Текст книги "Москве не хватает любви"

***

День рождения, выпавший на пятницу – мечта любого алкаша, работающего пять через два. Можно начинать праздновать сразу после обеда, даже вечера дожидаться не обязательно. Но Кириллу такие нехитрые радости были недоступны, он ведь не алкаш. Даже на новогодних корпоративах вечно сидит как сыч со стаканом сока, да пучеглазит по сторонам. Окружающих этот факт, впрочем, вполне устраивает – одна мысль о пьяном Кирилле, отплясывающем под народные шлягеры между столами с банкетной жрачкой, приводила всех его коллег, в том числе и меня, в неописуемый ужас. Свят, свят, свят! Пусть и дальше сок пьет!

– Там пицца на проходную приехала, – сказал Кирилл за полчаса до начала обеденного перерыва, – Поможешь донести?

– Помогу, – ответил я, – Пошли.

И мы пошли за пиццей.

Кирилл работает в фирме уже черт знает сколько лет, а потому знает здесь всех. И все знают его. Даже сам генеральный директор Рустам Адамович, старый татарин с хитрым глазом, зашел сегодня к нам в кабинет с утра пораньше и лично поздравил моего напарника с некруглой, но все же вполне солидной датой – сорок четыре года. И вручил конверт. А в конверте этом было наверняка побольше интересного, чем в том, который мне несколько месяцев назад вручала начальница отдела кадров. Хотя на вид они были совершенно одинаковы.

– Это тебе на сбычу мечт, Кирилл. Спасибо за работу.

Этих самых «мечт» у сегодняшнего именинника имелось не очень много. А точнее, насколько мне известно, мечта у него была ровно одна – купить себе домик за городом. Конечно, на настоящий современный коттедж Кириллу с его зарплатой никогда в жизни не накопить, но вот какую-нибудь заштатную дачку километрах в ста пятидесяти от города он вполне мог бы себе позволить. Главное – выбрать местечко поближе к болоту, чтобы было с кем пообщаться летними вечерами.

Угощать сослуживцев пиццей мы с Кириллом тоже отправились вместе, чтобы успеть управиться, пока все не разошлись обедать.

Спасибо. С днем рождения! С днем рождения! Спасибо! Спасибо!

От всех этих спасибов и сднемрождений у меня уже в третьем по счету кабинете начала кружиться голова. К тому же, я сегодня скудно позавтракал и успел хорошенько проголодаться, а пицца так вкусно пахла, что отдавать ее в чужие руки было чертовски обидно. А вдруг нам ничего не останется? Ладно Кирилл – он толстый, подкожным жиром сыт будет в случае чего, а вот я ведь могу и в голодный обморок ненароком хлопнуться!

Впрочем, когда мы дошли до отдела кадров, голод перестал меня беспокоить. Ведь там работала Ира, а я каждый раз, когда ее видел, начинал думать не о хлебе насущном, а о чем-то куда более возвышенном. Например, о пиве.

– О, Вадим! – сказала она, даже не обратив внимания на именинника, – Привет!

– Привет! – я вытащил из коробки три куска той пиццы, в которой было больше всего начинки, положил их на пластиковую тарелочку и протянул Ире, – Вот, я тебе самую вкусную выбрал!

– Спасибо!

– Это Кириллу спасибо.

– В «Причал» -то идем сегодня?

– Конечно, идем. Мы же договорились!

– Ура-ура! – Ира поставила тарелочку с пиццей на стол и похлопала в ладоши, – Тогда подождешь меня на проходной, я, может быть, задержусь минут на пятнадцать.

– Подожду!

Когда мы с Кириллом вышли из отдела кадров и направились к следующему кабинету, он, естественно, спросил своим фирменным сальным тоном:

– Свадьбу-то скоро ждать?

Я слышал этот вопрос уже раз пять, но до сих пор так и не смог придумать на него подходящего ответа. Поэтому просто промолчал. Мне снова очень захотелось есть.

