Текст книги "Мор"

Глава 15

Больницы – всегда те места, куда бросаются в первую очередь. Это единственное, что соответствует действительности в фильмах про заражение. Когда люди стали чувствовать, что заболели, они обращались в медицинские учреждения в надежде, что современная медицина сумеет с этим справиться. Нам, конечно, повезло больше, чем беднягам, которые подхватили Черную смерть. За прошедшие века мы изучили и победили многие болезни – и теперь, уж конечно, справимся с эпидемией.

Мы ошибались.

Мор спешивается, лук и колчан за спиной, и осматривает здание. С такого близкого расстояния я различаю испуганных людей, выглядывающих из окон. Среди них женщина с четками, губы шевелятся в молитве.

Бог тебя не спасет, хочется мне сказать ей. Он хочет, чтобы ты умерла.

Вернувшись, всадник обхватывает меня за талию.

– Иди, Сара, взгляни на лица обреченных.

– Ненавижу тебя, – шиплю я, пока он ссаживает меня на землю.

– О, ненависть. Очередное исключительно человеческое чувство.

Не думаю, что это чувство исключительно человеческое – всадник, как я вижу, и сам до краев переполнен ненавистью.

Он подходит к двустворчатой двери, прямо благородный рыцарь в доспехах. Может, впервые за свою гнусную жизнь он пытается нормально открыть дверь. Створки не поддаются.

И неудивительно, в экстренных ситуациях в больницах входы блокируются.

Всадник резко разворачивается, наши взгляды встречаются, и в его глазах вспыхивает вызов. Одним стремительным движением он снова поворачивается. И его кулак врезается в дверь, словно отбойный молоток.

Обе створки со скрипом подаются внутрь, хотя, к моему удивлению, не открываются и не слетают с петель. Я наблюдаю за всадником с бешено бьющимся сердцем. Настоящий фильм ужасов, где злодей проникает в дом, чтобы перебить детей. Только с той разницей, что это реальная жизнь. Кино неживое, а всадник – монстр из плоти и крови.

Он снова с нечеловеческой силой ударяет по двери, и она с металлическим скрежетом падает.

Под оглушительный вой больничных сирен Мор делает шаг в сторону и находит меня своим пугающим взглядом.

– Прошу.

В некотором смысле посещение больницы оказывается не тем кошмаром, которого я опасалась. Но в чем-то даже хуже. Лихорадка еще не успела начать действовать, слишком мало времени прошло, так что в коридорах и палатах мы встречаем только обычных пациентов и персонал. Но выражение ужаса на их лицах… Меня мутит, когда я их вспоминаю, отъезжая от больницы. Столь обожаемая всадником чертова марля плотно увязана и уложена в мешки, висящие по обе стороны седла Джули.

Мор заставил меня посмотреть на каждого из них. Все эти люди обречены на мучительную смерть. Я бы соврала, сказав, что он радовался, заставляя меня смотреть. Нет, он был так же траурно мрачен, как и я. Да только какая, мать вашу, разница? Он же все равно вынудил меня смотреть на этих людей, потому что знал, что мне больно.

– Надеюсь, ты удовлетворен, – бросаю я, когда больница остается далеко позади.

Он прижимает меня сильнее.

– Смертная, разве ты не понимаешь? Я никогда не бываю удовлетворен, поэтому и скачу все дальше.

На это я ничего не отвечаю. Скорбь имеет свойство проникать под кожу, в кости и устраиваться надолго. И меня, по большому счету, одолевает сейчас именно она. Не гнев и негодование на Мора – хотя я испытываю к нему нечто большее, чем легкое раздражение – а скорбь по этим перепуганным людям, которым через несколько дней предстоит умереть. Меня охватывает тоска.

Я молчу так долго, что это начинает обращать на себя внимание.

– Я и не говорил, что будет приятно, смертная. Если бы это оказалось приятным, ты бы умерла.

Мне кажется, или всадник пытается найти оправдания своим действиям? Но это означало бы, что он раскаивается и сожалеет о содеянном, а я точно знаю, что такого быть не может.

