Текст книги "Голуби на лавочке. Сборник прозы"

Голуби на лавочке
Сборник прозы
Владимир Конарев

© Владимир Конарев, 2017

ISBN 978-5-4485-9433-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Конарев Владимир Иванович – Анапский поэт, прозаик и публицист. Уроженец станицы Петропавловской, Краснодарского края.

Об авторе

Конарев Владимир Иванович родился 16 июля 1942 года в станице Петропавловской, Краснодарского края. С 1975 года живёт в посёлке Цыбанобалка, близ курорта Анапа.

До армии работал в строительной бригаде – каменщиком. Затем два года учился в железнодорожном училище на слесаря. 1961—1962 первый курс КСХИ.

Служил в армии с 1962г. по 1966г. В 1970 году окончил КСХИ. Учёный агроном. Работал в сельхозпредприятиях Кубани. А так же воспитателем, учителем, литературным сотрудником в районной газете, администратором, инженером по озеленению, слесарем, цветоводом, каменщиком.

Первые публикации, появились в 1967 году, в многотиражке «Кубанский сельхозинститут», потом в районной газете «Кубанская новь», «Cоветское Черноморье» (теперь «Анапское Черноморье») – гражданские стихи, миниатюры, рассказы, лирические, иронические, сатирические, эссе, этюды, зарисовки о людях труда.

Учась в институте, окончил двухгодичные курсы общественного внештатного журналиста.

Публицистика – печатались и в городской газете, и в краевых газетах: «Черноморская здравница», «Cоветская Кубань», «Рассвет», «Казачьи вести», а также журналах: «Сельские зори» (г. Краснодар). Ряд рассказов в литературных журналах: «Страна озарения», «Союз писателей» (г. Новокузнецк), постоянно с 1975 года в альманахе «Парус» – коллективном сборнике поэтов и прозаиков города – курорта Анапа.

В коллективных сборниках прозы: «Я пришёл как первый снег нечаянный», «Философия – 4», «Восхождение-3» – сборник стихов участников Третьего Большого международного конкурса. (г. Коломна. «Серебро слов». 2016 год.

Дважды номинант «Поэт года» на сайте «Стихи ру»: 2015 и 2016 годы.

Более 25лет сотрудничал с районными газетами: «Кубанская новь» г. Курганиск», затем «Cоветское Черноморье», г-к Анапа в качестве внештатного корреспондента.

В районной газете «Советское Черноморье» на конкурсе «Любовь моя Анапа» за рассказ присуждено первое место. По итогам «Анапского Черноморья» (июнь 1997 года, №101) победитель конкурса «Золотое перо «А Ч». Премия – годовая подписка на газету.

В сентябре 2016 года от правления общественной организации «Центр армянской национальной культуры имени Н. А. Испирьяна» вручён Диплом лауреата третий степени первого открытого литературного конкурса «Литературный бит Анапы» посвящённого 120-летию со дня рождения российского поэта Серебряного века Александра Кусикова и памятная медаль.

Участник краевого семинара литераторов (2013 год) и Всероссийского литературного фестиваля-конкурса «Поэзия русского слова» (2017 год) в городе – курорт Анапа.

Международный Союз творческих сил «Озарение» наградил почётной грамотой за активную деятельность по развитию организации к 15-летию МТСС как члена группы «Литераторы Анапы».

А так же за творческие успехи и профессиональный рост и за создание поэтических произведений, посвящённых ветеранам боевых действий, и участие в литературном конкурсе «Отчизны верные сыны» в канун 70-летия освобождения города Анапа от немецко – фашистких захватчиков.

Постоянный член народного литературного художественного объединения «Парус» (город – курорт Анапа) с 1975 года.

Изданы сборники прозы: «Вдоль по жизни», «Озарение лунным светом», «Тропы судьбы», «Вольная душа», «И вспорхнут мелодии», а так же стихотворений: «Тяга земли», «Недра души», «Звенящие линии жизни», «Утренние розмыслы», «Музыка в душе», «Неизречённая мудрость земного бытия».

В интернет-магазинах помещено 18 электронных книг в разноплановых литературных жанрах.

