Текст книги "Философия пожизненного узника. Исповедь, произнесённая на кладбище Духа"

Ich sterbe…

Ich sterbe… Даже шампанского захотелось, как Чехову в последний момент… Его дают ослабевшим людям, которые вот-вот коньки откинут. Но некому даже стакан воды подать, не то что шампанского…

Мне не верят, что я бомж. «А откуда компьютер и интернет? У бомжей их не бывает!»

Мне ни в чём не верят. Да и глубоко плевать!!!

Людям свойственно навязывать свои взгляды. Это свойство всех недалёких людей. В инете их – большинство.

Ну зачем мне ваш Бог, когда у меня есть свой – живой, осязаемый, гениальный?!! Это человек, зовут его Дэниэл Баренбойм. Только благодаря ему я жива до сих пор. Этого разве мало?!!! Он меня поднимает со смертного одра. А ваш Бог может только умерщвлять.

И когда я его слушаю – я испытываю СЧАСТЬЕ. И что по сравнению с этим ваша грязная действительность, ваши дрязги, ваши обывательские стремления к «благополучной жизни»? Всё равно она у вас серая и скучная, как бы вы ни пыхтели и ни старались.

А немцы-то, немцы! Они меня просто потрясают. Сидит огромный зал, человек, наверное, тысяча. Или две. Такое впечатление, что это – ОДИН ЧЕЛОВЕК. Или нет – такое впечатление, что в зале вообще никого и ничего, только МУЗЫКА и МОЙ БОГ ДЭНИЭЛ БАРЕНБОЙМ. Когда-то я не вылазила из залов филармоний, но никогда не видела такого ЕДИНОГО зала. Никогда не видела, чтобы люди ТАК СЛУШАЛИ.

Очень много органических антисемитов – они ФИЗИЧЕСКИ не выносят евреев. А я сумасшедшая: я их обожаю. Меня приводит в восторг даже их форма носа. Это, конечно, почти шутка, понятно, что они меня приводят в такое состояние своей гениальностью в музыке. Не будь этого, я была бы к ним равнодушна, как ко всем прочим.

29-я соната Бетховена, Adagio sostenuto. Appassionato e con molto sentimento. Это запредельно. Семь млрд близко не чувствуют такого… Даже я не чувствую. Я слышу только, что это – не здесь. Это тоска по жизни человека, который умирает. Или уже умер – он рвётся назад, в жизнь…

Наверное, когда действительно наступит моя последняя минута – я всё пойму…

Грезы любви

Я не знаю, чьему перу принадлежат эти строки (привожу перевод на русский): «Люби, пока любви достанет, люби, пока хватает сил. Ведь день настанет, день настанет – и ты заплачешь у могил». Ференц Лист написал на эти слова потрясающую музыку. Она звучит совсем недолго – минуты четыре, но каждый раз потрясает силой и глубиной чувства.

Я любила это всегда (хотя, каюсь, к Листу вообще-то равнодушна). В молодости профессор Ленинградской консерватории Надежда Иосифовна Голубовская даже подсмеивалась надо мной, как часто я её «врубала» (уж не помню, на каких носителях записи музыки существовали тогда – кажется, на таких больших чёрных пластинках).

И вот я, сильно пожилая уже женщина, случайно наткнулась в инете на гениальное исполнение этой маленькой вещи – играл Толик Угорский, ученик Надежды Иосифовны, музыкант, каких мало. Он мало известен, он не прогремел на весь мир, как другие. Судьба его сложилась не так счастливо – в России его не оценили (а ректор консерватории даже выгнал его из преподавателей), и он был вынужден уехать в Германию. Он живёт там много лет, карьера его там сложилась неплохо, он много выступает, но я не имею с ним никаких связей.

Но это необыкновенный музыкант! Достаточно его послушать, и понятно, что он гениален. Впрочем, я это поняла ещё тогда, 40 лет назад.

Я не могу его слушать без слёз – именно эту вещь. Ведь этот момент настал: я давно уже потеряла всех любимых и близких.

Ещё одна доходяга…

Одна очень талантливая, совершенно не оценённая по достоинству и не замеченная никем русская писательница, с которой я переписываюсь в Фейсбуке, написала мне, что в Эстонии (она там живёт) самая маленькая пенсия 360 евро, и люди, получающие её, бедствуют…

Если бы я могла, я бы долго смеялась. 28 тысяч рублей! Это же предел мечтаний любого российского пенсионера (ну, кроме тех, кто работал чиновниками или был военным). А что делать мне – получающей в 4 раза меньше???

