Текст книги "Венера для Милосского"

Глава 9

Матвей Милосский

Ну, вообще-то я не телегу на Ведьмеру катать приехал в больничку. Цветы купил, как полный придурок. Дурацкие ромашки, хотя розы хотел. Но в магазинах этого чертова города розы были только бордовые. Траурные. Ей совсем не подходящие. Хотя, ей и ромашки то так-себе. Этой ведьме чертополох был бы идеальным подношением. А потом увидел, как в кабинет входит чертов горбоносый хмырь с букетом и пакетом подарочным в руке. И слетел с катушек. Точнее, с катушек я слетел раньше, когда согласился пить коньяк с бешеной венерологшей. А сейчас я просто бросил мерзкие белые гадательные цветы в урну, не понимая, что меня так сжирает изнутри, и снова стал собой. Какого хера я вообще делаю в этой богадельне? Меня ждет контракт, после которого я вольным соколом вернусь домой, к привычной жизни, к силиконовой постельной грелке Динке, к роскошной ресторанной жратве, к чертовому одиночеству в компании «друзей», которые испарятся сразу, случись со мной что-то неприятное. Но это мой мир, я сам его таким создал, потому что мне не нужны привязанности и вообще, мне не нужен никто.

– Эй, а ну постой, – слышу я дрожащий голос чертовой бабы, который бьет меня в спину так, что дух вышибает.

– Эй? Это ты мне? На эй, зовут лошадей, вообще-то, – ухмыляясь поворачиваюсь к источнику звука. Она о вправду что ли на метле летает? Стоит прямо напротив меня, мечет глазами молнии, задрав голову. Мелкий боевой воробей. – Слушай, а ты правда своего жениха любишь?

– Я не очень то и ошиблась, значит. Ты то конь. И тебя не касается моя любовь к суженому, – шипит Венера, сжав крошечные кулачки. Ноздри раздувает, так, что вот-вот они у нее лопнут от злости. Зря я остановился. Надо было не оглядываясь уносить ноги.

– Это точно. Но. Позволю себе заметить, что так не просят прощения у любимых. Кстати, розы он тебе принес поганые. Протокольные розы.

– Духи тоже фаршмак, – хмыкает это исчадье. – Кстати, меня уволили, благодаря твоей телеге. Можешь радоваться, великий и ужасный «ах такой человек». Ты же приехал сюда. Чтобы меня унизить? У тебя отлично вышло.

– Я приехал сюда, чтобы… – замолкаю на полуслове. А что сказать? Что я приехал, чтобы посмотреть на придурка, который изменил самой невообразимой на свете бабе? И что ромашки дешманские приволок, как додик дискотечный, которые теперь валяются в мусорке все измятые. Что я должен был ей сказать? Что я чуть не скончался от восторга, когда она уделала своего любимого? Что? Я сам не знаю даже.

– Ты знаешь мой тебе посыл. Иди ты на хер, – она молча разворачивается, а я смотрю ей вслед и думаю, что торт из Парижу и астры, скорее всего отправятся следом за чертовыми ромашками. А я снова отвалю годовой бюджет какого-нибудь мелкого африканского государства, своему психологу и навсегда забуду как страшный сон эти два дня и ночь. Но сначала… Финальный аккорд, потом подписание контракта. И сразу же домой. Сразу. Даже не заезжая в отель. Пусть пришлют мои вещи почтой, курьером. Да пусть подавятся в конце концов барахлом.

В кабинет «жениха» я вхожу без стука. Как и привык, в любые двери. Черт, ну что она нашла в нем? Что вообще у баб в голове? И имя то какое у красавца, Вазген Арменакович.

– Простите, господин Милосский, за безобразную сцену, – поднимается он из кресла, глядя на меня красными слезящимися глазами. – Я приму самые строгие меры в отношении этой…

– Уволишь ее, зарою живьем, – морщусь я. – Жених, мля.

