Текст книги "Неслучайные странности"

Общее дело снимает внешнюю шелуху. А время всё ставит на свои места.

Буквально всё!

Так, уже к 2010 году всё, чем мы, мальчишки семидесятых, увлекались, то и вернулось обратно: и музыка наша, и дела наши, и книги, и фильмы, и мысли наши о стране и о нас в ней. А та пресловутая разруха в головах некоторых и жажда быстрой наживы в конце девяностых, обрушившие не только их благие намерения, но и нашу твёрдую веру в светлое настоящее, уж и не помнится теперь никем.

Почти никем!

Вот ты, к примеру, читаешь всё это теперь и мысленно соглашаешься со мной, потому как если б это было не так, то давно отбросил бы эти строки в сторону. Почему? Так ведь у всех отрицателей – и белых, и красных – узкий порог восприимчивости к инакомыслию.

Увы!

…И всё-таки как же она, моя Петроградка, прекрасна! И была прекрасна всегда: каждый сквер, дом, лепнина на нём, скульптуры, деревья.

Здание ЛДМ, только-только построенное в конце семидесятых, непривычно возвышаясь над всем этим великолепием, выглядит по-революционному современно, даже несколько неуклюже, хотя теперь, в XXI веке, затерявшись в бурно выросших вокруг него высотках, вызывает лишь тёплые ретро-чувства.

Здесь же, рядом с ним, через улицу Даля, одиноко стоит старинный лиловый особняк, а вот жёлтого домика Ильина рядом с ним уже нет: утерян со временем, остался лишь старый каменный забор, сиротливо огораживающий аварийный участок, на котором спустя двадцать один год поставят его копию.

Красавец дворец на Каменном острове с садово-парковым ансамблем и малыми флигелями с обеих сторон от ныне одноимённого с островом проспекта в преддверии проведения Олимпиады – в идеальном состоянии. Даже необычная для Питера церквушка Рождества Иоанна Предтечи, входящая в его ансамбль и напоминающая горные кавказские монастыри, на вид вполне прилична и, похоже, действует – вот не знал!

За Ушаковским мостом через Большую Невку, напротив недостроенной станции метро «Чёрная речка», во всём своём великолепии неподражаемой колоннадой имперского ампира сверкает Военно-морская академия.

Машин на улице мало, дороги идеально вычищены от снега, хотя сугробы за тротуаром – не то что теперь, в эпоху всеобщего потепления климата, – выше головы.

Наш автобус едет плавно, не торопясь, – понятное дело, шипов нет и в помине.

За окном плывут незнакомые новостройки. Многие из привычных для меня в прежнее время домов в 2019-м отсутствуют – на их месте растут вековые деревья, поставлены высокие деревянные горки, залиты ледовые катки.

Напротив сквера с местом дуэли Пушкина ещё нет виадука, нет новой церкви, супермаркета, жилого небоскрёба, неудачно укравшего в будущем небо у Богатырского проспекта. Зато Северный завод непривычно кипит, как муравейник: машины и даже целые поезда то въезжают в ворота, то выезжают из них.

Ждановская овощебаза вся в пару, бойко идут погрузочно-разгрузочные работы, много суеты, у ворот очередь из огромных рефрижераторов.

На улице, кстати, реальный мороз, около двадцати, но холод совсем не чувствуется, одевались-то мы тогда по погоде. На мне настоящая меховая пихора с огромным мутоновым воротником, легко превращающимся на манер военно-морских «канадок» в меховой капюшон; на голове кроличья шапка-ушанка. Дополняют наряд двойные шерстяные брюки и тёплые меховые сапоги с двумя валяными овчинными стельками.

Стоп!

Мы, кажется, приехали. Вот-вот в левом окне автобуса должен появиться новенький вестибюль станции метро «Пионерская». Но мой подросток смотрит совсем не туда. Его мало интересует сама станция подземки. Внимание подростка привлекло что-то другое внутри недостроенного Богатырского проспекта, который лишь промелькнул в окне автобуса сразу после овощной базы и завода. Во всяком случае, мой паренёк тут же засобирался на выход.

