Текст книги "Записки репортера"

29 ноября2007 г.,18:05

Вы будете смеяться, но у меня немало знакомых, которые нетвердо определились с выборами. Не ожидал… Я думал, что… короче, сами понимаете.

Некоторые вообще не знают, идти ли.

В этой связи я вспоминаю рассказ архивариуса города Монтре. Мадам Лоти ее зовут. Она мне с черным юмором рассказывала, что после 1917 года на берега Женевского озера кинулись толпы русских. Они помнили, что там хорошо. Так оно и было, если с деньгами, а нищим беженцам, каковыми они стали, спасибо Советской власти, приходилось кисло. Русских дворян с удовольствием нанимали лавочники выносить горшки за детьми и заодно за те же скромные деньги учить потомство хорошим питерским манерам. Я думаю, те дворяне кусали локти, жалели, что нельзя вернуть время назад и погибнуть не лакеями, но русскими солдатами – в бою с большевиками. А еще страшней их терзала мысль, что, останься они там, может, и победили б… Это, повторяю, для тех, кто не идет на выборы.

А то был случай. Один из моих любимых на тему высоких политических материй. Будучи в прошлые выборы в Индии, я с товарищем поехал в российское торгпредство голосовать по открепительному. А еще пяток товарищей не поехали – им неохота было по жаре переться через пять кварталов. Когда мы вернулись, застали дискуссию о том, что народ у нас политически пассивен. Я пристыдил спорщиков, они спохватились, что да, некорректно вот так сотрясать воздух в присутствии нас, избирателей.

Сейчас один человек – весьма солидный, что с виду, что по роду занятий, – меня страшно удивил:

– Я за коммунистов пойду голосовать.

– О как! Да в своем ли ты уме? А еще бизнесмен…

– А я посчитал (у него хорошее образование, он спец по точным наукам), что если голосовать за какую-то третью партию, то мой голос размажется по двум лидерам.

– И?..

– Значит, чтоб досадить «Единой России», надо голосовать за коммунистов.

– С которыми ты на одном поле не сядешь.

– А я и не говорил, что сяду. Но голос свой им отдам.

– У меня с математикой плохо, но я уверен, что ты несешь херню.

Надо отдать ему должное, человек задумался… Мы выпили еще, и он, кажется, засомневался. Слишком трезво смотреть на Россию нельзя, истины не увидишь. Кстати, здоровенный плакат с цитатой насчет «умом не понять» я как-то встретил в зоне, по соседству с тоже классикой – «на свободу с чистой совестью».

Кстати, о теме правоохранения, которая прямо вытекает из зэковской тематики. Земля на Рублевке так дорога по единственной причине: дачники стремятся подпасть под бесплатную охрану, которой спецслужбы окружают Самого. Я также догадываюсь, отчего не поступает в продажу земля от МКАДа до Барвихи: полагаю, там в лесах сидят в подземных схронах наподобие бандеровцев некие спецназовцы, которые, если что, выскочат и укажут восставшему народу дорогу к кузькиной матери. Защитят гаранта и его соседей.

Вообще хорошо ли это, полезно ли – быть сильно прогрессивным? Известный Огарев, забежав впереди паровоза, еще в 1840 году отпустил на волю своих крестьян, с землей причем. Когда он им это объявлял, думал, они упадут ему на грудь и станут брататься. Но они хором зарыдали и стали причитать: «Не надо нам свободы, а надо нам хорошего барина!» Тем не менее, поняв, что дело это уже решенное, свободу они приняли, но на барина сильно обиделись. И в храме не подходили к нему. Его это подавляло… Но сделать ничего уже нельзя было… Сегодня Огарев сделал бы выводы и проголосовал бы, конечно, за «Единую Россию».

Маленькая притча, как мы любим. Я как-то теплой осенью ехал в поезде. Было душно, а окна намертво задраены. А помните, когда-то были форточки…

– А давай как-нибудь откроем! – говорю проводнику.

– Нельзя, у нас же кондишен.

– О! Так включи его.

– Нам запрещают: люди простудятся, начнут жаловаться.

– Ну допустим. А зачем же у вас еще и топят в такую жару?

– Так это центральное отопление, с локомотива тепло подается.

В общем, ничего нельзя сделать… Вертикаль власти, не правда ли?