Я еду молча, уставившись прямо перед собой, взгляд падает на ржавую стиральную машину на обочине дороги.

– Что, неужели для меня не нашлось ни единого язвительного слова? – спрашивает Мор спустя полчаса, так и не дождавшись, что я заговорю. – Признаюсь, я почти разочарован.

Чего он от меня хочет? Разве мало ему, что каждая, каждая такая остановка убивает что-то внутри меня?

Я продолжаю молчать, даже когда Мор подъезжает к дому, на этот раз примостившемуся среди десятков других, лепящихся друг к другу. Внутри никого, но даже это не утешает, слишком уж я подавлена.

Мор соскакивает, он кажется ужасно раздраженным. Я покорно спешиваюсь следом, не дожидаясь его помощи. Он уже подходит к крыльцу, в тусклом свете поблескивают доспехи.

Занеся ногу, Мор пинает дверь. Он входит, не дожидаясь меня, но я уже знаю: если попытаюсь бежать, вмиг догонит. Наверное, он даже хочет, чтобы это произошло.

Едва я успеваю войти в пустой дом следом за Мором, он поворачивается ко мне.

– Почему ты не разговариваешь со мной?

А ведь недавно только и мечтал, чтобы я заткнулась. Но тогда всадник еще не знал, что ехать в одиночестве – не лучший вариант.

– Не хочу с тобой говорить, – отвечаю я коротко.

В два шага он оказывается рядом и хватает меня за подбородок.

– Если мне не изменяет память, – он постукивает пальцем в такт словам по моей щеке, – я взял тебя в плен не потому, что ты этого захотела.

Я кривлю губы в горькой усмешке, но возражать у меня не хватает духу.

Злой, как черт, Мор выпускает мой подбородок.

– Ладно. Дуйся, если угодно, смертная. Но это ничего не изменит. Им все равно предстоит умереть.

Зачем он снова и снова говорит об этом?

Я тру виски.

– Ты хотел, чтобы я страдала, и я страдаю. Так что ты победил, можешь радоваться, а меня оставь в покое, – наконец говорю я.

Взгляд Мора леденеет.

– Твои страдания еще не начались, смертная. Все может быть хуже. Намного хуже.

Не сомневаюсь, что он может такое организовать, но сейчас меня это реально не волнует.

Понурившись, я иду в дом. Единственное, чего я хочу – найти пустую комнату подальше от всадника, чтобы лечь, свернуться калачиком и постараться убедить себя, что не вижу их лиц каждый раз, как закрываю глаза.

Уже почти на пороге я приостанавливаюсь.

– При всей твоей справедливости, – говорю я через плечо, – ты просто бессердечный ублюдок.

Глава 16

Я уже привыкла к необходимости красть вещи у жертв Мора. Каждый раз, когда мы вламываемся в чье-нибудь жилище, я именно этим и занимаюсь. Сплю в их кроватях, ворую их еду и воду, одежду, а если они имели несчастье задержаться дома, то и их время. Мор может забрать их жизни, а я забираю все остальное.

И я начинаю относиться к этому спокойно – словно так и должно быть.

На следующее утро я выползаю в кухню, по пути обратив внимание на лыжные ботинки и висящие на стене допотопные лыжи. На улице льет дождь, струи с силой хлещут в окна, ветер едва не ломает деревья.

Я потираю замерзшие руки, радуясь, что Мор успел развести огонь. Хоть на улице и жуть что творится, здесь тепло и даже уютно.

Шум дождя почти не слышен за доносящимся из ванной плеском льющейся воды. Красавец-чудовище не может обойтись без своих чудовищных купаний.

Купаний в ледяной воде, отмечаю я мысленно, роясь в кухонных шкафах. Здесь нет электричества – а значит, и горячей воды.

В желудке урчит – со вчерашнего дня в нем не было и маковой росинки. Я открываю шкафы один за другим. В итоге нахожу пару банок маринованных огурцов, консервированную фасоль и заплесневелую луковицу.

Объедение.

На кухне есть холодильник, но вряд ли он работает, тока-то нет. Впрочем, никогда не знаешь, чего ждать от людей – некоторые переоборудовали холодильники в старые добрые ледники.

