Книга: Дневник - Мария Башкирцева

Но если воспринимать книгу именно тем, чем она и является - дневником реально существующей аристократки, мнящей себя достойной не менее, чем европейской славы, а рядом видящей не менее, чем герцога, то... В общем, мне это не интересно.

Порой у Марии проскакивают вполне себе интересные мысли, и даже искры откровенности. Но чаще всего это касается отношений с семьей. Довольно проницательная девушка, она хорошо описывает людей и их характер. Не могу судить, насколько верно, но тут я действительно ей верила. Мне безусловно понравилась высказанная теория расставания (это я её так назвала):

Лучше вовремя уйти, предоставив людям сожалеть о вашем уходе и питать иллюзии на ваш счет. Тогда вы кажетесь лучше, выглядите красивее. Люди всегда жалеют о том, что прошло; они захотят увидеть вас вновь, но не спешите сразу же удовлетворить их желание; потомите их, только не слишком долго. То, что дается слишком дорого и чрезмерными трудами, теряет в цене. От вас ждали лучшего. Или уж мучайте сверх всякой меры, что есть силы. …тогда вы будете царить над всеми.

Но как можно увидеть из конца цитаты, милочка была весьма склонна к жестокости и черствости. Из всего повествования дневника можно сделать вывод, что душевно девушка просто не способна на любовь, дружбу и иные положительные проявления человеческого участия. Да, она пишет про увлечения, любовные волнения, пишет про любовь к матери и дедушке, при этом всей душой ненавидя брата (но он, по ходу, нехило так заслужил) и презирая отца. Но искренних чувств к какому-либо человеку вне семьи так и не увидела. Разве что кроме зависти - ооо, зависти там полно! Зависть, гордость, тщеславие, вновь гордость и зависть. Её похвалили, надавали комплиментов - но та стерва всё ещё пишет лучше!

Уважение вызывало безудержное желание учиться, расти и повышать свой уровень вне зависимости от вездесущего "выйдешь замуж и нарожаешь детишек". Как отметила сама автор (писательницей назвать ее язык не поворачивается) - на это способна любая прачка! Но даже это черта присуща юношескому максимализму, как говорят в наше время, и в силу своего возраста Мари так и не успела излечится от него полностью.

Насчет искренности - я не верю до конца написанному только по одной простой причине. Дневник изначально писался для нас, для читателя, для публикации. Этот фактор накладывает свой отпечаток на стремления пишущего в том, что подсознательно, даже в отрыве времени и места, мы всё равно хотим казаться лучше, чем есть, пряча самые страшные сокровенные мысли внутри, либо маскируя их некими благими пожеланиями, занимаясь самообманом в том числе. Видимо, именно это недоверие к авторам опубликованных дневников и заставляет меня обходить подобную литературу стороной. Молчу уж про эгоцентризм, самолюбование в хорошем/обычном настроении и самоуничижение в плохом. Лучше я почитаю художественную литературу, и пусть там герой тоже будет писать дневники, зато точно будет авторская идея от начала и до конца.

З.Ы. Как вы уже поняли, заглавие рецензии - цитата из книги. После нее очень хотелось плюнуть в лицо авторке.

Что ж, к чёрту дневник. Эти все "я такая незаурядная", "я выше обыденности" и прочее оставляют у меня в душе какой-то лёгкий ужас. Я читаю воспоминания человека, который не способен взрослеть. Я не так давно писала работу про блоги в России, что ж, эти две темы я и рассмотрю - неумение взрослеть и блоггерство.

Что сказать о Марии? Ребёнок был немного не в себе. Сперва я полагала, что там в полный рост Аспергер, но нет - тщеславие и социопатия, имею в виду отсутствие эмпатии. В принципе, идеальный персонаж именно для создания дневников. И блоговых тоже. "Друзей у меня нет потому, что (мне и самой это яснее ясного) я невольно даю почувствовать, с какой высоты "взираю на толпу". Могу утешиться мыслью, что люди, в самом деле превосходящие окружающих, никогда не были любимы другими людьми", "А дурак Мопассан даже не подозревает, что я тоже что-то собой представляю", "Я стала подтрунивать над его болезнью и насмешила его, говоря, что всё к лучшему и хворь ему на пользу, а то он уже начал толстеть".