Я разве только вызвал начальника поезда и с жутким скандалом вынудил его при помощи слесаря выставить раму в коридоре и стоял под теплым ветром, наблюдая среднерусские пейзажи. К ночи похолодало, и раму поставили на место. Такая, знаете, модель демократии в ручном режиме. Зачем нам выборы губернаторов и их технически легкий импичмент, когда можно назначать и выгонять вручную? Вообще моментально? Куда ты мчишься, поезд без форточек и без кандея? Не дает ответа.

Да я и не надеялся его получить…

Но зато вроде стабильность. И безопасность Эти темы волнуют людей снизу доверху. Не только гастарбайтеров, которых шерстят рядовые менты. Если вы заметили, после октября 93-го первое, что сделали победители, – поставили вокруг Белого дома замечательный высокий железный забор…

И тем не менее на фоне всех странностей и сомнений один знакомый сказал (от греха подальше не буду называть его фамилию):

– Боря отмороженный, к тому ж зря он впрягался за Ющенко, конечно. Но! Мне нравится, что он стоит как скала, один в штормовом море. И плевать ему, что один. Это по-мужски. Вот пойду за него и проголосую… А за кого еще? За кого?

Я однажды заметил, что у каждого народа свое базовое состояние. Немцы воюют, французы едят деликатесы, китайцы вкалывают, и прочая, прочая, а русские – находятся в состоянии похмелья. Будучи в нем после выборов, мы с вами в нем и встретимся.

Ура, что ли…

6 декабря2007 г.,17:28

Получив сегодня с утра известие о том, что русский военный флот вернулся в Мировой океан, я догадался, что и по суше нам тоже придется куда-то топать. Другого выхода нет. Иначе что ж, одна нога (армия) здесь, а другая (флот) там?

Легкий бодрый холодок пошел по коже от словосочетания «Рабоче-крестьянская Красная армия». С легкой прослойкой интеллигенции, как положено. Заместо рабочих у нас теперь интеллектуалы и 64 тысячи деятелей искусств, которые на правах условного гегемона всенародно одобряют и поддерживают, заместо крестьян – киргизские гастарбайтеры, которые покорно убирают не хлеб, но снег, заместо интеллигенции – чекисты, теперь их черед побыть мозгом нации. Красный цвет в названии армии буквален: знамя же у нас именно такое.

Выдвигаться известно куда: на Запад, поближе к коварному НАТО. В Белоруссию придется выдвигаться, к братушкам – не все братушки еще вступили в НАТО, кажется?

Значит, так. После построения у нас тут вертикали и провала выборов…

Тут лирическое отступление. Цифры, как мы понимаем, нарисованы самые простые, какие просились. Не 90 же (слишком, это только для Кавказа хорошо) и не 51 (ненадежно как-то) процент голосов записывать за правящей партией! Ну так, 60–70, в пределах приличий. Коммунистам реальную цифру – а у них полно избирателей – стремно давать. Лучше б урезать, а то они могут неправильно понять – вон и без того у Геннадия Андреича такая сталь в голосе перед выборами прорезалась, какой я за ним не замечал. Жириновский – верный служака, державник, как его Никита Михалков похвалил, никогда на Кремль не тянул. Его проценты ему как орден, и не Ленина, но и не значок от ЖЭКа. Эсеры вполне заслужили свои семь с хвостиком, для начала, ну и, чтоб все правильно понимали, не очень размахивались. Все правильно, я б и сам приблизительно так же делил голоса. Люди ответственные никак не могут сейчас допустить в нашей стране свободных выборов. У меня только одна досада, не претензия даже – не пустили в Думу правых, хоть в минимальном каком-то количестве. Некрасиво. В капстране-то.

Конец лирического отступления.

…выборов. В смысле думских. А там президентские, которые надо тоже как-то готовить. Не пускать же на самотек.

Идеальным раскладом была бы оранжевая революция в Белоруссии. В то время как Москва вроде успокоена новой польской дружбой. И тут вдруг толпы и палатки в Минске, наши триколоры и портреты Путина, Лукашенко в женском платье бежит в кубинское посольство, некий белорусский Куусинен провозглашает взятие власти в руки народом… Путин вынужден ехать куда зовет его братский народ. Вводить в России чрезвычайное положение или нет, я еще не придумал, это после, в рабочем порядке. Но народные избранники двух стран уже братаются. И вот-те на: грядут выборы президента объединенной братской страны. На которые кое-кому придется идти без вариантов, ну и для массовости Жириновский одолжит своего охранника; вот ведь бескорыстный и тонкий человек!