Я открываю дверцу и…

– Ого!

Самогон. Ряды и ряды самогона. Я недоверчиво разглядываю бутылки.

Из любопытства беру с полки одну, открутив крышку, нюхаю.

И морщу нос. Это не просто самогон, а паршивая сивуха.

– И ты еще хочешь, чтобы я по доброй воле согласился пить ваши напитки.

Взвизгнув от неожиданности, я подскакиваю и роняю бутылку. Всадник, стремительно, как молния, бросается вперед и ловит ее, спасая нас обоих от душа из этой перебродившей мочи.

– Осторожнее, Сара, – он выпрямляется и ставит бутылку на ближайшую полку.

Его голос такой выразительный, низкий, раскатистый, и мое имя звучит интимно и экзотично… Ненавижу себя за это, но мне нравится, как оно звучит в его исполнении.

С мокрых волос Мора капает вода, и я ловлю себя на том, что разглядываю сначала потемневшие пшеничные пряди, потом переключаю внимание на высокие скулы, где капельки ледяной воды словно нежно целуют кожу. Опускаю глаза и вижу его рот, красиво очерченные губы.

При виде этих губ начинают гореть щеки.

Не догадываясь о моих мыслях, Мор обходит меня, с интересом осматривает кухню. Стоя босыми ногами прямо в луже (натекла, когда растаял лед), он заглядывает в холодильник.

– Выбор не слишком велик, – комментирует он, передвигая бутыли. И тут я вижу…

– Бог ты мой! Пирог!!!

От него мало что осталось, и он постарше моего дедушки, а я нарушу как минимум три правила этикета, приложившись к нему до полудня – но мне по барабану! Вы что, это же пирог!

Так что я бесцеремонно отодвигаю стоящего на пути Мора и хватаю блюдо. При ближайшем рассмотрении выясняется, что пирог яблочный (мой любимый, так что ура), и осталась от него примерно четверть. Что ж, нормально, девушка вполне может позволить себе эту порцию без зазрения совести…

Всадник внимательно наблюдает, как я ставлю пирог на кухонный стол, оставив его без присмотра лишь на несколько секунд, чтобы поискать вилку.

Мор ходит за мной по пятам. Он первым выхватывает вилку из ящика и возвращается к столу.

– Что ты задумал? – спрашиваю я, когда он садится напротив меня с вилкой в руке.

Мор всматривается в мои губы, потом отвечает.

– Ты ведь хотела, чтобы я попробовал человеческую еду.

Я перевожу взгляд с пирога на его вилку.

– Ты серьезно?

Кажется, он решил сгладить таким способом вчерашнюю размолвку. От этой мысли вся моя радость улетучивается.

Ты была готова поделиться с ним горячим шоколадом, Сара.

Но яблочный пирог даст сто очков вперед даже горячему шоколаду.

Он только попробует, один кусочек.

Пирог ему все равно не понравится, он просто пытается прояснить ситуацию.

Не говоря ни слова, я толкаю пирог на его сторону стола.

Всадник замирает на мгновение, глядя на пирог, а затем осторожно отламывает кусочек вилкой.

Он подносит его к губам так, словно делал это тысячу раз, и после недолгого колебания кладет кусок в рот.

Я наблюдаю за ним, как зачарованная. Попробовал бы кто-нибудь другой лишить меня пирога, ему бы не поздоровилось. Но Мор впервые пробует человеческую еду, а что подвернулся именно яблочный пирог – это просто совпадение. Все это время лицо Мора остается совершенно бесстрастным.

Ему не нравится. Хвала Иисусу, ему не понравилось.

Опустив вилку, всадник смотрит на меня с убийственно серьезным лицом.

– Ты была права.

Правда? В чем? Я в недоумении морщу лоб.

– Если не нуждаешься в чем-то, это еще не значит, что ты не можешь получать от этого удовольствие.

С этими словами он отправляет в рот еще кусок пирога.

– Эй, что ты делаешь? – в моем голосе столько возмущения, что даже самой становится неловко.

– Ем.