Автор в союзах писателей принципиально не состоит. Главное не членство в союзе, главное творить, сообразуясь с возможностями возраста и озарениями души.

Голуби на лавочке

Здравствуйте!

Ах! Вот вы где обосновались дорогуши. Прилюдно воркуете, милуетесь, лапки разминаете.

Вижу, вижу аппетит, нагуляли. Молодцы! Краснодарцы добрые люди. Накрошили корма столько, что хоть в зиму запасай. Так что действуйте милые птахи. Закидывайте в горло. Хлебушко кубанский ситный, дорогие.

…Ой, а ты подошедший голубочек к ладоням, по какой причине крылышки сжал? Повредил? Загрустил? Обидели? Приболел? Чего молчишь? Нет настроения? Бывает! Лучше бы поведал о настроении.

Я – то вижу: тусклый взгляд упёрся в асфальт. Безразличен на целующихся. Может быть, твою милую на леску прихватили?

Бывает такое. Кольцо из лески поставит юнец, да и она перетянет ножку. Хоть плачь пернатой. Видел однолаповых. Скачут бедняги. Смотришь на них, сердце трепещет, а помочь не можешь. Подзываешь инвалида осмотреть рану, да куда там, пырх! пырх! и… в отлёт. Понятно: ранили душу твою!

…Крошу кусочек хлеба загрустившему голубю. Подзываю: – Гули, гули! Он – в сторону. Дескать, не до тебя приезжий. Своих, городских потчуй. А у нас, в Краснодаре, гляди, любуйся моими подругами. Холёными, не пугаными, законно приписанными к тротуару и лавочке – домушнике.

Пернатые в ожидании обеда

Она

Жила-была руда. Добыли. Расплавили. Нарекли металлом. При плавке вбросили некоторые элементы из периодической системы Менделеева. Прокатали на стане. Отправили сталь в цех. Превратили её в машину. Катись, куда хоть куда, милая, да не торопись швыдко: закатишься в пробку. Затор называется.

«Сколь же часов „мариноваться“ в пробках, то там, то здесь, откуда, только что отъехала. Однако, проблемочка, почти заноза она: парковок с гулькин нос. Кроме платных. Их только на небе нет. А так всё путём!»

Колёса просят отдыха? Да, четыре колеса круглые, но куда их? Ты, машина, дама штучная, не фунт изюма, но заруливаешь на газоны при домах. О, просто автопарк при них! Даже, изловчившись, суёшь бампер нюхать бордюр тротуара.

Пешеходы возмущены? Понимаю, вам элегантной даме, начхать, где дремать ночью, а утром фырчать, разминать клапана.

Чтобы усмирить нашествие моторов возводят жители надолбы. Огораживают железным колом цветники, укладывают булыги поострее. Словом сражаются.

Но она, Машина, тулит колеса, то к кустам сирени, то к булыге. Ближе к ночи захватывает местечко у мусорного бака, попирая лозунг: «Машину не ставить!!» Сия надпись ей, машине, до лампочки Ильича.

…Железяки, «жители просторов» опомнитесь. Уважайте себя и нас, пешеходов, жителей многоквартирных домов. Хорошо, Дама Машина?

11 апреля 2016года, гор. Краснодар.

Исповедь вора-пришельца

Он сам, тебе и мне, признаётся о том, что известный миру. Глянет, улыбнётся, как сейчас, с хитринкою:

«Да, я вор – пришелец! Там, где рождён таких как я – поток, точнее: нескончаемый поток. И потому умнее и умнее в своих желаниях и поступках. Плюс, ко всему, более изящен в одежде. Каждый знает в достатке иностранные языки. Каждый умопомрачительно богат, так как изымаем время жизни, о котором вы, наши добродетели, не очень – то цените.

Я – грамотен и психологически, и математически. Гляжу вам в лицо и в это же время подключен к кошельку. Вы понимаете что, это правда, но одухотворённо тратите время.

Ворую не только время. Ворую настроение, сделки, отношения между людьми, даже успеваемость школьника, если родители ротозеи.