– Не собирался, вообщето. Но…Я то жених. А вы кто? – кривится придурок. У меня в голове начинают рваться петарды ярости, ослепляя искрами. – Что, не все можно за деньги купить? Венерка не дала, поэтому ты пришел ей вольную подписывать? Огонь она у меня, скажи, скажи? Иди дала? Отомстила мне, шлюшка…

Искры превращаются в огненные шары. Черт, да какое мне дело до этих людей? Посторонних, ненужных мне докторишек. Такие пачками жрут с моей руки, и подобострастно заглядывают в глаза. И этот хлюст ведь еще вчера по холуйски кланялся в пояс за небольшую сумму, которую я ему сунул в карман халата. А теперь что? Взыграла кровь горячая у горца?

А у меня взыграло что? Детство в жопе? Ретивое? Что-то проснулось в моей пустой душе, и это страшно пугает. Мне не нужны эмоции, я не хочу…

Рука действует отдельно от разума. Хрустят костяшки, врезаясь в скулу поганца «жениха». Боль в кулаке отрезвляет. Да уж, шкафы падают громко. День у Вазгенки то не задался.

– Ты меня услышал. Я проверю. Уяснил? Уволишь Венеру, оторву тебе то, чем ты изменяешь невесте.

– Сука, – хрипит уважаемый врач. – Она ведь все равно за меня выйдет замуж.

– Совет да любовь, – хмыкаю я. – Венере привет, приглашения не присылайте. Не люблю сельские свадьбы.

В машине холодно. Или это меня трясет от нервного напряжения. Еще немного, и я скину морок. Мотор урчит как сытый кот. Она выйдет за него замуж, конечно выйдет. Горячий кавказский парень, и баба с шилом в заду – прекрасная пара. Гремучая смесь. Он будет гулять от нее направо и налево, она родит одного ребенка, будет рваться между ним и своей омерзительной работой и тихо ненавидеть любимого мужа. Это их жизнь. И мне нет места в этой чертовой схеме. Зуд возвращается с новой силой. Такой, что кажется, я сдеру с себя кожу. Ничего, завтра я пойду к своему врачу. Завтра.

Паркую машину у ресторана, в котором назначил встречу, хотя продавец настаивал на подписании договора в директорском кабинете завода-банкрота. Завода, который я ненавижу. Поклялся себе не переступать его порога. И держу обещание.

Меня ждут, судя по напряженным лицам продавца и его юриста, с огромным нетерпением.

– У меня мало времени, – не здороваясь валюсь на стул. Рестораном харчевню назвать можно с большой натяжкой.

– Это вы опоздали, – морщится человек, разоривший родное предприятие до состояния фола. Смотрит на меня потухшим взглядом. Мне его не жалко. Мне никого не жалко. Пустой, как барабан. Давно, наверное, с рождения. Меня тоже никто и никогда не жалел. – Точность – вежливость королей.

– Я бог, могу позволить себе чуть больше, – хмыкаю, подняв руку, для того, чтобы подозвать официанта. Кофе я сегодня так и не выпил, и сейчас готов отдать гребаный завод за чашку эспрессо. – Мне можно. В конце концов эта сделка нужна вам больше, чем мне.

Телефон в кармане звякает. Сообщение. «Торт и цветы доставлены в гостиницу. Еще распоряжения?»

Чертовы торт и астры. Гребаный день. Когда он уже закончится? Точно, когда я оставлю табличку с перечеркнутым названием этой дыры в зеркале заднего вида.

– Что будет с работниками? – мнет пальцами салфетку бедолага. Они все вот такие, мамкины бизнесмены. Не имеющие стальных яиц, не умеющие быть жесткими.

– Все попадут под сокращение в самое ближайшее время, – равнодушно дергаю плечом. Чашка кофе передо мной исходит ароматным паром. Официантка очень расторопная, но посуда в жральне просто атас.

– Это же люди. У них семьи.

