Текст книги "Шаманка. Место рядом со мной"

– Ты со мной будешь?

– Волков боишься?

– Боюсь.

– Сторожить в этом мире будет Йага. А я с тобой в тот пойду. Уж если ты в этом блудишь, в том тебе самому никуда не попасть.

– А что за мир-то?

– Навь.

– А этот – Явь, следовательно?

– Да.

– А ты из какого мира?

– Я из Прави. Но живу между Явью и Навью. На границе.

– Работа такая? – усмехаюсь я.

– Ссылка.

– В чём накосячила?

– Пей…

– Закрой глаза…

Она обнимает меня как змея сзади наискосок: одна рука сверху, над моим плечом, вторая под моей рукой. Они встречаются у меня на груди. В этом нет ни капли нежности или эротизма, хотя надо отметить, женщина она очень красивая. И пахнет она не сладко, как я привык, а чем-то полынным, горьковатым…

– Сконцентрируйся на своём горле и порычи им как я… – она издаёт низкое горловое рычание, прижимаясь щекой к моему виску. Я чувствую, как идёт вибрация от неё ко мне.

Пробую повторить, и через некоторое время у меня получается.

– Вдыхай глубже, звучи дольше… Спускай свой звук за моими пальцами.

Её пальцы медленно двигаются по центру моего тела вниз. Очень медленно. В какой-то момент мы совпадаем тональностями, и я чувствую, как резонанс от этого горлового звука идёт через нас двоих. Мы звучим как камертон. Мой звук действительно становится глубже и поглощает меня. И через некоторое время он словно идёт из низа живота, а не из горла. Быть может, это эффект галлюциногена. Меня начинает размазывать… Слышу отдалённый треск костра, разведённого Марой… Как урчит недалеко её рысь… Как звучим мы… Мой слух словно живёт отдельно от тела и двигается за его границами, то приближаясь, то отдаляясь от разных источников звука.

– Расслабь свой ум и двигайся на этот звук… Оставь только его… Всё остальное растворяется в нём… Когда я скажу, ты откроешь глаза и сфокусируешь их на линии горизонта, словно между тобой и горизонтом нет ничего. Твои глаза смотрят в даль… Очень-очень далеко…

И на краю сознания я вспоминаю, что именно так меня учили в детстве смотреть 3D-картинки.

– Открывай…

Мои веки медленно разлепляются. И я смотрю на эфемерный горизонт. Перед глазами всё расплывается. На автомате пытаюсь сфокусировать взгляд, но ничего не получается. Лёгкий хлопок по спине, и вдруг я ловлю фокус!!

Зеркало словно проваливается внутрь, и я вижу этот зеркальный туннель уже не как отражение, а как провал. Каменный грот!

– Иди… – низкотембрально и очень убедительно.

Так убедительно, что сомнений у меня не возникает.

И я иду внутрь, одновременно чувствуя, что остаюсь на месте.

Резко дёргаюсь вбок, пытаясь повернуться и поймать в фокус что-то мелькнувшее сбоку.

Чувствую, как мою голову удерживают.

– Ты видишь их боковым зрением… Не пытайся разглядывать… В привычной глубине резкости взгляда ты их не увидишь…

Язык прилипает к нёбу, и я выдавливаю из себя шёпотом:

– Кто?

Кто эти мелькающие на стенках туннеля, леденящие душу блики? Это не тени… Это нечто разумное… Я чувствую внимание…

– Духи… мёртвые… тени… Все, кто застрял на границе…

В горле от ужаса встаёт ком, тело трясёт. Я не боюсь трупов. Но это не они. Это нечто другое!!

– Иди…

Чего им надо от меня?!

– Ты источник жизни… ты привлекаешь… Контролируй свой страх… или они начнут тебя жрать…

А попробуйте контролировать страх при этой угрозе! Мне хочется отыскать в себе сарказм, отыскать какую-то критику… Разумную версию происходящего. Это же просто глюки?!

Но нарастающий ужас не даёт мыслить. И я шарахаюсь от каждого движения сбоку. И чувствую, как крупной дрожью меня трясёт в руках Мары. Нет, я не могу там ничего увидеть. Никаких ужасающих лиц, картин. Но чувствую очень много. Ужас, низкий гул, тряску и… какую-то стужу… Дыхание начинает вырываться из меня с низким истеричным звуком.

