Текст книги "Ночь длинных ножей"

– Зачем покупаю? Уважение, – хитро посмотрел на него хозяин кафе. – Пока вы главные. Станет наша милиция главная, я их тоже уважать буду… Шашлык, зелень, водка, приходите…

– Ха, – ударил в ладоши Алейников. – Хорош. Ему содержание притона пора вменять, а он лыбится. Шимаев поскучнел.

– Какого притона?

– Наркоманы, бандиты у тебя в кафе себя как дома чувствуют. Вон, наркотики изъяли.

– У меня?

– В твоем заведении.

– Если бы я каждому барану залезал в мысли, я бы сам бараном стал. Что у него в голове? Что у него в кармане? Вы, милиция, не знаете! Почему я должен знать?!

– Ну чего ты раскипятился?

– Раскипятишься тут.

– В общем, бизнесу твоему так быстро конец придет.

– Хорошо, уважаемый подполковник. Что тебе от меня нужно? Скажи.

– Шимаев. Ты же торговый человек. Бандит не нужен ни тебе, ни мне.

– Я понял, что ты хочешь… Ты хорошо наш уклад знаешь?

– Стараюсь узнать.

– Чеченец всегда сильнее вас, русских, будет. У русского что за плечами? Ничего, кроме крикливой жены и пары малолеток детей. А чеченец силен – за ним его род стоит. Тейп. Кто сдаст своих из тейпа?

– А чужих?

– С чужими сложнее… Чужих можно…

– Но тогда чужие сдадут вас.

– Тем более – надо сдать их быстрее.

– Не любите друг друга.

– Мужчины вообще не любят друг друга. Они ощущают друг в друге опасность. И стремятся ударить первыми…

– Так за чем дело стало?

– Хочешь честно, подполковник? Надежда на вас маленькая. Сегодня вы здесь, завтра Кремль с Масхадовым договорится, и у нас опять бандит правит. Знаешь, например, что в Карый-су глава администрации своим сотрудникам говорит?

– И чего?

– Скоро военные уйдут, зачистки кончатся, и мы будем продолжать строить великую Чечню. Великую ваххабитскую Чечню, чтоб Аллах этим ваххабитам языки выжег!

– Пускай говорят, – усмехнулся Алейников. – Мы никогда отсюда не уйдем.

Он знал, что есть действительно такой план у сторонников свободной Ичкерии как ядра свободной исламской Северо-Кавказской Республики – приспособиться к новой власти, набрать силу, а потом устроить третью чеченскую войну. Если бардак в стране будет и дальше продолжаться, то такой вариант возможен. Если начать постепенно затягивать гайки, то не только Великой Чечни, но даже нефтяных денег им не видать.

И Алейников верил, что так и будет. Больше здесь бандиту не править!

– Эх, вашими бы устами да мед пить, – вздохнул Шимаев. – Нам эти бандиты, эти ваххабиты долбаные – во где! – он провел ребром ладони по горлу. – Здесь север, а не горные аулы. И на этих поборников «правильной веры» с автоматами смотрели, как на сумасшедших… Чечня всю жизнь жила нормально, никаких ваххабитов в ней не было, все в Аллаха веровали и по адату – заветам предков – жили. В Дагестане было несколько сел исконно ваххабитских, но они никого не трогали, и их не трогали. Верь в кого хочешь. И лет десять назад ваххабиты, как шайтаны из короба, стали вылезать. Правда, их как клоунов люди сначала воспринимали. Представь, живешь спокойно, приходят бородатые, без нижнего белья, и говорят – все живут не правильно, предков почитаем не правильно, и в Аллаха верим не правильно, и молимся не правильно, и хадж не правильно делаем. И к женщинам относимся не правильно. Все не правильно. Вся жизнь предыдущая зря прошла. Сперва их не боялись и всерьез не принимали. А через некоторое время глядим – а они уже везде. И суд шариатский их. И у каждой нефтевышки – тоже они. И главное – дети к ним валом идут, а потом родителей перестают уважать. Такого шайтанчика маленького эти болваны накачают всякой ерундой, глядишь, он уже дома сам себе готовит, сам себе стелит, сам себя обслуживает, потому что мать его нечистая, не правильно ислам истолковывает и из ее рук даже еду принимать нельзя… Знаешь, целые семьи раскололись – на ваххабитов, коммунистов, правоверных. Вот такое нам устроили.

