Текст книги "Моя любимая сказка"

Глава 5

Как и всегда перед началом концерта, в зале стояло густое пчелиное гудение. И так небольшой, сегодня вечером Рахманиновский зал казался совсем крошечным. Меня не оставляло ощущение, что концерт проходит не в консерватории, а на чьей-то кухне. Вместо своеобычных густо набелённых музыкальных старух в париках, без строгого присутствия которых не обходится тут ни одно выступление, в проходах сновали бородатые неухоженные люди в рваных свитерах и кожаных куртках. Когда все кресла оказались заняты, они, ничтоже сумняшеся, располагались на подоконниках и даже просто на полу. От этого, а так же от обилия камер и микрофонов, ощущение нелегальности происходящего только усиливалось.

В высокие старинные окна нещадно сквозило. Мокрая и тёмная вязкость растекалась по стёклам. А здесь – сияющая люстра на девственно белом лепном потолке. Камеры, свитера, лепнина и сквозняк… Казалось, будто мы очутились где-то вне времени.

Я посмотрел направо. Ярослава, тонкая и стройная, замерла на соседнем кресле, глядя куда-то чуть выше импровизированной сцены. А на шее Ярославы – цепочка, и хризолитовая капля на её груди казалась совсем зелёной. Стоп! Хризолитовая капелька?

– Этот кулон у тебя давно? – шёпотом спросил я.

– Нет, недавно…

Слева кто-то засопел. Здоровенный парень с волосами, убранными в хвост и в бесповоротно замызганных кроссовках, пристраивал на полу белый пакет с чем-то тяжёлым. Я присмотрелся. Обычный электрический счётчик… Да, интересная тут нынче публика!

* * *

Машину я решил оставить в Кисловском: случайно освободившееся у обочины место – большая редкость в центре. Лобовое стекло сразу же покрылось сверкающими бисеринками капель.

– Вот видишь, совсем не больно – улыбнулся я.

– Всё равно тяжело… – Ярослава вздохнула – Всё время боюсь, что-нибудь случится.

Сегодня она решила пересилить свой страх и впервые за много лет заставила себя сесть в машину.

– Вот так и преодолевают фобии. Это называется – «метод погружения».

Ярослава дышала так, словно только что прокатилась не по обычной улице, а сделала круг на «американских горках». В глазах застыли слезы. Я протянул руку и погладил ее по голове.

– Яр.

– Просто, – ее губы слегка задрожали, – мои родители. Они погибли в аварии. Мать решила навестить в Воронеже сестру. Юбилей был. Мама и папа ехали на машине, а дальнобойщик уснул за рулём… И, – я видел что сейчас она заплачет. И что делать, что говорить? Никогда не знал, как вести себя в таких случаях. Но она просто и непосредственно обняла меня, уткнулась мне в грудь и затихла. Затем подняла на меня уже сухие глаза.

– Я в порядке. Пойдем. Знаешь. Наверное, я не смогла бы поехать… Если бы за рулём был кто-то другой…

* * *

Зонта не было. Но дождь, казавшийся сильным из салона, на деле оказался лёгкой осенней моросью.

Я оглянулся назад. Среди современных импортных авто моя «пятёрка» смотрелась даже как-то экзотично. Извозчичий полок среди «лендроверов» и «тойот».

* * *

Дождь зарядил в полную силу как раз в тот момент, когда мы скользнули под арку. Я был прав: на Никитской – ни местечка. Две тёмных стенки вдоль тротуаров.

– Смотри, – сказал я – И они все – сюда! Если повезёт, сможем удобно расположиться на своих ногах в районе последнего пролёта лестницы.

Ярослава недоверчиво кивнула, а потом засмеялась. Влажная потемневшая прядка перечеркнула её лоб. Конечно, пошутил. Народу в зале оказалось куда больше…

* * *

Если бы один из зрителей расположился на люстре – я бы не удивился. Чего там, просто занял свободное место. Яра нашла мою руку и накрыла её своей. Тёплая, нежная ладошка… Мы сидели почти в самой середине, возле прохода. Третий или четвёртый ряд. Когда мы только вошли, во всём зале пустовали лишь эти два кресла. Словно ждали именно нас.

