Текст книги "6 ЛИТО"

Георгий Петренко

Родился в 1990 году в Санкт-Петербурге. Стихи пишет с 15 лет. Выпускник гуманитарного факультета СПбГЭТУ «ЛЭТИ» по специальности «Лингвистика и межкультурная коммуникация» (2012). Преподает иностранные языки, занимается переводами.

Призер конкурса молодых поэтов «ПОЭТому-2007», участник поэтической студии Г. С. Гампер при СП СПб, Литературно-творческого объединения СПбГЭТУ «ЛЭТИ»; публиковался в сборниках «Четверг. Вечер» (2010, 2012), альманахах «Золотая нить» (2009), «Метроном Аптекарского острова» (2009), «Руно» (2012).

 
Чтобы души не черствели,
Чтобы люди были чутче,
Пан играет на свирели,
Ну а я писать научен.
 
 
Чтобы делалось светлее,
Чтобы не кидались с кручи,
Март играет на капели,
Мне же нежный слог поручен.
 
 
Чтобы, глядя, вы узрели,
Стали выше, чище, лучше,
Я пишу в своей постели —
Вы в своей ловите лучик!
 

28. 02. 2011

* * *

 
Медленно
ползли
трамваи —
На про́водах
зимы
ночь
гуляли.
На провода́х голуби ждали,
Сгрудившись, не летели в дали.
 
 
И люди чего-то ждали —
Весны, жизни… Отчаливали
По течению печали…
 
 
И каждый второй был болен
Простудой или хандрою,
А может,
и каждого
первого
донимали
Обе хвори.
 

14–15.03.2011

* * *

 
Поле объяло теплом бурьяновым,
Тучное стадо гоняли по небу.
Ой, хорошо бы, от чувства пьяному,
В пряные травы упасть с тобою,
 
 
Слушать тревогу осин с берёзами,
Брать у земли теплоту последнюю,
Между прохладным и тёплым воздухом
Вверить телам завершенье беседы…
 
 
И, убегая от капель сонных,
Знать, что не повторятся снова
Росчерки светлых стволов сосновых
В тёмно-зелёных далёких кронах…
 
 
Но только я согрешил: гаданьем —
Сорванный в поле цветок ромашки
Выдал под пыткой твоё признанье —
Значит, мы поле ещё распашем!
 

31.08.2011

 
Не отчаиваться! В цвете жёлтом листа
Есть не только тоска, есть ещё красота!
 
 
Не расстраиваться! Слушать мать и отца!
Слушать сердце… сердца! До конца, до конца!
 
 
Сгинь, уныния бес! Ведь прозрачность небес
В путь зовёт, тянет ввысь. Соберись, подтянись!
 
 
Не навеки остыл феникс жёлтой листвы.
Ждёт нас после зимы: с вы на ты, с ты на мы…
 

2.10.2011

* * *

 
В гуле поезда,
В ветре веющем
Мне откроются
Вещи,
 
 
Стану сведущим,
Стану в будущем,
Просто свет туши —
Не души души.
 
 
В темноте плыви,
Плавь пространства пыль.
– Всё мечты твои.
– Нет, родная, быль.
 
 
Я меж звёзд лечу,
Все мне видно зги,
Призываю: «Чуу… ррр,
Не включать мозги
 
 
И не делать суровые лица.
Пусть работает интуиция!..»
 

26.12.11

Виктория Базлова-Борщевская

Виктория Ивановна Борщевская – поэт, прозаик, художник. Член Союза писателей Ленобласти и Санкт-Петербурга (в 2002–2012 гг. – член Правления СП ЛО и СПб). Член Российского творческого союза работников культуры (с 2011 г.). Автор 4 поэтических книг и многочисленных публикаций в журналах, газетах и альманахах, в том числе в журналах «Нева», «Невский альманах», «Острова: русский литературный журнал», литературоведческом сборнике «Преломления», газетах «Культурный Петербург», «Интеллигент: международная литературно-публицистическая газета», альманахах «Сплочение», «Имя», «Мариенталь», «Руно» («Золотая нить»), «Почерк» и др. Лауреат литературного конкурса «ПОЭТому» в номинации «Признание», обладатель Почетного диплома СП ЛО и СПб. После окончания с отличием Государственного университета культуры (СПбГУКИ) более 13 лет проработала ведущим специалистом Группы авторитетного контроля имен авторов Российской национальной библиотеки. По второй специальности – дизайнер.