Ну, то и делать, что делаю сейчас – потихоньку умирать. Она еще написала, что у какой-то эстонской пенсионерки губы синеют от голода и она отключила холодильник. У меня холодильника вообще давно уж нет, как нет телевизора, душа, газовой плиты – в общем долго перечислять, проще сказать – ничего нет. В том числе и своего угла. Есть ноутбук, который мне купила читательница (за интернет платят кто когда – вот за этот месяц, например, платила дочь) и ломаная кровать, оставшаяся от лучших времён, которую я в этом году приволокла из деревни, немало удивившись тому, что она не украдена, как было украдено всё, что там оставлено.

Губы у меня не синеют, но я чувствую себя один в один, как блокадники Ленинграда. Мне не хочется вставать с постели, и я провожу свои дни, лёжа в ней в каком-то забытьи. У меня нет сил ни на что – ни сходить в магазин (да и что толку идти туда без гроша?), ни сходить в баню, которая тут раз в неделю, но платить надо с моей точки зрения бешеные деньги – 100 рублей… Здесь, где я живу сейчас – в старом разрушенном казенном строении, которое давно пора снести – мыться негде.

Я давно уже не ропщу, вполне осознавая, что моя жизнь никому не интересна и никто мне не может помочь. Раньше я пыталась вырваться из этого тупика, трепыхалась, работала на всяких тяжёлых работах (на другие меня не брали, хотя я способна на многое в силу высокого IQ), но, пожив много лет такой жизнью, которую ведёт самый распоследний бомж (несколько зим провела в заброшенной деревне без дров и без денег, жила летом в палатке на берегу моря и т.д.), я получила кучу тяжелых заболеваний, потому что нельзя жить безнаказанно в постоянном стрессе. А если человек каждый день думает о том, что ему будет нечего есть и что он в любой момент очутится на улице – это страшно, уж поверьте мне, хоть и многие просто считают, что я люблю преувеличивать.

Эта женщина даже предложила мне помочь деньгами, но я отказалась – она же не олигарх и не депутат Госдумы с бешеным окладом, сама не очень здоровая, и деньги ей всегда могут понадобиться, если случится что-то экстренное. А лечиться таким, как я, сейчас невозможно – лекарства стоят запредельно, и я приняла решение больше никогда не посещать никаких больниц, всё равно, не имея ни гроша, это бессмысленно.

О будущем я не думаю. Моей фантазии просто не хватает вообразить эту страшную картину. Ну, ещё одним человеком меньше на этой Земле, ничего от этого не изменится…

Гениальный сифилитик

Я считаю Моцарта вершиной не только музыки, но и жизни вообще. Моцарт – это величайшая загадка нашей цивилизации, отгадать которую вряд ли возможно. Впрочем, вся жизнь человека состоит из неразрешимых загадок и «вечных» вопросов.

Но речь пойдёт на сей раз не о Моцарте, а о другом величайшем музыкальном гении, который творил с ним в одну эпоху и почти рядом географически, который также прожил ничтожно короткую жизнь. Это Франц Шуберт. Как сказал Ленин Горькому о бетховенской «Аппассионате»: «Какая, батенька, нечеловеческая музыка!» У Шуберта музыка действительно нечеловеческая. Впрочем, большинство его песен вполне «человеческие», их вполне могут слушать самые простые, не искушённые в музыке люди. Но вот, например, его квартеты, трио или квинтет «Forellen» – здесь уже просто присутствие божественного непознаваемого начала…

И всё это при том, что Шуберт был… сифилитиком. Для меня, просвещённого человека ХХI века, это что-то дико мерзкое и совершенно не совместимое с теми чувствами, которые я испытываю, когда слушаю это чудо. Как же так? Зачем гению нужны были проститутки? Неужели мало было сознания, что он не принадлежит к этому грязному человечеству??? Неужели было обязательно соприкасаться с моральными уродами, ведь лично мне с детства ясно, что общение с людьми приводит только к травмам?..

Понятно, почему человек напрочь был лишён того, что называется личной жизнью. И закрадывается такая мысль – неужели гениальность начинается тогда, когда человек лишается права на элементарное, тёплое, что греет душу – любви к женщине или мужчине, общения с себе подобными… Впрочем, таким не подобен никто, только такой же гений, а два гения редко общаются между собой.