– Иди навстречу своему страху… расслабься… отдайся ему… Пусть течёт через тебя… Это не ты боишься… Ты чувствуешь ужас места, по которому идёшь… Таков барьер… Он состоит из ужаса… Ты идешь в Навь… Иди… Иди…

– Нет… – начинаю тормозить я. – Нет! Хватит!

– Иди… Там ответ… Там… Смотри вперёд… Преодолей пелену ужаса… За ним ты увидишь… Полотно Нави подвижно… Оно отобразит твою судьбу и создаст тебе картину… Ты увидишь…

И впереди меня действительно пелена… И я вижу там силуэт… Он женский!

Но ужас накатывает сильнее, и я упираюсь всем, чем могу! Не телом…

Внутри меня однозначная уверенность, что если я дойду до конца туннеля и войду в эту пелену, то никогда не выйду оттуда сам. Так и останусь в этом молоке!

– Ты выйдешь на звук… на мой голос… Не подчиняйся своим страхам… Преодолей пелену… – чувствую, как толкает и тащит она меня уже силой.

Гул становится сильнее, ужас – всепоглощающим, лязг, скрип, вой!! Глаза закатываются, и я впадаю в какой-то приступ. Тело трясёт, падаю навзничь, успевая только заметить длинные тёмные волосы, словно всклокоченные, и какой-то символ, как… тату?…

* * *

Прихожу в себя уже утром. Костёр дымится… В глаза мне смотрит лежащая напротив Яга. Я на каремате, накрыт спальником, он пахнет как Мара – полынью и хвоей.

В голове мутно.

– Мара… – хриплю я.

Чувствую, что она где-то за спиной.

– Верни меня обратно.

– Куда?

– Туда, где я был.

– Увы, но ты там не пройдёшь.

– Почему было так страшно? – вспоминаю я.

Ведь никаких объективных причин испытывать такой парализующий страх не было.

– Это психоэнергетический барьер. Он состоит из глубинного, бессознательного ужаса.

– Почему я его не прошёл?

– В тебе нет отстранённости. Ты не умеешь отделять ощущения от осознания.

– Очень нелестный отзыв обо мне, как о мужчине.

– Твой гендер тут ни при чём. Он всего лишь форма иллюзии. Ты слишком влип в Морок. Ты завязан на своё тело и материальный мир. Не можешь отделить себя от этого. Ты не осознаешь степень иллюзорности всего происходящего. И ты не пройдёшь барьер.

– Даже с твоей помощью?

– Я могу протащить. Но за твоё психическое здоровье после – не поручусь. И за то, что ты вернёшься – тоже. Тебя увлекут иллюзии Нави, и ты заблудишься в них.

Протягивает мне фляжку. На этот раз другую.

Делаю глоток. Там вода. Прохладная и очень вкусная. Выпиваю ещё.

– В смысле?

– Насильно проведённый через барьер ужаса сознанием навсегда остается в Нави. Ты будешь постоянно галлюцинировать. Ты не сможешь разделить реальность от того, что будет втекать в тебя оттуда.

– Шизофрения?

– Да, у вас иногда это называют так. Если проведённые не справляются с этим и не превращают свою двойственность в силу.

– А если превращают?

– Тогда – шаманы.

– А что значит «протащить силой»? Как это?

– Осознанная смерть и возвращение. В определённом состоянии сознания. Возвращение – не гарантировано.

– Ты так стала тем, кто ты есть?

– В этом воплощении – да.

Закрываю глаза. Солнце всходит. С каждым лучом света произошедшее ночью всё больше вспоминается как сон. Сон под галлюциногеном. Он начинает развеиваться. Образы теряют яркость. И пока я не забыл всё…

– Я увидел там женщину. Темноволосую. Не увидел её лица. Но увидел символ.

Присаживаюсь, достаю из костра ветку, рисую на пепле знак.

– Тёмный знак. Иор. Руна змея. У него сотни значений. Но я дам тебе следующее: «…по обе стороны баррикад…»

Значит всё-таки это атака изнутри? Там полно женщин! У каждого из синдиката есть жёны, любовницы, дочери, матери… Есть, в конце концов, женщины и внутри самого синдиката, я вспоминаю парочку. И не со всеми из партнёров у отца были доброжелательные личные отношения! Как найти, кто именно?…

– Знак выглядел как тату на её коже, – вспоминаю я.

– Ищи. Тебе пора… – кладёт она пистолет рядом со мной.

– И это всё?!

– Я дала много. Ты взял, сколько смог.

– Короче… – вставляю патроны обратно. – Мне нужно, чтобы ты поехала со мной.

