Текст книги "Их было семеро…"

IV

К Калуге мы подъехали в половине восьмого утра, еще минут сорок потеряли, пока искали улицу Фабричную, на которой жил Боцман.

Полковник Голубков не соврал: машину нам дали классную, лучше не придумаешь: серебристый джип «патрол» с двигателем-"восьмеркой" мощностью не меньше трехсот сил. И водитель был под стать тачке: лет тридцати, плотный, как молодой подберезовик, в штатском, но явно с армейской выправкой. Старлей или даже капитан. Но он не сказал, а я не стал спрашивать. Назвался просто: Валера.

Ну, Валера и Валера. Лишь бы дело знал. А он его знал. На свободных участках «патрол» разгонялся километров до двухсот, сонные гаишники даже жезл не успевали поднять и заверещать в свисток. Но информацию на соседние посты о злостном нарушителе скоростного режима почему-то не передавали. А может, и передавали, но там не решались задержать нас. На джипе не было никаких ментовских прибамбасов вроде мигалок или сирен, но, возможно, в номере, с виду вполне нормальном, была какая-то цифирка, означавшая, что это машина спецслужбы. Или по-другому рассуждали: если человек прет таким нахалом, значит, имеет на это право. И если бы не запрудившие все шоссе фуры и тяжелые грузовики, снявшиеся спозаранку с ночных стоянок, мы были бы в Калуге уже часов в семь утра. Но дорога – это дорога, у нее свой отсчет времени.

В общем, когда я поднялся на пятый этаж блочной «хрущевки» без лифта и позвонил в нужную дверь, жена Боцмана сказала, что Митя уже уехал на работу, он с девяти, но добираться на двух автобусах, а они плохо ходят и к тому же – час «пик», все на работу едут.

Митя. Дмитрий Хохлов. Боцман, – Где он работает? – спросил я.

– Охранником в пункте обмена валюты. Возле автовокзала, слева, там вывеска издалека видна. А вы кто?

– Мы вместе служили. Я Сергей Пастухов. Она недоверчиво посмотрела на меня:

– Вы и вправду Пастух? Надо же. Митя много про вас рассказывал. Я думала, что вы, как этот – Шварценеггер. А вы самый обыкновенный. Даже и не слишком из себя видный.

– Ну, спасибо, – сказал я.

Боцману было двадцать шесть лет, а жене его я дал бы не больше двадцати.

Красавицей я бы ее не назвал, но было что-то в ее круглом, чуть скуластеньком лице, какой-то затаенный внутренний свет, который пробивался даже сквозь утреннюю будничную озабоченность.

Их трехлетний сын, полуодетый к детскому саду, крутился тут же, в тесной прихожей, на пороге которой мы разговаривали. Он был весь в Боцмана – такой же чернявый, бука букой, тоже весь в отца.

– Ты чего такой строгий? – спросил я его. Он посмотрел на меня исподлобья и юркнул за юбку матери.

Она улыбнулась:

– Чужих стесняется. Как и Митя.

– Ну, как он?

Она поняла, что я имею в виду.

– Да как тебе сказать, Сережа… Днем молчит. Ночью иногда вскакивает и орет.

Верней, наоборот: сначала орет, потом вскакивает. А потом сидит на кухне до утра, кулак на кулак, и лбом на них или подбородком. И взгляд иногда – как у рыси. – Она посмотрела на меня и добавила:

– Как у тебя. Испортила вас эта война.

Хоть вернулись – и то, слава Богу… Извини, мне на работу к девяти, а еще Саньку в садик нужно.

– Может, подвезти? – предложил я. – У меня машина внизу.

– Да нет, тут рядом, мы дворами ходим. А обменный пункт сразу найдешь. И автовокзал каждый покажет. Через центр, на другом конце города… Автовокзал мы нашли быстро и вывеску обменника тоже увидели издалека. Я велел Валере остановить машину метрах в тридцати и подошел к обменному пункту.

Он располагался в торце какого-то дома, входная дверь была открыта и подперта колышком. Внутри было пусто, в этот ранний час нужды продавать или покупать доллары ни у кого еще, видно, не было. По предбаннику от стены к стене бродил Боцман, иногда останавливаясь и во всю пасть зевая. Он был в серой униформе «правопорядка», только ботинки у него были наши, спецназовские.

