Текст книги "Я тебя не отпускал"

Глава 7 – Не хочу вспоминать

Держа на одной руке Варю, второй брат мешает кашу. Дует на ложку, пробует. Варя требовательно хватает его за волосы и тянет.

– Дай-дай-дай…

– Ай… Пусти. Варвар! – возмущается он.

Подув, даёт ей попробовать с ложки. Варя отбирает её, облизывает. Роняет на пол, в царство вездесущего Арса. А может, и намеренно бросает ему! С любопытством смотрит, как он облизывает ложку следом за ней. Брат выключает кашу, сдвигая еë с конфорки.

– Готово.

Мне стыдно, что я периодически превращаю его в няньку и домработницу. Но он никогда не жалуется, он всë понимает.

– Ты будешь самым лучшим в мире папой.

Бросает на меня скептический взгляд.

– А можно не надо?

– Устал? Давай еë, – отрываясь от текста на экране, протягиваю к дочке руки.

– Вар-вар-вар-вара… – шутливо дразнит ее, переворачивая на живот и самолетиком направляя мне в руки. – Вжжжж…

Варюшка смеется и обслюнявливает своими сладкими поцелуйчиками мне лицо.

Закрываю документ, позволяю ей баловаться с кнопками наноуте. Сама же задумчиво смотрю в окно.

Демид… Это имя на прошлом эфире резануло очень глубоко. Напугало и растревожило. Я не помню никакого Вахтанга в окружении Демида. Да и вообще… Бред, конечно. Не могу представить Дэма в этой ситуации – ловящим «приветы» от друзей по радио. Нет. Это невозможно. Разве у Демона были друзья? Он всегда занят. Он всегда «на телефоне».

С другой стороны – если бы нашел, то ни за что не «предупредил» бы таким образом. Приехал бы тихо, неотвратимо. Не давая шансов на побег.

Это не может быть он. Но внутри бьётся тревога.

Не хочу выходить на работу!

На подкорке зудит предупреждение Волкова – никакого медиа. Вадим Павлович уговаривает на Инсту и… ещё один ужин, обед, завтрак. На моем окне роскошный букет цветов. Доставка от него. А еще этот «Вахтанг-Демид»!

– Не хочу-у-у… – вою тихо.

– Что?

– Да так…

Сегодня снова эфир.

Брат раскладывает всем в чашки кашу. Арс нетерпеливо крутится у его ног.

– Не расскажешь от кого цветы?

– От начальника, – признаюсь я.

– Ты ему нравишься?

– К сожалению – да.

– А он тебе нет, значит.

– А это не важно. Я не в том положении, чтобы отвечать кому-то взаимностью.

– Но ты же не будешь всю жизнь одна?

– Я не знаю. Пусть всë утрясется. Мне пока не до симпатий.

Накормив Варюшу, укачиваю еë, поглядывая на часы. Не засыпает, крепко держа меня за прядь волос. А мне скоро ехать.

– Зайка моя! Целую в шейку.

Хохочет, сжимаясь от щекотки.

А дочка совсем не похожа на своего отца. Его тонких лисьих черт в неё нет. Природа словно пошла на поводу у моих тайных желаний. Варя похожа на дядю, на Демида. Черты – его. Или я просто продолжаю сходить с ума и видеть то, что желаю.

– Спи, – шепчу, целуя в переносицу.

– Ма-ма-ма…

Напеваю ей тихонько что-то. Задумавшись, смотрю опять в окно. И ловлю себя на том, что пою давно не колыбельную, а красивый грустный романс:

– «И я забываю любимого… Я не хочу вспоминать…»

Но дочка уже заснула.

– Телефон… – шепчет брат.

Нам так неудобно называть друг друга чужими именами, что дома и про себя, мы вообще перестали использовать имена. Кладу еë в кроватку, включаю ночник.

На телефоне пропущенный от Вадима Павловича. Не хочу перезванивать!