Мне всё никак не удаётся уследить за его мыслями. Не могу перестроиться на его волну, не могу оторваться от созерцания любимых родных видов ленинградских новостроек. Там, на месте привычного вестибюля станции метро «Пионерская», – строительная площадка, слева от которой, по направлению к Богатырскому проспекту, как и теперь, зияет занесённый снегом нехоженый пустырь.

Пустырь этот и теперь, кстати, по-прежнему нехоженый – сорокалетние попытки построить на нём кинотеатр, спортивную арену, объект культа, школу искусств, бизнес-центр закончились неудачей, и он так и остался обнесённым высоким забором. Заговорённое место, видно, предназначено для чего-то особенного, важного, великого.

Привычных жилых домов по проспекту Испытателей ещё нет. Лишь одинокий трамвай в отсутствие машин, пешеходов и, соответственно, светофоров, так что некому устанавливать очерёдность движения, весело звенит, пробегая по нему со стороны озера Долгое, где откуда-то из-под земли берёт своё начало печально известная гибелью поэта речка Чёрная. Зато на широком, с целую площадь пространстве вокруг будущей станции уже уложена гранитная плитка, установлены каркасы широких лестниц, выполнен постамент под будущую скульптурную композицию Михаила Константиновича Аникушина «Пионеры в парке». Её как раз привезли сюда. Удивительное зрелище: пионеры в снегу, в летних шортиках и платьицах весело бегут себе вслед за жеребёнком куда-то по направлению к Удельному парку, который тогда практически вплотную подходил к этому месту. Вон они, вековые деревья, через дорогу. Это теперь там французский гипермаркет да гигантская стоянка машин перед ним, заслонившие стеклом и металлом живые деревья, а пионеры Аникушина, получилось, бегут прямо на загруженную машинами магистраль под колёса несущихся авто.

«Эх, как же он поедет назад, – снова овладевает мной тревожная мысль о моём парнишке: ведь он, то есть я четырнадцатилетний, самостоятельно из Ломоносова дальше Петергофа ещё ни разу не уезжал. – И чего это вдруг потащило его сюда?.. Да и меня, кстати, тоже?..»

Жуть!

Неприятный холодок мыслей туманит сознание: моё ли? его? – неважно!

Вот же удивительно всё-таки устроен человек: насколько юность живее реагирует на изменение окружающей среды, быстрее адаптируется к новым условиям, адекватнее откликается на них, а главное – оптимистичнее смотрит на всё происходящее. Поистине, молодость в изменениях видит новые возможности, а зрелость – опасность. И когда оптимистичная стадия восприятия мира меняется на пессимистичную – юность заканчивается.

Но как бы задержать её в себе?

Как?

Может быть, своим отношением? Верой? Чем?

Одним словом, пока я теперешний с испугом копаюсь в своих страхах, переживаниях, сомнениях, мельком вглядываясь в заполонившие всё вокруг нас незнакомые стройки с высокими заборами и кранами, торчащими из-за них на практически несуществующем Богатырском проспекте, мой паренёк уверенно рулит к месту, где начинается строительство будущего кирпичного гиганта с противоположной от метро стороны проспекта. За этим в моё время действительно высоким и очень длинным, в два квартала, домом уместится целый микрорайон: школа, два детских садика, футбольное поле, пара десятков обычных жилых блочных домов и куча придомовых детских площадок. Но сейчас, в 19 80 году, его ещё нет: за несуразным деревянным заборчиком (почему-то вспомнилось серьёзное заградительное нагромождение Меншиковского дворца, когда мы с пацанами лезли сквозь него в подземелье в поисках подземного хода) вырыт гигантский, с целое озеро, котлован.

Мой паренёк в нерешительности останавливается возле него.

Я, отбросив все свои ностальгические переживания, пытаюсь вслушаться в его мысли.

– Этого не может быть, – вдруг восторженно шепчет он, – именно это я и видел сегодня во сне.

– Каком ещё… сне? – вмешиваюсь, не сдержавшись. – Не было никакого сна! Не помню.

– Ну как же не было? – почему-то не удивившись присутствию моей мысли, усмехается он. – А то странное видение угловой солнечной многоэтажки?

