Текст книги "«Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса"

«Винтик»

 
Что-то в моей системе не так…
Надо что-то мне с этим делать…
Где бы встретился мне простак,
Чтоб в систему вкрутить сумела….
Винтик, винтик, о, винтик, стой!
Ваша резьба бесподобна, винтик!
Неподражаемы. Шляпка и крой.
Прорези в шляпке у Вас, посмотрите!
Вы такой длинный, такой стальной!
О, как крутитесь, сколько прыти!
Вы гениальны. Вы – просто герой!
Винтик, винтюсик, винтюльчик, винтик!
И улыбки волшебный плен
Вас привяжет, лишая силы,
Что? Внимания вам.… Зачем?
Вас в систему уже вкрутили.
Самолюбование
О, я!
О, да!
Я – свет!
Я – радуга…
Я – гуру!
Я – КОЛОСС!
Не слишком ли себя я превознес?
О, нет!
Душа нага!
Я честен.
Я все как есть, от сердца произнес!
Согласны вы?
О, нет, не надо лести!
Я никогда не стану – я же скромен —
Кричать о том, как я чудесен и огромен!
Мне эта блажь не свойственна совсем.
Пусть лучше скажет вам об этом моя тень.
Да, кстати где она?
Ах, да, сейчас же полдень.
Я так и знал, что ни на что совсем не годен
Весь этот мир гнилой, невыносимый!
О, Боже милосердный, дай мне силы
Справляться с лицемерие и ложью,
Кругом САМОВЛЮБЛЕННЫЕ вельможи…
Вон тот сейчас идет с довольной рожей.
А он же дрянь. Посмел меня предать!
Я сотенку в карман хотел списать.
А он подстроил так, что ни копейки —
Предателям таким свернуть бы шейки
Карман свой ставить выше моего!
Но ничего, дождетесь, ничего!
Но добр я, а он мошенник, плут!
И все часы его, поверьте, врут!
И я теперь, конечно же, один
Непонятый. На пике всех вершин
Борюсь с несправедливостью. Так сложно!
Гоню на грани сил по бездорожью,
Борюсь с пустышками с раздутым самомненьем!
О, Боже, Боже, дай мне сил, дай мне терпенья!
Хотя, зачем Тебя просить?
Ведь я.
Ведь Я.
Я Дух Святой. Тобой целованный, Всевышний!
Хотя.… Ну ладно, может, это я уж слишком.
Но мне и правда, непонятно, неизвестно.
Как мир в восторге от меня еще не треснул!
Ну, посмотрите, как я тонок и изящен!
Как мой ботинок поцелуями украшен!
Как сокрушаюсь над примерзшими цветами!
– Не замечая хруста ребер под ногами.
 

…

 
Любить весь мир способен только Бог,
Любя весь мир, ты никого не любишь,
От сердца по кусочку ты погубишь,
Чтоб каждому досталось этих крох.
Достанется ли? Ветер пронесет
Над шумною толпой по капле крови.
Держали ли ладони наготове?
Готовы ли принять твой слабый вздох?
Подаришь ты – что тоже может быть,
В раскрытую ладонь щепотку пепла,
Ведь для того давно все отгорело,
Кто, кажется, весь мир готов любить.
Не льсти себе: Не Бог! Не херувим!
И очагом весь мир обогревая,
Ты не заметишь: рядом замерзает
Твой ближний – тот, кто должен быть любим.
 

…

 
Муза не работа,
Не тропа к успеху,
Не звезда тщеславий
И не поле ржи.
До седьмого пота,
До дурного смеха
Можешь жать исправно
Соки из души.
Тысячу теорий
Из заумных книжек
Проглоти покорно,
Строками давясь —
Все равно апорий
Буквенный сподвижник
Не докажет спорных,
Музою клянясь.
Знай, поэт рождался —
Муза принимала
И благословляла
До могилы петь.
С ангелом обнялся
И звезда упала,
И в устах осталась
У него гореть.
Муза – это голос
Ангела, в телесном
Бренном облаченье.
Гостья в плоти.
Не рождён поэтом.
Избранным – небесно. —
Значит, в сане этом
К богу не уйти.
Смысл букета.
Иногда отдала бы душу,
Или хоть бы частичку – возьми,
Просто вынула бы наружу,
Но не знаю, где ключ от груди.
Но никто не оставил пометок,
Как ее вынимать и чем,
И какая природа клеток
У таких бестелесных тел?
Только знаю, чего она хочет,
Только слышу я голос ее
Что: «Понравился этот цветочек»?
Может, в нем ты сейчас живешь.
Я возьму его осторожно —
Для души моей – хрупкий дом —
В лепестках свою душу, можно?
Я тебе подарю потом.
 

