Текст книги "…под соломенной стрехой. Стихи"

А Осенью стихи как песни пишутся…

 
А Осенью стихи как песни пишутся —
С грустинкой к уходящему теплу:
В них крики журавлей меж строчек слышатся
И запах пряных листьев поутру.
 
 
И вроде так не хочется, но Осенью
Не сложатся стихи в весенний лад,
С того, что строки в них с небесной проседью,
Ложатся в свой, особый, нотный ряд.
 
 
То капли по стеклу, то листья о землю,
То ветер загудит вдруг в проводах…
Прохладные стихи поются под Зиму,
Но снится Лето тёплое во снах.
 
 
И пишется, и пишется, и пишется…
И где-то – на обрыв, под фа-минор,
Меж строчек утро летнее послышится,
Но смоет дождь осенний всё во двор…
 
 
Ложатся строки на землю осенние,
Осиновыми листьями желтя:
Не пишутся стихи с теплом весенние
С того, что журавли на юг летят…
 

Грань

 
Как за грань бытия, в миг последний ступая,
Словно камень-гранит, онемела душа —
Позабыв о Руси, русский Дух погибает,
Необдуманный в пропасть снова делая шаг.
 
 
На чернёном кресте бьётся бренное тело,
Исторгая свой крик о прощенье Руси,
Но немые рабы – до него нет им дела,
Они молча влекут в пекло мощи свои.
 
 
Не о прошлом своём, не о будущем вовсе:
Так случалось не раз, Русь сгорала дотла.
О сегодняшнем дне – что же будет там после?
Это «после» сейчас… Там великая мгла…
 
 
От эпохи Тартар не осталось и знаний,
Только пепел и пыль, и забвенье в веках.
Но ещё есть места, что хранят лишь названья
В непоющихся песнях и в нечтимых стихах.
 
 
Есть ли где-то страна, где глупеют так люди,
Где святое не чтут и не знают как жить?
Вряд ли есть на Земле, да уже и не будет —
Русь, что прежде была, уже не повторить…
 
 
Как за грань бытия, в неизбежность шагая,
В прах стирается Русь за немою чертой.
Лишь мятущийся Дух над Землёю витает
И взывает проснуться и вернуться домой…
 

Мёрзлый яблок на ветках сырых…

 
Мёрзлый яблок на ветках сырых —
Не отбила разлука седая —
Сколько было их здесь, наливных,
Только этот остался висеть.
Словно память о днях золотых,
О рассветах июльского рая,
О ночах августовских – застыв,
Будет в холоде зимнем корпеть.
 
 
Мёрзлый яблок – скорузлая грусть
Недопитого жаркого лета.
Стиснув зубы, смотрю на него,
Вспоминая о первой любви.
Далеко, истрепалась – и пусть!
Я ведь помню и, может быть, где-то
Вспомнит яблока вкус моего
Та, что чувства дарила свои.
 
 
Та, к кому я под утро, в окно
Лез с цветами, и руки целуя,
Говорил о любви и мечтах,
И вдыхал жаркий тела бальзам…
Словно сон – бесконечно давно
Мы расстались зачем-то – вслепую,
Обещая встречаться во снах
И писать на стекле по утрам…
 
 
Я ей яблок в автобус принёс —
Сумку целую: красных, с кислинкой.
Она выбрала самый большой,
Чтоб не плакать, а есть и молчать.
Но я видел, как капельки слёз
По щекам рисовали тропинки —
Может, знала, что общей судьбой
Не дано будет счастье познать…
 
 
Мёрзлый яблок на серых ветвях —
Недопетая юности песня,
Словно поздний посланник от той,
Что когда-то уехала вдаль.
Что-то там потерялось в тех днях —
Я б нашёл это, только бы если…
Не вернуться к той вехе былой,
Нет тропинки – а жаль, очень жаль…
 

В доме твоём

 
В доме твоём и град, и дождь,
Холод и мрак ночной…
Что же ты счастье не найдёшь,
Не позовёшь с собой?
 
 
В доме твоём бывает свет —
Ты ж на него кричишь,
Ну, а когда рассвета нет,
Ты всё молчишь, молчишь…
 
 
Где же твой отсвет от зерцал —
Ты прогнала его?
Он на стене писал… мерцал
В доме, где нет всего.
 
 
Нет там улыбок, смеха нет,
Нет и любви моей.
Так убеги со мной в рассвет
В дом, где вдвоём светлей!
 