Любой гений в своей земной жизни проживает не на земле среди людей, а в своём пространстве, которое находится где-то за пределами нормального человеческого восприятия. Что там происходит, какие события – мы можем судить только по «конечным продуктам», выдаваемым творцом в наш мир. При этом 99 процентов человечества улавливает только ничтожную часть творчества этих личностей, которые никогда не будут адекватно восприняты косной интеллектуально массой, хоть и пытаются изучать их творчество, а что касается композиторов – их всегда можно послушать во множестве исполнений самых блестящих музыкантов как нашего, так и прошлого времени.

Но какие бы исследования и трактаты мы ни писали, как только начинает звучать их музыка, все наши домыслы разбиваются о несокрушимую тайну, которую они принесли в наш странный мир…

Не хэппи энд

Настала зима, и получилось, как в знаменитой басне Крылова. У неё не было тёплых вещей, потому что она не смогла тащить тяжёлый чемодан. Но самое страшное было не отсутствие тёплых ботинок или денег, а то, что в том доме, где ей удалось «окопаться» (далеко не лучший вариант, но всё-таки не на берегу под лодкой), не было печки, и она начала буквально сходить с ума, когда увидела, сколько накрутил счётчик за полмесяца при включённом обогревателе – ровно её пенсию. Сразу стало плохо с сердцем. Она не представляла, как сумеет выкрутиться из этой переделки.

Она не спала ночь и думала, думала… Но что тут можно было придумать?!

Её не утешало, что у многих других ситуация была ещё хуже. Да, мир жесток к своим созданиям. Но нельзя же издеваться над человеком целых десять лет???

Никому, совершенно ни одному человеку не было до неё дела. Вокруг кипела жизнь, любопытствующих было сколько угодно, но, понятное дело, всем было глубоко плевать, что с ней будет: подохнет так подохнет, никто даже и глазом не моргнёт… Одной бедолагой меньше в этом «лучшем из миров».

Хотелось плакать, но она понимала всю бесперспективность слёз. Она была здравая старая тётка – воробей, стреляный не только из ружья, но и побывавший под всеми танками, которые ездят по несчастным, лишённым собственного угла. Покончить с собой она тоже не могла решиться – обладала слишком трезвым спокойным умом, напрочь лишённым сумасшедших идеек. Вот если бы это произошло само собой… естественным, так сказать, порядком… Но и этого ей не позволял ненавидимый ею субъект, который распоряжается человеческими судьбами. Очевидно, он недалеко ушёл от любопытствующих двуногих и с удовольствием наблюдал, как она загибается, получая при этом такой кайф, что ему не хотелось, чтобы спектакль быстро закончился. Ведь кошка никогда сразу не съедает несчастного мышонка – она долго развлекается: то отпускает, то опять цепляет коготками, пока не надоест…

Отчаянье было глухим и тихим – не орать же на всю округу, как соседская алкашка Валька, когда напивалась (а это было очень часто – чуть не каждый день). Она ей почти завидовала: счастливый человек – напился и отключился! Да что там – она завидовала всем этим людям, которые ни о чём не думали по причине недоразвития мозгов, в которых не ночевал даже крохотный зачаток интеллекта: они молча и бездумно тянули свою лямку на этой земле и исчезали в никуда. А ей почему-то навязали это вечное копание в своём умственном дерьме, но правда и то, что она никогда не уставала от этого занятия и даже – о ужас! – любила этим заниматься!

Это был какой-то нонсенс, парадокс, игрушка дьявольских сил – но она была обречена не только мучиться, но и анализировать свои мучения. Просто высший пилотаж садизма. И чем сильнее она страдала, тем красочнее становился её слог.

Впрочем, никого это особо не впечатляло. Каждый день в стране случалось столько убийств, катастроф, преступлений – а тут какая-то нищая полуголодная тётка всего лишь жалуется на жизнь!