– Сами вы себе их на шею посадили, – сказал Алейников.

– Мы?! Знаешь сколько денег на них шло! В лучшие времена новообращенный ваххабит по две тысячи долларов получал… Мы же жили вполне цивилизованно. Почти по-европейски. И девчонки привыкли смеяться, в коротких платьях ходить, на дискотеки, танцы, в клуб. Все было по-человечески. А тут средневековые угрюмые инквизиторы приходят, говорят женщинам: «Вы – сосуд греха», – и раздают листовки, как им жить надо. Наизусть одну помню. Смотри, как должна по-ихнему вести себя женщина-мусульманка: «Ее ненависть – иудеи, христиане, атеисты, лицемеры и призывающие к освобождению женщины. Ее враги – всякая песня, игра на музыкальных инструментах, каждый телевизионный сериал о любви и страсти, любая женщина, выставляющая напоказ свою красоту. Требования к одежде – одежда должна укрывать все тело без исключения, поэтому лицо, кисти рук, ступни отнесены к запретным для лицезрения и также должны быть прикрыты. Одежда не должна быть похожей на одеяния неверных».

– Это я читал.

– Ты читал. А они требовали, чтобы мы так жили. С нами такое не прошло. На их удочку немногие клюнули. Не дали им свои порядки установить. Ведь им все равно – кто из какого тейпа, кто чей родственник. У них половина уголовников. Ты посмотри на них: Даудов – слышал, небось, о таком?

– Хромой, – кивнул Алейников.

– Во-во. Хромой. Он же бандитом обычным был. В Москве с милицией и русскими бандитами воевал. Притом бандит он не от жизни тяжелой, а от рождения. И отец, и дед его бандитами были. А теперь посмотри на него – уважаемый толкователь ислама, можно сказать, духовный лидер. Самого пророка Мухаммеда критикует.

– Про Хромого мне не рассказывай. Я его десять лет знаю.

– Десять? – удивленно посмотрел на Алейникова хозяин кафе.

– Я с ним в Москве еще воевал, со сволочью.

– А, ну тогда лучше меня знаешь, что это за змей. И что будет, если он заползет снова к нам.

– А он заползет? – Алейников напрягся, понимая, что вот она – кульминация разговора.

– Уже заполз.

В комнате повисло молчание. Алейников глубоко затянулся, разглядывая хозяина кафе «Лейла». Тот тоже молчал, но ощущалось, что он на взводе. Он бросил свой мяч и ждал ответной подачи.

– Продолжай, если начал, Мовлади.

– Ты мне поможешь договориться, чтобы кафе мое не трогали? То БХСС. То участковый… Работать не дают. Алейников еще раз затянулся. Потом кивнул:

– Это как себя вести будешь. Но пока считай, что договорились… Оправдаешь доверие, будешь жить как у Христа за пазухой.

– Как у Аллаха в кармане.

– Это как тебе нравится.

По тому, что рассказал хозяин кафе, Алейников понял, что предстоит горячая работа.

– Шимаев, если заманиваешь в ловушку, СОБР не только твое кафе и магазинчик сожжет. Но и тебя в нем.

– Я понимаю, – кивнул он, и в его голосе мелькнуло удовлетворение. Алейников понял – хозяин кафе считает, что дело обтяпал выгодное.

Глава 9
ДИКАРИ

– Тебе нечего бояться, – убеждал переводчик. Разговаривал он на дикой смеси английского и русского, но Майкл, обладавший врожденными способностями к языкам и без малого год занятый русской проблематикой, уже научился более-менее сносно понимать местных и даже разговаривать с ними.

