Текст книги "Темная материя"

Она останавливается.

Оборачивается.

– Давай помогу, – говорю я.

– Что еще ты обо мне знаешь?

– Послушай, согласно моей версии, мы вместе пятнадцать лет. Так что я знаю почти все.

– А согласно моей, мы были знакомы только два с половиной месяца, да и то давным-давно. Однако же ты знаешь о рецепте, который передавался в нашей семье из поколения в поколение.

На секунду в кухне повисает тишина.

Воздух как будто заряжается позитивной энергией, звенящей на некоей частоте у самого порога нашего восприятия.

– Если хочешь помочь, – говорит наконец Дэниела, – то я сейчас готовлю заправку для рагу и могла бы сказать, из чего, но ты ведь и сам, возможно, знаешь.

– Тертый чеддер, кинза и сметана?

Она едва заметно улыбается и поднимает бровь.

– Как я и сказала, ты уже и сам все знаешь.

* * *

Мы обедаем за столом у большого окна. В стекле отражаются огоньки свечей, а за ним сияет большой город – наше местное созвездие.

Все выглядит торжественно. Дэниела прекрасна в отсветах камина, и я спокоен и уверен – впервые с тех пор, как вырвался из лаборатории.

Тарелки пусты, вторая бутылка опустошена. Жена тянется через стеклянный стол и касается моей руки.

– Не знаю, что с тобой происходит, Джейсон, но я рада, что ты меня нашел.

Мне хочется ее поцеловать.

Я потерялся, и она приютила меня.

Приняла, когда мир стал чужим.

Но я не целую ее. Лишь пожимаю ей руку.

– Ты даже не представляешь, что сделала для меня.

* * *

Мы убираем со стола, закладываем посуду в посудомойку и беремся за оставшуюся в раковине.

Я мою. Дэниела вытирает и ставит на полку. Как старая семейная пара.

– Райан Холдер, а? – ни с того ни с сего спрашиваю я.

Она останавливается и смотрит на меня.

– Хочешь поделиться своими соображениями по этому поводу?

– Нет, просто…

– Что? Вы жили в одной комнате в общежитии. Он был твоим другом. Не одобряешь?

– Ты всегда ему нравилась.

– Мы ревнуем?

– Конечно.

– Ох, перестань! Райан – хороший человек.

Дэниела снова берется за полотенце.

– И насколько все серьезно? – спрашиваю я.

– Мы встречаемся иногда. Но свои зубные щетки друг у друга еще не оставляем.

– Думаю, Райан был бы не против. По-моему, он от тебя без ума.

– Еще бы ему не быть! – усмехается Дэниела. – Я ведь потрясающая.

* * *

Я лежу в постели в гостевой комнате. Окно приоткрыто, и через него вливается шум спящего города.

Прошлой ночью я задал себе простой вопрос: где Дэниела?

А потом нашел ее – успешную художницу. Одинокую.

Мы так и не поженились. У нас не было сына.

Если только я не стал жертвой некоего в высшей степени изощренного розыгрыша, то само существование Дэниелы говорит в пользу вывода, к которому я склоняюсь постепенно в последние сорок восемь часов.

Это не мой мир.

Но что именно означают эти четыре слова? Я еще не уверен. И даже не знаю, как приступить к оценке их полной значимости.

Вот почему я повторяю их снова.

Пробую на вкус.

Прислушиваюсь к ним.

Это не мой мир.

* * *

Тихий стук в дверь. Я вскидываю голову.

– Входи.

Дэниела входит и забирается на кровать.

Я сажусь.

– Всё в порядке?

– Не могу уснуть.

– Что случилось?

Она целует меня. Не так, как та женщина, с которой я прожил пятнадцать лет, но так, как та, с которой я только что встретился пятнадцать лет назад.

Чистая энергия притяжения.

Я уже на ней, мои руки на ее бедрах, тянут вверх атласную сорочку…

…и замирают.

– Почему остановился? – выдыхает Дэниела.

И я почти говорю: «Не могу, ты не моя жена», однако даже это неправда.

Она, Дэниела, – единственный в этом безумном мире человек, который помог мне. Да, может быть, я пытаюсь оправдаться, но я так запутался, так напуган и в таком отчаянном положении, что не только хочу этого, но и не могу без этого. Как, наверное, и она.