Признаюсь: я необычный гений. Сенсорный. Имя не скажу. Сами догадаетесь, услышав мелодию вызова от меня лично.

М-да, извините, умолкаю… на Канарах похолодало».

14 апреля 2016 год, город Краснодар.

Сельский комплевит

Сельская автоостановка. Рядом сидит бывший виноградарь совхоза. Он на пенсии и почти поэт. И не только. Слово за слово – беседуем.

– Василий Миронович, как дела?

– Прихворнул. Погода вишь, яка!

– Дауш, – вбросил сие словцо в масть говора, – комлевита бы глотнуть. Дома-то имеешь?

– Имею! – оживился он.

– Тады бы мне рецептик. А?

– Слухай, мил человек.

– Ну, ну, – точи его.

Так вот. Возможно, слыхал току песню: «Чок-чок! Есть бурачок, кроши его в бадью. И ладью! Она кап-кап, а ты на пробу-то лизь-хап. И мир родной дивит, а там, в бадье шипит, да в голове шумит, шумит. И чуешь, чуешь – отличный сельский комплевит! И клонишь храм – головушку от стопочки второй. Ей-ей! О! гарный сельский комплевит. И, кажется, ничто и нигде, поверишь, не болит!

– Да-да, – протянул букву а, – и взор отметил автобус.

15 апреля 2016 год, посёлок Ольховка

Миги

Вы – безвозвратны! Вы – проходимцы! Вы – свирок в минуте! Остановитесь на касательной жизни! Усмиритесь, непоседы! Не вам ли вслед гром беснуется, испепеляет молния ткань неба? Или, ты знатный миг так сердишься на человека земли?

21—06 час, 13 октября 2017 год, посёлок Цибанобалка.

О мысли

Мысль это нить. Ею вышиваем полотно разговора. Ею же и душим человека. Поэт наматывает в шпульку строки, а писатель вяжет узоры текста. А как же насчёт бережливости во время свободы? Не пора ли? Господа, товарищи, сеньоры и просто интеллигенция России?..

21—42 час, 13 октября 20017 год, посёлок Цибанобалка.

Спринтер

Она стремительно, не касаясь своей, необычной орбиты, летит вокруг стадиона дел. Летит и смеётся, глядя в лицо. И вот почему.

Дела, как профаны, стараются успеть выдохнутся к сроку, к какой-то юбилейной дате, да мало ли к какой забубённой суете. Стараются дела, но выдыхаются. А она, спринтер, накручивает круги. И кто ей дела? Надоедливые мухи? А сроки кто ей? Родственники?

Дела – выдумки людские в море Жизни. А может и корабли для поездок к мечтам. Вроде как поездка за границу.

Секундомер ей не нужен. Тренировки тоже. И, к месту говоря, на социум бегунье наплевать.

Разве что человек, человек-ходок от одного столба жизни к другому, вспомнит бегунью в своём, личном секундомере «Срок цветения».

…Летит, стремительно, без оглядки Спринтер – наше время жизни. Летит, летит и срывается во Вселенной!

13-10-2017 год. посёлок Ольховка – Цибанобалка.

Душа и тело

Кто видел Душу? А тело? Тело каждый! Видимый и невидимый живут в месте. Мы их носители.

А, навскидку, скажите: кто из них старше? Сразу не ответишь. Только задумаешься. Не правда ли?

Кто держал на ладонях паспорт души? Никто! Зато паспорт у тела есть! И знаете, для каких целей? Не удивляйтесь. Оказывается для того чтобы изучать клетки организма. Ведь они, делясь, совокупляются и живут до изъятия оного документа. И эти действа очень и очень давнишние. Не найти в природе точки отсчёта.

А душа? Душа над телом. Скажем так: витает над ней. Принципиально самостийна. Отлетает в свой мир, истомившись в жизни. Иногда проявляется в проведениях. Стучится в те двери, где когда-то жила, в знакомом, до боли, месте.

Время не властно над душой и потому ей почести. Сбережём же душу. Но будем помнить, что тело старее души, а проще: вечна в Галактике Времён, в просторах наречий, потому что оно, тело, питается иным водородом, чем, её Величество Душа.