Я считаю, что я супергений (да, у меня с тщеславием, слава Господу, тоже всё в порядке) раз я нашла связь между возникновением Жыжа и реалити-шоу. Про реалити я писала не одно исследование, а штуки три. И всякий раз приходилось объяснять заново, что первая проблема, с которой столкнулись продюсеры, - отсутствие сюжета. Я абсолютно сюжетозависимое существо, терпеть не могу всё, что сюжета лишено и могу похерить любое признанное произведение искусства, если сюжет покажется мне не достаточно занимательным. Но люди, в целом, пусть толерантней относятся к неумению окружающих сделать из похода за хлебом супертриллер с двумя ложными твистами, а любят покопаться в чужом белье, раз уж есть возможность, но и у них терпение быстро заканчивается. Ну, в "Доме 2" нашли отличную сериалную формулу "потрахались-поругались", а Жыжы быстро разделились на тематические. Если покажете мне в топе журнал, где было бы "сегодня надела новую кофточку и все так завидовали" - буду благодарна, так как за трендом слежу и представить нечто подобное в топе не могу по определению. Вот "та актриса так постарела/разжирела/развелась" - это норм, это пользуется бешенным успехом. Перемыть кости - что может быть веселей?

До какой-то степени Башкирцева ещё была связана с реальностью, так что когда начала писать свой блевничок (слово честно стырено у TibetanFox), вылила все сплетни про свою семью. Особенно остановившись на гадостях, который творил некий дядя Жорж (надеюсь, не путаю имени). Если кто-то не боится смерти, значит он не понял жизни. Так что это был первый опыт не очень умной двенадцатилетней девочки, которую впервые обожгло иррациональным, остаться в человеческой памяти, в чём она честно сознаётся с первых строк. Не будь полной дурой, она сразу наполняет свой дневник тем, что будет интересно читателям - сплетнями. А так как она мала, то исключительно сплетнями о собственной семье - что вижу, то пою.

В рецензиях уже придавили её до плоского состояния, что она никем не интересуется, кроме себя. Да ладно, я уверена, что в дневнике сплетен о родной семье было выше крыши, что потом вычёркивали и выдирали вместе с листами поседевшие родственники. Что-что, а умение понять, что именно будет интересно публике, было дано Марии по дефолту, как и многим маленьким и неприятным девочкам. И пусть семья сама расхлёбывает последствия!

А вот то, что пугало меня - девочка не выросла. То есть она не провела в уме какой-то генеральной линии - зачем ей получать эту славу. Нет, только одна и та же мысль "вот будет слава, я и буду счастлива". А ведь попробуй она задуматься, что, например, чем больше тебя народа помнит, тем тебе лучше на том свете, то уже одно это помогло бы и её работам прославиться, и ей самой - выстроить план по завоеванию мира.

Её мнения не особо меняются от года к году именно потому, что у неё нет друзей. Нет, я не о том, что надо быть добрее друг к другу и прочую назидательную чушь. Друзья помогли бы ей сформировать более продуманный, более цельный взгляд на мир. Помимо того, что послужили более богатым источником сплетен, чем досуха выжатая на предмет скандалов семья.

Именно это и сделало блоги отделом публицистики, а не просто дневниковыми записями - реакция публики. Публика, как и всякая толпа, всегда ориентируется на запросы самого низкоразвитого, а потому всегда требует зрелищ. Да, можно устроить шоу из собственной жизни, но это должно быть высококлассное шоу. Самолюбие глупенькой девочки помогло ей напрочь отсечь мысль, что её жалкая жизнь никому не будет интересна. Ненормальное тщеславие и желание запомниться любой ценой и создало это книгу. Как видно, у этих детских записок даже есть поклонники. Но я точно себя к таковым не отношу. Её шоу не было высококлассным. У неё не было публики, она играла свою роль "конфетки" перед пустым залом, слишком тщеславная, чтобы посадить в этот гипотетический зрительный зал хотя бы саму себя, лишь баловала себя хвалебными эпитетами. Но шоу её скучное. В нём нет фантазии, которая расцветила бы декорациями сцену. Только одно бесконечное повторение "ялучшаялучшаялучшая" - речитатив, который способен даже загипнотизировать кого-то, но полное незнание, что шоу должно быть ярким, запоминающимся. Своеобразие её прозы, на которое она напирает, только в том, что девочке хочется прославиться любой ценой, в чём она и сознаётся, а не в том, что она может выдумать, сказать, сделать нечто, что будет свойственно только ей, что на самом деле поставит её над толпой - не важно, на столб почёта или ужаса.

Некоторые желания исполняются. Её исполнилось, она стала знаменитой. Хотя бы немножко. Потому что умерла молодой, потому что не познала горечи отказов, не успела получить клейма неудачницы. Но сумела бы она добиться славы тем способом, которым хотела, славы прижизненной, славы, которую надо держать зубами и понимать, что ради этой славы придётся потрудиться и стать чем-то большим, чем просто "милочка и умница"... кто знает. Невозможно предсказать, что повлияет на ребёнка до того, как он вырастет. И тем более невозможно сказать по девочке, которая не в состоянии взрослеть, сможет ли она превратиться из юного дарования в зрелое, пусть неприятное, но яркое существо.

