Текст книги "У камина. Выпуск 3"

Наталья Гинтер

Родилась 18 ноября 1994 года; г. Тольятти.

Автор о себе: «Я студентка Тольяттинского государственного университета, обучаюсь по специальности логопед-дефектолог. А также я люблю писать стихотворения, однако в моём роду творческих людей нет. Хочу найти своё место в мире поэзии. В ноябре 2016 года вышел поэтический сборник «Сокровенные души № 3» с моими стихотворениями. В данный период времени в разработке находится поэтический сборник «Сокровенные души № 4», в котором будут опубликованы мои стихи»

http://www.stihi.ru/avtor/poetgoda03

Поэт

 
Поэт – как много в этом слове
Чести, мудрости и блага.
Как вы можете сознанье
Словно лист перевернуть
Поэтичными строфами.
В них и сила, и отвага,
Доля грусти и веселья,
И страдания чуть-чуть.
 
 
Вами правит вдохновенье.
Ляжет Вам в ладонь перо.
Взгляд на небо устремляя
Начинаете творить:
Создавать стихотворение
Находясь среди миров,
Всех на это вдохновляя,
Творчеством веками жить.
 
 
Вы поэт! И так должно быть!
Тонко чувствуете всё
Что находится внутри,
То что окружает нас.
Души людской Вы инженер,
Но не жалеете её!
С гармонией всю жизнь в пути.
Она вовек не бросит Вас!
 

Артём Гурин

Родился в 1999 году. Писал начал в глубоком детстве, под влиянием поэзии Дж. Байрона, У. Шекспира и С. Есенина. На сегодняшний день был напечатан в нескольких коллективных сборниках, среди которых сборник конкурса «Поэт года – 2016».

Сонет к незнакомке

 
В бессонной ночи не видать мне покоя,
Покуда твой образ маячит в мозгу.
Печальная страсть гитарного строя
Нарушит мой мир, разорвав тишину.
 
 
Глаза твои, дева, как два океана,
Сковавших мне душу теперь навсегда.
Твой облик прекрасен, совсем без изъяна,
Создал тебя будто творец из огня.
 
 
Безумно красива, кристально чиста.
Я видел тебя только раз.
В порыве флюидов, седьмого числа
Влюбился мгновенно, тотчас.
 
 
Среди других лиц ты была словно ангел,
Дарила свой свет, не жалея его.
Один я остался им будто поранен,
Ведь жажду теперь одного.
 
 
Найти от улыбки твоей те лучи,
Что заснуть не давали в ночи…
 

К А. Ф

 
Для вас не жаль мне ничего,
Покуда глаз ваш блеск пленящий
Не даст мне спать лишь от того,
Что разум мой от вас уж спящий.
Напиться встречей не могу.
И вновь глоток туманит разум,
Я в вас стенаюсь, как в бреду.
Хмелею быстро слишком, сразу.
За ваши слёзы я порву,
Подобно псу я кинусь в драку.
Глотая слёзы, зареву,
Вонзая в грудь шальную шпагу.
О, мир не нужен мне без вас,
Пейзажи жизни безразличны,
Пока не вижу ваш анфас.
Я каждый вздох считаю личным.
Ох, спойте песню мне, о дева,
О войнах, битвах и любви,
Чтоб в это утро на рассвете
Остались в мире мы одни.
 

Как только ступит на порог

 
Как только ступит на порог
Твоя прожжёная душа,
Оставит в памяти семь нот
И два ножа…
Один в груди, другой в мозгу.
Всего минута мне до смерти,
И твоё имя лишь тоску
Коряво чертит…
Нет, не жалею, что любил,
И не жалею, что влюблялся.
Жалею, что не сохранил
И что не дрался…
И пусть сегодня ты с другим,
А мой меня покинул разум,
Но тем, что я тогда ожил
Тебе обязан.
 