* * *

Ведущая, вплывшая на уставленную специальными ко́злами сцену, обозревала публику с нескрываемым презрением. С наших мест было хорошо видно выражение её глаз: «Господи, ну почему опять сделали бесплатный вход?!» Видимо, потёртые джинсы не совпадали с её представлениями о таинстве музыки. Шум стих резко, будто выключили звук. Видимо, это кое-как примирило служительницу муз с внешним видом ценителей прекрасного, и она объявила начало. Кэйко Ивахори[11]11
  Японский музыкант. Мастер игры на кото и сямисэне. Представитель школы Икута в традиции игры на кото и её особого направления – школы Тадао Саваи. Ее усилиями в 1993 году в Московской консерватории был открыт класс игры на кото.


[Закрыть], Япония.

* * *

Ведущая исчезла. На её месте возникла тонкая миниатюрная японка с шапкой густых курчавых волос. Её ног не было видно из-под длинного кимоно, поэтому она не шла, а скользила по сцене. Перед собой она держала длинный деревянный ящик, похожий на половинку бревна, оснащённый огромным количеством струн. Зал взорвался.

Слегка даже пошатнувшись, женщина опустила кото – разумеется, это и был (было?) кото – на ближайшие к краю сцены козлы. Опустилась на колени перед получившимся сооружением и коротко поклонилась залу. Похоже, ей было всё равно, во что одеты её слушатели. Аплодисменты не смолкали. Только после второго поклона хлопки постепенно стихли. Она медленно положила пальцы на струны и застыла причудливой восковой куклой.

Я не уловил мгновения, когда родился первый звук. Странный, нездешний звук. Мне показалось, что женщина не пошевелилась. Звук проплыл над рядами кресел и исчез, растворился где-то на лестнице. Ко второму, более громкому звуку я уже был готов. Теперь я успел разглядеть: правая рука женщины чуть заметно шевельнулась, левая, движущаяся как у гусляра, нажала на струну.

Только сейчас я понял – госпоже Ивахори очень много лет! Её руки. Отсюда их было хорошо видно. Узловатые, мужские руки. Обладательница таких рук могла быть, кажется, домработницей, маляршей… Но – никак не музыкантом!

Звуки уже не прерывались. Теперь они начинали вспархивать стаями, гоняться друг за другом и даже играть в прятки. Прятки? Да… Но всё равно – в основе оставался один звук. Каждый из этих звуков был один.

Я подумал, что тут они совсем чужие. Не в этом зале, и даже не в этом городе, а вообще – на земле. То место, откуда они пришли – что это? Древние легенды? Тончайший мир призраков, скользящих незамеченными среди нас?

Я смотрел на руки женщины без возраста, на руки, которые единственные выдавали её возраст… Удивительно, как я сразу не понял?! Это же не руки! Это – сосновая ветка, раскачивающаяся на ночном ветру. А сквозь неё просвечивает белая, как тончайшая рисовая бумага, луна. Рядом журчит вода. Родник? Прозрачная струйка сбегает по сосновым корням, унося с собой пожелтевшие старые иглы. Одна раздвоенная иголка зацепилась за выступ и завертелась в потоке. Ни день, ни ночь. Вот смеётся девочка, но в глазах её стоят слёзы. Красно-зелёная птица раскачивается на гнущемся стебле тростника. Длинные зелёные листья трутся друг о друга. Вода уже не течёт. Она раскачивается в деревянном ведре в такт шагам. Скрипит верёвка. Ящерица цвета красной меди внимательно смотрит на что-то за моим плечом. Я не могу обернуться. Я смотрю куда-то рядом с ящерицей. Что это? Какие-то фигурки из бумаги плывут по воде. А над ними вращается неопределённого цвета фонарь. Бумажный фонарь с живым огнём внутри. Бумага и огонь – они ненавидят друг друга. Но они – вместе. Здесь и сейчас. Это не бумажные фигурки! Это какие-то корабли! Просто я смотрю на них с такой высоты, с которой всё в этом мире кажется игрушечным. И они тоже. Лица нарисованы. А если присмотреться – видно, что нарисованы они на плоских бумажных листах, повторяющих их контуры. Они стоят в несколько рядов, не загораживая и не касаясь друг друга, только кажется, будто все они – на одном огромном листе. А это кто? Кто-то тёмный в широкой бамбуковой шляпе мелькает между ними с фонарём в руке… Какая разница? Мне всё равно. Только бы ещё раз увидеть сосновую ветку, заслоняющую луну, смеющуюся девочку со слезами на глазах, и круглую птицу на стебле тростника… Особенно – девочку… Она… Куда она смотрела? На зелёные луга, неведомо зачем расчерченные туда и обратно полными воды каналами? Нет. Там гнутые мостики, над каналами горят фонари. Нет. Может, сюда? Сюда? Здесь – нарисованная бумажная комната… Нет. В этой нарисованной комнате есть живая рука, раскрывающая веер… Нет. Веер раскрывается каждый раз. Нет. Куда? Конечно! Это – маленький домик, возможно, даже часовенка. Маленькая часовня у водопада, неподвижно скользящего прямо сверху. Камни здесь глядят из воды, словно у них есть лица. А между стволами замерли узкие белые фигуры с красными полосами на щеках, с которых свисают тонкие кисточки. Узкие белые обнажённые фигуры. Замерли такими, какими их застал мой взгляд… Только не отвернуться! Смотри! А взгляду хочется вернуться в нарисованную на бумаге комнату, где веер раскрывается всякий раз… Нет! Не дай им пошевелиться! Если ты отвернёшься, девочка снова будет плакать… Только не шевелиться… Не…

