Текст книги "Фатальное колесо. На все четыре стороны"

Глава 7
Буйство сюрреализма

Есть у меня одно жизненное правило, писанное, как тот военный устав, собственной кровью и… нет, не по́том. Скорее юшкой из носа и кровавой слюной из развороченного рта. Если судьба дала тебе под дых, никогда надолго не раскрывай беззащитной «варежки», инстинктивно пытаясь лишний раз вздохнуть недостающего воздуха. Ибо в этот неоднозначный момент именно в этом твоем беспомощном состоянии всегда найдется пара-тройка желающих добавить тебе лишнего вкусного пинка под зад. Народ – он всегда такой, отзывчивый и внимательный. От него ничто не ускользает.

Касается это правило как уличной драки, так и любых других жизненных перипетий.

Сегодня, к примеру, за первым шоком сразу же пришел второй. Когда я и не ждал, вопреки собственным императивам…

Не успев толком осознать, что же это такое было – с загадочной Дианой, я будто бы во сне вернулся в библиотеку и… не обнаружил на месте статьи, которую чуть раньше нашел в газете «Красный Крым» от 14 мая 1944 года. Той самой заметки под названием «С фашистской жестокостью».

Судьба нанесла мне второй удар. Который на поверку оказался еще страшнее, чем иррациональные рекомендации прекрасной сотрудницы городского отдела образования.

Газета была, а СТАТЬИ НЕ БЫЛО!

То есть вообще. На ее месте оказалось продолжение предыдущей заметки о героическом восстановлении города. О том, какие молодцы жители, устраивающие ежедневно субботники по расчистке завалов. Завал! Я тупо разглядывал пожелтевшую от времени бумагу, блеклые строчки типографского текста и… ничего не понимал. Мне что, все это померещилось?

– Вера Семеновна! А кто сюда заходил, пока меня не было?

– Что, Витя?

– Я говорю, кто-нибудь подшивку трогал?

– Так нет. Не трогал никто. Трудовик вот заходил, Афанасий Петрович, денежку спрашивал взаймы. Но он к столам не подходил. Взял вот у меня рубль и пошел себе… довольный.

Бухать пошел. Наш трудовик стереотипов не ломает.

А что же тогда произошло? Кто подменил газету? Библиотекарша?

Я с подозрением глянул на старушку. Да ладно! С чего бы это ей? И смысл какой? Голову-то мне не подменишь! Число, место, сам факт преступления запомнить нетрудно. Я что, бабочка-однодневка? Упорхнул и забыл? Информацию никуда не денешь. Разве что отправишь ее вместе с головой… в ГДР!

Во как!

– А женщина никакая не заходила, Вера Семеновна? Красивая такая…

– Ни женщины не было, ни мужчины. Какой из трудовика мужчина? Недоразумение одно, прости господи…

Надо было все же выдрать эту чертову газету! Как и хотелось…

Постепенно стало доходить случившееся в полном объеме.

Ничего себе! Получается, кто-то заметил, что я нашел статью, и воспользовался моим пятнадцатиминутным отсутствием для того, чтобы газету изъять, изготовить дубликат, в котором этой заметки уже нет, да еще и состарить его до состояния других газет. Я сдвинул газетный листок и присмотрелся внимательней к структуре бумаги. Да еще и не отличить этот новодел от старых изданий! Как это?

Да не бывает так!

Я все же с треском вырвал газету из подшивки. От души.

– Караваев! – возмущенно вскинулась библиотекарша. – Ты что это?

А, черт. Забылся. Некрасиво вышло.

– Я… в музей! – ляпнул я на бегу первое, что пришло в голову. – Сравнить! Там такая же газета. Я верну, уважаемая Тортил… ой, Вера Семеновна. Верну обязательно.

В дверях уже заметил, как старушка беспомощно грозит мне пальцем вслед.

Вот я свинья. Ладно, потом… покаюсь.

Что еще? Блин, портфель же еще в классе! Я поскакал через две ступени на второй этаж. Школа уже обезлюдела. Где-то за поворотом слышно было, как техничка елозит шваброй по мозаике, цепляя деревяшкой бетон через дыры в тряпке. Элитные вы наши! Как свадебные лошади – морда в цветах, а попа, извиняюсь, в… ну, как обычно, как попе и положено.