А выборы президентов Белоруссии и России идут своим чередом, преемники сражаются за место под солнцем по первому разу, можно даже при флердоранже, никакого третьего срока!

Слово чекиста дано и сдержано: сказал не будет третьего срока – вот его и нет.

Самое интересное – кого ставить на техническую должность президента РФ. Почему Немцова (он, кстати, кажется, хотел) нельзя на нее поставить? Не пойму… Ну уважьте наконец нас, старых диссидентов! А вас и так не убудет!

* * *

Да. Теперь вас уже точно не убудет…

PS

Было бы тонко и изящно подготовку оранжевой революции в Минске поручить как раз Немцову – он в Киеве должен был все узнать в деталях, как оно там. У него было бы личное эмоциональное топливо – его ж там белорусские менты арестовывали даже. У меня, кстати, был знакомый немец из ГДР, который в свое время, закончив в Воронеже юрфак, просился на работу в тамошнюю, воронежскую же, ментовку. Он так мечтал, что придет однажды в лейтенантской форме и вломит сержанту Сидорову из вокзального отделения милиции, который не раз запирал пьяного студента из братской страны в обезьяннике. Но ему отказали, он чужой был гражданин. А мы с белорусами станем согражданами! Так тот немец, солнцем палимый, вместо ментовки нашей поехал за границу читать лекции студентам – как это часто приходится практиковать потерявшему место на госслужбе Борису Ефимычу.

Ну и про пожизненный срок для нового объединенного президента будет просто договориться – мы ж цивилизованная космическая держава, не Венесуэла, слава Богу, какая-нибудь.

И все вопросы решатся. Бывшие братские соседи, правда, задергаются и заерзают, как бы и им не попасть под раздачу, но им полезно держаться в тонусе. Это же входит в нашу новую концепцию, если я правильно ее понял.

12 декабря2007 г.,19:43

Намедни, принимая в пищу лобстера и мучаясь от ностальгии в скромном ресторане на берегу Гудзона, я предавался лирическим воспоминаниям. Вспоминал разные истории, которые имели место по ту сторону Атлантики.

Однажды на рыбалке был такой случай.

Два взрослых дяди таскали хариусов одного за другим удочками из Байкала. За этим ужасным зрелищем зверского истребления всего живого наблюдал чувствительный мальчик, такой в очочках, сразу видно, из хорошей семьи. Его мучила жалость, он весь исходил сочувствием и чуть не плакал. Но тут вдруг один хариус, уж совсем было поднятый на борт яхты – хоть и дорогой, но русской, провинциальной, – сорвался с крючка и свалился обратно в чистейшую, что твой эвиан, воду. Мальчик кричал «ура!» и прыгал по палубе.

– Молодец, рыбка! – орал он. – Я так рад за тебя! Расскажи там своим друзьям, что тут творится! Чтоб не клевали больше… Спаси их!

Дяди – а это были простые дяди, обычные матросы – очень косо и весьма недобро посмотрели на мальчика: кто его научил говорить гадости людям под руку? Чего это он так борзеет?

Мама этого радикального юного гринписовца сделала сыну замечание:

– Ты бы лучше помолчал. А то, неровен час, выкинут тебя за борт и поминай как звали…

Дяди молчали. Все посмотрели на них и заметили, что они очень серьезны и слова под руку им вовсе не понравились. По идее они должны были свернуть все в шутку, поулыбаться, сказать мальчику что-нибудь доброе и ободряющее – все ж таки они были матросами богатой яхты, а мама с ребенком – гостями их хозяина…

Но нет – они угрюмо смотрели в мрачную байкальскую даль. Русские люди очень гордые, они даже в убыток себе норовят сказать, что думают, по любому поводу. Или посмотреть так, чтоб ты понял сразу все, что они думают. Мальчик с сомнением и с плохо скрытой тревогой спросил маму:

– А что, нельзя говорить, что я думаю? Мы разве не в свободной стране живем?

– Вот когда кончится отпуск и мы вернемся в свободную страну, там и будешь язык распускать. А здесь – можешь ты помолчать?

Мальчик таки замолчал и больше уже ни о чем не спрашивал маму. Видно, он как-то смог сообразить, что между островом Ольхон (к которому мы причалили накануне) и островом Манхэттен (где лет 10 назад его родили уехавшие с Украины папа с мамой) – дистанция огромного размера, в разных смыслах слова.