– В первую очередь – это лишние, не нужные мне затраты. Вы продаете завод для чего? Наверняка, чтобы отправить сына учиться куда-то в забугорщину, домик купить хотите и жить на дивиденды. Сумма сделки даже завышена. Вы не думаете о семьях рабочих, хотя сами довели предприятие до состояния трупа. Так почему я должен думать о тех, кого не знаю? Это бизнес. И в нем нет места жалости и сантиментам. Давайте уже подпишем бумаги. Мое время стоит очень дорого.

– Что будет с заводом?

– Это мое дело. Хотя… Я его просто распродам по частям.

– Но это градообразующее предприятие.

– Которое работает в убыток уже два года.

– Я не уверен, что сделка будет, – поднимается со стула идиот. Ого, мне становится даже интересно. – Этот завод еще мой дед поднимал. Отец на нем работал. Я…

– Вы его развалили. Ну, тогда я просто заберу эту груду кирпичей, как неустойку. Вы же понимаете, что ваш юрист, – киваю на сидящего с обморочным видом адвоката, промокающего салфеткой лысину, – просто обгадит свои дешевые штаны, если ему придется общаться с моими?

– Слушайте, вы же родились здесь. Неужели ничего святого нет в вас? Это люди, люди, которые не смогут существовать… Это же семья, моя семьяю.

– Отчего же? Отчество например. Оно мне дано в честь бога вина и веселья. А семью я не завожу. Знаете почему? Потому что не уверен, что смогу дать им то, что нужно. Я не могу. А вы и не задумываетесь над тем, что творите.

– Любить нельзя по плану, – кривит губы директор завода. Почти бывший. Но все еще не принимающий этого факта. – И семью не заводят. Ее создают. Простите, господин Милосский. Но сделки не выйдет. Я не могу позволить людям лишиться целой жизни, только потому, что вас кто-то превратил в болванку человека.

– Я буду тут до завтра, – сука, что я творю? Это ведь не из-за этого дурака. Я знаю кто в этом виноват. Какого хера я вообще ведусь на эту фанаберию безумную? Почему я не порвал этого нахального козла в тряпки? Говорю спокойно, делая глоток кофе похожего на гудрон, а в душе бушует тайфун. Я должен сейчас втоптать в грязь, чертова идиота. И я бы сделал это еще сегодня утром. А сейчас… Сейчас мне просто… лень? – Потом вы не получите ни копейки за эти кирпичи.

– Зато я, по крайней мере человеком останусь.

– Да. Человеком, с голым хреном. Но, да, вы будете со своей семьей в равном положении, человек. Только жизнью это можно ли будет назвать?

– Можно, Милосский. Нельзя жизнью назвать бездушное существование.

Он уходит. Вместе с прихвостнем своим колхозным. Откидываюсь на спинку стула. Кофе остыл, превратился в жижу. Но я глотаю его не чувствуя вкуса. Он ведь прав? Да, нет. Ну на фиг.

Часы показывают четыре часа вечера. Достаю телефон.

– Лида, мне нужен один адрес. Срочно.

– Сколько у меня есть времени? – деловито откликается секретарша.

– Десять минут, – выдыхаю я. За это время я успею добраться до гостиницы.

– Торт доставлен, из Парижа успели. А астры… Не сезон. Я заказала каллы.

Я идиот. И чертова пустота внутри меня странно вибрирует, с самого утра. Мерзкое зудящее чувство, похожее на проклятую экзему, сжирающую меня. И это оно помешало мне дожать продавца.

– Что-то еще? – щебечет Лидия.

– Я не подписал договор, впервые в жизни. Представляешь? Сообщи совету.

– Готовим поглощение?

– Готовь. И каллы, что за мерзкое название? Красивые? А не шипастые? И торт, в нем нет острых крамельных украшений? Это важно.

– Простите, не понимаю.

– Не важно, – бурчу я, сбрасываю разговор. Черт, что я творю?