– Допоздна не играй, – взъерошиваю волосы брата. – В одиннадцать спать.

– Угу… Можно завтра в тир?

– Что-то ты горячий, – кладу руку ему на лоб. – Как чувствуешь себя?

– Нормально… – увлеченно шпилит в свои стрелялки.

– Давай температуру измерим?

– Да ну нормально я! – уворачивается от моих рук.

На всякий случай кладу рядом с ним ибупрофен.

– Если что – сразу же мне звони!

– Ладно!

Подкрашиваю губы вишневой помадой. На глаза – хамелеоны без диоптрий. Волосы лесенкой ложатся под скулы и прячут овал лица.

У подъезда неприятная неожиданность – машина Вадима Павловича. С колотящимся сердцем иду мимо к своему такси, делая вид, что не заметила. Глупо…

– Алиса! – в спину.

Разворачиваюсь, поджимая губы.

– Здравствуйте.

– Отпусти такси. Я довезу.

– Не нужно.

– Разговор есть, – хмурится он. – Давай в машину. Холодно.

Нерешительно стою на месте.

– Алиса, в чем проблема? Мы рабочие вопросы на улице будем решать?

Садится в машину первым. Вот же… Отпускаю таксиста. Дергаю ручку задней дверцы. Заблокировано. Он открывает мне изнутри переднюю. Не хотела садиться рядом! Но не капризничать же?

Как только сажусь в машину, он трогает еë с места. Молча едем. Его взгляд периодически скользит по моим коленям, обтянутым чёрной тканью брюк. Поправляю полы шубки.

– А у нас сегодня были гости.

– Какие гости? – из вежливости спрашиваю я.

– Из прокуратуры.

– Что им было нужно?

– Не знаю… Покопались в отделе кадров и ушли.

Пожимаю плечами. Зачем мне, рядовому сотруднику, эта информация?

– Искали кого-то.

Жар бросается мне в лицо. Параноидально кажется, что меня.

Неуютно ерзаю на сиденье.

– Кого?

– Девушку какую-то.

– Почему у нас? У нас же нет молодых сотрудников.

– Я им так и сказал. Что у нас самой молодой сотруднице двадцать восемь.

Немного выдыхаю.

– Но они все равно проверили. Кстати… У тебя растëт армия поклонников, Алиса. Я настаиваю на том, чтобы завести твоему персонажу инсту. Будешь выкладывать сторисы с контентом и получать хороший процент, как только раскачаем аккаунт.

– Нет. Я же говорила…

– Не понимаю, почему.

– Я против соц сетей.

– В современном мире это часть жизни!

– Не моей.

– Подумай.

– Категорически нет. Без вариантов. Ни за какие деньги! – нервно добавляю я.

И тут же ругаю себя. Не надо демонстрировать эмоции. Просто Вадим Павлович меня сильно напрягает.

– Хм… Это странно. Очень.

Останавливается на светофоре. Небольшая пробка…

– Ты такая красивая. Красивые женщины стремятся себя показать. А ты прячешься. От денег отказываешься. Что с тобой не так?

– Зря я согласилась, – начинаю нервничать я еще сильнее. – Зря. Не моя это работа.

– Мне даже, знаешь… – кладëт руку на моë колено, голос становится ниже и скрипучим. – Показалось, что искали тебя.

Смахиваю его руку. Противно… Страшно… Сердце бьётся. Я плыву в горячем адреналине.

– Не меня. Откройте дверь, я выйду.

– Алиса… Ну, будь разумной.

Ведёт машину в сторону работы.

– Я хочу уволиться.

– У тебя контракт. Ты не получишь деньги.

– Плевать.

– И будешь платить неустойку. Ты обязана отработать ещё две недели, чтобы мы смогли найти замену.

Кошмар! Закрываю ладонями лицо.

– Давай, не будем сориться?