* * *

Взрыв аплодисментов застал меня на этой полумысли. Несколько секунд я пытался сообразить, кто и кому хлопает. Потом уже захлопал сам.

Я бросил взгляд на Яру. Она сидела неподвижно, глядя в одну точку. А на её лице пролегли две мокрые дорожки.

* * *

Концерт продолжался. Пять девушек играли на кото что-то очень мелодичное. Пузатый юноша гортанно пел, аккомпанируя себе на трёхструнной лютне – сямисэне. Некто аскетического вида вышел на сцену с японской флейтой…

Но всё это казалось гонкой. Жалкими попытками если не догнать, то хотя бы оказаться первым среди догоняющих… даже не ощущение – отражение чувства просвеченной луной чёрной сосновой ветки. И не более того.

А потом всё закончилось.

* * *

На широкую мраморную лестницу нас буквально вытолкнула толпа, вновь наполнившая зал пчелиным гулом. Но на этот раз он был куда тише. На ступеньках, уже возле самого выхода, переругивались двое.

– Неужели так трудно было нажать на кнопку?!

– Да я нажал!

– Чего ты нажал?!

– Всё работало! Запись шла. Посмотри, там файл должен быть…

После паузы.

– Этот?

– Точно, этот. Я же говорил, что нажал!

Ещё пауза.

– Слушай… Он же пустой!

– Пустой? Значит, глюк…

– Сам ты глюк! Даже как ты дышишь слышно, а музыки нет.

– То есть как – нет?

– Так… Микрофон работал, а музыки нет…

* * *

Дождь успокоился и опять превратился в мелкую холодную морось.

– Пойдём через двор? Тут короче… – предложил я.

Яра молчала. С тех пор, как я увидел слёзы на её глазах там, в зале, она не проронила ни звука. И в этот раз она только молча кивнула. Возможно вспоминала родителей? Я осторожно взял ее за руку.

– Меня родители звали Славкой, – вдруг сказала Ярослава, – только родители. И потом ты…

В переулке, на который выходил двор, было тихо. Основная масса пошла к метро по Никитской, превращаясь постепенно в дрожащие в водяной дымке чёрно-оранжевые тени. Здесь трёх– и четырёхэтажные дома выступали из темноты как скалы, фонарей, за исключением одного, не было. Я поднял голову. Широкое полукруглое окно – «полуциркульное», занудно вякнул в голове кто-то, но это замечание я с возмущением отверг – светилось во втором этаже гладкого и тяжёлого, как маленькая крепость, дома. Тёплый жёлтый свет загораживала тяжёлая зелёная штора. Вот он – настоящий московский уют… Мы остановились.