 
Там нет ни града, не дождя,
Есть только бриз ночной…
Ты же таишься от меня
И не зовёшь с собой.
 

Канавы, разруха…

В память о Максатихинском ЛесПромХозе №1

Я хотел бы, Россия,

чтобы ты не забыла,

что когда-то ты вся

началась с деревень…

© С. Викулов

 
Канавы, разруха… Темнеют руины…
Кому-то казалось – была здесь война.
Но где-то на памяти живы картины,
Как на эстакаде кряжует пила,
 
 
Визжат лесовозы, стучат бревнотаски,
Гигантские краны за вёрсты видны…
Теперь преподносят реальность как сказку,
Что не было вовсе великой страны.
 
 
Как будто глазницы зияют пустые
У «тарного» цеха в растерзанный мир,
И ветры взвывают, как призраки злые
На странное время, на глупости пир…
 
 
Руины, руины – молчите, ни слова:
Не нужно о времени том горевать,
Пускай зарастают останки былого,
Теперь уже некому жизнь продлевать…
 
 
Лет тридцать ещё или, может, чуть больше —
Не вспомнится вовсе родной леспромхоз.
Затянется лесом, навеки замолкший,
Оставивший в сердце местечко для грёз…
 
 
Канавы, разруха… Темнеют руины…
 

Кажется, было так ветрено…

 
Кажется, было так ветрено
В день, когда встреча случайная
Жизнь изменила намеренно,
Высушив чувства отчаяньем.
 
 
Знаю, что было бессмысленно
Верить и долго надеяться,
Тень обнимать её мысленно…
К тени дорожка не стелется.
 
 
Значит, так было задумано…
Тени – не чувства, не вяжутся.
Фраза крутилась заумная —
Думал, при встрече всё скажется…
 
 
Думал, но было так ветрено,
Пыль поднималась над улицей.
Знал же, что внешность заметная
Вряд ли когда-то забудется…
 

Играй, гармонь моя, играй!

 
С небес под вечер каплет грусть,
Смывая бренное земное:
Я под гармонь пою про Русь,
Про наше лето наливное.
 
 
Про сенокос и про Сибирь,
Про куст смородины у речки,
Про глубину её и ширь,
Про бабу Шуру на крылечке.
 
 
Играй, гармонь моя, играй:
Спою немного и про осень,
Про бабье лето через край —
Люблю небес немую просинь.
 
 
Про паутинки в волосах,
Про сладко-горькую рябину…
Спою об огненных лесах,
Кленами в осень опалимых.
 
 
Ещё про зиму пропою
С её морозными ночами —
Я так снега её люблю
И хруст сугробов под ногами.
 
 
Люблю на лыжах по лесам,
Когда немного щиплет щёки.
Берёзки любы по утрам
И россыпь звёзд на небе блёклом.
 
 
И про весну я пропою,
Про серый снег и южный ветер,
Что прогоняет стынь мою
В поля, где солнце ярко светит.
 
 
Я буду петь вам песнь свою,
Чтоб грусть прогнать свою сырую,
Про Русь великую мою,
Про край, который так люблю я!
 
 
Играй, гармонь моя, играй…
 

В парке зажглись фонари…

 
В парке зажглись фонари —
Мыши летучие жмурятся.
Будем сидеть до зари,
Лясы точить и сутулиться.
 
 
Что нам с тобой – «молодым»,
Семечек сумку да зонтики.
Спать комарам не дадим —
Пусть развлекаются додики.
 
 
Пусть нашу кровушку пьют —
Щёлочь со вкусом вареников.
Может их гены сгниют —
Нам хоть не надо их веником…
 
 
Небо как ярко звездит —
Чисто сегодня, ни облачка.
Пёс под скамейкой храпит,
Как старый дед после стопочки.
 
 
С хрустом мы мысли грызём:
Ножки качаются веером,
В травы чехуйки плюём,
Сыплются, будто с конвейера.
 
 
Ночь до утра, как юла,
За разговорами скрутится —
Встретим рассвет добела,
Что с «молодыми-то» случится…
 
 
Тапки шагают домой,
Зонтики в такт им качаются.
– Слушай, а как же зимой?
В холоде плохо щелкается…
 

Пень (Кикимора)

 
Это зверь или скрипнуло деревце,
Или трётся, быть может, где сук о сук?
Здесь бывает такое! – не верится,
Приключается чудо в глухом лесу.
 
