Читать книгу "Легион"

Глава 2

Молчать становиться все сложнее. Да, его не трясет, он не кричит, молчит, но я так до конца и не уверена, что Блейк чувствует себя… нормально. В ином случае я бы уже задала сотню вопросов. Ну а пока, я могу только продолжать думать и анализировать.

Я точно не уверена, откуда ранее пришли безумные, но почему-то мне все больше кажется, что мы идем туда, откуда они пришли. Харви говорил, что они специально завалили некоторые выходы, значит, они здесь точно должны быть. Но как нам выбраться?

Собственный организм уже давно начал подводить. Помимо того, что я дико голодна, так ещё и пить хочу. Почему-то ощущение такое, словно я нахожусь посреди океана и умираю от жажды. Вряд ли бы мама или брат обрадовались моему умозаключению, что я лучше предпочту умереть, чем выпить то, в чем совсем недавно искупалась, но Райан бы понял, а Эби лишь покачала головой. На счет девушки не уверена, встала бы она на мою сторону или была бы на стороне мамы и Акселя.

Стоит в очередной раз вспомнить о всех них, как из груди вырывается выдох сильнее, чем должен быть. И, конечно, Блейк слышит его. Как я это понимаю из-за темноты вокруг? Опять же, все по тем же ощущениям, когда пальцы мужчины едва сильнее сжимаются.

Воды под ногами становится меньше, и я не знаю, хороший это знак или нет, но раз мы не меняем направление, то, наверное, хороший.

Я представляю их.

Акселя и Эби.

Где-то далеко, не здесь, не в этих туннелях, не в этой гнили и темноте, а в бункере. В безопасности. В той самой тишине, которая не давит, а защищает.

Представляю, как Эби снова краснеет, когда брат говорит что-то неуместное, как закатывает глаза, но не уходит. Как он ухмыляется, делает вид, что ничего не замечает. И губы сами собой едва заметно растягиваются. Улыбка получается слабой, почти незаметной, но она все же есть. Правда, долго не задерживается на лице, потому что я думаю уже о другом. О Джаксе.

Пока мы все это бесконечно-долгое время идем, то нам уже неоднократно попадались человеческие тела прямо под ногами. Каждый раз я инстинктивно тяну за руку Блейка, заставляя тем самым остановиться. Мужчина не задает вопросы даже, когда я проверяю и убеждаюсь, что очередное мертвое тело не принадлежит мальчику. Возможно, это глупо и вообще бесполезная трата времени, которое только и делает, что играет против нас, но я должна знать. Если Харви отправил Джакса сюда же или в другой туннель, то у него не будет никаких шансов.

Мне не нравится то, что это волнует сильнее, чем должно быть. Если бы я не вернулась, если бы просто взяла и сразу же уехала, то могла бы быть уже далеко от чертового города, в котором мои шансы на спасение свелись теперь к минимальному уровню. Хренова совесть или чувство жалости сыграло против меня.

Иногда мы останавливаемся. Не только, чтобы передохнуть, но и выбрать путь в очередной раз, когда туннели уводят в разные направления.

Сначала я не понимаю, почему Блейк резко замирает, будто врезается в невидимую стену, а потом до меня доходит. Он слушает. Всегда слушает. Даже когда идёт. И тогда я тоже замираю, затаив дыхание, стараясь стать чем-то вроде… продолжения этой тьмы, а не чужеродным элементом внутри неё. Слишком часто в такие моменты я слышу нечеловеческие, срывающиеся крики, доносящиеся… сложно понять, откуда именно из-за эха, гуляющего в этих местах.

Каждый раз, когда это происходит, Блейк реагирует. Пальцы мужчины впиваются в виски, в волосы, как если бы он пытался удержать голову на месте, не дать ей расколоться от сплошного потока звуков. Он не издаёт ни звука, не жалуется и не просит остановиться. Просто… выдерживает.

Все же я вижу, даже в этой темноте. Вижу по тому, как меняется его дыхание. По тому, как он на секунду теряет устойчивость, а потом снова собирается, заставляет себя выпрямиться и идти дальше.

Ничего не могу с этим сделать, кроме как переждать вместе с ним.