Марина Дрявичева

Коренная северянка. Родилась 23 марта 1976 года в городе Кандалакша, а с 1986 года проживает в городе Кировске Мурманской области. Работает учителем русского языка и литературы в Хибинской гимназии. Выпустила две личных книги стихов, неоднократно публиковалась в коллективных сборниках. Состоит в городском литературном объединении «Алаш».

Бабушкины руки

 
Вспоминаю детство. Бабушкины руки
Никогда не знали лености и скуки.
 
 
Вы с утра в заботах: Богу помолиться
Да углы святою окропить водицей,
 
 
Чтоб внучат любимых хворь не угнетала.
Целый день при деле – да и то вам мало.
 
 
Опосля молитвы тесто замесите,
Чтоб поднялось скоро, вновь перекрестите.
 
 
Встанут внуки утром – пироги готовы,
Навели румяна от святого слова.
 
 
Так и жизнь прожита – с Богом и молитвой.
Бабушкины руки – в вас душа сокрыта.
 
 
Пахли вы домашним – печкой, пирогами.
Жаль, уплыло детство. Бабушки нет с нами…
 

«Нет, не понять счастливым, кто недавно…»

 
Нет, не понять счастливым, кто недавно
Внезапно потерял родную душу.
Но пусть они живут всё так же славно —
Я их покой нисколько не нарушу.
 
 
Вот только для веселья нет настроя,
И каждый праздник кажется невзрачным.
Да, близкого терять – большое горе.
Душе неясно, будет ли иначе…
 

Ева Ермакова

Администратор поэтического сообщества ВКонтакте «Стихи – музыка наших сердец» (https://vk.com/ poetryofoursoul). Главный редактор творческого интернет-журнала «ПОЛКА». Все произведения автора опубликованы на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/deadkozetta

«Я тебя не люблю, но хочу…»

 
Я тебя не люблю, но хочу:
Манят плечи и ноги твои.
Я за ужин сейчас заплачу,
Не деля общий счёт на двоих.
 
 
Я тебя не люблю – это страсть,
Проба собственных чувственных сил,
Ощущая над женщиной власть,
Забывая о тех, что любил.
 
 
Ты красива была и нежна,
Благодарен тебе за союз.
Одевайся теперь не спеша,
Выпей кофе – я не тороплюсь.
 
 
Я тебя не люблю – лишь игра,
И она вроде стоила свеч.
Нам прощаться с тобою пора,
И не надо искать со мной встреч.
 

Джульетта

 
Джульетта была права,
выходя из зоны комфорта —
к смерти из дома, иначе
воздуха вдох не положен
девушкам высшего сорта.
 
 
Джульетта училась летать
с первым бабником на районе —
раскладывать камы и сутры
на мраморных подоконниках
пыльной фригидной Вероны.
 
 
Джульетта глотала свой яд
из соков выжатой веры.
Джульетта венчалась с кинжалом
на каменных россыпях склепа,
гнилую ценя атмосферу.
 
 
Джульетте не надо рожать,
Следить за модой на тряпки,
Почитать кухню, дядю и крест.
Джульетта уже всё решила —
у Джульетты уже всё в порядке.
 

Кристина Иванова

Представляет г. Ржев Тверской области.

Творческий путь начался с девяти лет. Печататься и издаваться начала в 2016 году. Первая публикация в коллективном сборнике «Сокровенные души». На июнь 2017 года намечен выход двух книг автора – стихи «Хроноки снов» и проза «Сказки ветра».