Я выждал, когда он повернется и окажется спиной к входной двери, проскользнул внутрь и сзади положил руку ему на плечо.

– Замри, парень! Это ограбление!

И не успел договорить, как уже лежал мордой в пол, радуясь, что на линолеум еще не успели натащить грязи, а Боцман сидел на мне верхом и деловито защелкивал на моих запястьях наручники. Я вывернул шею:

– Боцман, твою мать! Он ахнул:

– Ты?!

Мгновенно сбросил с меня браслетки и рывком поставил на ноги.

– Что такое, Дима? – спросила из узкого зарешеченного окошка кассирша.

– Все в порядке! Какой-то алкаш думал, что это палатка!

И – мне, быстрым шепотом:

– Машина есть?

– Есть.

– Я сейчас ей скажу, что хочу налить кофе. Она откроет дверь. Сразу бей меня по кумполу и входи. Кнопка тревоги у нее под столом слева. – Он сунул мне тяжелый газовый пистолет, похожий на кольт 38-го калибра. – Только без дураков бей. Пушку потом брось, пальцы сотри. Начали!

– Боцман! – изумился я. – Обалдел?! В самом деле решил, что я хочу взять вашу вшивую кассу?!

– А нет? – спросил он, словно бы даже разочарованно. – Тогда здорово, Серега!

– Здорово, Димка! Мы обнялись.

– Опять этот пьяный? – спросила кассирша, пытаясь углядеть через свою амбразуру, что происходит в предбаннике. – Может, наряд вызвать?

– Не нужно. Просто старого друга встретил.

– Скажи, чтобы она вызвала тебе подмену, – подсказал я.

– На сколько?

Я немного подумал и ответил:

– Повезет – навсегда. Не повезет – лет на двадцать.

– Какие дела?

– Узнаешь.

– Чечня?

– Нет.

Больше он вопросов не задавал. Так уж у нас повелось. Все знали: придет время – скажу.

Мы смотались на «патроле» за сменщиком Боцмана, потом заехали на Фабричную – Боцман переоделся и взял паспорт. Из автомата позвонил на работу жене, сказал, что уедет ненадолго в Москву.

– Недели на две, – уточнил я.

– Недели на две, – повторил он в трубку, немного послушал и сказал:

– Я тебя тоже… И вышел из будки.

На обратную дорогу мы потратили больше трех часов, хотя Валера шел на такие обгоны, что мы с Боцманом судорожно хватались за ручки и упирались ногами в пол, ожидая лобового удара. Но дело Валера знал не хуже Тимохи.

В Подольске мы довольно быстро нашли дом Дока, но на звонки никто не отвечал. Позвонили в соседнюю квартиру. Какая-то тетка долго рассматривала нас через дверной глазок, расспрашивала, кто мы и что, а потом все-таки сказала, что доктор Перегудов сейчас на дежурстве, а работает он на центральной подстанции «Скорой помощи». Но доктора Перегудова там никто не знал. Санитар Перегудов – да, есть, а доктора нет.

– Он сейчас на вызове, – сообщили нам в диспетчерской. – Вот-вот должна вернуться машина.

«Вот-вот» растянулись на полчаса. Наконец во двор подстанции въехала «скорая», дежурный врач пошел в диспетчерскую за новым нарядом, а два санитара присели на скамейку и закурили из красной пачки «Примы». А в Чечне Док курил «Мальборо». Такие-то вот дела.

– Доктор Перегудов! – строго сказал я, подойдя к скамейке. – С этой минуты вы уволены без выходного пособия!

Узнав нас, он заулыбался, но все же спросил:

– За что?

– За служебное несоответствие. Хирургу таскать носилки – это все равно что генералу чистить картошку.

– Жрать захочет, так и почистит, – рассудительно ответил Док. – А что было делать? – объяснил он, когда мы, покончив с его делами, двигались к Москве. – В подольских больницах вакансий не было, а ездить каждый день в Москву – на дорогу больше потратишь, чем заработаешь. Вот и устроился санитаром. А что? Работа грязная, но вполне честная.

– Вот примерно такая работа нас всех и ждет, – сказал я, но в подробности вдаваться не стал. Да и не при водителе же это делать. – Валера, – попросил я его. – Тормозни у автомата.