Лишь бы не закрыли кабинет.

О, слава богу.

Я ворвался в класс и… снова застыл истуканом. День сюрпризов!

– Ой, Караваев. – Грипповина выдернула руки из моего портфеля и зачем-то спрятала их за спиной. – Витя, а… ты портфель ось… в классе забыл.

Ага! Я тоже обратил внимание.

– А вы подождать меня решили? – Я прошел мимо учительницы и демонстративно защелкнул на портфеле оба замка, не забыв сунуть газету внутрь. – Очень мило. Не каждый педагог станет тратить свое личное время из-за одного ученика.

– Шо ты, Витя! В нашей школе… каждый ребенок… он же как родной… как сын… або дочь.

Что это с ней? Что за пурга? Кефиром отравилась? Или суржиком своим?

– Все в порядке, Агриппина Васильевна. Спасибо за заботу. Ушла уже Диана Сергеевна?

– Мм… Какая Диана Сергеевна, Витя?

– То есть как это «какая»? – Я опешил и даже тормознул на выходе из кабинета. – Из гороно. Заместитель начальника, как его, методического отдела.

– Шо ты, Витя! Нет в гороно никакой Дианы Сергеевны. Я знаю начальника отдела, у него в замах вакансия, подбирают человека.

– Что?!

Третий удар. Что здесь происходит вообще?

– Ты устал, Витя. Погано выглядишь. Иди-ка ты до дому. Вже уси дети разошлись. Завтра напомни мне, я тебе оценку исправлю за домашнее упражнение. Ты молодец. Персп-пективный…

Они что, решили меня все с ума свести?

– Так! Агриппина Васильевна! – Я шмякнул портфель на столешницу и решительно уселся за парту. – Что здесь происходит?

– Ой. Да я адже хотела… тетрадочку твою знайты у портфэли… оценочку исправить…

– Да нет! Я не об этом. Здесь полчаса назад была женщина в черном платье с белым воротником. Ее все видели – директриса, завуч, историк, пионерка наша великовозрастная! Вы! Вы тоже здесь были. Тут вот перед доской стояли. Дети! Весь класс здесь был, весь второй «Б». Вы что, забыли?

Учительница протянула руку и осторожно пощупала мой лоб.

– Тэмпэратуры начебто нэмае. Нэ було отут нэя́кои… кхм… посторонней женщины. И директора нэ було, Витя. И историк давно до дому ушел, видразу после обеда. И завуч, и председатель дружины. Шо им делать ось тут на продленке? Дети разошлись вже хвилин як сорок, я одного тебе чекала з быблиотэки. Ты ж портфэль забув у класи. Ты про що взагали?

Да уж. Еще немного – и я вообще ее перестану понимать.

Разговор глухого со слепым.

И, кстати, действительно, обычно все учителя расходятся по домам сразу после обеда. Только их и видели! Как здесь оказались директриса с компанией? Часов пять уже было пополудни.

Мне что, все это тоже померещилось?

Я потряс головой. Вот так вот – постоянно спорить со своими внутренними составляющими, взрослой и детской. Виртуальная шизофрения грозит обрести реальные контуры.

Но… Агриппина!

Ведь она же на себя не похожа. Стоит передо мной – сама доброжелательность. Терпеливо ждет, пока «кухаркин сын» сообразит, что здесь такое происходит! А где вопли, крики? Да она вообще не стала бы дожидаться какого-то школьника, забывшего портфель в классе. В лучшем случае швырнула бы все забытое хозяйство в коридор, а то и просто – тупо заперла бы кабинет, а на следующий день еще бы и вздрючила меня за невыученные уроки.

– А в Германию из нашей школы уже никто не едет? – тупо поинтересовался я. – Света Черешня, к примеру…

Агриппина Васильевна сокрушенно покачала головой.

– Иди-ка ты до дому, Витя. Попроси маму, щоб вона тоби чаю з медом заварила. Та пропотей як слид пид ковдрою, грипп зараз ходыть. Ноги мокри мабуть?

Грипповина гриппом пугает. По-украински. И потеть советует. Мир сошел с ума.

– Сухие ноги, – развернулся я и зашагал к выходу, – до свидания, Агриппина Васильевна.