«Гадай на картах, чародей…»

 
Гадай на картах, чародей,
Кидай пентакли в сердце пламя!
Сложи букет из всех мастей,
Неси своё пустое знамя.
Из белых флагов на щите
Свяжи жгутами их потуже,
Сложи печали в нищете,
Скажи лишь, что не будет хуже…
Пусть рухнет башня на краю,
Девяткой жезлов подгоняя,
Сожги скорей судьбу мою.
Лежит в мечах король, не зная,
Что королевой в окруженье
Пик острых он захвачен в плен,
Ждёт миг, когда придёт забвение,
Не ищет ничего взамен…
 

Сон

 
Не буди… Задёрни шторы…
Не трогай власти сна печать.
Давай закончим разговоры,
Которые мы не смогли начать.
Закрой глаза, смотри на душу
И отвернись к сырой стене,
Но не забудь глядеть поглубже,
Смотреть так можно лишь во сне.
Пройди сквозь дверь, отбросив тени,
Пусть догорают на свечах…
И, обдирая в кровь колени,
Ползи на ржавых на гвоздях.
Открой ресницы, прутья клетки
Забудь, почувствуй утра сласть,
Сырые пальцы, кожи метки
Напомнят сновидений власть.
 

Вчера

 
Я вчера улетал за мечтой соловьём,
Одурманенный, дикий, не видя границ.
Соловей был забит через год вороньём,
Похоронен в печали на кладбище птиц.
Его перья распались на две сотни слёз,
Запакованы в стопках в густой пелене,
Кто-то ловко вернул их, шутя, не всерьёз,
Мне вчера, прошлой осенью, где-то во сне.
Яркой лентой связав двести бусин тоски,
Кто-то мне протянул: «Вот, бери же скорей!»
Я шагнул за рукой, попадая в тиски,
Обронив двести слёз у закрытых дверей.
Белым голубем вверх, через бритвы ножей,
Вдруг взлетела душа, но упала назад.
Голубь тот в тишине, рядом с ним соловей,
На холодной земле похоронены в ряд.
 

Нонна Ильенкова

Коренная петербурженка, по образованию филолог, ныне пенсионерка. Понемногу пишет стихи с детства, серьёзно занялась творчеством с 2005 года, выпустив самиздатом сборник стихов «Крылья», в 2006 году – «Рядом с тобой», готов к изданию третий. Соавтор болеедесятка альманахов мировой поэзии интернета. На стихи автора создано 40 песен. Член литературных групп ВКОНТАКТЕ, в МОЁМ МИРЕ и на ПАРНАСЕ. С апреля 2013 года член СОЮЗА ПИСАТЕЛЕЙ XX ВЕКА.

Душа поэта

 
Где блуждает душа поэта?
Среди звёзд свои тропы ищет!
Воссияв ярким звёздным светом,
Она меркнет перед рассветом,
Возвращаясь духовно нищей.
 
 
Может, бродит в при лунном свете,
Полном тайных грёз, сновидений?
Голос лиры здесь тих и светел,
Но душа умирает в поэте
Отражением лунной тени.
 
 
Притягательна солнца ярость,
Жар безумства великолепен.
Здесь душа пламенеть пыталась,
Не жалея себя. Что ж осталось
От неё? Только прах и пепел.
 
 
Хоть поэт и частица Вселенной,
В ней он гостем случайным будет.
Ощущая Земли притяжение,
Принимает иное решение —
Подарить свою душу людям.
 
 
И душа без сомненья и страха
В гуще стрессов людских и бредней,
Когда тянет их звёздность иль плаха,
Чистоты предсмертной рубахи
Ищет в них. И тревоги последней.
 
 
Лишь любовью сердца наполняя,
Возрождает надежду и веру,
Ощущение счастья вселяет,
Светлой радостью разум пленяет,
Отметая людские химеры.
 
 
Звёздность слов ложится строкою,
Жар души – как рог изобилия!
И стихи полноводной рекою
Потекут, отражая собою
Мир поэта, обретшего крылья!
 

По лезвию бритвы

 
Бельём на верёвке развешу я нежность,
Прищепками станет слезливая грусть,
Отмою гордыню, приглажу мятежность
И снова стихами по жизни пройдусь…
 
 
От альфы к омеге – по лезвию бритвы —
Душа кровоточит и ноги в крови…
Я вдруг ощущаю собакой побитой,
Что мне не хватает ответной любви,
 
 
Мужского плеча, чтоб в пути опереться,
Тепла у семейственного очага
И доброго слова от самого сердца
Премудрости кладезем на века.
 