– Значит… тебе нравится? – уточняю я.

– Ты хочешь торжественных извинений? – спрашивает Мор. – Хочешь, чтобы я признал, что был неправ?

Нет, спасибо большое, я просто хочу, чтобы ты перестал наслаждаться моим краденым пирогом.

– Ты, кажется, говорил, что еда – наклонная плоскость, по которой можно скатиться к человеческой испорченности? – при этом я пытаюсь подтянуть блюдо с пирогом ближе к себе и хватаю кусок.

Он немного выдохся, лично я люблю пироги горячими, но все равно это божественно, ничего не скажешь.

Всадник возвращает блюдо на свою сторону стола.

– Я размышлял об этом, – он отламывает еще кусок. И он просто… исчезает во рту этого монстра. – Пища сама по себе не является порочной.

Я дотягиваюсь до пирога.

– Но, возможно, порочно потакание слабостям.

Теперь, когда я убедилась, что он может есть, тревога почему-то уходит. Только верните мне мой пирог. Большего я не прошу.

– Возможно, – согласно кивает Мор. Это не мешает ему налегать на десерт, причем куски он заглатывает просто пугающе огромные.

Пирог исчезает на глазах, по большей части во рту сидящего напротив типа – типа, который вообще не нуждается в пище.

Положение – дерьмовей не придумаешь.

Когда мы заканчиваем, Мор откидывается на спинку стула, непринужденно положив ногу на ногу. Есть в этой ситуации какая-то чудовищная обыденность. Мужчина и женщина завтракают вдвоем. Нетрудно вообразить себе всадника без золотой короны, без доспехов и оружия. Нетрудно представить его обычным человеком.

И это очень, очень опасно.

– Я был неправ, – негромко говорит он, заглядывая мне в глаза.

– Насчет чего? – рассеянно интересуюсь я, подбирая с тарелки последние крошки.

Да, вот такая я жалкая.

– Потребления пищи.

Я смотрю в его синие глаза.

Он не отводит взгляда. Не понимаю, что ему от меня нужно.

Я дергаю плечом.

– Клево.

Мор переводит взгляд на мои губы.

– Иногда ты используешь очень странные слова.

И это говорит парень, обозвавший ванную отхожим местом.

Я отворачиваюсь по той единственной причине, что снова обращаю внимание на то, как красив Мор, когда у него хорошее настроение.

За окном, замечаю я, по-прежнему беснуется непогода. Ливень не утихает. Знаю по опыту, что в такой холод струи дождя обжигают, как лед.

– Пожалуйста, давай сегодня останемся здесь.

Эта просьба сама собой срывается с моего языка.

– Пожалуйста? – в его глазах вспыхивает огонь.

Черт.

Он же обожает это слово.

Он со скрипом отодвигает стул.

– Полагаю, смертная, ты только что определила, каким будет наш сегодняшний день.

Глава 17

Чтоб он провалился, этот холод, и всадник вместе с ним.

Зубы выстукивают непрерывную дробь, а Джули мерно цокает копытами ей в такт. Несмотря на все слои одежды и шерстяное одеяло, в которое я кутаюсь, дрожь не унимается.

Возможно, я единственная канадка, которая не переносит холода. Все остальные вокруг такие: Ой, солнышко, какая прелесть! Оно такое холодное, что может воду заморозить? Нормально, пойду гулять в футболке! Но я не похожа на этих морозоустойчивых гибридов человека и ледяной сосульки.

Подозреваю, что меня подменили в роддоме.

– С-сколько ещ-ще ех-хать? – с трудом выговариваю я, заикаясь из-за дрожи.

Долго я не выдержу, умру от переохлаждения. Какая ирония судьбы. Заложница Мора умирает не от лихорадки, а от природного явления.

Всадник смотрит на меня сверху вниз и крепче прижимает к своей несокрушимой металлической броне.

– Точно не знаю, – наконец удостаивает он меня ответом. – Ты можешь спросить повежливее и помочь мне решить.

Подразумевается, что если я снова скажу пожалуйста, то сама же и испорчу все дело.

– А можешь молчать, и мы будем скакать всю ночь напролет.