К счастью, пиццы нам с Кириллом осталось много, аж по целой коробке на человека, и, как только мы вернулись в кабинет, я принялся с жадностью ее поглощать. Кирилл же сперва сходил к кофе-машине и сделал себе капучино, а потом сел за стол и принялся долго-долго размешивать сахар в кофе, наблюдая за тем, как я чавкаю пиццей.

– Тебе точно жениться пора. Сразу видно – не кормит дома никто.

Я посмотрел на Кирилла и, не переставая жевать, ответил:

– Тебе тоже пора. И желательно – на любительнице морить мужиков голодом.

– А такие бывают? – спросил он, вытащив ложечку из кружки и аккуратно положив ее рядом с клавиатурой.

– Да кого только на свете не бывает…

***

В «Причале» было, как и всегда по пятницам, шумно и многолюдно. Народ отмечал долгожданное завершение рабочей недели, заливаясь пивом, болтая и лопая хорошенько обжаренную во фритюре картошку. Других закусок здесь не подавали. «Причал» – место простое, дешевое и совершенно не пафосное. Даже возможность забронировать столик отсутствует.

Но для меня местный управляющий Вова всегда делал исключение из этого правила. А все потому, что мы с ним знаем друг друга с трех лет, или что-то около того. Вова, сын лучшего друга моего отца, был моим ровесником, но выглядел лет на десять моложе – наверное, еще в юности продал душу кому следует. Тощий, бледный, с прической в стиле Курта Кобейна и весь забитый татуировками, он больше всего смахивал на гея-наркомана, хотя на самом деле растил двух дочерей и даже никогда в жизни не курил. Пивом, правда, не брезговал – иначе, скорее всего, и не стал бы управляющим бара,

– Привет! – я крепко пожал его костлявую ладонь и улыбнулся. Вова – один из тех немногих людей, с которыми я всегда рад увидеться. Хотя друзьями мы друг друга вроде как не считаем и редко даже разговариваем о чем-то по-настоящему серьезном.

– Здорово! Вам как всегда?

– Ага.

Вова сам налил нам два стакана лагера, даже бармена не стал звать, и мы с Ирой отправились к столику в углу, на котором лежал закрытый ноутбук, а рядом стоял наполовину пустой стакан с какой-то мутной жижей. В ноутбуке этом даже экрана на самом деле не было, один корпус остался. Вова кладет его на столик просто чтобы за него не уселся никто чужой. Что было в стакане я не знал, да и узнавать этого мне совершенно не хотелось. Наверняка ничего хорошего.

– А Кирилл совсем не пьет, что ли? – спросила Ира, когда мы наконец-то отхлебнули по глотку живительной жидкости, – Даже в день рождения?

– Говорит, что не пьет, а как уж там в реальности дела обстоят, мне неведомо. Может быть, надирается каждую пятницу водкой под одеялом, чтоб никто не видел, а потом головой о батарею бьется полночи. Кто ж его знает…

Ира рассмеялась. Она всегда смеется, когда я говорю всякую ерунду, а я, в свою очередь, только ерунду и говорю. Умные мысли вообще редко посещают мою голову, но, если такое вдруг и случается, я предпочитаю ни с кем ими не делится. А то мало ли чего еще подумают.

– Ленка-то вчера так нажралась с мужем, что сегодня выходной взяла. Говорит, совсем никак не встать с утра было.

Кто такая Ленка, я не помнил. То ли та толстая тетка из отдела кадров, то ли бухгалтерша с жиденькими волосами мышиного цвета… В общем, одна из представительниц прекрасной половины нашего дружного коллектива.

– Да муж ей небось просто фонарь под глаз поставил по синей теме, вот и стыдно теперь коллегам показаться, – предположил я.

