Текст книги "Москве не хватает любви"

***

Все выходные мне было скучно. Скучно настолько, что даже ничего вкусного поесть так и не захотелось. За окном целыми днями лил дождь, а я валялся на диване и слушал Эллиотта Смита. Пару раз из-за серванта вылезал Гоша, и тогда я забирался под одеяло с головой и проваливался в нервный дневной сон. В один из таких моментов мне приснилась Ира. Мы с ней гуляли, взявшись за руки, по желтовато-осеннему парку и смотрели на огромных сизых голубей с теленка размером, плававших по лужам и раскатисто курлыкавших. Ира схватила одного голубя за шею, ловко вскочила на него верхом, пришпорила пяткой кроссовка и крикнула: «Но-о-о! Но-о-о! Полетели!». Голубь закурлыкал, замахал крыльями, приподнялся на полметра над землей и кое-как долетел до соседней лужи. Там Ира слезла с него, подбежала ко мне и поцеловала. Больше ничего запоминающегося в эти два дня не произошло.

– Го? – спросил Лёва.

– Го! – ответил я, – Сегодня же понедельник.

И после работы мы пошли в чайную. Заказали пуэра, нахватали для меня побольше печенья, разложили доску, определили фору в пять камней, но начать играть так и не успели. Потому что мне позвонил Боря.

– Слушай, Вад, – начал он с места в карьер, даже не поздоровавшись, – Ты уже дома?

– Нет, – ответил я, – И пока что туда не собираюсь.

– Блин. Прям очень занят, что ли?

– Я в го играю.

– Во что? – Боря, судя по голосу, не просто удивился, а прям-таки охренел, – В китайские камушки, что ли?

– Ага, в камушки. В китайские.

– Я сейчас к Денису еду. И ты должен поехать со мной.

– Должен? – переспросил я, – Я тебе, чувак, ничего не должен, ты уж извини.

Я надеялся, что Боря обидится и бросит трубку, но трубку он не бросил. Хотя, возможно, и обиделся.

– Пожалуйста, Вадим. Я тебя заберу на тачке и отвезу, поехали. С меня бутылка.

Я задумался. Нет, не о бутылке – бутылку я себе и сам могу купить, этим делом меня так просто не соблазнишь. Я задумался о Денисе. Может быть, и вправду стоит его повидать? Неизвестно же, будет ли у меня другой шанс это сделать, или уже нет…

– Ладно, давай. Чайная в Сокольниках, адрес не помню, найдешь по карте.

– Через час буду.

Я убрал телефон в карман, повернулся к Лёве и развел руки в стороны.

– Извини, чувак, но мне через час надо по делам ехать. Давай, обыгрывай меня поскорее, да примемся за чай.

Когда приехал Боря, мы уже закончили партию, которую я, как всегда, проиграл, и допивали пуэр. Лёва пожал Борину руку, и я заметил, что мой старый приятель ему совсем не понравился. Хотя Лёве вообще мало кто нравится, так что ничего удивительного в этом нет. К тому же, Боря помешал ему играть, а за такое полагается дополнительная порция неуважения.

– Извините, что прервал вашу игру, – неожиданно вежливо сказал Боря, обращаясь в основном не ко мне, а именно к Лёве.

– Единственный способ заслужить его прощение – это помочь вернуть кота, – усмехнулся я.

– Кота? – Боря повернулся в мою сторону и сморщил гримасу, полную удивления и презрения одновременно, – Какого кота? Откуда вернуть? С того света?

– Нет, все не настолько плохо.

И я вкратце рассказал ему про Варвару и Тимошу, про любовь и расставание, про предательство и дерьмовый корм из пластмассовой миски.

– Я что-нибудь придумаю, обещаю. Еще раз извини, поехали, – Боря буквально вытянул меня за руку из-за стола и потащил к своему «Круизеру», не дав даже толком попрощаться с Лёвой.

– Неплохая тачка, – сказал я, развалившись в огромном кожаном кресле, – Это сколько ж надо подержанных колымаг продать, чтоб на такую заработать?

– Много, – гордо ответил Боря, – Очень много. Но я этим больше не занимаюсь. Я теперь художник.