– Ты хочешь, чтобы я покинула место своей силы и послужила тебе?

– Да.

– А что ты можешь дать мне взамен? Весь мир в моих руках. Что мне может дать его крохотная часть?

– Я дам тебе всё, что могу. Назови цену.

– Хочу равноценный обмен.

– В смысле?

– Я послужу тебе в твоём мире. Ты послужишь мне в моём.

– Точнее, Мара. Я привык держать своё слово, поэтому хочу понимать конкретно.

– Ты же не можешь сейчас конкретно определить, каким образом я буду служить тебе в твоём мире. Так? И я не могу. Но могу тебе только сказать, что твоя служба начнётся после твоей смерти.

– Ааа… Да без проблем! – фыркаю я.

Меня мало волнует, что будет после. И гораздо спокойней я буду чувствовать себя в её свите! И снова вспоминаю то ощущение ужаса, которое охватило меня в этом хождении за грань жизни.

Тяну ей руку.

Пожимает, её взгляд очень глубокий, она крепко держит мою ладонь, не заканчивая наше рукопожатие.

– Каждому своё. Я нахожу ту, что хочет твоей смерти, а ты мой слуга после неё.

– Замётано.

По спине идёт дрожь, и меня передёргивает.

В руках Мары появляется медальон.

– Это ольгиз. Оберег. Руна жизни и смерти. Чтобы ты не ушёл без меня и не заблудился.

– Не понял…

– А тебе пока и не надо это понимать, – надевает мне на шею. – Считай это подарком от Мары.

Глава 3
Морок яви

На берегу очередной морок. Моё маленькое судно превращено в приличную моторку. Нет, в такого рода волшебство я не верю. Но на всякий случай толкаю его кроссовком в бок. Вполне себе материальный бок.

Поворачиваюсь к Маре с вопросом в глазах.

В своём новом экстра-трендовом прикиде она странно смотрится на фоне местного пейзажа. Глубокий капюшон чёрного короткого пальто, по фасону напоминающего мантию, обрезанную ровно на поясе, скрывает глаза. Правда, ременной пояс этой мантии больше монтируется к её массивным берцам, которыми заканчиваются длинные стройные ноги, обтянутые тоже чёрными джинсами. На плече рюкзак, уже неудивительно, что чёрный, очень похожий на америкосовскую солдатскую заплечную сумку-мешок.

Пальцы усыпаны серебряными стильными кольцами, из-под длинных расклешённых рукавов выглядывают тату-мандалы.

– Если чёрный – это попытка конспирации, – с сарказмом оглядываю её, – то не очень удачная. Ты будешь выделяться в этом в абсолютно любой толпе.

– Я и без этого буду выделяться. Поэтому одежда значения не имеет.

– А почему она такая вычурная?

– А почему твоя такая серая?

– Да? – оглядываю себя.

Действительно…

– Единственное, что мне хотелось бы скрыть, это глаза.

Она скидывает капюшон, оставаясь в солнцезащитных дымчатых очках.

Солнечный свет не особенно прибавляет ей возраста.

– Сколько тебе лет, Мара?

– Это бессмысленный вопрос.

– Почему?

– Тебя интересует, когда создана аватарка или сколько лет существу, разговаривающему под ней? Это разные цифры.

– Как всё сложно, – закатываю я глаза. – А лодка эта откуда? Я же на другой сюда причалил. И где та? Я обещал её вернуть.

– Её уже забрали, не беспокойся.

Развалившись в лодке напротив Мары, я закрываю глаза, подставляя лицо восходящему солнцу. Лодка режет водяную гладь. Мотор ревёт, не позволяя мне задать ей огромное количество вопросов, вертящихся в голове. Опускаю пальцы в ледяную воду.

В какой-то момент меня отрубает. И прихожу я в себя от того, что мотор затих.

Открываю глаза, оглядываюсь. Мы приближаемся к тому самому мосту.

– Эй! Мы несколько пролетели мимо твоей базы.

– Нам туда не надо.

– Мне туда надо! Там остался мой человек.

– Отправь его в отпуск.

Вадик хотел сюда в отпуск. Совпадение?

Достаю телефон, пишу ему распоряжения. Течение несёт нас в русло Бии.

– Зачем мотор выключила?

– А зачем людей будить? Пусть спят…

– Ты всегда так своих гостей вывозишь? Поэтому местные думают, что они не возвращаются?

Не отвечая, Мара тоже опускает ладонь в воду.

– Ты говорила, что ты в ссылке.