…

«Король»

 
О, как я благороден, посмотрите
К поверженному, жалкому врагу!
Врагам своим вы руки протяните!
Не сможете? Ну что же. Я смогу!
Мерцает снисходительная гордость
Моих полуопущенных очей.
Врага и благодарность, и покорность.
Записаны. В свершенья моих дней!
Он занесен в бесчисленные списки
До края жизни – вечных должников,
Общественное мненье мне распиской
Прочнее самых прочных из оков!
Что говорите: «Я оставил друга»?
Да сам он разберется этот друг.
Вы что оглохли. – Я ВРАГУ дал руку!
А у меня, на всех, не десять рук!
 

…

«Речной вокзал»

 
Оттого ли роднее душе ты моей. Что заброшен?
Предан памяти, прошлому, предан, как я, человеком?
Крест уже постаревшей надежды становится ношей,
Обреченьем, которое вытеснить нечем и некем.
Здравствуй. Снова дотронусь до стен неприглядных ладонью.
Сероглазое прошлое так же ко мне прикасалось.
И тогда было сердце наполнено светом, я помню.
Но пустует теперь, словно стены Речного Вокзала.
Здесь, в туманы, укутавшись, хочется жить до восхода
И вдыхать глубину каждой ночи, меня приютившей,
Под луной провожать бесконечно бегущие воды
И шептать им вдогонку, а может, себе: «Тише, тише…»
Вновь стою на краю то ли прошлого, то ли причала.
А река предо мной, как дорога из сказки, в три вехи.
Тихо зреет рассвет над мостом и своими лучами
В заколоченных окнах и в сердце всё ищет прорехи.
 

2016 г.

…

 
На границах, сегодня зыбких,
Сыплет время на рапорт – рапорт.
И давно уже без улыбки
Слышен шёпот: «Ну, что там Запад?»
Прёт убийственная «машина»
Бронированным лютым монстром,
Бороздя не свои аршины
Справедливости плугом острым.
Бесконечною вереницей
За собой оставляет пламя
И распарывает границы,
По стежку вырывая память.
И летят только так «верхушки».
В час для них наступивший, тёмный.
Несогласные – все на «мушке».
А согласные – в «угнетённых».
На истории всех народов,
На костях, на крови, на нефти
Строит будущее «свобода»,
Маршируя по всей планете…
Не страшась и суда на небе.
Всех вокруг ставит ниже рангом.
Не спасает людской молебен,
Плохо верится в бумеранги.
Знать бы, там, на морских просторах,
Дул ли ветер попутный в парус?
Но «открытие Христофора»
Так и сеет по миру хаос.
 

2015 г.

«Сосны»

 
Вновь овеянный тишиной.
Загляденье – сосновый бор.
Лес – не лес, а живой забор.
Сосны рядом – одна к одной.
А за их частоколом спин
Всюду ягоды и грибы.
Прячет, кочек и пней, горбы
Малахитовый палантин.
Корни – каменные провода.
Над утесом косой лежат,
Неуклюжестью медвежат
Потревожены иногда.
Сосны мудрость таят веков,
Преграждая парадный вход
От охотников и охот,
От недобрых, чужих ветров.
Сотый ветер, несущий смерть,
Пусть попробует корчевать
Горделивую сосен стать
И корней вековую твердь.
Улетит, на чем свет кляня,
Толщу колющую ветвей.
И заглушит опять соловей
Хор не слаженный – воронья.
 

2015 г.

 
…
 
 
Тридцать третья весна не спокойней,
Чем в семнадцать и двадцать один.
Всё не спят сумасшедшие кони,
Не щадят моих первых седин.
Своенравные, дикие кони,
В гриве – яблоневые цветы.
Им с другими не выжить в загоне,
И на них не набросить узды.
Тащат в омут неровных дыханий,
Звуков сердца, как бой молотка,
В плен отглаженных ситцевых тканей,
Что родней и белей молока.
Похищают от скуки придверной
В мир, который из нежности свит.
Кони служат исправно и верно
Настоящей любви.
 

«Заборы»

 
Выше человеческого роста
У домов красуются заборы.
Разучились жить открыто, просто.
Все в округе алкаши да воры.
Да кому нужны богатства ваши:
Старые диваны да кровати,
Да сундук от бабушки Наташи,
В коем молью съеденные платья?
Бережете свой мирок в шесть соток.
Не дай боже, кто о нем заспорит!..
Вечером фонарь и тускл, и кроток,
Не пробьет луча сквозь ваши шторы.
Тайна государственной – не мень.
Кто и чем живет в обычном доме.
За чайком вас только и утешат
Пересуды о друзьях-знакомых.
А собрать бы снова на застолье
Всю родню от – «мала до велика».
Песни петь, играть в лото. Доколе
Петухи не станут утро кликать!
Но темно, по-прежнему, в окошках.
На воротах крепкие затворы.
Для охраны «стопочку», картошки. —
И убогих душ растут заборы.
 

