Текст книги "Прозрения сновидца. Часть 2 (стихи, 2015)"

«О нет, я не плачу. Тверда, как скала…»

О нет, я не плачу. Тверда, как скала.

Наивный скиталец, чего ты искал?

Спокойно, как если бы и не спала,

Гляжу в лабиринты холодных зеркал.

Мне снились тепло земляничных полян

И бабочек пёстрых затейливый рой.

Влюблённый поэт беззастенчиво пьян,

Надмирен его безучастный герой,

Который гуляет при бледной луне.

Чернила бессмысленно льются в тетрадь.

Стихи не дают облегчения мне —

Я не заставляю тебя выбирать

И буду любить, несмотря ни на что.

Искомые цели и ценности – те ль?

Пока же – небрежно снимаю пальто,

Спокойно ложусь после чая в постель.

Спектакль твоей совести многоголос.

Глаза напряжённо посмотрят: простишь?

Ты это всерьёз? Трону кончик волос

Осеннего цвета – они мой фетиш.

Сплетаю слова. Суета не нова.

Стихи утекают в полночную тьму.

Я приобрету над тобою права

И не передам их уже никому.

Ты перечитаешь мои дневники.

Что ж, каждый из нас был несчастен и глуп.

Но бабочка нежно коснётся щеки,

А ягодный сок не испачкает губ.

И я загляжусь на тебя, не дыша.

Твой рот неожиданно станет горяч.

Ты скажешь с улыбкой, что я хороша.

Пока же… Пожалуйста, только не плачь…

(8.04.2015, 21:31, г. Волгоград)

«Душа чиста, изящна и тонка…»

Душа чиста, изящна и тонка.

Боюсь представить, что случится с нами.

Как всякий раз, мне жалко мотылька,

Который невзначай летит на пламя.

Не разорвать кармическую связь.

Любой исход намёками прочерчен.

Бахт – счастье тюрка. Бархат карих глаз.

Преображённый Бахус-виночерпий

Наденет бактус: ветрено и дождь.

Как допинг – кофе. А на пальцах – кольца.

И разве ты меня всё так же ждёшь?

Усни и ни о чём не беспокойся.

Я разберу последствия зимы

И оберну игрушки серой ватой.

Забуду, как, смеясь, сближались мы.

Слеза течёт слегка солоноватой,

Немного терпкой, вяжущей на вкус.

Бравирую – не так уж я порочна.

И образно оформить не берусь

Случайной встречи. Канет время прочь, но

Мои стихи на древнем языке,

Мои вопросы (мне узнать бы, кто ты),

Моя любовь, застывшая в тоске,

Как соляным столпом супруга Лота…

А смысл-то – вот он. Больше не боюсь

Ни совершать безумные поступки,

Ни ощущать ускорившийся пульс,

Ни растолочь пытаться воду в ступке.

Покорность. Нет… Я птица, мне бы высь.

Передо мной раскрытая тетрадка.

А ты сегодня просто мне приснись,

И даже это будет слишком сладко.

Я выбираю волю. Нить вьюнка

Уходит в небо. Взглядом вереницу

Удач проводишь. Жаль теперь листка.

Тебе твоя безропотность простится.

Я дневника страница, я пуста.

Бледны твои прекрасные уста.

Легко мечтать о тихом, нежном, томном.

Спустя пять лет об этом мы не вспомним…

(8.04.2015, 22:02, г. Волгоград)

«Я не боюсь, что снова увлекусь…»

Я не боюсь, что снова увлекусь.

Канва – основа чистого, лесного

И лугового, бабочек и муз.

Позволь тебя попробовать на вкус —

В прямом и переносном смысле слова, —

Прекрасный карий бархатный цветок.

В пыльце тычинки, и нектар сочится.

Роса горчит, и аромат потёк

По ветру, а небрежный завиток

Моих волос касается ключицы.

Но что случится, если быть вдвоём?

Тебя пугают деньги или слава?

В стихах всего мы не передаём.

Пойдём. Колеблем тёмный водоём,

Мерцающий таинственно и слабо.

Пока луна, и контуры тесны,

Шуршат страницы, не мелькают спицы,

Я продаю фантазии и сны.

Твои глаза янтарные ясны.

Приятно никуда не торопиться.

Но удаётся редко. Крик вовне,

Фаланги сбиты. Эти штуки брось ты.

От полудрагоценности камней,

Металлов, мук – отправимся ко мне.

Я так давно не приглашала в гости.

