Текст книги "Год совы"

– В институт пойти, для начала.

– На кого?

– Ну, это уже тебе самому решать, военного из тебя не выйдет, я думаю, а вот… Егор же вон пошел, почему и тебе вместе с ним не…

– Бать, я не Егор, у него своя дорога, у меня своя. Я хочу рисовать – я рисую. Заметь, это даже приносит достаточно денег, чтобы я снимал себе полдома. А уж на хавчик, сигареты и пиво у меня есть всегда. Еще и Егора угощаю частенько.

– Это каким же макаром ты на своих японских девках деньги зарабатываешь? Ты там, часом, порнуху не рисуешь? Смотри, посадят…

– Японских девок я для души рисую. А деньги у меня с заказов от издательства и с фриланса. Прихожу на фрилансовую биржу, вижу заказ в духе «нарисовать эмблему», берусь, уточняю детали, рисую эту чертову эмблему и получаю за это деньги. Просто, как… О, у тебя клюет!

В лучах утреннего солнца успел мелькнуть серебристый бок плотвицы, но – досадный шлеп хвостом по воде, и рыбина вернулась в родную стихию дальше смеяться над глупым рыбаком.

– Ну а про издательство сам знаешь, – продолжил Букарев. – Еще черчение. Ты же сам меня учил чертить? Вот мне это деньги и приносит, делаю чертежи всяким криворуким студентам и свою копеечку с этого имею.

– Хорошо устроился, блин, – промычал отец, закуривая. – Ты это, не зевай, на свой поплавок тоже посматривай.

Поплавок Букарева-младшего с самого начала рыбалки стоял полностью неподвижно, лишь изредка покачивался, и то не рыбой, а ветром.

– Перезакинь, – посоветовал отец. – Или опарыша возь… Ааа, черт!

На этот раз ему удалось извлечь добычу из воды – ею оказался окунь, лениво водивший на солнце жабрами и раскрывающий мерзкую, бледно-зеленую огромную пасть.

– До чего же у них морды гнусные, – поморщился сын.

– Гнусные не гнусные, ну а как ты хотел, рыбу-то жрать? С такой мордой – самое оно. Вон, какая она у него! – Букарев-старший взял окуня и какой-то щепкой растопырил ему пасть, в которую, несмотря на скромные размеры самой полосатой рыбки, могли поместиться три толстых мужицких пальца.

– Антиэстетичные. Я художник, мне можно, – Сын полез за сигаретами. – Опарыша мне не предлагай, они тоже антиэстетичные. Ладно там земляные червяки, но эти…

– Червяки как червяки. Я же не из дерьма их вытащил.

– Как думаешь, в этом году грибы будут? – решил перевести тему Букарев-младший.

– Да черт их знает, грибы эти. Они никогда никого не спрашивают, быть им или не быть. Лет десять назад вон зеленые опята в июле полезли…

«Зелеными опятами» в этих местах именовали гриб, который по всей остальной России грибники просто боятся трогать за запредельно поганочную внешность – официально этот гриб назывался «строфария сине-зеленая» и местными ценился за специфический пряный вкус. Про строфарию писали во многих справочниках для грибников, неизменно упоминая, что это абсолютно безобидный, съедобный и даже не самый малоценный гриб, но интуиция грибника сильнее. Даже если не права. Андрей Букарев эти пугающе синеватые поганочки с нездорово серыми пластинками любил больше многих других грибов, знал с детства и с удовольствием собирал, да и отец его их уважал, пусть и считал грибом второсортным.

– Двенадцать. В ноль третьем году, – уточнил сын.

– Пусть так. Но мы отвлеклись, сын. Я еще раз тебя спрашиваю: ты когда за ум возьмешься, бестолочь ты безалаберная?

– Бать, ну вот смоделируй ситуацию. Вот пойду я в институт. Специальность не важна. Пусть это даже будет какой-нибудь экономист, которые уже давно никому не нужны. Чтобы учиться, нужно время и деньги. На рисование у меня времени почти не будет, искать другую работу – какую работу сейчас студент найдет, если люди с уже законченной вышкой и безо всяких социальных помех ее найти не могут? В стране опять кризис, и на этот раз ему и вовсе конца-краю не видно. Пойду учиться – получу корочки, если вообще получу, которые потом можно будет только под горячие сковородки подкладывать, потому что ни на что они больше не годятся. Зачем в эту задницу лезть, если у меня и так уже есть заработок? Как художник я уже определенную известность имею. Если будет нужно или выгодно, могу подточить и портретное мастерство, портретисты никогда без дела не сидят. Чертежи чертить на какой-нибудь завод тоже можно устроиться, там не на корочки будут смотреть, а на фактические умения. Вон Егор недоучка, а влез на телевидение, плохо ли?

