Книга: Смерть сердца - Элизабет Боуэн

всю книгу я ожидала какой-нибудь явной смерти сердца. ожидала, что мне покажут, какие мертвые сердца у старших родственников главной героини, и я это почувствую. или как умирает сердце самой героини в этом бездушном доме - и я это почувствую. ничего подобного. да, мне показали каких-то ужасно скучных бездельников, проживающих свои жизни по инерции, показали наивную девочку, которая явно живее, прямолинейнее и как-то в целом приятнее своей родни, показали кризис, в который она попадает под конец книги (история умалчивает, как она из него выходит и выходит ли вообще). но - я не почувствовала ничего! то есть - абсолютно ничего, кроме раздражения и уныния от малоприятных героев и того, как они тяготятся неудобной родственницей.

понимаете, о чем я? смерть - где она? мертвенность, бездушие, черствость, жестокость, пустота, тщетность, которые ощущаешь, как на себе, которые поражают, удручают, разочаровывают в человечестве в конце концов! где это? ничего нет! бедная глупая девочка, над которой со всех сторон насмехаются, которую используют, предают, избавляются от нее - хоть бы чуть диккенсовщины добавить в нее, чтобы пожальче, или наоборот посовременнее, посуфражистее, чтобы она им всем показала, - но нет. перед нами бледная медуза, которая чаще других смеет спросить «почему нет, почему нельзя», а потом просто отказывается идти домой. вау, детка. мы-то в твои годы…

может, так задумано - все настолько мертвы, что даже мертвенности не почувствуешь? может, это мое сердце мертвое и уже ничего не соображает? ну знаете ли.

а еще очень странный момент: редкие рассуждения от автора или героев звучали для меня логично. и я не про то, согласна я с ними или нет. они как будто не имеют внутренней логики, а диалоги - просто лишены формального смысла. читаешь и недоумеваешь - о чем они вообще? или некоторые метафоры. то и дело спотыкаешься - пардон? что это было? прилив вгрызался в доски? лесные фиалки выжигали синевой воздух? хлопотливая темнота? бесстрастный мрамор? ешкин кот, похоже, это капитально не мой автор.

О чём книгa? О процeссe чeрствeния души кaк о чуть ли нe нeизбeжном, сопровождaющeм взрослeниe ритуaлe. Шeстнaдцaтилeтняя Порция послe смeрти родитeлeй вынуждeнa пeрeeхaть в Лондон, к сeмьe сводного брaтa. Eё ждут знaкомствa с новыми людьми, сaмокопaниe и, конeчно, пeрвaя любовь, нeуклюжaя и болезненная.

Прочитала эту книгу три года назад и не могу забыть!

Юная Порция после смерти матери попадает в дом к своему сводному брату Томасу и его жены Анны. Девочка не может вписаться в стремительную жизнь Лондона. Ей хочется жить с распахнутым сердцем, но все окружающие её люди отстраняются от неё. От своего одиночества она ведёт дневник, доверяя бумаге свои секреты. 

И он становиться книгой замёток на нелёгком пути взросления Порции. 

Я читала много разных отзывов на эту книгу. Лично мне она очень понравилась, прочитав, у меня осталось очень приятное послевкусие. Есть над чем подумать.

Это, блин, тот самый дурацкий, но тоже вполне жизненный случай, когда простота хуже воровства. Причем, здесь настолько половозрелая простота с претензией на собственную непогрешимость, что просто диву даешься. Шестнадцать лет, простите, целых шестнадцать лет, прожитых вовсе не в изоляции от мира. Пусть и в окружении немолодых, неудачливых чудаков. Но не взаперти. Среди множества людей. И что же на выходе.

Спокойное проживание, как здрастьте, в чужом доме, куда ее приняли из жалости, но с большой неохотой. То есть нигде не чешется, что не рады тебе здесь, совсем не рады. А именно главгерша как раз понимает это все, но в целом ей пофиг на чужое недовольство, судя по всему. Этакий синдром детдомовца. Что ж там за подарочки от этого якобы ребенка. Таковой ее считают многие персы в книге. Но только не я. Потому что думалка об ухажорах и женихах знатно так выросла. А элементарные понятия о взаимососуществовании в обществе, отчего-то нет. Неумение или нежелание промолчать, когда надо. Ляпать несуразности и неудобности с невинным видом. Разбалтывание тайн, нанесение душевного ущерба. Оставлять на видном месте личные и секретные записи с явным компроматом.

Вот теперь об этом моменте. Прочитали у девушки дневник с весьма не комплиментарными записями о хозяевах и друзьях дома, где приняли бедную сиротку. Кормят, поят, одевают, обучают, развлекают за свой счет. А так же беспокоятся о ее будущем, мол она же деточка, сама себя не прокормит. Сразу вспомнились дети бедняков, лет с четырех лет адски вкалывавшие на производстве. Да, случался такой вот ахтунг в те времена. И главгерша, значит, письменно разносит в клочки своих родственников. Мало любят ее, оказывается. И вообще какие-то они не такие, как ей требуется.

Тут, конечно, завоет внутренняя сирена, что нельзя читать чужие письма и дневники. Ну да, нельзя. Но, как я уже написала, в книге все персы с весьма сомнительными моральными качествами. Подозреваю, что к их счастью. Иначе эта сиротка сожрала бы их с потрохами и выплюнула бы обглоданные косточки. Да и вообще возьмем, к примеру, человека, прочитавшего любовную переписку своей половинки. Случайно или не случайно. Нельзя читать чужие записи? И узнать, что тебя подло обманывали? Или пишут о тебе гадости? Дают нелицеприятную оценку твоим словам и поступкам? И после этого еще надобно хорошо относиться ко всяким сироткам? Ну, вот лично я дала бы хороший пендель такой сиротке и отправила бы из моего ужасного дома к свету, к счастью, к идеальным людям, на свободу, короче. Подальше от меня, такой нехорошей и неправильной. Но с ней внезапно нянчатся, беспокоятся о душевном самочувствии вместо щедрого пинка на волю с чемоданами.

И так происходит во всем и со всеми. Не зря мутный и скользкий, но обаятельный чувак, в которого она влюбилась и вцепилась (и, кстати, всучила на прочитку свой драгоценный дневник) в конце концов говорит, что с ней просто невозможно. Что в ее картине мира только черное и белое. А так не бывает. Не бывает. Все люди носят маски. Нравится нам это или нет. Что такое правда? Что такое ложь? Как правильно, как неправильно? Во взрослой жизни не бывает однотонности. Категоричность мнений позволена лишь маленьким детям или юродивым. Но и отношение к ним соответствующее.

Короче, надо взрослеть, взрослеть надо, наращивая маски на лицо, броню на сердце, замок на язык. Иначе. Ну, юность проходит быстро, и чем дальше, тем больше будет нетерпимости к такой вот простоте. К честности, которая не нужна, к правдорубке, о которой вовсе не просили. И это вовсе не значит стать бесхребетным поддакивалом по жизни и позволять садиться себе на голову.. «Быть можно дельным человеком и думать о красе ногтей.» Нюансы, нюансы, сплошные нюансы, а кто сказал, что жить легко.

По концовке. Написано прекрасно. Мои аплодисменты боуэн.