Мы посидим с тобой у камелька,

Перебирая старую тетрадку.

Неслышно дрогнут крылья мотылька.

Ты невзначай начнёшь издалека

И поцелуешь вьющуюся прядку.

Я, ощутив губами бледный лоб,

Упьюсь твоим смущённым нервным смехом.

Дополучить искомое тепло б,

Найти приют. Но я пишу взахлёб,

Развращена доходом и успехом.

Мне не до кротких белых голубей.

Я ставлю цели, ты ищи камелий.

Всё откровенней, жестче и грубей.

Я расскажу всем даже о тебе,

О редкой ласке, робкой и несмелой.

И не поверю, кажется, сама,

Что мы теперь нуждаемся друг в друге,

Когда кренится чёрная корма.

Пусть созревает вязкая хурма,

Растут цветы, и кормится на юге

Чешуекрылых пёстрых дивный рой.

Моя спонтанность, спелый запах густ твой.

Горячий сок струится под корой.

Живу игрой, что даже жизнь порой

Приносит в жертву странному искусству.

Ты не герой. Во мне порок. В горсти —

Песок. Мне жутко. Муза – в юбке мятой

И тонкой блузке. Мне ль тебя спасти?..

Прошу тебя, пожалуйста, прости.

Я так скучаю без твоих объятий.

От боли – это жреческий азарт.

Его питают скрытые глубины.

Мне слишком много надо рассказать.

Цветки смыкают карие глаза,

И мы опять становимся едины.

Какое счастье – каплей в лепестке,

Пылинкой сладкой. В волосы зарыться б.

Ты – беспечальный образ на листке.

Молчишь в тоске, мой бедный кроткий рыцарь.

Пусть догорает солнце на песке…

(10.04.2015, 17:48, г. Волгоград)

«Давайте оставим в покое запрет – до утра ли?..»

Давайте оставим в покое запрет – до утра ли?

Ночные стихи, самолёт на своей полосе.

Твои убеждения множество раз попирали,

Но ты не умеешь казаться таким же, как все.

Ты не виноват в городской необычности, слышишь?

Я знаю, что больно. Пожалуйста, только не плачь.

Таблетка утонет в компоте из бронзовых вишен.

Ты птицей скользнёшь в веренице случайных удач.

Гляди, у собаки на грудке – пушная манишка.

Порочное топкое место. Мучительный бег.

Хотя мотылёк и уродлив, его всё манишь, как

Свеча. Обжигаю усталые пальцы о снег.

У бабочек яркие крылья, и цепкие лапки,

И гибкие чёрные усики. Как я хочу,

Чтоб рыжие волосы выбились вдруг из-под шапки

И лёгкой свободной волной потекли по плечу.

Здесь не экзотический юг. Никуда не пора мне.

Писать до утра, изливаясь в причудливый стих.

Тебя столько раз искушали земными дарами,

Но ты и теперь невзначай отказался от них.

Мне страшно к тебе приближаться, я не Королева.

Мы не избалованы славой. Обиды подряд,

Программы, проблемы – и сзади, и справа, и слева.

Ты веришь тому, что тебе обо мне говорят?

Сжигаю стихи, разбиваю картины об угол,

Играю и лгу, разливаю духи на бегу,

Тоскую в толпе равнодушных людей, как средь кукол,

И этой любви до конца избежать не могу.

Мой творческий импульс толкает вперёд, хоть скитальцы

Его не всегда понимают. Привычно плесну

На угли. Всё жду, что однажды ты скажешь: останься.

Спокойно погладишь тревожные нервные пальцы.

И я – в первый раз, может быть, безмятежно усну…

(10.04.2015, 20:56, г. Волгоград)

«Рыжий или зелёный цвет…»

Рыжий или зелёный цвет.

Стены, гроздья среди листвы.

Дарле К. сорок восемь лет —

Я старею сама, увы.

Давний образ всё так же свят.

Море дышит в седой тоске.

Электрический нервный скат

Жалко бьётся в сыром песке.

Догорает закат. Медуз

Слишком много. Тревожен смех.

Я старею, но не боюсь.

Дарла К. привлекает всех.

Волны ярких её волос,

Пальцы в кольцах – сплошной фетиш.

Мне неважно вчера спалось.

Я надеюсь, что ты простишь.

Мир, как книга, лежит у ног.

Ржавый ключик и пыль в горсти.

Я пытаюсь открыть замок,

Но могу и не подойти.

