Текст книги "Творчество и потенциал. Выпуск 2. 2023"

Виктория Вишнякова

Родилась в подмосковном городе Химки в 1988 году. С шести лет предпринимала первые попытки написания стихотворений, и уже во втором классе школьные товарищи стали в шутку называть поэтессой.

Член Литературного объединения «Творчество» г. Клина, член Союза детских и юношеских писателей. Обладатель Гран-при II Международного литературно-педагогического конкурса «Юнги жизни», победитель Открытого ежегодного конкурса православной поэзии и авторской песни «Мысли о главном», лауреат I и II степени Всероссийского литературного конкурса «Литкон» в двух номинациях.

В 2022 г. вышел в свет сборник патриотических стихотворений Виктории «Через года и поколения», который с интересом восприняли читатели библиотек г. Клина.

 
Пролетел, не здороваясь, где-то по крышам высоток…
Будто сеточкой тонкой из дней свыше кем-то был
                                                                                   соткан…
Поворот
В каждой жизни случился, пожалуй, иначе не прожит.
Наблюдает за небом внимательно странный прохожий…
Неспроста
По аллеям гуляет, укутавшись снегом и стужей,
Кто-то близкий, озябший, который неистово нужен.
Суета
Беглых дней остаётся в сознании маленькой точкой.
Будто нужно спешить, но куда не запомнилось точно.
Просто бег.
Марафоны из месяца в месяц по скользкой брусчатке,
Если движемся, в жизни, пожалуй, всё в полном порядке.
Человек
Будет рядом, когда поднимается новое солнце,
Это значит, что вера однажды мечтою вернётся,
Согревая застывшую душу весенним мотивом,
Разожжёт холодевшее давеча счастья огниво.
 

 
В тебе разглядела заветный плод,
Но надпись гласит: «Не ешь меня!»
Считаю задумчиво до двухсот,
А сердце стучит по-прежнему.
Не стыдно желанное возжелать,
Всё хуже – терять, что хочется.
А ночью с бокалом вина опять
Приветствовать одиночество.
В столетиях гордой людской молвы
Любовь воспевалась временем.
Как жаль, что не каждый нашёл, увы,
Свой стан, а не ношу бремени.
Свеча доживает минутный век,
Фитиль, словно скрипку, слушаю.
А нужен всего лишь был человек,
Нетронутый равнодушием.
 

 
Как выкинуть тебя из головы?
А впрочем, в ней и так темно и пусто…
Любить тебя нелёгкое искусство,
И им не овладела я, увы.
 
 
Как научиться ярко жечь мосты,
Чтоб оживить немеющее сердце,
Не обжигаясь, пламенем согреться
И позабыть, что есть на свете ты?
 
 
Как дальше жить, всё заново начать,
Разглядывать мелькающие лица,
А ночью тихо за тебя молиться,
Но больше никогда не повстречать?
 

Ольга Завольская

Посетив тридцать стран, поработав в известных российских и иностранных компаниях, пройдя Путь Сантьяго, вдохновлённая рождением племянницы Жасмин, начала писать стихи, посвящённые малышке, а позже на произвольные темы. Так как стихи часто рождаются при просмотре фотографий, использует для своих произведений термин «Photopoetry».

 
Вступила на тропу Сантьяго —
Доселе неизвестный путь.
Его пройти я очень рада,
Хоть и немного я боюсь.
Двести пят’сят ведь километров
Мне предстоит идти пешком,
А шаг мы измеряем метром,
И на спине рюкзак мешком
Висит и тянет мои плечи
К родимой матушке-земле.
Он мог быть чуточку полегче,
Иль путь мой мог быть на коне.
Держусь я стойко и упорно.
Пятнадцать килограммов в нём,
Вид сохраняю я достойно,
Мечтая ехать-то верхом.
Принципиальная по жизни,
Сей путь пройду бесспорно я.
Порою возникают мысли:
«Куда же занесло меня?»
 
 
Прошли мы сорок километров
В наш ПЕРВЫЙ день. Лежал маршрут
По местности, где свежим ветром
Атлантика дала приют
Паломникам, не знавшим цели,
Идущим просто наугад.
Порою даже мы не ели,
Попить воды был каждый рад.
А иногда мы шиковали:
Креветки, мидии, вино.
И вечерами танцевали
И пели песни заодно.
Мы ночевали где придётся.
Однажды даже на полу,
Но выбора не остаётся.
Идти я дальше не могу…
Натёрлись крупные мозоли
На стопах у обеих ног.
Я их потёрла морской солью,
Но этот метод не помог.
 