– Говорила.

– Что такое Правь? Где это?

– И Навь, и Явь, и Славь, и Правь – это состояния сознания, а не «где», его эгрегоры.

– Как это?

– Дерево находится рядом с нами, но его сознание спит. Оно в состоянии Навь. Наркоман находится тоже рядом с нами, но живёт в Нави. Шизофреник…

– Я помню, да. А мёртвые уходят в Навь?

– Некоторые. Некоторые – в Славь.

– А Правь?

– Тебе бы лучше про Явь интересоваться, – на её лице мелькает слегка высокомерная усмешка.

– Ладно. Явь.

– Явь – это состояние сознания, когда дух уверен, что всё вокруг – объективная реальность, и всё происходящее не зависит от него, а зависит от обстоятельств. А он часть всего этого.

– Интересно. Но разве бывает иначе? Нет, понятно, что можно немного управлять объективной реальностью по известным схемам, но по большому счёту она – данность.

– Ты в это веришь, потому что ты из Яви, – улыбается она.

– А во что веришь ты?

– Я заперта здесь… И ограничена этой реальностью, как и ты. Но я знаю, что эта так называемая объективная реальность всего лишь морок, отражение твоего духа в материальном мире. Всё, что вокруг, обосновано тем, что внутри. Это Правь. И весь мир в моих руках, – протягивает она ладонь, рассматривая её.

– Это и есть магия, да?

– Нет. Магии вообще нет. Это сказки. То, о чём я говорю, ближе к верхним ступеням йоги, если уж на то пошло, и к провидению, если смотреть на это из Яви. Из Прави отлично виден узор морока Яви. Но я практически слепа. Увы.

– Кстати… что с твоими глазами?

– Ты очень любопытен.

– Ты очень мифична, – пожимаю плечами. – А я с детства люблю сказки. Так что с ними?

– А у меня вообще нет глаз. Только «чело».

Она снимает очки, подаваясь вперёд и вглядываясь в мои глаза.

Я зависаю, мой взгляд теряет фокус, перед глазами всё плывет. Её разные глаза сначала расплываются, а потом соединяются в один как бы 3D рисунок. И этот глаз очень объёмный, выразительный, хрустально-бирюзовый с огромным чёрным зрачком…

Встряхиваюсь…

Видение тут же развеивается, и я опять вижу её немного странные, но вполне обычные глаза.

– Что это было?

– То, что я сказала.

– Я видел один глаз.

– Это «чело», на востоке этот орган называют чакра третьего глаза, аджна. А глаз у меня нет. Я слепа.

– Как это слепа?!

– Так. Но из своей Яви ты видишь меня такой. Женщиной с двумя глазами разного цвета.

Я снова встряхиваюсь, пытаясь заглянуть ей в дымчатые стёкла.

– Это был гипноз? Ты гипнотизёр, да?

Мара улыбается, не отвечая.

Причаливаем мы за мостом у заправки. Там стоит рейсовый автобус. Мара быстро что-то обсуждает с водителем. И мы садимся с ней на пустое заднее сиденье.

– Я немного посплю, не буди, – кладёт она мне голову на плечо.

И я от неожиданности каменею, вдруг впервые почувствовав за этой аватаркой именно женщину. Красивую…

* * *

Возле трапа дожидаюсь Мару. В самолёте пришлось лететь на разных рядах и поговорить не удалось.

В Москве уже темно.

– Давай сумку.

Её заплечный мешок не выглядит лёгким. Интересно, что там?

– Я сама.

– Что там у тебя…

– … голова Василиска.

Я, вообще-то, про медузу Горгону хотел пошутить! Но практически попала. И я обескураженно иду рядом с ней.

Юморок у неё специфический…

Забираю первое попавшееся такси. Домой ехать не вариант, там могут быть какие-нибудь сюрпризы, и я еду в среднего класса гостиницу. Не сообщая никому из своих, что уже вернулся.

Она смотрит в окно такси на ночной город, не снимая своих очков. Мне хочется ей сказать, чтобы сняла, темно ведь, но вспоминаю её «я слепа».

– Мара…

– М?

– А почему ты в ссылке?

– Известное дело, почему, – вздыхает она. – Только одна есть причина.

– И какая же?

– Вмешательство в узор мироздания.

– Ты подправила свою судьбу?

– Свою каждый может править так, как считает нужным. Я вмешалась в чужую.

– Ты сожалеешь?

– Нет, – ухмыляется она. – Всё идет согласно плану. Но если ты имеешь в виду, испытываю ли я дискомфорт, то естественно.