– Будь здоровый, Караваев.

Я скатился на первый этаж, схватил сиротливо висевшее в гардеробе пальтишко и выскочил на улицу. Мороз уже отпустил, и остатки снега на земле интенсивно таяли клочками, превращаясь где в грязь, где в черные беспросветные лужи.

В голове тоже ничего ровно не укладывалось. И тоже беспросветно.

Надо отпустить ситуацию. Уверен, всему есть достойное объяснение. Без мистики и чертовщины. Проблему нужно… раздробить. На мелкие составляющие. Прежде всего – газета. Без вариантов – новодел, но пусть мне это скажут эксперты Конторы. А заодно выдадут предположения – где это сделали, каким образом, что использовали, чтобы получилось так натурально.

Отсюда и начнем плясать.

Черт, по идее надо сразу лететь к Пятому, но… будет скандал дома. Опозданий из школы мама не приемлет. Тогда все на завтра. Утро вечера мудренее.

– Эй, мелкий! А ну, стоять!

О! Вали все в кучу.

Говорю же – не ходят беды поодиночке. Как и хулиганствующие подростки. Числом пять, возрастом десять-двенадцать лет. Ну да, в это время мелочь вроде меня из школы уже не ходит, это я припозднился. Сейчас шарахаются те, кто постарше, ищут острых ощущений. Грех пропустить школьную молекулу вроде меня без наказания.

Я остановился.

Когда уже компьютеры придумают наконец? Чтобы занять этих геймеров хоть чем-нибудь. Устроили себе шутер в натуре. С живыми хоббитами.

– Деньги есть?

Вы думаете, им действительно нужны деньги? Типа я сейчас им отслюнявлю из личных закромов, и все? Конфликт исчерпан? Как бы не так! Здесь важен процесс. Сама процедура самореализации на унижении того, кого можно безболезненно унизить.

Здесь ключевое слово «безболезненно».

На этом и сыграем.

Я поставил портфель на землю, неторопливо расстегнул на пальто две нижние пуговицы, еще раз внимательно оглядел присутствующих и… неожиданно для всех пробил высоким эффектным «маваши гери» в плечо кадру, стоявшему от предводителя шайки слева. Почему не в голову? Нельзя. Травмоопасно. А так выбранная жертва кулем завалилась на атамана, отделавшись, я думаю, всего лишь незначительной гематомой на левом предплечье. Если не считать морального унижения.

Бытует мнение, что первым вырубать надо лидера. Поверьте практику, это не так. Плохо может закончиться. Эту установку выдумал тот, кто, по всей видимости, вообще никогда не дрался.

Судите сами.

Допустим, собрав в кулак все свои таланты и набравшись невиданной отваги, ты с первого же удара отправляешь лидера в нокаут, что, к слову, не очень-то и просто. Лидеры – они ребята крепкие. Тем не менее, допустим, удалось его вырубить. И что дальше? А дальше тебя энергично месят все оставшиеся на ногах оппоненты, от которых отбиться у тебя уже не остается ни мужества, ни талантов. Почему? На это есть две причины.

Во-первых, любой начальник несет в себе зачатки консолидирующего начала, превращающего группу людей в организованную структуру. Сложно? Скажу проще – он для коллектива как флаг для государства. А заодно и герб, и гимн. На уровне символических ощущений. Что с вами сделают в стране, где вы сходу начинаете пинать ногами местный штандарт? То-то и оно. Не похвалят. Посмел ударить вожака – значит, наплевал на все стадо. Отара такого не одобрит.

Во-вторых, согласно иерархии там, где есть номер первый, всегда найдется кто? Правильно, номер второй. Который по своей неизбывной человеческой натуре мечтает стать кем? Опять правильно, номером первым. А тут такой случай! Бесстрашный хоббит демонстративно отправляет начальника к плинтусу! Роняет статус вожака на глазах у изумленной публики. Делает то, о чем так долго и неизбывно мечтал номер второй долгими холодными вечерами. Полдела сделано! Да какие «пол»! Девяносто процентов жара уже отскирдовано в сторону чужими глупыми руками. Остается малость – срочно подхватить падающее знамя и стать героем в глазах осиротевшего коллектива. И пока глупенький герой наивно празднует Пиррову победу, считая поражение лидера окончанием своих неприятностей, необходимо оперативно напихать ему «пряников» с разных сторон, чтобы знал, как плевать на все уважаемое общество в лице поверженного атамана. И вот номер второй уже кто? Ну, дальше все понятно…

А вот если первым вырубить подшакальника, называйте его хоть номером вторым, хоть замом, хоть серым кардиналом, о!..