 
ВТОРОЙ день дался нелегко мне.
С большим трудом ступала я:
Болели на ногах мозоли,
От рюкзака моя спина.
Семнадцать только километров
Смогла пройти я в этот день.
Путь измерялся в сантиметрах —
Мне было больно, а не лень.
А вечером ждал вкусный ужин,
Вино и тёплая постель.
Тот, кто уж опытом научен,
Пил ещё пиво каждый день.
 
 
В день ТРИ, скажу я без утайки,
Я вовсе не могла идти.
Рюкзак лежал мой на лужайке,
Его я не смогла нести.
Но встреча с пастором и другом
И вкусный полдник с ним в кафе
У стен красивейшей церквушки
Приободрили. Налегке
Прошла я километров десять.
(Рюкзак уже несла не я.)
Мы вышли рано на рассвете —
Настала ночь, и тень моя
Мелькала возле группы немцев,
Что объясняли, где поспать.
Отказ от ужина, ведь сил нет,
Хотела сразу лечь я спать.
Но дружба остаётся дружбой!
(На том пути она ценней.)
Повиснув на плече у друга,
«Спешила» я поесть скорей.
Оставил ужин впечатлений,
Но не едой, а добротой!
Собрав свой урожай осенний,
Наш португалец пожилой,
Чтоб подвезти лиц незнакомых,
Заметив, что у них не сил,
Для нас, Иаковом ведомых,
Автомобиль освободил.
Довёз он нас до места быстро.
(Стекали слёзы по щекам.)
И улыбался он лучисто:
«Уже приехали, мадам!»
И двадцать пять минут общались
Мы с ним на разных языках.
Прощаясь, мы расцеловались.
 Луна светила в облаках.
 
 
ЧЕТВЁРТЫЙ день вёл через горы.
Шла с посохом по склонам я.
Над нами небо голубое,
А с нами новые друзья.
Остались мы у португальцев,
Что предложили нам ночлег,
Лекарство для моих мозолей,
На ужин суп и свежий хлеб.
 
 
День ПЯТЫЙ уже плохо помню:
Мозоли стали нарывать.
Пришлось самой колоть уколы,
Чтобы врача не вызывать.
Какое было ликование!
Вот на границе я стою.
Пешком испанскую границу
Я по мосту перехожу!
 
 
В ШЕСТОЙ день много мы общались,
Встречали разных мы людей
(Контактами мы обменялись)
Из разных стран и областей.
За эти дни мы все сдружились —
Сложилась новая семья.
И службу вечером служили,
Молилась с пастором и я.
Ведь в этот вечер я узнала,
Что родственница умерла.
Об этом мне сказала мама,
Когда им позвонила я.
 
 
СЕДЬМОЙ шёл день, и вдруг видéние —
Заметила я в небе крест.
Как будто в фильме озарение.
Его мне Бог послал с небес.
Мы шли недолго, ведь с похмелья
Болела наша голова.
Спасли таблетки нурофена,
Всем по одной их раздала.
 
 
В ВОСЬМОЙ день много мы молчали,
И каждый думал о своём.
Шли вместе или отставали
И пели песни под дождём.
А в этот день родился мальчик —
Наследник у моих друзей.
Налили за него бокальчик.
Идти враз стало веселей.
Идя неспешно, наслаждались
Дорогой, пищей и страной.
Меня все дружно дожидались.
Покорена их добротой.
 
 
В ДЕВЯТЫЙ день я представляла,
Когда окончится наш путь,
Мои эмоции и чувства.
Теперь я знала пути суть.
И было много ритуалов,
О них в другой раз расскажу.
А при поднятии бокалов
Всегда тосты я говорю.
 
 
ДЕСЯТЫЙ день. Уже ведь скоро
Достигнем мы Сантьяго храм!
Мои мозоли беспокоят —
Рекордный я забег не дам…
 
 
ПОСЛЕДНИЙ день – он же ФИНАЛЬНЫЙ.
Наш пастор, друг его и я
Прошли одинн’цать километров.
О, как поёт душа моя!
Ступали мы к мощам с слезами.
Там на колени встала я.
Я всё смогла, горжусь собою!
Спасибо, мамочка моя!
 