Я смотрю в ее глаза, затуманенные и искрящиеся в проникающем через окно свете.

В эти глаза можно падать и падать – до бесконечности.

Она не мать моего сына, не моя жена, мы не прожили вместе пятнадцать лет, но я все равно люблю ее, а не просто ту версию Дэниелы, что живет у меня в голове, в моей истории. Я люблю эту женщину, ту, что подо мной, здесь и сейчас, где бы это ни было, потому что она та же: те же глаза, тот же голос, тот же запах и тот же вкус.

То, что следует дальше, нельзя назвать сеансом образцового супружеского секса. Это – совсем другое: безрассудное, как на заднем сиденье машины, рисковое, потому что никто не думает о какой-то там защите, сумасшедшее и дикое сражение противоположностей.

* * *

Потные, обессилевшие, сплетенные в объятиях, мы лежим и смотрим на огни нашего города.

Я чувствую, как рядом, понемногу сбавляя бег, стучит ее сердце. Тук-тук-тук…

Медленнее.

Медленнее.

– Все хорошо? – шепотом спрашивает Дэниела. – Я, кажется, слышу, как где-то здесь крутятся колесики.

– Не представляю, что бы я делал, если б не нашел тебя.

– Нашел же. И что бы ни случилось, я здесь, с тобой. Ты ведь это знаешь, да?

Ее пальцы пробегают по моим рукам. Останавливаются на ниточке, повязанной вокруг безымянного пальца.

– Что это?

– Доказательство.

– Доказательство?

– Что я не сумасшедший.

Снова молчание.

Не знаю, который час, но определенно после двух ночи.

Закрываются бары. На улицах тихо и спокойно, как бывает всегда, кроме штормовых ночей.

Окно приоткрыто, и вползающий через щель в комнату холодный воздух щекочет наши влажные от пота тела.

– Мне нужно вернуться домой, – говорю я.

– На Логан-сквер?

– Да.

– Зачем?

– Похоже, там у меня домашний офис. Хочу посмотреть в компьютере, над чем работал, чем занимался. Может быть, найду какие-то бумаги, записки, проливающие свет на то, что со мной происходит.

– Могу отвезти тебя туда утром пораньше.

– Лучше не надо.

– Почему?

– Может быть небезопасно.

– Как это…

Из гостиной доносится громкий стук, как будто кто-то колотит кулаком в дверь. В моем представлении так обычно стучат полицейские.

– И кого это могло принести в такой час? – спрашиваю я.

Дэниела выбирается из постели и, обнаженная, выходит из комнаты.

Не сразу, но я нахожу в смятом одеяле свои «боксеры» и уже натягиваю их, когда она появляется из своей спальни в банном халате.

Мы вместе выходим в гостиную.

Стук в дверь не прекращается.

– Не открывай, – шепчу я.

– Конечно.

Она наклоняется и смотрит в глазок. И как раз в этот момент звонит телефон.

Мы оба вздрагиваем.

Дэниела идет через комнату к кофейному столику, на котором лежит трубка.

Я смотрю в глазок и вижу стоящего в коридоре спиной к двери мужчину. В руке у него сотовый.

– Алло? – говорит Дэниела.

Человек в коридоре весь в черном – ботинки «Док Мартенс», джинсы, кожаная куртка.

– Кто это? – спрашивает Дэниела.

Я подхожу к ней, киваю в сторону двери и одними губами шепчу:

– Он?

Она кивает.

– Что ему нужно?

Она указывает на меня.

Теперь и я слышу мужской голос, доносящийся одновременно из-за двери и из беспроводного телефона.

– Не понимаю, о чем вы говорите. Я живу одна, и не в моих привычках впускать в квартиру незнакомых мужчин посреди ночи.

Дверь с грохотом распахивается, цепочка рвется и летит по полу, а через порог переступает человек с пистолетом и накрученной на ствол длинной черной трубкой.

Держа нас обоих на прицеле, незнакомец ногой толкает дверь, и в лофт вползает запах сигаретного дыма.

– Вы пришли за мной, – говорю я. – Она здесь ни при чем.

Незваный гость на пару дюймов ниже меня, но плотнее. Голова бритая, глаза серые, и взгляд не столько холодный, сколько отстраненный, словно видящий перед собой не человека, а информацию. Единицы и нули. Как машина.