– Зачем? – спросил он и из бокса между передними сиденьями извлек трубку какого-то крутого телефона. – Звони. Хочешь – в Лондон. Хочешь – в Австралию.

– А просто в Москву можно?

– Можно даже в Москву, – подтвердил он.

Я набрал номер Мухи. Ответила его мать. К счастью, я ее знал – она приезжала навестить сына, когда он лежал с небольшим ранением в нашем госпитале. И даже помнил, как ее зовут – Алена Ивановна. Она тоже меня вспомнила.

– А знаете, Сережа, Олежки нет дома, он работает.

– Где?

– Как-то даже неудобно говорить. Он газеты продает в электричках.

– Чего же тут неудобного? Не наркотики же! – возразил я, хотя ее слова не слишком-то меня развеселили. – На каком вокзале?

– На Казанском. Голутвин, Черусти, Шатура – в этих электричках.

– Спасибо, Алена Ивановна… Так, теперь Трубачу.

Я начал набирать номер, но Док остановил меня:

– Коле можешь не звонить, он тоже уже на работе.

– А чем он занимается?

– Любимым делом.

– Шмаляет из «калаша»? В Москве? – удивился я. – В кого?

– Нет, играет на саксофоне. Днем на Старом Арбате. А вечером или когда погода плохая – в подземном переходе на Пушкинской. Я там его однажды случайно встретил.

– И как он?

– Да как и все, – неопределенно ответил Док.

– Ладно, Трубача мы отловим позже, – подумав, решил я и позвонил Артисту.

Мужской, с легкой старческой хрипотцой голос (отец, понял я, профессор Злотников) объяснил, что Семен в театре на репетиции. «Хоть один на своем месте», – отметил я. Правда, про такой театр – «Альтер эго» – мне никогда слышать не приходилось. А когда профессор Злотников сказал, что он в Кузьминках, против универмага «Будапешт», я и вовсе озадачился. Какой может быть театр в Кузьминках? Там может быть барахолка у «Будапешта», штук пять пивных и жуткие черные очереди на автобусной остановке в час «пик». Но только не театр. Правда, в этом я мало что понимал. По театрам меня немного потаскала Ольга, когда я был курсантом, а она училась в «Гнесинке». Но этого было явно мало, чтобы чувствовать себя знатоком.

Ну, Кузьминки так Кузьминки. Театр там, как ни странно, действительно был: огромное полукруглое здание на пустыре против «Будапешта», явно не слишком давно построенное. Афиши и рекламные плакаты извещали, что здесь можно по сниженным ценам купить видеотехнику, парфюмерию и много чего еще. Но и для театра место все же осталось. Даже не для одного: там был какой-то Московский областной, еще один областной – драматический, а рядом с ними и этот самый «Альтер эго» – «Второе я». Театральная экспериментальная студия. Ближайшая премьера: У. Шекспир «Гамлет». Спонсоры: администрация Чукотского национального округа и московское представительство французской фирмы «Шанель». Ни хрена себе! А кто это сказал, что в одну телегу впрячь не можно коня и трепетную лань? Или в этом случае вернее будет: оленя?

Результатами этого театрального эксперимента заинтересовался даже невозмутимый Валера. Он оставил «патрол» у главного входа и включил охранную сигнализацию. Поплутав по лестницам и фойе, мы на цыпочках вошли в зал, где шла репетиция «Альтер эго», и пристроились в заднем ряду.

В зрительном зале свет был погашен, освещалась лишь пустая, без декораций, сцена и режиссерский пульт в проходе у первых рядов. Возле пульта стоял какой-то человек и давал указания осветителям. Лучи софитов побродили по дощатому полу и серым кулисам и сошлись на актере, который в полном одиночестве стоял посреди сцены с кинжалом в руках – скорее, бутафорским, а может, и настоящим. Это и был экс-лейтенант спецназа Семен Злотников. Он же – Артист.

– Текст! – приказал ему снизу, от пульта, режиссер. Артист приблизился к рампе, помолчал и начал монолог:

Быть или не быть – вот в чем вопрос; Что благородней духом – покоряться Пращам и стрелам яростной судьбы Иль, ополчась на море смут, сразить их Противоборством?..