Глава 10

Венера

«Близнецам» день обещает быть насыщенным. Смело смотрите вперед. Ничего не бойтесь и все у вас получится. Любое дело будет вам по плечу. А мелкие житейские проблемы не смогут испортить прекрасно начавшийся день. Вечером вас ожидает сюрприз. Так что расслабьтесь и получайте удовольствие. Всегда ваша, Вангелия Светлая.

Гороскопы, как и прогнозы погоды, надо запретить законодательно.

Я бреду по улице, едва переставляя ноги в сапожках, которые купила, явно лишившись разума. Под ногами лед, больше похожий на стекло. Хотя коллеги проклятой радийной шарлатанки, сообщающие нам о погоде, сегодня утром обещали жителям нашего прекрасного города все что угодно, кроме адского гололеда, мерзкой колкой мороси с неба и ветра сносящего с ног. Ну, в принципе, этот чудесный день удивить иначе уже ничем меня не мог.

В одной руке у меня коробка с тортом, совсем даже не эклерным трехшоколадным, а купленным в супермаркете, с подозрительным сроком годности. В другой – букет чахлых гвоздик, которые бабуля ненавидит самозабвенно и многолетне. Считает их кладбищенскими и издевательскими, прости господи.

Ноги разъезжаются в разные стороны, как раз когда до встречи с моей незавидной судьбиной остается метров пятьсот. Взмахнув руками, я валюсь кулем на обледеневший асфальт. Коробка с мерзким масляным тортом, украшенным грибочками и ежиками из «картошки» выскальзывает из моей ослабшей длани и по красивой траектории улетает куда-то в придорожные кусты. Победитель по жизни – Венера Карловна Шац. Безрукая, как ее изваянная из мрамора тезка. Лежу на тротуаре, на груди помятые гвоздики в количестве четырех штук. Пятая явно там же, где и коробка с десертом. Так оно может и к лучшему? Может даже меня пожалеют убогую? И вообще, может просто отобрать у уличной собаки коробку со «Сказкой», позорно отползти в сторону моей пустой квартиры, насквозь пропахшей наглым нахальным мерзавцем, закрыться в ванной и сожрать в одиночку тяжелый бисквит с кремом? Только я ведь знаю, что получится из моей попытки взбунтоваться. И это, поверьте, гораздо страшнее, чем явиться на прием к моей бабуле без обещанного торта и цветов.

– Это всего на пару часов. Всего-то пфф. Раньше я с ними жила. Хуже то уже не будет день сегодняшний. А бабуля поворчит и достанет свой торт из холодильника. Как и всегда, собственно. Давай, Венера, выполни свой дочерний долг. А потом… – бухчу я, поднимаясь на ноги. Еще одну гвоздику, переломленную в стебле выкидываю. Ну а что, три цветка. Вполне себе букет.

Так что потом то? Что? Снова чертова квартира, в которой не живут даже пауки, чашки непромытые и пустая кровать? Может зря я не помирилась с Вазгеном? Может, надо было его простить? Сейчас бы мы шли вдвоем в гости, сообщать о помолвке. И все бы были счастливы. Все… Кроме…

Толкаю знакомую дверь. Открыто, меня ждут. Воздух пахнет табаком, домом и скорой грозой. Снимаю обувь, ставлю на полочку, по размеру, по цвету, и по дурацкому заведенному порядку. Цепляю взглядом шикарные штиблеты, блестящие лаком в полумраке прихожей. Они, кстати, без всякой логики торжественно поставлены на самый верх обувного пьедестала. Бабуля как выдержала такое извращение? Интересно, дед или папа начали под старость лет франтить? Глупо хихикнув иду к месту казни, то есть, прости господи, в столовую из которой…

Твою мать, я что домом ошиблась? Из столовой несется смех, и довольный голос Розы Хаймовны Шац, зычно глушащий все звуки вокруг.

– А это наша Венька на горшке. Ой, вот тут она арбуза в саду переела, так с ней случилась диарэя. Я ее так и везла домой в машине на горшке.