У меня пересыхает во рту.

Между происходящими событиями и моим их восприятием образуется странный зазор. Первое не смыкается со вторым, второе отстает от первого. Нужно что-то делать, что-то сказать, но я парализован внезапностью появления этого человека.

– Я пойду с вами. Только…

Ствол немного сдвигается в сторону от меня и чуточку вверх.

– Подождите, – говорит Дэниела, – не…

Ее обрывают огненная вспышка и глухой хлопок выстрела.

На мгновение меня ослепляет легкий красный туман, а когда он рассеивается, Дэниела сидит на диване, и между ее большими, темными глазами зияет мертвая точка.

Я с криком бросаюсь к ней, но парализующая боль сковывает все тело, зажимает мышцы, и я падаю на кофейный столик, круша стекло и говоря себе, что всего этого не может быть.

Незнакомец поднимает мои беспомощные руки, заводит их мне за спину и связывает запястье крест-накрест кабельной стяжкой.

Слышу рвущийся звук. Он накрывает мой рот полоской плотной клейкой ленты и садится поблизости в кожаное кресло.

Я кричу сквозь ленту, умоляю, прошу, чтобы всего этого не было, но оно есть, и с этим ничего не поделать, ничего не изменить.

Рядом, за моей спиной, звучит мужской голос – спокойный и занимающий более высокий регистр, чем я мог бы представить.

– Привет, я здесь… Нет, почему бы тебе не заглянуть… Вот именно. Там, где мусорные баки. Ворота и задняя дверь открыты. Двоих должно хватить. Мы в неплохой форме, но лучше не задерживаться. Да… Да… О’кей, мысль хорошая.

Парализующий эффект тазера начинает ослабевать, но пошевелиться не хватает сил.

С того места, где я лежу, мне видны ноги Дэниелы ниже колен. Тонкая струйка крови стекает по правой лодыжке, ползет по подъему, между пальцами и собирается в лужицу на полу.

У незнакомца звонит телефон.

– Да, малышка, знаю… не хотел будить тебя… Да. Кое-что подвернулось. Не знаю, может быть, утром. А что, если я, как только вернусь, угощу тебя завтраком в «Голден эппл»? – Он смеется. – О’кей. Тоже тебя люблю. Сладких снов.

В глазах дрожат слезы.

Я снова кричу через ленту. Кричу, пока не срываю голос, и думаю, что лучше бы он застрелил меня или вырубил, сделал что угодно, чтобы только унять эту жуткую боль.

Но ему, похоже, нет до меня никакого дела.

Он просто сидит, не обращая внимания на мои вопли и рев.

Глава 6

Дэниела сидит на открытой трибуне под самым табло, над увитой плющом стеной. Сегодня суббота, последняя домашняя игра регулярного сезона, и она вместе с Джейсоном и Чарли наблюдает за тем, как гости надирают задницу чикагским «Кабз» на их собственном, забитом до предела стадионе.

Теплый и безоблачный осенний денек.

Ни ветерка.

Время как будто остановилось.

Воздух благоухает запахом жареного арахиса.

Попкорна.

Пластиковых стаканчиков, наполненных до краев пивом.

Рев толпы, как ни странно, действует на Дэниелу успокоительно. Они далеко от домашней базы и не замечают отставания щелчка биты от удара – скорость света против скорости звука, – когда игрок отправляет мяч за пределы поля.

Ходить на стадион Дессены начали, когда Чарли был еще мальчишкой, но последний поход на «Ригли филд» случился, наверное, сто лет назад. Когда прошлым вечером Джейсон подбросил эту идею, Дэниела подумала, что их сын не воспылает энтузиазмом, но предложение, должно быть, задело ностальгическую струнку в душе подростка, потому что он тут же согласился пойти – и теперь выглядит счастливым и довольным.

Такая вот идеальная семья, греющееся под солнышком трио, поглощающее хот-доги по-чикагски и наблюдающее за носящимися по яркой зеленой травке игроками.