Ира снова рассмеялась. Она приходила сюда, чтобы пить пиво и смеяться. А я – чтобы пить пиво и смешить Иру. Такое вот нехитрое распределение ролей. Несколько раз в месяц, чаще всего – по пятницам, мы приходим в «Причал», беремся за стаканы и приступаем к исполнению своих обязанностей. Люди вокруг занимаются примерно тем же – пьют и смеются. Вова, правда, рассказывал, что после полуночи некоторые начинают еще и ругаться, или даже бить друг друга по лицу на улице возле входа, но мы с Ирой до этих весёлых моментов никогда не досиживаем. Ей надо домой, к сыну, а мне надо провожать ее до метро. Это – тоже часть моих обязанностей.

Потом я еду домой на тринадцатом трамвае и думаю о том, что Ира – жутко скучная тетка. Все ее разговоры унылы и банальны, шутки – немногим лучше Кирилловых, разве что не настолько похабные, а уж когда она начинает рассказывать истории про школу, в которую ходит ее сын Митя, мне вообще хочется встать и уйти. Причем желательно – из жизни. И все-таки я никогда не отказываюсь сходить с Ирой в «Причал». Потому что люблю ее.

– Да, чувак, когда тебе без малого сорок, влюбиться в кого-то – это именно то, что нужно, – говорю я сам себе, глядя на проползающие мимо трамвайного окна столбы, – Прям-таки, лучшая идея, которую только можно придумать.

Придя домой, я достал из холодильника бутылку «Хамовников», открыл и даже не стал выливать содержимое в стакан. Шестое пиво за вечер можно пить как угодно, вкуса все равно не почувствуешь. Опустошив бутылку до дна, я вышел на балкон и закурил. Во дворе было уже совсем темно и тихо, но на соседней улице еще позвякивали последние трамваи. Скоро и они угомонятся, а я все еще буду сидеть на балконе, пить пиво и грызть чипсы. Чтобы завтра с утра в голове было мутно, а во рту – насрано кошками.

***

И действительно, с утра в голове было мутно, а во рту – насрано кошками. Как знал, как знал! Чтобы поскорее избавиться от этих не самых приятных ощущений, я съел таблетку аспирина, запил ее банкой прохладной колы, а потом хорошенько прорыгался. Ну вот, теперь можно и делами заняться! Дел у меня на субботу было запланировано не так чтобы уж очень много. Позавтракать, погулять, послушать новую пластинку группы «Blur», пообедать, поплавать в бассейне, поужинать, по… Нет, на этом вроде все.

Ничего похожего на еду ни в холодильнике, ни в буфете мне обнаружить не удалось, поэтому за завтраком пришлось идти в ближайшую пиццерию. Там дела с продуктами обстояли куда лучше, и уже через двадцать минут я был сыт и даже немного доволен жизнью. Сделал пару кругов по району, поплевал немножко в голубей, клевавших мусор возле помойки, а потом пошел дождь. Мокнуть мне совсем не хотелось, и я спрятался от него в продуктовом магазине. А раз уж я там оказался, то решил заодно купить чего-нибудь съестного. Например, пива. Ведь прошедшей ночью я уничтожил все и без того скудные запасы этого продукта первой необходимости, которые имелись в холодильнике. Еще захватил пару упаковок вареников с картошкой, несколько пачек спагетти, две трубочки со сгущенкой и побольше сыра. Вот только вяленых томатов в этом магазине, как всегда, не нашлось, за ними придется ехать в гипермаркет.

Новый альбом группы «Blur» оказался таким же скучным и унылым, как и предыдущий. Но он все равно очень мне понравился. Я даже послушал его два раза подряд. Хотя, возможно, это просто потому, что мне было лень вставать с дивана и выключать музыку, которая играла на повторе. Встал я только когда курить захотелось совсем уж невыносимо. Дождь прекратился, но издалека, со стороны парка, уже ползла новая туча, еще более темная и густая, чем та, что висела над Метрогородком с утра. И я решил, что надо бы успеть добраться до бассейна, пока снова не полило. Но тут мне позвонил Боря.