О, черт. Черт, черт, черт. Неужели Вазген все таки явился, чтобы у меня не было шансов ему отказать? Подонок чертов. Жаль, что проклятый торт сейчас доедают наверняка уличные Полканы. Точнее Вазгенке повезло, я бы затолкала ему эту глиняную лепешку. Во все щели. А ботинки значит… Хм. Иду в прихожую, предварительно заглянув в дедову мастерскую. Под старость лет старика потянуло на трудовые свершения, и он начал ваять мебеля «под стринну». Правда все его, хм… изделия выходят кривыми и непригодными к использованию. Но дедуля не унывает. Так, монтажная пена. Пойдет. Самое оно. Сделав черное дело иду на звуки радости и счастья. На лице моем змеится улыбка. Я предвкушаю.

– А вот тут… О Венера, детка, мы заждались уже, что же ты не предупредила, что пригласила к нам своего друга, – многозначительно округляет глаза бабуля. Встретив меня у двери, поэтому я не вижу, кто сидит сегодня по правую сторону от бабулиного места, самого крутого в иерархии моей семьи. Этого права удостаиваются только самые важные гости. Ну, или не провинившийся дед, но это большая редкость.

– Ты сегодня без папиросы? – удивленно округляю глаза, даже забыв о планах в отношении «женишка». Бабулю без папиросы, которые она берет не знамо где, я не видела… никогда. Она у нее все время приклеена к уголку рта, и чадит, как паровоз. А сегодня, вот уж чудо…Ба не признает сигарет и прочего баловства. Только «Беломорканал» со смятым определенным образом картонным мундштуком. Надо же…

– Давай уже. Проходи быстро, – шипит она, подмигивая мне правым глазом. В ее исполненни выглядит это все очень зловеще. И я напрягаюсь, как врач. Вдруг инсульт.

– А вот тут Венечке три годика.

– Смешная голышка, – насмешливый мужской голос звучит как выстрел. Мне кажется, что это меня сейчас паралич расшибет. Ноги слабнут, отбитый об лед зад горит. Вся кровь приливает к лицу. Бабушка делает шаг в сторону, пропуская меня к месту аутодафе. – А вот и наша потеряшка, – ехидный прищур глаз, губы скривленные. Милосский собственной персоной. Поднимается с места. Идет ко мне… В носках. Он в носках, по-домашнему. Не в тапочках, которых у ба миллион гостевых, а в…

– Носки у него бомба. И не рваные. Алмаз. Ты его смотри не отпускай. Ыцепись мертвой хваткой и держи, – шепчет за спиной бабуля. Боже… О, боже… Он смотрел мои детские фото.

– Я не купила торт. И вот… Три гвоздики, – хриплю я, в надежде что сейчас моя ба треснет меня по башке сзади и если повезет, то я сразу откину тапки.

– Ничего. Главное ты наконец-то взялась за ум, и нашла себе нормального мужика. Попробуй только его промохать…

– Дорогая, мы заждались, – насмехается он надо мной. Наглый, нахальный мерзавец. Чертовы гвоздики в моих пальцах кажутся раскаленными. Треснуть бы его ими по самодовольной физиономии и сбежать к чертям собачьим. Но нельзя. Марку потеряю. Права ба, я наконец-то берусь за ум. А то бы давно отмудохала этого хлюста цветуечками, если б не взялась то.

– Я была на работе. Там какой то хмырь на меня накатал телегу, представляешь? – скалюсь, наконец совладав с собой. – Сука, правда?

Прохожу к столу, и пальцами отламываю от шикарного торта ломоть. Запихиваю в рот, не чувствуя вкуса, и не обращая внимания на повисшую в столовой нехорошую тишину. Обычно, такая случается перед страшной бурей.

– Отвратительный мерзавец, – ухмыляется отвратительный мерзавец, блестит клыками своими, на которых мне кажется я вижу кровь. – Пойдем к столу дорогая. Коньячку тебе налью, успокоишься.