Смотрите сколько плюсов. Прежде всего, чудесным образом сбивается темп процедуры, потому что людям необходимо какое-то время для того, чтобы осмыслить, что это вообще было и как поступать дальше. Сразу в бой бросаться вроде как и не обязательно: триединый флаг, герб и гимн в одном лице пока в целости и сохранности. И, к слову, этот триумвират тоже пока стоит и соображает. Во-вторых, лидер на то и лидер, потому что чуток умнее своей свиты. Он торопиться не станет. Наблюдая короткую и нечаянную расправу над своим замом, которого, если честно, он и сам недолюбливает, вождь чисто теоретически понимает, что от этого борзого хоббита-неадеквата запросто может прилететь и ему самому. Эвон как ногами машет! Не приведи господь опозориться перед подчиненными. Здесь торопиться не надо, дороже обойдется…

Посему есть смысл все же пообщаться с нечаянной жертвой, которая на поверку не такая уж и жертва. Да так пообщаться, чтобы без потери лица. Подшакальник не в счет, уже списан. И лидер обязательно попробует начать разговор по-другому. В смысле… не так резко, как раньше.

– Каратист, что ли?

Я же говорил.

Кстати, тема каратистов с недавнего времени становится среди шпаны очень популярной. С прошлогодней песенки Карла Дугласа «О-го-го-го! Эври бади уоз кунг-фу файтинг. Ху! Кия!»

– Может, и каратист.

Я скользнул назад в кошачью стойку, некоаши-дачи, отработал «пустой шаг», потом резко крутанул банальную двойную «вертушку» и присел «богомолом», подрагивая кистями рук, сложенными характерными крюками.

– Классно! – не удержался атаман. – Засохни, Борман! А то и от меня еще получишь.

Это он своему заму, который вяло нарывался на реванш по принципу «держите меня семеро».

– Ты с какой школы, пацан? С пятой?

Я встал и застегнулся.

– С тридцать девятой.

– А чего здесь ходишь?

– Чего-чего. Живу я здесь.

– Не понял. Так ты наш? С Дач? А чего в пятую не ходишь?

И этот туда же.

Про маму ему рассказать? Для которой пятая со всеми обитателями для ее сыночка рожей не вышли. Сыплет, понимаешь, соль на рану.

– Скоро пойду в пятую. Через год, наверное.

– Найдешь меня там. Спросишь Серегу Грищенко, Гришу. Никто тебя там не обидит. Если чего, сразу ко мне.

Бальзам на душу. Теперь до пенсии буду спать спокойно.

– Я понял. Пойду я. Где мой портфель?

– Эй, толпа! Кто портфель притырил? Мося! В зуб дать? Видал, как… слышь, а звать-то тебя как?

– Витя.

– Видал, Моська, как Витек Бормана уделал?

– Да вот он, портфель. Я поднял просто, чтоб… на земле не валялся.

– Давай сюда! На, Витек.

– Угу. Ну, я пошел.

– Давай, двигай. Крути педали, пока не дали. Гы-гы.

Статус реставрирует. Ретуширует легкие трещинки на фундаменте собственного авторитета. Атаман! Просчитывается, как арифметическая формула.

А вообще я этой шайке даже благодарен. Отвлекли немного. Да и адреналина в кровь добавили, чего греха таить. По всем раскладам, если без травмирования окружающих, то со всеми пятерыми я бы не справился. Запинали бы числом, пока я кропотливо соизмерял бы свои возможности с их хрупкими подростковыми частями тела.

Сработал сейчас чисто на психологии. На понтах, если так понятнее. Переиграл менталитетом, что, учитывая возраст, и немудрено. Но… все равно сердечко бухает чуть чаще, чем обычно.

Все, вот и милый дом.

Я глубоко вздохнул напоследок и вприпрыжку направился к подъезду.