 
Победа не с теми, кто ставит капканы,
Пусть кажется, что только им – карты в руки.
И кто ее знает, с кем крутит романы
Крылатая женщина с древней фелуки.
А мы – лишь забава в плену снисхождений.
И список ее многострочный дополнит
Седой генерал, и израненный гений,
И тот, о котором никто и не вспомнит.
И что там награды, и старые кости,
И белые флаги, и старая вата?..
Она нечувствительна к боли и злости,
И к радости тоже нейтрально-крылата.
Нельзя угадать все ходы и маневры.
Ее одаренность подобна стихии.
Пусть ей подражают дешевые стервы
И красятся в тон ее слов – дорогие,
Она посмеется над пылью и пудрой…
От острых лучей даже камень увянет.
И часто не знают ни глупый, ни мудрый,
Кому она руку привычно протянет.
Скользнет со змеиным проворством движений,
Стремительней птицы в реальность ворвется.
Победе неведом позор поражений,
Цена приношений и горечь сиротства.
 

 
Осторожная волчица ходит по небесным тропам…
Смотрим в небо. Варим зелье. Носим камни. Пишем сказы.
То пугает непогода сокрушительным потопом,
То безмолвие пугает чье-то стадо желтым глазом.
 
 
А наутро с первым снегом все улики – как попало:
Ни следов, ни гильз, ни крови, ни дороги, ни распутья…
Как сквозь землю… Как – сквозь звезды… Что упало —
то пропало…
Кто упал и кто поднялся? И поднялся ли по сути?
 
 
Не завидуй чуждой шкуре, коль своя не сохранилась.
Волки – целы. Овцы – сыты. Недовольны только люди.
Ты одно запомни верно: снисхождение – не милость.
Кто упал, а кто – поднялся… Ни дороги… Ни распутья…
 

 
И всех, погибших на переправе, —
В слепые волны речного потока…
Смешались с кровью в открытой ране
Песок и глина, вода и осень…
О том, о чем говорить не вправе,
Тихонько шепчет трава-осока.
Острее нет затаенной грани —
Ее на воле никто не скосит…
 
 
И больно режет, и мягко стелет
Трава-осока… Пожухлый морок.
Течение – мимо…. И скользкий берег,
И терпкий воздух, и темный омут.
…Но кто-то вдали непременно верит,
Что вновь вернется к ним тот, кто дорог,
Что обереги хранят…. И звери
Его не тронут, его не тронут…
 
 
Да не коснутся земные вьюги…
И нет на свете такого срока,
И нет на свете такой разлуки,
Что станет больше любви безмерной.
…Но ночь приносит слова и звуки,
Что шепчет, шепчет во тьме осока…
И тянет к небу молитвы-руки,
К холодным звездам в зрачках Вселенной…
 

 
Нежно-небывалая отрада…
 

Николай Гумилев

 
А бесконечность – брюнетка.
И моя жена.
 

Вячеслав Дробков

 
Журавка милая устанет ждать.
И верный конь один вернется к дому.
Сегодня я останусь ночевать
У той, с которой мы едва знакомы.
 
 
К ней запросто по шляху не дойти.
Там не гостят земное зло и скверна.
В ее зрачках – все Млечные Пути.
И каждая пылинка там бесценна.
 
 
А ночь прямых распущенных волос
Сильнее ветра и дороже шелка.
Там, рядом с ней, похоже, все сбылось.
И до рассвета – бесконечно долго.
 
 
Она ни слова не промолвит мне,
Когда мы подниматься станем выше.
И в той неоспоримой тишине
Иные клятвы суждено услышать.
 
 
Холодное тепло ее руки
Любую рану навсегда излечит,
Когда в степи мерцают светляки,
Бесшумно капли звезд летят на плечи.
 