Сидя между двумя самыми главными в ее жизни мужчинами, потягивая теплое пиво, Дэниела в какой-то момент ловит себя на том, что день воспринимается как-то не так. Связано ли это ощущение с Чарли, Джейсоном или ею самой, она не знает. Чарли весь в игре и, по крайней мере, не проверяет свой телефон каждые пять секунд. Джейсон тоже выглядит довольным, каким она не видела его несколько последних лет. Беззаботность и невесомость – вот какие слова приходят на ум, если наблюдать за ним достаточно долго. Он и улыбается сегодня шире, веселее и непринужденнее.

А еще он постоянно ее трогает.

Но, опять-таки, может быть, это с ней что-то не так.

Может, причиной тому пиво, или особенная кристальная прозрачность осеннего света, или коллективная энергия толпы.

А может, это и есть ощущение жизни, возникающее на бейсбольном матче в отличный осенний денек на стадионе в центре родного города.

* * *

У Чарли на вечер свои планы, так что они забрасывают его к приятелю на Логан-сквер, заезжают домой переодеться, а потом отправляются в центр – без какой-либо программы в уме, не имея в виду какой-либо определенной цели.

Субботняя прогулка.

Старенький, десятилетней давности, «Субурбан» плывет в плотном вечернем потоке машин.

– Кажется, я уже знаю, что хочу сделать в первую очередь, – говорит Дэниела, поглядывая через приборную панель.

Полчаса спустя они сидят в кабинке увешанного цветными гирляндами колеса обозрения.

Неспешно поднимаясь над впечатляющим Военно-морским пирсом, Дэниела любуется изысканной картиной – вычерченным на горизонте профилем их города. Джейсон крепко ее обнимает.

Вагончик достигает высшей точки – сто пятьдесят футов над карнавалом, – когда она, почувствовав прикосновение его пальцев к подбородку, поворачивается к нему лицом.

Кроме них, в кабине никого больше нет.

Даже здесь, на высоте, вечерний воздух напитан сладкими запахами «муравейника» и «сахарной ваты».

Детский смех доносится с карусели.

Радостный женский вскрик раздается со стороны миниатюрной площадки для гольфа далеко внизу.

И настойчивый прорыв Джейсона через все это.

Он целует Дэниелу, и она чувствует, как его сердце громыхает отбойным молотком под ветровкой.

Потом они обедают в симпатичном и не вполне подходящем им по финансам ресторанчике, и все это время разговаривают и разговаривают, чего не случалось давным-давно.

Они никого не обсуждают, не предаются воспоминаниям в духе «А вот когда…», но обмениваются идеями.

Приканчивают бутылочку «Темпранильо».

Заказывают другую.

Подумывают о том, чтобы провести ночь в городе.

Дэниела думает, что уже давненько не видела своего мужа таким страстным, таким уверенным в себе.

В нем снова горит огонь. Он снова влюблен в жизнь.

Где-то на середине второй бутылки Джейсон ловит ее в тот момент, когда она смотрит в окно, и спрашивает:

– О чем думаешь?

– Опасный вопрос.

– Понимаю.

– О тебе.

– А что такое?

– У меня такое чувство, будто ты пытаешься переспать со мной. – Женщина смеется. – В том смысле, что ты стараешься там, где стараться вовсе не обязательно. Мы – старая пара, а ты ведешь себя так, словно… э…

– Ухаживаю за тобой?

– Точно. Пойми меня правильно, я не жалуюсь. Вовсе нет. Это так восхитительно! Наверное, проблема в том, что я не понимаю, откуда это все идет. Ты в порядке? Не случилось ли чего, о чем ты мне не говоришь?

– У меня все хорошо.

– Значит, причина в том, что тебя на днях едва не сбило такси?

– Не знаю, промелькнула ли у меня тогда вся жизнь перед глазами, но, когда я пришел домой, все вдруг предстало в ином свете. Более реальном. В особенности ты. Даже сейчас я как будто вижу тебя впервые, и у меня живот сводит от волнения. Думаю о тебе каждую секунду. Думаю обо всех тех решениях, которые и создали этот момент. Благодаря которым мы сидим сейчас здесь, вдвоем, за этим прекрасным столиком. Думаю о тех событиях, которые могли бы помешать этому случиться, и о том, как все… не знаю…

– Что?

