Текст книги "Русские буквы. Стихи"

Устал ли я быть русским человеком?

 
Устал ли я быть русским человеком?
Скажу вам честно, тяжесть – та ещё!
Две мировых войны в теченье века
И третья смотрит мне через плечо.
Быть русским хорошо на День победы,
А в сорок первом – нету дураков,
И кто тернистый русский путь изведал,
До смерти трёт отёки от оков.
Мы не забыли про пожар московский,
Эвакуацию и баррикадный бой,
И как людей без воинской сноровки
Полками отправляли на убой.
Но каждый скажет: плюйте и убейте,
Я устоял – попробуйте и вы!
Быть русским – это в ожиданье смерти
Когда себе накладываешь швы.
 

Конвергенция

 
Мы люди на развилке – конвергенты,
Направо и налево нам нельзя.
В одном флаконе мы одномоментно,
У нас такая средняя стезя.
Оставили капитализм проклятый
И прокляли уже социализм.
Уходит вдаль куда-то сорок пятый,
У всех опять вегетативный криз.
Ругаем мы и бедных, и богатых,
Экстраполируем куда-то меж.
Застряли в синусоидах горбатых,
В прогнозах шарлатанов и невежд.
С тоской гляжу на дедовскую шашку
И на отцовский старенький «ТТ».
Эх, дал бы кто-нибудь сейчас отмашку,
Но да куда там – времена не те!
Хоть самому придумывай доктрину,
Как посерёдке будем выползать.
И жалко, что я коммунизм отринул,
И жалко, что капитализм – под зад!
Я – конвергент! И где-то здесь начало,
А слово можно после подобрать,
Как Марсельеза чтобы зазвучало
И подняло загинувшую рать.
Я конвергент, я фрейдовская сшибка,
Я избежал истории краёв,
Зато уже не сделаю ошибки,
Не закричу как бешеный: даешь!
Мы дали так, что покраснели дали,
И до сих пор весь мир ещё дрожит.
И мы ещё нисколько не устали
Закладывать лихие виражи.
Не в глаз какой-то нужно бить, а между,
Не сваливаясь ни в какой уклон,
По лезвию ножа пройдём мы нежно,
Как через Альпы ганнибалов слон.
И пусть со всех сторон на нас глазеют,
Мы ускользнём в игольное ушко,
Не стала б только наша Мангазея
Страною конвергентных дураков.
 

Я – конвой!

 
Все в экран! Вы видите конвой?
Видите, Нью-Йорк, Париж и Лондон?
Да, иду я как к себе домой
И своим предназначеньем гордый!
Пусть меня покинул Красный крест,
Я пройду под пулями и «Градом»,
Пусть один на тыщу миль окрест
Вражью прорываю я блокаду!
Хоть гуманитарный я конвой,
Но недооценивать не нужно,
Я иду и я пока живой,
Хоть вокруг и бряцают оружьем.
Ведь про голод что-то знаю я,
Прорывали мы не раз блокаду!
Как же на границе устоять,
Если мы потомки Ленинграда!
Слышу, как в Донецке просят пить
Раненые – взрослые и дети,
Я – конвой, и я для них, как нить,
Между жизнью и голодной смертью!
Хмурые водители мои
Всякое на свете повидали,
И, поверьте, крутятся рули
Не за ордена или медали!
Я – конвой! Я белый, словно снег,
Самый чистый в мире снег России!
Ведь живёт на свете человек,
Чтобы дети воду не просили…
 

Все поэты гибли из-за женщин

 
Все поэты гибли из-за женщин,
Маяковский – из-за Лили Брик,
Пушкин тоже пострадал не меньше
От придворных жениных интриг.
Только не спросили вы при этом,
Захотел бы он судьбы иной?
Женщине дано убить поэта,
Оставаясь милой и родной.
«Милый друг» есенинский – кто это?
Айсейдора, может быть, Дункан?
Кто еще мог погубить поэта
Не расскажет медный истукан!
И апофеозом всех историй —
Николай Михайлович Рубцов,
До сих пор не выплакано горе
Незарубцевавшихся стихов.
Женщины ни в чём не виноваты —
Испытав любви блаженный миг,
Лопаемся, как аэростаты,
В разряжённой атмосфере их.
И моя жена – ничуть не лучше,
И погибну я из-за неё.
Интересно, долго будет мучить
Сердце неразумное моё?
Я стихи пишу про мирозданье,
А она включает пылесос!
И за что такое наказанье,
Кто ответит на простой вопрос?
Я пишу про небо и про море,
А она на пробу суп несёт,
И в мильоне горестных историй
Лишь моей одной недостаёт!
 