– Ну черт возьми, ну Андрюх, у тебя же должно хоть какое-то образование…

– Техникум у меня есть, зачем мне больше-то? Мне вот специальность та пригодилась? Ага, держи карман шире. Догонит и еще раз пригодится.

Увлекшийся Андрей и не заметил, как некий хитрец в чешуе и с плавниками сгрыз тесто, насаженное им на крючок, и благополучно удалился в пучину безо всяких последствий для себя.

– Ты на поплавок посматривать не забывай, – напомнил отец, пока Букарев насаживал теперь уже хлеб: из него получаются более плотные шарики, которые так просто не скусишь.

– Да смотрю я, смотрю. У тебя опять клюет, кстати.

Отец дернул удочку, но подсечка оказалась пустой, как и крючок.

– Хитрая какая рыба пошла, – заключил Букарев-старший, вылавливая из банки с опилками верткого белого червячка. – На анис, кстати, бесполезно сейчас ловить. Привыкла к нему рыба.

– Ага… – безучастно отозвался сын.

– Ну и неудивительно, что ты не хочешь в коллектив вливаться. Кто тебя там примет, с твоими-то заморочками?

– Бааатя! – в отчаянии протянул Букарев, понимая, что все, понеслось, как минимум полчаса отца с его лекциями о мужской морали будет не остановить.

– Что – батя? В мое времена за такие интересы можно было и в морду поймать. Хочешь, чтобы думали, что ты педик?

– Хоть ты так не думаешь. И еще несколько людей, которые точно знают, что это не так, а до остальных мне дела нет.

– Мне зато есть!

– Бать, хочешь прикол? Знаешь, кто такие трансвеститы? Ну, чуваки, которые в женщин переодеваются. Не те, которые пол сменить хотят, а которые просто красятся и юбки носят. Так вот, эти самые трансвеститы в основном натуральнее всех натуралов. Фетиш у них такой. Нравится им в девок переодеваться, и все тут. Спят они с девками же, а шмотки частенько у них же и одалживают. А настоящие гомосеки от обычных пацанов мало чем отличаются. В толпе встретишь – и не подумаешь, что его дома такой же ждет. Сейчас не так-то просто зерна от плевел отделить. Никто сейчас и не думает, что я голубой, серьезно, никто, одному тебе вечно что-то кажется. Ну и в армии несколько кретинов сначала так думали, потом перестали, когда опровержение последовало.

– Мне дела нет, с кем там твои трансвеститы, метросексуалы и прочая нечисть спит, меня проблемы моего собственного сына волнуют! Да, я знаю, что ты не голубой, но все равно ведешь ты себя не по-мужски. Что это за стрижка кретинская, Андрюх? Остригись нормально! Куришь с четырнадцати лет, а голос так и не сломался толком, блеешь, как Шатунов! Ну да ладно, это я уже загнул, это от тебя не зависит. Но остальное? Да займись ты, я не знаю, спортом, хотя бы. Будь мужиком уже. Тошно.

– Бать, а что должен и чего не должен мужик? Представишь мне развернутый перечень всех обязательств мужика и табу этого же мужика? – Букарев начал закипать. Благостная, пусть и не очень плодотворная рыбалка начала превращаться в очередные распри поколений.

– Лучше бы ты, блин, певцом был, хоть девкам бы нравился, – угрюмо пробурчал отец, насаживая следующего опарыша взамен утащенного хитрой рыбой.

– Такие певцы уже лет двадцать никому не интересны, кроме школьниц, а мне в свою очередь не интересны школьницы, я педофилией не страдаю. И вообще, я перечень просил.