 
Если ягоды брать – встретишь Лешего,
За грибами – Ягиня к тебе придёт.
На машине нельзя здесь, лишь пешему,
Дядька Леший обидится – заведёт…
 
 
Вот скрипит и скрипит – всё ж не деревце,
Хоть немного похоже, что сук о сук,
Так бывает, что стонет медведица
Иль попавший в силки молодой барсук.
 
 
Сунет нос, где привада разложена,
Лапой мягкой продавит подход-мосток —
Раз! – и всё: лапы с мордой стреножены,
Начинает беситься и драть кусток.
 
 
То рычит, то застонет, озлобится.
Ну да ладно, не то – растянул байду…
Вот же, ветви трещат – кто-то ломится,
Так и знал, будет что-то, как в лес приду.
 
 
Вот уже это «что-то» поблизости:
В молодом ельняке будто зверь пыхтит,
А чуть дальше, скрежещет как жилисто —
Всё ж похоже на сук, что о сук скрипит…
 
 
Шевельнуться боюсь – вдруг медведица,
Иль какой-то неведомый чудо-зверь?
Вот уж близко совсем канителится,
Но на свет не выходит… И что теперь?
 
 
Через ельник продралось огромное,
В два обхвата почти… в высоту – сажень,
Не бревно, не скотина голодная,
А обросший грибами и мхами… пень!
 
 
Грозно зыркнув «как-будто глазницами»,
Мне, «как-будто рукой» он махнул присесть.
– Что застыл-то? Ну да, я безлицая,
Но зато мне не надо ни пить, не есть.
 
 
Вон, грибочки – и кормят, и радуют,
И лишайник, как шуба – всегда тепло.
Ну а ты, что молчишь-то – рассказывай!
По делам здесь каким или так… занесло?
 
 
– А ты кто хоть, чучундра мохнатая?
Напугала меня, аж дышать забыл.
А с тобою кто был – не сохатый ли,
То не он ли рогами о ель скрипел?
 
 
Предо мною лохматое чудище —
Я таких не встречал здесь в глухом лесу:
– Ты реальное хоть или чудится?
Напугало-то как… я здесь Лень пасу.
 
 
Не грибов да не ягод – гуляю так,
Надоело уж дома без дел сидеть.
Вот и думаю, что там в лесу да как,
И пошёл прогуляться да поглазеть…
 
 
Пень чихнул на мои изъяснения,
Буркнул что-то – и лес зашумел вокруг,
А потом, словно по мановению,
Отовсюду полезли пенёчки вдруг.
 
 
Вдоль дороги расселись: кряхтят, галдят,
А о чём – дюже речь непонятная.
Только в сторону, вроде, мою глядят —
Глаз-то нет… вот картина занятная!
 
 
– Не пойму, кто вы есть, да откуда хоть?
Ну а эти – твои все… сопливые?
Пень хихикнул незлобно:
– Мои все вродь.
Мы же эти… в народе – кикиморы.
 
 
– Это ж надо – присел я, – вот это день!
– Что, ужель на меня не похожие?
Попадётся им кто, будет нем, как тень…
Глянь, красавцы, как я – мохнорожие!
 
 
Я не выдержал всё же – «заржал как конь»,
Пять минут хохотал залихватисто…
– Ладно, больше не буду. Простить изволь?
Ну уж больно «детишки» чудатисты!
 
 
Знаешь, как ни пойду погулять в лесу, —
То с Ягой заболтаюсь, то с Лешими,
А сегодня скрипело, что сук о сук —
То проделки твои или «меньшего»?
 
 
– Ты ступай лучше, парень – идёт гроза. —
Пробубнила мне… пень иль Кикимора? —
В раз другой приходи. Как найти нас зна… —
В этот миг меня будто подкинуло
 
 
Силой ране неведанной, понесло
Над тайгой, над рекой, над равниною,
А вокруг – в небесах, всё от стрел цвело
И гремело, гремело невиданно!
 
 
Эта Сила меня принесла за двор,
Опустила к землице спокойненько…
Вот с тех пор затеваю с собою спор —
Кто ж меня переправил так скоренько?
 
 
Чьи проделки такие: то пень с болот,
Иль Кикимора? В общем, без разницы.
Не сказала она мне про скрип-то тот,
Или стон… Ах, лесная проказница!
 
 
Ладно! Всё-таки завтра иду с утра
По малину… а там, может, к Лешему.
Расспрошу, что за Сила меня несла —