Майкл сидел на удобном кожаном диванчике, застеленном мягким ковром. В просторном прохладном, с кондиционером, помещении все свободное пространство было покрыто коврами. Трехэтажный, с десятками комнат, зубчатыми башенками, большой спутниковой антенной дом огораживал трехметровый глухой бетонный забор, скрывавший от взоров посторонних все, что происходит за ним. В подземном гараже скучало несколько машин, главной из которых был мерседесовский джип, украшенный явно лишними противотуманными фарами и самыми невероятными блестящими побрякушками.

Это был дом-крепость, или, может, фамильное имение. Как в старинном замке, здесь обитали десятки людей – какие-то забитые женщины в глухих длинных одеяниях, любопытствующие юнцы, внимательно рассматривающие заморского гостя. Это была многочисленная родня и дворня хозяина. Здесь все подчеркивало, что хозяин имеет деньги и власть и что в своем тейпе он важная шишка. Перед ним заискивали, его слова ловили на лету, его желания выполнялись незамедлительно.

Майкл немало насмотрелся, колеся по земному шару, на таких князьков, не слишком далеко ушедших в образе жизни и развитии от классических средневековых стандартов. Они жили семьями, все время в окружении многочисленных родственников, прихлебателей и слуг, и не могли пользоваться правом свободного человека на одиночество. Ни о какой современной цивилизации применительно к ним и речи не могло идти, если, конечно, не считать гидромассажную ванну и спутниковый телефон. Домашние кинотеатры, видеотехника ручной работы, даже на Западе свидетельствующая о высоком благосостоянии, мебель, современные, с непременной примесью дикой экзотики и обязательным налетом безвкусной роскоши интерьеры – все это только подчеркивало неизменную страсть дикарей к блестящим безделушкам.

Как и принято у дикарей, этих князьков и царьков отделяет от остальных туземцев пропасть, они вытягивают все соки из своих соплеменников, оставляя тех прозябать в нищете. Эти люди умеют делать деньги. Как правило, они поднимаются на наркотиках, как в Албании, Пакистане. Реже – на продаже полезных ископаемых, как в Африке. От них пахнет кокаином, как в Латинской Америке, героином, как в Афганистане и Таджикистане. И всегда их сопровождает запах смерти. Потому что единственная для них возможность утвердиться и удержаться на вершине – шагать по черепам.

Майкл не особенно вникал в местные расклады, но не мог не знать, что Ингушетия – перевалочный пункт расхищаемого на российских приисках золота, которое потом уходит в Турцию. И это буферная зона между Чечней и Россией. Здесь оседает доля с нефтедолларов, с наркотиков и работорговли. На этих деньгах и взрастают богатство и власть.

Впрочем, для Майкла это было не особенно важно. Он просто еще раз убедился, что человечество делится на две неравные части: МЫ, сытые, с металлокерамическими улыбками, знаменующими несуществующую любовь ко всем людям, с налитыми долларами кредитными карточками, пользующиеся благами цивилизации, и ОНИ, кому нужно бороться за выживание, а сделать это можно, только обирая ближнего и угнетая его. Первое время его все это удручало. Постепенно приходило равнодушие. Причем с изрядной примесью цинизма. Цинизм – это тот бронированный панцирь, который защищает сердце от сострадания и боли.

– Уважаемый говорит, что гарантирует вашу безопасность, – тараторил худой, невысокий, одетый строго – на нем была даже белая рубашка и галстук – переводчик. – Слово Нувсанова стоит немалого на Кавказе. Он спрашивает – вы не верите ему?

– Я верю ему, – без особой уверенности произнес Майкл. Он предпочитал не возражать дикарям, зная их буйный нрав.

Глаза у «князька» были цепкие. Он под стать американцу улыбался, однако глаза оставались холодными и умными. Его взгляд завораживал.

Майкл передернул плечами.

– Вы на Кавказе желанный гость. – Это были первые слова хозяина дома, произнесенные по-русски. – У горцев долгая память – как на добро, так и на зло. И слово горца стоит дорогого.