– Не смейте ко мне прикасаться! – опускаю руки.

– Извини… Но у меня должны быть основания, чтобы не открывать твою личность. Ты же за это бьешься?

Сволочь!

– И я не прошу много. Поцелуй меня…

– Нет. Это мне нужны основания, чтобы продолжать повышать ваши рейтинги своим голосом. Вы же за это бьетесь?! – мой голос дрожит, но я стараюсь говорить твердо.

– Мм! – многозначительно. – Я не против оснований для тебя, Алиса. Я их подготовил. У меня для тебя подарок.

Вытаскивает из внутреннего кармана ювелирную коробочку, кладет мне на колени.

– Посмотри…

– Нет, спасибо.

– Почему? Это красивая вещь.

– Там золото, верно?

– Верно.

– Я не ношу золота, – вздергиваю подбородок, кидая коробку ему обратно на колени.

– Почему?

– Потому что я сама – Золото! – разозлившись, цежу я.

Надо срочно исчезать отсюда, это добром не закончится.

– А ты молодец… – хмыкает с удивлением. – Соображаешь! Так что там у тебя за история?

– Ошиблись Вы. Не меня искали.

– Ты выглядишь сильно моложе, Алиса.

– Это генетика… В маму, – на автомате оправдываюсь я.

Неужели меня?!

– Я даже сходил, в ксерокопию твоего паспорта заглянул. На фото ты постарше, чем в жизни.

– Тяжёлый был период.

– Что делать-то будем? – тормозя у офиса, переводит на меня пытливый взгляд.

– Ищите нового ведущего.

– Ладно, не пыли. Поговорим ещё.

Снимает блокировку. Резво открываю дверь.

– Алиса!

Оборачиваюсь.

– А почему нет-то? – разводит он руками. – Ты же одна… Я бы помогал. Грубо предложил?

– Мужа до сих пор люблю!

Лицо моë вздрагивает от душевной боли. На глаза наворачиваются слёзы от обиды на всё происходящее. Люблю его… Ничего тут не поделаешь, это правда. До сих пор. Я люблю Демона. И он любит… себя. Поэтому всë вот так теперь в моей жизни. Опять продают, покупают. Ненавижу мужчин. Не хочу его вспоминать!

– Ладно, иди. Извини ещё раз, – отворачивается, доставая сигарету из пачки.

Не соображая ничего иду по коридорам.

– Алиса! – окликает меня наш оператор.

– Да? – поворачиваюсь растерянно.

– Забываю сказать. Тебе там сообщение оставили. Говорят, хотят предложить какую-то работу. Стереть или перепишешь контакты. Ты только шефу не говори, – снижает она голос, – что я тебе сказала. Он такое не одобрит.

– Работу?…

Работа очень нужна.

– Скиньте мне, пожалуйста, номер.

Глава 8 – Это она

Снег скрипит под ботинками. Ледяной ветер обмораживает лицо. Весна же, практически!

– Что ж так холодно? – затягивает капюшон туже Ваха.

Допивая быстро остывший кофе в бумажных стаканах, ждëм оплаченное сопровождение из прокуратуры.

– Так не бывает… – качает головой Ваха.

– Согласен.

– Не она это.

– Она.

– Разве не может быть людей с похожими голосами, Дэм?

– С похожими – может. Но это не похожий голос. Это голос моей жены. Жены, Ваха…

– Я помню, – встречаемся ревностными взглядами. – И всë же. Если это не она?

– Если это не она, то мы прокатились за твоей зазнобой. Хватай и беги. Но это она… – мой голос приобретает угрожающие интонации.

– Дэм. Я же сказал своë слово. В твою семью я не полезу. Я буду рад… – голос становится твёрже и холоднее, – если это будет она. Если ты наконец-то успокоишься.

Киваю.

– Но…

Тормозя споры, раскрываю ладонь.