Когда мужчина снова делает шаг в сторону одного из проходов, я продолжаю строить догадки, по какому именно принципу он выбирает путь.

Иногда мне кажется, что Блейк идёт туда, где тише. Иногда, наоборот, туда, где звуки гуще, где больше движения. А иногда… кажется, что мужчина специально выбирает путь, где шансы выжить минимальны, чтобы всё это закончилось быстрее.

Я сжимаю молоток сильнее, хотя пальцы уже почти не слушаются, и заставляю себя идти дальше, наступая в воду, на что-то под ней.

Нет. Блейк не выглядит как человек, который хочет сдохнуть. В том числе и тогда, когда его продолжает ломать изнутри из-за хаоса, который он слышит. Блейк не бежит от этого, скорее идёт сквозь, и я пока что следую за ним, каждый раз переступая через себя и игнорируя всё, что внутри кричит остановиться, подумать, задать вопрос или взять контроль хоть над чем-то.

Проблема в том, что контроля нет. Есть только он и его выбор. А ещё моя слепая, почти раздражающая вера в то, что Блейк знает, что делает. Хотя бы немного. Потому что альтернатива: признать, что мы просто блуждаем.

Позже вода под ногами вовсе исчезает. Сначала её становится меньше, шаги звучат иначе, глуше, уже без постоянного плеска, к которому я успела привыкнуть. А ещё позже становится сухо. Но я несильно радуюсь этому, потому что если безумные окажутся поблизости, то нам негде будет от них прятаться и похожий трюк с погружением под воду уже не сработает.

Само пространство вокруг тоже меняется. Плечи начинают задевать стены, воздух сжимается, становясь плотнее и тяжелее. Приходится слегка наклониться, а через пару шагов я замечаю, что Блейк делает то же самое.

Он идёт, пригнувшись, почти скользя вперёд, избегая резких движений, и я повторяю за ним, пригибаясь сильнее, чтобы не задеть потолок.

Здесь… тесно, и это давит, не так, как раньше, когда пространство было большим и пустым, а наоборот, близко и ограниченно, как если бы туннель решил сомкнуться вокруг нас.

Тьма становится не такой плотной, в бетонных стенах появляется все больше совсем крохотных дыр, благодаря которым свет проникает хотя бы крупицами.

Я моргаю и щурюсь, пытаясь понять, не играет ли со мной воображение.

Нет.

Это является для меня практически облегчением – вновь видеть.

Я перевожу взгляд на Блейка, силуэт которого различим ещё лучше: спина, плечи, движение головы. Параллельно ловлю себя на мысли, что это странно. В месте, где должно быть только хуже, темнее и опаснее… становится чуть легче ориентироваться.

Почему здесь светлее?

Вопрос всплывает сам собой, но я не озвучиваю его.

Может, где-то есть выход? Трещина? Или… что-то ещё?

Мы идём дальше, пригибаясь всё сильнее, почти касаясь потолка, и туннель начинает петлять. Становится с изгибами, поворотами, узкими участками, где приходится буквально протискиваться, касаясь стен плечами, руками, ощущая под пальцами холодный, влажный бетон.

Даже, кажется, что воздух здесь несколько другой. Тяжелый? Застоявшийся, скорее. Однако в нем все равно есть что-то… на удивление, свежее и едва уловимое. Я втягиваю носом воздух чуть глубже и тут же морщусь. Ладно, со словом «свежее» я явно погорячилась. Наоборот. Гниль. Не просто неприятный запах, а густой и тяжёлый, как если бы он имел вес. Такой, от которого хочется отвернуться, задержать дыхание, но это не помогает, потому что он всё равно просачивается внутрь.

Почти инстинктивно поднимаю свободную руку к лицу, будто это может как-то отгородить меня от него, и в этот момент понимаю, что это не просто застойный воздух. Он… движется, не ветер, нет, слишком слабый для него, но всё же… поток. Лёгкое движение воздуха, которое проходит по коже, влажной ткани и цепляет волосы.

Значит, где-то есть пространство.

Мы не в полностью закрытом месте, и это… одновременно хорошо и плохо. Потому что чем дальше мы идём, тем сильнее воняет. Это уже не просто раздражает, начинает давить. Сжимает грудь, вызывает тошноту, заставляет глотать чаще, пытаясь избавиться от вкуса, который уже появился на языке.

