Текст книги "Прозрения сновидца. Часть 2 (стихи, 2015)"

«Гончар лепил унылые горшки…»

Гончар лепил унылые горшки

И покрывал за обжигом глазурью.

Я любовалась праздничной лазурью,

Перебирая мелкие грешки

В укромных сводах памяти. Весна —

Пора перетряхнуть свои запасы.

Возможно, от чего-то отказаться,

А с чем-то сжиться, чтобы жизнь пресна

Казалась реже. Холод позади.

И осень, где тянулся серый дождь всё.

Работать – так ли часто соберёшься,

Когда тоска и тягостно в груди?

И целый мир – над пропастью холста,

Не ожидавшей этого соседства.

А что до детства – сердцу не распеться,

Хотя Душа, конечно, не пуста.

Лепнина на высоком потолке

И зеркала в старинных переплётах.

Цветы мертвы. Таинственно, но что-то

Болит и бьётся в дальнем уголке.

Терпи, молчи. Открыв глаза с утра,

Тебя я вспоминаю первым делом.

По галереям небо сыплет белым.

Боюсь, моя история стара.

Мы ненадолго сделались близки,

Была разлука давящей и длинной.

Гляжу на пальцы, схваченные глиной, —

Давай, гончар, лепи свои горшки,

Не отвлекайся больше, продолжай.

Я позабыться и была бы рада,

Но скоро время сбора винограда,

В саду созрел обильный урожай.

Пишу стихи и вижу: хороши.

Но для чего они – не знаю, право.

Пусть сохнут травы. Странная оправа

Для неземной страдающей Души…

(24.05.2015, 16:53, г. Волгоград)

«Для чего-то мелки и холсты нам…»

Для чего-то мелки и холсты нам.

Напряглись распрямлённые плечи.

Но надеюсь, что я не остыну,

Хоть, наверно, так было бы легче.

И любить тебя не перестану,

И писать о тебе не устану.

Я была бесприютной и странной.

Косы гибко спадают по стану.

Вероятно, эмоции – игры,

Строки – вид поэтической речи.

И тогда я уже не постигну

Наслаждения противоречий.

Что за радость бороться с судьбою?

Это входит в привычку, не спорю.

Мне же грезится, как мы с тобою

Отдыхаем у щедрого моря

На песке золотом и прогретом,

И я счастлива, словно в шестнадцать.

Опасаюсь, бродячим поэтам

В будний круг никогда не вписаться.

В этом мире мы все одиноки,

Дальний рай на земле не ищи ты.

И мои откровенные строки —

Просто линия самозащиты,

Некий путь отстояния чести.

Сорняками раздумий мы глушим

Розы в душах. На юге мы вместе.

Право, мне и не выдумать лучше.

Чайка странствий над волнами реет,

Томно льётся закатное солнце.

И никто в этом сне не стареет,

Не страдает и не расстаётся.

Твои сильные тонкие пальцы

Тихо гладят усталую спину.

И влечёт сокровенная даль всё —

Отчей лаской ко блудному сыну…

(24.05.2015, 17:12, г. Волгоград)

«У тебя безмятежно-простое и доброе сердце…»

У тебя безмятежно-простое и доброе сердце.

В нём легко уместился мой маленький раненый зверь,

Приютившись за дверцей отверстой. Нашла тебя в детстве,

И тогда моё чувство случилось таким, как теперь.

Мне так нравилось слушать напевы и смех этот звонкий

И просить перед сном: поцелуй меня, благослови.

Чтоб спастись, я придумала миф, и смотрела вдогонку,

И мечтала о чистой, живой и безбрежной любви.

Ты молчишь; поправляю у зеркала крупные букли,

Нанося на лицо маскировочный будничный грим.

А дитя увлекается одушевлённостью куклы,

Её вымышленным «Оставайся и поговорим».

И играет серьёзно, на тысячу лет забывая,

Что не светят ему отражения солнц из зеркал

И что старая кукла уже далеко не живая.

Инфантильность едва ли заслужит высоких похвал.

Я искала родного, но всё это делалось чуждым.

Пузыри в серых лужах, каштаны на крышах, слова.

Слишком трудно родиться ненужным, усталым, недужным

И преследовать тех, у которых «болит голова»,

На предмет иллюзорной любви. Неуместен и ярок

Странный мир, что есть только в душе и тетрадной листве.

Не разглядывай мой заблудившийся детский подарок

С беглой надписью: «В твой День рожденья». Стихи не новей.