Ярослава тоже стояла, запрокинув голову. Но она не смотрела на окно. Она вообще закрыла глаза. И улыбалась. Внезапно капельки, падавшие сверху, начали становиться заметно крупнее, предвещая новый приступ дождя… Она, не открывая глаз, засмеялась. Словно эти потяжелевшие частички тёмной осенней воды смывали с неё совсем другую воду…

* * *

В Кисловском горели фонари. Дождинки, пролетающие в их лучах, вспыхивали искрами. Славка стояла напротив меня, прислонившись к машине, и в её мокрых волосах сверкали капли. Наши взгляды встретились. Она молча опустила глаза. А потом, вдруг подавшись всем телом вперёд, поцеловала меня. Послышался металлический звон. Через несколько мгновений я понял, что это я выронил ключи от машины. Видимо рукам нашлось другое, куда более приятное применение. Её лицо пахло дождём, ночью и ещё чем-то таким, о чём нельзя рассказать.

* * *

Любой, даже самый мелодичный звук кажется неприятным, если прерывает сон. Скребущий звук виброзвонка – тем более.

Вокруг – темно. Темно? Нет, конечно. Просто я лежу на диване, уткнувшись в подушку. Между прочим, в комнате не намного светлее. Вечер? Утро? А ещё – удивительно, что рядом со мной нет никого.

Точнее – нет Славки. А должна быть?

Мобильник свалился со стола на пол дисплеем вниз и успокоился. Похоже, кнопка ответа сработала от удара. Я поднял аппарат. Действительно, соединено. С Ромкой. И тишина. Значит, уснул он раньше, чем дождался моего ответа. Я сбросил звонок и уселся на диван. Часы на телефоне показывали 17:39. А число сегодняшнее. Значит… Проспал весь день! Только непонятно, что мне обиднее – то, что день прошёл впустую, или – что оказалась сном ночь?

* * *

Странный заоконный свет делал Славку похожей на экзотический цветок… Бывают в тропиках такие гигантские мухоловки… Она втягивала меня своими дрожащими влажными лепестками и створки соцветия захлопывались за мной. Впрочем, через мгновение она уже выгибала спину исполинской кошкой и запускала свои нескромные когти прямо в меня. Потом она снова оказывалась Славкой, опускала глаза, проводила рукой рядом с собой, и… появлялась ещё одна Славка – обнажённая, тёплая, нежная. Красивая и далёкая. И вот мы уже втроём кружимся, попеременно выгибаясь назад. Вторая Славка вдруг исчезала, зато у первой возникала ещё одна пара рук. Рук с такой нежной кожей, что, казалось, её совсем нет. В тех местах, где она касалась меня этими лишёнными кожи пальцами, на теле вспыхивали лёгкие туманные огоньки, прочерчивались фосфорицирующие линии… А она снова преображалась: теперь она была водой. Она скользила по моему телу, очерчивая его, потом внезапно проникала во все поры сразу, впитывалась, закипала в каждой клетке и разрывала его изнутри. Но стоило мне поддаться взрыву, Славка снова оказывалась собой. Смотрела на меня снизу вверх, как в переулке, подставляя лицо дождю. Правда, это был уже совсем другой дождь. Неужели что-то подобное испытывает небо? Тогда я хочу быть небом. И я был небом…

* * *

В отупении я сидел на диване. Нет! Не сон! Всё, что угодно, только не сон. Не хочу! Я зачем-то ощупал подушку. Будто маленький кусочек Славки мог остаться на ней. Мог? Кусочек? Волос. Волос? Наверное, мысль пришла раньше, а облачилась в слова только сейчас. Облачилась. Обнажённая мысль. Обнажённая… Славка?

Обеими руками я провёл по подушке. Затем сложил их лодочкой… Действительно… Похоже на волос. На ощупь.

В комнате было уже совсем темно. Вопреки всему, вместо лампы я включил экран мобильника. И правда, волос… Длинный. Значит – не мой. Не мой!

Дрожа от нетерпения, я включил настольную лампу… Сцены со Славкой сейчас же поблекли, словно фотоплёнка, на которую попал солнечный свет… Я поднёс волос к глазам… Наверное, я закричал. Во всяком случае, волос я отшвырнул от себя, как отшвыривают ядовитую змею.

Длинный, жёсткий, абсолютно седой волос.

Глава 6

Я вертел в руках телефон, то и дело нажимая на первую попавшуюся кнопку. Чтобы светился экран. Любопытно, кому я собираюсь звонить? И что говорить? Может быть, Ромке? Этот, пожалуй, поймёт… Состояние у него, должно быть… Да нет, это как раз – самое подходящее состояние! Жалко, что я дома не держу…

С другой стороны – чего ты испугался? Старуха… В её квартире ты был – значит, волос вполне мог оказаться… на одежде, скажем. Тем более к этой твоей рубашке всё что можно липнет. Вот и пристал волос… А всё остальное – приснилось? Жалко, конечно… Нет, не приснилось. Не хочу.