– Стоп! – остановил его режиссер. – И снова не так. Не то, не то!.. – Он резво пробежал по проходу и поднялся на сцену. – Категорически не то! Вы произносите монолог так, словно для вас не существует вопроса. Вы заранее отвергаете эту трагическую возможность – «не быть». Вы презираете ее! Сеня, дружочек, откуда в вас эта агрессивность? Вы же интеллигентный еврейский мальчик, это должно быть противно вашей сути. Если хотите – даже сути национального характера!

– Ну почему? – попытался возразить Артист. – Еврейские мальчики в войне Судного дня раздолбали арабов всего за шесть дней.

Режиссер решительно затряс головой:

– Я не о том, совсем не о том! Ваш герой, принц Датский, Гамлет, а не израильский штурмовик! Двойственность, вечный разлад в душе, мучительная борьба не с арабами, а с самим собой, со своим «вторым я»! В вас есть этот душевный разлом, я это прочувствовал на просмотрах и поэтому взял вас на эту роль. Это величайшая роль и самая загадочная в истории мирового театра! Я разгадал эту загадку, я нашел на нее ответ. Наш Гамлет станет сенсацией на всех сценах мира!

– В чем же ответ?

– Нет, дружочек, нет и еще раз нет! Вы сами должны найти его. Я могу вам в этом только помочь. Вы успеваете записывать? – неожиданно обернулся он к темному зрительному залу.

– Он нас, что ли, спрашивает? – удивился Валера.

Оказалось, не нас. От режиссерского пульта поднялась какая-то девица с толстым гроссбухом в руках.

– Все до последнего слова, – сказала она.

Но и вопрос Валеры не остался без ответа. Слух у режиссера был, как у хорошей овчарки. Он всмотрелся в глубину партера и довольно резко спросил:

– Почему в зале посторонние?

– Сейчас выясню, Леонид Давыдович. Девица подошла к нам и строго сказала:

– Господа, мы будем рады видеть вас на премьере. А сейчас репетиция. Это – таинство. Прошу вас удалиться.

– Миленькая! – взмолился я. – Мы из Калуги, из молодежного театра-студии.

Специально приехали посмотреть, как работает такой большой мастер, как Леонид Давыдович.

А сам подумал: «Только бы фамилию мастера не спросила!»

– Вы его знаете? – с некоторым недоверием поинтересовалась она.

– Да кто ж у нас в Калуге его не знает! – вмешался Боцман. Но тут же понял, видно, что слегка зарвался, и уточнил:

– В нашем театре-студии.

– Я спрошу у Леонида Давыдовича.

Она поднялась на сцену, что-то сказала режиссеру. Тот мельком взглянул в нашу сторону и великодушно кивнул: ладно, пусть, мол, сидят.

Ему было лет сорок пять. Длинные, до плеч, волосы – черные, не слишком ухоженные. Круглое бабье лицо. Красный бархатный пиджак, а на груди – завязанный пышным узлом шелковый шейный платок, черный в белый горошек. Я хотел сказать ребятам, на кого он кажется мне похожим, но воздержался.

– Итак, продолжим. Досадно, что еще не готов ваш костюм. Я понимаю: непросто ощутить себя датским принцем в этой джинсе. – Слово «джинса» он произнес с нескрываемым отвращением. – Но все же попробуем. Представьте: на вас черное жабо, на плечах – буфы, ноги обтянуты тонким черным трико – так, что виден рельеф каждой мышцы, каждая деталь вашего прекрасного тела.

– Каждая? – переспросил Артист. – Как у солистов балета?

– Вот именно! А в руках у вас – этот кинжал. Вы чувствуете его вес?

– Да.

– Вы чувствуете опасность, исходящую от этой стали, острой как бритва?

Артист провел лезвием по ногтю, согласился:

– Да, хорошо наточен.

– Вы чувствуете, как тонка ваша одежда, как беззащитна ваша кожа, как легко эта сталь войдет в ваше тело?

– Ну, это смотря куда ткнуть.

– Да нет же! Мы не о том сейчас говорим! В этом кинжале – ответ на самый мучительный для вас вопрос: быть или не быть?

– Я не понимаю, почему он для меня мучительный! – почти с отчаянием проговорил Артист. – Не понимаю, хоть вы меня убейте!