– А разве сейчас ты не вмешиваешься в мою судьбу?

– Нет. Я делаю то, что нам обоим предопределено.

– Ты очень крутая сказочница. Не даёшь ни одного ответа, но слушать тебя хочется, не останавливаясь. Не вмешиваешься, значит… То есть, умру я или не умру от тебя не зависит.

– Ты умрёшь. Все умирают.

– Окей! Когда я умру.

– Принципиально – не зависит.

– И я мог бы не ехать к тебе.

– Нет, не мог бы. Тебе было предопределено приехать.

– А если я сейчас выстрелю тебе в голову – это тоже так было задумано?

– Я умру не от пули. Ты не выстрелишь.

– Кто знает, как ляжет карта…

– Любой из Прави, – лениво ухмыляется она.

– А очень хочется выстрелить!

– Это инфантильный протест против чужой воли.

Нда…

– А почему инфантильный?

– Любой протест инфантилен. Зрелый дух знает, что всё – иллюзия и продукт его состояния. Он или принимает себя, или работает над собой.

«Ой, всё!» Я закатываю глаза, раздражаясь на эту её странную эпичность в рассуждениях.

– Так ты слепа?

– Да, – поворачивается ко мне.

А ориентируется в пространстве она отлично.

– Ты как-нибудь видишь меня?

– Как-нибудь вижу, – кивает.

– Как?

Она снимает очки.

– Так, – закрывает она свой карий глаз, оставляя бирюзовый, – я вижу тебя через Навь. Я вижу влияние духов, как ты вплетён в нижние сферы, всех лярв, которые жрут тебя, твою смерть, твои сны, твои инстинкты, травмы…

Меняет руку, закрывая голубой и оставляя карий:

– Так я вижу тебя через Славь: твой род, твоих предков, твоё предназначение, твои мотивы, судьбу.

– Так…

Мара издаёт низкий, чуть уловимый в вибрации двигателя машины звук и нахмуренно отворачивает лицо, словно прислушиваясь.

– Я вижу твою форму, твоё тело, твою плотность, твои движения… Каждую твою родинку, шрам, морщинку, любой сосуд на любом из твоих органов.

– Как летучая мышь?!

– Да. Эхолокация. А ещё так…

Неожиданно берёт меня за руку, и я почему-то начинаю оглядываться на окна.

– Так тоже, да… – отпускает она мою руку.

Я ещё не переварил эхолокацию и не совсем понимаю её последний жест. Нет, я слышал, конечно, что у некоторых людей есть к этому врождённая чувствительность, и это можно развивать. Но настолько, чтобы ориентироваться, как с обычным зрением?… Сомневаюсь! А у Мары не возникает проблем с ориентацией!

И вообще, ощущение такое, что она просто играет со мной. А на самом деле вполне себе зряча. Фантазии у неё не уступают чувству юмора. Ладно, мне не принципиально, как именно она видит. Мне надо, чтобы она увидела для меня искомого человека любым из своих способов.

Такси тормозит. Расплачиваюсь. Беру двухместный номер. Заказываю нам роскошный ужин с бутылочкой вина из ближайшего ресторана.

– Присоединишься? – наливаю ей бокал. – Это повкуснее твоих мухоморов.

– Это как посмотреть.

Но бокал берёт.

– Рассказывай, Серый.

– Моя семья является частью одной более могущественной «семьи». И мой отец до момента его смерти был поставленной «головой» на одну из сфер дохода этой «семьи». Сеть подпольных VIP-казино. Мой брат занимался финансовой стороной, клиентурой… Я…

– А ты убивал.

– Не совсем. Я занимался персоналом. Не всем, а только тем, который, выйдя из бизнеса, забывал «подписку о неразглашении».

– Омерта?

– Не так пафосно, но в целом типа того. Ты осуждаешь?

– Я не вижу на тебе чужой крови. Вы все внутри «семьи» уже очень давно, и убивали друг друга тысячи раз. Это ваша форма сосуществования. Странно осуждать хищника за то, что он не вырос травоядным.

– Хм… Короче. Старшие были довольны работой отца. Очевидной конкуренции у него не было. Так как внутри организации управление переходит по наследству, мой младший брат был утверждён как будущий преемник. И совершенно непонятно, откуда вдруг серия заказных убийств. За неделю убрали всех. Остались только я и беременная жена отца. На меня тоже было покушение. Не знаю, угрожает ли опасность Илге…

– Я могу посмотреть на неё? Покажи.