– Вадос, здорово! Как твое ничего?

– Да потихоньку, – ответил я и хотел было добавить что-то еще, но не успел.

– Я тут в Москву вернулся, повидаться не хочешь?

– Вернулся? Насовсем, что ли?

– Похоже, что насовсем.

– С семьей?

– Нет, – коротко ответил Боря и рассмеялся, – Я теперь снова свободный человек.

Ах, вот оно что! Я изобразил какой-то звук удивления, хотя на самом деле если и удивился, то разве только тому, что Боря продержался так долго. Аж целых десять лет! Уверен впрочем, что его заслуги в этом почти никакой не было.

– Ну, давай повидаемся, раз уж такие дела.

Я знал, что отказываться бессмысленно, Боря все равно меня достанет. Не сейчас – так чуть позже. По некой совершенно неведомой мне причине этот товарищ очень любит со мной общаться. Есть, конечно, и другие люди, которым приятно мое общество, но с ними-то все понятно – они любят слушать мою болтовню и хихикать, а вот Боря… Боря меня никогда не слушает, он всегда говорит сам. Говорит много, долго и исключительно о себе. Причем я даже никогда не пытался делать вид, что мне его речи хоть сколько-нибудь интересны. Просто сидел и угощался всякими напитками, которые Боря усердно подливал мне в стакан, курил и слушал. Но большего от меня, видимо, и не требовалось.

– Приезжай сегодня ко мне, а?

Я на несколько секунд задумался, а потом согласился. В конце концов, чем быстрее приеду, тем быстрее уеду. К тому же, почти все намеченные на сегодня дела я уже сделал, а в бассейн можно будет и завтра сходить. Поужинать вот только не успел… Ну, заодно и поужинаю! И наверняка не какими-нибудь там макаронами с сыром – Боря и сам вкусно пожрать любит и друзей угостить ему никогда не жалко.

– Ты все там же живешь, на Сиреневом?

– Нет, ты что! Ту квартиру родители давно продали. Я пока снял однушку в Медведково, а дальше думать буду. Может быть…

– Ладно, давай при встрече расскажешь. Адрес говори. Только я не очень скоро буду, часам к семи, не раньше.

– Да не вопрос. У меня тут диван на кухне есть, так что сможешь и на ночь если что остаться.

Боря сказал мне адрес, я его записал, и мы ненадолго попрощались.

Ехать на метро мне совершенно не хотелось, и, покопавшись немного в своих знаниях о маршрутах наземного транспорта Москвы, я вспомнил, что в Медведково от ВДНХ идет семнадцатый трамвай. Значит, дело оставалось за малым – добраться до ВДНХ. А уж этот путь мне прекрасно знаком. Два года подряд я не реже раза в неделю катался в Останкино, где жила Лена – девушка с прической как у Земфиры, которая почему-то пребывала в абсолютной уверенности, что я в нее без памяти влюблен, и потому готова была даже пить со мной дешевое пиво на скамейке возле автобусной остановки, а потом трахаться у нее дома на икеевском диване, если мама работала в вечернюю смену. Вот только ездить ко мне в Метрогородок она почему-то все равно была не готова, потому мне и пришлось наизусть выучить маршрут до ВДНХ. Седьмой трамвай, а потом одиннадцатый. Ехать плюс-минус полтора часа.

***

К Боре я приехал насквозь мокрым. Десяти минут пешком от остановки хватило, чтобы дождь пробрался через два капюшона аж до самой лысины, а в кроссовках начало хлюпать, как на сельской дороге по весне.

– Ого-о-о! – протянул Боря, увидев меня, – Так и заболеть недолго. Но ничего, сейчас мы тебя продезинфицируем!

И Боря заговорщицки мне подмигнул. Впрочем, я и без того догадывался, что пить мы сегодня будем не чай, не в Бориных это правилах – гостей чаями потчевать.

– Водка, виски, ром? – спросил он, когда я еще даже не успел стянуть с себя насквозь мокрые кроссовки.