Но это еще не все.

На другой день мальчик тайком от мамы пришел в кубрик, где отдыхала команда, поправил очки, достал из футляра свою скрипочку и сбацал для матросов нормальный концерт. Они не очень уважали Паганини, им лучше – Михаила Круга, но в глазах их читалась радость: вот, интеллигент пришел и снял перед ними шляпу. Показал, что все понимает правильно. И впредь, понятно, будет молчать. А захочет нести что ему в голову придет – пусть летит из Второго Шереметьева к себе в мир бесправия и там орет, что Рейган – дурак.

А ведь, казалось бы, ТВ он не смотрит, газет не читает, на партсобрания не ходит – ан нет. Подышал воздухом Родины пару дней, и готово! Хоть в медвежата (или как там называется пионерская организация нынче?) записывай. Дети быстро все схватывают… Это все было в 2005-м, когда мало кто мало о чем догадывался. А мальчик после этого ни разу в России замечен не был. Отказывается ездить. Я, говорит, лучше к дедушке поеду с бабушкой.

На Украину.

20 декабря2007 г.,20:23

Тема ЧК сейчас в моде. Кто раньше шифровался, теперь гордится. Кто не при делах, надувает щеки и делает вид. Да вот и я, старый диссидент, теперь то и дело упоминаю о том, что мой дедушка служил в ЧК (это среди прочего – про то, как воевал во Вторую мировую, я писал в «Газете. Ru» в мае). По мне, так это просто для прикола, так, забавный парадокс. Но, может, все глубже, поди знай, что там и как в подсознании…

Так вот про деда. Он поступил туда в Гражданскую. Это была харьковская чрезвычайка. Его, новичка, повели по зданию показать, где что. Заглянули и в подвал. Распахнули дверь, и дед прям отпрянул.

– А что такое? Что тебе не нравится?

– Что ж за вонь у вас тут!

– Какой ты нежный! Привыкнешь еще.

– А что это?

– Та здесь мы стукаем. В исполнение приводим. Трупы убирают, кровь высыхает, а мозги, видишь, разлетаются по стенам и гниют.

На службе он, видимо, показал себя с хорошей стороны – раз его отправили в школу младших командиров ВЧК учить пулеметному делу, которое в те времена лежало вполне в сфере высоких технологий. «Максим», конечно, а также «кольт», «льюис» и даже такая экзотическая модель, как «шварц-лозе». Учебных пособий, то бишь пулеметов, хватало, с остальным были проблемы. Жратва скудная, быт бедный, вместо одеял свои же шинели. В холода курсанты топили у себя в бывших казачьих казармах печку-голландку. Дров не выдавали, но от разобранных заборов и наломанных на кладбище крестов был хороший жар.

Учеба длилась полгода, а после в школе устроили выпускной вечер. Начинающим командирам выдали аттестаты и ценные подарки, кому что, – деду достался серебряный портсигар. Потом торжественный ужин. Все знали, что у командира стрелкового взвода жинка гнала самогон, он и принес четверть, как ожидалось. И командир школы – тоже четверть, но только у него самогон был не простой, а настоянный на меду. Тут соблюли субординацию. А начальник штаба так вообще отличился: пришел с бутылкой фабричного денатурата, и по форсу это был уровень вполне себе Chateau Margaux.

За ужином завязалась беседа. Дед принялся расспрашивать комиссара Марченко о причинах, заставивших того однажды ночью устроить у себя в комнате стрельбу. Дед как раз дежурил, а тут пальба. По тем временам она могла означать что угодно – кроме салюта. Дед схватил пистолет и бегом на выстрелы. Влетает в комнату, а там комиссар. Сидит голый на кровати, в руке пустой «наган» дымится, а сам тупо в стену смотрит и ничего не слышит. Дед забрал ствол и уложил стрелка досыпать. И вот теперь комиссар по пьянке все объяснил своему бывшему ученику, уже ж не было между ними пропасти:

– А… Это было вот почему. Я служил в Губчека раньше, так мне там пришлось расстрелять 518 человек. И ночью эти дела на меня находят… Я стал неспособен к той службе. Поэтому меня и перевели в школу. Теперь комиссаром… Тут же стукать не надо, так что справляюсь.