Чёрный соус на белый рис —

Или кофе, бисквит и джем.

Понимаю, что это риск,

Но иначе – опять как всем.

Ты не рядом. Дрожит строка.

Я сбегаю из-под венцов.

Превосходная Дарла К.

Одинока, в конце концов.

Остаются стихи и сны.

Жуткий замок, чужой король.

Будем перед собой честны:

Мы всего лишь играли роль,

А не жили. И взгляд пустей.

Возвратиться б в шестнадцать лет

И спокойно остаться с тем,

От кого мне исхода нет.

Город – тёмный корабль, тоска.

Крен предписан, гласит скрижаль.

Я смирилась. Лишь Дарлу К.

Отчего-то ужасно жаль…

(10.04.2015, 21:32, г. Волгоград)

«Ты тихо приходишь в каморку под крышей…»

Ты тихо приходишь в каморку под крышей,

Устало садишься ко мне на кровать.

Коснуться бы прядки волос медно-рыжей.

Но я продолжаю в себе укрывать

Порывы. Как я ощущала бы вкус твой.

Скажи, кто б так нежно тебя целовал?

Стихийное, жуткое, странное чувство

Из тёмных глубин нарастает, как вал.

Мне хочется большего – сладости плена.

А пальцы бессильны – да как нам помочь?

Ведь я маргинал, мне ещё тяжелей, но

За окнами ночь. Отключи, обесточь.

Придумай мне сказку, порви эту связку,

Рассыпься звездой, ускользающей за

Реальность. Поправишь улыбку, как маску.

Но ты ещё можешь смотреть мне в глаза —

И всё хорошо. Оставайся. Наутро

Умою лицо, нанесу макияж

И вновь буду жить сокровенной минутой,

Где ты был красив, как излюбленный паж.

Ты всё возвращаешься, если захочешь.

Ты добр и прекрасен. Но мир не таков.

Любитель серебряных тонких цепочек,

Камней или кожаных чёрных шнурков,

Сидящий у ног на холодном полу. Нам

Осталось немного: минуты – круги.

Мы это почувствуем жалким и глупым,

Когда оно станет известно другим.

Рассыплются пеплом стихи – полюбуйся

Безмолвно. Пусть эта простая строка

Останется маленькой тайной безумца

И девушки, выбравшейся с чердака…

(11.04.2015, 2:38, г. Волгоград)

«Чёрно-красные божьи коровки…»

Чёрно-красные божьи коровки

И цветы, преклоненные ниц.

У собаки набухшие бровки,

У тебя – напряжённость ресниц.

Я давно на тебя не смотрела.

Только снись мне – и я проживу.

Наяву… Стопки плоских тарелок

И мучительный взгляд в синеву.

Мимолетны объятья Морфея,

А фантазии в строках пусты.

Я приду, словно добрая фея,

И оставлю перо и листы,

Восприняв указующий перст как

Верный знак. В книге много частей.

Иллюзорна прекрасная фреска,

Мир искусства хорош. Но честней

Быть собой, никого не играя.

Маскарад завершился вчера.

Я боюсь не лишения рая,

А того, что вдруг стану стара.

Наша сказка была так красива —

Не для беглого карандаша.

Наливаясь, как синяя слива,

Созревает под солнцем Душа.

Всё однажды закончится. Копоть

Смоют. Снимут со свечки нагар.

И мы примем как дар этот опыт,

Из кофейных фарфоровых пар

Растекаясь по ветру: коробки

Жалких дачек, сплетения вех,

Чёрно-красные божьи коровки

И цветы… устремлённые вверх…

(11.04.2015, 3:20, г. Волгоград)

«Ты смотришь на меня из-под руки…»

Ты смотришь на меня из-под руки.

Небесный купол яркий и высокий.

И в глубине уже теснятся соки,

Цветок приоткрывает лепестки.

У черепах на панцирях узор.

В воде мелькают стайки мелких рыбок.

Мне б сделать вдох по правилах игры, да

Я тот ещё спонтанный фантазёр.

А стеблям туго в узких горлах ваз.

Люблю перебирать, как бисер, я те

Моменты неожиданных объятий

Двух импульсивных странствующих нас.

Жемчужина в ракушке на песке.

В старинных стенах много мелких трещин.

Порой у женщин сон бывает вещим.

Как голубая жилка на виске,

Зачем-то учащается река.

Мы никого стихами не излечим,

Но осторожно ляжет мне на плечи

Твоя слегка дрожащая рука.