Но не правда ли, лучше мне быть до конца откровенной,

Чем молчать, дожидаясь, предчувствием вечным томясь?

Связь не может быть односторонней, прельстительней плена,

И течёт по лазурным листам золочёная вязь.

Понимаешь, прощаешь, не делаешь лишние мерки,

Говоришь, что мы можем общаться, что будешь внимать.

Я смотрю на тебя, словно на городок в табакерке,

Утешаясь догадкой, что было бы жалко сломать.

А ты пьёшь себе кофе из кружки с бордовым сердечком,

Вдохновлявший и чувства, и строки с шестнадцати лет.

А потом я сама провожаю тебя до конечной,

Прижимая коробку конфет и не глядя здесь вслед.

Уезжаешь домой на своей серебристой машине,

Принимая как есть, не вникая в сокрытую суть,

Обронив на прощание: «Что же, до лета?.. Пиши мне».

И потом я лежу до утра, не пытаясь уснуть,

Не стараясь забыться нелепыми мыслями: мне бы

Драгоценную душу случайно привлечь, наконец.

Нет, я просто лежу. И глядит из-за звёздного неба

На любимую дочь милосердный и мудрый Творец…

(24.05.2015, 17:49, г. Волгоград)

«Семь месяцев, как я тебя нашла…»

Семь месяцев, как я тебя нашла

В своей Душе, пять – с нашей первой встречи

И девять после сна. На гладь стола

Тетради – зеркала противоречий —

Ложатся то и дело, и перо

Ведёт рукой, легко текут чернила.

Я ненароком сделала добро

И в памяти любви не осквернила.

И слава Богу! Я не так плоха,

Как думала. И ты прекрасен. Сыро

За окнами. А скрытый смысл стиха

Лишь отражает вымышленность мира.

Ты на меня глядишь издалека

И как-то не решаешься поверить.

Но больше не дрожит моя рука,

Ключами отмыкающая двери.

На лестничной площадке – тусклый свет

И чернота чужих замочных скважин.

Никто ни с кем не связан. Мира нет.

Но мы об этом никому не скажем.

Мы будем просто пить зелёный чай,

Спасаясь подходящими вещами.

И ты меня обнимешь невзначай —

Я знаю, по привычке – на прощанье.

Как странно всё. Я растворяю мёд:

На сладкое не тянет, но глюкоза

Полезна мозгу. Кто меня поймёт?

Весь этот год я забавляюсь прозой,

В стихах внезапно сделавшись смелей.

В Душе кипит, в глазах и в горле сухо.

Июнь. Пионы. Клейкость тополей,

Спонтанно становящаяся пухом.

«Труды и дни». Мечты, карандаши.

Что ни листок – набросок дневниковый.

Я буду ждать (ты только мне пиши),

Когда тебя на миг увижу снова.

А что потом? Не знаю, мысли прочь.

И на стихи сегодня будет ночь.

Настанет осень, вытянутся рощи.

Благодарю, люблю – так, знаешь, проще…

(24.05.2015, 18:20, г. Волгоград)

«Мы снова тесно замкнуты в кольцо…»

Мы снова тесно замкнуты в кольцо.

Не объясняя этого кому-то,

Я выхожу из дома на крыльцо,

Стремлюсь занять себя ежеминутно.

Переливаю в чашку молоко,

Муку пересыпаю. Здесь ведь я гость.

С утра мне как-то пишется легко.

А я одна и никому не в тягость.

Светлеет голова. Рисунки впредь

Не будут повторяться. Это шанс, но

Ответь хоть долей правды – ведь стареть,

Осознавать распад и тлен – ужасно?

Неотвратимость медленных вещей,

Чернеющие прорези на белом…

Устала просто очень, а вообще —

Всё хорошо и в частностях, и в целом.

Искать того, чего на свете нет:

Дорог и городов, огней вечерних,

Той осени, где мне шестнадцать лет

Исполнится; мерцающих свечений.

Мы все живём, как сорная трава:

Растём себе, цветём и умираем.

Борясь с собой, я всё же не права,

Наружу увлекаема не раем.

Ну что ж, давай ещё поговорим.

Теперь я приняла себя поэтом.

Оставив роли, тихо стёрла грим.

И я тебе уже призналась в этом.

Рассвет в окне. Дождит. И надо спать.

Асфальт, троллейбус, серые поля. А

Стихи пишу я блоками по пять.