 
Полынь и бессмертник…
Дорожная пыль на моих сапогах.
Я больше не стану навязывать
Слишком бескрайнюю волю.
Три линии жизни.
Осколки заката в руках.
Вселенское счастье
Однажды покроется болью.
Все двери закрыты.
Я знаю, туда не дойти,
Куда долететь показалось бы
Мизерным делом.
Но крылья мои
Истрепались, наверно, в пути,
И я не успела…
А может быть, не захотела…
Теперь не найду
В мешковатом беспамятстве снов,
Слепцом не нащупаю
Ловкой лазейки годами…
Другая дорога.
Другая основа основ.
Да нет же!
Всё та,
Словно вечное небо над нами…
 

Мне нравится, что я больна – не вами…

Марина Цветаева

 
Среди портретов и личин,
Среди незримых, незнакомых
Полудрузей, полумашин,
Набивших «умностью» оскому;
Среди словес, словес, словес,
Лжетитулованных «красавцев»,
Среди искусственных небес,
Играя в честных и мерзавцев;
Вне всех систем, на все века,
Чтоб позабыть секундой после,
Чтоб полюбить наверняка,
Я прохожу, как чья-то осень.
Вот так, на зримое крыло
Чуть припадая, выгнув спину…
Какой судьбой нас не свело,
Не повстречало ночью длинной,
Не подтолкнуло в темноте,
Не подсказало без разбора?..
Как хорошо, что мы – не те,
Разговорившиеся скоро.
Как хорошо, что я не вас
Лукавым взглядом провожала.
И вместе не заметят нас
В безликой суете вокзала.
 

 
Если она сидит на подоконнике, видит лед,
Чувствует нити тепла в беспробудном холоде,
Если она никогда не забудет о тонком, врожденном голоде,
Значит, она от души твоей не отойдет, не уйдет,
Будет пасти в засаде, как у мышиной норы,
Острая-острая мягкость, упрямая, вероломная…
Слишком домашняя или с избытком бездомная,
Что, впрочем, зависит от тех условий игры,
Которые примешь ты, подпишет украдкой – она,
Но почему-то твоей замысловатой подписью…
После нагрянут гости с вестью, наградой, описью…
Она безнаказанно встретит их, мурлыкая у окна.
 

Анна Боханова

Выпускница СПбГЭТУ «ЛЭТИ». Публиковала стихи в изданиях ЛЭТИ.

* * *

 
Вот и всё. Я в душе ощущаю тоску и немного досаду,
Мне не больно совсем (или нечему просто болеть).
Сто грамм виски. Наверно… мне больше не надо.
Так не хочется сильно пьянеть и отчасти грустнеть.
 
 
Ты не знаешь, а слёзы – дурная привычка?
Я не плачу от слабости, просто причина на то.
Это очень красиво – снежинки в моих рукавичках
И так грустно – три розы замерзшие цвета бордо.
 
 
Мне теперь всё равно… ты не слышал прогнозы?
Этой лютой зимою на сердце сплошной гололёд!
И от боли давно уже вводят надолго наркозы,
Чтоб стихи без эмоций ночами писать напролёт…
 

* * *

 
Надо учиться терять, не жалея себя, забывая.
С каждой секундой всё глубже дыша, всё менять.
Надо уметь понимать, признавать, всё прощая.
С болью своей и слезами, но всё ж отпускать.
Больше не будет. Так легче, останется в прошлом:
Солнечный свет на втором этаже и тепло,
Сладкий малиновый вкус и вода на ладошках,
Бред полусонный, «спасибо» в объятьях, вино…
Тот Новый год, и ночные поездки, и сосны,
Снежные склоны, конечные, поезд, перрон,
Свечи в стаканах, смущенье, смешные вопросы,
Фильм, до конца не досмотренный, новый сезон…
Лето и море. Стихи. День рожденье. Признанье.
Прозвища странные. Вечер, стеклянная озера гладь…
По утрам голубые глаза. Зимний день. Расставанье.
Надо уметь вспоминать и с улыбкой прощать…
 

Анна Бондарь

Родилась на Дальнем Востоке. Училась в Санкт-Петербургском филиале НИУ ВШЭ. Художник. Публиковала стихи в изданиях СПбГЭТУ «ЛЭТИ».

* * *

 
Немного Сербии, высоких трав,
Молочных звезд, сухих листьев,
В венках сплетенных
По жилам неба…
Где-то здесь я тихо рос,
Вплетая травы в сухожилья.
Камнями выложены руки,
По ним печально ходят звери,
И одиноко остывают их
Медово-пряные дыханья.
Врастая в каменные двери,
Уходят звуки.
Сердце Сербии стучит
Травой и звездами сырыми,
И рассыпаются молочно-каменные руки.
Я тихо рос и пас зверей
В медовом небе Октября,
И Сербией звучал.
И мерно сердце уходило
В последний свой причал.
 