В очередной раз я нажал на клавишу. 17:54. Без шести шесть. Славное выражение, если задуматься… Славное? А когда ушла Славка? То есть, Ярослава. Во сколько? Весь день словно провалился в никуда. Да и прошлая ночь… Сон или явь? Было это, или… Осталось только ощущение нестерпимой красоты всего, что было. Или – не было? Прощались мы вчера вечером возле её двери или нет? Как мне бы хотелось, чтобы сном оказалось именно прощание! Но, к сожалению, я знал: как раз это – не сон.

Я собирался уже отправиться в ванную за расчёской, когда телефон опять задребезжал. Ромка, кому ещё…

Разумеется, Ромка. Но сейчас – очень кстати. Не Владимиру же Леонидовичу я стану изливать душу. И не девочкам нашим.

– Алло!

В трубке царили тишина и тяжёлое дыхание.

– Алло! – я непроизвольно начал раздражаться. Если он решил изводить меня молчанием в трубку – у него это получилось с первого раза. Ничего ему не скажу!

– Алло, Ром?! Не дури, а?!

В трубке вдруг что-то грохнуло. Где-то в недрах сотовой сети упал ящик с ложками, не иначе. «Абонент не отвечает или…»

Ну что ему опять было нужно? Наговорить гадостей? Следом возникла неожиданная мысль: а вдруг у него что-то случилось? Пьяным, конечно, море по колено, но… Всякое на свете случается… Повинуясь порыву, я снова набрал Ромке. На этот раз – на домашний. И сразу же пожалел об этом. Ну, допустим, он дома, жив-здоров, пьян в сосиску. Что я ему скажу? Зачем позвонил? Он-то решит, что меня совесть заела, и начнёт… Ладно!

Трубку сняли сразу после первого же гудка. Но не Ромка.

– Мишенька? Алло? Это ты? – задрожал в трубке голос Ольги Владленовны.

Вот тебе и раз! Ольга Владленовна, мать Ромы, – женщина сдержанная и интеллигентная, преподаватель истории в университете – мне она всегда казалась образцом хладнокровия. Ромка рассказывал, что плачущей её видели один-единственный раз – когда умер Сталин. Ей тогда было шесть лет. Теперь же, судя по голосу, она готова была разрыдаться в любую секунду. И, кстати, она впервые за десять лет знакомства назвала меня – «Мишенька».

– Мишенька! Это ты?

– Да, Ольга Владленовна… Добрый день, то есть, вечер…

– Мишенька… Ты с Ромой вчера не был случайно?

– Нет… А он дома? – невпопад спросил я. Внутри стало как-то нехорошо. Вот они, предчувствия!

– Он вчера вечером как уехал, так и… Нет его. И телефон у него не отвечает, – кажется, Ольга Владленовна всё-таки заплакала.

– Нет, я его не видел. Не волнуйтесь, пожалуйста. Он вчера куда уехал?

– Сказал, что на маршрут. В Коломенское.

– В Коломенское? А во сколько? – странно, что ему делать в Коломенском? Там свои экскурсоводы… Или он туда пристроиться ухитрился? Ну, тогда он виртуоз…

– Часов в девять.

Это уже не укладывалось ни в какие рамки. То есть, что Ромка сумел попасть в похожий на касту штат «коломенцев» – вполне можно предположить. Пусть даже и не сильно трезвый, он всё-таки сын Ольги Владленовны, а её в наших кругах знают очень хорошо. Но во-первых, откуда тогда предположение, что мы с ним поехали туда вместе? Получается, Ромка молчал об увольнении всё это время, что вряд ли. А во-вторых, – и это самое главное – что ему делать на маршруте в девять вечера, когда последняя экскурсия идёт в четыре?!

– Странно, – я решил не озвучивать свои соображения. Что зря пугать? Тем более, что ни говори, до некоторой степени я все же виноват…

– Я вот собиралась уже Володе вашему позвонить. – Ольга Владленовна, похоже, взяла себя в руки.