2015 г.

г. Ейск «Открытие» – поэзия

«Город юности»

 
Там небо сочетается с волной,
Морской песок, что хочется пощупать…
Хочу туда, где я была иной:
Смешной и безрассудной, юной, глупой!
Где осень влюблена в морскую даль,
И чайки крик над пенною водой,
Где я не знала, как звучит печаль,
Казалось, буду вечно молодой!
Хочу в тот мир: в гармонию, в тепло…
В тот дом мечты, где я смогу согреться,
Ведь дом не там, куда нас занесло,
А в том краю, где остаётся сердце.
 

2011 г.

«Осень в городе»

 
Старого города льются мелодии.
Неуловимые ноты-кузнечики.
В мех манекены, не люди – «пародии»,
Прячут пластмассовые – острые плечики.
Тихо сливают тоску запоздалую
Капли дождя под витрины стеклянные.
Розы стоят вызывающе алые…
Жаль, их морозы убьют окаянные!
Скоро зима. Под зонтами прохожие,
Словно безликие роботы, мечутся.
На манекены немного похожие…
Как же Любви в этой серости встретиться?
 

2012 г.

«Лес»

 
Не под пилою дровосеков
Деревья пали поутру.
Лес, подожжённый человеком,
Горел, как факел, на ветру!
Горел неистово и с треском!
Сгорел – всё было, как в аду…
Пейзаж обугленною фреской
Чернел, «выкашливал» беду.
Лес, молча, умирал, не плача.
С укором глядя в небеса.
Но ведь одна у нас задача.
Растить и сохранять леса!
А мы их губим век за веком.
Земную нашу красоту.
Горят леса, мелеют реки.
Мир превращая в пустоту!
Храните, люди, дом наш общий.
Леса и горы, и поля!
И птицы не покинут рощи,
И будет процветать земля!
 

2013 г.

«Река – водяная душа»

 
Гортанно журчит и мурлычет,
Ужом шелестит в камышах.
И бьётся о камни, и хнычет
Река – водяная душа.
Здесь пахнет ночная фиалка…
И в духе седой старины
Выходят резвиться русалки
На берег при свете луны.
Здесь ветер-бродяга гуляет,
И Гоголя «Майская ночь»
Всё так же умы изумляет!
И панночка, сотника дочь —
Бессмертного слога творенье. —
Печально ведёт хоровод.
Незримой прозрачною тенью
Скользит в темноте среди вод…
Ночная тревожная птица
Во сне прокричит в камышах.
Родная стихия ей снится,
Река – водяная душа.
 

2015 г.

«Возвращенье к родному порогу»

 
На окраине – садик заросший
И руины чужого жилья.
Рядом с кладбищем, в маленькой роще,
Слышно звонкую трель соловья.
Деревянные голые души —
Опустевшие избы станиц…
Где глубинка российская глуше,
Там шумней обиталище птиц.
Там щедрей золотистое солнце,
Но не слышен людской разговор.
Но черней на незрячих оконцах
Заколоченный крест-приговор…
Одинокий свой век доживают
Хутора, а земля-то, земля…
Она дышит, она ведь живая!
Хоть сорняк уже душит поля!
Чернозём… позавидует каждый,
Хоть намажь вместо масла на хлеб!
Человек! Мать-земля – это важно!
Почему ты бываешь так слеп?!
В мягком облаке пыли – дорога,
Наши корни – спасительный путь!
Возвращенье к родному порогу…
Дай же, Бог, мне с него не свернуть!
 

2014 г.

 
Рождается на желтых листьях клёна.
По-прежнему настроенной влюбленно,
Душе одна дорога – только ввысь.
Лучистый купол Спаса на Крови
Ничем не выдает трагичность места,
На коем возвышается, но лестно
Ем купаться в солнечной любви.
В Петрополе октябрь уж на дворе,
Но люди потеряли смысл жизни.
Работодатель, цены всё капризней
и безразличней к небу синеве.
Толпа стремиться в темноте утра
Дожить до вечера, спеша с работы,
Рискуя потерять в заботах годы,
Не отличая завтра от вчера.
Всё примелькалось: пестрота реклам,
Брожу грязным. С грустными глазами.
Писк гипермаркетов, просящих денег. Зданий
Однообразность, теснота и хлам.
Мне дела нет до выборов чужих,
Брозды судеб иных мне не вверяли,
только своей… но если б только знали,
как мне порою мир жестокий чужд их.
 