– Солнечной?.. – В сознании смутно всплывает забытая картинка новенького ярко-жёлтого углового блочного дома. – Там ещё, кажется, во дворе…

– Да-да, длинное, до самых подъездов замёрзшее озеро-яма, – вслух перебивает мою мысль парень.

– Правильно, – глупо улыбаюсь воспоминанию, – оно значительно больше того котлована, из которого мы сто лет назад вытаскивали Максов.

– Не так уж и давно, – улыбнувшись, парирует парнишка, – три года назад, когда белый дом на Победе строили.

– А помнишь?..

– Ну-у, ко-неч-но, – радостно тянет он, живо увлёкшись моими воспоминаниями. – Макс тогда сиганул в бездонную яму, спасая своего спаниеля, даже не подумав, что совершенно не умеет плавать.

– Да-да, – хохочу во весь голос, – весело мы тогда их спасали, да и «родаки» нас почти не отругали за испорченную одежду.

– Ещё бы! – смеётся вместе со мной. – Мы ж не могли пройти мимо!

– Конечно, не могли, – соглашаюсь, – нас теперь, ну, в моё время, должны были б даже наградить за это.

– Чем… наградить?

– Медалью!

– За что это? – дивится мальчишка.

– Как за что? – передёргиваю его плечами, как бывало когда-то. – За спасение утопающего!

– Так за что ж тут награждать, если он тонет?

– За то и награждать, наверно… – сам дивлюсь этой странности. – Что спасли, а не стояли рядом, снимая, к примеру, происходящее… на телефон.

– Какой телефон? Зачем?

– Ну… фотоаппарат такой, – теряюсь, не зная, как объяснить. – Для того чтоб другим показать это необычное событие.

– Да как это… можно? – аж задыхается от возмущения мой парень. – Кто ж так поступает?.. Где?.. Да за такое… надо сразу… в морду, в…

– Точно! – радуюсь. – Ай я да парень, – думаю, – ай да…

– Постой, – перебив, вдруг испуганно вскрикивает он. – Там, в моём сне, именно за такой точно стройкой окажется тот двор.

– Надо же, – удивляюсь, – столько лет я по этому двору хожу, а про сон этот твой, наш… с солнечным домом совсем как-то забыл.

– Там кто-то был, – не слушая меня, волнуется мальчишка.

– Где был? – беспечно жму его плечами.

– Да во дворе же, – кричит, – вроде как у пруда!

– У котлована? – туплю.

– Ну да! Да! – чуть не плачет. – Кажется, девочка, маленькая, вот только что там с ней… не помню.

– Зато я… – ускоряю шаг, взяв инициативу в свои руки, – помню! И даже знаю, кто она, – кричу ему, и мы бежим что есть сил…

Господи, так вот зачем я здесь!

Столько раз я слышал эту, казалось бы, выдуманную историю, но ни разу не применял её к себе, к нам.

Да и как применить-то её, ведь впервые здесь, в этом дворе, я появлюсь лишь через шесть лет. Ну кто из нас помнит какой-то, пусть даже очень яркий и удивительный сон в течение целых шести лет? Да к тому же за это время во дворе всё изменится: не станет никакого озера-котлована в полдвора, кирпичный гигант встанет на своё место, появятся детская площадка и густые кусты чёрной рябины вдоль домов, а солнечный угловой дом станет вполне самым обычным, белым, как и остальные вокруг. То ли краска выгорит на нём за прошедшее время, то ли перекрасят его в скучный серый цвет – в общем, ничего общего с увиденной во сне картиной здесь не останется.

А саму историю этой «неслучайной странности», встречи то есть, я вообще впервые услышу лишь в феврале 1991 года, спустя ровно одиннадцать лет, – почему-то точно помню эту дату! – когда временно поселюсь в этом блочном доме и выйду во двор на место бывшего котлована со своими старшими детьми и женой на прогулку.

– Стой, назад, – кричу что есть сил, выскакивая из-за угла новенькой школы и замирая у крутого берега, ещё никого не замечая, но точно зная, что же я там, с противоположной стороны ямы, увижу.

Всё – как во сне!

