наш рисуя анфас…
Чайник кипел… в кипятке остывали
Травы засохшие и лепестки,
А в ароматах лугов нас немало,
Смелых и гордых, чьи крылья легки…
И на огонь… так обманно манящий,
И покидая луга, цветники,
Танго танцуя, теням шелестящим,
И мотылькам помогите уйти…
И легкокрылою чайкой обратно
Ведь возвращусь я в родимый свой дом,
Слёзы мои, как вода, и печально
Пусть здесь прольются апрельским дождём…
Небо горело у нас под ногами,
Это летел легкокрылый десант,
Бог с нами будет, земля с небесами!
Всё пусть случится, да, будет всё так…
 

2016.01.01.

Оттенки времени…

 
Словно вкопаны в землю по темечко,
чёрной пылью, кладбищенским инеем,
и о прошлом сказания вечные,
горемыки, жильцами покинуты,
по-простецки с оконными пятнами,
деревянные, перекошены…
были русские и предания,
позабытые… позаброшены…
Наступают на вас, русопяты вы,
небоскрёбы бетонно-стеклянные,
только в землю свою вы впяты,
и навечно закляты, и святы…
Презирают вас… на изъятие,
к поруганию вы готовитесь,
корчевать вас будут, не смотритесь
с иноземным, вы – русопяты…
Не помянут, не вспомнят былое,
ваши двери и стены с обоями,
закалённо, застойно, привычно,
и злословят, и бьют горемычных…
Смотрит время седыми глазами,
одряхлевшим подъездом и тленом,
стариками с больными сердцами
в безрассудно-жестокий оттенок…
 

2016.11.02