Ты сбросишь маску, я стираю грим —

Прекрасно быть самим собой, не так ли?

Для чаек корки хлебные размякли.

Давай о чём-нибудь поговорим.

Весь мир – как балансирующий куб.

Пульсирую затейливой строкой, ведь

Я не хочу тебя обеспокоить,

Нечаянно коснувшись сладких губ.

Пусть мысли будут плавны и чисты.

Мне думается: это странный опыт —

Зеркальная иллюзия, должно быть.

Но приглядись: ведь я совсем как ты…

(12.04.2015, 1:46, г. Волгоград)

«Ты вновь выбираешь движение вдоль…»

Ты вновь выбираешь движение вдоль

А мне, как всегда, поперёк.

Ты всё причиняешь мне страшную боль —

Больнее никто бы не смог.

Когда ускоряешь порывистый шаг,

То меряешь время песком.

Притом иногда улыбаешься так,

Что в горле сбивается ком.

Порой налипаешь листом на стекло.

Вдали намечается дождь.

Душе тяжело. Что меня привлекло?

Теперь от тебя не уйдёшь.

А ты меня воспринимаешь всерьёз

И видишь порой по ночам

Разливы моих светло-русых волос,

Струящиеся по плечам,

И горькую нежность заплаканных глаз,

И бледность изогнутых губ —

Там я хороша, как мечта, что сбылась.

Бросаю размеченный куб

Уверенной тонкой рукой игрока.

Я опытна, чувства – фрагмент дневника.

Но снег проступает как соль,

И страсть причиняет мне боль…

(15.04.2015, 3:20, г. Волгоград)

«Ты часто решаешь загадки в уме ль…»

Ты часто решаешь загадки в уме ль,

Желаешь вернуться назад?

Мне нравится розовая карамель,

Хоть вкус её солоноват.

Богатства и муки Души не видны.

Штрихами намечена клеть.

Ты в ней меня держишь на чувстве вины,

И я не могу повзрослеть.

Ты часто гуляешь один по росе ль?

А звери просты и мудры.

Эмоции – пёстрые, как карусель,

И лёгкие, будто шары.

Сверкание мыльных больших пузырей,

Истории наперебой

И солнечный зайчик, который острей

В последнее утро с тобой.

Но в чём я была? В легкокрылом плаще ль?

Кто свет в мою память прольёт?

А звёздная ночь устремляется в щель,

И гибнет корабль-самолет.

Срывается птица, тускнеет лицо,

В шампанском теряется риск.

Скрываются в сны карамельность дворцов

И море с солёностью брызг.

Не мучаясь странным сомнением: те ль

Дороги, – ты всё растолок.

С пустой головой опускаюсь в постель

И долго смотрю в потолок.

Наутро кисель или булки. И ал

Цветок, эту зиму спустя.

Всё самообман. Ты меня обнимал,

Когда я страдала, хотя…

А слушала я, искажаясь в лице, ль?

Игрушки сбиваются в круг.

Опять выбираем достойную цель.

Мечта ускользает из рук…

(15.04.2015, 17:25, г. Волгоград)

«Давай поговорим по существу…»

Давай поговорим по существу.

Я вытравляю то, что было свято.

А лист уныло сыплется в траву,

И облака, набухшие, как вата,

Плывут куда-то. Чем теперь живу?

Перед тобой чиста и виновата.

И не умею справиться с Душой.

Пишу рассказы – только два часа мне

Нужны на то. Выходит хорошо.

Добавить откровенных описаний.

Но ляжет снег. По площади большой

Начнут скользить причудливые сани.

Набросок дрогнет на карандаше,

А золотистый шар в глубины сада

Нырнёт. В ароматическом саше —

Трава. Морская соль в воде. Не надо.

Когда так стыло, тягостно в Душе,

Всё это поведение – бравада.

Как грустно. Где-то слышится гобой.

Картинка с ангелочком светлокудрым.

Другая – люди в домике с трубой.

И стать бы мудрой. Синью с перламутром

Раскрасить мир. Проснуться бы с тобой

Счастливым карамельным южным утром.

Скажи, мой милый, в чём моя вина

И почему ты больше мне не пишешь?

Я повзрослела. Эти времена

Не допускают книжек, плюшек, мишек

И сладких вишен. Я тебе верна.

Нелепый стих, затейливый излишек…

(16.04.2015, 2:42, г. Волгоград)

«Ещё пара строк – позволяешь? Всего-то…»

Ещё пара строк – позволяешь? Всего-то.