Интересно, Блейк так же все это отчетливо ощущает? Или его чувства притуплены из-за окружающего шума?

Я сглатываю и тут же жалею об этом. Горло пересохло, а теперь ещё и это. Отвратительно. Вдобавок ко всему, нога напоминает о себе, начиная подводить. Легкая тянущая боль постепенно меняется, все больше напоминая о себе и о том, что у меня ранено не только запястье. Мышцы буквально ноют, когда внутри что-то неприятно тянет, заставляя сбавлять темп, хоть я и стараюсь этого не делать.

Остановиться бы… Хотя бы на минуту. Это помогло бы немного передохнуть, собраться и дало бы телу немного прийти в себя.

Я открываю рот, чтобы тихо сказать ему это, несмотря на то, что Блейк может и не поддержать данную идею, но я не какой-то робот, который может без передышки двигаться прямо. Я – не он.

Однако, ничего так и не говорю, потому что в этот момент вонь становится сильнее. Настолько, что мысль об остановке отходит на второй план, уступая место другому… понять, что находится впереди.

Я щурюсь, вглядываюсь в пол, в тусклый, рассеянный свет, который пробивается сквозь крошечные отверстия в стенах, и замечаю сначала что-то темное, кажется… пятно. Да, точно. Потом ещё одно и ещё.

Блейк не видит того, что вижу я, неуверенная в действительности и в том, что мне не мерещится. Приходится склониться чуть ниже, всматриваясь внимательнее, игнорируя протест тела и боль в ноге. Кровь. Старая и не очень. Где-то потемневшая, почти чёрная, впитавшаяся в бетон и землю. Где-то ещё буро-красная, свежая, размазанная, как если бы кто-то шёл, спотыкаясь, цепляясь за стены, оставляя за собой след.

Так… что-то подобное я видела в фильмах ужасов и не один из них не закончился хорошо.

По мере нашего продвижения кровавых следов становится только больше, поэтому я чуть дергаю рукой, призывая Блейка тем самым остановиться.

– Тут кровь, – шепотом сообщаю ему, – и ее становится только больше.

Он оборачивается, странно склоняя голову на бок.

– Много? – звучит вопрос от Блейка.

Я на секунду снова опускаю взгляд вниз, туда, где тёмные пятна уже не отдельные, а почти сливаются между собой, превращаясь в неровную, размазанную полосу.

– Становится только больше, – отвечаю так же шёпотом.

Я жду, что мужчина скажет что-то ещё. Может, остановится или изменит направление, но вместо этого произносит:

– Значит, идём верно.

Я моргаю, и хоть Блейк этого не видит, то удивленно смотрю на него.

Верно? Серьезно?

– Верно? – всё-таки не выдерживаю, повторяя за ним, уже тише, но с явным вопросом.

На долю секунды его лицо напрягается, как будто сам факт вопроса добавляет ещё один лишний звук и без того в перегруженный мир.

Я надеялась на ответ? Нет. Поэтому и не удивляюсь тому, что Блейк даже не отвечает, просто отпускает мою руку и делает шаг вперёд.

Вот и всё.

Сжимаю зубы так, что начинает ныть челюсть.

Отлично. Просто прекрасно.

Следую за ним, потому что, как оказалось, у меня нет других вариантов. И потому что, чёрт возьми, я уже слишком далеко зашла, чтобы сейчас начинать сомневаться в каждом его слове. Правда, сомнения никуда не деваются. Наоборот, их становится больше, как и чертовой крови. С каждым шагом она действительно только прибавляется. Где-то кровь густая, почти чёрная, где-то ещё влажная, блестящая в тусклом свете, который просачивается сквозь трещины.

Она есть не только на полу, но и на закругленных бетонных стенах с небольшими, размером в несколько дюймов, дырками.

Пальцы скользят по холодному бетону, и я резко одёргиваю руку, когда понимаю, что коснулась чего-то липкого.

Сердце сбивается с привычного ритма, и, наверное, Блейк слышит это, потому что даже оборачивается. Он и правда продолжает слушать моё сердцебиение? Да, я знаю, что сама предложила, но это… необычно и отчего-то неловко. Как будто мне забрался кто-то в голову, точнее, не в голову, а под кожу.