***

 
…
Что не образ – с нимбом золотым,
Литургии непонятные слова,
От кадила с дымом завитым
Чуть кружится, но светлеет голова.
Пойте, ангелы, о мёртвых и живых,
Хором призывайте божий страх.
Пусть огонь танцует на своих,
Тонких парафиновых ногах.
Что не лик – один скорбящий взгляд,
И не весел даже Херувим,
Словно знает, что ждёт впереди
Каждого, молящего пред ним….
В летнем поле поутру роса
На ресницах полевых цветов,
Ветер нежно дышит в волосах,
И приятен травяной покров.
Солнце пригревает и молчит.
Грешен ты, иль нет – оно – тебе.
Успокаивающе вода журчит
О прощении в прохладном ручейке.
 

***

 
…
На Петроградской стороне лучи
От фонарей заглядывают в окна
Мурашки ливня ползают по стеклам,
И по асфальту вниз вода журчит.
Три года вместе… или врозь, да кто ж
Теперь поймёт, мы разве только сами.
Взгляд потупив, или всплеснув руками,
Пожалуйста, ты это подытожь…
Сведи в итог, кто счастлив, стал и чей
Удел – быть у разбитого корыта…
Ведь от меня какой-то тайной скрыта
Твоя единственная мерность всех вещей.
Какой итог? На что он нужен нам?
И почему сейчас. Не раньше… Лучше б раньше!
Тогда наверно, было б проще. И жили б дальше.
Теперь же сердце рвешь напополам…
 

***

 
…
Всё суета. И в быстром вальса ритме
Проходит жизнь, и ей возврата нет.
While… then… if… else… как в вечном алгоритме
Путь разветвляют в сторону «the End».
Кружит Земля, и кружимся мы с нею:
В метро, в воде, по воздуху паря,
Но иногда, застыв и каменея,
Взываем к Богу: «Господи, кто я»?
Зачем на Свет, слепящий и влекущий,
Воззвал меня из недр небытия?
Наполнил вены жизнью мне текущей.
И сердцу славить повелел Тебя?
И почему моя душа не птица,
Не улетит, не спрячется средь скал.
Скажи, зачем меня позвал родиться?
И что бы было, если б не позвал?!
Но – суета. И в быстрой круговерти
Вопрос теряется. Он тих, нелеп, колюч.
И забывается до этой самой Смерти,
Которая на все вопросы – ключ.
 

…

«Нам даётся добро негаданно…»

 
Нам дается добро негаданное,
В час, когда мы совсем не ждём.
Неожиданно, но оправданно —
Что посеяли – то пожнём.
Под цветастыми одеялами.
За еловой грядой ветвей.
Вдруг окажется что-то малое.
Всех дороже и всех нужней.
И наполнится сердце радостью.
Как «искристым» – пустой бокал.
Станет силой твоей и слабостью-
Тот, кого ты всю жизнь искал,
И останется всё по-прежнему,
Только строчки трудней сложить…
Можно стих посвятить прошедшему.
А счастливой – лишь нужно жить.
 

2015 г.

 
…
Когда трассы прощаются со «жмущими по газам».
Когда жмурится месяц, сливовых черпнув небес.
У высоток, я вижу отчётливо, есть глаза,
И они меня тоже видят, сейчас и здесь:
Тёплый пар на морозе, над шарфом курносый нос,
Неуклюжие ноги под куртками в шесть слоёв.
«Что за зверь ты такой?» – мне они задают вопрос,
Ведь для них мы «людишки». Лишь полчища муравьёв.
Неприметны и мелки, просты, с головы до пят,
Просто хлебные крошки, сметаемые с доски.
Мы уходим с течением лет, а они стоят,
Изнывая от нашей серости и тоски.
И лишь те им заметны, кто светится изнутри.
Кто счастливые вести и радость с собой принёс.
И тогда они шепчут с трепетом: «Посмотри,
Его сердце сияет, как души далёких звёзд».
 

2016 г.