По крутому склону котлована катятся детские санки с яркой огромной пластмассовой куклой на них, которые, по-видимому, случайно сорвались из-за какого-то неловкого движения маленькой девочки в белой шапочке и тяжёлом драповом стёганом коричневом пальто, оказавшейся как раз напротив меня, метрах в десяти.

Во дворе, кроме нас, – никого.

На небе загораются первые звёзды.

Ранние сумерки отражаются в искрящемся белом снегу.

Широко раскрытые зелёные глаза девочки таят удивление и детское любопытство. Она, похоже, уже собралась привычно скатиться вслед за санками вниз: лёд в озере крепкий, крещенские морозы стоят всю неделю, а откос склона хотя и непригоден для катания на санках, но забраться наверх по обильно выпавшему снегу, по сугробам вполне себе по силам даже ей.

– Не смей, – шепчу одними глазами, впившись в девочку взглядом.

– Почему? – дивится она мысленно в ответ…

Перед глазами всё плывет и мелькает, в душе я ещё бегу сломя голову, бегу быстро, как никогда не бегал раньше, да и не побегу, наверное, больше никогда. Ничто не может теперь остановить меня: ни несуразный забор дома-гиганта, ни отсутствие дороги в метровом снегу с этой стороны школы, ни непроходимые кусты ивы, густо выросшие по здешним берегам. Это именно я – и молодой, и не очень – здесь и сейчас, хотя никогда раньше и не видел-то этого котлована, никогда прежде не вспоминал о том своём сне; не верил в неслучайный рассказ моей девчонки, в котором она описывала мне своё необычное случайное спасение много позже, уже в моё время.

Оказывается, это я – точнее, мой паренёк – оказался здесь тогда, а потом всё просто забыл из-за нашего с ним конфликта во времени.

Впрочем, это ли важно теперь?..

– Смотри, – заглядываю в её замечательные, до боли родные и знакомые глаза, затем перевожу взгляд, указывая внутрь котлована, где прямо в этот момент, практически у самых санок, легко пробив толстый крещенский лёд, с шумом взмывает на несколько метров ввысь кипящий столб воды.

– Мы, кажется, знакомы? – спрашивают меня удивлённые лукавые глаза, в которых я растворился ещё тогда целиком с самого первого мгновения.

– Конечно, – молчу я и…

– Быстро домой, – вдруг по-мальчишечьи грубо – да и правда, чего церемониться-то с малышней? – вслух перебивает меня мой парнишка.

И девочка несётся что есть сил в знакомый, второй от угла подъезд, кажется помахав нам обоим на прощание, перед тем как исчезнуть в нём почти на шесть долгих лет – именно столько пройдёт до следующей нашей встречи тринадцатого октября 1985 года в Зале Революции моего училища на танцах.

– Пока, – шепчу я ей вслед, с трудом замечая, как мой мальчишка с чувством выполненного, а потому и сразу же забытого долга двинул в сторону автобусной остановки…

11.12.2018

Потерянная тетрадь

вторая странность

«Ох, тошнёшеньки…»

Первое, что вижу на обложке выцветшей зелёной тетради 1973 года выпуска с портретом Некрасова на титульной обложке.

Странно. Откуда она тут, в старом альбоме фотографий, взялась? И вообще, чего бы это ради меня дёрнуло заглянуть в неё? А впрочем, чего удивляться-то? Сегодня первый день февраля 2095 года, на улице минус двадцать, воскресенье; я, волею случая, что бывает крайне редко, дома одна – приболела. Делать совершенно нечего, вот и решила «покопать» историю семьи. Ну, заглянуть, например, в старый семейный альбом моей бабушки, который той, кажется, достался ещё от её бабушки, а той – от её предшественницы, судя по датам на давно пожелтевших от времени фотографиях. Он хранился у папы в архиве нашей семейной библиотеки, в самом дальнем углу. Возможно, потому и попал сегодня ко мне: люблю, знаешь ли, забраться туда, где «сам чёрт ногу сломит», в самую глубину, в данном случае – истории.

И похоже, мне удалось.