Лохи

 
Дела наши плохи – и лошади в цирке судачат,
По жизни мы лохи, всучат нам билеты на сдачу.
Они на манеже в сиянье софитов и рампы,
А мы так всё те же: билеты храним, как эстампы.
А то, что терпилы – то каждой собаке известно,
Её бы на мыло, она же нас месит, как тесто.
Пусть мы журналюги, никто нас давно не боится,
Сегодня ворюги – гораздо солиднее лица.
И даже хохлы нас уже за людей не считают,
Любая скотина сбивается в волчую стаю.
ИГИЛ33
  организация запрещена в РФ


[Закрыть] оборзел, и афган нам корячится в мае,
Его на козе не объедешь – коза-то хромая!
А папою Карло у нас президент, как бы вроде,
Сморкаемся в марлю, как будто в билет от Мавроди.
Еще Карабас есть, он чёрный и за океаном,
Большая опасность сегодня в России быть пьяным.
А раньше гудели – гудела старушка планета!
Чуть было до Дели пешком не добрались при этом.
 

Культурная революция

 
Я не зову народ на баррикады,
Да всё и так уже произошло:
И вместо революции в награду
У нас в России ясно и светло.
Культурно революция проходит,
Без пены, матросни и без стрельбы,
Но так же уплывут на пароходе
На Запад философские гробы.
В семнадцатом кровищи было много —
Хватило на столетие вперёд!
И может, отмолил слезами Бога
Аванс у революции народ.
Но я хожу по улицам в бушлате,
И клёшами мету седой Арбат,
И для меня опять все люди братья,
Хотя уже никто не виноват.
Не потащу я адмирала к стенке,
И не затею новую войну,
Но знаю я, что тихо и без пены
Увижу скоро новую страну!
Мы революции не прекращали,
Её в России прекратить нельзя,
Немного перегнули мы вначале,
Но не кровавая её стезя.
Мы не хотим общественного строя
В Россию принесенного извне,
У нас свои извечные герои,
Которые погибли на войне.
Мы против виртуальных резерваций,
Куда определил нас белый свет,
Мы против непродуманных новаций,
Которых и в природе нашей нет.
Не для того мы выгнали буржуев,
Чтоб снова их на шею посадить,
Мы долго гнали эту мысль, меньжуясь,
Что перережем жизненную нить.
Я никогда не захочу богатых,
Да потому, что из России я —
Не продаётся, то что было свято,
Не продаётся Родина моя!
 

Расстрел

 
Безумье поэтических рассветов,
И слово идиотское: расстрел.
В двадцатом веке не было поэта,
Который не сидел и не седел.
Но почему и в двадцать первом веке,
Не утихает предрасстрельный плач?
Не потому ль, что в каждом человеке
Живут две сути – жертва и палач?
Зачем Есенин бегал с пистолетом,
Подвесив жизнь на тоненькую нить?
И Маяковский мог себя при этом
Как будто ненароком пристрелить!
И Гумилёв бездумно напророчил
Себе про щель, обвитую плющом,
Сбывается и то, чего не хочешь,
Доказывай потом, что ни при чём!
И сам расстрел. Сирень склонила ветки,
Жизнь понесётся новым чередом,
И будет выстрел радостный и меткий
И снова мы кого-нибудь убьём!
Расстрельная статья, крутая мера,
Кого бы расстрелять, скажите мне,
Чтоб прекратили убивать за веру
В горячечном бреду или огне?
Чтоб прекратили практику расстрелов
Как вида внутривидовой борьбы,
Предстанет, может, в новом свете дело,
Когда не хватит пули для судьбы!
Чтоб прекратили убивать поэтов,
Ну неужели не услышит век?
А вдруг с собою унесёт ответы
Расстрелянный поспешно человек?
…А вот уже меня ведут к расстрелу
В знакомый под черёмухой овраг,
И расстреляют за поступок смелый
А может быть и вовсе просто так!
 