Она знала, что это скоро кончится. Этот совершенно бесстыдный и безжалостный мир доживал свои последние денёчки… Он даже мысли такой не допускал. Тем хуже для вас, равнодушные обитатели планеты Земля. Вот тогда вы меня поймёте…

Каждый может узнать о себе много интересного

Иногда я вставляю в поисковик свои ФИО и смотрю, что там есть. Интересно же! Есть там много чего про меня. Есть полезная информация – адреса, где продаются мои дорогущие книги. Иногда читатели мне пишут и спрашивают, почему я продаю свои книги по таким запредельным ценам, и каждый раз мне приходится оправдываться, что я тут совершенно не причём и ничего с этого не имею, а живу в ужасной нищете (в это тоже, кстати, почему-то никто не верит, просто люди не были на моём месте). Мне, конечно, как и каждому пишущему, хочется, чтобы меня читали, и я делаю так: посылаю людям (тем, конечно, кто просит) файлы своих книг. Но вот недавно увидела, что кто-то уже их распространил в инете бесплатно. Конечно, можно обратиться в суд, и эти товарисчи будут платить большие деньги за кражу интеллектуальной собственности, но я этого делать не буду, и не только потому, что мы не Америка. Да пусть люди читают! Мне не жалко.

Как ни странно, клеветы, которой я подвергалась в Макспарке, я в поисковиках не обнаружила. Я и тогда не особо расстраивалась – ведь все, кто меня хорошо знают, не поверили бы той чуши, которую про меня распространяла кучка злобных людишек. Вот что интересно – оказывается существует много моих тёзок, у которых тоже есть странички в популярных сайтах.

Но много и такого, что совершенно не соответствует фактам моей жизни, причём люди это написали не из клеветнических побуждений, а просто это их личные домыслы. Опровергать я ничего не собираюсь, пусть все думают всё, что угодно, их право. Например, кто-то написал про моё фото из Египта, что я там на пляже со своей маленькой дочкой. Во-первых, фото сделано в 13 году, когда дочке было уже 35 лет, во-вторых, это мальчик, которого приводили папа-египтянин и мама-итальянка. А я люблю общаться с детишками и они ко мне буквально липнут.

В общем, очень много неожиданного узнаёшь про себя, но совершенно не того, что есть на самом деле. Правда, дочь считает, что я слишком откровенно пишу про свою жизнь. Может быть, это так и есть, но, как правило, люди так устроены, что видят и слышат только то, что хотят видеть и слышать, и не более того…

Красота мира, огонь и шашлык

Говорят, что гороскопы – это полная фигня. Но я уже много раз убедилась, что что-то такое в этом есть – какое-то рациональное зерно, или, по меньшей мере, какая-то доля истины, пусть и относительной. Например: я Лев, а, как известно, каждому знаку соответствует своя стихия (всего их четыре: Огонь, Вода, Воздух и Земля), так вот для Львов это Огонь. И нет человека, который так неистово бы его любил, как я.

Один неглупый товарисч объяснил, что любовь к огню вообще в генах у каждого, поскольку идёт от тех дремучих времён, когда наши предки, практически ещё не люди, а волосатые обезьяны с узкими лобиками, прятались от многочисленных опасностей в пещерах, и тогда от огня зависело жить им, или умереть. Может быть, может быть… Но огонь – это почти во всех верованиях и религиях вещь священная. Помните, за что пострадал Прометей, которого приковали к скале, и прилетал орёл и выклёвывал ему печень? За то, что дал людям огонь.

Я, человек сугубо городской, попала однажды в деревню и надолго. Печку я топить, естественно, не умела, так как всю свою сознательную жизнь провела в квартире при центральном отоплении (печки, помнится, были в моём далёком детстве, но я была слишком мала, и меня до таких опасных вещей не допускали, к тому же у нас была довольно большая семья, всё делали взрослые, а я обязана была только хорошо учиться в двух школах – общеобразовательной и музыкальной).

Поначалу я немного растерялась от непривычного занятия. А потом мне дико понравилось топить печку! Оказалось, что это ни с чем не сравнимое удовольствие – смотреть, как пылают в её чреве дровишки, а в глухой деревне среди леса топлива было предостаточно: тут тебе и сосна, тут тебе и ольха, но высший шик – берёзовые дровишки. Это элитное топливо. А какой аромат от берёзовых дров! И я почему-то никогда не умела остановиться вовремя, и топила до потери пульса, у меня висел градусник на стенке – зашкаливало за сорок градусов и приходилось раздеваться чуть не догола, потому что по мне начинал течь пот…

А уж костры я люблю – это песня! Не говоря про то, что в моём «пионэрском» детстве мы ходили в разные походы, я ездила в пионерский лагерь – а как же в таких делах обойтись без костров??? «Взвейтесь кострами, синие ночи…» А весной и осенью – святое дело у бабушки было привести двор в порядок, весь накопившийся мусор сжигался, и меня было не загнать домой, пока он не догорал. А картошка, испечённая в костре – вкуснее не бывает (хоть и лицо потом плохо отмывалось)!