На первой добротной старинной фотографии вижу каких-то совсем незнакомых бородатых мужиков с топорами и пилами у новенького, но пока ещё не достроенного дома. Плохо читаемая надпись под ней гласит, что это некто Фёдор и Герасим. На следующей странице улыбающиеся Егор и Анастасия в кругу шести детишек: трёх мальчиков и трёх девочек. Дальше идёт фотография Михаила и Аннушки возле на удивление огромной – по-видимому, рыбацкой – лодки. Следом на небольшом выцветшем клочке бумаги запечатлён паренёк Ваня с сигаретой в зубах и в угрюмо надвинутой на глаза кепке. На этой же странице молодая улыбчивая Евдокия с сыном Коленькой на руках, рядом первая цветная фотография карапуза Андрюшки, как две капли воды похожего на своего отца Николая.

О!

А этих, Петра и Валентину с двумя мальчишками, я, кажется, знаю, – помню, мама как-то показывала мне на их замечательные матроски и говорила, что один из этих пацанят мой прадед или… даже прапрадед.

А вот и Юрий с Лилей и малышкой Маришкой посредине.

Ну надо же!

Это ведь та самая, первая Марина! Их в нашей семье теперь, кажется, шесть: я, Марина Валеричка, самая младшая, шестая; мы все в честь первой названы. Она-то у нас легенда – настоящая красавица, просто чудо. Её неподражаемые глубокие зелёные глаза на портрете с улыбкой под стать самой Моне Лизе в папином кабинете никого не оставляют в покое. Но это ещё что! Говорят, они лишь слабое подобие оригинала, хотя и рисовал портрет известнейший петербургский мастер, благодаря чему эта картина в Музее истории города на учёт поставлена – как портретная классика периода великого возрождения страны. Ну а то как же – этому портрету уже почти сто лет скоро стукнет, он свидетель той легендарной эпохи.

Боже мой! Сколько лет-то кануло с тех времён? Целый век, надо же! А сюда, на последнюю страницу альбома, где тетрадь вместе с какими-то документами хранилась, до меня, видно, никто так и не заглядывал ещё…

Чья она, интересно? Что в ней?

Открываю…

«…Давно это было. Очень давно.

Начну с самого начала, но не стану точно утверждать, в какой день случилось это, всё ж не совсем со мной это было; могу лишь догадываться, что где-то за два месяца до моего рождения, сразу после крещенских морозов 1917 года, я впервые побывала здесь…»

– Ничего себе! 1917 год! – выдыхаю после прочтения первых строк на первой странице тетради. – Это ж сколько времени-то прошло? Два века, что ли? Не-е, чуть меньше.

Внимательно всматриваюсь в незнакомый размашистый почерк и машинально пролистываю тетрадь целиком, оценивая масштаб трагедии, внезапно постигшей меня.

Почему трагедии?

Так ведь не остановиться теперь мне, не прочитав весь, от корки до корки, разом дневник этих мыслей – чьих-то живых, завораживающих, необычных каких-то, немного мистических, волшебных, чудесным образом ко мне вдруг явившихся сегодня, первого февраля 2095 года.

Впрочем, что тут волшебного, мистического? Подумаешь, автор за два месяца до рождения была где-то здесь.

Где здесь?

Кто была?

И почему всё-таки до рождения?

Жадно хватаю тетрадь и внимательно вчитываюсь в странный непечатный шрифт: никогда раньше не читала такого…

«…Во всяком случае, когда Иван привёл меня в дом, только-только им ко дню свадьбы нашей построенный, я сразу узнала тот, вспомнила; поняла, что именно здесь была тогда, в день неназванный. Помню, как позвал меня кто-то сюда и, словно бы взяв за руку, показывал мне и этот маленький задний дворик для скота, и переднюю комнату с четырьмя небольшими резными окошками, и эту огромную белую печь на кухне, и просторные прохладные сени за ситцевой занавеской. Помню я и… глаза Богородицы с подросшим Младенцем у самого сердца…»

…Ой! Так это ж, кажется, про нашу старинную икону «Знамение», что в папином кабинете на полке в углу на самом видном месте стоит. Лучше и не скажешь – Богородица с подросшим Младенцем у сердца…

«…Правда-правда, я сразу поняла это, лишь заприметив дом вдали, хотя и не вспоминала о той встрече никогда с самого рождения.