 
Я посвятила путь мамуле!
Оттуда позвонила я
Сказать об этом. Но мамуля
Меня совсем не поняла…
 
 
Прошло пять лет, а путь Сантьяго
Всё продолжаю я идти.
И знаю точно, что ведёт он
Меня по верному пути!
 

Марина Ламбертц-Симонова

Родилась и выросла в Санкт-Петербурге. Долгие годы была членом различных литературных объединений и творческих клубов родного города. Является многократным лауреатом международных конкурсов: Национальная литературная премия «Золотое перо Руси»; конкурс им. С. Михалкова – за лучшую рукопись книги для подростков; «Русский стиль» Международной гильдии писателей; Международный конкурс им. Дюка де Ришелье. Победитель конкурсов: к 100-летию Константина Симонова, «Поющие поэты», «Лохматый друг», «Добрая книга», «Новые сказки», «Большой финал» и др.

Является членом Международной гильдии писателей и Международного творческого объединения детских авторов, Союза писателей Северной Америки, Международной академии литературы, искусства и коммуникаций ЛИК.

Не стоило быть художником, чтобы о жизни человека

сообщать только всем и без того известное.

Валерий Брюсов

 
Не стоит быть художником, мой друг,
В Писатели, в Поэты так стремиться,
Когда не можешь даже ты отбиться
У самого себя из цепких рук.
 
 
И принести хоть что-нибудь в горсти,
Что, за живое взяв, вдруг так бабахнет!
А коль не можешь, ты меня прости,
Какой же ты тогда художник на хрен?
 
 
Когда тупое у тебя перо,
Ленивы кисти, съеденные молью,
Тогда сиди, помалкивай в бюро,
Не корчась, как писатели, от боли.
 
 
Себя за шкирку собственную взяв,
Чтоб наизнанку вывернуть всю душу,
Художник – это общей боли сплав,
Он разжигает пламя, а не тушит.
 
 
Поэт не тот, вгоняет кто в тоску,
Не тот, кто подкупает сладкой лестью,
А тот, кто на обрубленном суку
Не прекращает начатую песню.
 
 
И тот, в чьей шкуре очень трудно быть,
Ведь даже если экскаватор сломан,
Писатель будет носом землю рыть,
Чтобы найти единственное Слово.
 
 
Он не привык маршировать в строю
И на собраньях пустозвонных киснуть,
Он призван, чтоб шагать по острию
И над огромной пропастью зависнуть.
 
 
Достав со дна полуживой цветок,
Тот вожделенный цветик-семицветик,
Что не размножить, ставя на поток,
Для молодости вечной и бессмертья.
 
 
А чтоб нектара каплю взять на мед,
С Цветка Художник должен счистить сажу,
А семена он лишь тогда дает,
Когда к Поэту в душу пересажен.
 
 
Не уместившись с корнем на холсте,
В душе Поэта – нежности подстрочник…
Писатель – не разносчик новостей,
Любви неиссякаемый источник.
 
 
Ее дающий зябнущим вокруг —
Такой вот вечный огонек зеленый!
Не стоит быть художником, мой друг,
Когда годишься только в почтальоны.
 
 
И ждешь, чтоб ветер окаянный стих,
Шарф повязав, заботясь о здоровье,
Разносишь письма, а не пишешь их,
Порою даже собственной же кровью.
 
 
Художник сам использует ее
Обычно вместо яркой красной краски…
Такое вот у них житье-бытье,
С Поэтом вместе —
Ну почти как в Сказке!
 
 
Встает Поэт ни свет и ни заря,
Себя сам облагая этой данью,
Чтоб каждый лепесток срывать не зря,
А лишь во имя светлых пожеланий!
 
 
Лети, волшебный лепесток, спеши!
Неси Надежду, Радость и Спасенье!
Лети, согретый фибрами души
Поэта – вечно юной и весенней!
 
 
А вот он сам несет свою суму,
Ему пора лететь на службу Слову!
А крылья где? Зачем они ему,
Когда Пегас к подъезду припаркован.
 