Хоть пару мгновений свободным мечтам.

Мне больно смотреть на красивые фото —

На них мы смеёмся, мы счастливы там.

Цветок отзывается нежным и хрупким.

Достань акварель. Хорошо на дворе ль?

Девчонки надели короткие юбки,

Настал неизбежный беспечный апрель.

Наш город прощается с серым и белым.

Блестит золотой самолёт подвесной.

И мир этот временно кажется целым,

Как с нами обычно бывает весной.

Однажды мы оба куда-нибудь канем.

Наполним же кубки. Опустим мосты.

Меня очищает кольцо с синим камнем

От слёз и истерик. Я думаю, ты

Всё ставишь привычные нужные цели.

Давай я хоть в мыслях тебя обниму.

Дом многоквартирный, панельный. Туннели

Уходят в глубокую жуткую тьму.

Над чёрной рекой разгорается снег. Там

Нам было просторно. А город как клеть.

И нежность находит спонтанным аффектом,

И я не умею тебя не жалеть.

Безумность поступков. Любовь не остынет.

Ты будешь мне грезиться. А наяву

Я даже не знаю, живёшь ли ты ныне

И чем до сих пор без тебя я живу:

Стихами, мечтами – не слишком ли узко?

Засохшие крошки подошвой дробя,

Он властно подходит. Бессмысленны чувства.

Зачем невзначай вспоминаю тебя?..

(16.04.2015, 3:36, г. Волгоград)

«Стихи, потайные страницы, скитальцы…»

Стихи, потайные страницы, скитальцы.

Мечты не сгорают – уж так повелось.

Ты смотришь на гибкие тонкие пальцы,

На волны моих золотистых волос.

Мы оба, пожалуй, немного играли —

Но всё-таки ты ни о чём не жалей.

Когда это было – давно ли, вчера ли?

Густым и прохладным вишнёвым желе

В кафе наполняли для нас круассаны,

Варили нам кофе. И локон был рыж.

Опять мы встречались на четверть часа, но

Зато собирались уехать в Париж.

Весна, ненароком меня обогрей, не

Стесняйся, на колкости не отвечай.

Остыли оладьи с черничным вареньем

И свежезаваренный с травами чай.

Всё стало иначе. И связь ощущений

Весьма иллюзорна. Пера остриё,

Стихи – безо всяких уже посвящений,

Бумага – мне жаль почему-то её.

Хотя вспоминать тебя больше не надо.

Тревожное время, огарки свечей.

Не будет усталого нежного взгляда

И тёплой руки у меня на плече.

А ты уезжаешь на новой машине.

У дома – следы иллюзорных колёс,

Изящных колец. Это грёзы Души, но

Мой Разум их воспринимает всерьёз.

Мне хочется в прошлое – невыразимо

Словами, и невыносим интерес.

Я пережидаю унылые зимы.

Ты даже не знаешь, жива ли я здесь.

А что, если нет? Но не думай об этом,

Не чувствуй такой удивительный вкус.

Пусть мне приключилось родиться поэтом,

Искателем строк, выразителем чувств.

С тобой я была бы ответственна. Только

Любовь недоступна. Мир был – и исчез.

Остались стихи и горчащая боль как

Мои неотвеченные смс…

(17.04.2015, 3:02, г. Волгоград)

«А помнить меня тебе всё-таки больно…»

А помнить меня тебе всё-таки больно.

Эмоциональна, немного резка.

И время похоже на серую соль, но

Стекло холодком не коснётся виска.

Не взглянешь в окно. Разрушается тело —

Душа ж укрепляется, как от огня.

И, кажется, этого я и хотела —

Ты более не отпускаешь меня.

Желе на тарелке, расписанной гжелью;

На скатерти клеточки и бахрома.

Мне жаль, что так сделалось. И неужели

Я этого не опасалась сама?

Пусть куклы, засыпанные нафталином,

Спокойно отправятся на антресоль

И там доживают свой век. Тонким, длинным

Ростком проступает на солнце фасоль.

Засохшие ягоды, жёлуди в крышу

Стучат. Притаился сверчок за бревном.

Томится июль. Ты мне больше не пишешь —

Я буду любить вопреки, всё равно.

Поспела малина, как обыкновенно.

Достать мулине. А чужим не кажись.

От сна до строки (всё – мучительность плена)

Течёт моя серая скучная жизнь.

До встречи с тобой будто и не жила я.

Стремилась попасть в привлекательный рай.