Я больше не смотрю туда, иду дальше.

Запах становится… невыносимым. Сладковато-приторным и одновременно разлагающимся, таким, от которого поднимается тошнота и каждый вдох превращается в испытание.

Я ловлю себя на том, что начинаю дышать чаще и тут же пытаюсь это остановить. Однако, тело уже не слушается так, как раньше. Хочется закашлять, чтобы вытолкнуть из себя данный запах вперемешку со вкусом, который уже осел где-то на языке и в лёгких.

Если сделаю это, то с высокой долей вероятности нас услышат. Да? Проверять как-то не хочется, поэтому проглатываю данное желание.

Мы идём дальше, оставляя за собой… черт знает, какое расстояние. Мне так и продолжает казаться, что мы бродим здесь вечность. Только лучше не становится.

Ранее я убрала молоток себе за пояс, поэтому сейчас обе мои руки оказались свободными. Касаюсь запястья и чуть не всхлипываю от боли. Не могу сказать, сломано оно или нет, но почему-то по ощущениям кажется, что да!

Немногим позже пространство впереди расплывается на две тёмные полосы, уводящие в разные стороны. Блейк, как и прежде, без предупреждения останавливается, и я едва не врезаюсь в его спину, успевая затормозить в последний момент.

Опять слушает, а мне так и хочется у него спросить, что именно он слышит? Мутантов? Людей? И то, и другое? Не уверена, что нам надо к людям. Пока моё общение с ними как-то не задалось, почти каждый, кого я встречала, пытался убить меня.

Мужчина делает шаг влево, и я не спорю, о чем позже жалею, когда мы проходим совсем немного, несколько шагов, может, чуть больше, когда я замечаю это.

Рефлекторно тянусь вперёд и касаюсь руки Блейка, сжимая пальцы, заставляя тем самым остановиться.

Все из-за человеческого тела, которое лежит боком, почти поперёк прохода, будто человек упал и больше не смог подняться. Одежда тёмная, пропитанная, прилипшая к коже. Лицо… я различаю его не сразу, а когда свет, пробивающийся сквозь дыры в бетоне, скользит по нему под нужным углом. И лучше бы я не видела. Кожа уже изменилась. Не полностью и не до конца, но достаточно, чтобы понять, что он здесь не первый день. Неделя примерно, наверное. Вообще, без понятия, я не умею определять по трупу, когда наступила смерть. То, что было с Райаном и с мамой – исключение. Они оба находились в закрытом, и, что важно, в сухом помещении, а не здесь, где все пропитано сыростью.

Поэтому, может быть, всё-таки больше недели. Но точно не свежий.

Я сглатываю, чувствуя, как в горле вновь поднимается тошнота, и перевожу взгляд дальше. Зря. Потому что там не одно тело. Их больше. Сначала два, после три. Потом… я перестаю считать.

Они раскиданы по туннелю, как выброшенные вещи, в неестественных позах, перекрывая проход, упираясь в стены, лежа друг на друге, в грязи и в крови. Свет, пробивающийся сквозь дыры в бетоне, только ухудшает картину. Я вижу и глубокие следы укусов, где-то более рваные… на шее вообще, к примеру, нет куска плоти, поэтому несложно догадаться, что человек умер от кровопотери. На другом трупе какое-то кровавое месиво на животе, я не могу сосчитать точное количество оторванных кусков, зато прекрасно вижу… срань. Кишки. Да, это впервые, если не брать в расчет фильмы ужасов, которые мы тайком смотрели с Акселем в детстве. Тогда мне казалось нереальным нечто подобное, что кишки могут так торчать из тела или что их действительно так много. Оказывается, все реально.

Всех этих людей просто… разорвали.

Я чувствую, как пальцы рефлекторно сжимаются сильнее на руке Блейка.

Сколько их здесь? Откуда они все?

Харви… Он согнал сюда стольких людей? Отправил их в чёртов лабиринт, как скот? Или… они сами спустились всей толпой в надежде на спасение, что тут удастся переждать апокалипсис? И наткнулись на то, что ждало их здесь, то есть уже на изменившихся людей. Или кто-то был заражен уже из группы?