 
А что я сама в этих горьких рассветах?
В сумятице мыслей? И в бренности дней?
В доверии к ереси несусветной
И к поискам истин бредовых идей?
 
 
Что делать мне, право? – Мир безглаголен!
В чём суть бытия? – Беспредметны слова!
Вросла в одиночество я поневоле
И стала во всём себе голова…
 
 
От альфы к омеге – по лезвию бритвы —
Брожу по стихам я – и ноги в кровь.
А в них заклинаньем звучит и молитвой
Смысл всей моей жизни – слово ЛЮБОВЬ!!!
 

Искушение

Дрожащая от холода рука Сергея никак не могла повернуть ключ в замке. Сам он очень устал, много мотался по городу. А погода!!! Лучше и не произносить это слово – иначе, не желая того, чертыхнёшься… Промозглая осень… Жизнь без солнца… Муторно на душе.

Дверь отворилась – дохнуло теплом, покоем и … сном. Включив свет в прихожей, он увидел у порога Грея, чёрного с подпалинами добермана, который почти шёпотом поскуливал, зная, что шуметь нельзя, люди отдыхают.

– Ну, что, бедолага, опять тебя не выгуляли на ночь? – посочувствовал Сергей. Пёс лизнул ему руку и принёс поводок…

Боже, как не хотелось Сергею идти ещё раз в эту слякоть, ветер, темноту! Снег слинял, земля почернела, местами ещё оставались ледяные надолбы.

Что тут скажешь – поздняя осень не рай небесный.

Грей сильно тянул поводок, наведываясь во все укромные уголки соседних дворов по известным только ему тропинкам. Сергей, едва поспевая за ним, раз чуть не упал, не заметив в темноте поребрик. Удивился, не обозлившись на пса, даже улыбнулся, ощутив прилив какого-то тепла в груди. Ветер, холод, ночь – это не главное. Что-то есть над этим, выше этого!!!

И всё же…

– Ох, эта темнота, хоть глаз выколи, – выдохнул он. – Глаз? Глаза…

Глазищи!!! Под чёрной чёлкой ниже бровей. С ними он встретился сегодня утром, взглянув на проходящую мимо девушку…Глаза ответили ему улыбкой, хотя лицо осталось безмятежным. Сказать «красавица» – сильно преувеличишь, но что-то притягивало к ней больше, чем красота. Быстрым шагом она шла к остановке троллейбуса. Серая курточка прятала тяжёлые тёмные волосы. Роскошные волосы, которые не сумел растрепать даже ветер… Она торопилась, из-под руки выскользнула книга – Сергей, разумеется, её поднял… Он молил бога, чтобы она что-нибудь сказала. Голос – вот главная фишка её сути. Подавая книгу, вслух прочёл:

– «Хижина. Разговор с богом»…Странноватое название. Не так ли?

– Пожалуй, – грудным глуховатым голосом спокойно ответила она.

– Вы верите в бога?

– Затрудняюсь однозначно ответить, но книга удивительная. Читая, не задаешь вопросы, получаешь ответы, не спрашивая, – почти шепотом проговорила она.

«Какая-то тайна в ней, недосказанность, даже в голосе», – удивился Сергей.

– Я читал эту книгу, знаю. А вторую, с тем же названием, но с другим подзаголовком, вы читали?

– Пока не осилила, – усмехнулась она. У нее задрожал подбородок от попытки подавить улыбку.

И столько женского начала было в ней! Такая сила незаурядной личности сквозила в каждом её движении, в слове, взгляде, что Сергей задохнулся. А глазищи всё понимали в нём, притягивали к себе, требовали, не отпускали…

Показался троллейбус.

– Всего хорошего, – промолвил Сергей, – жаль, что так мало удалось поговорить…о книгах.

– А вы позвоните, – крикнула она с подножки троллейбуса, – у меня простой номер телефона: пять восьмерок и после каждой – число по убывающей.