– Девочка Регины сказала – Екатеринбург, Иркутск или Тюмень. Тюмень! Слишком много совпадений.

– Но ведь она должна была ехать отсюда в какие-нибудь ебеня! – злится он. – Это нелогично!

– Может, не смогла. Она беременна, в конце концов, была.

Тачка с затененными сильнее положенного стёклами тормозит у крыльца.

– Менты приехали. Пойдëм.

Пока Ваха с двумя операми проверяет документы в отделе кадров, я беседую с их директором.

– «Тысяча одна ночь»… – читаю их уставные документы.

– А в связи с чем проверка? Мы вроде бы ничего не нарушали.

– Не нарушали. Это наше, внутреннее мероприятие.

Напрямую спрашивать не хочу. Поэтому захожу издалека.

– Сколько у вас сотрудников?

– Двадцать два.

– Женщин… Мужчин…

– Восемь… Четырнадцать.

– Мхм. Ясно.

– У вас только официальные сотрудники.

– Да. Конечно.

– Восемь, значит. Какие должности?

Ведущих радиоэфиры – две. Алиса и Инга. Фамилии у обеих незнакомые.

– Это псевдонимы?

– Нет. Имена реальные.

– Молодые девушки?

– Инге тридцать, Алисе двадцать восемь.

– Двадцать восемь. Хм… – сдуваюсь я.

Неужели ошибся? Да, бывают конечно очень похожие голоса. Но…

– Можно их увидеть?

– Только Ингу, у не сейчас эфир.

– А когда эфир у Алисы?

Вадим Павлович мнется, перебирая бумаги на столе.

– Так – когда?

– Алиса работает дистанционно. В связи с переездом. У не дома своя студия записи. Интернет сейчас позволяет.

– Откуда работает?

– Подмосковье… – пожимает плечами. – Точно не знаю.

Я ошибся? Таких подарков судьбы не бывает?

Но во мне слишком много уже адреналина и предвкушения, чтобы отказаться от этой охоты.

В кабинет заглядывает Вахтанг, отрицательно качает мне головой. Он должен был проверить трудовые договора и копии паспортов. Накидываю куртку, достаю сигареты и иду на балкон с пожарной лестницей. Не она…

Разглядываю тлеющий уголëк.

– Найдëм, Демон, – хлопает по плечу Ваха. – Не первый же холостой выстрел.

– Включи мне голос, – в сотый уже наверное раз прошу его я.

Протягивает наушники. Я слушаю монолог, закрывая глаза. Сердце узнаёт интонации и долбится в ребра как полоумное. Это мне она говорит, про меня. Этот упрямый орган ничем не обманешь. Я пробовал.

– Она… – шепчу.

– Нет. Я видел фото с паспорта. Она меня старше, Дэм. Темноглазая. Длинноволосая. Родилась здесь.

– Ясно. Поехали.

Не вынимая наушников из ушей, слушаю записи этого голоса. И в других монологах тоже так много её уникальных интонаций. У выхода из здания останавливаюсь.

Нет, я не могу так.

– Покажи мне еë! Ты же сфотал, да? Для себя.

Хмурясь, Вахтанг ищет фотку на телефоне.

Ксерокопия. Сканер «полосит», через все лицо серые линии чернил. Темная… Взрослая. Не она. Нет. Но я нервно вырываю из его рук телефон, и смотрю на эту женщину, увеличивая снимок.

Густая длинная челка скрывает брови. Стрижка лесенкой – овал лица. Глаза чёрные, как пули. Но разрез глаз похож…

Ловлю остальные детали на этом мутном снимке. Губы чуть меньше, резче очертания, не такие чувственные, как у Златы. Над губой мушка.

Очень красивая эта Алиса.

Несмотря на то, что каждая черта у них отличается, что-то неуловимое есть, очень напоминающее мою. Образ иной. Главные черты разные, а крошечные детали…

– Не она это, Дэм. Мне жаль.