Я могу придумать десяток вариантов и каждый будет хуже предыдущего, правда, ни один из них ничего не изменит. Они все уже мертвы.

Думаю о Джаксе и сразу понимаю, что не смогу проверить каждого. Не смогу остановиться у каждого тела, наклониться, разглядеть и убедиться. Даже если попытаюсь, это займёт слишком много времени, которого у нас нет. Да и не уверена, что смогу осмотреть всех этих людей, вернее, то, что от них осталось.

Губы пересыхают.

Я наклоняюсь чуть ближе к Блейку.

– Здесь… тела, – шепчу едва слышно. – Одни тела.

Вместо какого-либо ответа Блейк поворачивает голову, прислушиваясь не столько к моим словам, сколько к тому, что нас окружает. Словно все эти трупы резко оживут и встанут. К черту.

Если я надеялась на здравый рассудок у Блейка, то зря. Похоже, у него его просто нет, ведь мужчина направляется дальше, спокойно переступая через первое тело. Дальше – через второе. Через третье. Приходится опять идти за ним.

Сама замечаю, как он на долю секунды теряет равновесие, а потом снова собирается, продолжает идти, будто ничего не произошло. То, что он не упал рядом с первым трупом, уже достижение. Как он понимает, где лежат тела, если не видит, а от них нет никаких звуков?

Блейк замедляется, а после говорит мне:

– Обойди меня и возьми за руку, Джин.

– Зачем…?

– Нужно ускориться, – выдыхает он, и это звучит как факт. – Я могу оступиться. Ты поведёшь.

Ускориться?

Я уже открываю рот, чтобы спросить, куда ещё быстрее, если мы и так едва не падаем на каждом шаге, но в этот момент где-то в туннелях, раздаётся крик… один. Второй. Сразу несколько, накладывающихся друг на друга, рвущихся и явно нечеловеческих, но… слишком похожих. Почему-то кажется, что не таких далёких.

Чёрт.

Из груди вырывается прерывистый выдох, машинально киваю, хотя мужчина этого не видит, и обхожу, находя его руку, которую крепко сжимаю, чувствуя, как пальцы Блейка сразу же напрягаются в ответ, цепляясь за мои.

– Держись, – бросаю коротко, сама не зная, кому именно это говорю. Глупое слово. Будто я смогу нас двоих вывести отсюда.

Да, тут не кромешная тьма, но это нам несильно то и поможет.

Глава 3

Первые несколько шагов мы просто идем, а затем срываемся не в полноценный бег, здесь это невозможно, а в какое-то неровное движение вперёд, где каждый шаг будет являться либо удачей, либо шансом сломать себе шею.

Тела под ногами никуда не делись.

Я чувствую их.

Мягкость там, где её быть не должно. Скользкие участки. Что-то, что прогибается под подошвой, и я не позволяю себе даже на секунду представить, на что именно наступила.

Дыхание сбивается, превращаясь в резкие, короткие вдохи, которые царапают горло и отдаются болью в груди. В висках стучит так, что я почти не слышу ничего другого… почти. Потому что крики становятся ближе. Громче…? Не знаю.

Сложно определить из-за эха, поэтому мысленно надеюсь на то, что слух Блейка не даст осечку.

Сколько мы так сможем пройти? Минуту? Две? Или всё закончится на следующем повороте?

Я тяну его дальше, чувствуя, как хватка мужчины на моей руке становится то сильнее, то слабее. Он держится, но я понимаю, что ему тяжело из-за множества звуков.

– Чёрт… – вырывается у меня, когда я в очередной раз едва не падаю, цепляясь плечом за стену.

Впереди туннель резко уходит в сторону. Развилка! Куда же без неё!

Я торможу слишком резко, разворачиваясь на месте.

– Тут развилка. Куда? – выдыхаю, почти захлёбываясь воздухом. Приходится и так максимально сокращать слова, выбирая односложные предложения, чтобы не сбить его и не сделать хуже.

Пока Блейк долгие секунды продолжает молчать, где-то позади раздаётся новый крик… уже совсем близко, такой, от которого по спине проходит холод.

– Блейк!