 
Этой осенью я сойду с ума
И упаду в уставшие потоки листьев.
Пусть унесут они меня туда, где мертвая вода
Туманным вдохом наполняет травы жизнью
 
 
Этой осенью я начну дышать
И сквозь дыханье снов процеживать дыханье птичье,
Закутываться в птичий пух и в пряных листьях спать,
Оставшись безымянным и безличным.
Этой осенью я потеряю пол,
Свой возраст, голос и биенье сердца.
На тонких нитях слез слепого октября
Я напишу Шопену свои скерцо.
 
 
Этой осенью я вернусь домой…
 

 
Мне кажется,
Конструктор жизни распадается
На полутона-полусны
Крови рек, опустошается
Полусладкое в стекле
Ощущение реконструкторной дремоты,
Птичий пух выложен в картины полуптиц-полуснов,
Мой прекрасный кошмар выношен
В чреве окон погасших домов
 

 
Мой ветер не дует без тебя
И мельницы рук моих бездвижны
На берегах зеленой Ишмы
Они заснули смертью. Никогда
я не проснусь
 
 
Опустошенными полями я кричу
Моих застывших глаз роняю утра слезы
И в пожелтевшую траву вплетаю косы
На небе черных дыр найду одну ничью
и сделаю своей
 

Творческое объединение
«Гармония»

Творческое объединение «Гармония» работает с 2006 года, выделившись из Лито «Приневье», с которым до настоящего времени поддерживаются деловые и дружеские отношения. Руководитель – Мечиташвили Раиса, главный редактор альманаха «Гармония», член Союза писателей России.

В состав ТО «Гармония» входят 25 поэтов, имеющих свои изданные книги или готовые к изданию макеты книг.

«Гармония» выпускает ежегодный альманах, в котором печатаются стихи членов ТО, гостей альманаха – членов СПР и других союзов Петербурга, членов литобъединений города, поэтов из других городов России и зарубежья. Выпуски альманаха представляются на секции поэзии СП.

Поэты «Гармонии» проводят встречи в учебных заведениях. Неоднократно выступали в Петербургском Лицее связи, в школах города, в городских библиотеках, выступали также в санаториях Зеленогорска, в Приозерске, Архангельском, в Звенигороде, в Анапе, в Дивноморском, в Ялте и др. Поэты объединения встречаются с композиторами, участвуют в конкурсах.

Серьезное внимание уделяется росту мастерства поэтов, выпуску книг. Вышли книги Лилии Абдрахмановой, Натальи Авдеенко, Марии Груздевой, Ирины Жарковой, Раисы Мечиташвили, Григория Соломыкина, Ирины Талунтис, Алексея Капранова, Ольги Мальцевой, Галины Оболенской, Алексея Бриллиантова.

Активно участвуют поэты в жизни Петербурга. Например, были в Павловске на мероприятиях, посвященных Дню павших, приняли участие в традиционном литературно-музыкальном фестивале-конкурсе «Елагин остров – цветок в петлице Петербурга». Среди награжденных отмечены авторы слов песен Ирина Жаркова и Ирина Талунтис. Жаркова заняла первое место в номинации «22 июня, ровно в 4 утра…»

В Культурном центре «Троицкий» в марафоне поэтов и творческих объединений, посвященном памяти блокады Ленинграда, Ирина Жаркова заняла третье место.

В школе № 45 Приморского района член ТО, поэт, учитель русского языка и литературы Наталья Андреева организовала поэтический конкурс среди учащихся.

Члены ТО неоднократно выступали на радио Петербурга. Это – Раиса Мечиташвили, Наталья Пономаренко, Феликс Лукницкий и др.

Ольга Мальцева стала победительницей в номинации «Россия – Родина моя», который проводился Рубцовским поэтическим союзом в Москве.

На заседаниях ТО часто бывают члены СПР. Они знакомят участников со своим творчеством, что является хорошей школой мастерства для начинающих.