Меня готовили для очень важных дел

 
Я был простой советский пионер.
Да, у меня был галстук пионерский!
И скаутам английским не в пример
Я не замечен был в каких-то зверствах.
Ходил я строем и под барабан
И в горн дудел надсадно со слюнями,
Хотел, чтоб пролетарии всех стран
Объединились и дружили с нами.
Ещё мечтал пойти я на войну,
И воевать потом на самолёте,
Погибнуть чтоб во вражеском плену,
А лучше – на большом красивом доте!
Я и сейчас горжусь немало тем,
Что был воспитан юным патриотом,
И пионерский галстук – как тотем
Для всех для нас, признаемся, чего там!
Мне было пять, когда я песню пел
Про первые задорные отряды,
Меня готовили для очень важных дел,
И я уверен, так и было надо!
 

Наваждение

 
Я падаю, падаю, падаю, падаю, падаю…
Ещё пару раз упаду и, глядишь, научусь,
Соломки себе подстелю, может, где-нибудь в Падуе,
А то все бока изломала любимая Русь.
И сердце пузырится грыжей футбольного мячика,
И с матом ему неохота вступать в резонанс,
Стараюсь удары смягчать непременно и всячески,
Но с каждым падением встать уменьшается шанс.
Не то что взлететь – это даже и не обсуждается,
Дай Бог, чтоб не насмерть и было куда отползти,
Упавшая чтобы ещё озарила звезда лицо
И перекрестились обоих упавших пути.
Упасть и не встать – поговорка совсем не напрасная,
За что нам падений и взлётов такая напасть,
И оттого-то, наверно, так падаю страстно я,
Что больше всего мы на свете боимся упасть.
Паденье и взлёт, а за взлётом, глядишь, и падение,
И снова как трассеры звезды летят в небеса,
И падают снова, и кажется жизнь наваждением
Тогда, как до взлёта осталось всего полчаса.
 

Последние стихи

 
Приходит мой финал и я его узнал.
Но не бросает в жар и не бросает в холод,
Я перед ним не стар, скорее, даже молод,
Пусть невелик талант или ничтожно мал!
И пусть в годах других немного пережил,
Уйду я молодым, как Лермонтов и Пушкин,
Но вы стихам моим не подвернёте ушки,
Ведь только из-за них я выбился из сил!
Копилку невзначай я разобью о пол,
Я долго не писал, копил, наверно, мысли,
Зато мои стихи от старости не скисли,
И каждый стих живой, пусть грустен или зол!
Тяну одним крылом и стрелка на нуле,
До прозы не дошел, как до аэродрома,
Но кто решит, что мне отказано от дома,
И что, как сирота, прожил я на Земле?
Последние стихи – они всегда горьки,
Подводится черта, подводятся итоги,
Еще один поэт протягивает ноги,
Ругать его теперь как будто не с руки!
А если скажут мне: писать-то прекращай!
Но только никогда я не пойду на сделку,
Нырял, где глубоко, а вынырну – где мелко?
Пусть даже если жизнь предложат невзначай!
 

Девушка с веслом

 
Девушка не может быть с веслом,
Ей коней ловить, тушить пожары,
Ежели совсем не повезло —
Умереть ещё совсем не старой!
На худой конец, в руках ведро,
И желательно, чтоб не пустое!
И, конечно, мощное бедро,
Никогда не знавшее простоя:
Потому что штамповать солдат
Нужно безустанно для России!
На плече огромный автомат,
А зачем – её и не спросили.
На боку ещё противогаз,
Хоть не на лице – и слава богу!
И в другую сторону приказ
Отдан, и уже пора в дорогу!
Ну а тут весло и тонкий стан,
Грудь, купальник и – о боже! – шапка.
Что-то пролетариев всех стран
Не напоминает эта лапка!
Где же цепи и булыжник где?
Штангенциркуль где и готовальня,
Что помогут в умственном труде?
Где же молот, серп и наковальня?
Основателям идеи всей
Тем веслом как будто бы по роже!
Девушек лепить во всей красе
Может, нужно было осторожней?
Лучше в безразмерных прохорях,
Ватных брюках и железных касках?
Так разбила всю идею в прах
Физкультурница из нашей сказки.
 