Он резко поворачивает голову, будто ловит что-то, что я не могу ни услышать, ни понять, после чего коротко кивает в сторону одного из проходов.

– Туда.

Туда, так туда.

Мы сворачиваем и снова вперёд.

Бег выходит ещё хуже, больше напоминающий не просто хаотичное движение, а борьбу за каждый последующий шаг.

Я почти тащу его, иногда он тянет меня в ответ, когда я оступаюсь, и на мгновение кажется, что мы вот-вот оба рухнем.

Крики не исчезают, наоборот, черт возьми, они становятся ближе.

Похоже, мы не убегаем, а просто оттягиваем момент, когда нас догонят.

Когда я чувствую, как на кого-то наступаю, то мысленно прошу прощения у мертвецов. Так-то им все равно, но если бы на их месте оказалась я, то не хотела бы, чтобы по моему мертвому телу пробегала какая-то девчонка, а вслед за ней в два раза тяжелее мужчина.

Туннель искривляется, а трупов сначала становится больше, после вроде бы меньше, от этого свободнее или я уже просто привыкаю бежать.

Просвет появляется практически болезненной вспышкой для глаз, привыкших к серой, раздавленной темноте.

Сначала это просто более светлое пятно впереди, как будто туннель не до конца решил, существует ли там выход. Но чем ближе мы подбираемся, тем отчётливее становится ясно, что это не плод моего воображения и не какая-то иллюзия.

Там действительно есть… щель! Не дверь. Не нормальный проход... Небольшая дыра, в которую я не уверена, что мы протиснемся.

Бетон впереди треснул, разошёлся, поэтому между плитами образовалась узкая, рваная щель, через которую пробивается тусклый, грязно-серый свет. Не солнечный, нет, скорее рассеянный, холодный, но после этой тьмы он кажется почти ослепляющим.

Свежий воздух! Или хотя бы его жалкое подобие.

Я замечаю его в тот самый момент, когда Блейк всё ещё держится за мою руку, и одновременно с этим возникает движение.

Трое безумных выбегают навстречу из бокового ответвления, буквально врезаясь в пространство перед нами.

Я резко отпускаю руку Блейка.

– Там… выход! – вырывается у меня, но уже поздно что-то объяснять. – И безумные…

Которых он наверняка слышит.

Рука сама тянется к поясу, пальцы с трудом, почти не слушаясь, находят рукоять молотка. Сжимаю его так, что боль в запястье вспыхивает новой волной.

Первый мутант бросается сразу без колебаний. Конечно, было бы странно, если бы он задумался.

Я тоже двигаюсь навстречу, понимая, что сейчас не время для промедления. Не тогда, когда выход так близко.

Шаг в сторону, корпус уходит вбок, и я наношу первый удар, мысленно радуясь тому, что он не обладает сознанием и не может уклоняться. Тогда было бы в разы сложнее и вряд ли бы я выжила. А так… ничего сложного. Всего лишь нужно уметь размахивать молотком, чем я и занимаюсь сейчас.

Оружие врезается в висок с глухим, мерзким звуком, который отдается где-то в костях. Тело дёргается, теряет направление и валится на меня.

Я почти падаю вместе с ним, нога подворачивается, и на секунду мир снова накрывает белой вспышкой боли.

Чёрт.

Второй уже рядом!

Не успеваю полностью выпрямиться, поэтому удар выходит хуже… по челюсти, сбоку. Слышу треск, но тварь не падает, лишь дёргается, издаёт срывающийся, нечеловеческий звук и тянется ко мне.

Нет, нет!

Я отшатываюсь, поскальзываюсь на чём-то под ногами, почти теряя равновесие, и в этот момент безумный почти цепляет меня, задевая ткань одежды.

– Да отвали ты…! – вырывается у меня, и я бью снова, делая скользящие движение в сторону.

Удар наношу сверху вниз.

Молоток входит куда-то в область лица, отчего тело обмякает, но я всё равно отталкиваю его от себя, тяжело дыша, чувствуя, как руки начинают дрожать уже от перенапряжения.

Третий.

Где он…

Сбоку!

Я не успеваю даже полностью повернуться, когда замечаю движение, и в этот момент Блейк… пытается вмешаться. Мужчина делает шаг, тянется в сторону звука, но тут же замирает, будто ударяется обо что-то невидимое.