Мария Башкирцева - особа, конечно, незаурядная. Ее дневник отмечен безусловными литературными достоинствами, ее перо уверенно, мастеровито. Она описывает события сжато, концентрируясь, в основном, на собственных мнениях и переживаниях. 

Лет в 18, кажется, Мария решает стать художницей - вот так, просто усилием воли. Меня занимал вопрос, был ли у нее талант. Я вообще считаю, что в искусстве многое дает именно школа, если человек много работает над чем-то, он просто не может быть совершенно бездарным. Все-таки отсутствие таланта напрямую связано еще и с пренебрежением техникой - в пении, например. А Мария была девушка неглупая и упорная, так что наличие определенного таланта в живописи у нее приходится признать. Приходится - потому что меня Мария очень утомила своим тщеславием, и мне прямо-таки хотелось, не скрою, чтобы на этом поприще Марию поджидала неудача. Но будем объективны - картины Башкирцевой хороши, хотя сделаны в классической для того времени манере и не несут ничего принципиально нового. Мне, к примеру, понравилась ее картина с зонтиком, есть в ней особенная атмосфера, и композиция неплоха:

Башкирцева жила за границей, в юности - в Ницце и Риме, затем в Париже. Во французской столице она занималась в студии у художника Жулиана, была знакома с Бастьен-Лепажем, с которым даже подружилась (настолько, насколько вообще она была способна к дружбе). В студии было немало художниц, из которых, несомненно, самой талантливой была Бреслау. Мария признает ее превосходство и отчаянно ей завидует. Лично я влюбилась в картины Бреслау - мне кажется очевидным, что они намного лучше творений Башкирцевой, в них чувствуется неповторимый индивидуальный стиль, они разнятся со всей живописью современников, и это действительно уникальный творческий "продукт". 

В общем, Башкирцева достигла действительно огромных успехов в кратчайшие сроки: ее упорство подгоняла мысль о славе, которой она во что бы то ни было желала достигнуть, а также осознание, что дни ее сочтены - Мария болела чахоткой. Вялотекущее течение болезни заставляло ее думать, что она проживет лет до сорока, а значит, время войти в историю живописи у нее еще есть. Но судьба распорядилась иначе - Башкирцева умерла в 25 лет, сгорела, мучаясь лихорадками, бессонницей и галлюцинациями. 

Были ли у художницы литературные амбиции? Безусловно. Именно поэтому она выдерживает безупречно однородный стиль своего дневника. Мария уверяет нас, что в написанном ею она совершенно искренна, я бы поспорила... Она, конечно, рисуется и в то же время занимается самообманом, когда говорит, что ни разу не любила. В эти моменты я понимаю, что в ней говорит ее гордость, ибо возлюбленный итальянец женился на другой, а это было ударом прежде всего по самолюбию молодой девушки. Была ли Мария красива? О нет. Но в ней, конечно, чувствовалась порода, элегантность, она была вхожа в высшее общество, за ней давали хорошее приданое, так что у Башкирцевой, несомненно, были поклонники. Но замуж она так и не вышла. Ей было сложно найти настоящую любовь при ее самолюбии, даже подруг у нее не было, к дружбе она была абсолютно неспособна... 

Мне так жаль эту самолюбивую девочку, так хотевшую славы, богатого (непременное условие!) и благородного мужа и блистать, блистать, блистать! Все ее мечты и стремления сводятся к этому - быть лучше других, получить признание, доказать всем свои талантливость и уникальность. Была ли она в самом деле той, кем мечтала стать? Увы, и она сама приходит к этой мысли незадолго до смерти, таланта живописца ей явно недоставало, и новым Микеланджело она не стала... У меня сжималось сердце, когда она вела счет публикациям о себе в прессе незадолго до смерти... Насколько же занимало ее внешнее признание, оценка общества, по сути! И так мало времени и энергии она отдавала тем занятиям, которые не относились к выполнению этой миссии величиною в жизнь. 

Мне очень жаль Марию, я скорблю об ее безвременной кончине, я вижу в ней неординарного человека, и думаю, что она была очень, очень молода, отсюда ее максимализм, но Мария, конечно же, могла бы эволюционировать, останься она в живых, как художник и как личность. Мы же в виде этого дневника имеем слепок души очень юного создания, не лишенного, впрочем, лучших человеческих качеств. Мария была, по сути, добра, но все стороны жизни для нее заслоняло желание славы и признания. И настолько была она чувствительна к комплиментам, что на этом только и акцентирует внимание в своих записях: такой-то похвалил, такой-то сказал то-то, еще один признался в любви, ах, я была в опере в новом платье и с золотым ободком в волосах... Все это, признаться, утомляет, особенно если вы по душевному сладу совсем не таковы и не любите самовосхвалений. Встречаются, впрочем, в дневнике Марии и глубокие, прочувствованные размышления:

Что нам, в конце концов. нужно? Раз нет возможности все переживать в действительности, остается живо и глубоко чувствовать, живя в мечтах. 