– Главный пункт ты выполнил, в армию сходил, базара нет. Мешок картошки из машины до дома дотащить тоже можешь, тут тоже базара нет. Но остальное – это ни в какие ворота не лезет. Вот музыка твоя. Ну что вот ты слушаешь, а? Художества эти твои. Ладно бы ты голых баб рисовал, ну или просто красивых, это еще можно понять, а японки? Что в них такого? Видок твой дурацкий. Вечный мальчик. Здоровый мужик, у иных вон двое детей уже в твои годы, а у тебя даже подруги нет. Занимаешься хренью какой-то. Спортом не интересуешься. Машинами в наше время даже гомики интересуются, это сейчас всем доступно, так что не прокатит. Ну вот что у вас за развлечения такие, бестолочи вы пепси-кольные? Только сраки за компами отсиживаете! Учеба, работа, спорт, служба, политика, да хоть бабы, в конце концов – неее, я лучше за компом посижу, пепси-колы своей попью, сериалы дурацкие посмотрю… Потерянное поколение…

Отцу Букарева было уже под шестьдесят, сын у него появился поздно. Конечно, он знал, что это непреложный закон мироздания: каждое последующее поколение посыпается претензиями от предыдущего и записывается в потерянные, но он и сам не заметил, как докатился до той поры, когда уже самому впору материть молодежь.

– Теперь опровержения по пунктам. – Букарев-младший старался говорить по возможности спокойно, но внутри кипела буря. – Музыка. Бать, в твою молодость было два вида музыки: совковая эстрада – качественная, не спорю, но отцензуренная донельзя людьми, которые уже в силу возраста в молодежи ничего не понимают, и западный рок, который слушали втихаря под угрозой вылететь из партии с клеймом предателя. Ну так эта система еще лет тридцать назад на свалку истории полетела. Сейчас музыки всякой – хоть задницей жуй, выбирай, что уху мило. И все это можно слушать безо всяких последствий. Хоть попсу, хоть рок, хоть рэп, хоть русский и хоть западный. Хоть чукотские шаманские напевы слушай, всем пофигу. Насчет меня. Рок мне не нравится стилистически, хотя его я иногда тоже слушаю. Он однообразен и немелодичен, по крайней мере на мое ухо. Ну не моя это музыка. Шансон тоже не интересует, мне эти темы не близки. Я не сидел и блатная культура меня не интересует. Военные песни? Самому не смешно? Ты вон даже вроде как со мной согласен, что в армии сплошной идиотизм. Бери и копай от забора до обеда. А война мне отвратительна. Рэп я вообще за музыку не считаю. Евродэнс и электронщина – бездушно как-то, тоже не мое. Остается поп. Почему девочки, а не мальчики – я б на твоем месте забеспокоился, если бы сын мальчиков слушал. Киркоровых там всяких с Басковыми. Поп-певцов, музыка которых рассчитана не на школьниц и не на теток за сорок, по пальцам пересчитать. А тут все чин по чину: красивые девчонки, красивые голоса, мозги мучить не надо. Самое оно. Про художества ты знаешь. Аниме – это то же самое кино, только нарисованное, оно мне интересно, а следом стала интересна манга, комиксы японские. Знаешь, вроде книги, но только иллюстраций больше, чем текста. Это их изобретение, и рисовать его нужно в их манере, иначе это не манга, а закос. Вторичный и убогий. У меня там и школьницы есть, и школьники, и взрослые мужики и тетки, и всякая нечисть антинаучная. Ты же не читал мою мангу. Возьми, почитай, что я дома оставил. На видок мне пофиг, одеваюсь, как удобно. На спорт мне тоже пофиг: ну неинтересно мне, бать, смотреть, как куча здоровых мужиков гоняет по полю мяч, шайбу или еще чего-нибудь. Или два качка друг друга мутузят в мясо. Что-нибудь вроде гимнастики или тяжелой атлетики я бы еще посмотрел, но не командные виды спорта и не боевые искусства точно. Ну так такой спорт и увидишь только на Олимпиаде. Баскетбол или волейбол и тот раз в год показывают, не говоря уже про штангистов. Ну а в компе просто есть все, что мне интересно, вот я в нем и сижу. Только и всего, бать. Только и всего.

Высыпав наконец из себя эту тираду, Букарев прикрыл глаза – закружилась голова. Поплавок наконец дернулся и резко пошел ко дну. Руки среагировали чисто аппаратно, вершинка удилища согнулась в дугу, и спустя несколько секунд на песке уже трепыхалась толстая, с запавшими от жира оранжевыми глазами серебристая рыбина – самая типичная добыча рыбака на Укмети, плотва обыкновенная.