Но и другое поняла – не может того быть, не может, потому как не было никакого дома в феврале семнадцатого: новый Иван с братьями лишь в 1938 году справил, а старый от красного петуха пострадал летом 1912-го. Говорят, жара в тот год случилась необыкновенная, полдеревни дотла сгорело. Лишь спустя четыре года, в 1916-м, плотник Егор Лычев, отец Вани, завершив обустройство новых хором для своей семьи поблизости, заложил здесь, на старом пепелище, новый фундамент дома для подрастающего поколения. Да не успел завершить задумку: в конце осени занемог, а зимой, как рассказала позже баба Настя, почитай, сразу после крещенских морозов и умер…»

– Так, минуточку! – задумчиво говорю вслух, отодвинув тетрадь чуть в сторону, – что-то я запуталась совсем. О чём речь-то идёт? Уж больно много цифр, фактов, лиц, событий. Но кое-что проясняется: автор – женщина, «здесь» – дом, который построил Иван, её жених, на свадьбу свою, их; двадцать один год спустя, как она впервые была… «здесь».

– Странно, – продолжаю размышлять, – но тогда получается, что его действительно не было.

– Кого его? – помолчав, спрашиваю, опомнившись.

– Не кого, а чего, – сама же и отвечаю, улыбаясь нелепости своего разговора с собой и с тетрадкой, – дома этого, того, что «здесь», зимой 1917 года там не было и быть… не могло, что характерно.

– А что было?..

Что-то ведь было? Или кто-то?

Нет!.. Так не бывает…

«…Вот так и смекнула сразу, что про то понимание моё – молчать надо, не пугать никого зря, потому как ерунда какая-то выходит, небылица: невозможно видеть то, чего нет, тому, кого нет!..»

…Вот именно!

Смотри-ка, и она к тому же выводу пришла.

Интересно получилось – прямо как в русской народной сказке: «Иди туда, не знаю куда, принеси то, не знаю что». Но в сказке-то той, если я правильно помню, Федот-стрелец принёс-таки это пресловутое «то, не знаю что»…

«…Впрочем, многое в нашей жизни видится невозможным, да всё ж случается нежданно-негаданно в судьбоносный момент жизни нашей на земле, годину, коим и оказался тот год… моего рождения.

Ох, тошнёшеньки!

Война, сказывали старики, к тому времени разгорелась с яростью небывалой, по всей Новгородской губернии шла тотальная мобилизация, почти во все семьи вошла беда: у кого мужа, у кого сына, а у кого внуков забирали, если не на фронт, то на заводы да на фабрики в город работать. По стране словно бы вселенский мор прокатился… затронувший головы людей, прежде всего, и на долгие десятилетия, а может, и века, расколовший родных людей на своих и чужих.

Впрочем, тебе это и без меня известно; не пугайся – вижу тебя, чувствую, что увидимся с тобой вскорости.

А пока почему бы нам с тобой не допустить, что ВРЕМЯ, при определённых обстоятельствах, – величина относительная (жаль, люди не скоро ещё придут к этой замечательной мысли) в сознании нашем, легко перемещающемся по генетической и духовной «лесенке восприятия» нашего с тобой, человеческого. Вот и выйдет, что всё возможно, – и себе то твержу теперь про день свой несуществующий.

Всё возможно, очень даже возможно!

Нельзя не верить в чудеса, рано или поздно каждый из нас познаёт чудо.

Эх, тошнёшеньки!..»

– Ой! – от удивления вскакиваю со своего удобного, хотя и очень старинного кожаного углового дивана, расположенного в дальнем углу нашей библиотеки напротив огромного трёхстворчатого окна, и, глядя со стороны на старую, выцветшую, едва угадываемого зелёного цвета тетрадку, осторожно спрашиваю вслух: – Это… вы мне, что ли?

Тетрадь словно слышит меня, закрывается вдруг сама и падает на пол.

Что ж, похоже, мне: тут всё равно никого больше нет.

– Ну, хорошо, – немного успокоившись, снова говорю вслух, – но скажи-ка мне, пожалуйста, тетрадь, как в это вообще можно поверить?