– Сейчас поймете, – пообещал режиссер. – Давайте текст после слов: «Иль ополчась на море смут…»

– "Сразить их. Противоборством", – подхватил Артист.

– Дальше!

– "Умереть, уснуть – и только; и сказать, что сном кончаешь тоску и тысячу природных мук, наследье плоти – как такой развязки не жаждать?.."

– Вот! Вот они – ключевые слова не только для всего этого монолога, не только для всей пьесы, но и для самого Шекспира! «Наследье плоти»! Вы понимаете, о чем я говорю?

– Нет, – признался Артист; чувствовалось, что это признание далось ему нелегко.

– Зайдем с другой стороны, – согласился режиссер. – Есть ли во всей пьесе хоть одна ремарка, хоть один намек на то, что Гамлет пытается обнять Офелию, поцеловать – так, как мужчина целует любимую женщину?

– Нет. Даже наоборот – он все время отстраняется от нее.

– А почему?

– Ну, у него другие проблемы.

– Какие?

– Мстить – не мстить за убийство отца.

– Если бы он был тем, кого мы называем настоящим мужчиной, встал бы перед ним этот вопрос?

– Думаю, нет.

– А если бы он был женщиной? Не мужеподобной, а такой, как Офелия?.. Очень хорошо, дружок, что вы задумались. Конечно же, для такого Гамлета ответ однозначен: не быть. «Умереть, уснуть!..»

– Погодите. Вы хотите сказать… – Не торопитесь, – остановил его режиссер. – Надеюсь, сонеты Шекспира вы хорошо знаете?

– Более-менее.

– Следите за моей мыслью. «Растратчик милый, расточаешь ты свое наследство в буйстве сумасбродном». Сонет номер четыре. «Не изменяйся, будь самим собой».

Номер тринадцать. А вот двадцатый: «Лик женщины, но строже, совершенней природы изваяло мастерство. По-женски ты красив, но чужд измене, царь и царица сердца моего». И так далее. Есть ли во всех ста пятидесяти четырех сонетах хоть один, где автор обращался бы к предмету своей любви именно как к женщине? Нет!

– Почему, есть, – возразил Артист. – «Я не могу забыться сном, пока ты – от меня вдали – к другим близка». Не помню, какой это сонет.

– Шестьдесят первый.

– Есть и еще, – продолжал Артист. – «Что без тебя просторный этот свет? Ты в нем одна. Другого счастья нет».

– Сто девятый. Есть еще восемьдесят восьмом, сто двадцать седьмом и в нескольких других. Так вот, все это – лукавство переводчиков. Я консультировался с крупнейшими шекспироведами, нашими и лондонскими, изучал подстрочники. И в оригинале, буквально в каждом из сонетов, либо обезличенное «мой друг», либо мужское «ты».

– Куда это он гнет? – напряженно морщась, спросил Валера.

– Сейчас, возможно, узнаем, – ответил я. Хоть уже и догадался куда.

Артист, похоже, тоже догадался.

– Значит, по-вашему, Шекспир был… – Вот именно! – торжествующе воскликнул режиссер. – Это была его огромная личная драма в условиях пуританского общества. И ее-то он и вложил в душу своего самого любимого героя – принца Гамлета! Теперь вы поняли, как нужно играть эту роль?

Артист тоскливо огляделся по сторонам – на закулисную машинерию, на штанкеты, свисающие сверху, на деревянный, подморенный серым портал.

– "Любите ли вы театр так, как люблю его я?.." – проговорил он и обернулся к режиссеру. – Теперь понял.

– Превосходно! Недаром я верил в вас! Наш спектакль обойдет лучшие сцены всего мира!

– Ваш, – хмуро поправил Артист. – А на роль такого Гамлета вам лучше пригласить настоящего гомика.

Он двинулся к краю сцены, к лесенке, ведущей в зрительный зал. Режиссер попытался остановить его:

– Сеня! Что с вами?

– Убери руки, пидор! – приказал Артист и пошел к выходу.

– Злотников, остановитесь!.. Злотников, я обращаюсь к вам!

Артист и ухом не повел.

– Злотников! Верните реквизит! – завизжал режиссер, не придумав, видно, ничего более подходящего.