– Как все хрупко. – Джейсон ненадолго замолкает. Лицо у него задумчивое. А потом он снова начинает говорить: – Даже страшно становится, когда понимаешь, что каждая наша мысль, каждое решение, каждый выбор создает ответвление, новый мир. Вот сегодня, после бейсбола, мы пошли сначала на Военно-морской пирс, а потом отправились сюда, на обед – так? Но это только одна версия случившегося. В другой реальности вместо пирса мы могли пойти на симфонический концерт. Или остались бы дома. Или попали бы в автоаварию на Лейкшор-драйв и вообще никуда не доехали бы.

– Но ведь никаких других реальностей не существует.

– Вообще-то они столь же реальны, как и та, в которой в данный момент существуем мы.

– Разве такое возможно?

– Это загадка. Но ключи есть. Большинство астрофизиков считают, что источником силы, удерживающей вместе звезды и галактики – того, благодаря чему работает вся вселенная, – является некая теоретически существующая субстанция, ни измерить, ни наблюдать которую непосредственно мы не можем. Нечто, называемое темной материей. И именно из темной материи состоит большая часть известной вселенной.

– И все-таки что она собой представляет?

– Никто толком не знает. Физики продолжают выстраивать новые теории, стараясь объяснить ее происхождение и суть. Мы знаем, что она обладает гравитацией, как обычная материя, но при этом состоит, должно быть, из чего-то совершенно нового.

– Новая форма материи.

– Совершенно верно. Некоторые сторонники теории струн полагают, что она может быть ключом к существованию мультивселенной.

Дэниела на секунду задумывается, а потом спрашивает:

– Все эти реальности, где они?

– Представь, что ты – рыба, плавающая в пруду. Ты можешь двигаться вперед и назад, из стороны в сторону, но никак не вверх, из воды. Если за тобой наблюдает кто-то, стоящий у пруда, ты даже не догадываешься о его существовании. Для тебя вся вселенная – твой маленький пруд. А теперь представь, что кто-то наклоняется и вынимает тебя из воды. Ты видишь, что весь твой мир – лужица. Ты видишь другие пруды. Деревья. Небо. Ты понимаешь, что являешься всего лишь частичкой огромной, намного более загадочной реальности, чем та, которую представляла себе.

Дэниела откидывается на спинку стула. Отпивает вина.

– Значит, все эти тысячи других прудов здесь, вокруг нас, прямо сейчас, но нам они не видны?

– Совершенно верно.

В таком духе Джейсон говорил и раньше. Не давал ей уснуть допоздна, излагая самые необычайные теории, иногда проверял на ней какие-то мысли, по большей части пытаясь просто произвести впечатление.

Тогда это срабатывало.

Срабатывает и теперь.

Женщина ненадолго отворачивается и глядит в окно возле их столика. Мимо неспешно бежит вода, и свет от окружающих зданий сливается в бесконечное мерцание, скользящее по похожей на выдувное стекло поверхности реки.

Потом она снова смотрит на Джейсона поверх ободка бокала. Их глаза встречаются, и огонек стоящей на столе свечи дрожит между ними.

– И ты думаешь, что где-то там, в одном из тех прудов, есть другой ты, обрекший себя на это исследование? Тот, кто осуществил все те планы, которые когда-то, пока жизнь не встала на пути, строил ты?

Мужчина улыбается:

– Такая мысль приходила мне в голову.

– И есть другая я, ставшая знаменитой художницей? Обменявшая вот это все на то?

Джейсон подается вперед, отодвигает в сторону тарелки и берет обе руки Дэниелы в свои.

– Если там и есть миллион прудов, в которых живут миллионы тебя и меня – живут по-разному, иначе и похоже, – лучше этого, лучше того, что происходит здесь и сейчас, нет и быть не может. И в этом я уверен тверже, чем в чем-либо другом.

Глава 7

Голая лампочка под потолком бросает резкий, моргающий свет на крохотную, тесную камеру. Я лежу на железной кровати. Лодыжки и запястья скованы зажимами и соединены цепями посредством замковых карабинов с рым-болтами в стене.

Дверь закрыта на три запора, но меня так напичкали седативами, что я и пальцем шевельнуть не могу.

Она открывается.

На Лейтоне смокинг.

Очки в проволочной оправе.

Он подходит ближе, и его дыхание приносит запах – сначала одеколона, а потом алкоголя. Шампанское? Откуда его вытащили? С какой-нибудь вечеринки? Бенефиса? К атласному лацкану его смокинга все еще приколота розовая ленточка.