…Тело – Бог Вечности.

Гвоздь

Он представился во сне, длясь секунды. Отпечатался его образ явственно, будто печать. И диву даюсь! Гранёный гвоздь.

На лицевой стороне метки, как на линейке. Вверху при шляпке цифры – 1783 год. Удивляюсь. Внутренне.

Припоминаю: кажется до появления гвоздя, ладони летали над землёю, выискивая что-то. По-всей видимости они и подняли гвоздь. Помнится: мозг отметил необычность сплава. От поверхности мерцали блики цвета меди.

…Образ гвоздя утопил сон, а мобильник открыл окошко. Там маячила цифра три. Ночи!

28 октября 2017 год

«Солнышки»

– Алексей, прекрасные солнышки! – воскликнул я и рука… к мобильнику для запечатления факта.

Вспышка слепит затейливую вязь, еле проклюнувших семянок обрамлённых венком из атласно-жёлтых лепестков.

– Где ты их срезал? С поля при автостраде?

– Ага! Еду от моря. Гляжу, вскинули шляпки. Машут: «Поставь в вазу!» Торможу. Выбираю те, что глянулись, и отметила душа, и по педалям. – Смотри, какая красота, – восторгается друг. Добавляя: – Каждый день новый, пахучий букет.

– Прям поэт, – расплываюсь в улыбке, и жму ладонь.

Сегодня фото букета жене покажу.

И потом еще раз, понюхав янтарные лепестки, торжественно объявил:

– Завтра поохочусь фотокамерой за истым подсолнушком… самим солнцем.

Добрый день, мои дорогие земляне

…Утро. Вышел на охоту. На ступеньках веранды настроил камеру.

В густой, малахитовой листве плюща, проснувшейся, ветерок пел песенку. Прислушался.

«О чём мелодия? Приветствует мою затею? Если так – тогда молодец».

Взбодрил меня. Спасибо!

Фантазирую:

«Понимаю. Лица твоего не увидать. Можно только смотреть, как ты перебираешь иголочки сосны и извлекаешь из них шелест, стекающий по глянцевым поверхностям листьев плюща».

А между тем, выспевая, солнечный подсолнушек поджёг в небе облако. Оно зацепилось и зависло на пирамидальных вершинах братьев тополей. А пред этим, как поджечь облако, пламенел и пламенел, плеская лучи с плиты горизонта.

Пылая, диск «подсолнушка», карабкался к зениту, увеличиваясь в объёме, ярче и ярче пылая, обжигая, уменьшая мою тень на огороде. Наливались гроздья винограда, носатые «клювы» перцев, гроздья на веточках рябины, приблудившиеся в грядки. Нежились под лучами огурцы, ожидая полива к вечеру.

И, лишь на закате подсолнушек-солнце, остывая, вымостил на волнах Чёрного моря янтарно-золотистую дорожку.

День июля ступил на неё от уреза берега, и неспешно пошагал к горизонту.

26 Августа 2015 года

Судьба – наша птица

Судьба – наша птица. Любимая птица ума. О, да! вылетает однажды в рожденье, а ты не узнаешь: твоя ли она! И как то, меж делом, за крылья потянешь, знакомясь, и думу заставишь сличать. И дума не сразу сю тайну раскроет.

И годы не станут дивиться на птицу: «Подумаешь пава! А ты ли нам вправе все их ворошить!?»

Судьба – наша птица, птица ума. Как бы случайна, как бы назло. Если удержись – считай, повезло!!

«И горит заря, разгорается»…

На грани рассвета

На грани рассвета ни звонка, ни привета. И звёзды не греют, Луна не ярится. Заплачу! не спится!..

Чу! Ангел стучится.

Послушай родимый, мой мил человек что может, случается, если не спится.

Я стих написал, гуляя по небу. Послушай родимый и прошу: не бурчи.

«Ночь – печь, а испод – горизонт. Гелий – дрова. Пылает, рождая лучи.

Неритмично? Сиди и молчи!