Забытая страна

 
Россия идёт! Не закончился русский поход.
Великий поход незабвенных блистательных армий.
И к окнам прильнул позабывший о славе народ,
Военным теперь не откажешь в изысканном шарме.
Идут батальоны, бригады безбашенных раш,
«Арматы» идут, где действительно в
башне безлюдно,
У танков российских такой производственный стаж,
Что им и без башен дойти до Ла-Манша нетрудно.
И топот такой, что из нор вылетают сурки,
И суслики в стойку, и белки срываются с веток,
Но вы привыкайте, идут по планете полки
Забытой страны, о которой учили вы деток.
Мы сами забыли, что дети великой страны,
Но встали стеной, повинуясь секретному коду,
Россия спокойно глядит из-за нашей спины,
Спокойствия этого не было долгие годы.
 

Россия за нами!

 
Вы знаете, немцы, Россия – идея,
Как, впрочем, Европа – сейчас не о ней,
Сшибаются танки – который сильнее?
И кто из танкистов какого мертвей?
Россия – как страшная белая буря,
И против неё тяжело устоять,
И тут уж зависит от собственной дури:
Ты «за» или «против» пойдешь воевать.
Но кто вам мешает любить этот ветер
И стать его частью, в конце-то концов?
Примеров подобных немало на свете,
В России есть люди из разных углов.
И чьей ты там крови, неважно, наверно,
Мы родом из общих каких-то пещер,
Но ежели русским ты стал правоверным,
Не нужно тебе никаких уже вер.
Да: снежная лёгкость чудовищных танков,
Тяжелая поступь прошедших веков,
Пусть кто-то не верит в Россию – не жалко,
Пусть даже твердит про страну дураков.
Я думаю, можно прожить без идеи,
Наверное, есть такой спящий подвид,
Но этого вида никто не жалеет,
Когда даже он из-под танка вопит.
Признайтесь себе, ведь любовь – с кулаками,
Куда ей без ярости и без огня!
Скажу по-простому: Россия – за нами,
Её никому не забрать у меня!
 

А снегири не прилетели почему-то

 
А снегири не прилетели почему-то.
Я у кормушки их напрасно жду с утра,
Быть может, снова началась какая смута,
Опять большая и кровавая игра?
У нас в России так, признаемся, бывает:
Не прилетят к тебе на завтрак снегири,
А ты стоишь как одинокий белый аист,
Дрожа под всполохами утренней зари.
Скажите, братцы-снегири, а что случилось?
Уж не свирепый ли мороз нагрянул в лес?
И сколько ждать ещё, поведайте на милость,
Хотя дождаться вас мне нужно позарез.
Я должен знать, что со страною всё в порядке,
И не случились в ней ни смута, ни война,
Чтоб после снова в бесконечном быть упадке,
Не понимая до конца: а чья вина?
А чья вина, что родились мы все в России —
И ты, и я, и шалопаи-снегири,
Я буду ждать их до пришествия мессии,
Мне это нужно почему-то, хоть умри!
 

Булыжник

Лежит в могилке пролетарий,

над ним булыжник водружён.

Всё гармонично в этой паре —

покойник вновь вооружён!

Евгений Клюзов

 
Я двадцатого века разбойник-рабочий, приветик!
А по Марксу меня пролетарием можете звать.
Изо всех мостовых я булыжники вынул на свете
И за это попал, как и было предписано, в ад.
Мне что ад, что тюрьма – те же цепи и та же обуза,
Рая мне не видать, как и призрачный ваш коммунизм,
Мне не нужно кормить за отсутствием личное пузо,
Я не жил наверху, мне не страшен поэтому низ.
И меня выгоняют пусть каждую зиму из дома —
Пролетариям ведь не положен ни дом, ни барак!
На бетонном полу не стелите мне на ночь соломы,
На соломе сумеет проспаться и каждый дурак.
Мне фабричный гудок будто залп ежедневный «Авроры»,
Только дайте булыжник я выверну из мостовой!
И, пожалуйста, спойте мне «Вихри враждебные» хором,
Даже если ваш хор превращается в дьявольский вой.
Я тащу пулемёт по заветренному Петрограду,
Я кровавое знамя накинул на жёлтый Китай,
В двадцать первом столетии этому будут не рады,
Но петух кукарекнул, а дальше хоть не рассветай!
 