– Нормальная такая, – цокнул языком отец. – Давно мне таких не попадалось. Эту даже и вялить не надо, можно на уху пустить. Уху будем варить?

– Да не знаю. Можно, конечно…

– Что ты все «не знаю» да «не знаю»! Определись уже!

– Не будем, – отрезал Букарев. – Я думал часам к одиннадцати домой вернуться. Деньги заканчиваются, надо бы заказ поискать и в издательство позвонить.

– Разумно. Все разумно, кроме остального твоего поведения.

– Ну опять? Я же все объяснил, бать, чего и почему.

– Да потому что не поймешь, что из вас при таком раскладе вырастет. Мой вариант проверенный хотя бы, а ваш…

– Твой на момент твоей молодости тоже был непроверенный. Мир же не рухнул?

– Так в мое время и…

– Знаю, знаю. И нечисти голубой всякой не было, и мужики с бабами не перемешивались. Бать, вот поверь мне: этим занимаются только те, у кого на это действительно есть какая-то причина. Они бы и раньше занялись, да посадили бы или гопы убили. Кому это не надо, тот бабой из мужика не станет.

– Вообще, конечно, тут ты прав: на ровном месте человек дурью маяться не станет. Ну а у тебя-то какое место неровное?

Снова здорово. Дискуссия пошла по кругу.

– Так а со мной что не так? Я с мужиками сплю? Пол поменять хочу? – скривился Букарев. – Бать, ты совсем-то в извращенцы меня не записывай уж, обидно, блин.

Отец почему-то замолчал и уставился на поплавок, который вяло покачивался из стороны в сторону – это означало, что вокруг приманки ходила сытая мелкая плотва, дергавшая ее не столько с голоду, сколько из звериной жадности.

Вспомнился сон с Камелиной, которая своим неземным голосом уговаривала не потерять себя и не сломаться под гнетом требований к абстрактному мужику, которые какому-нибудь мужику конкретному могут быть вовсе не нужны, но геморрой создадут обязательно – чисто потому что «так надо», а кому надо – адепты религии «надо» объяснить, как правило, затрудняются. У Букарева был козырь: армия была уже позади, и не совсем бесславно, находились, правда, типы, утверждавшие, что звание ефрейтора дают обычно стукачам и привелегированным бездельникам, но обычно затыкались после утверждения, что Букарев просто стоял на должности старшего механика какой-то там аппаратуры, а это ефрейторская должность, рядового на нее поставить нельзя, вот и дали лычку, да еще дежурным по роте ходил периодически. Точно те же проблемы были у Егора Ахмелюка, несмотря на его очевидно более развитую маскулинность.

Он закрыл глаза. Откуда-то из тумана выплыли большие, как спелые вишни, темные глаза, томно смотревшие из-под густой челки, затем вырисовывались и остальные черты лица. Камелина, кто же еще. «Я тебе помогу» – одним взглядом говорила она ему, правда, Букарев не мог понять, как именно она ему поможет. Если только моральной поддержкой. Но сказать отцу, что найти мужество признаться самому себе в несостоятельности требований общества к абстрактному мужику тоже нужно – нельзя: отец, скорее всего, противопоставит – дескать, мужество нужно, чтобы эти свои нездоровые стремления заткнуть и быть мужиком по ГОСТу: если с лычками – так уж хотя бы младшим сержантом, смотреть футбол, любить бокс, старых западных рокеров или русский шансон, если рисовать – то пейзаж, портрет, баталию или другой какой мало-мальски мужской жанр живописи. Не придет же она, в самом деле, к его отцу и не начнет его расхваливать! Отец его на смех поднимет: скажет, подговорил эту дурочку, которая сама-то баба только в туалете, а не может даже картошку пожарить. Своих отсутствующих кулинарных способностей певица Ирина Камелина не скрывала и не раз говорила об этом в интервью разным местным газетам, которые неизменно задавали известный всякой популярной женщине вопрос: а что вы, мадам, на кухне сотворить горазды?

Потом откуда-то в голове всплыла непонятно зачем фраза «проблемы ефрейторов генерала не колышут!», а затем он дернулся и открыл глаза от толчка в бок. Отец стоял рядом и смеялся.

– Везде-то ты, зараза, дрыхнешь. На рыбалке стоя и то заснул!

– Я спал?