Вот тут настало время удивляться уже мне. Художник? Я был уверен, что он так и торгует автохламом, поэтому даже не спрашивал ничего про работу. Тем более что барыга из Бори вышел действительно отличный – квартира в Питере сто́ит хоть и поменьше, чем в Москве, но и на нее заработать не так-то просто. А Боря заработал. Чтобы было что c женой после развода делить.

– В смысле, картины пишешь? – спросил я и тут же понял, что это очень дурацкий вопрос.

– Конечно, картины, что же еще? У меня выставка через неделю будет, приходи, посмотришь. Вот только никак мастерскую из Питера перевезти не могу, помещение нормальное здесь хрен найдешь.

Картины, выставка, мастерская… Видать, Боря и вправду художник. Вот так новости! Нет, я помнил, что он учился в художественной школе, и даже ее закончил, но вот чтобы хоть кто-то считал Борю талантливым живописцем – такого я точно не помнил. А самым удивительным было то, что он не рассказал мне обо всем этом при первой же нашей встрече неделю назад. Как-то это на Борю совсем не похоже…

***

Денис был трезв. В принципе, я ожидал чего-то подобного, ведь не стал же бы Боря отрывать меня от игры и тащить в Измайлово ради того, чтобы посмотреть на пьяного Дениса. Это зрелище доступно для любопытных глаз триста шестьдесят четыре дня в году, и куда-то торопиться, чтобы его лицезреть, совершенно не обязательно. Но сегодня, видимо, особый день – триста шестьдесят пятый, вот потому Боря так и гнал свой «Круизер» по Стромынке и Большой Черкизовской, потому так и матерился, когда на светофоре ему выпадал красный.

Денис был трезв, а его однокомнатная квартира идеально прибрана. Конечно, от этого она не стала меньше походить на свинарник, просто теперь это был свинарник, в котором только что провели генеральную уборку. Никакого дерьма, грязи, пустых бутылок, объедков и всего такого – только старая дешевая мебель, рассохшиеся деревянные окна, да прожженный окурками линолеум. На кухонном столе стояли заварочный чайник и три чашечки с розовыми цветами на боках. А еще – пакет печенья курабье и шоколадка «Аленка». Угощения явно выбирал не Денис – курабье он не любил, предпочитая ему водку, а шоколад вообще не ел класса с седьмого. Виновник торжества уселся на колченогую табуретку и налил себе чая. Гостям он чай наливать не стал.

– Дэн, я так рад тебя видеть! – сказал Боря, и я подумал, что хочу немедленно отсюда уйти. Худшего начала и придумать-то было сложно.

Денис достал из кармана пачку крепкой «Оптимы» и закурил. Табаком на кухне и без того пасло почти невыносимо, а теперь дышать стало совсем нечем. Поэтому я тоже закурил, только не «Оптиму», а «Честерфилд», а Боря – «Парламент». Сигаретный дым смешался с тишиной и пополз куда-то в сторону форточки.

Выглядел Денис хреново. Очень хреново. Даже чистая зеленая футболка и почти не засаленные джинсы ситуацию особо не спасали. Огромные мешки под глазами, отечные щеки цвета кошачьего поноса с кровью, дрожащие руки… И взгляд. Взгляд, который если что-то и выражал, то лишь один единственный вопрос: «Хер ли вы сюда приперлись?».

У меня ответа на этот вопрос не было, а вот у Бори он, похоже, был. Не успев даже докурить сигарету, он начал исторгать из себя поток отборных банальностей про здоровье, свет, радость жизни без алкоголя и прочую ересь. Мне захотелось уже не просто уйти, а убежать отсюда куда глаза глядят, оставив на прощание облитый бензином линолеум и горящую спичку. Это был провал. Я догадывался, что Боря опозорится, но не думал, что он опозорится так капитально.

– Я все понимаю, чувак, – сказал Дэн и отхлебнул чая, – Мне ведь тоже помирать не очень хочется.