 
Какая сила мощная у Слова!
Звучит оно – и сердце бьется снова
И оживает тотчас, Слово слыша!
Душа надеждой моментально дышит
И в тело возвращается обратно —
Так Слово сильно, мощно, необъятно!
А кажется ведь, Слово – просто звук!
Но может выпасть страшный меч из рук,
Способно Слово прекратить сраженье!
И славен тот, кто Слову во Служенье
Себя с благоговеньем посвящает
И Словом страстным жизнь нам освещает,
Питая неусыпно Словом разум!
Мы слышим Слово! Видим Слово глазом!
Нам от него становится тепло,
Когда нам с добрым Словом повезло,
Но от него порой мы леденеем,
За ним идем, закутанным в идею,
Оно способно сотни судеб рушить,
И не дает ни спать, ни пить, ни кушать,
Когда несет страдания и боль…
На языке от гневных Слов мозоль
Должна была бы чаще возникать!
И реки поворачивают вспять
Приказов грозных емкие Слова,
Слетает с плеч от Слова голова!
Ее теряют часто безвозвратно
От Слов приятных или… неприятных.
Но как же часто нас лишь Словом кормят,
Гвоздем вбивают, извлекают с корнем,
Зовут на торжество или на битву,
Есть Слово – символ, клич или
Молитва,
Мы расцветаем от него и… плачем!
Есть Слово вожделенное: «Удача»,
И Слово долгожданное: «Победа!»,
Слова – в наследство нам от наших дедов,
Коктейль из Слов – звучащий как Программа,
И Слово-Гимн для всех народов: «Мама» —
Одно и то же в разных языках!
Есть Слово, что у нас у всех в руках,
Оружьем стертых до кровавых дыр,
И это Слово солнечное: «Мир»!
И повторять его мы не устанем!
Светлейшим Словом павших мы помянем —
И тех, кто не дожил, недолюбил!
Дает нам Слово столько новых сил
И проникает к нам под кожу мигом,
Едва мы с вами открываем Книгу —
Дающую второе… Рождество —
Из Слов, творящих с нами… Волшебство!
 

 
Кто-то пишет поэмы, романы,
Вдохновенно творит акварель,
Вот и я: я встаю очень рано,
Ставлю чай, застилаю постель.
А другие слагают сонеты,
Славят мощь и богатство страны,
Одержимо я… жарю котлеты,
Виртуозно пеку я блины.
Вот до блеска квартира намыта,
На столе и салаты и торт —
Торт – шедевр мой! Котлеты – сюита!
А салат и блины – натюрморт!
Труд художника с блеском уважен,
Вызывают поэта на бис!
Только муж на моем вернисаже,
Только… кот оценил бенефис…
Вот в романе поставлена точка.
Бюст писателя в бронзе отлит!
…Муж, насытившись, чмокает в щечку
И, уткнувшись в подушку… храпит.
 

 
Ты не слышал той песни едва ли —
Эта песня любого проймет —
Так для Мурки, живущей в подвале,
Серый кот серенады поет.
 
 
Восседая на мусорном баке
Средь отбросов и гор шелухи,
Он, жестоко ободранный в драке,
Посвящает подруге стихи.
 
 
Чистоты и порядка поборник,
Гнать метлою его не спеши,
Я прошу, не ругай его, дворник,
Ты за крик вдохновенной души.
 
 
Он, сегодня не съевший ни крошки,
Нищий кот – за душой ни гроша,
Воспевает облезлую кошку,
Что безумно она хороша.
 
 
Как же мир этот странен, о Боже!
Вечный смысл любви так непрост,
Ведь у Мурки лишь кости да кожа,
Да еще и обрубленный хвост.
 
 
Солнце марта восходит над ними,
Отзовясь на пронзительный крик,
Для кота эта Мурка – Богиня!
Он ей памятник песней воздвиг!
 
 
Словно молится он на икону,
Так тоскует и плачет навзрыд,
«Песню Песней» царя Соломона
Этот вопль кошачий затмит.
 
 
Славься, Плач поразительный, сильный!
(К черту сон, да и вдребезги лед!)
И любви оглушительный символ —
Замечательный
Мартовский
Кот!
 

Мария Охотникова

Родилась в г. Чебоксары 37 лет назад. По образованию химик, по ощу-щениям – лирик. Писать начала от переполняющих чувств: когда не хватало слов речи, помогали строки стихов.

Еще на 3-м курсе университета впервые рискнула записать свой поток мыслей: не спеша, но уверенно робкие «испуганные» четверостишья выросли в полноценные стихотворения.