А там…

Как щелкнуло в голове. Почувствовав неладное каким-то двадцать седьмым чувством, я уселся на ступеньку и медленно отщелкнул замки портфеля.

Ну да. В принципе, можно было и не заглядывать.

Газеты не было.

Почему я не удивился?

Глава 8
Неуместное веселье

– Вынужден признать, что, ковырнув пальцем в только одному ему известном месте, наобум, без фактов и доказательств, Старик тем не менее вывел нас на возобновление расследования этого запутанного дела.

Кто забыл или не знал, Старик – это мой позывной. А потому, между прочим, что фактически я здесь старше всех. Хоть физиологически и выгляжу второклассником средней советской школы.

Поэтому на едкое замечание Пятого о ковырянии пальцем могу и обидеться. Повезло начальнику, что сегодня я сам не свой. Надо думать, после вчерашнего буйства сюрреализма. И ведь не расскажешь никому! Имеется в виду – без риска загреметь в соответствующий диспансер.

– Вот мне просто интересно… – Шеф поерзал в кресле, удобнее усаживаясь и рассчитывая, видимо, на долгий и увлекательный ответ. – Какое событие стало исходной точкой в цепи логических умозаключений, которые сконцентрировали твою заинтересованность ни много ни мало – на групповом убийстве в Камышлах?

У меня почему-то перед глазами возникла деревянная рейка, торчащая из… гм… подъягодичной складки. А потом из глубин памяти всплыла унылая физиономия Козета, украшенная почему-то шикарными усами и бородкой Георгия Валентиновича Плеханова, да еще и с нахлобученным до самой переносицы ленинским картузом. К слову, безбородый дубликат сидел тут же рядом и ехидно ухмылялся.

Я прищурился.

– Нету никакой исходной точки, Сергей Владимирович. Просто профессиональная интуиция. Опыт… помноженный на годы.

Сан-Саныч не удержался и хмыкнул.

Вообще-то мы сегодня солидно заседали в кабинете Шефа, а не почесывали брюхо в спортзале, как обычно. Начальник решил накачать официоза и вызвал нашу группу в главный штаб. А у Козета опять хиханьки. Отмазался от экзаменов по истории партии и счастлив. А благодаря кому отмазался? А? Надо напомнить…

– А вот скажите, Сергей Владимирович. Гляжу я, Сан-Саныч сидит тут, улыбается. А он Ленинские зачеты сдал? Прежде чем к новому делу приступать? Он вообще готов идеологически? Или все на самотек?

Шеф устало вздохнул.

– Не до зачетов, – отрезал он. – И не до веселья. Поэтому отставить ваши хохмы. Тебя, Старик, в первую очередь касается!

– А что я…

– Отставить, я сказал!

Ого! Не часто начальник голос повышает. Что-то, значит, не так.

– Накладки какие-то, Сергей Владимирович?

– Угадал! – Вспышка досадливого раздражения еще не прошла, но Шеф быстро возвращал контроль над собой. – Курировать нас будут. Контролировать и направлять.

Вот это новости!

– Мы что, под надзором теперь будем работать? – вкрадчиво поинтересовалась Ирина, пытаясь успокоить своим мурлыканьем раздраженного Шефа.

Пятый в раздражении! Тушите свечи.

– Номинально. – Начальник окончательно взял себя в руки и теперь хмурился, стыдясь собственной несдержанности. – Представитель группы партийного контроля получает доступ к материалам расследования. В части, касающейся… короче, туда, где мы ему позволим касаться. Понятно?

– Более чем.

– Предполагается высокий резонанс и серьезная политическая подоплека. Поэтому партия решила проконтролировать ход нашего расследования.

– А как они пронюхали?

Я молод и малосознателен. Мне дозволяется чуточку диссидентствовать. И либеральничать. И демократничать. Короче… борзеть в меру.

Но вопрос в тему.

– От меня и пронюхали, – раздраженно бросил Пятый. – Через Совет ветеранов войны. Я наводил там справки о потерпевшем.

Послушался меня все-таки.

– Ну и как? Навели?