– Водка.

– О, это правильно! – одобрил мой выбор товарищ и зазвенел рюмками откуда-то из глубин кухни. – Ты сразу в комнату проходи, там сидеть будем.

В комнате уже стоял накрытый видавшей виды скатертью стол, а рядом с ним – два потертых венских стула. Вообще, весь интерьер с первого взгляда давал понять, что квартира эта съемная. Сервант с хрусталем, огромная нелепая люстра, скрипящий под ногами паркет… И только белый «Макинтош» на рабочем столике в углу выглядел чем-то не имевшим отношения к Советскому Союзу. Да, этот чертов понторез всегда был неравнодушен к продукции фирмы «Apple».

Мы выпили по первой, а потом сразу же и по второй. За те пять лет, что я не видел Борю, он стал еще больше. И брюхо у него стало больше, и борода, и даже шея, как мне показалось, увеличилась в диаметре.

В школе его, разумеется, дразнили «боровом». Но тогда это было не очень-то и актуально – какой там боров! Так, подсвинок чуть крупнее среднего. Зато теперь Боря оправдывал свою кликуху на все сто. Все сто с лишним килограммов.

– Ты, Вадос, совсем не изменился, – сказал он после третьей рюмки и как-то даже по-отечески положил руку мне на плечо. Пахло от Бори отличным парфюмом, и я подумал, что надо бы подарить Кириллу на следующий день рождения такой же. Вдруг у него все-таки получится перебить запах кислого пота, и Леве не придется каждый раз зажимать нос, проходя мимо моего напарника?

– А ты стал похож на попа. Надеюсь, не будешь пытаться меня воцерковить?

Боря гулко расхохотался, а потом налил еще по одной. Пить с ним всегда было тяжело. К тому моменту, когда Боря только начинал хмелеть, я уже балансировал где-то на грани между «нажрался» и «нажрался в говно». А мама ведь говорила, что надо больше каши по утрам кушать.

– Слушай, а как там Денис поживает?

От этого вопроса мне сразу стало немного не по себе. Разумеется, в том, что я не знал, как там поживает Денис, не было ничего зазорного, но все-таки… Все-таки, я мог бы это и знать. Может быть, я даже должен был это знать.

– Надеюсь, что еще хоть как-нибудь да поживает, – ответил я как можно более уклончиво, – Тысячу лет его не видел.

Боря понял, что я имею в виду, и печально покачал головой.

– Нет, ну он еще жив, это точно, я с его отцом недавно разговаривал. Но дела, конечно, плохи…

Разговаривал с отцом Дениса? Зачем тогда меня спрашивать? Наверняка уж Виктор Александрович ничего от Бори не утаил насчет своего непутевого сыночка.

– Когда я видел Дэна в последний раз, он сидел возле магазина и клянчил деньги у прохожих. Было это в начале весны. Больше мне нечего о нем тебе рассказать.

Боря снова покачал головой.

– Надо бы с ним как-нибудь повидаться…

– Ну, если ты давно не общался с бомжом, и хочешь это исправить, то вперед!

– Да он же не бомж, ты чего! Просто алкаш.

– Не бомж он только потому, что квартира не на него записана. Иначе бы уже давно ее пропил.

– Может быть…

– Не «может быть», а «так оно и есть».

Боря наконец смекнул, что мне не слишком-то хочется говорить про Дениса, и перевел разговор на другую тему. Рассказал, какой стервой оказалась его жена, как он хотел бы забрать у нее сына, как ему не позволят это сделать насквозь мужененавистнические органы опеки…

Я даже смог вспомнить, как выглядит Борина жена, которую видел только раз, лет десять назад, да и то мельком. Но одного взгляда на эту девицу с выправкой прусского офицера и таким выражением лица, будто она случайно проглотила свою ведьминскую метлу, мне хватило, чтобы понять уровень ее стервозности. А вот Боре для этого понадобилось немного больше времени.