День прошёл в трудах праведных. Сергей ни разу даже не вспомнил об этой встрече. Да и такое ли важное событие приключилось? И только сейчас, ночью, всплыли в памяти её глаза и дрожащий подбородок, гасящий улыбку.

– Ой, до улыбок ли мне сейчас, – едва поспевая за Греем, прошипел Сергей, сразу как-то сникнув.

Вдруг поводок ослабел, пес остановился, замер. Сергею послышались едва уловимые живые звуки.

Грей словно на цыпочках заскользил куда-то вправо и остановился у невысоких кустиков, еле заметных в темноте. Неожиданный пучок света из вспыхнувшего окна прорезал ночь, дождь, мглу, осветил кустики. Тут же раздалось теньканье какой-то пичуги, перешедшее почти в соловьиную трель. Это ночью-то, почти зимой?!

– Что это? Наваждение? Сказка? Розыгрыш? Случайность? И кто же там, за окном? – Сергей не мог ни шевельнуться, ни издать звука. Застыл, как изваяние, а рядок окаменел Грей… Летели мгновения, минуты…

Рулады неведомой певуньи наполняли сердце Сергея сладкой истомой. Единственное в доме горящее окно в этот час неудержимо привлекало к себе, словно указывало направление, давало выход, раскрывая какую-то тайну. Сергей уже не сомневался, что там, за окном, в своей «хижине», ОНА – и ему до боли сердечной захотелось оказаться там, в её «хижине», смотреть в её черные, как ночь, глаза, поцелуем снять с дрожащего подбородка улыбку и испить этот поцелуй, как бокал изысканного вина.

Быть с НЕЙ, в НЕЙ – всё остальное уже не именно никакого значения… Грей переступил с лапы на лапу, напомнив о себе, – Сергей не отреагировал. Он весь был уже там…

– Что же я так, без звонка-то? Как это – пять восьмерок, после каждой – цифры по убывающей….

Судорожно выхватив из кармана мобильник, Сергей набрал первую цифру – окно погасло… птаха замолкла…

Ночь, темень, хоть глаз выколи… Сильный рывок Грея вывел его из оцепенения. До дома было рукой подать.

Крупный дождь со снегом обжёг его щёку…

О чём пела скрипка…

 
Выткался звёздный ковёр
над Землею,
Царствует ночь над безмолвьем
степей…
Чуткое ухо уловит
порою
Приторно-сладкое ржанье
коней…
Где-то вдали тихо охнула
скрипка,
Лязгнул по струнам смычок
не спеша,
Будто по нервам… В дрожании
зыбком
В скрипке рыдала
чья-то душа…
Только никак в скрипку душу
не спрячешь:
В жёстких тисках пребывать
нелегко!
Где же тот конь, на котором
ускачешь
В вольную степь от себя
самого?!
– Волюшки нет… Околдован,
привязан…
Дара – владыка, а он —
её раб? —
Дрогнула скрипка,
почувствовав сразу —
Струны запели
как-то не так….
Вспомнилось, как целовал
её губы,
Жадно срывая набухший
бутон.
Любы глаза её…
локоны любы…
Даже манящих монист
перезвон.
Бился смычок, как в заветную
дверцу,
Звуками страсти дорогу
мостил —
Рвалась душа в оживлённое
скерцо,
Арчо рыдал, сомневался,
любил!
 
 
Выткался звёздный ковёр
над Землёю…
Сильно и мощно,
уже не таясь,
(Только диезами, к чёрту
бемоли!)
Славила скрипка женскую
власть —
Власть над гордыней, что
что ей покорялась,
Силой страстей —
почему бы и нет!
Скрипка стонала, ликуя,
смеялась,
Ночь, завороженная,
расступалась —
В небе проклюнулся
гордый рассвет…
 

Виктор Коровкин

По образованию геофизик. Объездил почти всю страну с полевыми изысканиями. Стихи начал писать в экспедициях, но многое не сохранилось. Писать прозу стал для того, чтобы поделиться воспоминаниями. Так появился цикл «Байки геофизика».