Майкл кивал. Он слышал такое во всех концах земного шара и знал, что обычно цена таким заверениям не слишком высока. Когда он прилетел сюда, русские военные с ухмылкой сказали ему другое: «Горец – хозяин своего слова – сам дал, сам взял».

Майклу многое не нравилось в предстоящем мероприятии. Точнее, не нравилось все. У него становилось пусто в животе, когда он размышлял над тем, что ему предстоит. Здесь, в Назрани, жить можно. Условия относительно нормальные. И рядом коллеги, здесь же пресса, представители правозащитных организаций. И в Ингушетии люди, с которыми он ведет переговоры, имеют вес. А что будет там? Он хорошо помнил тот страшный вечер в Африке, когда повстанцы пошли на штурм лагеря миссии, а охрана бежала, обрекая на гибель европейцев, защищавших, по большому счету, их интересы. У африканцев вообще специфические взгляды на жизнь, они живут одним днем и предпочитают не задумываться о будущем. Они испугались, им страшно было защищать миссию «Милосердие без границ», они и бросили ее. Выручили тогда сотрудники ООН, чудом оказавшиеся рядом. Но с того времени в глубине души Майкла ледяной занозой засел страх – его бросало в дрожь от мысли, что он может остаться один на поле чужой битвы, превратиться из игрока большой игры в мусор под ногами истории.

Ох, как Майклу не хотелось ввязываться здесь ни в какие авантюры. Однако руководство требовало активизировать действия. Беженцы – уже битая карта. Никого не удивишь их откровениями и причитаниями, достойными восточного базара. Нужно что-то свежее. Необходим принципиально новый материал. И найти его можно только в самой мятежной Чечне. Если действовать законно – толку не будет. Оставался скользкий путь, на который изредка толкала организация своих работников, – отринуть сотрудничество с официальными властями и окунуться на свой страх и риск в самое пекло, опираясь на помощь повстанцев. Затевался очередной этап большой игры. И игрок Майкл должен рисковать.

– Когда выезжаем? – устало спросил американец.

– Вы согласны? – с облегчением произнес переводчик.

– Согласен. – Майкл выговорил это с трудом. Переводчик пробурчал что-то местному князьку, и тот расплылся в счастливой улыбке. И американец подумал, что им его поездка нужна еще больше, чем ему. Впереди – очередное заседание Совета Европы, на котором масса желающих «пощипать» Россию. Повстанцам это на руку. Они заинтересованы в скандале.

– Мы выезжаем в пятницу, – произнес переводчик. – Есть еще вопросы, которые нужно решить.

– Вы гарантируете, что мы не попадемся в руки федеральных сил? – спросил Майкл.

– Гарантируют только на небесах, – сказал переводчик. – Но это будет очень маловероятно.

– Международный скандал нам не нужен.

– Нам тоже, – горячо заверил переводчик. – Мы заинтересованы, чтобы тот превратный облик свободной Чечни, который сложился на Западе, был развеян.

Майкл закивал. Он вдруг ощутил, что страшно устал. Ему хотелось домой. Но его дом – на другом конце земного шара… Или вообще на другой планете?

Он с тоской посмотрел на местного князька, человека, на милость которого отдает свою жизнь.

– Хорошие парни, плохие парни, – прошептал он с детства засевшую в памяти присказку…

Глава 10
ЗАВОДНАЯ КУКЛА

Желтый язычок пламени бесенком извивался за стеклом керосиновой лампы и отбрасывал слабый свет на предметы Руслан Джамбулатов ежился, несмотря на то, что на его плечах была теплая армейская куртка. Холод царствовал не в окружающем мире, а внутри его существа.

Он пригладил рукой бороду – она выросла длинная, жесткая, черная, с проседью, и теперь он вполне мог сойти за классического боевика. Заставить себя гладко выбриться, как всегда, он не мог. Это означало вернуться к жизни, к которой возврата нет То, что Джамбулатов разделался с двумя из тех, кто должен был умереть от его руки, отозвалось в душе как-то тупо. Не было ликования, и тем более ужаса, оттого, что пришлось отнять чью-то жизнь. Он будто сделал опостылевшую работу – так должен ощущать себя работник санэпидстанции, не первый год отстреливающий бешеных собак.