Шум.

Я вижу, как Блейк сжимает зубы, рука дергается и как он пытается сосредоточится, но не может.

– Не надо! – голос срывается на крик, когда безумный оказывается критически близко ко мне.

Ну уж нет. Столь глупой смертью в вонючих туннелях я не умру!

Я отступаю, натыкаюсь спиной на холодный бетон, и в этот момент всё происходит слишком быстро.

Он… что прыгает?

Да!!!

Я не уклоняюсь, ведь краем сознания понимаю, что не успеваю, поэтому делаю единственное, что могу. Поднимаю руку с молотком и бью навстречу, вкладывая всё, что осталось.

Скользящий, неидеальный удар! Однако достаточный, чтобы сбить траекторию.

Мы сталкиваемся, падаем вместе, и я чувствую, как из лёгких выбивает воздух.

Руки скользят, тело не слушается, но я всё равно пытаюсь… снова, ещё раз… Видимо, всё-таки силу вложила недостаточную.

Молоток скользит в руке, когда я стараюсь ударить ещё. Прямо по голове, да так, что кровь брызгает на меня. Зажмуриваюсь больше рефлекторно, думая о том, что так, наверное, тоже можно заразиться… если хоть капля его крови попадет в мой организм.

В этот раз он обмякает, и я скидываю его в сторону, протирая тыльной стороной одежды лицо, когда Блейк не дает мне не секунды, уже поднимая и беря под локоть.

– Нужно двигаться. Остальные скоро будут здесь.

– Остальные?

Он дергает меня на себя, и я сдерживаю ругательства. Мог бы быть нежнее. Я так-то нам жизнь спасла.

Иду вперед, когда Блейк продолжает держать меня под руку. Кажется, ему это не очень-то и нравится – быть от кого-то зависимым. Мышцы ноют, нога протестует при каждом шаге, но адреналин делает свое дело и заглушает боль, оставляя только одну мысль... выход, до которого остается совсем немного. Щель в бетоне уже не кажется далёкой.

Я ускоряюсь очень резко, перешагивая через очередное мертвое тело, ещё немного... и вытягивая руку вперёд, касаясь холодного, шершавого края. Примерно в ту же секунду внутри что-то обрывается.

Нет-нет-нет…

Замираю, тяжело дыша, и пытаюсь… ещё раз. Сместиться… Проверить угол. Протиснуться! Хоть как-то!

Щель очень узкая. Рваная, перекошенная, с острыми краями, но не дающая ни единого шанса пройти дальше. Даже если развернуться боком, даже если втянуть живот, даже если… Даже если содрать с себя кожу к чёртовой матери!

– Да вы, должно быть, издеваетесь… – хрипло вырывается у меня, сквозь стиснутые зубы.

Я бью ладонью по бетону, сразу жалея об этом, ведь в руке простреливает боль, но мне уже плевать.

Так близко и так далеко одновременно! И вот так просто… нет?

– Мы не пролезем, – выдыхаю, поворачивая голову в сторону Блейка, хотя он этого не видит. – Тут… слишком узко.

В голове проносится множество различных вариантов, даже думаю о молотке, а сама автоматически тянусь к нему, сжимаю рукоять сильнее, прикидывая… Если долго и сильно бить по краям, тогда возможно...

Мысль заканчивается, так до конца и не сформировавшись. Это не какая-то тонкая перегородка и не гнилая доска, это чёртов бетон такой толщиной, словно тут кто-то хотел бункер построить.

Молоток просто не выдержит, и я вместе с ним.

Губы сами растягиваются в короткую, злую усмешку.

Конечно, всё не может быть так просто.

Почему бы и нет, правда? Почти выбраться, увидеть выход… и упереться в стену, как два идиота.

Судьба решает дополнительно посмеяться над нами, видимо, потому что позади раздаются крики безумных, в этот раз в большем количестве.

Я не оборачиваюсь, когда как внутри всё сжимается и тело само подталкивает двигаться, не стоять и не ждать.

Блейк не тратит время.

– Значит, идем дальше, – говорит он тихо, без каких-либо колебаний.