Рада

 
В Перми какой-то нынче год тяжёлый —
Заклятому врагу не пожелать.
Как тридцать бед слетелись к дому совы,
И нету рифмы кроме слова «бл@дь».
А тут возьми ещё собака сдохни,
Сидевшая на танковом тросу,
Теперь не скажешь: есть на свете Бог, нет,
Хлебая водку, как с травы росу.
Да сдохла с горя – вот ведь в чём унынье!
Щенки ушли – четыре из пяти, —
Ко всем напастям садануло ныне
Под сорок восемь, мать его ети…
Последнего кормили из перчатки,
Где пальцев, погляди: как раз на всех!
Бежать бы из деревни без оглядки,
Где не осталось никаких утех.
Про беды говорить – и смысла нету,
У нас Россия – общая беда,
Послал бы на х@й эту всю планету,
Но тут бывает счастье иногда.
Бутылка водки с другом и без друга,
У внучки пять за школьные дела,
И то ли разговоры, то ли ругань
С женой, что иногда с утра не зла.
Россия-сука, ты бы хоть не сдохла
От горя, потеряв своих щенков,
Твою могилку не покрасят охрой,
И не положат по зиме цветков.
Сидела ты на танковой привязке
И в дом тебя никто не запустил,
Рожала больше, чем бы нужно в сказке,
И оттого не рассчитала сил.
 

Нас отскребли от сталинградских стен

 
Нас отскребли от сталинградских стен,
От прохоровских танков отскоблили,
Вы что решили получить взамен?
Какое вы хотите или-или?
Мы выпустим на волю дух войны,
Дух мести, дух такой свирепой боли, —
Не искупили до конца вины
Мы перед теми, кто погиб за волю!
Вы, может быть, представите сперва,
Как будто бы во сне потустороннем:
Со дна противотанкового рва
К вам лезут мертвецы в одном исподнем!
Идите с миром, не будите зла,
Мы пережили слишком много горя,
На головы двуглавого орла
Пришлось намного больше двух историй!
 

Спасибо, рябина!

 
Заглянула рябина в окошко моё ненароком,
Я устало поднял на неё замороченный взгляд:
Я раздавлен как птица своим несговорчивым роком
И совсем не люблю, когда в окна чужие глядят.
Но рябина была непосредственна и добродушна
И тянула мне ягод оранжевых спелую гроздь,
И казалась в своём многоцветье настолько радушна,
Что собой заменила букет из пылающих роз.
Ах, спасибо, рябина, одна ты меня понимаешь,
И одна мне способна в глаза без упрёка смотреть,
Помню, как любовался твоими цветочками в мае,
Только это сравнится с тобою сегодня на треть!
Только счастлива ты отчего – никому не расскажешь,
Ведь секреты от счастья как будто ключи берегут,
Пусть душевную тайну тебе я поведаю даже,
Ты останешься где-то совсем на другом берегу!
Но спасибо, рябина, хотя бы за это участье
И за ягоды тоже, и яркий красивый наряд,
Если нам из двоих одному только выпало счастье,
Несказанно я этому буду, наверное, рад!
 

Как неслышно бредёт революция

Я на всякий случай в руку

Взял осколок кирпича

И ответил: «Я не сука,

Я орлёнок Ильича!»

/перестроечный фольклор/

 
Как неслышно бредёт революция!
Как смеялись мы звонко над ней
В перестройку и оттепель куцую —
В помраченье загадочных дней!
Заплевали «Аврору», загадили,
Ровно как Лукича теремок,
Только счастья народного ради ли
Или новых каких перемог?
Революция движет к столетию,
Не услышим, забудем, проспим,
Не случится, надеемся, третяя,
Чай, не Франция – это всё им!
Нам не нужно уже реставрации,
И республик не нужно считать,
Это только во взбалмошной Франции
Их по счёту, наверное, пять.
Мы и Римы считали и охали:
Третий был, да, как водится, сплыл,
А в четвёртый с одними винтохами
Не полезешь – закончился пыл!
Коммунизм объявили, а толку что,
Перестроились в капитализм,
У России история долгая,
Неужели опять катаклизм?
Неужели, опять революция —
Вечность целую мы без неё,
Век, как мы выносили на блюдце ей
Пролетарское сердце своё.
 