Уныло потянулись дни – какие-то бесцветные, без особого смысла и содержания. Мерно чередовались утро и ночь. Было холодно или жарко. Желудок подавал сигналы голода или был заполнен пищей. Джамбулатов будто выполнял свой долг – тянуть лямку этих унылых дней, в которых не видел ничего привлекательного. Он потерял вкус к жизни. И готов был потерять себя.

По логике вещей, ему нужно было оставлять эти края. Он был один. Его больше ничего не связывало с этой землей.

Он постоянно вспоминал отца, который будто живой стоял перед ним. Как же хотелось услышать его совет, его мудрые речи! Старик врос в эту землю. Он не представлял себя нигде больше и готов был умереть, но не сдвинуться отсюда. Сам Руслан испытывал иные чувства. Он все больше ловил себя на мысли, что ненавидит здесь все, устал от злобы и крови, сковавшей Чечню арктическим льдом. Сколько раз он мечтал уйти отсюда, но у него это не получалось – он был прикован к этой земле, как раб к галере.

Еще четыре года назад, когда в среднем раз в неделю его выводили на тесный двор, и на него смотрело несколько стволов, и он ждал долгожданного, страшного, но освобождающего от всех долгов и обязанностей слова «огонь», тогда он решил – если пронесет, оставит Чечню навсегда. Он здесь чужой… И уехал бы, растворился бы на российских просторах, если бы не отец, которого он никак не мог бросить Слишком он любил его. Даже не обычной уважительной любовью, как принято. Руслан ценил в отце великодушие и мудрость, которых ему самому, человеку с высшим образованием, начитавшемуся многих умных книг, не достичь никогда. И последние годы, смотря, как старость забирает с каждым днем силы дорогого ему человека, он с отчаянием понимал, что не может изменить ничего. Но отца забрала не старость – с ней еще можно смириться, даже Аллах не властен над временем. Отца забрал Хромой со своими бандитами.

Теперь у Джамбулатова не было здесь ни родных, ни дома. Дом сгорел вместе с телом родного человека. Теперь не о чем и не о ком заботиться. Он остался один. И коротал тягучие, скучные дни, поддерживаемый мыслью, что он должен сполна рассчитаться с должниками.

Но иногда, выбираясь на яркий свет и вдыхая полной грудью напоенный утренними пьянящими ароматами свежескошенной травы и цветов воздух, он вдруг будто выбирался из тесной тюрьмы своего отчаяния и тоски и ощущал, что жить все-таки стоит. Слишком величественны и прекрасны горы, слишком ласков ветер, слишком высок и красив голубой купол неба.

В своем Нижнетеречном районе Джамбулатов мог прятаться до скончания веков. Проработав здесь в милиции, а потом и в шариатской безопасности в общей сложности пятнадцать лет, он знал весь район как свои пять пальцев. Многие его здесь уважали. Многие были обязаны ему. И до сих пор, таясь в степи у людей, с которыми его связывали крепкие нити, он владел достаточно полной информацией о том, что происходит вокруг.

Так, он узнал, что смерть подручных Хромого – Вахи и Джохара – ни на кого впечатления не произвела. Все посчитали, что это шалят военные. Спецназовские группы хозяйствовали в лесах и считали себя вправе самим вершить правосудие. Два боевика с оружием, охраняющие мини-завод, с их точки зрения, подлежали безоговорочному уничтожению.

Кстати, это происшествие попало в подпольную газету «Ичкерия», в раздел «Хроника геноцида»: «Зверское убийство двух мирных жителей было совершено оккупантами в Нижнетеречном районе. Изверги предали простых крестьян мученической смерти, изрезав ножами».

О Хромом пока ничего слышно не было. Однако Джамбулатов чувствовал, что покойный Ваха говорил правду и Даудов появится здесь. Что-то влечет его сюда. И когда он придет, им надо обязательно встретиться. А там – как Аллах милосердный рассудит.