– Да ты минут двадцать уже стоишь залипаешь. Поехали-ка домой, вот что, Шишкин. Один хрен не клюет.

– Шишкин пейзажи рисовал.

– Ты бы тоже лучше пейзажи рисовал. Или резьбой по дереву занялся. Или в группе какой-нибудь играл, музыкантам твои замашки еще простительны. Ну или сам хотя бы пел. Вон та же Камелина из дома культуры, а ты чем хуже?

Изыди! Везде ты, долбаный ты призрак попсы в белом платье! В интернете достаешь, в торговых центрах ловишь, во сны лезешь, в отцовские наставления и то пролезла! Это и есть твоя помощь, Ирина Батьковна?

– Тем, что петь не умею. Играть ни на чем не умею. Учиться уже поздно. Бать, зачем менять, может, не хорошего, но что-то умеющего художника на плохого музыканта? Зачем заставлять сапожника печь пироги, а пекаря чинить сапоги?

– Вообще, тоже верно. А пейзаж нарисуешь?

– Гм, не знаю. Я на живых объектах специализировался.

– Может, баталистом станешь, как Верещагин?…

Букарев покачал головой.

– Вряд ли. Война, как пел один без сомнения настоящий мужик, дурная тетка и стерва еще та, я с ней даже на картинах связываться не хочу.

– Можно же просто богатырей рисовать, воинов.

– Можно, но зачем, если без войны нет воина? Хотя… – Букарев почесал подбородок. – С другой стороны, тут диллема. Чтобы не было войны, нужен воин. Или по крайней мере мирный, могущий в любой момент стать воином. А когда нет войны – воину нечего делать, поэтому у нас в армии воины кантик на сугробах делают, чтобы генерал, какой с проверкой приехал, на командира части не прогневался.

– Каждый из нас немного воин. Вот знаешь, у мусульман есть такое слово – «муджахид». Обычно говорят «моджахед», но так правильнее. Так вот, моджахедом считается не только воин на джихаде, но и просто мусульманин, который в обычной жизни борется с самим собой, со своим искушением совершить что-нибудь запретное, нагрешить, гадость какую-либо сделать или даже просто пропустить молитву. Точно так же и у всех остальных, и даже у атеистов в том числе. Ты же борешься с собой, чтобы не проспать на работу? Хотя о чем я, ты не по часам же работаешь… ну ладно, с искушением сидеть и жрать пиво, когда надо работать? Борешься. Вот и изобрази это. Война с самим собой. Глядишь, и начнешь воевать со своими пороками.

Отец загнул целую философию, даже моджахедов вспомнил, а от мнения, что нестандартность Букарева порочна, так и не отступился.

– Идея хороша, но как я могу это изобразить?…

– А вот и думай! Ты художник, ты – творец! А там и набредешь на какую-нибудь мысль. Может, выставишься где-нибудь с картиной на такую интересную тему.

– Бать, я мангака и оформитель, а не просто художник, который энное количество времени стоит перед мольбертом, создает полотно, а затем продает его и оно попадает, или не попадает в конце концов в чью-нибудь коллекцию или галерею. Кроме того, я еще и карикатурист, забыл? С этого жанра имею три копейки, но карикатуру на какую-нибудь глупую дрянь нарисовать – море удовольствия.

– А почему бы тогда этой картине не быть карикатурой?

– А вообще верно…

– И подпись – «здесь художник посмеялся над самим собой». Глядя на нее, ты и будешь все время думать, что живешь неправильно и надо что-то менять.

Ну сколько можно-то уже, а…

– А ты думаешь, мне легко? – решился наконец Букарев. – Не один же ты меня перевоспитать пытаешься. То не читай, это не слушай, занимайся тем и этим, и даже не вздумай еще чего-нибудь. А я все равно свою линию гну. Это, думаю, тоже чего-нибудь да стоит. Сейчас скажешь, что это ослиное упрямство и… как ты там выразился… порочность? Ну, может быть, по-твоему, это так, а по-моему – иначе. И силы вступать в дискуссию на этот счет у меня тоже есть. И аргументы есть, и факты, и опровержений целый вагон. Ну хорошо, вот ты не ешь кабачки. Кому нужно заставлять тебя есть кабачки? Да никому, не ешь и не ешь, что плохого-то? И я не ем кабачки, а другие воспитатели пытались ко мне и с этим прицепиться. Чего ты, типа, кабачки не ешь, это женщине можно носом вертеть, а мужик жрет все, что мазутом не заляпано. И с этим так же. Зачем мне смотреть футбол там или бокс, если мне это тупо неинтересно? Хорошо, если сборная победила в каком-нибудь матче, тут я рад вместе со всеми. Но вот матчи между клубами меня вообще не интересуют. Какая мне разница, Спартак или Динамо? Или ЦСКА? А может, вообще Локомотив или Шинник какой-нибудь? Все наши. Грубо говоря, для меня этой проблемы вообще не существует. Точно так же как для тебя – ем я кабачки или нет. Мы оба их не едим. И моим друзьям тоже нет дела до того, кто кого расколотил, на каком стадионе, с каким счетом и на какой минуте были забиты голы. Нам и без футбола есть что обсудить.