Наверное, боли тебе не желаю,

Но всё же из сердца меня не стирай.

Ведь произошедшее необратимо.

А я всё надеюсь: однажды опять

Найдёмся с тобой, как в начале пути, мы —

Хотя бы друг друга простить и обнять…

(20.04.2015, 1:58, г. Волгоград)

«Оставим карандашные наброски…»

Оставим карандашные наброски,

А также мимолетные стихи.

Быть взрослой – это, кажется, непросто.

Средь шелухи выискивать штрихи

Для будущих портретов. Маски-лица

Исследовать глазами. Алых губ

Желать во снах (случилось же влюбиться),

Перебирать в руках хрустальный куб

И думать: если лучше присмотреться,

Весь этот мир мне призрачно знаком.

А ты вошёл в моё пустое сердце

И в нем трепещешь робким мотыльком.

Я вижу даже крылышки и лапки,

Порхавшие по высохшей траве.

Когда источник образов иссякнет,

То станет тихо в жаркой голове.

Ты искренне страдаешь. Я не вправе

Тебе мешать свободно выбирать.

Но шелестят вода, песок и гравий,

Чернила и раскрытая тетрадь.

Пойдём со мной – мы оба не такие,

Как все. Прошу, не бойся. Нас простят.

Но можно ли бороться со стихией,

Когда тебе уже за пятьдесят?

О, я была в вечернем длинном платье,

В изящных украшениях? – Увы.

Я буду вспоминать твои объятья,

А обращаться письменно на «Вы».

Ты мило пропускаешь мой вопрос как

Бессмысленный. Закутаюсь в меха.

Ну что ж – меня опять спасут наброски

И затяжные поиски стиха.

Соприкоснуться с морем (боль – тетрадям),

Смеясь от тайн, с которыми постиг,

Как сделать так, чтобы мы были рядом

И не старели больше ни на миг…

(21.04.2015, 4:56, г. Волгоград)

«Лисицей укладываться в голове…»

Лисицей укладываться в голове.

Лист записей бережно смят.

Тебе, с кем гуляем во снах по траве,

В реальности за пятьдесят.

Хотя фантазийные мысли ясней,

Я не научилась внимать

И не повзрослела в бессмыслице дней.

Спонтанно тебя обнимать,

Жалея. Но им это можно, а мне —

По всей вероятности, нет.

Случайной строкой изливаться вовне

И всё же тянуться на свет —

Но кто это воспринимает всерьёз?

Источник в ночи не угас.

Тебе не хватает волнистых волос

И нежных внимательных глаз.

О лист затупилось перо, как у всех.

Но чувства прямы и честны.

Я слушаю в записи голос и смех

Да вижу сумбурные сны,

Которые тонко сплетает Душа.

Ведь этим я лишь и живу.

В бессвязных фрагментах любовь хороша

И трепетна, а наяву…

Игрушки на ёлке уже не висят —

В лоскутьях. Но ты согласись:

Когда одиноко и за пятьдесят,

Не хочется трогать лисиц.

Пусть рыжим комочком лежит в голове

И эта в осеннюю стыть.

Поверь мне, она, остальных не новей,

Не хочет тебя отпустить.

Она и любить не устанет вовек.

Продолжить до круга дугу б,

Чтоб снег не коснулся стареющих век

И бледных, но ласковых губ…

(22.04.2015, 7:09, г. Волгоград)

«Опять встречать апрельскую зарю…»

Опять встречать апрельскую зарю

Без сна. Стихи меня выносят к маю.

Я никому о нас не говорю,

Порой сама себя не понимаю.

Светает раньше, небо всё ясней.

В глубокой чашке – бархат шоколада.

Мне хочется счастливых тёплых дней,

А на замену никого не надо.

Я не стесняюсь в чувствах и словах

В своей тетрадке. Внешне всё в порядке.

Желала б я тебя поцеловать,

Перебирать каштановые прядки

И наши пальцы слабые сплетать.

Но по дождём иду гулять по грязи.

В снах – красота, изящный стиль и стать,

Как в дорогой искусной тонкой вазе.

А наяву… Но я тобой жива.

Мы одиноки, нам терпеть упрёки.

Прости меня (страница не нова)

За эти сны, фантазии и строки.

Я ничего тебе не напишу,

Хотя ты станешь мне ещё дороже

С момента встречи. По карандашу

Текут стихи. Слеза ползёт по коже…

(23.04.2015, 6:05, г. Волгоград)