Но зато вернулись братья Мовсаровы – Умар и Султан. Джамбулатов был рад, что они вернулись. Младший, Султан, воевавший в Грозном и в Ведено, умудрился амнистироваться и теперь был как бы ни в чем не виноватым. Умар пока опасался сдаваться и, по слухам, вел переговоры с властями, чтобы те помогли ему безболезненно легализоваться. Где он прятался – Джамбулатов пока не знал, но надеялся вскоре узнать.

Сколько раз, закрыв глаза, Джамбулатов как наяву видел перед собой лицо бородача Умара, кивающего на отца и дающего приказание ныне покойному Джохару: «Убей старого пса»…

– Затопил бы печь, – сказал хозяин дома, заходя в помещение и видя, что Джамбулатов ежится, глядя завороженно на лампу.

– Вечер добрый, – приветствовал его Джамбулатов.

– Добрый, – грустно произнес хозяин, присаживаясь на стул, и вздохнул, сложив перед собой в замок тяжелые, привыкшие к работе, покрытые жесткими мозолями крестьянские руки.

– От чего в глазах тоска? – спросил Джамбулатов.

– Умар Мовсаров, шакал, забрал двух баранов.

– Умар? – подался вперед Джамбулатов. Сердце его сладко екнуло.

– Он самый. – Хозяин дома ударил руками по столу так, что лампа подпрыгнула. – Ваххабит, шайтан его забери!

– Сам пришел?

– С какими-то двумя мальчишками – я их не знаю.

– Так просто взял и забрал?

– А как они все забирают? Он в силе. Тейп сильный. Что, милиции на него жаловаться? Вот я тебе жалуюсь, товарищ майор, – кисло усмехнулся хозяин дома. – Принимай меры.

– Приму, – зло прищурился Джамбулатов. – А где он сейчас живет?

– Я так понял, в Бадри-юрте.

– А где дом?

– На окраине халупа такая. За заброшенной мечетью. Менты и военные в Бадри-юрт ездить не любят. Места слишком дремучие.

– Там раньше Синякин и его шакалы обучали пацанов, как на дороге фугасы ставить, – сказал Джамбулатов и задумчиво постучал ладонью по крышке стола, прикидывая, как добраться до Бадри-юрта. Это полтора часа езды, если вырулить на трассу. Но по трассе ему пути нет. А по проселочным пилить часа три, при этом рискуя въехать в минные поля.

– Правильно говоришь.

– Есть будешь? – спросил Джамбулатов хозяина. – У меня все готово.

– Сыт по горло, – отмахнулся тот, поднялся и, тяжело ступая, направился в соседнюю комнату.

А Джамбулатов, оставшись один, вытащил из подпола пистолет «ТТ», проверенный в деле, работающий без задержек и заклиниваний. Две лимонки. И штык-нож, отмытый от крови. Арсенал не ахти какой. Но должно хватить.

Теперь оставалось решить, как оказаться в нужное время в нужном месте. Он мог попросить хозяина дома подвезти его до цели на стареньком, видавшем виды, с растрескавшимся лобовым стеклом «жигуленке». Руслан знал, что ему не откажут, но не мог злоупотреблять доверием этого человека, не имел права втягивать его в свою месть.

Завернув в промасленные тряпки оружие, он прошел в соседнюю комнату, где ворочался, не в силах заснуть, хозяин дома.

– Слушай, машина с горючкой для племсовхоза завтра утром пойдет?

– Да, – приподнявшись на кровати, сказал хозяин дома.

– Кто водитель?

– Мусса.

– Скажи ему, что с ним человек поедет.

– Что за человек?

– Я.

От племсовхоза до Бадри-юрта через степь пешком можно дойти часа за три. Главное, не наткнуться на мины или на вольных охотников.

– Руслан, смотри, как бы…

– Не бойся, дорогой. Я же не боюсь…

– А я боюсь? Ты один такой смелый?! – возмутился хозяин дома, но глаза у него бегали…

Они не боялись ничего. Дом стоял особняком, выходил окнами на овраг. Старший Мовсаров – Умар – сидел, обняв автомат, и под нос тянул заунывную песню.