– В этой папке – все, что наработали следователи и дознаватели из МВД по убийству. Есть даже протокол о передаче материалов законченного следствия в прокуратуру. Если бы не наше вмешательство, – выразительный взгляд в мою сторону, – на днях все эти художества бодро отправились бы в суд. Под «строительство вышки», разумеется. Для того самого бестолкового пьяницы. В целом – все грамотно, весомо и основательно, если бы не…

– Совет ветеранов, – подсказал я. – Это понятно. Мы почитаем, конечно. Все до буковки изучим. А в двух словах можно? Вслух?

– В двух словах, – проворчал начальник, выравнивая лежащие на столе бумаги и письменные принадлежности до состояния режущей глаз симметрии. – В двух словах не получится.

– Тогда в трех… – ляпнул я и осекся.

Шеф так зыркнул, что я чуть язык себе не откусил. «И вырвал грешный свой…»

Еще и Ирина чувствительно пнула меня под столом по коленке. Да, самое время помолчать.

– Потерпевший Кондратьев Тимофей Леонидович, одна тысяча девятьсот двадцать шестого года рождения, уроженец поселка Ключи под Симферополем, – стал рассказывать Сергей Владимирович. – Партизан. – Выразительный взгляд в мою сторону. – Один из немногих, кто остался в живых после содержания в концлагере «Красный». Об этом заведении подробной информации в широком доступе нет, хотя три года назад все же состоялся суд над палачами. Кого нашли.

– В Германии нашли?

Пятый хмыкнул.

– Не все так просто.

Открыл ящик стола и вытащил на свет несколько фотоальбомов, толкнул по столешнице в нашу сторону.

– Ребенок, у тебя нервы крепкие?

Хороший вопрос.

Особенно после того, как в течение последних полутора лет волей обстоятельств я пару раз был буквально в сантиметре от гибели.

– Где страшно будет, я глаза закрою.

– Ну-ну… – Видно было, что Пятому тоже как-то не по себе.

– Какой-то особый концлагерь? – поинтересовалась Ирина.

– В том-то и дело, что… особый, – сказал начальник, пока мы, холодея, разглядывали пожелтевшие от старости фотоснимки. – Бывший совхоз «Красный» во времена оккупации Крыма фактически был «фабрикой смерти», и не столько для военнопленных, сколько для гражданского населения. Включен в международный реестр наряду с «Бухенвальдом» и «Дахау».

– Ничего себе.

– Всего за два года замучено, сожжено, сброшено живьем в колодцы, забито до смерти и уморено голодом примерно пятнадцать тысяч человек. Я употребил слово «примерно», потому что из колодцев не изъято останков около двух тысяч узников. Колодцы просто решили запечатать и залить бетоном, работники на раскопках падали в обморок и сходили с ума.

Мы молчали, оцепеневшие.

А начальник продолжал тихим, ровным и страшным голосом:

– Стационарных печей не было, но людей жгли так называемым «стеллажным способом». Нижний слой – шпалы, потом люди, доски, керосин. Снова люди, доски, керосин… люди, доски, керосин – и так до десяти слоев. Люди… гм-м… многие, короче, были еще живы. Найдено два таких «стеллажа», в одном было сожжено минимум две с половиной тысячи, во втором – около тысячи семисот. На пожарище даже костей не оставалось, один лишь пепел. Фотографии в этом альбоме. А вот в этой папке материалы судебного процесса над палачами. Три года назад он наконец состоялся. В Германии, спрашиваешь, искали?

Шеф как-то очень неприятно оскалился.

– А где еще? В Канаде? В Аргентине, Бразилии?

– В Советском Союзе, – подрагивая голосом от чрезмерного спокойствия, ответил Шеф. – Из персонала лагеря только четверо – немцы. Все остальные – шуцманы, полицаи Сто пятьдесят второго крымско-татарского шума-батальона. Да-да. Те самые, о которых ты тут намедни распинался. За два дня до освобождения Симферополя они провели последнюю акцию уничтожения. Так называемую «процедуру зачистки лагеря». Вручную… из пулеметов. А потом, по дороге на юг, куда они якобы отступали с немецкими войсками, шуцманы просто банально растворились в предгорьях. Разбежались кто куда. На все четыре стороны. И списки личного состава все пропали, или спрятал кто-то, или просто кто-то уничтожил от греха. Вот и пришлось вылавливать их по свидетельским показаниям без малого тридцать лет. Все, что они творили с узниками концлагеря, в материалах суда подробно описано. Читайте, анализируйте.

