Читать книгу "Под грузом тайны"

ГЛАВА 3. КОСА

* * *

Перец стоял передо мной и выглядел так, будто его сейчас вырвет. Или расстреляют. Или и то и другое.

– Тимур Русланович, я должен вам кое-что... ну... рассказать.

Восемь утра. Я ещё не допил чай. Пиала стояла на салфетке, от неё шёл пар, и за окном порт просыпался, как всегда, медленно и лязгая.

– Говори.

– Я ей... ну... написал.

– Кому?

– Савельевой. СМС. Вчера. Вечером.

Я поставил пиалу. Медленно. Аккуратно. По центру салфетки.

– Что написал, Лёня?

– Ну... «Не лезьте в чужие контейнеры. Дружеский совет.» Вот так. Примерно. Ну, может, чуть не так, но смысл...

– Лёня.

– Да?

– Ты ей угрожал?

– Не угрожал! Это дружеский совет! Я же написал «дружеский»!

– «Не лезьте в чужие контейнеры» это дружеский совет?

– Ну...

– «Не лезьте в чужие контейнеры» это угроза, Лёня. В любом суде, в любой прокуратуре, в любом отделении полиции это будет квалифицировано как угроза. Давление на свидетеля. Статья 309 УК.

Перец побелел. Под рыжими веснушками стала проступать серая зелень, как на старой штукатурке.

– Тимур Русланович... я не хотел... я думал...

– Ты думал, Лёня? Правда думал? Чем? Вот этим? – я постучал пальцем по собственному виску. – Ты думал, что незнакомая баба, которая за две недели нашла расхождение по весу и по времени, получит анонимное СМС «не лезьте» и испугается? И перестанет лезть? Ты ПРАВДА, блядь, так думал?!

– Ну... да...

– Лёня. Она таможенный брокер с семилетним стажем. Она видела вещи похуже, чем твоё СМС. Если она пойдёт с этим сообщением в полицию, нам конец. Не ей. Нам. Мне. Тебе. Аслану. Всем.

– Она не пойдёт!

– Откуда ты знаешь?!

– Ну... я... она... она не из таких!

– Из каких «таких», Лёня?! Ты её две недели знаешь! Ты её знаешь по имени-отчеству и по размеру каски! И ты решил ей угрожать?!

Перец стоял, опустив голову, и теребил край жилетки. Усы обвисли. Он был жалкий, и мне хотелось его ударить, но бить Перца было всё равно что бить кота, который нагадил на ковёр: бессмысленно, жестоко и не решает проблему.

– Номер, – я протянул руку. – Какой номер.

– Одноразовый. Купил симку на рынке. За триста рублей.

– Выкинул?

– Ну...

– Лёня.

– Не совсем...

– Где он?

– В ящике стола. На складе. Под документами.

– Под документами. – Я закрыл глаза на секунду. – Под документами, которые Савельева проверяет каждый день.

– Она в мой ящик не лезет!!

– Пока не лезет, Лёня. ПОКА. Принеси телефон. Сейчас. И сломай при мне. Симку вынь и сломай отдельно. Понял?

– Понял, Тимур Русланович!

– И, Лёня. Если ты ещё раз, хоть раз, хоть полраза, сделаешь что-нибудь подобное без моего ведома, я тебя уволю. Не переведу, не понижу, не лишу премии. Уволю. И двенадцать лет совместной работы тебя не спасут. Понял?

– Понял...

– Иди.

Перец вышел. Тихо, на цыпочках, бочком, как краб. Дверь прикрыл беззвучно.

Я встал и подошёл к окну. Порт внизу, контейнеры, краны, море. Обычное утро. Обычный день. Обычный ебанутый идиот, который отправил анонимную угрозу единственному человеку в компании, который может отправить нас всех на нары.

Через десять минут Перец вернулся с дешёвым кнопочным телефоном. Положил на стол.

– Вот.

– Ломай.

– Как?

– Руками, Лёня.

– Он... он крепкий...

– Лёня. Возьми телефон. И сломай. При мне.

Перец взял телефон двумя руками и попытался разломить. Телефон не поддавался. Перец кряхтел, краснел, усы торчали в стороны, и телефон трещал, но держался.

– Тимур Русланович, он не ломается!

– Об стол, Лёня.

Перец ударил телефоном об стол. Один раз, другой, третий. На четвёртый корпус треснул, экран разлетелся. Перец вынул симку, переломил пополам и положил обломки передо мной.

– Вот. Всё.

– Хорошо. Теперь выкинь в море. Не в мусорку, не в контейнер. В море. С причала. Понял?

– Понял.

– Иди.

Перец ушёл. Я сел, взял пиалу, отпил. Чай остыл.

Мне нужно было подумать.

Савельева получила СМС. Что она сделала? Варианты: пошла в полицию, написала заявление, показала номер, началась проверка. Или: сдрейфила, собрала вещи, уволилась. Или: ничего. Промолчала. Удалила. Пошла на работу.

Я включил камеру на проходной. Восемь пятьдесят. Савельева прошла через турникет, кивнула охраннику, поднялась на первый этаж. Блузка, юбка, папка, коса через плечо. Как обычно. Как каждый день.

Ничего не изменилось.

Я переключил камеру на общий кабинет. Она села за стол, включила компьютер, открыла папку. Начала работать.

Ничего.

Она получила анонимную угрозу и пришла на работу как ни в чём не бывало. Не побежала в полицию. Не уволилась. Не устроила истерику. Пришла, села, открыла папку.

Почему?

Потому что сильная. Или потому что ей некуда идти. Или потому что она решила молчать и работать, и блокнот с записями лежит у неё в сумке, под подкладкой, как страховка на случай, если ситуация выйдет из-под контроля.

Все три варианта вызывали уважение. И все три были опасны.

Я набрал Аслана. Два гудка.

– Ну?

– Аслан. Перец отправил ей СМС. Угрозу. Анонимно.

– И?

– Она не отреагировала. Пришла на работу, сидит, работает.

– Значит, проглотила. Хорошо.

– Не хорошо, Аслан. Она не проглотила. Она записала. Она всё записывает. Номер, текст, дату. Если когда-нибудь всплывёт...

– Тимур. Ты слишком много думаешь. Баба получила предупреждение, заткнулась. Всё. Работайте дальше.

– Аслан. Если она пойдёт в полицию с этим номером...

– Номер одноразовый. Не пробьют.

– Номер одноразовый, но Перец купил симку на рынке у Гоги. Гога стоит на камере. Камера городская. Если полиция запросит записи, увидят Перца, который покупает одноразовую симку за день до угрозы.

Аслан молчал.

– Аслан. Ты слышишь?

– Слышу. Перец идиот.

– Перец мудак, и я его уже отимел. Но вопрос не в Перце. Вопрос в ней.

– Что в ней?

– Она не боится. Аслан, она не боится. Она получила угрозу и пришла на работу. Таких людей не пугают СМС. Таких людей либо покупают, либо...

– Либо?

– Либо с ними договариваются. По-другому.

– По-другому это как? – голос Аслана стал тяжелее, и я услышал в нём то, что слышал всегда, когда Аслан думал о простых решениях. Аслан любил простые решения.