Отыскиваю фотку со свадьбы отца на телефоне. Протягиваю.

– Нет, – качает головой Мара. – Здесь нет для меня изображения. Мне нужно что-то более реальное. А лучше – она сама.

– Тогда завтра.

– Ты должен показать мне женщин твоей большой «семьи», твоя темноволосая оттуда.

– Почему?

– Иор. Она чужая, но она своя.

* * *

Всю ночь мне снятся кошмары, меня словно опять втягивает в то е*учее зеркало. И накатывают этот лязг, шум, гул и ужас. И я мечусь по кровати, зависая между сном и явью в каком-то параличе, понимая, что уже не сплю, но всё ещё не в силах проснуться. От невозможности хоть как-нибудь управлять телом накатывает ещё большее чувство ужаса. И так меня колбасит, пока вдруг не чувствую, как рядом ложится Мара и кладёт прохладную ладонь мне на лоб. И я проваливаюсь в спокойную темноту без сновидений.

Утром её уже нет. Слышу шум воды из душевой. Поднимаю соседнюю подушку, вдыхаю её запах – полынно-хвойный. И мне жаль, что она сейчас смывает его с себя. Потому что мне вставляет этот её странный запах.

Она выходит, обёрнутая в белое полотенце, и чёрные мокрые пряди контрастируют с ним, как вороньи перья с лебяжьим пухом. Красота…

Тело напоминает мне, что я давно не радовал его какой-нибудь красивой девочкой. Молча сваливаю в душ, захватив с собой пакет купленного в аэропорту чистого белья.

Тело требует разрядки, и мне хочется пофантазировать немного именно о Маре, но почему-то стрёмно делать это. А вдруг она уловит это своим странным зрением? С другой стороны – а не по*уй ли мне? Как только ладонь ложится на член, Мара открывает дверь душевой. Облокачиваясь на косяк, держит в руке мой звонящий телефон.

Разворачиваюсь к ней в полном боевом… Поднимаю вопросительно бровь. Она беззастенчиво смотрит на моё тело.

– Этот звонок важный, – протягивает мне трубку.

Смотрю на экран.

Б*ять!!

– Да? – пытаюсь удержать скользящую в намыленных руках трубку.

– Здравствуй, Сергей.

– Здравствуйте, Игорь Васильевич.

Свои соболезнования он уже принёс. Зачем звонит?

– Мой ребёнок остался без головы. Нужна новая.

Ооо… Даже выдохнуть после смерти отца не дал. Знает же, что на меня идёт охота.

– Боюсь, что сейчас я мало могу быть полезен… – пытаюсь подбирать слова потактичнее.

– Я жду тебя сегодня. Обо всём поговорим с глазу на глаз. А этих нехороших людей мы ищем, Сергей.

– Спасибо, Игорь Васильевич.

Да только ни*ера вы не найдёте, чувствует моя задница. Потому что «Иор»…

Скидывает вызов. Отдаю мокрый телефон Маре обратно.

– Ты должен взять меня с собой.

– Да ты что?! Это невозможно.

– Придумай способ.

– Зачем?

– У него есть женщины…

– Да. Там, куда он меня пригласил, с ним всегда тусуется пара его официальных любовниц, считай – жён. Потому что бывших любовниц у нас не бывает. Понимаешь?

– Омерта распространяется и на женщин?

– На приближённых женщин. Случайные связи – не в счёт.

– Зачем?

– Они видят лица. Никто не должен видеть главных лиц организации, понимая их статус и зоны влияния.

– Ты не убивал женщин… – задумчиво смотрит она на меня.

– Согласно Омерте женщину убивает тот, кто ввёл её в организацию.

– М…

– И я могу взять тебя с собой только как персонал или как любовницу.

– Мне всё равно.

– А что будем делать с Омертой? Она распространяется на обе эти ситуации.

– Я должна видеть ваших женщин, если хочешь, чтобы я тебе помогла. Что делать с Омертой, будешь думать потом.

– Окей.

Да, женщин я пока не убивал…

В паре километров припаркован мой «Гелик», но я вызываю такси. Воспоминания о раскуроченном «Гелике» брата и запахе горелой плоти не очень вдохновляют на то, чтобы пользоваться им.

Торможу у бутика.

– Мы не можем явиться туда в таком виде.

– Твой хозяин может оскорбиться?

– Да. Он пафосный человек, придающий значение мелочам. Пойдём, переоденемся.