Он шумно встал, толкнув кресло назад.

– Я в партком. Знакомиться с куратором. Вы работайте с документами. Материалы под грифом, из кабинета не выносить, записей не делать.

– Сергей Владимирович, мы знаем, что такое «под грифом»…

– Как раз это я и хотел услышать. И именно от тебя, учитывая, что ребенку вообще допуск не положен!

– Так я знаю, что… все это безобразие под вашу личную ответственность. Ценю даже.

– Ладно, работайте, – не стал ввязываться в перепалку Пятый. – У вас два часа на все про все. Потом жду версии.

– Ой, постойте, Сергей Владимирович!

– Ну, что еще?

– Вы говорите «версии». Организуйте нам встречу с подозреваемым. С тем самым пьяницей, что чуть под «вышак» не загремел. Он ведь наверняка в отказе?

– А ты откуда знаешь?

– Опыт…

За спиной закашлялся Козет.

– Организую. Все. Читайте. Я пошел.

– Ни пуха…

– Отставить!

– Понял.

Хлопнула дверь. Излишне, надо сказать, резко хлопнула.

– Ну ты что, Старик? – Ирина демонстративно покрутила пальцем у виска. – Шеф и так на взводе.

– Да я понимаю. – Я уселся за стол и пододвинул к себе папку с материалами суда. – Ну, что там у нас «под грифом»? Да-а, не секретить эти документы надо, а в газеты, в листовки, в телепередачи и кинофильмы. В школах надо на «уроках мужества» показывать!

– Кому надо виднее.

– «Кому надо» страну прощелкают через пятнадцать лет!

– Чего-чего через пятнадцать лет? – оторвался Сан-Саныч от материалов дознания. – Какую страну прощелкают?

Ирина за спиной у Козета сделала мне «страшные глаза» и очередной раз покрутила пальцем у виска. Ну да, погорячился. То, что я из будущего, знает только Ирина. Козет пока в круг посвященных не допущен.

– Фантастическую, – буркнул я с показным равнодушием. – Фантастически тупую и неорганизованную страну. Ты что, Стругацких не читал? «Попытка к бегству»? Там герой, между прочим, тоже из концлагеря сбежал.

Сан-Саныч только рукой махнул.

– Нашли время для литературного салона. Давайте работайте с секреткой! Не филоньте.

А ведь и точно, Козет сейчас в отсутствие Пятого по субординации старший!

– Слушаемся, герр гауптман.

Сан-Саныч медленно отложил от себя очередной протокол допроса и внимательно посмотрел на меня.

– Слышь, Витек. Как бы тебе это доходчиво объяснить? Чтобы дошло до нужного места. Ты ведь вроде как умный? Тогда должен врубиться. Ты это, брось хохмить по этому поводу. Особенно вот так. Не стоит шутить как попало, случается, что и не смешно бывает. У тебя под носом целая пачка фотографий с горами костей и черепов человеческих. Они, между прочим, от людей остались, которые запросто могли дожить до нашего времени. А тут на фотографии, гляди, завалы из пепла! И шпалы обгоревшие. Заметь, шпалы даже не прогорели до конца, а от людей… песочек только серый. А вот смотри, это наручники из проволоки. Людям сзади руки скручивали и… живьем в колодец! Смотри-смотри, вот эта гора с человеческий рост – это все проволочные наручники!

Мне показалось, что вместе со щеками у меня даже кончики ушей полыхнули красным.

Ай да Сан-Саныч. Уважаю!

– Прости, – сказал я тихо и покладисто уселся за материалы.

Уел меня Козет! Сделал. А поделом! Так тебе и надо, умник сопливый!

Воцарилась рабочая тишина.

Почему большинство фотографий я вижу первый раз в жизни?

Я! Историк, публицист. Да и просто неравнодушный и любознательный по жизни человек? Почему действительно все эти материалы суда над палачами засекречены от народа? Кого мы очередной раз боимся обидеть? Зачем мы даем повод будущим либерастическим подонкам заявлять через два десятка лет, надув щеки, что весь этот кошмар – хитрая фальсификация комитетчиков? Мол, неправда все это! Не было в совхозе «Красный» десятков тысяч невинно убиенных! А если и были, то это все кагэбэшники сами и устроили.