Отдаю телефон.

Сжимаю горло. Там бьется пульс так, словно Злата здесь где-то, рядом совсем. Внимательно осматриваясь, поворачиваюсь вокруг своей оси. Замечаю камеру над лестницей. К нам подходят два опера, помощь которых я купил.

– Записи мне с этих камер… – хрипло требую я. – За последнюю неделю. И телефон личный этой Алисы.

– Демон, это крыша у тебя уже едет!

– Ваха, езжай в Москву. Займись делами. Я остаюсь.

– Нет, я тоже. Дела пока Регина вытянет. Остальное решается по телефону.

– Ты мне мешаешь!

– Чем?!

– Мы крутим этот мир в разные стороны сейчас, Ваха. Понимаешь, о чем я?

– Я помочь хочу! – возмущенно.

– Тебя возбуждает охота и загадка. Зверь в тебе нагуливает аппетит. Но, дружище, ничем накормить его не получится, когда охота подойдет к финалу.

– Я ищу свою, брат.

– Вот эту? – киваю на телефон. – Еë не существует. Это может быть парик, это может быть грим. Это может быть чужой паспорт. Это может быть что угодно. Голос, в конце концов, может принадлежать другому человеку.

– Зачем обрезать волосы, чтобы потом надеть парик с длинными?! Это нелогично!

– Да! Это нелогично. Волков слишком прошарен, чтобы оставить мне логическую цепочку для поиска.

Сжимаю виски пальцами.

– Не обрезала она волосы! – доходит до меня. – Это ложный след. Чтобы я искал коротковолосую.

– Дэм… – с сожалением. – Тебе надо отдохнуть, выпить, расслабиться. Дури покурить, в конце концов! У меня крутой психоаналитик есть.

Дергаю его за лацкан куртки, притягивая к себе.

– Ты мешаешь мне! – рычу ему в лицо. – Мешаешь!!

Отталкиваю.

– Пиздец, беда… – качая головой закуривает Ваха.

Стреляю ему взглядом на знак «не курить», уходим под лестницу, приоткрываю дверь. Морозный воздух клубится, как дым.

– Давай, бери такси и дуй в аэропорт. Ты еще успеваешь на сегодняшний рейс.

Опер приносит мне номер телефона на стикере.

– Этот был в отделе кадров.

Вбиваю, делаю дозвон. Недоступен.

– Вы актуальный номер не можете стрясти с этого Вадима, блять?! – психую я на этих молодых ментов. – Работают же они как-то, значит, на связи!

– Это уже ордер нужен, телефон изъять.

Дебилы. Закрываю глаза. Считаю до десяти. И терпеливо даю инструкции.

– Попроси настойчиво у него трубку позвонить. Скажи: твоя села. Выйди за дверь. В телефонной книге найди мне всех Алис. Всë!

Да. По указаниям Волкова для девочки Регины, номер телефона она должна менять каждые два месяца, чтобы не оставлять следов. И пачку левых сим-карт он ей тоже всучил. Хрен пробьешь! Умный, гад.

– Ладно, давай, – жму руку Вахтангу.

Сжимаю крепче.

Так… Нет. Держу. Если я узнал еë голос, значит, уверен, она узнаёт и мой. И мгновенно сорвется с места, как только я позвоню. Снова потеряю след. Мне нужен голос.

– Черт…

Ревность и здравомыслие борятся во мне. Здравомыслие, говорит, Вахтанг умеет очаровывать и уговаривать. Это будет гораздо быстрее, если он разведëт еë на встречу. Ревность говорит тоже самое – Вахтанг умеет очаровывать… Побеждает здравомыслие – сначала должна решаться та проблема, что не терпит отлагательств. Найду её, дальше будет видно.

– Мне нужен твой голос, Ваха.

– Зачем?

– Говорить с ней… Поможешь?

– Без вопросов!

Опер приносит три номера.

– Все – «Алисы».