Артист взглянул на кинжал, про который, судя по всему, забыл, и снизу, почти неуловимым движением метнул его в сторону сцены. Клинок-то, оказывается, был не бутафорским. Он вошел в портал в метре от головы режиссера. И, судя по звуку, хорошо вошел, не на излете, сантиметров на пять, не меньше.

Метров с двадцати. Неплохо. Я поаплодировал. Меня горячо поддержали Боцман и Док, а Валера – почему-то особенно рьяно.

Артист остановился, недоумевая, откуда несутся эти дружные, но не переходящие в овацию из-за нашей малочисленности аплодисменты. И увидел нас. И тут же, с короткого разбега, прыгнул метра на полтора вверх, в воздухе развернулся и с нечленораздельным радостным воплем упал спиной на подставленные нами руки. Он только и мог повторять:

– Боцман!.. Пастух!.. Док!.. – И снова:

– Пастух! Док! Боцман!..

И, может быть, плакал. Во всяком случае, щека моя после объятия с ним была мокрой. Да и у меня самого как-то подозрительно защекотало в носу. Благо, в зале было темно и нетрудно было сделать вид, что никто ничего не заметил.

С шумом и гамом мы вывалились из этой юдоли высокого искусства и погрузились в «патрол». Но прежде чем отъехать, Валера оглянулся на храм Мельпомены, Талии и потеснившего их Меркурия и убежденно сказал:

– Это не театр. Это цирк!..

V

После полумрака зрительного зала и странного действа, свидетелями которого мы были, Москва показалась яркой и полнокровной, как восточный базар. И если бы я не видел этого своими собственными глазами, трудно было бы поверить, что где-то в дебрях огромного мегаполиса, вздыбленного и поставленного на уши тем, что именуется демократическими преобразованиями, на голой сцене театрального зала в Кузьминках сидит человек в красном бархатном пиджаке и мучительно размышляет, как доказать, что Шекспир и его любимый герой принц Датский Гамлет были гомосексуалистами, и тем самым явить изумленному миру блеск своего гения. И тратит на это драгоценное время жизни.

У каждого свои заботы: у кого суп жидкий, у кого жемчуг мелкий. И неизвестно еще, что для самого человека мучительней: жидкий суп или мелкий жемчуг.

А у нас были свои заботы. И если бы этот непризнанный пока гений театрального авангарда узнал о них, он уставился бы на нас так же ошарашенно, как смотрели на него мы. И возможно, так же подумал бы: да на что же они тратят время своей жизни?! И был бы, наверное, по-своему прав. Как правы были и мы.

Тоже по-своему.

Между тем время жизни нас уже слегка поджимало. На Казанский вокзал мы приехали в начале пятого, оставили Валеру с его «патролом» на стоянке, прошли на перрон и принялись изучать расписание пригородных электричек. Шансов отловить бывшего лейтенанта Олега Мухина на одном из маршрутов было немного, но все-таки мы решили попробовать. Проще было, конечно, подъехать к нему попозже, когда он после работы вернется домой. А вдруг не сразу вернется? Вдруг отправится к какому-нибудь приятелю или к подружке, если успел ее завести? Можно было и пролететь. А он нужен был сегодня, и как можно раньше. Поэтому распределились:

Док взял на себя Шатуру, Боцман – Черусти, Артист – Виноградове и Фабричную, а мне достался Голутвин и «47-й километр». Договорились, где встретимся после обследования маршрутов, и разошлись по электричкам, поданным на посадку.

Я очень давно уже не был в Москве, в электричках вообще мало ездил, и меня сначала удивило, а потом искренне восхитило то, что в них творилось. Это был настоящий базар, но здесь не покупатели обходили продавцов, а наоборот. Чего только не предлагали бродячие офени, переходившие из вагона в вагон: фильтры для воды, кремы от укусов комаров и простуды, исторические романы, даже подтяжки, выдерживающие вес в сто килограммов. Вешаться на них, что ли? Продавали, понятно, и газеты. В основном дешевые: «Московский комсомолец», «Мир новостей», «Мегаполис-экспресс».

Немного отъехав от Москвы, я прошел весь состав из конца в конец, в Выхино вышел и дождался следующей электрички. В Раменском пересел еще на одну.