Лучи раздвигают просторы глазам и будят улыбку сколь надо тебе. И, конечно, земле!

Чего улыбаешься? Не поэт, а ломаешься!

Она, улыбаясь, росой умываясь,…невестится, сколь может она. Окно раскрывает и душу твою на поля …если прозою, то вы-про-ва – жи-вает, понял?

А сам, без моей помощи сочини экспромтом, не сходя со стула. Можешь? или усыпила?

 
Слушай ангел.
 

На зорьке, на зорьке

Вдруг вспыхнут слова,

Их пламя охватит

Всю душу сполна!

«Гениально»!

Царицы палисадников Кубани

В розарии

Ах, Лето – душа и мысли… в достатке обогреты. И «проклюнулись» строки не малахитовой травою (бывает при регулярном поливе!), а словами благодарности… и вот кому… «жителям» заголовка.

Вот они.

Пламенеющие розы – солнечные астры, как живёте-можете? Земля – бетон, забыт Богом и судьбой. Жжёт солнце. Ни капли влаги.

О чём пожалуетесь, присевшему огороднику, на привядший клочок газона?

И кусты «заговорили».

«Живём, как можем. Но дюжим, как и ты, пенсионер, хотя признаться: еле дышим, молимся тучам, а их не плодится. Но надежда теплится. Прольются благодатные струи, а пока… живём мечтами: листочки затрепещут от вздоха ветерка, забежавшего, в розарий. Видится, как почти обессиленные бутоны, поднимают головы, причесанные им. Да что там, цвет их блёкнет. Корни в поисках влаги.

А тонкие-претонкиеъкорешочечки… обезвожены. До гибели дни… да, в общем».

Выслушал довольно горькое сетование и скорым шагом к колодцу, поить бедняжек. Ведро за ведром натаскал под каждый куст.

Лью и наблюдаю. У корня землица сухая-пресухая, как порох, не пьёт, а глотает, словно сто лет не пивши.

Глотая, шипит, будто гусыня, отгоняющая прохожих от выводка. Прошипит и, как опара, в квашне на тёплом месте, начинает, мал по малу набухать.

А трещины смотрят, как будто не пили. Понятно. Им заливай да заливай. Просто – алкоголики!

Но что под куст ведро воды? Да ничто – «промочить горло»!

И вновь айда – колодец – куст – колодец. Тренируй «дыхалу» пенсионер, а что, то и, правда, момент.

…Стоп, ноги, руки «отваливаются». Обеспечили душистых, почти привядших растений и пора отдохнуть, да осмотреть кусты.

Водрузил стульчик у куста розы сорта «Клементина» подарок анапского друга. Тронул бутоны. Окрепли. Листочки упругие. Семейство лепестков одаривает запахами. Не зря таскал, напитывал.

Хорошо душе. Петь хочется. Даже солнышко смилостивилось, скрывшись за тучку, невесть откуда появившуюся.

…Сижу, любуюсь приободрившими кустами. Мысли приплыли о житие бытие. Разные. О том, что не так уютно в данный период жизни думать не хотелось.

Тополь и сова

Признаюсь: ценю все виды тополей, но предпочитаю пальму первенства отдать тополю Боле. Их видовое семейство чарует изящной прямотой ствола. «Разговорчивой» облиственностью. Бязевой теплотой коры. Издали, влекущее внимание. Выправкой в ряду аллеи. Элегантен Боле как солитер. Бодр. Подтянут, как бравый солдат.

Один, из «батальона солдат», дежурящих на страже здоровья в Анапе, привлёк внимание фотоаппарата на аллее от главного фонтана до улицы Горького.

Иду неспешно, любуюсь соснами Палласа и тут око фотоаппарата прицелилась на тополь Боле. Вспышка и в кадре… почти натуральный образ совы. Вот те нате, сколь мимо ходил и не видел.

Итак, пернатый, дежурный ночи, не на чердаке сидит, а в фотоаппарате. Шустрое око, охочее.

Глаза совы, конечно, не фары, сверлящие взгляд, но очень, очень «в руку». И гу-гу не исходит от совы. Зато образ вписан в белесую кору. Затейливо и любопытно смотрится вблизи.