Немного подождав, подбираю сей предмет, сажусь обратно на диван и, наугад открыв его вновь, словно в ответ читаю первое, что попадает на глаза…

«…просто возьми и поверь…»

…Да-а, это что-то!

Мистика.

Впрочем, тетрадь права: о том, что время относительно, теперь, в преддверии двадцать второго века, уже кое-что известно. В последнее время наши ученые об искривлении пространства и времени в некой субстанции, называемой разумом, много чего говорят, до многого дошли, додумались; даже у нас в школе на уроках по теме «Физполя пространства и времени» внеклассный семинар с сотрудниками НИИ проводили. Но вот про перемещение сознания по какой-то там генетической или духовной «лесенке восприятия», да ещё вне времени и пространства, ничего не слышала – это уж загибает «потеряшка» что-то.

Ну-у, не бывает такого, не бывает!

Стоп. Подожди-ка минуточку, подожди – а какое сегодня… число?

Вот это да!

Меня пробивает холодный пот. Сегодня первое февраля 2095 года!

Не может быть. Снова эта дата… из тетради – день встречи того, кого нет, с тем, кого уже нет, да к тому же там, чего ещё нет.

Впрочем – почему не может? – следуя новой гипотезе современного понимания физических полей пространства и времени, именно там, в этом «ещё нет», они и могли увидеться на гранях своей временной лестницы при движении в противоположные стороны: один в одну сторону, другой – в другую, идя навстречу по генетическому или духовному полю. Вот только по какому из них? Видимо, по второму. Ну-у, возможно, этот Дом – их общая духовная лесенка, отправная точка соприкосновения сознаний: один его задумал, другой в него вошёл и хранил, а там, на грани, время не имеет понятия «сейчас». И вот что интересно: возможно, все нематериальные сознания, души наши имеют такие общие материальные точки, ворота, где могут встречаться вне существующего материального понятия пространства и времени…

Да-а!

Жуть какая-то!

Бред сумасшедшего – точней, сумасшедшей, меня.

По всему телу снова бегут мурашки, по позвоночнику – холодная струйка пота, но мысль не останавливается, скачет внутри бешено, того и гляди, куда-нибудь занесёт ещё.

Э-эх! И что ж мне теперь думать по этому поводу?

А думать-то, похоже, не надо – читать надо, слушать. Неспроста, видно, мне эта тетрадь в руки попала, ох неспроста.

С некоторым страхом, трепетом опускаю глаза в тетрадь и читаю приписку на полях, почему-то ранее не замеченную мною, – видно, из-за того, что сделана она здесь едва заметным карандашом, мелким, спешащим, совершенно непохожим на автора тетради почерком:

«…Читай «Здесь Вам не тут»…»

…О как!

Похоже, не я первая эту «потеряшку» читаю, кто-то уже был в ней до меня, раздумывал над этими же строчками, а в этом месте, как и я, не на шутку перепугался – вот и решился сделать пометки.

Ха-ха-ха…

…а мне так это уже совершенно не страшно. Ну разве что… чуть-чуть.

Но пометку учту, вот только где взять-то мне это… пресловутое «Здесь Вам – не тут»? Хотя б подсказку какую оставили, что ли. А впрочем, погоди-ка, погоди, не таранти: кажется, у папы на столе есть какая-то затёртая до дыр невзрачная книженция с несуразным, похожим на это названием. И фамилия автора-то там, на обложке, помню, тоже какая-то необычная, несуразная, составная – Петимов-Матроскин, что ли… Надо бы у папы спросить, кто это.

Ладно, не суть… Потом как-нибудь разберусь, прочитаю это его «…вам не тут» – может быть, пригодится в расшифровке записей моей находки, а пока надо то, что в руках, дочитать. Вон на полях ещё что-то неразборчивое приписано, так просто без папиного «эксклюзивного электронного переводчика» (кстати, это его личное изобретение, позволяющее читать с экрана любой неразборчивый текст на всех языках мира) не разобрать. Без него старые бумажные книги, коих в нашей библиотеке превеликое множество, часто не прочитать. Где страницы затёрлись, где слова совсем непонятны, а где и язык ныне неизвестный используется, вот папа и изобрел своего «ЭЭ» – «электронного эксклюзивчика» то есть.