– Ой. Ну что вы, Матвей, наша Венечка не пьет, – подает голос мама. Господи, какой фарс. – В рот не берет.

– Правда, и в рот не берет? И не пьет? Просто идеал женской красоты и добродетели, – щурится Милосский, в его глазах пляшут черти. Если он сейчас заржет, мне придется его убить тортом.

– Наливай. Да рукой не дрожи. Краев не видишь что ли? – будто бес меня толкает, дергает сука за язык. Тишина становится гнетущей. – Нет, закусывать не буду. Цветами занюхаю. Гвоздичками. Или ты нашел астры, дорогой? Что, неужели нет? не нашел зимой астр. Ай-ай-ай. Явился в приличный дом без астр. За вас, мои родные. За то, что не теряете надежды выдать замуж перестарка, совсем не думая о том, чего я хочу. За вас, мои хорошие.

– Я принес каллы, – боже. Боже. Что же я творю? И он совсем рядом. И бокал в его руке пустой. А пахнет… Пахнет он… Голова кружится. – Мне уйти?

Молчу. Смотрю на этого наглого гада и молчу. Потому что…

– Так, истерики закончены, все к столу, – приказывает бабушка. И сейчас я ей благодарна. Хотя точно знаю, что в моей порции будет сейчас наверняка доза мышьяка. – Венера, детка, как тебе торт?

– Фуфло, – выдыхаю я, прямо в грудь Милосского, который очень близко. Опасно. – Из Парижу поди? Решил всех тортом купить?

– Решил извиниться. Это нормальный жест провинившегося человека. А я был не прав, – дергает он плечом. – Ну и на голенькую тебя посмотреть, на горшке, – тихо хмыкает он.

– Ночью не насмотрелся? Слушай. Извинился и вали. Правда. У меня и так куча проблем. Ты еще.

– Скажи мне честно, ты ведь хотела меня тортом ушатать сейчас? – пододвигает стул за мной, склонившись к самому моему уху. Нет, это нестерпимо.

– Очень. Но у меня для тебя другой сюрприз. Милосский, ты ведь уедешь завтра?

– Да.

– А вот это Венечкин крестный, – подсовывает мама фотографию, и я сейчас готова ее растерзать. Лицо Матвей становится каким-то растерянным. – Он сегодня должен был тоже прийти, но не смог. Деловая встреча. А потом он к дочери поехал. Венер, у Катюши ремиссия, счастье какое. Но надо продолжать лечение. Пять лет по больницам Борис наш, все деньги потратил. Ты рассказывала Матвею про дядю Борю? Он гордость наша. Директор завода…

– Мам, я обязательно расскажу, – выдыхаю я. – Но не сейчас.

– Так, хватит о грустном, – командует ба. А я смотрю на человека, котрого стало как-то слишком много в моей жизни, и понимаю, что мне сто лет не было так спокойно. – Крлуша, неси утку. Матвей, вы любите утку?

– Простите. Мне надо сделать один звонок, – поднимается с места Милосский. – А утку… Венера, ты права. Я зря пришел. Простите, но мне пора.

Он уходит так быстро, что я даже рот открыть не успеваю. А потом из прихожей несется рев раненого диплодока. Я его опять уделала.

Только радости от этой маленькой мести нет. И почему у меня ощущение, что это меня снова поставили в пятую позицию? И что у меня полны боты пены.

– Ты все-таки тупица, – бросает вилку с грохотом Роза Хаймовна и нервно прикуривает папиросу. Ну вот, вечер перестает быть томным. Все встает на правильные рельсы. Все как и должно быть. Не место зажратым миллиардерам в моей жизни. Он завтра уедет. А я… Я останусь тут.

– Да. Не поспоришь с тобой в этом, – хмыкаю я, снова выламывая кусок обалденно вкусного торта пальцами. – А еще мне Вазген купил кольцо.

– Дура ты, внуча. И в кого только? В деда. Точно в него. Все к чему прикасаешься, превращается в табуретку «под старину».