Да, Денис все понимает, в этом-то я не сомневаюсь. Вот только поделать с собой ничего не может. Вчера, или даже сегодня утром, отец привез его из платной наркушки, где Дэна хорошенько прокапали, прочистили, дезинфицировали и витаминизировали. Но уже завтра, или, в крайнем случае, послезавтра, он снова будет валяться в отключке где-нибудь между кухней и туалетом, тут уж и к бабке не ходи.

– Если тебе что-нибудь нужно, ты обращайся обязательно, – продолжал свою тираду Боря, – Я тебе помогу.

Под «чем-нибудь» он, естественно, подразумевал деньги. Денег у Бори было много. Он всегда мечтал стать богатым, и вот теперь, к тридцати семи годам, мечты его сбылись. Круизер, макинтош, дорогущая рубашка в мелкую вертикальную полоску и синдром бога – все атрибуты успешного человека были налицо. А у Дениса налицо были только признаки прогрессирующего цирроза печени. Эти двое жили в разных мирах, и понять друг друга не смогли бы ни при каких обстоятельствах.

Я же просто сидел на гниловатом деревянном стуле и пил чай. Мое присутствие здесь было совершенно не обязательным. Боря, видимо, думал, что при мне Денис будет чувствовать себя более спокойно и раскованно, ведь мы столько лет дружили, но это не прокатило. Даже наоборот – наедине с Борей ему было бы находиться комфортнее. Дэн видит меня насквозь и прекрасно понимает, почему я приехал. Потому что не смог отказаться. Понимает он и почему приехал Боря. Потому что Виктор Александрович попросил. А Боря не смог отказаться. Да и сам Денис тоже вряд ли принимал гостей по собственному желанию. Так мы и сидели втроем – люди, которые не смогли отказаться. Пили чай, ели курабье, ждали, когда все это уже закончится. И, в конце концов, дождались.

***

– Я уверен, что все будет хорошо, – сказал Боря, когда мы выехали на Щелковское шоссе.

А я уверен, что все будет плохо. Но говорить об этом, конечно же, не стану. Просто помолчу, глядя в окно, и пожую жвачку, чтобы изо рта наконец-то пропал этот мерзкий привкус дешевого печенья на пальмовом масле.

– Я умею убеждать людей, ты уж не сомневайся.

А я и не сомневаюсь. Боря умеет убеждать людей, тут он не врет. Вот только убеждать он их умеет в том, что им нужно купить именно этот ржавый «Опель», а не какой-нибудь другой. Но Денису не поможет ни один «Опель» на свете, даже самый небитый и некрашеный. Спасти его можно только заставив полюбить жизнь, а этого Боря сделать не может. Да и никто другой не может. Насильно мил не будешь.

– Спасибо, что подвез, – сказал я, вылезая из машины возле своего подъезда, – Бывай!

– Бывай! – весело ответил Боря, – Свидимся еще скоро, я уверен!

И я почему-то тоже был в этом уверен.

Придя домой, я выпил две бутылки пива в надежде, что это поможет мне поскорее заснуть, но ничего не вышло. Я ворочался с одного бока на другой, переворачивал подушку прохладной стороной кверху, стягивал с себя и натягивал обратно одеяло, но сон так и не приходил. Я думал о Денисе.

Последний раз мы с ним нормально разговаривали спустя где-то месяц после рождения его дочки Марины. Дэн позвал меня попить пивка, и я не отказался. Может быть, и зря не отказался. Хотя он смог бы уйти в очередной запой и без моей помощи, просто с ней это получилось немного проще. Сначала мы пили на лавочке во дворе, потом – возле магазина на одной из Парковых улиц, а к ночи перебрались на такси ко мне домой. На работу с утра я не пошел, сказавшись больным, а у Дениса работы как таковой давным-давно и не было. Он, правда, числился грузчиком в какой-то конторе, куда его пристроил по блату отец, и даже получал там зарплату, но на смены выходил по большим праздникам. Начальство это, впрочем, вполне устраивало, ведь работник из Дениса всегда был хреновый – больше вреда, чем пользы.

– Зря я на ней женился, – сказал он, когда мы наконец-то опохмелились с утра, – Зря.

– А я тебе говорил. Еще и ребенка заделали! Ты правда думал, что это – такая уж хорошая идея, Дэн?