Стихи – её способ донести до людей свои мысли, чувства, свою любовь и мировоззрение. Вдохновляется общением с интересными людьми, чтением книг, посещением различных выставок, концертами и путешествиями. Самыми благодарными читателями считает родителей и сестру. Искренне верит в любовь. Только благодаря любви, вере в себя и поддержке любимых творчество возможно. «Любовь – мой самый важный и искренний источник вдохновения. Пишу – значит люблю! Просто люблю…»

 
Я твоё мини-цунами!
Я родилась в океане
Маленькой пеной морской,
Разрослась и стала волной.
 
 
Я твоё мини-цунами!
Энергия в каждой детали:
Напитана жаром ядра
И силой движения дна.
 
 
Я твоё мини-цунами!
Волна твоими глазами —
Внезапно возникла в ночи
С растрёпанными волосами!..
 
 
Я твоё мини-цунами!
Размыла дороги солями…
Безжалостно дуют ветра,
Выпуская печаль из тебя.
 
 
Я твоё мини-цунами!
Не скрыться тебе в своём храме
Высокой серой скалы
Безумных мыслей толпы.
 
 
Я твоё мини-цунами!
Душа задержалась в капкане,
И я поглощаю в себя
Неизбежность любви и тепла!..
 

 
И снова ты меня заводишь,
И снова я хочу туда,
Где эхо тихо повторяет
Твои с любовью мне слова…
 
 
Спонтанно наступает ночь…
И сон меня к тебе уносит…
Я знаю точно – будет дочь:
Глаза твои судьба рисует…
 
 
И эхом отзовётся плач,
И песня птиц о самом главном…
Зима внезапно к нам придёт,
Весна же будет долгожданной…
 
 
Проснусь внезапно от любви,
От твоего прикосновения,
И эхо ветром принесёт
Благую весть и настроения…
 

Татьяна Путятина

Родилась в Котельничском районе Киров-ской области, там же окончила школу. Отучилась в Слободском педагогическом училище. Работала в детском саду воспитателем и инструктором по плаванию до пенсии. На её стихи есть несколько песен. Многократно участвовала в конкурсах чтецов и занимала призовые места. Поэтические темы у Татьяны разноплановой тематики: лирика пейзажная, городская, гражданская, любовная, религиозная, философская, стихи-шутки, иронические, сатирические, песенные тексты. Вдохновением ей служит сама жизнь, в ней столько событий случается, эмоции из сердца Татьяна переносит в стихи.

Стихи размещает в разных литературных группах и на страницах в социальных сетях, на «Стихи. ру». Поэтические подборки публиковались в коллективных сборниках литературного журнала «Ротонда» г. Кирова.

 
В зелёно-голубой пейзаж-отель,
В отраду эту царственного лета
Возносится дощатая качель.
В ней люди – птицы солнечного цвета.
 
 
Раз-два, раз-два, взмывает вверх мечта,
И руки-крылья расправляет мальчик,
Им с мамой покорится высота!
Собрал им ветер волосы в «тюльпанчик»,
 
 
На ветке тонкой, будто бы в раю,
Поёт, звенит весёлая пичуга,
Наверно, песню лучшую свою
Для птиц-людей, как для большого друга.
 
 
О мальчуган, завидую тебе!
С родительницей два земных эстета,
На милом, на семейном языке
Щебечете, как лучшие поэты.
 
 
На платье к маме собрались цветы,
Их аромат молочный, нежный, детский,
Малыш, запомни этот запах ты,
Бери его в большую жизнь, в наследство!
 

 
В моей лачуге тысяча щелей,
В жару – жара, а если холод – стужа,
Лазурь в глаза бьёт – в потолке дыра,
Скрип половиц надрывен и простужен.
 
 
Живёт в моей стихии древний кот,
Облезлый и седой с усов до лапищ,
Порывы ветра – он на печь идёт,
А в штиль засеменит вдоль местных
Кладбищ.
 
 
Случилось так: хозяйка на одном,
Хозяин на другом лежат погосте,
Котяра к ним частенько ходит в гости,
Умел бы слёзы лить, так лил ведром!
 
 
Грозит судьба мне в городе дожить,
А кот с лачугой вместе ночью стонут,
Как быть, я думаю, а мыслей нить
Бежит к Божнице, ко святой иконе.
 
 
Мне жаль их, старичков, я сам старик,
Чтоб не погибнуть, к детям уезжаю,
Я цену и коту и дому знаю, да с ними
Не берут. А как без них?
 