Смешно всё-таки – родители в век кибернетики и электроники почему-то очень трепетно относятся к такому архаизму, как печатные книги, и принципиально, что ли, не читают их электронные копии. Говорят, что, мол, живая книга хранит не только мысли автора, но и мысли всех тех, кто когда-либо читал её, приобретая от этого особое знание, особый смысл, некую суть. За счёт этого в мире нет ни одной одинаковой книги, каждая уникальна в своем роде. Очень важно читать правильный экземпляр – лучше всего, если он из семейной библиотеки с мыслями родственников. А вот случайных чужих книг читать ни в коем случае нельзя: они ведь живые.

Боже мой, чего только не выдумают эти взрослые!

Впрочем, то, что книги бумажные действительно живые, я согласна. Они, как и люди, со временем стареют, становятся труднопрочитываемыми, приходится использовать папин «ЭЭ» – отец, к счастью, никогда его со стола не убирает. Вот и иду привычно в его кабинет, где удобно усаживаюсь в его кресле, – он мне разрешает здесь хозяйничать, даже любит это, невзначай как бы оставляя что-нибудь для меня из нашего семейного архива, – и, пристроив «ЭЭ» на своей находке, читаю с экрана:

«…Дуняша до замужества в феврале 1938 года из своей родительской деревни Большой Витани никогда и никуда не выезжала, домой возвращалась засветло, под неусыпное око батюшки и матушки.

Ну а то как же?

Младшенькая она в семье Михаила Михайловича Апельсинова, председателя местной артели рыбаков; любимая, к тому же хороша собой, пригожа, скромна и добра, да по хозяйству ловка и сноровиста; на мать свою Аннушку, его любимую жену, как никто из детей похожа, напоминает ему их с Анютой молодые годы. Ну как можно такую без отцовского присмотра и защиты оставить? Никак нельзя выпустить её из деревни, где не то что человек – каждая собака его знает, опасается, сторонится. Нрав у Михайлы суров, силушкой бог не обделил, вся деревня на сто дворов, к озеру Ильмень прижатая, по всякому поводу, раздору идёт именно к нему на суд, за советом. Как он сказал – так и будет! А посему здесь Дуняшу никто не то что обидит, даже искоса не глянет на неё без спроса его да ведома.

Но всё одно: уверен, что Дом этот в чужой деревне знаком ей был, многие видели это тогда, рассказывали, что, увидев его, она очень смутилась, удивилась, обрадовалась. Да и Дом, говорят, преобразился, ожил, увидев её, зашелестел и…»

…О как! – «многие видели».

Интересненько.

Эх, жаль – текст оборвался, кусок страницы затёрся, даже папин «эксклюзивчик» бессилен. Надо б её на сканер-рентген свозить – может, что-то ещё удастся узнать. Впрочем, и так понятно: автор тетради – какая-то Дуняша, и раз тетрадь её лежала в семейном альбоме, значит, она моя родственница, мой предок, как и тот, кто решился представить автора на полях её повествования.

Кому представить?

Ну-у, мне, по-видимому, ведь я теперь читаю её тетрадку. А зачем он это сделал?

– Спасибо вам, уважаемая Евдокия Михайловна, – неожиданно для себя самой говорю громко, с трепетом, вслух, глядя почему-то не в тетрадь, а на икону, в глаза Богоматери. – Вы позволите мне услышать ваш рассказ дальше, до самого… конца?

И тут…

…О чудо!

Электронный переводчик соскальзывает с тетради, лежащей на моих коленях, – возможно, я непроизвольно дёрнула ногой – и страничка сама перевернулась, словно бы приглашая к продолжению диалога.

Я поёжилась и, мысленно поблагодарив, видимо, свою, не знаю сколько уж раз «пра-пра-пра…» бабушку Дуню за разрешение, убегаю обратно в библиотеку, где, удобно устроившись на огромном старинном кожаном угловом диване почему-то ярко-жёлтого цвета, вновь углубляюсь в чтение…