Он опускается на край тонкого, как лист бумаги, матраса.

Лицо у него серьезное.

И на удивление печальное.

– Знаю, Джейсон, ты хочешь сказать мне кое-что. Надеюсь все же, что сначала позволишь сделать это мне. Основную вину за случившееся я принимаю на себя. Ты вернулся, и мы оказались не готовы принять тебя таким, какой ты есть… не совсем здоровым. Мы подвели тебя, и мне очень жаль. Что еще сказать, не знаю. Скажу так. Мне не нравится то, что случилось. Твое возвращение должно было стать праздником.

Даже в этом состоянии, под седативами, меня трясет от горя.

И гнева.

– Человек, который пришел в квартиру Дэниелы, – это ты послал его за мной? – спрашиваю я.

– Ты не оставил мне выбора. Даже малейшая вероятность того, что ты рассказал ей об этой лаборатории…

– Ты приказал ему убить ее?

– Джейсон…

– Ты?

Вэнс не отвечает, но мне достаточно и этого.

Смотрю ему в глаза и думаю только о том, с каким удовольствием разодрал бы в клочья эту физиономию.

– Ты – гребаный…

Я срываюсь. Всхлипываю.

Не могу выбросить из головы жуткий образ: струйка крови, стекающая по голой ноге Дэниелы.

– Мне так жаль, брат. – Лейтон наклоняется, кладет руку мне на локоть, и я чуть не выворачиваю плечо, пытаясь отстраниться.

– Не трогай меня!

– Ты провел в этой палате почти двадцать четыре часа. Мне вовсе не доставляет удовольствия держать тебя прикованным к стене и пичкать успокоительными, но в этом отношении ничего не изменится, пока ты будешь представлять опасность для себя и других. Тебе надо поесть и попить. Готов?

Я смотрю на трещину на стене и представляю, как бью Вэнса головой о стену, пока та не треснет. Как вколачиваю ее в бетон, пока от нее не останется ничего, кроме кровавой каши.

– Джейсон, либо ты позволишь им покормить тебя, либо я сам вставлю тебе в желудок гастрономическую трубку.

Я хочу сказать, что убью его. Убью его и всех, кто есть в этой лаборатории. Я уже готов это сказать, но в последний момент благоразумие берет верх – как-никак я в полной его власти, и он может делать со мной что хочет.

– Знаю, получилось нехорошо, – продолжает он. – Сцена в квартире вышла ужасная, и мне очень жаль. Я бы предпочел обойтись без всего этого, но бывает так, что ситуация заходит слишком далеко. Ты только знай – мне очень, очень жаль, что тебе пришлось это увидеть.

Лейтон поднимается, идет к двери, открывает ее и, остановившись на пороге, оборачивается и смотрит на меня. На одну половину его лица падает свет, другая остается в тени.

– Может быть, тебе тяжело слышать это сейчас, но без тебя никакой лаборатории не было бы. Если б не ты, не твоя работа, не твой гений, здесь не было бы никого из нас. И забыть это я не позволю никому. И прежде всего – тебе самому.

* * *

Я спокоен.

Делаю вид, что спокоен.

Потому что, оставаясь прикованным к кровати в этой проклятой тесной камере, предпринять что-либо невозможно.

Лежа на кровати, я смотрю на установленную над дверью камеру наблюдения и прошу прислать Лейтона.

Минут через пять он расстегивает зажимы.

– Ты даже не представляешь, как я рад снять с тебя эти штуки. Наверное, не меньше тебя самого.

Он помогает мне подняться.

От кожаных петель на запястьях остались потертости.

Во рту пересохло.

До смерти хочется пить.

– Как себя чувствуешь? – спрашивает Вэнс. – Лучше?

Я думаю, что, пожалуй, был прав, когда, в первый раз придя в себя в этом заведении, решил притвориться тем, кем они меня считают. А чтобы такой вариант прошел, нужно сделать вид, будто я потерял память и ничего не помню. Пусть сами заполнят пробелы. Потому что если во мне не признают того, за кого принимают, я просто-напросто стану им не нужен.

И тогда покинуть лабораторию живым мне уже не получится.

– Испугался, – говорю я. – Потому и убежал.