Печатался в коллективных сборниках «Мирного неба над головой», «Загляните в мамины глаза», «Признание», «Стихи о любви», «Время», «В ожидании чудес».

Из раннего
(Когда душа была открыта навстречу чувствам. И обида её терзала не для вида)

 
Женщина – доступна…
Что за диво?
Мы видали ещё не такое.
Женщина – словно пиво!
Или пойло другое…
Женщина
С печальными глазами.
Женщина
С глазами вечно лгущими.
Ну! Иди! Отдайся!
Вон стоят они…
Толпами любви дешёвой
Ждущие.
 
 
С кем свидания жду?
С кем?
Почему волнуюсь?
Почему?
Ведь расстались, наконец,
Совсем.
Глухо дело…
Понимаешь? Ну!
Ну скажи хоть слово
В оправдание.
Ржавым
Мою рану
Расстрави…
И иди.
В кровати ль,
На диване,
На диване,
Там где хочешь,
И с кем хочешь
Спи!
На работе хорошо!
Только холодно…
Без работы хорошо!
Только голодно…
Хорошо жить одному.
Даже мудро.
Только плохо одному
Встречать утро!
На диване,
Там, где хочешь, и с кем хочешь
И с кем хочешь
Спи.
 

О жизни

 
Смысл жизни – вечная тема.
С детства занимает вопрос —
Кто мы? Зачем мы? Где мы?
Для чего родился и рос?
И когда я впервые понял,
Что умрём мы. И мама тоже.
Я подумал – вот это номер!
Для чего жизнь нам дал, Боже?
Показалось, что дал мало.
Если дал, то зачем берёшь?
И сквозь слёзы спрашивал маму —
Ты, мамуля, тоже умрёшь?
Ох, сынок! Будешь жить долго.
Дети будут, дождёшься внуков.
Главное, чтоб жизнь прошла толком.
Зря, что ли, родила тебя в муках?
Ничего не поняв, я проплакал полдня.
Моя мама пошла стирать…
Я же игрушки с пола поднял
И побежал играть…
Всё, что казалось в жизни значительным,
Стало уже «всё равно».
Распорядиться бы жизнью рачительней!
Но, видно, не всем дано.
И становится грустно просто
Смотреть, как смеются дети.
Мучиться одним вопросом —
Может, жизни смысл поймут эти?..
Хотя и они проживут, сомневаясь.
Нет на свете загадочней тем.
И всё тем же вопросом маясь,
Они тоже спросят —
Зачем?
 

На Рождество

 
Иные веруют, что быль.
Другие говорят, что небыль…
Но все мы превратимся в пыль.
Лишь ОН один вознёсся в небо!
 
 
Кровавый след из-под венца,
Исхлёстана спина кнутом.
Страдает ОН за подлеца,
Грешившего всю жизнь потом.
 
 
Ты пакостил что было сил,
Ругался матом, жил, греша,
Но знай, что ОН тебя простил!
На том кресте, едва дыша.
 
 
И хоть прошло немало лет,
Он с нами ночью, с нами днём.
Всегда даст добрый нам совет.
Вы, люди, помните о НЁМ!
 

Байки геофизика Рыночные отношения

Вот сейчас говорят, что в советское время была плановая экономика. Никаких рыночных отношений. Но я думаю, что это не так. Народ даже в то время, даже в самых глухих местах враз схватывал азы этих отношений, да так, что – мама не горюй…

Работали мы в глухомани Архангельской области, а база была в деревне Змеёво. Или название говорящее, или не на ту напал, но в этом Змеёво был дан мне наглядный пример «рыночных» отношений.