Поэты ТО «Гармония» представляли свое объединение в антологии «Поэтический форум», «Невском альманахе», в сборниках «Дорога», «Окно» и др.

Лилия Абдрахманова

Родилась в Алма-Ате. Окончила Казахский государственный университет.

Основные публикации: «Во сне звучат стихи» (1997), «Ритмы Бытия» (2000), «Две жизни (2004), «Память пространства» (2011).

Член Союза писателей России.

 
Корпускулы —
из красных маков,
Из вечных льдов и жарких злаков,
Из горной солнечной воды
И незатейливой еды —
Свела таинственная сила,
Плюс с минусом соединила,
Со светом – тьму,
С прохладой – зной,
Всё это как-то оживила,
Что в результате
стало мной.
 

 
Казалось, что ему присуще безучастье,
Но, руки протянув, он сжал моё запястье
И долго продлевал свой жест прикосновенный,
Как будто изучал пульсацию Вселенной.
 
 
И на волне такой несуетливой встречи
Узнала – есть покой. И в жизни быстротечной
Есть календарь иной, что годы не считает,
И время не течёт, а тает, тает, тает…
 

 
Сущность моя – змея,
Мудрая и красивая.
Жилище моё – Земля,
В ней черпаю силу я.
Меня называют красивой,
Не понимая вполне,
Что это и есть та сила,
Которая дремлет во мне.
Порой она просыпается
Под музыкальный звук,
И вдруг во мне проявляется
Змеиной пластикой рук,
Танцем цветным, узорным,
Излечивая от печали…
И снова прячется в форму
Трёхвитковой спирали.
 

* * *

 
Где ты, мама, теперь?
Протестую
Против тьмы, разделяющей нас.
Буду помнить тебя как живую,
Как с живой, говорю я сейчас…
Буду думать,
Что, может быть, ныне
Мы на разных планетах живём…
Только кто же из нас на чужбине?
Я не ведаю, мама, о том.
 

 
Сидишь в тиши, опущены ресницы,
А в полутьме, как будто наяву,
Мерцаньем слабым раздвигая мглу,
Затрепетали крылья белой птицы.
Ты дома у себя, как в древнем стане.
Сияньем тёмных глаз твоих согреты,
В твоих руках живут, волнуясь, ткани,
А из шкатулок сыплются браслеты.
И это всё чудесным опереньем
На груди, лоб и волосы ложится —
И вот уже зеркальным отраженьем
Стоит праженщина – Археоптица.
 

 
На родину фламенко, словно птица,
Я прилетела через три границы —
За тридевять земель, на склоне лет
Танцую так, что свет кругом искрится
Под стук послушных пальцам кастаньет.
 
 
Танцую так, как будто здесь, в Гранаде,
Всегда жила и в праздничном наряде,
Закутанная в кружева мантильи,
Внимала зову страстной сигирийи.
Хотя в моей крови Восток живёт
И свой характер проявляет смело,
Но почему Испания поёт
В движеньях рук моих,
В изгибах тела?
 
 
Я думаю порою, что ответ
Скрывается в пучине древних лет…
 

 
Я вылью шумно воду из корыта,
Скручу в спираль тяжёлый ком белья,
Пытаясь выжать каплю Бытия
Из мелкого застиранного быта.
 

Наталия Авдеенко

Родилась в Вене (Австрия). По профессии – медик. Участник конференций молодых писателей Северо-Запада. Член Союза писателей «Многонациональный Санкт-Петербург».

Автор 14 книг. Основные публикации: «Солнечные часы» (2006), «Родники» (2009), «Чувство времени» (2011), «И помолюсь я небесам» (2013).

 
Виднеется церквушки купол древний
За речкой, где студёная вода, —
Россия начинается с деревни,
Россию продолжают города…
И я живу в квартире с тёплой ванной,
Но навсегда останется со мной
Колодец наш с бадьёю деревянной
И на пенёчке – ковш берестяной…
 

 
Сонные телеги под навесом,
Что ни пруд, то молоко парное.
Поднялась опара. Пахнет тестом,
Пирогами, скатертью льняною…
Отцветает возле дома липа —
От неё и мне тревожней стало.
Приоткрылась дверь почти без скрипа,
Занавеска вся затрепетала.
Мой колодец не зарос бурьяном,
И ведро наполнено водой…
Небо в звёздном платьишке дырявом
Просится в домишко на постой…
 