А став взрослой, я пользовалась каждым удобным случаем, чтобы запалить костёр. Самый последний я зажгла совсем недавно. Туда, где я жила, приехал довольно молодой мужчина, и ему было так интересно со мной общаться, что мы по ночам ходили на берег моря, а там валялось много брёвен, и без костра никак не обходилось. Ещё мы купались. Голышом. А море фосфоресцировало. И горе тому, кто подумает всякие пошлости – всё было абсолютно целомудренно, и не только потому, что я уже тётка в годах, и он в этом смысле был ко мне равнодушен (если бы я имела ЭТО целью, ЭТО бы случилось). Просто голышом купаться намного приятнее, чем в тряпках, а днём при народе этого не сделаешь. Ну а мы с этим Андреем были люди без лишних предрассудков, да и не уроды физические какие-нить, чтобы стесняться своего тела.

И вот я как-то написала целую восторженную оду, посвящённую костру. Одна читательница выразилась так: «Пронзительная красота мира» – красиво сказала, а главное, точно. Зато некая тётя ввела меня в грех такой репликой: «А где шашлыки?» Я разозлилась и написала в страшной злобЕ: «В рифме». Дальше можно было вообще упасть со стула, прочитав её ответ на это: «Какая же тут рифма? Костёр-шашлык?»

Как говорится, кому поп, кому попадья, а кому и свиные хрящики… Я, конечно, тоже от шашлыка не отказалась бы, но сдаётся мне, много на этом свете таких тёть, которые за него отдадут всю красоту мира и свою собственную душу…

О современных поэтах

Когда-то давно я писала стихи. Потом, после всяческих жизненных передряг, я их писать перестала. И не только писать, но и читать. Меня теперь калачом не заманишь в поэтические сайты, где большинство умильно описывает всякие там лютики-цветочки, пускает обильную словесную слюну и почему-то называет это поэзией. Если в наше время, когда не творит только слепоглухонемой, ещё можно прочитать что-то приличное и более-менее интересное из области прозы (редко!), то хорошего поэта и днём с огнём не сыскать.

Вообще, зачем расплодилось так много миллионов особей, которым позарез хочется самовыражаться? К чему бы это? Уж во всяком случае, не к добру. И уж точно – не от хорошей жизни. Можно смело заходить в любой поэтический сайт и взяв любой образчик этого трындежа довести его автора до умопомешательства, обнажив все карикатурные стороны его «высоких взлётов в небеса» в приливе вдохновения от нашей супермаразматической действительности и доказав как дважды два, что он просто обыкновенный бездарный мудак, вообразивший себя утончённым служителем муз. Короче, ничего не стоит спустить его с поэтических олимпов на грешную землю и хряпнуть мордой о свинцовую правду жизни.

Но я этого делать не буду. Грешно смеяться над убогими. Хотя иногда их извращённые мозги начинают так стремительно выдавать струю фекалий, что очень хочется навсегда сбежать из этого вредного для здоровья места – интернета. Но потом принюхиваешься, умственная вонь начинает ощущаться уже не так резко, да и реал отнюдь не балует разнообразием развлечений… и остаёшься в этом дурдоме, на который сам себя обрёк много лет назад.

В конце концов, от виртуального нужника ещё никто не помер. Наоборот – когда долго бываешь лишён общества виртуальных дебилов, начинаешь ощущать, что тебе чего-то в жизни не хватает…

Правда, людей моего поколения в инете вообще немного. И опасности он для них никакой не представляет: они выросли на подлинной литературе и поэзии, на нормальном общении, имея более-менее нормальную жизненную позицию и психологические установки. А вот детишек жалко, они будут полными моральными деградантами и мутантами, потому что будут думать, что настоящее – это те розовые сопли из интернета, плоды «творчества» убогих мозгов самовыражающихся дядек и тёток, которым после их малооплачиваемой и нудной работёнки некуда себя приложить, и они массово оккупировали виртуал. А вот всякое там «ночевала тучка золотая» – это муть голубая, которую уже скоро и в школе-то перестанут пихать в детские мозги.

Уверена: дай Бог, если один из тысячи нынешних деток скажет, кто такой, например, Тютчев. А может, уже и никто не скажет…

Так что сидите, дорогие наши рифмоплёты, и плетите свои словеса. Поэзия подохла, и ей уже глубоко наплевать, какую ахинею вы там несёте…