Продавцов газет мне попалось человек десять, но Мухи среди них не было. Уже на обратном пути, пройдя от первого до последнего вагона еще две электрички, я понял, что и на этот раз вряд ли мне повезет. Оставалось надеяться, что повезет Боцману, Доку или Артисту. Но повезло все-таки мне.

Где-то на перегоне между Отдыхом и Удельной я услышал сзади знакомый голос:

– Господа, газета популярной информации «Мир новостей» всегда с вами!

Программа телевидения и радио на будущую неделю. Объективный комментарий к сенсационному заявлению генерала Лебедя. Новые законы о налогах с физических лиц. Сенсационные документы о злоупотреблениях в Западной группе войск.

Неизвестное об известном. Лучшая газета для семейного чтения. Всего восемьсот рублей!..

И он пошел вдоль вагона, останавливаясь, чтобы дать газету и получить деньги. Он был в простеньком спортивном костюме, на голове – синяя кепка-бейсболка с сеткой на затылке, с длинным козырьком и надписью «Калифорния». Газеты он держал на сгибе левой руки, так официанты держат салфетки, а через плечо, как у автобусного кондуктора, висела небольшая сумка, куда он складывал деньги. Маленький, щуплый. Муха и Муха. Совсем пацан.

Когда он поравнялся со скамейкой, на которой я сидел, я хотел было окликнуть его, но решил, что в людном вагоне это неудобно – сразу начнут на нас пялиться. Поэтому вышел в заднюю дверь, на ближайшей остановке пробежал два вагона по ходу поезда и заскочил в тамбур, рассчитывая перехватить Муху здесь. И как-то обстановка в этом тамбуре мне сразу очень не понравилась. Я даже не понял чем, но здесь была какая-то опасность. И исходила она от двух качков, которые стояли, привалившись к стенке, прихлебывали пиво из банок и время от времени поглядывали в окошко в дверях, разделяющих вагоны. Будто кого-то ждали. В это же окошко поглядывал и я, высматривая Муху. Минуты через три один из парней, повыше, сказал мне:

– Поди-ка, мужик, в вагон, не маячь тут.

– А в чем дело? – спросил я.

– Во козел! – лениво проговорил второй, плотный такой коротышка. – Сказано тебе, вали отсюда! Не понял? Нет? Объяснить?

Я мог бы, конечно, послушать их объяснения и сам им кое-что объяснить, но не хотелось портить настроение себе. И к тому же мне любопытно было, кого это они здесь поджидают. И зачем.

– Все понял, – заверил я их и вошел в вагон. Но одной из створок дверей не дал полностью закрыться, придержал ногой, чтобы не только видеть, но и слышать, что будет происходить в тамбуре.

Некоторое время там ничего не происходило. Качки беспрепятственно пропустили двух торговцев каким-то расхожим товаром, двух пассажиров, переходящих поближе к голове состава, но когда в оконце мелькнула синяя кепка с надписью «Калифорния», побросали банки и преградили Мухе дорогу.

Его, выходит, ждали? Странно, что им могло от него понадобиться?

– Попался, падла? – обратился к нему высокий. – Опять будешь дуру гнать, что бабки принесешь завтра?

– Обязательно, ребята! – заверил их Муха. – Прямо завтра с утра! Вы где будете? На обычном месте, у расписания?

– Гада! – взревел коротышка. – Ты сколько раз нам это уже говорил? Четыре?

– Пять, – признался Муха. – Но завтра, ребята, железно! Прямо с утра!

– Да он изгиляется над нами, сучонок!

– Боже сохрани! – запротестовал Муха. – Я – над вами? Да вы что?!

– Больше не будет, – проговорил высокий. Своими клешнями он разлепил створки входных дверей и стал в проеме, спиной отжимая одну створку, а ногой придерживая вторую. Кивнул коротышке:

– Делай!

Тот отшагнул к противоположной двери и пригнулся, изготовясь к броску.

Я придвинулся поближе к тамбуру.

– Не суйся туда! – предупредил меня какой-то мужик, стоявший рядом.

– Даже не собираюсь, – сказал я.

И я действительно не собирался. Что мне там было делать? Мне просто любопытно было, как все это будет происходить.

Но ничего особенного не произошло.