Или:

 Я художница в самом широком значении этого слова: каждый художник - поэт или мечтатель.

Мария, конечно, займет место в моем сердце, но она не стала для меня интересным собеседником и, встреться мы в жизни, не думаю, чтобы мы подружились. Башкирцева - яркий пример совершенного эгоцентрика, с болезненно раздутым самолюбием, который все происходящие события воспринимает через призму отношения к себе окружающих: насколько оно хвалебно? Лестно? Признаны ли мои заслуги в той мере, в какой они этого заслуживают?

Не спорю, мы все склонны оценивать людей через отношение к себе. Но у Башкирцевой эти мысли носят навязчивый характер и заслоняют от читателя то хорошее, что объективно было в этой чувствительной и талантливой девушке. Дневник, конечно, искажает, личность. Прочтя эти заметки, мы не можем сказать, будто узнали душу Марии. Мы проникли лишь в ее часть, и что-то останется навсегда скрытым о публики. 

Мария при всем стремлении блистать в обществе была очень одинока и хорошо себя чувствовала, пожалуй, лишь наедине с книгами и своей кистью. Образ, созданный даже в "правдивых" заметках, на поверку обманчив.

И вспомним, на минутку, что даже эгоцентрик по своей природе Марина Цветаева в дневнике и записных книжках писала прежде всего об окружающих ее людях, отражаясь и преломляясь в них, как в зеркале. Не то Мария. Ее в этих заметках слишком много. И в то же время - недостаточно.

Я поверила в талант Марии, увидела ее безысходное одиночество, разбитые мечты... Мне ее жаль, как всякое человеческое существо, которое страдает из-за своей чувствительности и романтизма, не понятых окружающими. Прощай же, художница Мария Башкирцева. Имя твое осталось в веках. Свершились все надежды и чаяния, но, как это водится, слишком поздно.

Все позже и позже, тени исчезают, и больше ничего не видно, кроме мрака и ветра, носящего по дороге обломки чего-то, ранее бывшего единым целым, а теперь растрепанного, распавшегося на тысячу частей, но все еще милого глазу. 

Мой день беспутен и нелеп: У нищего прошу на хлеб, Богатому даю на бедность,

В иголку продеваю -- луч, Грабителю вручаю -- ключ, Белилами румяню бледность.

Мне нищий хлеба не дает, Богатый денег не берет, Луч не вдевается в иголку,

Грабитель входит без ключа, А дура плачет в три ручья -- Над днем без славы и без толку.

На страницах книги разворачивается и с дотошностью фиксируется реальная история взросления (чего так часто не хватает художественным произведениям, где одинаковый картонный герой скачет от 6 лет до 60): из наивной вздорной девчонки Мари превращается в солидного творца, четко осознающего свой путь и свою судьбу. Жалоб и сострадания к себе – по минимуму, и, хотя многие обвиняют ее дневник в эгоцентричности и светскости, мне, наоборот, показалось, что жажда славы и зуд творчества придают ее строкам еще большую искренность.

Короче, я жалуюсь на свое богатство?.. Нет, просто констатирую, что обеспеченность мешает развитию художника и что все мы наполовину сформированы средой, в которой живем.

Мой личный дополнительный плюсик – за любовь Мари к Риму, которой так много в дневнике. Как жаль, что она не успела туда вернуться повзрослевшей с другим, более опытным взглядом художника.

В целом, удивительное трудолюбие и невероятная продуктивность для девушки, всю сознательную жизнь болевшей столь серьезным заболеванием. Большой талант, ушедший на взлете.

PS Большая часть наследия Марии Башкирцевой не пережила события первой середины прошлого века в нашей стране: сгорели в революцию, пропали в лихие 30-е, попали под бомбежки ВОВ, , но дневник – ярчайшее доказательство ее творческой одаренности с нами, в свежем переводе и более полном содержании (например, добавлены честные не всегда лестные описания семьи Марии, которые при редактуре кем-то из членов семей были прежде удалены).

Ну и читать женщину, из которой (не только из нее, конечно, но в том числе) вырос Серебряный век, и которой, к примеру, подражала молодая Цветаева – бесценно. В стихе «Встреча» - как раз про Мари:

Вечерний дым над городом возник, Куда-то вдаль покорно шли вагоны, Вдруг промелькнул, прозрачней анемоны, В одном из окон полудетский лик.

На веках тень. Подобием короны Лежали кудри… Я сдержала крик: Мне стало ясно в этот краткий миг, Что пробуждают мёртвых наших стоны.

С той девушкой у тёмного окна — Виденьем рая в сутолке вокзальной — Не раз встречалась я в долинах сна.

Но почему была она печальной? Чего искал прозрачный силуэт? Быть может ей — и в небе счастья нет?..