– Что-то вообще я не понял. Начал про воспитание, закончил про футбол. Что за словесный понос у тебя сегодня, Андрюх?

– Футбол я привел как пример. Ты не разбираешься в сортах кабачков, а какой-нибудь огородник Василий Петрович тебе непременно это объявит ужасным непростительным невежеством в таком архиважном вопросе. Почему ты не разбираешься в кабачках? Потому что ты их не ешь и тебе вообще до них никакого дела нет. Почему я не разбираюсь в футболе? Потому что я не нахожу футбол захватывающим зрелищем, не играю в него, не болею за конкретный клуб и вообще ни черта в нем не петрю. Спроси, со скольки метров в футболе бьют пенальти – я вообще как в лесу. Так вот, отец, почему я должен отбиваться от футболистов и огородников, которые ставят мне в вину мою некомпетентность в вопросе, на который мне в принципе по барабану?

Букареву стало казаться, что разговор заходит вообще совсем уже не в те ворота, но останавливаться было поздно.

– Я же не говорю, что твоя несведущесть в живописи – то Шишкиным меня назовешь, то Репиным, то еще каким-нибудь Шагалом, хотя те совсем другие картины писали – это что-то плохое. Что ты в японской культуре не разбираешься, меня тоже не расстраивает. Каждый жук хорош на своем дереве, каждый гриб в своем лесу. Так вот. Есть вещи, которые мне по каким-то причинам неинтересны. Ну вот не возникает у меня желания этим заниматься, а стало быть, и интересоваться тоже. А что-то, войны, например, и вовсе отвратительно. Я не говорю, что не нужно учить историю, наоборот, она-то как раз очень ясно показывает, какая мерзость эта война. И я не разбираюсь в этих вещах…

– Когда в Ленинград прибыл партизанский обоз с продовольствием? – неожиданно спросил отец.

– В сорок втором, в конце марта. Двадцать девятого, кажется…

– Ну вот, а говоришь – не разбираешься. Эту дату не каждый историк вспомнит.

– Может, историк что-нибудь другое в истории изучает. Другую войну, другую страну, другую эпоху. Ему интересно, чем там философы в древней Греции занимались, а не что там в сорок втором году было или не было. Я вон хорошо ориентируюсь по японской культуре, но спроси меня про Китай – и увидишь глаза с бильярдный шар размером. Китай мне неинтересен – я его не изучаю и в культуре китайской не разбираюсь.

– А ведь оттуда родом та физиономия из телевизора, которой ты боялся. Это китайский мудрец, перерисованный, правда.

– Я в курсе, но это уже история скорее компании «ВИД», чем Китая.

Букарев совершенно выдохся. Отец органически не желал его понять, а он катастрофически не мог сформулировать свою просьбу оставить уже наконец его тараканов в голове в покое. Они съехали на кабачки, на футбол, на блокадный Ленинград, на японскую культуру и даже на телекомпанию «ВИД», но ни на шаг не приблизились к консенсусу. И к машине, кстати, тоже, хотя удочки смотаны, рыба запакована, а солнце начинает печь неожиданно жарко, впрочем, где-то на северо-западе небо подернулось черной полосой – днем однозначно быть грозе.

– Пойдем, бать, – поторопил его Букарев-младший. – Полдень скоро, а мы все никак лясы доточить не можем.

В половине третьего началась совсем уже яростная гроза. Букарев опять завалился спать, так и не найдя заказа, и во сне ему опять виделась Камелина, своим внеземным, с придыханием, голосом призывающая продолжать битву разумов.