Уроки перемен

И.А.Платоновой

 
Уроки звонких перемен
С тобой мы выучили в школе.
И слышатся теперь взамен
Звонки, знакомые до боли.
Пусть в рекреации содом,
Учителям совсем нет ходу,
Мы на уроках отдохнём,
Мечтая выйти на свободу!
Теперь – Гоморра! Берегись!
На голове вся школа ходит,
И вспоминаем мы всю жизнь
Как плыли в этом пароходе.
Нас накрывал девятый вал,
А то бывало и похуже,
Директор объявлял аврал,
Тогда – спасите наши души!
И мы ходили, как зека,
По кругу и держась за руки,
С повязками два дурака
Стояли в центре для науки.
Перевоспитывали так
Не нас – а тех, что были в центре,
Ответственность вам не пустяк
В педагогическом моменте!
Ах вы, уроки перемен!
В лучах осели тучи пыли,
Нас отскребли от школьных стен,
Но стены так и не отмыли.
 

Плохие стихи

 
Плохие стихи – это просто плохие любовники,
Болтают, когда, по-хорошему, нужно молчать.
И все лейтенантами лезут до сроку в полковники
И жизни теряют бессмысленно и сгоряча.
Отсюда плохие стихи – как плохие военные:
Стратегии нет, да и в тактике – полный провал!
Победы у них объясняются только изменами,
И каждый как будто бы знамени не целовал.
Вдобавок стихи эти – словно негодные медики,
Диагноз поставят такой, хоть ложись-помирай!
А в церковь пойдешь – там священник
плюгавый и седенький
Тебе помогает отправиться в ад, или рай.
Как будто стихи – это просто такая религия,
Где черти и ангелы крутят один хоровод,
Играют поэты в футбол между разными лигами
И там, где положено бить, там идут на обвод!
Выходит, игра – это тоже такая поэзия:
Ни ритма, ни смысла, ну, словом, одна толкотня!
Футбол же иной, по которому плачу и грежу я,
Как рифма удачная не посещает меня.
 

Океанский проспект

 
Океанский проспект. Ты остался красивою сказкой,
Как и Владивосток, где за партой я мучился год,
В восемнадцать зима, как и осень с весною прекрасна,
В общем, как и застой и забитый советский народ.
В диетической ел, и волшебнее не было места,
И общага чудесна, где душ с туалетом на всех,
Мы попали в замес из какого-то вкусного теста,
И остался тот год как пирог в первозданной красе.
Океанский проспект, как Артек, где бывал я однажды,
Их немного – тех мест, о которых ты грезишь опять,
Будто в горло сожжённое долгой мучительной жаждой
Чудотворные капли – их две или, может быть, пять.
В общем, наперечёт, как чудес, что остались на свете,
Как висячих садов, колоссально больших маяков
Или библиотек, тоже самых больших на планете,
Что, конечно, сожгли толпы глупых и злых чудаков.
Вот и сказку мою так же тупо и зло погубили,
Только я не сержусь, я и сам так, признаться, хотел,
Чудеса на Земле разделяют квадратные мили
Для того, чтобы мы ощутили себя в пустоте.
 

Последний привал

Деревянный трактир по дороге к мечте

Михаил Зубов

 
Деревенский сортир по дороге к мечте,
На дощатой двери в виде сердца – окно,
Там – звезда одиноко парит в высоте,
В глубине же парит групповое г@вно.
Только я засиделся. Вокруг – никого,
За стеной виртуальной пустует очко,
Так мечта оставляет тебя одного,
Да и мало того – загибает рачком.
Здесь никто не стесняется плакать и выть,
Здесь последний привал по дороге к мечте,
И однажды внизу, в ледяной пустоте,
Отпечаток души я решил утопить.
Дверь скрипит – ты за стенкою встала во фрунт,
И с тобою готов я впечататься в грунт…
А потом в Стихи.ру колосками взойдёт
Золотое г@вно, то что Мишка наср@т!