«Моя Россия»

 
Всегда встречаю Её на «нижнем».
Всегда в плацкартном. И у окна.
С корзинкой чуть недоспелой вишни.
На кромке белого полотна.
Она сидит, в отражении встречи
Лесов движенья. И мой анфас.
А я влюбляюсь, как любят дети.
В глубины синих – Байкальских глаз,
В Её растрепанность, расторопность.
В Её душевную широту,
В Её простую, людскую гордость.
В Её способность. – В одном ряду
Стоять с другими за дело правды.
Люблю Её за тяжелый труд.
В мозолях руки люблю. И нравы,
Которых годы не перетрут.
Люблю Её поговорки, песни.
Люблю богатый Её язык.
На шее, бледно-молочной, крестик.
И не забытый с веками стих —
У Лукоморья, письма Татьяны,
Героя наших и тех времён…
Люблю, люблю, все Её изъяны,
И верность блеску родных знамён,
Босые ноги и, словно колос,
Златую тугость Её косы,
Добро и щедрость, и звонкий голос.
И капли колкой ночной росы
Слезами – звёздами, на ресницах.
Зависших между тех двух небес,
В которых вижу Я наши лица….
И бесконечный, бегущий лес.
И Я, как будто нельзя иначе,
Как странник к дому, бреду к окну,
И улыбаюсь, дрожу и плачу,
И тоже падаю в глубину…
И Незнакомка, с нежданной силой,
Сжимает руку, вперёд смотря,
А отраженьем – Моя Россия,
А отражение – это Я.
 

2015 г.

«Береги, как горный хрусталь».

 
То, что кажется твёрдо-незыблемым,
Береги, как горный хрусталь.
В небе чёрном, камнями усыпанном.
На века закаляется сталь.
Между теми – кто ценит и требует
Не от ближнего, но от себя.
Между теми – кто может быть верными.
И тончайший рукав хрусталя.
 
 
Расцветает и светится гранями,
От касания пальцев звенит.
Только с теми, кем ценится давное.
Только с теми, кто может любить.
 

2014 г.

«Каждый день возрождается чувство»

 
Каждый день возрождается чувство,
Увеличенное во сто крат
Тем, что выращено искусно,
Что цветет, как весенний сад,
Лепестками ажурной вишни,
Ароматом густой смолы…
Прислониться – и будет слышно,
Как возносятся ввысь стволы,
Как трепещет листва на кронах.
Млея в ласках тепла ветров.
И в нежнейшей канве бутонов.
Зарождаются рифмы слов,
В руки отданных беззаветно.
И причина всего проста —
Счастье в том, что Любовь ответна,
Значит, искренна и чиста.
Все встаёт на свои места,
И былое легко забыть,
Понимая, – теперь я там,
Где мне можно и нужно быть
Все встаёт на свои места,
На ладони моей – ладонь,
И как будто бы неспроста
Я стою под дождём с тобой.
Все встаёт на свои места,
А во мне не хватает слов,
И не верится, что я та,
Кого хочешь увидеть вновь.
 

2015г.

«О свободе»

 
Как душно мне в рутине знойных дней.
Под хмурым взглядом пасмурного неба.
И под ногами – вечный клубок змей.
Готовые убить за корку хлеба.
Так вижу я людей уставших.
С лицами бледными, как мутная вода.
Все беды света словно увидавших…
В глазах у каждого потухшая звезда.
Я не таков, спасибо Проведенью,
Я – сын ветров и вьюга – моя мать.
Моя сестра – туманное виденье,
Вам все росинки с ее платья не собрать
Но вновь орел меня по имени зовет
И снова ветер обвивает плечи,
С души спадает бытовой налет
Я в ожиданье долгожданной встречи…
Лучи заката ласково коснулись,
И подхватили вновь меня ветра,
А птицы ввысь за мной взметнулись,
И бьются за спиною два крыла.
Я слышу собственное сердце,
В нем отдается стук дождя.
Распахивай скорее дверцы!
Но ты бежишь, как от огня.
Испуганно отступишь под навес
Растерянно посмотришь на меня
Но восторгаюсь я лазурностью небес,
И не боюсь осеннего дождя.
Я не поэт и не прозаик,
Однако я скажу в стихах.
Свободы лучик тихо тает.
Прости, но не в твоих глазах.
Не в алых очертаньях губ,
И не в изгибе тонких плеч.
А бледность мягких нежных рук,
Тебе от солнца не сберечь.
Свобода – бурных вод – потоки.
И в тихом шелесте листвы.
В самой природы тихом вздохе.
Там, где горят зари – костры.
Свобода – помечтать о чуде.
И говорить, о чем молчим.
Дарить лишь правду добрым людям.
Забыть все то, над чем дрожим.
Но и любить – свобода тоже.
Когда-то всех нас ждет судьба.
Ты выбирай же, что дороже —
Два белых ангельских крыла.
На что меняешь, дорогая?
Вот ключ и клетка золотая.
Прости, любимая, ты птица не моя.
Я убегаю в следующий полет
Навстречу звонким крикам журавля.
Куда звезда далекая зовет.
И над обрывом пролетая,
В своем молчании святом.
Любовь навеки отвергая,
Я помашу тебе крылом.
 