Но так тебе их и не отправляю…

(30.05.2015, 9:45, г. Волгоград)

«Почти июнь. Пока я далека…»

Почти июнь. Пока я далека,

И мне – писать листы стихов и прозы,

На бело-золотые облака

Смотреть сквозь притягательные розы

На занавеске. Образы в разы

Причудливее стали, чем когда-то,

В одной связи. Мы ждём, как в зной грозы,

Записок от родного адресата

В ответ. Качнётся тонкий колосок,

Рассыплется песок – сомкни ладони.

А небосвод останется высок,

И только чудом птица не утонет

В его глуби. Я всё приму в себе,

В тебе и в этой жизни, часто странной.

Я не пытаюсь больше огрубеть

И исцелить болезненные раны.

Пусть листья налипают на стекло,

И ржавая вода стекает с крыши.

Ты где-то дышишь часто, тяжело —

Я благодарна Богу, что ты дышишь,

Что ты случился, кажется, со мной.

Мой взгляд тревожен, и ярка помада

И резок очерк скулы – но иной

Не выйдет быть, а значит и не надо.

Спадают тихо кудри по плечам.

В своих влеченьях я не виновата.

И очень продуктивна по ночам.

Слова ж горьки, как перечная мята.

Что было свято – снято, смято. Нет,

Всё это не искусственно, а честно.

Я около четырнадцати лет

Ищу тебе в своих мечтаньях места.

Ту, кем когда-то я была с тобой,

Принять и исцелить мечтой о чуде б.

Чтоб строк родник небесно-голубой,

Чтоб мягкость иллюстраций в Книге Судеб,

Чтоб капли света, летнего тепла,

Чтоб разговор – медлительный, но веский,

Чтоб я тебя спокойно обняла,

Спустившись нежной розой с занавески.

Ввести пин-код: снежинок или звёзд

Забавный ряд на гаснущем экране.

Я благодарна даже этой ране —

Иначе мир мой был бы слишком прост…

(31.05.2015, 6:47, г. Волгоград)

«Я опять избегаю записывать сны…»

Я опять избегаю записывать сны,

Разгружаясь другими путями.

Мы больны, мы в себе не вольны. Но тесны

Стены комнат – привыкли хотя мы.

Иногда я бываю довольно сложна.

Освежает прохладой водица,

Если мучает мысль, что тебе не нужна, —

Верю в то, что могу пригодиться.

Ощущаю дыханье растущей травы,

Что живёт до морозов всего-то.

В сером небе (всё так преходяще, увы)

Расплывается след самолёта.

Беспокойная птица летит на зарю.

Предвещая немного тепла мне.

Я послушаю, издалека посмотрю —

Занимайся своими делами.

Нам бродящий, но вещий сказитель предрёк,

Что однажды замкнётся дуга и

Станет круг – будем вместе опять. Что до строк,

То я их, как и снов, избегаю…

(31.05.2015, 7:04, г. Волгоград)

«Круги не размыкаются в дугу…»

Круги не размыкаются в дугу,

Не обретают пристани скитальцы.

СВ слегка отряхивает пальцы —

Я умываю руки. Не могу

Так больше. В два ложилась, гул утих —

Теперь и в семь ещё не засыпала.

Тепла реальность так давала мало,

И я переключилась на других.

Придумай светлый мир – и ты спасён.

Пусть наяву в борту зияла брешь, но

Здесь – всплёскиваешь крыльями небрежно

И думаешь: какой красивый сон.

Развенчивать иллюзии? – Увы,

С поэтом это несопоставимо.

Неважно, что на мир находят зимы,

Что к прочим обращаешься на «Вы»,

Что часто не отделаться от пут

И что неважно, по большому счёту,

Прелестная иллюзия, ни кто ты,

Ни как тебя в действительном зовут.

Пусть несколько минут – едва ли дней,

Тем паче лет – продлится это счастье.

К нему я часто буду возвращаться

И думать втайне, что была твоей

Пленительная птица. Береги,

Мечтатель, эти образы для строчек,

В которых отличаешься от прочих

И размыкаешь тесные круги

До ломких дуг, рассыпанных штрихов

И тонких стрелок. Трудно быть часами.

А близкие тебя отыщут сами

По метам ненаписанных стихов…

(31.05.2015, 7:20, г. Волгоград)

Ресурсы

Канал «Будни творческой персоны» в «Дзене»

Группа «Маша Халикова. Стихи и проза» «ВКонтакте»

Канал автора на «Ютуб»