Я изворачиваюсь, чтобы заглянуть ему в лицо.

– Т-ты – с-самый н-надменный п-придурок, к-которого я встречала!

Снова повернувшись вперед, я туже натягиваю влажное одеяло.

Решено: как только все это закончится, переезжаю в Мексику. Могу поспорить, в Мексике еще никто не умирал от холода.

Тот, кто думал, что Мор отреагирует на мою вспышку, ошибся.

Мы продолжаем ехать, время томительно тянется. Минуем несколько поселков, таких маленьких, что можно не разглядеть. Ветер ненадолго стихает, но почти сразу же бросается на нас с удвоенной силой.

В какой-то момент дрожь тоже стихает, но не потому, что мне удалось согреться. Я понимаю, что это плохой признак. Пальцы онемели и не слушаются, а глаза слипаются.

Только когда шерстяное одеяло соскальзывает и падает на дорогу, Мор обращает на меня внимание.

– Я не стану возвращаться за ним, – говорит он.

Я покачиваюсь в седле с полуприкрытыми глазами.

Мне все равно. Не знаю, сказала я это вслух или подумала, замечаю только, что рука всадника – идеально удобное место, куда можно приклонить голову.

Я закрываю глаза, едва замечая, как насторожился Мор.

– Сара?

– М-м, – глаза слипаются.

– Сара.

Он разворачивает мою голову лицом к себе.

Сонно моргая, я приоткрываю глаза. Он внимательно смотрит на меня, задерживая взгляд на моих губах.

Вид у него встревоженный.

– Ты не в порядке.

Неужели?

Кажется, я слышу, как он ругается себе под нос, затем, цокнув языком, обхватывает меня крепче.

Джули пускается в галоп, из-под копыт мне на ноги летят ледяные брызги.

– Почему ты мне ничего не сказала? – рычит на меня Мор. А может, это не он, а ветер и дождь…

– Я д-должна страдать.

Он фыркает, и, клянусь, я ясно слышу его слова: «Но не так». И это кажется мне смешным, поскольку именно так я и должна страдать.

На ближайшем повороте всадник дергает поводья, и конь сворачивает на узкую грязную дорожку. Стоило красавчику принимать накануне ледяной душ.

– К-куда мы едем? – спрашиваю я. Язык стал толстым и еле ворочается во рту.

– Видимо, я снова недооценил, насколько ты хрупкое создание.

Очень точный ответ на мой вопрос.

Примерно через километр я вижу впереди обшарпанный желтый дом, знававший лучшие времена. Мор скачет к нему напрямик и не сбавляет темпа, пока мы не оказываемся почти у самого порога.

Спрыгнув с лошади, он подхватывает меня на руки. Три широких шага, и он у двери. Нога в ботинке привычно бьет в дверь, и та послушно отворяется.

В доме раздаются крики и визг.

Только не это, не надо больше людей.

– Прочь с дороги! – рычит всадник.

Мельком замечаю семейную пару средних лет и две любопытные детские мордашки за их спинами.

Нет.

Мор устраивает меня перед натопленной дровяной печью и прижимает к себе до тех пор, пока я не перестаю дрожать.

Вцепившись в его руку, я заставляю себя открыть глаза.

– Нам нельзя здесь оставаться, – еле слышно шепчу я.

– Мне нужны одеяла, – распоряжается всадник. А на меня даже не смотрит.

Веки сами закрываются.

Тело кажется тяжелым. Ужасно тяжелым.

– Пожалуйста, – я знаю, что это неправильное слово, но я ничего не могу поделать. А как еще вымолить чью-то жизнь?

– Т-ш-ш. Одеяла! И еще дров.

Рука гладит меня по волосам. Мне хочется посмотреть и понять, чья она, но веки словно свинцовые, я не в силах их поднять. Наконец-то мне хорошо, тепло, и обо мне заботятся, а больше сейчас ничего не нужно. Я начинаю расслабляться, голова снова устраивается в изгибе чужой руки.

Какое удивительно удобное место для сна.

Дети!

Я пытаюсь выпрямиться, заставляю себя подняться.