Володе – значит, Владимиру Леонидовичу. Не хватало, чтобы она сейчас узнала, что её кровиночку уже месяц, как выперли! И что я на его маршрутах сижу! Возненавидеть меня – самое меньшее… Хватит! В самом деле, что с Ромкой? Где он? В Коломенском?

– Я разберусь, вы не звоните пока… Что человека зря нервировать.

– Спасибо, Миша. Ты же знаешь, Рома в последнее время очень… – она замялась – «ещё бы мне не знать» – скользнула мысль. – Он с Аллой расстался, и потом… Ты позвони, как узнаешь. В любое время звони.

– Хорошо, Ольга Владленовна. Конечно, позвоню. Всего хорошего. И не переживайте так… Я думаю, у него всё в порядке.

* * *

Мотор временами всхрипывал, но заводиться упорно не желал. «Пятёрка»… Промокло там чего-нибудь, что ли?!

Однако, новости… Значит, Ромка с Аллой разошёлся? Любопытно, чья это была инициатива? Правда в смысле активности – и он, и она – оба хороши. То есть, оба вполне могли бы… Но мне почему-то кажется, это Ромочка постарался. Если бы Алла узнала, что его уволили и ушла бы от его пьянства сама – все были бы в курсе. И Ольга Владленовна, разумеется. Значит, он её выгнал сам.

* * *

Аллочка Каюмова поражала двумя несходствами: славянской внешности с восточной фамилией и серьёзности с внешностью.

Впрочем, ничем кроме этого она не поражала. Да, красива. Да, умна. Но не более того. Лично мне отчего-то всегда казалось, что она носит брэкеты. Бывало, присматривался к её зубкам даже ночью, но – нет. И – никогда не было. Больше – ничего.

Помню, привлекла она меня именно тем, что ничего необычного в ней не было. Своего рода – чистый лист. Tabula rasa[12]12
  Tabula rasa (лат. «чистая доска») – выражение, которое используется для обозначения эпистемологического тезиса о том, что отдельный человеческий индивид рождается без врождённого или встроенного умственного содержания, то есть чистым, его ресурс знаний полностью строится из опыта и чувственного восприятия внешнего мира.


[Закрыть]. Никаких ожиданий или ассоциаций. Наверное, кому-то жить с такими женщинами – легко и уютно. Но – опять-таки – не более того. А мне хотелось чего-то большего. И чем дальше – тем сильнее хотелось. Аллочка не могла этого понять. Собственно, я и не пытался объяснить: что уж там… Буквально из ничего стали образовываться ссоры. Она пеняла на то, что не стремлюсь к тому, к чему положено стремиться. Что меня не интересует хорошая должность и приличная зарплата. Я же не в состоянии был перевести в человеческую речь свои претензии, не имевшие внятных и необидных аналогий в сфере обыденного. Потому что нельзя же сказать человеку в лоб, что он тебе скучен и неинтересен.

Мы встретились на первом курсе, начали жить вместе на втором. На четвёртом Алла узнала, что на свете существует Ромка. И всё закончилось. Причём совершенно безболезненно для нас обоих: и ей, и мне, похоже, стало только лучше. А Ромка, узнав, какие бывают Аллы, какое-то время ещё меня сторонился: может, было стыдно, может боялся, что побью. Мне пришлось отловить его в тамбуре институтской столовой и популярно разъяснить, что если он чего и заслуживает за свой поступок, то только искренней моей благодарности. После этого Ромка успокоился, и всё вернулось на круги своя. Они – строили своё счастье, не спеша, впрочем, регистрировать его официально; я же… Ассоциировал таких девушек с переходящим знаменем.

Двигатель, наконец, чихнул и затрепетал.

Теперь настала очередь Романа Витольдовича. Возможно, зная её характер, он сам предложил расстаться, пока не загудел. Возможно – уже когда загудел – по пьяному делу решил упреждающим ударом защитить больную гордость от возможных атак. Она же, будучи в свою очередь так же девушкой гордой, не стала поднимать шум вокруг их разлада. Он же, предполагая такую реакцию… Уехал вчера в Коломенское на ночь глядя? Хватит!

Что его понесло в Коломенское? Кто его пустит туда в такое время, а самое главное – зачем? А если он туда и не собирался?! Просто брякнул первое, что пришло на ум, дабы любимая мамочка не задавала вопросов. Где его теперь искать? В Коломенском? Минуточку! Это же как раз, наверное, можно выяснить! Ведя машину одной рукой, я попытался залезть в записную книжку телефона. И тут же чуть не встретился с трамваем, против обыкновения сворачивавшим на Будённого не слева, а справа.