Вбиваем в социальные сети и мессенджеры в поисках аккаунтов. У двух аккаунты с фотками, у одной – без.

– Ни одной фотки. Голый акк. Даже фамилии нет.

На аватарке – абстракция: черно-белый лик девушки без лица. Лик деформируется в силуэт леса.

– Это она! Ведьма моя карельская…

Глава 9 – Паранойя

Забираю у брата градусник.

– Высокая. В школу не пойдешь сегодня.

Присаживаюсь к нему на диван, кладу руку на горячий лоб.

– Вот, как ты умудрился?

Разбираю лекарства в аптечке. Нас никогда не лечили таблетками. Да мы и редко болели. Но с рождением Варюши я немного прокачалась в этом.

Достаю из шкафа жаропонижающий сироп. Арс, заигрывая, неожиданно прыгает со шкафа как рысь.

Вскрикнув, дергаюсь в сторону. С грохотом приземляясь на лапы, шлифует по полу, прыгает на диван, на штору! Штора рвётся под когтями и обрывается под весом этой туши. Шлепок!

Запутавшись, остервенело, как пес мотает мордой, прикусив ткань.

Варя хохочет!

– Ах ты, бандит! – припечатываю ему полотенцем по заднице. – Кыш!

Шкодина прячется под одеялом у брата. Высовывая из-под него один горящий глаз.

Эх! Ему бы в свой дом. В квартире очень тесно. Здесь тесно даже мне. Все время не хватает пространства. Но я стараюсь не выходить лишний раз. Опять пленница.

Рассматриваю порванные шторы. Придется купить новые.

– Злата… Давай в Карелию уедем? – не открывая глаз бормочет брат.

Вздрагиваю, услышав своë настоящее имя.

– Не говори такого, – шепчу ему. – Варя растет. Она должна знать Мишу и Алису из Тюмени. А нас с тобой не существует.

– Там же всë равно уже всë обыскали. Не нашли. Можно ехать.

– Да? А Касим Дагиев? – шепчу ему. – Кто там сейчас хозяин, ты забыл?

– Убью эту тварь. Как братца его.

Зажимаю его рот ладонью.

– Тсс… Я убила, слышишь? Забудь!

Совсем горячий! Спаиваю ему жаропонижающие. Укачиваю зевающую Варю. Экран телефона мерцает. Дотягиваюсь. Реклама, наверное.

Мне никто не звонит и не пишет, только с работы или школы. И там, и там – группы в мессенджерах. Последнее время нередко написывает Вадим Павлович. Волков установил мне специальное приложение, в котором видно, как записан собеседник у других абонентов. На всякий случай, чтобы я не вяла случайно трубку от знакомого человека. И не советовал отвечать на те вызовы, номер которых не записан ни у кого. Я держу это всё в голове, и каждый раз внимательно смотрю на экран, перед тем, как ответить на звонок.

Заглядываю в мессенджер. Не Вадим. Не группы. Незнакомый номер. Удивленно читаю сообщение.

«Здравствуйте, Алиса. Номер мне дал Ваш коллега. У меня к Вам профессиональное предложение. Не хотели бы Вы поработать с нашей студией? Чтецом аудиокниг».

Перечитываю сообщение несколько раз. Пульс нарастает. Тревожно стучит в груди. Не отвечаю. Мысли роятся…

На работу идти не хочу. Вдруг искали меня? Всë равно придется подыскивать что-то другое.

Но… Интуиция моя вопит, что не нужно реагировать на приманки. Не надо идти, куда манят. Надо искать самой. Это надежнее. Я всë это понимаю. Я только не понимаю, как нам прожить без денег, пока подвернется что-то подходящее.

Укладываю Варю в кроватку. Телефон снова мерцает.

«Алиса, отзовитесь, пожалуйста. У нас хорошие гонорары и возможность работать дистанционно. Вы можете сами регулировать свой график и нагрузку. Мы в Вас очень заинтересованы.»