– Т-ш-ш, Сара. Я здесь, рядом.

Кто это?

Только не дети.

Только не дети!

Постепенно, мало-помалу я прихожу в себя. На мне целая гора одеял, а передо мной в печи весело потрескивает огонь. Я, не отрываясь, долго смотрю на него, словно в нем таятся ответы на все мои вопросы.

Малейшее движение дается с трудом, будто я выпила лошадиную дозу самогонки, потом решила пробежать марафон, да еще и попала под товарный поезд. Вчера был не лучший мой день.

Обессилев, я со стоном откидываюсь назад.

Стоило шевельнуться, как я почувствовала прикосновение воздуха к обнаженной коже.

Что за чертовщина?

Я голая?

Мой живот железной хваткой сжимает чья-то рука.

Стопминуточкучтозахрень.

Я чувствую, как у меня вскипают мозги.

Быть того не может.

Нетнетнетнетнетнетнетнет.

Неееееееет.

Оборачиваюсь назад – так и есть. Мор, собственной персоной, прижался ко мне, словно мы любовники. Насколько я понимаю, рубашки на нем нет.

Дыши глубже, Берн.

– Мы с тобой?.. – я даже не могу договорить этого.

– Ты сильно переохладилась.

Ах, ну да. Разумеется. Вполне логичный ход событий. Только бы не оказалось, что я трахалась с самым ненавистным созданием в мире. Потому что это уж настолько немыслимо, настолько за пределами добра и зла, что…

С чего мне такое в голову пришло?

Я подтягиваю одеяла, кутаюсь в них как можно плотнее, и сажусь, прикрыв все, что могу.

– Где мы?

Мор садится рядом со мной, и теперь это действительно выглядит так, как будто у нас с ним шуры-муры.

– В доме, – отвечает он.

Каков вопрос…

Издали слышны приглушенные голоса.

– Нет, вам туда нельзя.

– Но я есть хочу.

– Это правда всадник?

– Я хочу погладить его лошадку!

– А ну-ка марш в свои комнаты, оба!

По полу топочут маленькие ножки.

У меня екает сердце. Дети. Точно. Я тру глаза, мечтая, чтобы последних часов просто не было.

Дети. Под одной крышей с Мором.

– Не дай им умереть, – шепчу я.

– Все умирают, Сара.

Я закрываю глаза. Как же все болит. Тело, сердце, душа.

Они умрут.

Я поворачиваюсь к всаднику лицом, прижимая к груди одеяло. На нем рисунок – гоночные машинки. Это одеяло маленького мальчика, отданное, чтобы я согрелась. Иногда мелочи ранят сильнее всего.

– Если честно, – говорю я, – большей гнусности я от тебя не слышала.

Он щурится.

– Все люди смертны, – добавляет он, игнорируя мою реплику.

– Это не значит, что им обязательно умирать именно сегодня! – кричу я шепотом, стараясь понизить голос ради семьи.

– Сегодня они и не умрут. У них есть еще несколько дней.

Внезапно я понимаю, что мне тошно на него смотреть и находиться с ним рядом.

Он собирается убить детей. Детей.

Я знаю, что он уже убивал детей. Тысячами. Но сейчас все это слишком близко, слишком реально, и я не могу этого вынести.

Не говоря ни слова, Мор протягивает мне груду одежды – явно прошелся по хозяйским шкафам. И это, пожалуй, самое отвратительное.

Всадник так заботлив, он не забыл подобрать для меня одежду, но при этом позволяет своей проклятой заразе убивать детей.

Откинувшись назад, Мор наблюдает, как я одеваюсь, и взгляд, которым он скользит по моему телу, далеко не так равнодушен, как раньше.

Впрочем, скорее всего, мне это просто кажется.

Я нахожу в себе силы посмотреть ему в глаза.

– Измени свое решение.

– Нет.

Стиснув зубы, я пристально смотрю на него с осуждением. Но его этим не проймешь.

– Я здесь не для того, чтобы потакать твоим прихотям, – у него совершенно ровный, бесстрастный голос. – А для того, чтобы покончить с этим миром.