Отошел от тополя, и всплыли такие мысли.

Живёт один, скажу точнее – человек бука, а откроет душу, и стыдно тебе, за то, что думал о нём неправильно.

Он как сова в тополе, нуждается во вспышке Разума.

Здравствуй, прохожий! который час …ночи? Простите… дня! Отдыхающие, не шумите по ночам!!!

Кто вещает о времени оранжевой Луны?

Кистью Вселенной с чёрною краской замазано небо. Созвездий картины дрожат и молчат.

А если кто слышит, то это радары – слухач для Вселенной. Хоть что – то узнаем о тех, кто вдали, себя осознаем: кто ж мы? Но толика знаний сто лет не вручит. И всё же, всё же… случится такое…

…Луна, предел мирозданья, окрасит лик в оранжевый цвет. И в уши граммофонов текомы обрушится шёпот времени, оранжевом времени Луны. И, вобрав информацию эту, отправит её в глубины Вселенной. Узнают миры о том, что есть, ещё есть живая планета Земля. Изранена взрывами, загажена газами, мусором. Однако жива! Держится милая. Форсит. И потчует люд. Чем может.

И только текома не верит свободе. Оплетает побегами железо столбов, усохшие стволы. Рушит, впиваясь присосками, в камни зданий. Её граммофоны трубят о боли земли. Но глух человек.

…И падают звёзды, сгорая в полётё. И мысль прожигая, о времени жёлтой Луны напоминают всем нам.

1 ноября 2017 год, три часа ночи.

Вопрос, Ответ, Человек

Рядком сидели трое: Вопрос, Ответ и Человек. И долго-предолго молчали. Откуда не возьмись Воображение явилось.

– А кто ты Вопрос? – Воображение спросило.

– Вопрос не простой, – ответил Вопрос. Ну, скажем я – шея лебедя по форме, а так же я – пол змеи. Два хватит ответа?

Воображение задумалось:

«Выбрать какой? Пожалуй, у человека есть ответ».

Человек подумал и серьёзно сказал:

– Гнома костыль! Иль может клюка!

– Вот так случай! Незнайка – поди, он, – возмутилось Воображение.

– Спрошу-ка у Ответа: кто он Вопрос, в самом деле.

И молвил Ответ:

– Когда солнце кипело, гранила лучи, их в Землю метала. Ломались лучи и, потухнув, сгибались. А ты Человек пытался их выгнуть. Не выгнув луча, превратился в вопрос, пусть не гном ты, но ходишь, опираясь на костыль. …Все мы дети царицы Солнца. И там все вопросы, ответы.

2 ноября 2017 года

Синее небо – простынь…

Синее небо – простынь нетканая, тучей немытая, виснешь над полем.

Топится печка по имени Солнце. И что ей до поля, до главной заботы: растить урожай.

Да где там.

По полю, по полю бредёт суховей. И слышится треск, когда наступает на горла стеблей.

Где пение птиц, разговоры листвы? Лишь вздохи колосьев о жизни зерна!

Так что же ты, простынь, туч в запас не имеешь?

…Прищепками из мыслей я туч не подвешу, поэтому просто, молюсь и прошу: небо, хоть капельку влаги на десять сантимов изволь, ниспошли. Ниспошли!!!

3 ноября 2017 года

Мысли походя

* Голуби – мысли почти вертуны, взлетели, повисли на четвертушке бодрячки Луны, её коромысле.

* Ниже плинтуса ты жизнь. Ум, как следует, держись!

* В колее истории люди только спицы.

* День как руль. Разменял, и нет его!

* Дуля – тоже дорожный знак.

* Вернул бы пулю автомат, да только курок в том виноват.

* Однако поговорили.

– Где живёшь?

– В селе!

– А имя у тебя есть?

– Ваня.

– А фамилия?

– Нет!.. Мы бедно живём.

– ???

13 сентября 2017 год

До дыхания ночи ещё далеко и… поэтому махните к вечернему морю, там, пожалуй, угасает золотая дорожка.