Ах, как заманчиво! И от этого мне еще страшнее. Я параноик?

Не могу определиться какая из ловушек опаснее. Возвращаться на радио или отзываться на это предложение. Чувство, что вокруг хищники очень острое! Решаюсь…

Алиса: «Здравствуйте. Какие у вас условия, и где вы находитесь территориально?»

Студия: «Рига. Условия будут индивидуальные, в зависимости от объемов».

Алиса: «Спасибо за предложение, я подумаю.»

С одной стороны, работать с другой страной дистанционно – это выход. С другой – а когда тебе так везло, девушка? Не слишком ли своевременное и сладкое предложение?

Раньше я была золотой девочкой, на которую велась охота. А теперь Варюшка – золотая девочка. Наследница Ольховских. Я очень боюсь, что её отнимут. Ненавижу эту охоту!

Студия: «Алиса, можно Вам позвонить?»

И не дожидаясь ответа – звонок. И номер абсолютно чистый. Никак не записан у других абонентов. Новая сим-карта?

Телефон словно превращается для меня в паука или скорпиона. Боясь прикоснуться к экрану, откладываю его подальше. Нет…

Нервничая, готовлю обед. Но телефон – как оставленный без присмотра ядовитый паук, не идет из головы. Срываюсь, проверить, писал ли кто-то еще.

Студия: «Наш сайт, с условиями работы». И ссылка.

На автомате нажимаю на ссылку. И еще не сообразив, что не стоило, пугаюсь сделанного. По ссылке какая-то ерунда, удаленная страница.

– Боже!

Мне хочется собрать вещи в чемодан, схватить ребенка, брата и бежать!

Я совсем сошла с ума. Это всего лишь ссылка! Чувствую запах гари, бегом лечу на кухню. Выключаю газ.

В отчаянии смотрю в окно. Как бежать? Брат с температурой… Это просто паранойя. Ты уже не здорова психически! Ты так долго бежишь и прячешься, что во всем видишь опасность.

Дурацкая ссылка! Можно по ссылке взломать телефон? Зачем его взламывать?

Закрывая глаза, ищу логику. Что это может дать? У меня же ничего на нём нет. Даже фото дочки. Что есть на моëм телефоне такого??

Меряю шагами комнату. Живот сжимается от спазма. Геолокация Тиши! Тишиного телефона!

Ты сошла с ума… Ты рехнулась… Крыша поехала! Никто это не свяжет. Как можно догадаться?!

Но отрубив свой телефон, я бегу выключать Тишин. От нервного напряжения хочется разрыдаться.

Открываю холодильник, достаю из дверцы успокоительный детский сироп. Выпиваю полбутылька. Иначе, боюсь, совсем сейчас слечу с катушек.

Через полчаса меня начинает клонить сон, и я почти что верю, что загналась. Опускаясь на колени, кладу голову на диван. Дотягиваюсь до Тишиного лба. Температура падает… Закрываю глаза. Вырубает.

Просыпаюсь, когда уже за окном темнеет, от звонка в дверь. Он поставлен на минимум. Я слышу настойчивый перезвон.

Сжимаясь, крадусь к двери, выглядываю в глазок. Хозяйка квартиры.

Выдохнув, открываю.

– Здравствуйте, Татьяна Ивановна. Что-то случилось.

Открываю шире дверь. И только сейчас замечаю, что она с каким-то молодым мужчиной.

– Алиса, я квартиру продала. Это новый хозяин.

Темноглазый молодой мужчина смотрит на меня с интересом.

– Как же так? У нас же оплачена аренда… – в растерянности смотрю на нее.

– Ничего страшного, улыбается мужчина. Живите. Просто перезаключим договор аренды.

– Спасибо…

– Вахтанг, – протягивает мне руку.

Пожимаю его теплые пальцы.

– Алиса.