Когда первая бутылка водки оказалась пуста, а вторая – пуста наполовину, я понял, что пора ехать домой. Мы обнялись на прощание, и Боря все-таки еще раз вспомнил про Дениса.

– Давай съездим к нему, Вад! Пожалуйста…

– Может быть, как-нибудь, – ответил я и закрыл за собой дверь.

***

И чего это ему вдруг так захотелось увидеть Дэна? Они и друзьями-то толком не были никогда, общались просто потому, что я их вместе собирал на попойки. Хотя кого я пытаюсь обмануть? Все же ясно как божий день! Виктор Александрович очень хочет, чтобы какой-нибудь друг или хотя бы приятель его сыночка попробовал вытащить того из жопы.

Вот только жопа, в которой сидел Денис, была очень, очень глубока… Так глубока, что даже самый опытный проктолог все пальцы поломает, пока доберется до скорчившегося в ее недрах тщедушного человечка с немытыми и нечесаными волосами цвета прошлогодней соломы. А уж Боря-то даже булки раздвинуть не сумеет, каким бы боевым хряком он ни казался на вид.

Когда я сказал, что видел Дэна сидящим у магазина и клянчащим мелочь, я немного соврал. А точнее – приукрасил действительность. Ничего он там не клянчил, просто не мог уже. Валялся на тротуаре возле входа и источал все ароматы Франции одновременно. Разумеется, его папаше такое поведение сына нравиться не могло, вот он и решил попросить Борю попробовать как-нибудь повлиять на отпрыска. Почему Борю? Да потому что я не имею привычки разговаривать с мудаками. А Боря Виктору Александровичу многим обязан, и его привычки в расчет можно не принимать.

Такси медленно ползло по Енисейской улице от одного светофора до другого, а я, развалившись на заднем сиденье, болтался от одной пьяной мысли к другой, будучи не в состоянии на чем-то нормально сосредоточиться. Боря, Денис, Виктор Александрович… Все эти персонажи были хоть и реальны, но как-то недостаточно реальны. И даже тот факт, что полчаса назад я пил с Борей водку возле огромного белого «Макинтоша», уверенности в его существовании мне это не особенно добавляло. Сейчас я приеду домой, хорошенько просплюсь, и все они снова исчезнут там, где им самое место – в прошлом.

Но пока я не добрался до мягкой подушки, купленной полгода назад в каком-то занюханном промтоварном магазинчике возле дома, отделаться от мыслей о Денисе все равно не получится. Все-таки, мы были друзьями. Близкими друзьями. Пожалуй, это был единственный человек, которого я мог назвать своим лучшим другом. Но теперь я вот развалился тут, на заднем сиденье «Kia K5», и смотрю, как мимо проносятся северо-восточные окраины Москвы, а Денис… Денис, скорее всего, развалился где-нибудь под лавкой в Измайлово и ни на что не смотрит. Глаза его давно затянула такая глубокая синяя пелена, что смотреть они уже вообще толком не могут. Хреново все вышло, но по-другому получиться, наверное, и не могло. Если ты каждый день пьешь водку, то рано или поздно обязательно сопьешься. И никто тут не поможет – ни папаша с ремнем, ни друзья с душными разговорами.

Такси остановилось возле моего подъезда, и я кое-как вылез на свет божий. А точнее – на божью тьму, времени-то было уже далеко за полночь. Доковылял, хлюпая так и не просохшими кроссовками, до квартиры, выпил банку колы, разделся и залез под одеяло. Перед тем, как провалиться в мутный пьяный сон, я вспомнил, что сказал мне Дэн, когда я в последний раз видел его способным разговаривать:

– Если батя будет тебе звонить – не бери трубку. Пошел он!

Трубку брать я в любом случае не стал бы, да и Виктор Александрович сам никогда бы мне не позвонил, но я все равно сделал серьезный вид и ответил:

– Хорошо, не буду.