Хорошо иметь бывших однокурсников где попало, особенно – в музеях-заповедниках. А вот с такой ездой пора завязывать!

Когда я припарковался у обочины, найти нужный номер в телефоне оказалось делом нескольких секунд. Гудок.

– Да? – бодро осведомился осипший голос.

– Паш, это ты?

В это время в боковое стекло постучали. Несмотря на то, что я отрицательно помотал головой, стук не прекратился.

– Я. А это кто? Миша, ты, что ли?

– Не бывать мне богатым. Чего хрипишь?

Стучать в окошко перестали. Теперь какой-то голос с кавказским акцентом старался что-то мне объяснить прямо через дверь. Хорошо, что я её не открывал: он, должно быть, уже сидел бы в салоне.

– Да, это, прохладно сегодня. Четыре группы.

– Понятно. Слушай, у тебя там Ромка наш вчера не проявлялся?

– Он звонил. Вечером. Сказал, что ему очень надо в экспозицию, просил, чтобы сторож ему открыл.

– И что? Открыл?

– Кто ему чего откроет?

Голос снаружи стал громче. Понятней от этого не становилось.

– Ему сказали, что на территорию – пожалуйста. Хоть со сторожем, хоть без. А в экспозицию – ни-ни.

– И?

– Ну, он сказал «спасибо». И всё.

– А сторож что говорит? Был Ромка?

– Так сторожа со вчера никто и не видел. Сами сегодня охрану снимали.

В окно снова постучали. Настойчиво. Начали дёргать дверную ручку.

– Понятно… Ну, ладно… Давай…

– Дава… Погоди! Как сам-то?

– Да нормально, только тут в дверь стучат! Давай, пока!

– Ну, пока!

* * *

– Чё те надо, мужик?! – раздраженно спросил я. Мне показалось, что в последний раз он стукнул в дверь ногой.

– Бррат! крестяна застава ехат нада! А? Бррат? Паехалы! – не сильно трезвый гость с юга при этом почему-то показывал три пальца и тыкал ими вверх. Вот нужен ты мне сейчас. И вообще. «Бррат». В памяти всплыла известная цитата из известного фильма «Не брат ты мне…» и далее по тексту. Но я сдержался.

– Ты где тут видел шашечки, а?!

– А, прасты, брат! – навязчивый пассажир немедленно сгинул в темноту.

* * *

Двигатель завёлся сразу и начал работать на удивление ровно. Задёргался телефон. На этот раз голос Паши был взволнованным.

– Алло, Мишка! Слушай, я сейчас звонил нашим. Так, на всякий случай… Они там в бюро каждый вечер заседают… Так вот, у них там – вообще караул что творится!

– Что случилось? – Пашино волнение тут же передалось мне. Неужели что-то с Ромкой? – Ромка нашёлся?

– Да нет. То есть, нет… Вернее, почти…

– Объясни нормально! Что значит – «почти»?! – моё волнение сменилось гневом. Интригу наводит. Ритор чёртов!

– Короче, так. Во-первых. Ленка Перфильева на последнем маршруте в Овраге барсетку нашла.

– И что?

– А в барсетке – паспорт. Ромкин паспорт. Понимаешь?

– А во-вторых?

– А во-вторых – одна девчонка из наших тоже пропала.

– Как?

– Да вот так. Разговелись они там после трудового дня… Говорят, что чаем, но, скорее всего – чем-то покрепче. Кравчукча вышла покурить, и всё…

– Не понял. Кто вышел?

– Ну, Света Кравчук, ты её всё равно не знаешь. Вышла покурить, и всё. Пропала. Они там уже не знают, что и думать. Телефон её там остался, в бюро, сумка тоже, все вещи.

– Весело там у вас…

– С тобой тоже не соскучишься! – парировал Паша. – Короче, так. Барсетку с паспортом они в сейф заперли и сидят – боятся, – он хохотнул. – Тебя ждут.

Я оторопел.

– А чего это они вдруг меня ждут?!

– Ну, я им сказал, что ты Ромку ищешь, что приедешь, сказал. Чтобы паспорт отдали, и всё такое…

– Спасибо, конечно… А ты сам туда не собираешься? Всё-таки твоя коллега неведомо куда сгинула.