Дед так понял, что потерялся человек, и ему помогли, дали работу полегче. Главное – вовремя человеку помочь, успеть! А вот с начальником Губчека Журбой такой номер не прошел. Он тоже так иногда стукал, но все больше чужих. А потом в ЧК попал его брат – моряк, из эсеров. Его быстро приговорили. Журба зашел к нему: «Ну, братец, не послушал меня? Пойдем теперь…» Пришли в подвал, понятно зачем. Какая-то нужда заставила чекиста лично повести на расстрел своего брата, хотя можно ж было это свалить на кого-то. А в подвале на полу там откуда-то взялась пустая бутылка (легко допустить, что на трезвую голову расстреливать тяжело. – И.С.). Так моряк ее схватил – и как шарахнет брата по башке! Выбил глаз. Но и с выбитым глазом чекист все равно брата расстрелял – вот ведь выдержка и целеустремленность! Расстрелял – и служил дальше, вроде все шло хорошо. Но через какое-то время Журба на мотоцикле на полной скорости кинулся на проволочное заграждение, особый отдел был обнесен колючей проволокой. Думали, может, это случайность. Нет – настоящее помрачение рассудка. Ну что ж, сняли человека с должности и отправили на лечение.

Среди знакомых моего деда легче всех убивал некий Лазаренко, командир кавалерийского отряда. Взятых в плен бандитов он любил казнить собственноручно. Сперва был трибунал, как положено, а потом приговоренных, связанных, отдавали Лазаренке. Он зажимал человека коленями и откручивал ему голову, как курице. Командира этого считали не маньяком, а так, просто обозленным: знали, что бандиты убили его отца и мать. А с Лазаренкой ездила жена, верхом. Она сама, правда, не убивала.

Про свой личный experience в этой сфере дед помалкивал, и слава Богу. Он только теоретизировал абстрактно: «Убить человека – это только кажется, что легко… Если одного убить – и то он снится. Даже если немцев, из пулемета, с большого расстояния – все равно это откладывается. И держится в голове, накапливается…»

Короче, примите поздравления с Днем чекиста. В аккурат сегодня.

28 декабря2007 г.,15:08

Новый год в который уже раз – второй, кажется, – попадает на теплое время. Вот уже ученые принялись разоблачать шарлатанов, которые всерьез гнали про глобальное потепление, а все равно в декабре тепло.

Уже не только в Москве, и в провинции в потепление поверили. Смирились с ним. Все реже удается увидеть ушанку, в каких раньше ходила вся мужская половина Союза, штатские в том числе, и повсеместно, – теперь ею покрывают головы только редкие гости столицы, посланцы диких каких-то степей. Шапка эта важна, значительна, при том что надобности в ней нет никакой, ну если ты, конечно, не ушел на всю зиму в глухую тайгу. Она строго ритуальна и символична, это не от холода, но чтоб показать принадлежность к великой евразийской степной империи.

Но после мы ушли в Европу, в цитадель белой цивилизации. И шапки ушли туда же. Но не на наших головах, это случилось порознь, по отдельности. Мы ушли мысленно, а шапки – live, в чемоданах, в качестве сувениров. Кто не догнал, тот на старом Арбате берет у смешных спекулянтов черную кроличью ушанку с адмиральской богатой кокардой. А одна деятельница так называемого современного искусства – ее зовут Оля, кажется, – производит такой арт: к ушанке из синтетики она приделывает бисерный самолет. А что, некоторым нравится…

* * *

Ушанка – это знак Азии, это меховая шапка из тех, в которых дикая дивизия рубила кого скажут, или крымчаки, которые жгли Москву и скрещивались с блондинками, даже не спросив, как тех зовут; казаки, калмыки, чечены, ваххабиты и кто там еще, все сплошь люди военные, полувоенные, разбойные. В таких шапках комфортно мотаться по диким местам из конца в конец континента, в них удобно, скинув форменную уставную фуражку и питерский тесный мундир, в черкеске с трофейной саблей воровать местных девок и жить с ними, а после, как наскучат, их резать и валить все на местных, как это делал скрывшийся под прозрачным вторичным погонялом Печорин поэт-любитель Лермонтов.