…

 
…
 
 
Как бы страстно мне хотелось
Разрешить вдруг все дела!
Те, которые приелись.
Без которых никуда.
Те дела, что мне приятны.
Те, что, в общем, не горят.
Да и те, что всем понятны —
В ящик долговой летят.
Сложные дела, простые,
Скучные и заводные.
Даже мнимые, пустые —
По значенью золотые.
Месяц мчится к апогею.
Вот конец календаря…
Перед ним всегда немею
Я, надежды не тая.
Не мечтаю их закончить,
Не пытаюсь все успеть.
Страхи лишние прикончить
И удачу претерпеть.
Но дел все больше на кону
И не спешат решаться…
Дай думаю: «Пойду посплю».
А захотят – приснятся!
 

…

 
…
Почему же причиняют боль нам люди?
Потому – что допускаем их в сердца.
Потому – что он не понявший всей сути,
Топит душу в «омуте» всегда.
Почему мы смешиваем краски
С жидкой грязью и пожухлою травой?
Разве верят еще люди в сказки,
Где блестит в болоте камень золотой?
Почему рисуем мы картины,
Глядя не на небо – на тела?
Почему же лепим мы из глины
Не того, что требуют сердца?
Почему холодный, жесткий камень
Заменяет нам и сердце, и любовь?
Но когда подносим к нему пламень —
Видим, что из раны хлещет кровь.
Почему же остаемся безоружным
Перед острым лезвием ножа?
Почему считаем, что не нужны
Мы тому, по чьей щеке бежит слеза?
Так зачем же боль нам причиняют люди?
Что на это можем мы сказать?..
Любящее сердце подали на блюде —
Отвернитесь, кто способен отказать!
 

2016 год.

Категория «Открытие» Малая проза
(возрастная группа до 35 лет)

«Звезда по имени Сережа».

…Если звёзды зажигают —

Значит – это кому-нибудь нужно?..

В. В. Маяковский

Здравствуй, Сергей! Здравствуй, мой герой!

Не удивляйся, что уже в самых первых строчках письма неизвестная девчонка призналась, практически, в своих чувствах. Не подумай, конечно, что я часто так делаю. Я не какая-нибудь ветреная «особа». Говорят, в обычной жизни из меня «лишнего слова не вытянешь». Но сегодня не тот случай… Я пишу тебе, потому что не могу молчать, хотя знаю, что ты никогда не ответишь мне. Это почта в один конец… Ты погиб от смертельной раны, полученной в Афганистане 30 июня 1980 года. Но я всё равно пишу, потому что свято верю в то, что люди не умирают до тех пор, пока о них помнят. Для меня ты – живой! И моё письмо – прямое доказательство этому. Так что, Серёжка, давай знакомиться! Меня зовут Даша. Я твоя односельчанка. Так же, как и ты, люблю своё село со странным названием Старый Курлак, нашу речку, впадающую в Дон.

Ты можешь спросить, откуда я это всё знаю? Да просто я читала твои письма, разговаривала с людьми, которые тебя очень хорошо знали, знакомилась с книгами о тебе. Сегодня, мне кажется, что я знаю о тебе всё или почти всё.

В нашем школьном музее есть уголок, посвящённый героям-односельчанам. Среди них и твоё имя – Лукьянов Сергей Михайлович. Из биографической справки, данной в книге «Прощай, шурави» (так местные жители в Афганистане называли военнослужащих ОКСВА) автора В.Руденко, я узнала, что ты «родился 10 августа 1959 года в селе Старый Курлак Аннинского района. Учился в Старокурлакской восьмилетней и Новокурлакской средней школах, в училище города Воронежа. Работал в Москве на строительстве зданий ТАСС и Главного управления картографии и геодезии. В вооружённые силы СССР призван, 10 октября 1977 года. Красногвардейским РВК города Москвы. Служил в танковых частях в Прибалтике. Закончил школу прапорщиков. В Республике Афганистан с декабря 1979 года. Служил в в/ч 44701. 24 июня 1980 года во время вывода воинской части из Афганистана получил ранение…»