Наталья Самошкина

Родилась на Дальнем Востоке в городе Артём. Так как отец был военнослужащим, стала путешественником через месяц после появления на свет и до окончания школы переезжала с семьёй через каждые три-четыре года. С 1988 г. проживает в Санкт-Петербурге.

Интуитивный художник и поэт, творящий не по плану, а благодаря тонким ощущениям. Пишет стихи и прозу в разных стилях: от произведений для детворы до мистико-эротической прозы для взрослых. Вдохновляется созданием хокку и танка, любовной лирики и философских размышлений, стихотворений о природе и магических узороплетениях. Ведьма из клана Огненного Дракона, энергопрактик. Ведьмовское имя – Найра.

Несколько раз была номинантом национальной литературной премии «Поэт года». В 2021 г. стала финалистом национальной литературной премии «Писатель года».

 
Сыграй, мой милый, на свирели,
Чтоб тоньше чувствовать весну,
Чтоб не менять берёз на ели,
Когда вдвоём идём к окну.
 
 
Сыграй на дальнем полустанке,
Чтоб расставаться не навек,
Чтоб пронести – не в медь-обманке —
Наш смысл великий – ЧЕЛОВЕК.
 
 
Сыграй, мой милый, на конвертах,
В которых письма без границ,
Чтоб не столбить дороги «фертом»
И не ловить в силок синиц.
 
 
Сыграй на розовом тюльпане,
Не отрывая от земли,
Чтоб не крутить на тело ткани,
Подвинув души на нули.
 
 
Сыграй, мой милый, всем собою:
И наготой, и ливнем – всклянь,
Чтоб стать нам бешеной грозою,
Дробящей ночь на день и рань.
 

 
Льняная рубаха пропахла сиренью,
Согрелся букет у высокой груди.
Ах, батюшка-лес, под причудливой сенью
Шепчу я тебе: «Мне любовь приведи!»
 
 
Закручены папорти смелой рукою
В жгуты да в венки для созревших невест.
Ах, батюшка-лес, ты с землёю сырою
От утра до ноченьки – ступка да пест.
 
 
Волхвами седыми кудлатятся птицы,
Зовут на огнище вечерней порой.
Ах, батюшка-лес, свет лежит на ресницах,
И чары твои не пускают домой.
 
 
Несутся меж сосен упругие тени,
Нагие тела «пробирает» огонь.
Ах, батюшка-лес, под причудливой сенью
С любимым танцую я жизнь – посолонь.
 

 
Не разбивай веслом от тучи отраженье,
Пролитое с небес в озёрную молву.
Я знаю, как ты скор на мысли и решенья,
Поэтому не рви тончайшую канву.
 
 
Пусть лодка отплывёт от слов моих подале,
Чтоб я могла волной на зов не отвечать.
Я нынче тишина – не шум на карнавале, —
Которой даже ты не сможешь обладать.
 
 
Спокойно дышит грудь под белою луною,
И мягко шепчет тень – полосками воды.
Гляжу на облака глазами-синевою
Без жажды находить в них ангелов следы.
 

 
Летом пряди выцвели, побелели росами,
Я их не хранила – жалью – под платком,
Чтобы ветер-суженый любовался косами,
Называя ласково солнечность – медком.
 
 
Как звенят в подсолнухах пчёлы торопливые,
Чтоб успеть до вечера разобрать пыльцу!
Мы ж нагие, сильные, вольные, счастливые
Не спешим с поклонами к матери-отцу.
 
 
Всё колдуем истово телом да дыханием,
Заклиная солнышко сохранить любовь.
А оно бахвалится: «Было бы желание,
Чтобы в поле жаркое возвращаться вновь!»
 

 
На заре свет – белёный платочек,
Что подброшен на тропку судьбой,
Чистый лист без значений и точек,
Без ошибок, насевших гурьбой.
 
 
После снов луговина вся в росах,
Что остались с прилива луны.
Донник жёлтый пророс на откосах
У реки вдоль лесной стороны.
 
 
Паутина – в колючках и струнах,
Что натянуты в травах вьюнком.
Семена у репейника – в «сумах».
Не заречься, коль пляшешь щеглом.
 
 
Продолжается жизнь зверобоем
И сатинной – с лихвой – пестротой,
Чтоб не ставились брёвна «покоем»,
Чтобы темя не билось водой.