Заходим в стеклянный холл. Продавщицы здороваются, вежливо улыбаясь.

– Чем-то помочь?

– Консультанта нанимать не буду, что-то мне подсказывает, что ты разбираешься в брендах и шмотках. Стильно, дорого. Не вечерний вариант, но и не клубный.

– Справлюсь.

– Там же, в глубине, салон. Не засиживайся, у тебя час.

Ухожу в мужской зал, Мара сворачивает в женский.

Серый костюм, чёрная рубашка… серебряные запонки… Прячу под рубашку подарок Мары. Практически все наши носят кресты, но я не понимаю этой странной традиции. Зачем носить символ веры, заповеди которой мы попираем всеми возможными способами? Назовите хоть одну, которую мы соблюдаем! Не люблю лицемерие.

Жду в холле, у кассы. И когда она появляется, я даже не сразу понимаю, что это она.

– Ого…

Не то чтобы что-то изменилось принципиально, Мара неизменно в чёрном и неизменно притягательна. Но очень сложно воспринимать её в таком виде не просто как женщину. Потому что очень хочется воспринимать её именно так. Как просто женщину. Обнимать за эту тонкую талию, обтянутую кружевным гипюром, и гладить эти длинные стройные ноги. Макияж лаконичен – стрелки как у Клеопатры, губы «тёмные вишни». И губы, делающие её лицо ещё более хищным и выразительным, хочется размазать и…

Она совершенно не вызывает нежных чувств. Нежные чувства – это, надо признаться, вообще не моё. С ней хочется горячо и агрессивно зажечь. Так, как я люблю. Это большая редкость – найти женщину, которая может равноценно ответить тебе в своей страсти и не потерять женственности. С которой можно выпустить на всю катушку свою животную натуру. Я такой не нашёл. Быть может, поэтому у меня нет ни одной «приближённой» женщины.

А в Маре есть это – животность и упругая сила. Если мы с ней будем трахаться, порвём друг друга на флажки! Прикрываю глаза от накатывающей волны возбуждения. Вдохнув поглубже, пытаюсь расслабиться и киваю ей:

– Отлично.

Продолжаю разглядывать.

На своих высоких шпильках она почти с меня ростом. Волосы собраны в высокий хвост, в одном ухе – вычурная серебряная серьга с разноцветными камнями в виде павлиньего хвоста. Из яркого на ней только серьга, губы и ногти. А больше ничего и не надо. Она сама очень яркое пятно, искажающее реальность. Мне сложно отвести глаза. Бросаю взгляд в большое зеркало. А мы смотримся рядом…

Мара возвращает на место свои дымчатые очки. И меня немного дёргает это почему-то. Я уже привык видеть её без них.

Не дожидаясь, пока я рассчитаюсь, она, красиво покачивая бёдрами, плывёт на выход, держась по меньшей мере как королева. И я тороплюсь, да… Мне хочется подать ей руку, когда она будет спускаться с лестницы.

И кто кому служит?…

Пока мы едем, даю ей инструкции.

– Не делать ничего, что может быть истолковано как неуважение. Ему нельзя отказывать. Говорит «сделать» – лучше сделай. Ему не стоит перечить. Ни в коем случае не льстить и не пресмыкаться. Молчи, если тебя не спрашивают. Не перебивай. Если ему кто-то не нравится – это приговор. С ним контактирует очень небольшой круг людей. Я не хотел входить в этот круг. Но сейчас выбора у меня нет. И я, если честно, надеюсь, что он поставит на место отца кого-то другого. А я останусь на своём. Чем меньше его внимания, тем больше свободы.

– Можешь забыть о свободе. На ближайшее время так точно.

– Да? – морщусь я. – Чёрт…

Таксист тормозит у ночного клуба. Мара перекладывает в клатч несколько вещей из своей сумки. Трогает водителя за плечо. Он оборачивается.

– Ты подождёшь нас здесь столько, сколько будет надо. Мы очень хорошо заплатим.

– Ладно, – кивает он удивлённо.

Она оставляет свою сумку на заднем сиденье. Выходим.

– Думаешь, это достаточно надёжно, и он дождётся?

– Вполне. Люди любят деньги.

– А я думал, это какой-то гипноз.

– Это не гипноз. Но есть способы сказать человеку сразу в разум, обойдя все его системы интерпретаций и оценок.

– Это как?

– Ты так не сможешь. Твое «устье» закрыто.

– Что закрыто?