– Понимаю.

– Извини, что доставил вам столько неприятностей, но ты должен понять – я в полной растерянности. Вместо последних десяти лет – огромный зияющий провал.

– Мы сделаем все, что в наших силах, чтобы помочь тебе восстановить этот участок памяти. Проведем магнитно-резонансную томографию. Проверим тебя на наличие посттравматического стрессового расстройства. В ближайшее время с тобой побеседует наш психиатр, Аманда Лукас. Я даю тебе слово – мы не остановимся, пока не сделаем все возможное. Пока не вернем тебя.

– Спасибо.

– Ты бы сделал для меня то же самое. Послушай, я понятия не имею, через что тебе пришлось пройти в последние четырнадцать месяцев, но человек, которого я знаю одиннадцать лет, мой коллега и друг, создавший этот центр вместе со мной, заперт где-то там, в твоей голове, и я найду его во что бы то ни стало.

Ко мне вдруг приходит ужасная мысль – а если он прав?

Я думаю, что знаю, кто я такой.

Но какая-то часть меня сомневается. Что, если память о моей настоящей жизни, той жизни, в которой я – муж, родитель, преподаватель, – не верна?

Что, если это всего лишь побочный эффект повреждения мозга, полученного в ходе работы в этой лаборатории?

Что, если на самом деле я – тот, за кого меня принимают все в этой лаборатории?

Нет.

Я знаю, кто я.

Лейтон так и сидит на краю матраса. Теперь он подтягивает ноги и прислоняется к спинке кровати.

– Должен спросить. Что ты делал в квартире той женщины?

Солгать.

– Я и сам толком не пойму.

– Откуда ты ее знаешь?

Слезы и злость. Я едва сдерживаю и то и другое.

– Встречался с ней когда-то. Давно.

– Вернемся к началу. Три дня назад ты сбежал отсюда через окно ванной. Как ты потом попал к себе домой на Логан-сквер?

– Доехал на такси.

– Ты разговаривал с таксистом? Рассказывал ему о том, откуда пришел?

– Естественно, нет.

– Хорошо. Куда ты пошел после того, как ускользнул от нас у себя дома?

Солгать.

– Провел всю ночь на улице. Не понимал, где нахожусь. Было страшно. На следующий день увидел афишу с извещением об открытии выставки Дэниелы. Там ее и нашел.

– Кроме Дэниелы, ты еще с кем-нибудь разговаривал?

Райан.

– Нет.

– Уверен?

– Да. Мы вернулись в ее квартиру и оставались там вдвоем до…

– Ты должен понять – этому центру мы посвятили все. Твоей работе мы посвятили все. Любой из нас отдаст жизнь, если потребуется его защитить. Любой, включая тебя.

Выстрел.

Черная дыра между глазами.

– Мне горько видеть тебя таким, Джейсон. Сердце разрывается.

В голосе Вэнса искренняя горечь и сожаление.

Горечь и сожаление в его глазах.

– Мы были друзьями? – спрашиваю я.

Он кивает и крепко, словно сдерживая волну эмоций, сжимает зубы.

– Мне только трудно понять, как убийство кого бы то ни было ради защиты центра может быть приемлемо как для тебя, так и для других, – добавляю я.

– Тот Джейсон Дессен, которого я знал, никогда бы и не подумал о том, что случилось с Дэниелой Варгас. Я, конечно, не говорю, что ему это понравилось бы. Никому бы не понравилось. Меня от такого просто тошнит. Но он согласился бы, что так надо.

Я качаю головой.

– Ты забыл, что мы построили вместе.

– Так покажи.

* * *

Мне позволяют умыться, дают новую одежду, кормят.

После ланча мы с Лейтоном спускаемся в служебном лифте на подземный уровень четыре.

Когда я в прошлый раз проходил по этому коридору, он был обшит пластиком, и тогда я понятия не имел, где нахожусь.

Мне никто не угрожает.

Никто не говорит, что мне запрещено выходить.

Но я уже заметил, что мы с Вэнсом почти не остаемся одни. Где-то неподалеку постоянно маячат двое мужчин, которые держатся как полицейские. Я помню их еще по первому вечеру.