 
Средневолжская степь…
Повидать бы тебя ненадолго
И в просторах твоих
Ощутить и свободу, и высь:
Пусть дороги пылят,
Пусть весной разливается Волга,
Пусть, тревожа пространство
И время, торопится жизнь…
 

 
Мне снятся
Дом, забор, калитка,
Тропинка к озеру ведёт.
Мелькают спицы,
Вьётся нитка,
Мать вяжет свитер,
Сад цветёт.
Спит у сарая
Пёс дворовый,
И облетает
Вишен цвет.
А дед седой,
Почти безбровый,
Лучами солнышка согрет…
 

 
Я из города вновь попаду
В сельский дворик,
Где в бочке вода,
Но скучает ведро,
И в саду
Разрослась, разбрелась лебеда…
Проржавели замки на дверях,
И забор покосился, но цел.
За сараями, на пустырях
Золотой одуванчик осел.
Возле дома крапива цвела,
Шли стада мимо старых ворот,
А дорога, свершив поворот,
Выпрямляясь, нас к Храму вела.
Даль притихла. Сиянье окрест.
На пригорке церквушка стоит,
И её сохранившийся крест
О вселенской любви говорит…
 

Наталья Андреева

Родилась 16.02.1954 в г. Кинешма Ивановской области. Закончила литературный факультет ЛГУ.

Основные публикации: «Обновленная нежность» (2000), «Душа» (2002), «Жизнь – это самый серьёзный предмет» (2006).

* * *

 
Деревня. Лето. Сломанный плетень.
И день не жаркий, просто теплый день,
И тишина, и запахи травы…
Люблю тепло, но не жару. А вы?..
В шиповнике жужжит, жужжит пчела.
Здесь у нее медовые дела.
От аромата розовых цветов
И шмель мохнатый опьянеть готов.
Мне нравится такой полдневный час.
Мне хорошо. Я вспоминаю вас,
Наш тихий берег… Камешки шуршат…
А годы словно катятся назад…
 

* * *

 
Необъятно небо голубое.
Как веселый васильковый луг,
Светит синим небо над землею
И объять его не хватит рук.
Необъятно поле золотое!
Шепчутся колосья на ветру.
Зерен спелых полные ладони
В августе медовом наберу.
Необъятны лес, моря и горы!
Как земля родная хороша!
Но объять родимые просторы
Может только русская душа!
 

* * *

 
Какая сила у клочка земли,
Где ты родился и увидел небо?
Живу от малой родины вдали,
Но тянет, если ты давно там не был.
Да, тянет… Но скажите – почему?
Здесь то же небо, солнце, лес и реки.
Но я всегда тоскую по нему,
По краю милому… Что надо человеку?
А просто надо яблоньку обнять,
Испить воды студеной и прозрачной.
Ведь родина – твои отец и мать
И детство… И пронзительное счастье…
 

Алексей Бриллиантов

Родился 7.05.1960 в Великом Новгороде. Кадровый офицер в отставке.

Основные публикации: «Проросший здесь» (2008), «Ознобы души» (2010), а также в антологии «Поэтический форум», альманахе «Гармония», сборнике «Дорога».

 
Огрызок луны закатился за тучу,
Которая чёрною дыбится кручей,
Которая мнится подножием звёзд,
Которые влажными искрами слёз,
Которые в полночь роняют ресницы,
Того, кто миры воздвигает десницей,
Которая правит движеньем светил,
Что тихо сочатся потоками сил,
Которые будят для жизни планеты
И пишут мазками багрянца рассветы,
В которых расплавятся странные сны,
В которых за тучей – огрызок луны…
 

 
Глаза закрытые домов,
Скрипят полами домовые,
Да паутину летних снов
Уносят ветры удалые.
А неба матовый дуршлаг
Воды совсем уже не держит,
И золочёный солнца шлак —
Листва летит всё реже, реже.
Всё – слякоть, прель и перегной —
Души ненастной затененье.
И непокрытой головой
Жду снега, словно просветленья.
 

* * *

 
Не гаснет свет.
Лампадою души
Хранится от заката до восхода,
Чтобы сознанье не теряло брода
Во тьме,
где даже время не бежит…