Коротышка спиной оттолкнулся от двери и бычком ринулся на Муху с очевидным намерением вышибить его из электрички, которая как раз летела по какому-то мосту или виадуку. Не выпуская из руки газет, а другой придерживая сумку с деньгами, Муха увернулся, в нырке упал на спину и словно бы выстрелил обеими ногами в задницу коротышке, придав ему такое ускорение, что тот сначала выбил, как кеглю, из дверного проема высокого, а следом вылетел сам.

Двери закрылись. В электричках они, как известно, закрываются автоматически.

Да, эти двое, похоже, уже никому ничего никогда не смогут объяснить.

Муха отряхнулся и вошел в вагон.

– "Мир новостей"! – объявил он. – Самая полная и объективная информация обо всех важнейших событиях за неделю!..

– Дай-ка мне, парень, твою газету, – прервал его мужик, который остерег меня соваться в тамбур. – Сдается мне, это правильная газета.

– Но самой важной информации в ней нет, – заметил я.

– Какой? – не оглядываясь, спросил Муха. – он отсчитывал мужику сдачу.

– О том, что лейтенант Варпаховский жив. Он повернулся. И газеты, и сдача вывалились у него из рук.

– Нет, – сказал он. – Нет.

– Да, – сказал я. – Да!..

* * *

Оставался Трубач. Когда все собрались и мы отъехали от Казанского вокзала, был уже восьмой час вечера. Улицы забиты машинами, тротуары кишат людьми. Мы немного поспорили, куда ехать сначала – на Старый Арбат или на Пушкинскую площадь. Но рассудили, что Трубач сейчас, скорее всего, на Арбате – еще довольно светло, день хороший, на Арбате наверняка толпы гуляющих. Так и было. По обеим сторонам Старого Арбата теснились столики с тысячами деревянных матрешек, художники прохаживались возле своих картин, развешанных по заборам и просто разложенных на земле. Через каждые десять-пятнадцать метров стояли парни с гитарами, а то и маленькие оркестры, у Вахтанговского театра какая-то девушка играла на скрипке. Народ слушал, глазел, освежался пивом и чем покрепче.

Я бы тоже с удовольствием послушал и поглазел, но времени не было. Мы прошли Старый Арбат из конца в конец, однако Трубача не обнаружили. Пришлось ехать на Пушку. Валера приткнул «патрол» у «Макдональдса», мы спустились в переход под Тверской. Здесь Трубача тоже не было. Не было и в вестибюле метро. И только на повороте второго подземного перехода услышали саксофон – ни с каким другим не спутаешь. А потом увидели и самого Трубача.

Он стоял у стены между двумя длинными столами-прилавками, на одном из которых были книги, а на другом разные «Пентхаусы» и «Плейбои»: громоздкий, как шкаф, с крупной, рано начавшей лысеть головой, согнувшись над серебряным саксофоном, – будто свечечку защищал своим телом от ветра. Прикрыв глаза и отбивая такт ногой в кроссовке сорок шестого размера, он играл попурри из старых джазовых мелодий, уходя в импровизации, а затем возвращаясь к основной теме. У ног его лежал раскрытый футляр от инструмента, куда слушатели бросали свои «штуки» и пятисотки. Слушателей было немного, человек пять-шесть, одни уходили, их место занимали другие. Иногда кто-нибудь просил сыграть на заказ, он играл, а потом вновь заводил свое. Ему было словно бы все равно, есть слушатели или нет, платят они или не платят, он даже не видел их. Он играл для себя.

Я остановился у стола с «Плейбоями», разглядывая роскошные формы изображенных на обложках див, но больше прислушиваясь к сакс-баритону Трубача.

Заметив это, не слишком молоденькая продавщица, кутавшая плечи в ветровку из-за знобкой сырости, стоявшей в переходе, поинтересовалась:

– Нравится?

– Ничего, – ответил я и подумал, что соло на автомате Калашникова у него все-таки получается намного лучше.

– Он сегодня не в ударе, – объяснила она. – А когда в настроении – такая толпа собирается, что проход закрывают. Но что-то последнее время нечасто такое бывает.

Наметанным своим взглядом она поняла, что я не из тех, кто покупает ее товар, и ей просто хотелось поговорить.