Книга: Записки старого козла - Чарльз Буковски

И правда, что такое "Записки старого козла"? Колонка, которую Буковски вел в газете "Открытый город". Писал туда все, что в голову взбредет. Главный редактор даже не читал текст, который писал Буковски. Сразу принимал его и давай в печать. Поэтому Буковски писал туда просто все подряд, ничего не фильтруя. Отсюда и такой разброс в самом сборнике. Вот рассказ про то, Чарльз ставил на скачках. А вот рассказ про спортсмена с крыльями, которого напоили и после лишили этих крыльев. Какие-то выдуманные истории, какие-то автобиографичные очерки (в частности женитьба на богатой женщине, о которой Бук упоминал за свою жизнь неоднократно). Встречается даже очерк с критикой общества, рекламы, медиа и тд. Один из лучших отрывков книги - текст, в котором Чарльз критикует культ секса. За пару страниц старина Хэнк расписывает все по полочкам и очень умело, в своей манере высмеивает.

Секс, конечно, интересен, но не необходим, в смысле, он даже не так необходим (в физиологическом плане), как испражнение, мужик может спокойно прожить лет до семидесяти и даже не понюхать п***тинки, тогда как он не протянет и недели, не опорожняя кишечник.

Да уж, секс полностью потерял свое истинное значение, замечали, наверное, в утренней газете (в «Открытом городе» этого вы не найдете, ну разве что ради смеха) фотографии девушек в купальниках, снятые для какого-нибудь конкурса красоты, видели эти длинные ноги, покатые бока, груди — восхитительные телеса, действительно, и девушки знают это, они вывесили ценник, а теперь посмотрите на их лица, на их улыбки, ведь эти улыбки не улыбаются, это просто бумажные физиономии, растиражированная смерть, носы и уши, ротики и подбородки, все правильно, все вписывается в каноны красоты, но как они ужасно далеки от всего живого!., ни мысли, ни воли, ни глупости, ни любви… ничего, пустота — плоское отображение умерщвленной кожи, без глаз, но покажите эти ужасы обыкновенному американцу, и он скажет: «да, классные телки, мне не по карману».

А теперь посмотрите на победительниц таких вот конкурсов красоты спустя годы в каком-нибудь супермаркете, повзрослевшие, потолстевшие, они суетливы, нервозны, озлоблены, унижены — они продешевили со своим скоропортящимся товаром, их просто надули; остерегайтесь острых ножей их продуктовых тележек — перед вами ведьмы рода человеческого.

Короче говоря, читать это стоит. Как и, в принципе, все, что есть у Чарльза Буковски. Как всегда умно. Как всегда смешно. Как всегда хорошо.

А, и еще. Небольшой отрывок, в котором Буковски говорит о Уильяме Берроузе и не только. Комментарии излишни.

Я говорю, что вся эта муть с «нарезкой», «мозаикой» и «коллажами» всего лишь модная развлекуха, и Птаха усмехается мне. Я не раз слышал всякие закулисные разговоры о том, что, пожалуй, единственный наркоман, кто по-настоящему экспериментирует с «нарезкой», это Уильям Берроуз, который владеет компанией Берроузов, он умеет прикидываться крутым, тогда как внутри жирный слабак и говно свинячье, вот что я слышал по большому секрету, правда ли это? А хрен его знает, в любом случае Берроуз абсолютно душный писака, и если бы не эти литературные шишки, с которыми он якшался, то он бы остался ничем, как и Фолкнер почти нуль для всех, кроме парочки крайних экстремистов с Юга, таких как мистер Коррингтон и мистер Нод — два друга, х** да подруга.

К чему я веду, то что рассказы хоть и полны желчи в них есть множество, скажем так, философских мыслей, эти мысли дают пищу для размышлений, так ли ты проживаешь свою жизнь. То что работа просто высасывает все соки из тебя, так и время и дает в замен пустоту. И я говорю не про пустоту материальную, а пустоту душевную. И в конце ты остаешься ни с чем. Замороженным.