Вот сидят рядом со мной за столом молодые, приятные на вид люди, тоже кагэбэшники, между прочим, профессионалы, бойцы, и все равно бледнеют, читая. Кулаки сжимают до белых костяшек.

Как можно, к примеру, придумать, сфальсифицировать такое: как только ушли немцы и шуцманы из концлагеря, уничтожив предварительно всех узников, оставшиеся в живых жители Симферополя кто пешком, а кто на подводах устремились в урочище Дубки, где и проходили акты массового убийства. Люди бросились искать своих родных и близких среди бездыханных, изуродованных тел. Сразу везли гробы на телегах, чтобы дважды не приезжать в это адово место. А к вечеру местный городской лазарет был наводнен невиданным доселе потоком сошедших с ума людей. Не всякая психика выдерживала открывшееся горожанам зрелище. Вот факты, вот показания медперсонала, журналы, ведомости тех лет. Это что, все тоже сфальсифицировано? Искусственно придумано?

Как такое вообще можно выдумать?

А вот показания обвиняемых, бывших охранников лагеря, как они без смысла заставляли изможденных людей таскать по полю камни, как устраивались демонстративно-показательные расстрелы, как ежедневно к «отбойному» столбу, стоящему посредине лагеря, привязывали одну жертву и показательно забивали ее насмерть плетьми из бычьей кожи, переплетенной стальной проволокой. Развлечения ради…

Жертва группового убийства на Северной стороне, Тимофей Кондратьев тоже побывал у этого «отбойника», вот его показания на суде. Чудом спасся. Одноглазый шуцман, которого сами полицаи за жестокость прозвали «Шайтаном», все норовил попасть человеку кончиком плети по глазам. Жаждал отомстить за свое собственное увечье. А Тимофей, прикованный к столбу, все крутился да изворачивался. Шайтан и зубы ему повыбивал, и ребра переломал, ключицу надвое, а по глазам попасть все никак не мог! Бездыханного, полумертвого Тимофея оттащили в барак и бросили на пол помирать. А утром в барак зашел комендант лагеря обершарфюрер СС Карл Шпекман и вдруг неожиданно приказал отвезти избитого узника в городской лазарет. Немец, скорей всего, сам был в шоке от жестокости собственных подчиненных. А из лазарета парню помогли бежать подпольщики – вынесли его под видом умершего, а затем переправили в горы к партизанам.

Придумано?

Чудом повезло парню, которому тогда было сколько? Семнадцать лет! Мальчишка, которого просто во время облавы случайно зацепили полицаи. С улицы забрали – не понравился он им чем-то.

И для того ли ему тогда повезло, чтобы его какое-то животное через тридцать лет, в мирное уже время, зверски растерзало? Вместе с семьей. Вместе с женой и дочерью! Уму непостижимо. Получается, догнала мужика война! Настигла, когда он и не ждал. Когда страшные свои мучения в концлагере готов уже был забыть, как кошмарный сон. И не говорите, что это сотворил пьяный односельчанин. Это сделала война! Пулей на излете, шальным осколком от взрыва, ошметками людской изуверской злобы, уже безвластной, но не ставшей от этого менее опасной.

Я перевел дух.

Глубоко втянул в себя воздух – с надрывом получилось, как перед плачем. Медленно выдохнул. Заставил себя успокоиться.

Кому ты помешал, Тимофей Кондратьев?

Для кого стал опасным через тридцать лет после того, как отгремело последнее эхо той ужасной войны?

Узнал кого-то?

Повстречался случайно с упырем из прошлого, выпустившим наружу свои кровавые когти? «С фашистской жестокостью». Ох и непростая мне вчера статейка на глаза попалась! Ох и непростая. И вся эта мистика…

А ведь эффект от вчерашней чертовщины получился совершенно противоположным! Кто-то, рассчитывая меня отпугнуть, сам того не желая, четко указал: «Правильным путем идете, товарищ!» А я к тому же еще до кучи и разозлился от всех этих непоняток. От аллюзий и парадоксов. Ах, вы газеты воровать? Да фокусы мне Копперфильдовы с принцессой Дианой показывать? Ужо я вам!