– Горловой энергоканал. Едва работает…

– А спорим, смогу и без твоего «устья»? – ухмыляюсь я.

Подхватываю её руку, вынуждая обнять меня за талию под пиджаком. Её пальцы скользят по стволу, засунутому за ремень.

– Не встречал ничего более убедительного!

– Тогда посмотри, – она подхватывает моё лицо за подбородок, поворачивая к себе.

И я застываю. Мы стоим практически обнявшись. И мне вдруг становится неловко. Как будто мне лет тринадцать, а она – уже взрослая девчонка, которая мне очень нравится. И я, растерянно улыбаясь, прислушиваюсь к этому забытому ощущению. Мара игнорирует мой ступор. Поднимает свои очки, оставляя их на волосах, и поправляет пальцем помаду на нижней губе. Такое ощущение, что она смотрит не на меня, а в зеркало. И… отпускает руку, удерживающую меня за талию, возвращая очки на место.

Что это было?…

На входе два охранника.

– Мы к Игорю Васильевичу. Нас ждут.

– Ждут только одного.

– Это мой сотрудник, я за неё отвечаю.

Охранники переглядываются, но пропускают. Меня внутренне дёргает это. Пусть небольшая, но есть вероятность, что она со своими вые*онами не выйдет отсюда. Мара не показывает никаких признаков беспокойства. И мне хочется верить её чуйке.

Двойные двери открываются, и мы ныряем в сумрак, басы и мельтешение неоновых лучей.

Мара хватает меня за руку. Я резко торможу.

– Что?…

– Слишком ярко!

Здесь темно, и она в очках.

– Светомузыка? – непонимающе оглядываюсь я.

– Звук.

Закрывает уши.

Ааа… реально? Эхолокация?! Я недоверчиво хмурюсь.

– Выходим? – наблюдаю за её болезненным выражением лица.

– Нет. Дай мне пару минут адаптироваться к громкости. Но если музыка станет тише, то я на время частично ослепну. Имей в виду.

– Я понял.

Обнимаю её за талию, медленно ведя к закрытым дубовым дверям. Там ещё два охранника. Эти пропускают нас без комментариев.

Двери за нами закрываются, приглушая музыку. Мара расслабляется. Бросаю взгляд на камеру над дверным проёмом, который прикрывают шторы из стеклянных бусин. Мелодичный перезвон – и мы внутри. Мара стоит за моим плечом, незаметно кладёт руку мне на спину между лопаток.

– Добрый вечер, – оглядываю я трёх мужчин и двух девушек.

В центре обтянутого сукном стола рулетка. На столе два зеркальца, несколько свёрнутых купюр, кокс…

Игорь Васильевич в центре дивана. Его светлые глаза затянуты поволокой кайфа.

Он смотрит на меня изучающе. Я видел его пару раз, когда отец вводил нас по молодости в дело. Потом был не вхож в их круг. И меня этот факт нисколько не обламывал!

С обеих сторон его девочки. Блондинка и брюнетка. Брюнетка с каре. Но это ничего не значит. Каждая из них вчера могла постричься и перекраситься, так ведь? Однако, мне всё равно непонятно, каким образом моя семья могла перейти дорогу этим женщинам.

Сзади – охранник. Справа в кресле – сын Игоря Васильевича. Очень нехороший мальчик лет тридцати четырёх. Артур. Капризный, жестокий, извращённый. С такими же светлыми обдолбанными глазами, как у отца.

Я киваю ему, он кивает мне в ответ.

– Присядь, Сергей.

Спиной ко входу маленький двухместный диван. Я беру Мару за руку, усаживая её первой, потом сажусь сам.

– Ты не один… – они все открыто рассматривают Мару.

Она спокойно сидит, нога на ногу.

– Это моя правая рука.

– Нда, – облизывает её взглядом Артур. – Дрочишь ты явно не левой.

Игнорирую выпад. Хотя хочется подойти и всечь ему подзатыльник, чтобы словил носом кокс на столе. Нет, не думаю, что Мару покоробило его замечание, не смутило и меня. Но меня, чёрт возьми, напрягает такого рода внимание к ней.

Игорь Васильевич кивает кому-то за моей спиной. Позвоночник превращается в кол, я сглатываю ком в горле. Внимательно разглядывает мою реакцию. И я её не выпускаю наружу, продолжая дышать медленно и размеренно. Уверен, Мара так просто не пойдёт на убой. И очень греет её оберег на шее. Иррациональные глупости? Да. Но на что ещё можно надеяться в такой ситуации?