Вечерело. Горел костер, отбрасывая алые отсветы на лица. Как бессловесные тени, по двору сновали женщины, расставляя на длинном дощатом столе, за которым сидели мужчины, баранину, зелень, жареных кур и напитки. Мужчины воспринимали их как универсальных роботов.

– Ничего… – возбужденно твердил Султан Мовсаров. – Время. Надо уметь ждать. Не надо хотеть всего сразу. Нужно резать их постепенно. Аккуратно. Резать одного за другим. Нож. Фугас. Из-за угла. Дурак дерется в открытую. Сам Джохар Дудаев завещал, как воевать с русскими, – налет, отход… Налет – отход.

– Умный, – усмехнулся Умар, теребя длинную бороду, которую никак не решался сбрить, хотя и знал, что скоро придется. – Как тебя не избрали министром?

– И избрали бы…

Дела у Мовсаровых обстояли неплохо. Султан имел в кармане новенький паспорт, который ему выдали как амнистированному боевику. И по поводу Умара тоже вопрос вроде улаживался. Военные были не против амнистировать его, если он добровольно сдаст три автомата. Это не так трудно. С оружием, правда, напряженно, но для такого дела можно и поднапрячься. Кроме того, во дворе стоит «Нива», в багажнике которой упакован боекомплект – выстрелы для подствольников, патроны – все это богатство прикупили у изредка трезвых контрактников, которых в народе прозвали «команчи» за вечно пьяные красные морды и диковатый нрав.

– Русские никогда нас не победят, – продолжал рассуждать Султан. – Они продают друг друга. Продают нам патроны.

– А мы не продаем друг друга? – посмотрел на него Умар.

– Мы режем предателей. А русскими правят предатели… Разница?

– Эх, почему ты не поступил в институт? – усмехнулся Умар.

– Зачем институт? Хромой все, что надо знать мусульманину, мне растолковал.

Умар скривился. Он не разделял восторгов брата по поводу их духовного учителя.

Султан ласково, как женщину, погладил ручной пулемет Калашникова, прислоненный к столу рядом с ним, – предмет его гордости. Потом взял самокрутку, зажег спичку, раскурил.

– Ox, – он сделал затяжку. Это была хорошая травка, ее привезли из Грузии вместе с оружием. Он прикрыл глаза, на него стала накатывать эйфория и веселое безумие.

– Ненавижу неверных… Ненавижу русских… – неожиданно вклинился в беседу еще один участник застолья – уже обкурившийся анаши жирный Рашид. За свои тридцать пять лет он успел пережить четыре контузии и два ранения, во рту у него зияла дыра – осколком снаряда ему вышибло все передние зубы, а зубопротезисты в горах не водились. Страшный, с кривым, изуродованным лицом, он был похож на нечистую силу, заведшуюся в горах, чтобы изводить невинные души. – Всех ненавижу. Головы резать… – он выпучил глаза и всхлипнул.

– Верно, Рашид, – засмеялся Султан. – Верно… Вот и старики то же скажут, – он кивнул в сторону сидящего в стороне аксакала, который кивал в такт речам и клевал носом. – Что думаете, уважаемый?

– Аллах велик, – очнулся старик.

– Да, Аллах велик, – кивнул Султан. – И только мы, сторонники чистого ислама, знаем язык, на котором он говорит…

– Тебе бы на митингах выступать, Султан.

– Ну да. И пусть Аллах со своих небес тут же покарает нас, если мы не правы, – счастливо улыбнулся Султан.

– Тут послышался стук.

И Султан застыл, ошарашенно уставившись на предмет, который действительно, будто свалившись с небес, покатился перед ним по длинному дощатому столу и замер, уткнувшись в алюминиевый бачок с мясом.

Этот предмет был не чем иным, как знаменитой «лимонкой», оборонительной гранатой «Ф-1», радиус разлета осколков три сотни метров.