А дальше мне не хочется цитировать. Потому что это не справедливо! Так не должно быть! Молодой. Красив собой и умен… Не дожил, не до любил, «не докурил последней папиросы». Хотя я знаю, у тебя, Серёжка, свой взгляд на жизнь. В одном из писем ты напишешь: «Жизнь не стоит на месте, всё движется вперёд, всё меняется: одни умирают, другие идут на смену». Интересно, мог ли ты тогда предположить, что на «смену» тебе придут так быстро? Я думаю, конечно, нет, ведь у тебя было столько планов! Но всё же твоё спокойствие, рассудительность, понимание вечных законов бытия меня удивляют и восхищают одновременно. Мне кажется, ты уже тогда внутренне был готов к любому повороту в жизни, а это, по-моему, уже проявление силы духа. Ты знаешь, я часто задаю себе вопрос: «Как становятся героями? Неужели ими, действительно, рождаются?» Узнав о твоей жизни, наверное, я готова ответить: «Героями – рождаются!» Уже с детства ты был не похож на остальных своих сверстников. По воспоминаниям твоих одноклассников, ты всегда был самым серьёзным и усидчивым. С девчонками был вежлив. Не боялся брать на себя ответственность. Постоянно участвовал во всевозможных мероприятиях. А некоторые эпизоды из твоей жизни меня просто покорили. Ты помнишь тот учебный год, когда ко дню рождения В. И. Ленина у тебя принимали Ленинский зачёт? Так вот, если ты забыл, я напомню: тогда ты, Сергей, вместе с другими ребятами написал, что будешь ходить зимой в лес и подкармливать животных. Но самое удивительное в том, что, несмотря на единодушное решение, ходил-то в лес ты один. А помнишь спор между тобой и ребятами, когда ты сказал, что сможешь в зубах донести до калитки ведро воды? И ведь донёс же! Ты знаешь, Серёжка, мне иногда даже становится страшно от того, что я в своей жизни могу не встретить человека, похожего на тебя. Ведь я уверена, что любая девочка мечтает о таком красивом, добром, романтичном парне, как ты. Если уж влюбиться, то по-настоящему, навсегда, чтобы только смерть могла разлучить. Помнишь, Сергей, в девятом классе, когда ты перешёл учиться в новую школу, познакомился с девушкой Надей, которая была на один год моложе тебя. Тот новогодний вечер Надежда запомнила на всю жизнь. Она в наряде цыганки хотела в шутку погадать тебе. Ты, протянул руку и… словно током обожгло Надю. Она увидела: линия жизни короткая. Но разве верят молодые гаданиям? В тот вечер родилась любовь. История твоей любви, Сергей, и Нади – это целый роман в письмах. Большинство из них ты начинал со слов «Дорогая моя, здравствуй! Пишет тебе твой Серёжка». Не Серёга, не Сергей, а Серёжка… Как трогательно и нежно звучит это имя с суффиксом -к. Вот так просто – «Серёжка», и в этом имени всё: и нежность, и искренность, и полное доверие, и какая-то тайна, которую вы знали только вдвоём. Не один десяток писем ты напишешь своей будущей жене, и в каждом из них ты будешь раскрываться для меня по-новому. Вот письмо, которое ты напишешь своей любимой из Москвы. В нём ты с юмором выражаешь своё недовольство по поводу того, почему 8-е Марта – красное число в календаре, а 23 февраля – «чёрное» («Вот и думай, где тут равноправие»). И ты вынужден будешь «с горя» завтра пойти на хоккей, где будет играть «ЦСКА» с «Химиком». Да уж… «горе» – посетить Лужники, увидеть игру известных команд. Ты, Серёжка, шутник!

А в письме из Калининграда, где ты проходил срочную службу, подробно, буквально по часам пропишешь «солдатский день», начиная с подъёма и заканчивая отбоем. Не могу сдержать улыбку: представляю, как это было «интересно» читать Наде, которая, наверняка, ждала других слов от тебя. Но будут и другие слова, полные романтики, нежности, тоски по родине. Не могу без слёз читать письма из Афганистана. Вот простой русский парень, впервые увидевший горы, не может сдержать восхищения: «Вокруг нас горы до 5 тыс. км… Горы – просто прелесть! Вершины все в снегах, а внизу уже давно цветут подснежники. Первые весенние цветы». А сколько нежности и заботы я почувствовала в твоих словах, адресованных маме. Ты спрашиваешь у Нади: «Как там мама, постарела, наверное? Годы идут, наши матери стареют, мы становимся взрослыми». В письмах из Афганистана – много планов на будущее. Даже предложение любимой ты сделал в письме: «Не знаю, что ты напишешь, но, я думаю, что когда приеду в отпуск, я женюсь на тебе. Я это уже решил твёрдо». После этих строк мне стали понятны слова Нади (теперь Надежды Сергеевны, учительницы из города Воронежа), которая сказала: «Я не боялась за него, двадцатилетнего, замуж выходить, он знал, что ему нужно в жизни. О таких говорят: „Натуристый“. Это люди из породы победителей, для них главное – что я сам могу сделать». Вы сыграли свадьбу в мае, на День Победы, когда ты пришёл в отпуск из Афганистана. Семейная жизнь оказалась длиною в медовый месяц. 10 июня 1980 года ты уехал, а 24-го был ранен при выводе воинской части. Говорили, что с таким ранением, как у тебя, долго не живут, а ты целых пять дней не сдавался смерти… С тех пор уже прошло много лет. 15 февраля 1989 года генерал Громов последним покинул Афганистан. «За его спиной не осталось ни одного советского солдата», – писала газета «Комсомольская правда». Но остались навечно вписанными в книгу Памяти 13833 русских солдата, среди которых есть и твоё имя, Серёжка. Для нас, сегодняшних девчонок и мальчишек, ты – герой, тот, по которому мы выверяем свои поступки.