А дело в том, что работал я начальником геологической партии. Финансовые отчёты, подотчётные деньги – всё это было на мне, но сложность вся в том, что за них нужно было отчитываться в бухгалтерии. А как отчитаешься, если у тебя сломалась, например, машина. Запчастей в магазине нет, не Питер, а у Петровича за пузырь – за милую душу! Но пузырь же в ведомость не впишешь. А свои отдавать – дураков нет… И практиковались тогда «мёртвые души».

Это когда принимаешь кого-нибудь на работу, человек числится, платишь ему какую-то сумму, по договорённости, а у тебя – наличные деньги на всякие непредвиденные расходы.

Это широко практиковалось в геологии, все об этом знали, и бухгалтерия в том числе. Главное – не перебарщивать…

И вот в этом Змеёво сняли мы полдома под контору, а хозяйку, бабу Машу принял я на работу уборщицей.

Баба Маша, говорю, вот столько – за постой.

– Согласна?

– Согласна! Конечно согласна, кормилец!

– А теперь ты мне напишешь заявление о приёме на работу уборщицей. Я половину денег тебе буду давать, а половину себе, на расходы. Убирать не будешь. Только числиться. Мы сами убирать будем. Согласна?

– Конечно, согласна, благодетель! Ещё как согласна! У нас же здесь работы никакой. Только тем и живём, что вырастим.

А что здесь вырастишь? Север…

На этом и договорились мы с бабкой, а надо сказать, что за аренду хорошие деньги заплатили. Не жались, так как всё можно было провести официально, через бухгалтерию…

Ну, думаю, баба Маша не в обиде. Когда ещё ей так подфартит! И бабка целый месяц ходила довольная – за аренду мы ей заплатили за три месяца. Чуть ли не песни поёт. Об уборке, конечно, и речи нет. Всё сами. Да и дел-то всего ничего… Подмести пару раз в день. Но подошёл конец месяца… Позвал я бабу Машу – сейчас, думаю, обрадую!

– Баба Маша. За аренду получила?

– Получила!

– Довольна?

– Ой, как довольна, милок! Уж такое тебе спасибо!

– Договор наш помнишь? Про уборку.

– Помню, конечно, помню!

Отсчитываю ей, то, что полагается по договорённости, подвигаю ведомость.

– Расписывайся, баба Маша. Ведь ты у нас уборщица. Не забыла?

Она – очки на нос и в ведомость. Вот тут-то у меня появились нехорошие предчувствия…

– А что это тут одна цифра стоит, а ты мне совсем не то выдаёшь?

– Баба Маша!!! Так мы же договаривались! Помнишь?

– Помню. Но ты всё равно выдай то, что написано.

– Баба Маша! Так ты же не убирала. Мы сами! Мы же всё обговорили… Это тебе как подарок! Ну, помнишь?

– Помню. Но выдай по ведомости. Я не убирала, но могла и убирать, мне не трудно.

И тут мы поняли, что эту логику не «пробить»… Да и деньги-то смешные.

– Хорошо, баба Маша! Месяц «поработала», дальше мы сами. Пиши по собственному.

– Нет, милок! Я ещё два месяца поработаю, пока вы здесь стоите. А нет, так я в сельсовет поеду за правдой…

Что тут сделаешь? «Работала» эта баба Маша у нас ещё два месяца. Заглянет раз в два дня – как мол, чисто у вас?

Раз в неделю махнёт веником, и весёлая такая ходит, аж глаз радуется… А что ей? Халява!

Вот тебе и глухая деревня, медвежий, можно сказать, угол. Древняя бабка из Змеёво, «предтеча» нынешних рыночных отношений…

Вспомнил её и думаю – что там чубайсы да абрамовичи… Халява – сильная штука. Затягивает. Может, если этой бабке да их возможности, она сто очков форы дала бы им! Потому как – мёртвая хватка, полное отсутствие совести и порядочности, наглость и вера в безнаказанность.

Давно её нет на этом свете, да и обиды на неё нет и не было, посмеялись и забыли. Но думаю – ох как пригодились бы ей все эти качества в наше время. Время бизнесменов из Змеёво…