– Да, конечно. А то я думала, тут останемся, подождём, пока нас догрызут.

Глупо и совсем не вовремя, но в противном случае я начну паниковать. Кого я обманываю? Я и так уже это делаю!

Разворачиваюсь, сжимая молоток крепче, игнорируя боль в запястье, в ноге, в принципе, во всём теле.

– Пошли, – бросаю уже серьёзнее, и мы вновь двигаемся дальше.

Туннель снова сужается, изгибается, уводя в сторону. Я ловлю себя на том, что уже не смотрю под ноги так внимательно, просто переступаю, скольжу и цепляюсь плечами за стены, иногда спотыкаюсь, но не останавливаюсь.

Крики позади не исчезают, они размножаются эхом.

Блейк рядом.

Я чувствую это по движению воздуха, по редким касаниям, а ещё по тому, как мужчина держится, стараясь не отставать и не падать, несмотря ни на что.

Шаги превращаются в рваный, неуклюжий бег, больше похожий на попытку не упасть, чем на нормальное движение вперёд.

Пол становится неровным... что странно, местами он поднимается буграми, где-то наоборот проваливается, будто здесь когда-то было землетрясение, что точно невозможно, потому что в этой местности такого не бывает. Каждый шаг приходится делать на ощупь, потому что света не хватает, чтобы нормально ориентироваться.

Я цепляюсь плечом за выступ, почти теряю равновесие, но удерживаюсь, перенося вес вперёд.

– Быстрее… – вырывается у меня, хотя и так уже на пределе.

Звук позади меняется! Становится тяжелее, ближе, как если бы кто-то бежал, задевая стены, спотыкаясь, но не останавливаясь.

И я… оборачиваюсь буквально на долю секунды, которой хватает, чтобы увидеть дергающиеся, неестественные силуэты в узком проходе. Один спотыкается о тело, падает, тут же поднимается, не теряя ни секунды, и снова вперёд. Чёрт! Мне казалось, что они должны быть более медлительными, а эти.. почему они такие шустрые? Или это мы так сильно замедляемся?

Мы не справимся. Мы просто… не успеем. Все мои оптимистичные мысли ушли на задний план.

Сердце сжимается, дыхание в очередной раз сбивается, но я отворачиваюсь и бегу дальше, потому что выбора нет.

Наверное, мы пробегаем всего несколько десятков футов, когда я замечаю в такой же темной бетонной стене углубление и не верю своим глазам!

– Стой! – вырывается у меня, и я сама же резко торможу, почти врезаясь в бетон. – Тут… дверь!

Она низкая, железная, покрытая ржавчиной и грязью, с едва заметным контуром, который можно было бы принять за трещину, если не приглядываться. Высотой мне где-то до груди. Маленькая, но больше её бы тут при всем желании не получилось бы сделать.

Это хоть что-то.

– Дверь, – повторяю уже быстрее, поворачивая голову к Блейку.

Он не задаёт лишних вопросов.

– Открывай, – коротко говорит он.

Я замираю на долю секунды.

– Серьёзно? – выдыхаю нервно. – И как ты себе это представляешь?! Я толкну, она откроется?

Несмотря на мои реплики, руки уже сами тянутся вперёд.

Я хватаюсь за край, пытаюсь дёрнуть. Ничего. Сильнее... Металл даже не двигается!

– Да откройся же ты… – шиплю сквозь зубы, снова тяну, уже чувствуя, как запястье простреливает болью так, что темнеет в глазах.

Бесполезно. Она заперта.

Сзади раздаётся глухой удар, один из безумных снова падает, но тут же поднимается, и звук их движения становится ещё ближе.

– Блейк… – выдыхаю, уже не скрывая паники. – Она не…

– В сторону, – перебивает он.

Не спорю, вместо этого отшатываюсь, прижимаясь к стене и уступая ему место, чувствуя, как внутри всё сжимается в один тугой, болезненный узел.

Он опускается ниже, почти на уровень двери, проводит руками по металлу и краям, по поверхности, быстро, но не хаотично... Что-то ищет?

Пальцы скользят по ржавчине, цепляются за неровности, проверяют каждую деталь, каждый дюйм, и я впервые за всё это время ловлю себя на том, что замираю.