– Не, я не могу. Мне к своим на дачу надо, отец просил, – радостно сообщил он.

– Понятно. Ладно, спасибо за информацию… Хорошо тебе на дачу съездить! – раздражения я не скрывал. Паша был таким всю жизнь. Помню ещё с института. Чуть что – «у меня живот болит», «меня мама просила вещи из прачечной забрать»… И что самое обидное – всегда его отмазки оказывались правдой. Хоть и на половину: живот у него всегда болит, ибо язва, а вещи мама просила забрать не срочно, а на неделе.

Получается так, что мне надо ехать. Не дай бог, с Ромкой что-то приключилось. Нет, о плохом лучше не думать!

А как о нём не думать? Коломенское – то ещё местечко.

* * *

Несмотря на то, что несколько веков подряд Коломенское служило загородной царской резиденцией, слухи в народе о нём ходили весьма нелестные.

Взять хотя бы само название. По официальной версии – от города Коломны. Дескать, сюда бежали от Батыя коломнинцы, тут и осели. Так название и привязалось. Всё чинно и благородно.

Только на деле – выходит иначе. Название-то ещё до батыева набега возникло. И задолго до него, похоже. Произошло оно от древнерусского слова «коломище» – «кладбище». Уже жизнерадостно.

И сколько было известно Коломенское, столько о нём и рассказывали всяческие пакости.

Взять хотя бы татарских всадников. Об этом не где-нибудь, а в московской летописи сообщили. В начале семнадцатого века стрелецкий дозор изловил в Овраге татарское боевое подразделение. Всё бы ничего, да только вот те утверждали, что они из войска ордынского хана Девлет-Гирея, пришедшего «Московию воевать». В ответ на это стрельцы с пристрастием – такой уж был порядок: задавать супостату вопросы приподнимая на дыбе – поинтересовались, чего они опились. В ответ прозвучало, что татары непьющие в принципе. Тогда озадаченные стрельцы сообщили неверным, что, в таком случае, они немножко отстали от войска Девлет-Гирея, ибо на дворе 1621 год, а ордынский хан воевал Московию аж в 1571! Всего-то на пятьдесят лет припозднились.

В итоге всадники рассказали, что бежали в сторону Оврага, преследуемые русским войском, и внезапно въехали в зеленоватое туманное облако, выскочив из которого и угодили в лапы стрельцов. Что произошло с ханскими воинами дальше – история умалчивает. Но вряд ли они жили долго и счастливо. Скорее – наоборот.

И если бы это был единичный случай. Люди в этих местах исчезали и появлялись с таким постоянством, что впору было вешать при в ходе в Овраг табличку «Не влезай – сгинешь!»

Про сам овраг, официально – Голосов, в народе – Волосов, его историю происхождения и названия ходили легенды самые неожиданные.

Согласно древним верованиям, Волос, он же – Велес, был царём подземного мира. Царства Кощного. Проще говоря – Преисподней. Ждать от такого создания позитивных проявлений – дело глупое и безнадёжное. Говорили и про огромного змея, жившего в этих местах и продавившего овраг своим телом. Дескать, победить эту зверушку ухитрился только сам святой Георгий. Кроме того, ходили легенды об обитающих в овраге мохнатых призраках, мосте желаний, замирающей вдруг воде в текущем через овраг ручье. Причём вода из последнего, неизвестно почему, считается в народе целебной. Вот и пойди пойми, где тут логика: змей, преисподняя и живая вода.

Но что-то такое в этих местах безусловно есть. Сколько раз Паша, не верящий ни в сон ни в чох, рассказывал, как возле оврага кто-то окликал его по имени. Вроде бы – рядом, в двух шагах кто-то говорит. Обернётся – никого. Что уж про остальную их команду говорить, если Паша там – единственный мужик.

Днём-то ещё ладно. Туристы, гуляющие табунами ходят. А в сумерках их к оврагу и под дулом пистолета не загонишь. Ночью – все верующие, как один.

И от мысли, что оно так не случайно – стало как-то не по себе. Сейчас-то уже темнеть начинает, то ли ещё будет… А мне там Ромку искать. Как? И где? А если он, не дай бог, как вот эти всадники – лет на пятьдесят?