– Основных уровней четыре, – говорит Лейтон. – На первом – спортзал, рекреационная, столовая и несколько спален. На втором – лаборатории, «чистые комнаты», конференц-залы. Третий подуровень отведен под конструирование. На четвертом – изолятор и центр управления.

Мы приближаемся к внушительной двойной двери, за которой, судя по ее грозному виду, вполне могут храниться государственные секреты.

Вэнс останавливается у сенсорного экрана на стене, достает из кармана ключ-карту и подносит ее к сканеру.

– Имя, пожалуйста, – говорит компьютеризованный женский голос.

Мой спутник наклоняется к экрану:

– Лейтон Вэнс.

– Пароль.

– Один-один-восемь-семь.

– Голосовая идентификация подтверждена. Добро пожаловать, доктор Вэнс.

Я вздрагиваю от резкого звона зуммера, эхо которого убегает, стихая, по коридору.

Дверь медленно открывается.

Я вхожу в ангар и в падающем из-под высокого потолка свете вижу куб цвета орудийного металла со стороной в двенадцать футов.

Пульс резко ускоряется.

Я смотрю и не верю своим глазам.

– Красавец, да? – спрашивает Лейтон, заметив, должно быть, мое состояние.

Не то слово!

Сначала я думаю, что гудение внутри ангара как-то связано с освещением, но потом понимаю – нет, тут что-то другое. Гул такой глубокий, что отдается в крестце, словно ультранизкочастотная вибрация тяжелого, массивного двигателя.

Как будто загипнотизированный, я подхожу к боксу.

Никогда и не мечтал даже, что увижу его, так сказать, во плоти и в этом масштабе.

Вблизи поверхность совсем не гладкая, и свет отражает так, что она кажется многогранной, почти полупрозрачной.

Лейтон указывает на сверкающий под лампами идеально чистый бетонный пол.

– Вот здесь тебя и нашли. Ты был без сознания.

Мы медленно обходим куб.

Я протягиваю руку, провожу по его поверхности пальцами.

Холодная.

– Одиннадцать лет назад, после того как ты получил премию Павиа, мы пришли к тебе и сказали, что у нас есть пять миллиардов долларов. Можно было бы построить космический корабль, но мы отдали деньги тебе. Чтобы посмотреть, чего ты способен достичь, располагая неограниченными ресурсами.

– Мои работы здесь? – спрашиваю я. – Мои записи?

– Конечно.

Мы доходим до дальней стороны бокса.

Лейтон ведет меня дальше, за угол.

На этой стороне в кубе вырезана дверь.

– Что внутри? – спрашиваю я.

– Посмотри сам.

Основание дверной коробки находится примерно в футе от пола ангара.

Я поворачиваю вниз ручку, толкаю дверь и уже делаю шаг…

Вэнс кладет руку мне на плечо.

– Дальше нельзя. Ради твоей же безопасности.

– Это опасно?

– Ты вошел в него третьим. Еще двое вошли после тебя. Пока что вернулся только ты один.

– Что случилось с остальными?

– Мы не знаем. Использовать внутри записывающие устройства не получается. Единственный отчет, на который можно рассчитывать на данном этапе, – это рассказ кого-то, кому удастся вернуться. Как тебе.

Внутри бокса пусто, неприглядно и темно.

Стены, пол и потолок изготовлены из того же, что и снаружи, материала.

– Звуконепроницаемый, герметичный, защищенный от ионизирующего излучения и, как ты, возможно, уже догадался, генерирует сильное магнитное поле, – говорит Лейтон.

Я закрываю дверь и слышу, как внутри срабатывает запирающее устройство и штифт замка становится на место.

Смотрю на куб и как будто вижу восставшую из мертвых неосуществленную мечту.

Мне было около тридцати, когда я работал с подобием такого вот куба. Только тот имел сторону длиной в один дюйм и предназначался для помещения макроскопического объекта в суперпозицию.

Или в «кошачье состояние», как говорим иногда с претензией на юмор мы, физики.

Речь, разумеется, идет о коте Шредингера, знаменитом мысленном эксперименте.

Представьте, что внутри герметично закрытого стального ящика находятся кот, колба с ядом и радиоактивный источник. Если внешний сенсор регистрирует радиоактивность – в данном случае распад атома, – колба разбивается, и высвободившийся яд убивает кота. При этом шансы на то, что атом распадется или не распадется, равны.