В 2009 году в нашей школе прошло торжественное открытие мемориальной доски в честь воина – интернационалиста Сергея Лукьянова. Среди приглашённых гостей была и Надежда Сергеевна, твоя Надя. Потом она расскажет нам о вашей общей звезде, которую ты как-то выбрал на небе. Кстати, Надя до сих пор часто разговаривает с ней. А вчера я тоже весь вечер пыталась найти на небе ту звезду. И мне кажется – нашла… Она самая яркая. Я назвала её «Серёжка». Теперь это и моя звезда. Она обязательно укажет мне верный путь в жизни. Прощай, «Шурави»! Прощай, солдат! Прощай, мой герой! Я буду помнить о тебе всегда! Обещаю.

Даша.

…

«Филологический этюд»

На свете есть масса удивительных вещей и занятий. Наверное, тем и хороша жизнь, что можно каждый день совершать для себя какие-то маленькие открытия и быть от этого практически счастливым. Вот я, например, как только начала осознавать всё происходящее вокруг, не перестаю удивляться красоте мира и творениям человеческого разума. Часами могу наблюдать за игрой солнечного света на бусинках росы. С замиранием сердца смотрю на танец теней на полу и стенах в вечернее время, создавая при этом самые удивительные картины в своём воображении. Радуга, шум ливня, весёлое потрескивание дров в печке?!! Разве это не чудо? А фотоаппарат, чудо техники, помогающий фиксировать мгновения красоты?! Потом компьютер, интернет… и многие другие современные «штучки», демонстрирующие уникальные возможности человека. Но признаюсь: в последнее время я стала находить наслаждение в другом занятии. Мне нравится наблюдать за словами. Ведь самое главное изобретение человека – это слово. Никогда не думала, что это так интересно. Оказывается, слово может и блестеть, и греметь, и плакать… Надо только уметь им пользоваться и в нужный момент «повёртывать» правильной стороной. Вот возьмём хотя бы обыкновенное слово «здравствуй». На первый взгляд, ничего особенного. Сотни раз каждый из нас сам проговаривал его и слышал из уст другого. Но замечали ли вы, как звучит оно и «работает» в зависимости от того, кому адресовано? Мои наблюдения вот что мне показали. Вы встречаете человека, которого очень уважаете. Произносите слово полно, стараясь проговорить его, не упуская ни один звук: «здра-в-ст-вуйте», при этом я уже вижу, как голова в небольшом поклоне опускается, и мне кажется, что и слово превращается в дугу вместе с наклоном головы. Звук [в], который по правилам современного языка не должен произноситься, на мой взгляд, вдруг занимает самую верхнюю позицию в фигуре. От этого привычные сочетания звуков в слове звучат, как мне кажется, как заздравная песнь. Не случайно, что это слово имеет общий корень со словами: здравие и здоровье. А теперь представим другую ситуацию. Вы видите человека, которого не уважаете. По правилам этикета, мы должны поприветствовать и его. Но что же мы слышим: «Здрасьте», – коротко говорим мы и идём дальше. Обратите внимание, в этом слове, по-моему, уже нет ни малейшего движения души. Усечённая форма не даёт нам насладиться приятными и привычными звуками. Кажется, что слово выцвело, заглохло, «съёжилось». Куда делось его величие и красота? А это всё мягкий [с,], который придал слову оттенок пренебрежительности и абсолютной пустоты! И уже совершенно не слышится та заздравная песнь, изначально присутствующая в нём. Это только один пример того, как меняется обычное слово. Подумайте, а сколько их ещё… Хочется закончить словами К. Д. Ушинского: «… Наследуя слово от предков наших, мы наследуем не только средства передавать наши мысли и чувства, но наследуем самые эти мысли и эти чувства». Так давайте будем дорожить нашим родным словом!