Быстрее всех среагировал Умар. Он, как показалось ему, очень медленно упал на землю, переворачивая стол и надеясь, что осколки уйдут в сторону. В этот миг ему остро, до боли в сердце захотелось жить. Он знал, что сейчас будет гнуть и терзать тело взрывная волна. И будет боль. Он прикрыл голову…

Боли не было. Не было грохота. Ничего не было… Потом хлопнул выстрел…

Умар поднял глаза. И увидел бородача, который в одной руке держал пистолет «ТТ», а в другой – подхваченный с земли ручной пулемет. Это мог быть и чеченец-боевик, и спец из разведгруппы ГРУ – горы делают всех похожими друг на друга, и повадки появляются одни и те же, стирается разница в поведении, внешности. Горы и война всех равняют под свое лекало.

Рашид лежал, уткнувшись лицом в бачок с горячей жирной бараниной, с черной дыркой во лбу – «ТТ» делал дырки ювелирно чисто.

Умару стало обидно. Пришелец рассчитал все точно. Он сделал расчет на рефлексы. Швырнул из кустов «лимонку», зная, что вид этого предмета сам собой толкает человека на землю, в укрытие. И останется только перемахнуть через забор и взять всех на мушку. Он убил Рашида, который дернулся за оружием. Сработано было просто, чисто и эффективно.

– Ты кто? – прокашлявшись, крикнул Умар Мовсаров.

– Что, память потерял, грязная скотина? Так разуй глаза!

Умар присмотрелся в отблеске огня к пришельцу. И внутри все окаменело. Да, он узнал его.

– Что ты хочешь, Руслан?

– Я пришел за вами….

– Ты не можешь нас убить. Тебя убьют. Твоих родных, убьют.

– Я уже слышал это от Вахи.

Умар прикидывал шансы. До автомата не добраться. Нож – вот он, рядом, для мяса, с солидным острым лезвием. Что, если метнуть его? Но это для американских боевиков…

– Почему не стреляешь? – спросил он.

– Я возвращаю тебе твою вещь. – Джамбулатов слишком резко для своих огромных габаритов приблизился к нему. Ударил рукояткой пистолета по голове. И всадил нож в горло.

– У-я-аа!!! – бросился к нему Султан.

Джамбулатов резко обернулся и выстрелил. Султан отлетел на пару шагов, но устоял на ногах, качнулся и рухнул на колени, взвыв во весь голос.

Джамбулатов оглядел поле боя. Из темного проема в доме на него пялились испуганные глаза – детские. Старик-аксакал, которого не взволновала вылетевшая из неизвестности граната и который так и не сдвинулся во время разыгравшейся трагедии с места, плохо понимал, что происходит, его губы дергались. Если бы здесь не было детей и старика, Джамбулатов бросил бы гранату без чеки и избавил бы себя от хлопот. Но он не хотел лишней крови.

– Не бойтесь. Я не за вами, – кивнул он детям.

И тут ощутил удар. Уже как-то отстраненно услышал и почувствовал во всей мощи грохот очень близкого, кажется, на расстоянии вытянутой руки, выстрела…

Он качнулся. Успел попрощаться с этим светом. И тут же вернулся обратно, поняв, что на сей раз смерть обошла его стороной и пуля лишь задела плечо. Прыгнул в сторону.

Женщине было лет сорок. Держала она автомат неуверенно. Их разделяло метров пять, она выглядывала из кухоньки…

Она успела еще раз нажать на спусковой крючок, но пуля ушла в воздух, и Руслан ногой выбил автомат.

– Брата убил, меня убей! – Глаза ее горели лютой ненавистью. – Но и тебе не жить!

Он потрогал руку. Пуля прошла вскользь, но кровь хлестала сильно…

Он огляделся. Движения больше не было. И глаза женщины напряженно смотрели на него.

– Я с женщинами не воюю.

Он качнулся. Вскинул на плечо «РПК». Вытащил у Рашида из-за пояса «стечкина». Забросил в овраг остальное оружие. И побрел, пошатываясь, прочь…