Эта форменность, это пристрастие принадлежать к огромной незаконной русской орде, к махновской вольнице, о которой мечталось, летом как-то переходила в тему фуражки, армейской ли совершенно, или с оторванной кокардой, или в бедной версии этого головного убора – кепки-восьмиклинки, которая только маскируется под мирную штучку. В такой воровской кепочке удобно ходить с финкой резать поздних прохожих или драться на танцах… А если ее задрать, задрочить на затылок, обнажится околыш, и так ловко в этой кепке стоять на броневике, как, бывало, стоял один немецкий шпион! Замечательно можно к этому околышу присобачить тряпочную звезду или красную полоску – это будет смотреться не менее уместно, чем опознавательные знаки на той же папахе. При том что жестяная, кривая, вырезанная из консервной банки и покрашенная кубовой краской звезда довольно дико бы смотрелась на, к примеру, шляпе. Я помню свою первую ушанку, которую принял, как награду, после ношения какой-то детской шапочки с завязками… В ней было нечто партизанское, и хотелось кого-то мочить, выскочив внезапно из кустов. Я помню форменную фуражку, которую носил в детсаду. Это был мощный знаковый головной убор, совершенно как бы военный, черный, как бы флотский или эсэсовский (никогда я не видел Путина в армейской фуражке хаки, а вот во флотской – да; видно, с армией он себя не ассоциирует, а побыть в образе оберштурмбаннфюрера Штирлица, который весь в черном, он, видно, не прочь), с достаточно высокой тульей. Кокарда на той фуражке была в виде открытой книжки, какую у подыхающего ослабевшего СЭВа отнял Лужков, – что это было: остаток, ошметок школьной ли старинной формы, гимназической или ремесленного какого училища? Что за антиквариат? Я всерьез планировал пойти в этой фуражке в школу, но как-то не сложилось – школьная форма к 64-му, вполне себе либеральному, году сделалась с виду пацифистской (при том что кровавые, с соплями, драки на заднем угольном дворе никто не отменял, конечно). Фуражка пылилась на антресолях и после пропала бесследно.

Помню и купленную в Хельсинки фуражечку наподобие вермахтовской, типа фашистской буденовки, – она была хоть и черная, но вполне с виду боевая. У меня ее все выпрашивали и выменивали, я отказывал, люди устали от моего упрямства и кепочку попросту украли – а что, на дворе были так называемые лихие 90-е.

Забавно, что сегодня люди не знают, что им носить на голове. Все не то! Выбор мучителен и безысходен. Не ушанка, но и не шляпа, и не папаха же все-таки… Берет? Мне лично это ближе, но я вижу, что люди мной недовольны. Гаишники брезгливо и жалостливо при виде моего головного убора спрашивают: «Художник, что ли?» Я неопределенно изображаю что-то пятерней. Они добавляют со вздохом: «Ладно уж, езжай, что с тебя, типа, взять…»

Даже теперешний президент, хромая утка, не знает, что ему надеть – то ли пирожок того фасона, что пошивали для членов Политбюро, то ли меховую флотскую фуражку, то ли шапку Мономаха (очень с виду азиатскую), то ли простецкую корону… И он сам, и его чекисты добавляют неопределенности к вопросу. Им вроде же положена форма, а они ее не носят – может, она висит где-то в секретных лубянских шкафах. И головной убор какой-то же положен им? А нам? Поди знай… В оттепель хорошо, можно и с непокрытой головой, без опознавательных знаков. А как поменяется, как перейдет к заморозкам, к холодному миру – что напялить на голову? Да чтоб не ошибиться? Куда идти, как жить, какой путь у страны и у нас в ней – непонятно. Как всегда. Да и ладно!

Кстати, что за шапка у Дедушки Мороза? С виду – старинный русский почвенный головной убор, национальная shapka, а присмотреться – так слизанная с Запада ермолка Санта-Клауса, только тупая. А пощупаешь ее, так ясно: туфта, подделка, тряпка из старых запасов, когда шили флажки, и аптечная копеечная вата из остатков, а главный запас-то пошел на бороду.

Здравствуй, Дедушка Мороз, борода, хрен с тобой, из ваты! Ты подарки нам принес? Ну доставай, не томи… А откуда он вообще взялся, кто он такой, этот гражданин Мороз, какова его легитимность? Пришел и диктует, делает что хочет. Что, не слыхал про такую вещь, как выборы? Какой уж у него срок идет, у этого деда? А?!

Но прочь крамольные мысли. И хватит изображать из себя наивных простаков. Какие уж там выборы, да и на что они нам. Надо веселиться. С Новым годом, с новым, как говорится, счастьем! Правда, правда, я не шучу, это искренне.

Ура!